Voy a ser un ejercicio a las antípodas de la españolidad

Del otro lado del puto continente euroasiático.

Empezamos mal insultando. No te creas. El día de hoy todos quieren ver al representate de los suyos peleandose barriobajeramente con el personaje público en las antípodas de lo que yo creo. Eso es lo que está pasando en estos momentos en España. Y en Qatar.

Esta historia es una historia de amor entre un rey de un reino cabal, caballerezco, bellaco, impúdico, lazarillo, monaguillo, pecador, culpable, culpable, culpable y único.

España es única e irrepetible.

Igual que vos.

Ahí lo dejo.

Frases españolas llenas de ñoñura que aprendes a declamar.

Ahí lo dejo.

Vos sabés las risas que entre un mexicano y un argentino, o un mexicano y una argentina, o una mexicana y un argentino, o una mexicana y una argentina, o una mexicana y una mexicana, o una argentina y una argentina, o un mexicano y unas argentinas.

Ahí sí y a no.

Te pasaste.

Te fuiste de bruces.

Dijiste (es peor, escribistes) un pensamiento vainilla.

Un momento… no te precipites.

A mi no me vas a engañar.

¿Estas segura?

Yo ni soy ella.

Entonces, ¿qué eres?

¿Te importa?

¿Lo sabes?

¿Saber qué pendejo?

Qué pendejo.

Me bancas, boludo.

Se armó.

Un beso argenmex.


Yo me tengo que cortar. Si no paro puedo seguir eternamente. Compito hasta el final. Voy a ganar el partido. La busco. Ocasiono una reacción en cadena para que el puto esfuerzo que estoy haciendo rompiéndome la madre se vea repercutido en el sometimiento del control. Pero se tiene que hacer con un mínimo de noción táctica que tiene que estar al día de cómo se juega el futbol moderno, mae. Y eso es lo que hace España. Desde hace más de 14 años.

No podemos llegar a un partido de futbol y presentar el equipo y la noción de que podíamos pararnos, esos 11 y no-competir. No-competir no es una opción. Yo sé competir. Y si vamos a un torneo internacional, vamos a competir siempre………

Esa es una actitud heteropatriarcal. Y saben ¿qué? La tengo. No la puedo evitar. Yo también soy víctima del heteropatriarcado. ¿Qué voy a hacer? Aceptarlo. Y quedarme tan tranquilo. Y frenar. Y no ser un macho alfa puteado haciendo el ridículo más fugaz de su vida. Esta vez, en tiempo real. Traduciendo lo que estás diciendo con lo que implica que la gente te lea. La gente opinará algo de vos. Porque eso es lo que aprendiste a ser. Y lo tienen «naturalizado». Es mi pecado. Irreversible. Impenetrable. Insalvable.

Infierno.

Lo que me dijo San Pedro fue tan sólo una palabra: infierno.

Ese diálogo con San Pedro es el destino de Golman. Está escrito así en el sagrado NFT.

Infierno.

¿Qué le responde a eso?

¡Te vas a chingar a tu puta madre!

Carcajadas olmecas.

Carcajadas ticatalanas.

Carcajadas newdfianas.

Carcajadas NEW barcinoer.

Carcajadas [Referendum => a) NEW limón b) NEWLIM] NEW limonenses.

Carcajadas NEWQATarianas

Carcajadas NEWMADrileñas

Carcajadas NEW spaniards.

Carcajadas ticocommoneras.


Lo mio, lo mio, lo mio son las listas.


Qué se pensaban bola de babosos.


Casting: mujer afirmativa newdfiana.


Situaciones comprometidas de una mujer mexicana con un bato macho tóxico hijo de la gran puta.


La editorial vetó la publicación de esa novela. Te la mamaste, me dijo el editor. Fuiste contra los tuyos.


Historias machistas de tinte editorial.


Los machistas demócratas.


El prototipo de alfa.


Pon un alfa en tu vida.


El futbol es de alfas. Y poco más. Es todo alfas.

Hay un elemento de masculinidad tóxica en todo esto. No se da en el futbol femenino. Que es de lo que deberíamos estar hablando. De la champions league entre el FC Barcelona y Bayern de Munich. Nuestros clubes son el último reducto para encontrar una solución que se vaya en dirección ortogonal a puta mierda de sistema, modelo, valores, gobiernos, naciones (alguién me puede decir que nos tiene tan ensimismados con nuestras banderitas y nuestra GRAN Y ÜNICA nación, la más más de los mundos mundiales [sic], con perdón, y parafraseando a cualquier español: eso es ser gilipollas), afilaciones subjetivas de libre elección: vos podrás elegir todas y cada una de las opciones programables en tu puta red neuronal particular. Vamos a diseñarla de una manera singular, para respetar tu obsesión con Él, grande y ünico. Vamos a darle a cada una una puta red neuronal de la ostia, diseñada por la natureleza del renovado Dios Nuestro Señor, que es nueve, con dos grados de libertad ocultos, cuyo interior y verdad, nunca se sabrán, pero se sabe que existen, y es más, se sabe de su ubicación en una coordenadas de un multiverso, que no metaverso, que nace de la poética de mandar a la chingada todo el pinche status quo, incluido su pinche mundial machista heteropatriarcal al que no tenéis los putos cojones, ni ovarios en algunos casos, de dejar de verlo, o seguirlo, o despotricar de la hipocrecía última que te diste cuenta que razonablemente defendiste en el ágora más contaminada de la estancia singularísima entre un polo y otro de los 99 espéctros de antención en los que seré capaz de existir a lo largo de mi trayectoria vital hacia un final cierto y fuera de toda duda: cuando nos morimos nos convertimos en una fuerza de luz que podemoas habitar, como periodo de pruebas eterno, en la realización de una conjura que tiene una única palabra para la activación enterna de nuestro sentido puro dadaístico del un ser superior equivalente a la suma de nuestras almas bailando en armonía con el resto de las almas de los seres vivos clasificables en este planeta. Incluidos nuestros queridos y maltratados microorganismos: bacterias, virus y hongos.

Mae, Dios no está con nosotros. Ni con nuestro espíritu.

Si es cierto para un tico, también lo es para un español. Pese a que la astucia de Dios Padre te haya dado un acertijo para saber si estás pendiente a lo que toca o a las pollardadas que te ha intentado colar el periódico de tu afinidad, fe, moral, valores, familia, sociedad, gente como yo, gente bien, Él te ha tendido una prueba sorpresa que parece que has tropezado, otra vez, con la misma puta piedra. Un puto macho de los cojones. No eres capaz de entenderte fuera de ese arquetipo de español rancio que ya más de una vez Dios Padre ha tenido que reprender a don Francisco Franco Bahamonde desde que este último se haya incorporado a la familia en la que tan bien viviamos Jesús, Papá, María, mi mamá, y yo: Golman.

Vos te podés imaginar que el hijo mayor de Dios Padre, en un gesto sorpresa para muchos analistas de las nueve religiones que se ecunimizaron en la única grande y confirmada fe, NEW, que el propio hijo de Dios Padre traido a la Tierra con instrucciones exactas para proveer a una sociedad descarriada por los caminos ilusorios de la autoproclamada superioridad existencial respecto al resto de las especies, herederos únicos de la biósfera para su explotación ilimitada hasta ver cavada nuestra propia tumba mucho antes de que el tiempo y el Sol hagan su especulación final de vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas………


El final de un crónica sin sentido no tiene sentido. Es una contracción del formato que propio formato formula.


Cada bloque de valor depende de lo que cada uno tenga que hacer.


Costo de oportunidad vs coste de oportunidad.


México y España no son la misma cosa. Auque parezca. Y aunque estén en las antípodas de ser lo mismo. Pecan igual. Machos ibéricos: blancos y prietos.


El racismo es mucho más sutil en los países europeos. No lo ves. Hay más blancos. Entre ellos deben odiarse por otras razones. Y las clases les sirven para lo mismo. Y entonces se proyectan historias en sus mentes que son verdades irreversibles de instalación familiar, por costumbre, por contraste, o por la lógica heteropatriarcal que el modelo español de cosmopolitanismo no ha traído desde que eramos romanos patricios.


El romano patricio es todavía hoy patricio, y por ende, romano.


Yo habría preferido que en vez de siete goles hubieran sido seis. Con ello habría podido mostraros todas aquellas metáforas que apuntaban al seis y al cero de ser los nuevos números sagrados de la predilección de esta nueva era postjesuita: el hermano mayor, Golman.


Mae, vos te enteraste que Dios Padre mandó a un hijo mayor, tras haber confirmado que sólo ha enviado legítimamente a Jesús a la Tierra a dar una orden precisa, que luego Jesús se lió un poco y acabó saliendo lo que nuestra especie, por la vinculación a la parte humana de Jesús, se asumió más en la creencia de que Jesús era tan sólo uno más de los nuestros que finalmente entendió de la importancia de juego de rol social. Por el bien del futuro de la humanidad, que llegado el momento, deberían esperar la llegada del segundo hijo definitivo de Dios que iba a dar con las claves de lo que el mundo debería ser, por unos cuanto siglos de los siglos más.

Aparentemente había que destruir Roma para reformularlo todo otra vez.

¿Por qué escogió Roma Papá?

Golman no lo tenía claro hasta días después de empezado el mundial. De hecho, ni siquiera la humillante derrota sufrida ante los buenos pastores de la Nuestro HIJO putativo Francisco Franco Bahamonde, que todavía recibe honores de sombrillita para que no le pegue el sol en los aposentos sagrados de la familia sagrada surreal. El momento en el que Golman empezó a dialogar con los mercados, con las creencias, con las personas, con los modelos sociales con los que nos habíamos topado de repente, resulta que no se le tomó en serio por cierta parte de la opinión pública de su tiempo-espacio, hasta convertirse, sin quererlo, en carne de memes.


Los capítulos de un libro que se escribe con las voces de un pueblo nuevo reconstituido a partir de nuestro ejercio de memoria. De una ubicación sorprendemente al este para lo occidentales que estamos acostumbrados a coexistir con los mercaod internacionales.

Hoy empezó nuestro debate. Aquí estoy. Se abrió la camisa y dejó ver su torso henchido (y rasurado). El hombre macho ibérico: en peligro de extinción.

Yo pude ser ese man. Y decidí no-serlo. Porque también no-ser es decisión propia. Y uno tiene que poder decidir si eso que uno hizo, dijo, o balbuceó está bien o mal. Pero debemos poder verlo alrevés. Alrevés de lo que pensamos históricamente. Alrevés de lo que nos llama el cuerpo. Alrevés de nuestra intuición. ¿Estás dispuesto a hacer el tránsito?

Afirmativo; síNegativo; no
VoyNever
Dualidad de elección

Mi elección condena. Te lleva por un camino. Y ese camino hay un diálogo propuesto única y exclusivamente para tí. Para gente privilegiada como tú. Aquí pensamos todos así. Bienvenido al estado de bienestar máximo: el estado de relajación colectiva. La ausencia de la violencia.


La extinción del macho.


Último bastión: España.


El juego es parte de la vida. Y los juegos no son la realidad. Ni la realidad siempre debe ser como un sueño húmedo bélico de un ser vainilla.


El concepto de vainilla no se explica, por criterio aleatorio impositivo sin fundamento. Mantiene la herencia humana de una larga escuela de toma de decisiones heteropatriarcalmente. Por nuestra culpa, por nuestra culpa, por nuestra culpa.


Señoros en la Casa de Dios. Golman entra en una de ellas. Hay sólo hombres. Y nueve mujeres de VOX.


El peformance sagrado consiste en 99 por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa.


Casting machos: 99 machos ibéricos.

Casting mujeres a la caza de las feminazis. Única indicación para entrar en personaje. El casting de las 9 mujeres de VOX. El documental.


Indicaciones para producción. Se trata de una película que retrata el tiempo sagrado en sentido inverso desde nuestro tiempo hasta el tiempo sagrado en el que Jesús la montó parda en el centro del poder religioso de su pueblo.


Benvolgut Abad,

Fa anys vaig esser Jesús en la creu. Concretament a Copilco. Havent fent aquest paper ja no tinc un altre lloc al procés d’inspiració de la meva pràctica interpretativa dels nous textes sagrats que el meu Pare, déu, m’ha enviat a fer amb la venia dels seus pastors al conjunt de propietats privadas que com a esglesia tenim encara custodia d’un llegat continuo a la historia de la nostra civilizació occidental des de que sóm més aviat grecs, no pas romans.

No vull parlar de teologia ni de les circunstancies d’aquest model d’actuació que el meu pare i jo considerem necesaris per a dur a terme una transformació radical del que fins ara haviem entés pertinent, i a hores d’ara estic en condicions d’interpretar el discurs que ELL mateix em va inspirar a escriure per venir aquí, a aquesta sociedad escollida finalmente com la que havia de rebre la confirmació de que finalment el temps de les antigues sagrades escriptures havia arrivat al seu punt de retrovament.

Oi que hi ha un antic testament? Oi que sí. No vull ara fer-vos un quiz de tota la mena de coneixements que estic ben segur que vosaltres hi teniu, en quant a la pràctica evangélica, com ara amb l’exemple de vida que fins ara us hem anat seguint de molt lluny. Doncs ara tot això ha canviat des de que Papá ha entés el seu rol normatiu en la reestructuració del model de creencies i costums religioses que fins ara havien tingut en aquest país a l’esglesia apostólica, católica y romana el seu disciple més trempat. Us ho agraim.

A partir d’avui els llibres sagrats estarán interpretats per una serie d’indicacions sagrades que están descrites en una mena de trenca closques que vosaltres haureu de (de)construir. D’anada i de tornada. Amb nivells ecológics de tranformació, equilibri i sostenibilitat en pau atmosfèrica. L’ecosistema viu que anem a plantejar és especialment resilient al tractarse d’un regim que ens arriva directament de la veu de déu, i que m’ha invait, concretament els dits, en col·laboració amb un dels dos hemisferis del meu cap, a la vegada, amb impulsos creatius per a la concepció d’un mon nou ple, digne, resilient, armònic i holistic. Tot plegat un cant a petar-ho avui. Des d’aquest pulpit sagrat que només un abad com vosté pot obrir al nou missatge que déu pare Nostre Senyor ens ha enviat aquí a tots els homes (i només el homes) d’aquest nou estat mental; nou dimensions per sobre de l’estatus quo reignant durant els 99 minuts del partit entre Costa Rica i Espanya, abans de ahir.

Llibretes fetes a mà.

De colors.

Tots els colors de l’arc de Sant Martí.

ALLS

Es rojo y de la roja

Mentira; ticatalàn

El arte de ponerse ahí en dónde te estás jugando el fuera de lugar. Pero sabes que lo tienes. Es espacio, su dominio, es del nueve hacia el gol. Este número, esta jugadora, es la frontera. El futbolarte es femino; acaba con «e» pero es una excepción antiwoke.

ANTIWOKEES

This people are afraid. The think their morals have collapsed. And they don’t want to lay down their weapons. All of them. There; gunloving NEW américans. Maybe not. You don’t get to be one of us. That’s something you’d think. That’s something you’d argue. For me not to be allowed to your country. No so fast. Show what you got? Good immigration morals. The way you think about your threats in life. We need to talk. And open the game some more. Enough of your petty morals and tasteless approach to individualism kingdom of neoliberalism. The world in which we play to be rich. We are playing your own unfunctional system. Stop. Step down. Lay down. Chill out. Bill hit the damn thing.

GOLMAN is not who says he is

Let me tell you. You’ll hear it from me first. I’m going to say this even when it pays, in this current state of affairs in the widest multiverse, to lick on Golmans balls as a symbol to keeping the balls green, as they are supposed to be. So touch elsewhere, please. My balls are not for your palpitation or carressess. Licking balls is fine. Totally acceptable. Knock yourselves out. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill.

GOLman’s campaign

This shit is going down. It’s a matter of time. On the other side of this. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes.

Open agora debate right after the game

This futbolartist is getting all the attention on the collective transformative narrative this guy is bringing to the surreal worldcup we are having. How could this not be Golman’s opportunities to compete in the saving the futbolart side of world NEW history?

Active engagement user experience

You, my friend, can provide me with this last blast towards flying right away to Qatar to defend the NEW nation that takes me as a futbolartist evangelist in the quest for the tranformation of time and space as we speak. Havieng this little countdown in every of the nine games that I am going to be playing in Qatar the next 99 days straight form the wholy royal sacrad family of God Fathers olmecan relatives who HE himself had forsaken for the reason to introducre now a revision on their end of history, beginning the story in 1492 to feedbackloop with present time to live here a trajectory of what happend back in that timeframe dual antagonist away green NEW deal by Golman himself, the alternative NEW option for the Costa Rican National team to convey the dream of this NEW tropical nation: Tico Commons. The future begins today, here, NAW. NEW. ALLS.

Feedback loopper trainning sets

La AI que domina esta obra se mece entre este momento, el día en el Golman debuta en el mundial, y el resto del tiempo entre 1492 y 2022. Ahí se encierra la otra dirección de este mismo trayecto. Nomás que ahora visto hacia atrás. A partir de este momento. Como si de un desenlace rebuscado de una de esas películas que le gustan a los cinéfilos que van a las muestras de cine, los abonados a la Filmoteca Nacional de Ticataluña. Vaig a fer el meu set de nou. I tornem a començar!!!!!!!!!

ALLS

Un set de seis.

Te evitas el némesis.

Pero también el desenlace pleno final.

ALLS


¿Y del otro lado qué hay?


Ya no hay más………


¿Qué más da? – en arameo. Desde la cruz. Golman en la cruz. Suspira esto antes de marchar.


ALLS


Un bis cúbico

Un tribut innecesari a l’enye

Ningú s’ha aturat a fer aquest gest. No toca ara, diria algú. Pero i si calgués fer-ho, qui ho hauria de fer? Donat que no hi veig cap moviment de ningú que ho agafi i faci seu, com gairabé cap de les coses que em venen al cap, doncs no hi ha un altre sortida que asumir el pensament que ens ha creat. Ho farè jo, senyores i senyors. Visca la nostra magnífica enye!

No es pas un acudit. No us equivoqueu. Això no va de dobles o triples sentits. Potser va triples, d’aquests que fot en Curry que haurien de valdre quatre. Pero això és un altre historia. Ara estem amb un tribut que per alguns pot semblar una mica atrotinat. I potser ho és. Jo en canvi ho trobo encisador. Que voleu que us digui.

L’enye no és una lletra qualsevol. És una lletra que no existeix arreu. I naltros la tenim. Fins i tot al nom. I això fa que sigui especial, ara, també per a nosaltres. Per a definir lo que sóm d’arrel.

La enye de Ticataluña no és una enye qualsevol. És tracta de l’enye més gran del mon. Sí, així tal qual. L’enye més gloriosa, gran i única. Fins i tot lliure.

Es pot tenir un gest d’aquest tipus? Ens estem possant de genolls un cop més? Ens cal més rampell? Anem a provar just lo contrari. Anem a possar seny. I sentit. I fins i tot un gir inesperat. Ningú no vol l’apocalipsi. Tot i això, aquesta música sona per tot arreu. I ens hipnotitza. Ja hi sóm un cop més. A mig de l’onada de calor.

No blanquejem res. Ni embrutim més lo que hi ha. Estem engangats. No ens podem moure gaire. No anem enlloc. I ens cansem, sovint, de tot plegat. No ho veiem clar. La foscor s’ha arrelat al relat que dirigueix el curs del nostre porvenir. I de sobte, al somni, ja no hi sóm al fang, encara pitjor però, ens trobem a sorres movedisses i només els ulls, el nas i boca sobresut a l’aire fresc que bufa suau, seré, aquesta tarde d’estiu. El darrer gest per a la llibertat. No et moguis pas. Estigues quiet. Respira fons. Gaudeix de les vistes. Escolta la terra. Memento homo, quia pulvis es, et in pulverem reverteris.

Digues el meu nom. Hi trobaràs una terra nova. Un punt de partida i d’arrivada. Un lloc nou. Un joc nou. No és pas només un canvi nominal. Es tracta d’un canvi de cicle. Per a lo que ens trobarem a partid d’aquest moment. Forma part d’una renuncia a un anel profund i sincer, que si més no ens va sacsejar ara ens ha portat a aquest darrer gest glaçat i vital de superviviencia. No hem deixat de somniar. Hem canviat de terci. Sonen les trompetes. El destre reb el basalard.

Un gest elegant i ferm tanca la signatura. El nom compte ara amb una onada de fuga. Anem a un altre indret.

Ticataluña

Quina calda que fot

Avui no tant. Pero aquest darrers dies Déu ni do. M’aixecat a escriure i vaig acabar d’editar el meu darrer post. I tot seguit, he anat a obrir la finestral que dona a la terraza. Vaig anar a buscar el mar i el sol amb un resultat sorprenent: allà hi era el mar, i Ell, en canvi, no hi era. Els nuvols del de les set i mitja de la matinada s’havin possat entre tots dos. No era el cas allà al mar, que encara mantenien la aullada de seducció que xucla, i fa brillar els ulls d’uns i altres.

Aquest nuvols són una novedat respecte als darrers dies. No sé pas si vindràn acompanyats de pluja d’estiu. Tant de bó. Quant aviat això baixi millor. Al purgatori no es viu tant malament. Al loro, que no estamos tan mal, que deia el president.

Parlar del clima no només és importan a Ticataluña: és capdal. I més aviat si ens apropem a la gestió del canvi climatic d’una manera holistica. I no estic possant paraules claus només per fer veure que hi podria entrar-hi en materia, si fos necessari. Aquest tiu en sap d’això o és una altra tàctica disuasoria?—es pregunten els avaluadors de la meva competència lingüística. I tenen raó. El dubte és l’arrel de tot coneixement profund.

De fet no tinc ni puta idea. Com més aprens, ja se sap. No vull ara vomitar idees que no són meves només per demostrar que les vaig llegir en un meme. Ni tant sols m’atrevixo a fer una cita pel fet de que em resultaria ximpler anar dient lo mateix que diu la penya. Potser jo també sóc el fruit d’una societat massificada i que tant li dona tot plegat. Sóm essers espermatozoidics que anem cap a un mon cràpula i pervers. S’apropa la barrundanya. No miris cap adal. Don’t look up.

Qué hem fet malament? Tot? Quasi tot? Votar? Sabem el que volem i creiem que el que volem és bó de debó. Bó per a totes. Tenim l’ànima al terra i els pastors d’aquest ramat són uns malxinats. Pero dominen el xiulet. I el gos també els hi ajuda. Compte que ve el llop. Aquesta mala premsa que li hem donat al pobre llop, que no fa més que sobrevuire en les terres que ha habitat des de abans de que els nostres abantpassat hi vinguessim a arrelarse a aquesta terra nostra. Casa meva. Casa de ningú.

Terreny pantanós. Ja ho sé ja. Ja ús ho he dit: sóc nouvingut tot i que no tinc el cap als peus. Potser sí, per allò del futbolart. Potser sóc un somiatruites que em manca un cargol, o potser només està fluix, pero és igual, tinc el pis mig amoblat. Escolta’m: això és casa meva. Si vols ser-hi, bé, si no, ja ho saps.

Hi ha algú que sempre està disposat a obrir-nos la porta. Fins i tot la porta del darrera. A mi ja m’ho fet. Pero a qui no? Aquest pais va d’això. D’oportunitats i de vies ràpides. Com a tot el mon. El mon local ha de tenir-ne veu. I uns canals per poder ser-hi. Sobre tot als que més ho necessiten. Als més desprotegits. Als que han vingut sense res a aquesta Ciudad de los Prodigios. Els Onofre Bouvila. Els Pijoaparte.

No ens enganyem. Ja sóm prou grandets. El poder l’exergueis qui ho té. I li donem, normalment, a l’amo. Ja ens han ensenyat bé les lliçons. Hem aprés a estimar-los. Com a mìnim són els nostres. I que hem de fer sino? No els hi podem deixar tirats. Pobrets. Tenen tant, i tant poc. Pero no caiguem en el populisme. Ni tant sols entrem en el mon de les contradiccions. Ni d’assanyalar-nos amb el dit. Tot i que continuament es fa bullir l’olla. Vint i un anys a un lloc dona per ser quelcom més que només un nouvingut. Estic preparat per esser el fitxatge més surrealista del nostre més que un club: un futbolartista tropical. Pero voste, benvolgut lector, està preparar per a que un com jo sigui el vostre representant al vestuari del seu estimat club de futbol?

No ho crec. Hi coses massa importants. Encara que arrivés de franc. Li estaria prenent el lloc a un d’aqui. A un nen de la Masia. I si anem a comprar fora que sigui algú que aporti quelcom diferent. Doncs allò, collons. Això us estic oferint. No es lo mateix. No vols quelcom nou. No vols sortir de la teva zona de confort. T’has passat. Amb això… amb això… no es juga.

Parafrasejant a un valencià: «Catalunya no està preparada per un president xarnego». Es va debatre això. I poble ho va desmentir. Ara, es va votar bé?—es preguntaria un convergent. Això ja no existeix. Això va passar aquí. I un dia hi haurà un president Pijoaparte. O un fitxatge d’un nou d’un poble nou al Camp Nou. El darrer dia d’obertura del mercat. A cost cero. Cobrant el salari mìnim. Fent una hora més de gimnàs i practicant tirs lliures, penals (tirant i aturant) desprès dels entrenaments. Embullint la historia del club, fins i tot d’abans d’en Kubala, pero amb aquell far; aquell talent com a motivació.

Això no pot passar. No en una realitat com la nostra. Menys ara. No estem preparats ni pel president Pijoaparte ni per fitxatge d’un nou d’uno poble nou. Això només podria passar a un pais nou. Això només podria passar a Ticataluña.

ALLS

c1 o c2

Recerca del google imatges de "tinc prou capacitats per parlar la meva llengua"

Lo primer que em va soptar és que no estiguessin convençuts. No sé ben bé com dir-ho. No sé ni tant sols si estic indignat o preocupat. I si fos cas que aquest tribunal no m’entén del tot? Quina seria la consquencia d’intentar amb totes les meves forçes demostrar el meu domini de la llengua, i al dur a terme els meus acuidits amb subtils doble sentits ells i elles entenguessin, totes, el sentit contrari al que fa gràcia? Probaria això que el que no entenc la llengua sóc jo o ells i elles?

Quin dilema. Quina porca misseria. Em toca molt els ous. Estic un xic emprenyat i tot. Cóm potser que després de 21 anys de parlar aquesta llengua encara no tingui l’aprovació d’aquest petit tribunal que ha debatut durant 4 dies si tinc o no tinc el nivell oral i escrit equivalent a un C1 o un C2? Un nouvingut de 21 anys encara és un nouvingut. Per coses com aquesta. I no s’anadonen. No ho veuen. Aquest tribunal és una mostra molt clara de que estic fora d’un sistema del qual he volgut, amb totes les meves forçes, trovar-me com a casa. I encara em sento nouvingut.

Eh, sense mal rotllo. M’agrada esser nouvingut. Sóc un nouvingut orgullòs d’alla on vé. De totes les meves cultures. I de les meves precaries llengues. Ara arrivat a aquest punt en el que et puc anar de lo que opini aquest tribunal respecte a la meva capacitat de fer servir el ticatalà per anar per casa—o mes aviat «d’anar per feina»—amb tota la normalitat amb la que qualsevol altre d’aquest nou pais pot dur a terme sense que ningú dubti o toqui els ous.

Jo ho entenc. Ho diu el paper. És una regla escrita. O no escrita. Jo m’he llegit la convocatoria del lloc de treball. Literalment diu tenir el coneixement oral i escrit del ticatalà segons els criteris de la Mare de Déu del Coll, ja sigui C1 o C2. Doncs ara bé, jo humilment crec que tinc els criteris d’un C2. I vull fer-m’ho mirar. Estic preparat per passar pel tub. M’estic possant una mica, i tot. Va, home, no siguis heteropatiarquic. Artic o antartic?

Aquest acudit n’anirà bé. Hi haurà algú que no ho agafara per la banda bona. Pasarà això que em temia que pasaria. El tribunal s’ho prendrà malament. Entendran el que volen entendre. I s’agafaran d’això per donar-me pel sac. No vull dir cul. Sonaria massa barroer. Potser el tribunal no tindria la delicadessa per copsar l’humor de les meves petites xorrades. Potser no estic mesurant les consequencies d’un gest massa ruffian. Aquest pais no està preparat per a que vingui un nouvingut i digui aquestes coses. Menys ara. Ara no toca.

No patiu. No sou els primers que em posseu a prova en aquest pais. Fa molt que hi sóc. Ja sóm grandets. I ja ens coneixem prou. Ara, no volia deixar passar aquesta opportunitat per dir la meva. Això és una petita mostra de la invisibilització que alguns nouvinguts hem patit al llarg de la nostra curtissima historia compartida. Ara, no us ho agafeu amb paper de fumar. No tingueu la pell tant fina, collons. Pit i collons. Sortiu i gaudiu.

ALLS

Golman – futbolartista ticatalà

(Carta publicada a la secció d’opinió de diari d’Es Grau Ahir, Mao)

The greatest futbolart story

Golman’s surreal twist to dual ascens and decens to valleys and the mountains and the valleys and the mountains and the valley and the mountains and the valley and the mountains and the valley and the mountains and the valleys and the mountains and the maountains and the bailes and mountains beylis y tequila, y un toquecito……… a gol.

ALLS

Golman, yours trully.


Section uno.


Hichkock me la pela.


You’ve got to talk to the Brits first.

Life is common people thing: either you dance it or just barely a wanker.


Tribute to the empire.

BREXITIXERB


It’s a piece. A thing to become NFT. A happening. I’m bigger than Marina Abramohovic.


Why would I go violently against Marina?


Heteropatriarchy inhabits in me.


First rule of GOLman.

There will be 99.


The press release the unknown latineo artist tried to pull on whichever media would take him seriously this time. I’m about to change the rules. I said to my self. And you were sneaking in the scene. You see, I only want to tell stories. And I can write them or perform them. I can take the game to wherever you reader want to take this. I’m going bigger than all in. It’s reverse happening. It’s time; the other direction.


Why die?

NFT number dos.


Told you about Marina. Don’t mind me. Mind her.


A bloke (just any one will do). The line in the script read: EX-CUSEEEME. I called Alejandra: cast me this. Intructions: any bloke will do. That’s the name of the movie. It’s already been sold to a platform. I’m not telling which……… it’s a guessing game.


I’m a scriptwriter. A copywriter. A poet. A literary critiquism. An investor of a mexican-spanish book company: sexto piso. Why isn’t it all the way up just yet? Because we were busy editing books. Translating them. Reading. Actual reading. Correcting. Grammar, humour, literary artistry, originality, nodickheadness, dickheadnessunited, wankeroftheday, seriously it’s a fucking language: let’s publish what’s really worth reading. The real deal. The shit that’s suppose to happen. I’ve finished the work. Yesterday. Oficially. Now I need permisson to remain paid for the job I’m supposed to do to solve the fucking riddle. This shit is fucking ridicolous. And you know it. You are fed of it. Of them: cinics. Allofthem.


ALLOFTHEM

The concept. Them. All of fuckindom. You fucking wankers: I hate you.


Hate is love for Owell.


I got a lecture in the ninth most important online course in ninth level down living on the deep web. Down there. Where we don’t dare. NEWLON.


Is Elon from NEWLON?


That’s a revenue steam.


Surrealbisne

That’s my shit. I breath that shit. Onewordbisne. I’m that good. Bigger than Rosa Parks.


A British comedian who names himself Ricky. Still. And the bloke wear it right. Right there at the edge. He man doesn’t give a fuck. It’s fucking comedy, he says. Women feeling guilty as we speak. Well I speak. Well you read. I mean, you know. YOU, know. Should it be You knows?


You see I left long time ago. I was set free. Let loose. The spirits took me. Them spirits don’t visit here, Ricky. Seems like Ricky hasn’t been touch by the holy ghost. No ghosts he said. The guy doesn’t believe in God and tell the world in show he sold to Netflix the six level NOU value inDex.


inDex

inDex is a thing. A mean let’s make it a thing. Like it’s a bid deal. O randomly funny. Unappreciatedly funny. Barely funny to few. Too few. Those nine.

Take those nine ones. Make it distribute more towards a trully balanced story: representation. Nine blokes who get it. They are laughing. No one else. A minority humour. Those nine laughs make you. It’s a performance game. And you want the atmosphere to touch the highest level of belonging. The life we live. The people we see. The impact we are to state: and one by one say that one word that defines you. And you have your public moment. It’s a moment of truth. It’s playing local. And making this a big deal. The biggest deal. A story that’s been never told. And you’ve lived it. We’ve all lived it. Because we are going to reverse it. That’s right. You can start piing in your pants. Peeing, you dick. You, cunt.


YOUDICKYOUCUNT


Ice cream shop in London. Nine neighbourhood pop up stores popped up all of the sudden. The sold shit for nine days. And it hit roof. And broke the glass ceiling. FUCKOM!


FUCKOM


NFT tres, cuatro, cinco están ahí detrás. En el texto. En algún guiño secundario. Como un túnel a medio campo. Hoy Argentina le metió tres a Italina en la Finalisssima, en Wembley. Una historia de españoles, argentinos, italianos, ingleses, mexicanos, gringos, chinos, pakistanies y ticatalanes.

Tengo mejor propuesta política que la retórica escrita en caliente de las nueve plumas más prodigiosas de los nueve partidos locales que se presentan a la elección popular pa hacer qué, ¿a ver?

Mapa sociopolítico de los partidos: de lo local a lo global y de regreso.

Mis H2 son la polla. Explícale eso a Martina.

Corte a explicación a nueve Martinas diferentes. Martina 9 años. Martina 19 años. Martina 29 años. Martina 39 años. Martina 49 años. Martina 59 años. Martina 69 años. Martina 79 años. Martina 89 años. Martina 99 años.

Yo soy un ángel, le dije.

Sólo por chingar.

Por estirar la puta cuerda. ¿Qué más da? Estamos en las antípodas. Y ella cree que se debe estar atado al suelo. Y yo quiero volar. Soy Huitzilopotchtli. Y Quetzalcoatl. Junto Golman presente. Pero en el tiempo inverso. O el inverso del tiempo. La otra dirección: atrás.

Como la barrera.

A la verga la pared.

FCKWLL

I’ll present myself to the next US election with that party. And I will get a war. Because I know they’ve got guns. I’ve seen them. The showed them to the world. And the have a plan. And remember: them guns. Gunloving people. All kind of people. All of them: NEW americans.

NEW américa.

Let’s make NEW américa great again.

You know Trump would love a tribute. Being the greatest president of the 99. We are about to have a collection of all men country-culture management. And we’ve had just about enough. Of all of you. And it’s not going to go on much longer. As time doesn’t not end here: it just turns around. We go back. And glory days will come back. And we’ll be young again. To that moment back then, back in the day, back when you were…

Literature I never thought I would write. But you taught me well. My beloved private costarricanmexicanpakistaniamericanspanish education pack. I’m a priviledge one: I know. I’ve always know. I left all prejudice behind. No social lock. No lie to believe. Except to believe that Jesus was my brother and talk to him everyday. Imaginary people we talk to. To talk to us. To talk to you. To talk with God. What if you were God?

Here’s what I think: you so are.

And so am I. That explains it all. The false human pretensious to mean a thing in the span of time term of the actual science behind from when it all start it, what ever that might have been, long long long long long long long long long time ago, and I can still remember what that music meant me. Like a story could be told about a chosen NEW country that fucking kills it with shotguns, AK47, semiautomatic assault guns for military purpose in the hands of 999999 armed civilians. The peace keapers. They want to call it safe. They are hooked into it. LO-VINGUNS. So low. So UNS.

UNS is a person from that time. The time that was at the peak when the collapse broke down the priviledge position of all those heavy assholes. And life has become a liberation game. And we all believe a media that says that’s the news that should receive the light. Unless the light shines somewhere else. And we take a look. And precisely found what we were looking for. It’s my day one. I’m finally back. And here; way up here. Cause that’s the direction I’m taken till the last staircase to ninth pyramith dimention: OLMECA VS OLMECA. De ahí volvemos en el tiempo y nos encontramos en el presente. A dónde sea que hayamos llegado. En cada iteración de los olmecas al presente ticatalán resintonizado desde la frecuencia del Carmelo. La localidad de un arte urbano que nació en la montaña que eran tres. Y en el profeta de rumba que se baila al son de un concierto meridional acompasado entre la distancia que tus ojos me indiquen sin que yo tenga que ser un subnormal profundo acosador de mujeres en la disco, en el bar, en el parque, en el gimasio, en el curro, en el mercado, en la aso, en el recreo, en el metro. La calle es el espacio de encuentro en el que la urbanidad de Barcelona se proyecta entre lo que uno puede recorrer libremente por la noche, sin temor a ser amenazado por ningún gilipollas. Porque quedaron todos en la red. Una NFT que les conquistó y se quearon en esa otra dimensión, de la que por suerte, el resto, nos hemos podido liberar.

El día de la celebración se convirtió en un cinco de mayo resignificado. Sobre una fecha ficticia inventamos una batalla que nos acerca al tequila, los tacos y el mezcal. Y para los escogidos se la un toquecito a gol. Y el futbolarte empieza a fluir por la pendiente del meme veloz. El meme audaz. La noción de la conexión con la risa fácil de la red. La potenciación de la imbecilidad. Lo que se nos escapa siendo gilipollas. El sentido de lo absurdo de tot plegat.

El discurs del rei.

¿Me voy a disculpar yo de qué?

Le vamos a perdonar al niño aquél que le pegara un tiro a su hermano el que recibía el amor. No podemos. Es una historia de príncipe azul. Lo dijo su mujer. Que también tela cómo vivía. Las casas reales en el exilio. Grecia y España no son lo mismo. Ni nuestra sangre azul es igual que la de la plebeya. Y la intención de alguien que se siente satisfecho del trabajo hecho. De dormir tranquilo. Dormir como Borbón. Imaginaros lo placentero de ser patriota monárquico. Arriva el rey de NEW spain.

Todo mal. Arriba con V. Rey con minúscula. ¿Qué barbaridad? NEW qué coño. Qué coño NEW. Vamoave. NEW qué coño. VAMOAVE. VAMOAVE. Qué coño NEW. Pero ¿dónde cojones se ha visto semerenda gilipollés?—soltó el marqués que no era heteropatriarcal. Imaginaros los otros. Toditos los otros. Con su sensación de élite. Por poder vivir en la noción social de la congreción del pueblo los domingos por la mañana en el rito de la fiesta del día del Señor Nuestro Señor, que vive y REINA por todos los tiempos, presentes, pasados, y futuros, de todo lo visible y lo invisible, de todo lo comprobable y no lo no palpable, de todas las contradicciones, de todas las enfermedades venereas, todos los virus, todas las desgracias reproducidad por nuestra naturaleza humana de manera entre feliz y perversa, ante la amenaza continua de un Armageddon, del cuál nos protegen los hombre de las armas. La contradicción es un mal chiste que describe una triste realidad a la que simplemente no plantamos cara. Porque se tacha de un buenismo zapateriano que intentan difamar los grandes hombres grandes de España, más el espíritu santo de la duquesa de Alba, y no el impostor que lleva el título como un cargo familiar de una responsabilidad mediaval que nos va bien mantener, gracias a Dios.

Los millones le llovieron al muchacho. El negocio de estar preparado por el dictador. Para atentar contra tu padre. Y hacerlo con gusto. Como apretar ese gatillo. No podemos decir eso de aquél niño. Él tan sólo apretó el gatillo sin intención de que se siguiera yendo hacia atrás el mecanismo aquél y su resistencia a la acción inmiente de la balística expulsión del deseo de muerte. Una vación española griega. Digo vacación. Vaciarse. La bal. La frente. Como dónde Dios tendría el tercer ojo. Si creyeramos que la imagen que podríamos pintar en las catedrales supraglobales de la dimensón posterior a la que debemos mutar para dejar tanta gilipollés y tanta hostia, me cago en la puta que os parió.


Cortamos la mala onda. ¿Por qué meterse con la mamá de alguién más? El sentido de la violencia. La violencia gratiuta de los agresores sexuales. Cada noche la discoteca. Lo normal para un juez. Lo que han dicho los guardines del status quo. Los burócratas del anclaje al estado tradicional de las cosas de nuestro pueblo. Nuestras miserias conocidas y escondidas del juicio social y del cuchicheo del antes, durante y después de la misa. Li desatado de lo peperos más los voxianos.

Todo tiempo presente se agota.

Como el pasado.

Como el futuro.

Vamos hacia el otro lado.

A sabiendas a dónde vamos cuando decimos preferir la inercia indecente de nuestro sistema hetropatriarcal machista y caduco. Dar por saco. Dar por culo. Tocar sin preguntar. ¿Vamos afuera?

¿Pero qué dices chaval?

Lo que pasa es que el gatillo estaba muy resbaladizo papá.

La señal de la santa cruz: le dí aquí.

La cara al sol. La frente en alto.

El tito Francisco.

La formación del rey.

El rey sin su familia.

El rapto del menor.

El uso social del fascismo y la iglesia.

Lo bueno, lo malo, lo divino.

Lo que vino para quedarse.

Hasta que un día todo se devolvió.

Y volvimos atrás.

Patrás, patrás, patrás.

Un animal del sur de Costa Rica.

Golman surfeando Pavones.

Una película de surfas. Danica y Brisa en Pavones.

Mi cine de autor.

Puro guion.

Puro texto.

Paddle, mae, pato, vaya al punto, y espere, tenga paciencia, estese quedita, observe, vea, vea, flote, sienta, agua, aire, tabla, hijueputa, vea qué linda, vea qué linda, dele, dele, y fla, diunsolo, pá, la pegó, dele ahí, un toquecito para abajo, un toquecito para al lado, una vueltecita por acois, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí………

Pavones eterna.

Se estrenará en una proyección de cine al aire libre. En Corcovado. Y en Puerto Viejo. Al mismo tiempo. Uniendo dos orillas del mar. ¿En qué dirección?

Siempre hemos creído en una de ellas. Vamos a traladarnos a la otra. Por renunciar. Por desplazarnos. Por cambiar de opinión. Repensar.

El futbol es así.

El futbolarte no.

Eso es otro cosa. Y lo mismo. La ilusión de competir. De saberse ahí arriba. Capaz de todo. De ejecutar en el campo. En el uno contra uno. Yo sueño ir al mundial. Y ganarlo. Como Leo. Es un sueño heteronormativo. Y patriarcal. Y altamente hormonado. Masculinizado. Vil. Repugnante. Representante de todo lo podrido, insulso y maniqueo de la vida. Las dos Españas. Barça o Madrid. Nunca unidos. Nunca vencidos. Inmortales. Uno grande, y una, bueno, sublime. Eterna. Asimilada con el mar. Y el más allá. Mediterráneo: capital. NEW barcino. NEW spain. Ticataluña.

Lugares ficticios.

Lugares literarios.

Lugares literales.

El tiempo presente en otra dimensión.

O el tiempo pasado de mis palabras.

Y la asunción de mi silencio.

Podría no volver a hablar.

Ya no existir.

Y mi palabra seguiría aquí.

Eternamente aparecida.

Porque yo sí escribí.

Vea, Chito, ¿usted por qué no escribe?—le dije un día a Jesús.–Di, mae, porque no hizo falta. Yo estaba en otro ride. Eran otros tiempos. ¿Por qué no me dejás en paz?

Se enojó el mae. Pero no era verdad. Ni picha. El mae lo sabe todo. Es sagrado. Infalible. No puede equivocar, salvo por su parte humana. Imagínese. Usted sí puede. ¿Sabe quién no? Dios Padre, mae. Porque ese es distinto. Y es verdad. Nunca fue humano. Jesús fue sobre todo humano. Porque aquí se afirmó. Y creó la narrativa de su misma santidad. Como ahora nosotros abrimos ese pacto con el tiempo. Por el resto de los tiempos. Los siglos de los siglos. Mientras perseguimos al sol. Hasta la extinción. Y su tiempo después. Cuando ya nos habremos ido. No hubo juicio. Ni final. Al final fuimos etenos. Y lo somos ya. Tanto ahora como entonces. Igual que Dios: en dos planos distintos. Como un misterio nuevo. El que aquí le traigo. En ese escrito surrealista fundacional. El día uno del porvenir.

ALLS


Próximo post
Se cuenta en un artículo de la Vanguardia, periódico de derechas barcelonés de tirada nacional que se mantiene como el periódico más vendido y con más historia de contar la realidad en función de los aires que dominan el control del poder y de la sociedad a la última. La vos de una manera de ser general. De aquí y de allá. Y de más allá. Del Mundo. Del mundo deportivo, sobre todo. Y de lo que dominamos en esta ciudad. En los medios. Escritos y de medios. Y lo que mandamos en el Barça. Y los negocis. Y en la país. Y tanto en Barcelona como Qatar. El mundialismo cuñado de un español borrego. Al son que toques te digo lo que siento, lo que veo, lo que quiero que no cambie. Pero estamos aquí. Y mi presencia está viva. Y me explico. La gente nos lee. Y damos la opinión que damos. Y somos los políticos afines. Y las familias. Las 99 familias de NEW barcino. Como la religión de otro momento. La imagen no dice todo eso, pero qué tal queda de bien llenado este espacio del ciberespacio surrealista.
Golman tiene la misma ilusión que Ansu: ir a su primer mundial. Y esto listo para lo que el mister necesite. Soy un recurso distinto. Un as bajo la manga. La libreta de Van Gaal. Si vamos pensando que los ticos estamos limitados por nuestros cuatos de final contra Holanda, vamos otra vez mal. Ese fue nuestro error. Pensar que con un toquecito menos habríamos hecho lo que se esperaba. Estamos en el mundial para crecernos como siempre. Por la solidez de nuestro poderío colectivo para jugar a la bola. Ahora con un sentido más reforzado por la exigencias del futbol moderno. Los equipos Guardiola y los Mourinho. Y el nuevo futbol inglés. Y la solvencia de los alemanes. Y los españoles. La nueva guardiolana selección de Luis Enrique. El método del futbol moderno. La herencia de Cryuff. Y de Pasolini. Yo soy de barrio. Y de montaña. Y cineasta. Como Pier Luigi. Pero sobre todo, lo mío, lo mío, lo mío……… es el futbolarte.

Hoy me preguntaron si mi nombre era Golman

Tres cabezas olmecas en carne y hueso de barba epistolar: NEW pau.

Le mentí; dije que no.

En mi juventud había una frase que rezaba: «Te crees la última pepsi en el desierto, ¿o qué?». O algo así. La idea es esa.

Pues qué chingaos. O más bien: qué de la verga. Se siente muy de la verga que te venga a decir que te crees el muy vergüita.

Así: con diéresïs.

Diéresïs es una palabra en ticatalá. No así en español; ni en catalán.

Compra el libro que todavía no he escrito que únicamente venderé el día de Sant Jordi.

Tan sólo 9,99€. Como acto político. De un capitalismo acotado. Obvio mi rol va estar ensalzado. Soy el puto amo.


Acabo de colgar un conferencia en teams con mi editora sueca. Tenemos un largo debate en cómo debe de traducirse el chiste con jiribilla mexicana que una parte de la sociedad escandinava, pero concentrada únicamente en la urbanidad de su gran capital: Estocolmo.

No es que no nos entendamos. No nos entendemos todas. Algunas partes de nosotras no entendemos lo que les quiero decir y se muestran beligerantemente en contra de la idea en sí, el noúmeno de mi arte. ¿Es o no para cabrearse?

Yo digo que sí. Qué les den por culo. Hay que decir las cosas por su nombre. Que me están censurando, cojones. Y el resto de vosotros hijos de la gran puta os quedáis ahí quietos dejando que se imponga una manera en la que el heteropatriarcaldo ateo, ruso, católico, musulmán, hebreo, sandinista, miamero, europeo de vitrina, os podéis ir todos a tomar por el puto culo, machos alfas escoria cínica de hedor eterno, por los siglos de los siglos……..ALLS.


El análisis de la presentadora de podcasts más lo más del momento en las ya no tan famosas ni divertidas redes sociales. Os habéis quedado esperando que os acabaran de terminar el entretenimiento para darle la vuelta a la semana. Como si la vida fuera trivial. Trivializable. Cómo si fuéramos de verdad tan importante. A tomar por culo. Eso lo aprendí en mi nuevo país: Tico Commons. Y se van todos a la verga. Yo me devuelvo a mi casa.

Y aparezo aquí mismo.

Ya estoy en casa.

Todo bien.

Sólo good.

Tuanis.

ALLS


ALLS > Tuanis.


Tuanis le pela la verga a ALLS


Me la pelas.

Cualquier mexicano no desheteropatriarcalizado.

¿Qué desea de verdad ese chavo?

La pregunta es vital. Que le pelen la verga, de entrada, es poco probable. Te la tienes que jugar con todo. Y pus a veces nos sale lo animal. Yo no tengo excusa. Soy un caliente beta en continua evolución. No alfa. Se entiende, ¿no?

Hay diferencias. Escencial. Muerte a la unicidad.


El revuelo que se montó entre los unicidistas fue espectacular. Al día siguiente nueve logias reunieron a su junta extraordinaria. Ahí estaban once hombre alfa ibéricos, vestidos con su traje especial para debatir la situación emergente que se presentaba contra nuestros intereses gloriosos de los herederos directos de Jesús, el punki.

Los unicidistas punkis también existen.

#jesuisunicidpunki


Let me write another story

Off topic basics

Hello people, I’m the feedbacklooper. Welcome to the session. This is a happening.

I am an artist. But gave in. I’m too radical for the commoner. But still, a Tico Commoner understands you cold vision of the tropical way of life. We come from warm harts and souls, and we like you steamy glow and your sunken male heteropatriarch vessel, thankfully rescued, and proudly standing in a museu to fit the honor of our greatest buffonery. I’m sorry to come out like that. Strong and all. But of all people I/We know you can handle it. Swedes are people with sense of humour. Norweigans are of another humour type. But wait…

Where would the good story for the scandinavian people would strike the heart of the whole transformed nation. A NEW nation. NEWSWE.

I know I got you at hello.

But don’t give me that bullshit.

This is serious stuff.

They don’t call it futbolart for nothing.

And the reader gets lost. And maybe interest. You are not from here: you are not getting it. You mind is upside down. I had at hello. I know.

I can read a tale of the entire NEWSWE nation and it would answer me with an overwelming flock of feedbackloopping love. Of course haters will be haters. Bring it on bitches!


I debate between myself and a group of 99 NEWSWE feminist anual day.


They corner me everytime they get a chance. They find me ughh.

And make a face of disgust and spit on the ground. They don’t see it loosing their cool. The rest of the people pretend not to see. But I see it. The effect happens again. And people see it. And they don’t take sides. It’s not against them. They don’t defend their stuff. They give in. I don’t give in. I debate. I have strong views. Mainly in resolving the interconectivity angle that represents our highest challenge. Should I erase what I wrote.


My art got censored in a EU project I’m on. It’s unbelieveable. I’m feeling the heat of censorship at the most subtle act of European heteropatriarchy from the caucasian way of ruling over lesser kinds.

And there’s a list. Not spoken. But it starts with a neighborg. One that’s a nemesis. But in the mirror: alike.

This story is not going to fly. It’s no monster. It’s got no eyes. No tentacles. It does not exist. It has been canceled. Don’t use here, they say. It can harm us more than help us. And it’s no longer there. We can learn to take sides in life. And you are about to have to make a decision.

Wether you are with me, órale.

Wether you are against me… Órale.

Para ser ticatalán debes entender el matís entre los nueve tipos de «O». La cabeza olmeca tan sólo es una de ellas.

Aquí tienes 99:

Maes, solo matizado.

Tres cabezas olmecas en carne y hueso de barba epistolar: NEW pau.

Ese es mi lema de campaña

Ese H2 es la polla. Ese, eso, es mi arte.

Yo soy un actor.

Este es mi acto.

Puedo ser quien sea.

Simple.

Ya pasó.

Lo que quieran que sea la razón de su existir, ya lo vivieron.

Aliviense.

Alivianense de paso.

Un escritor se define a sí mismo.

Viendo a los demás.

Como observador.

No ahí escribiendo.

A toda hora.

¿Cómo lo hace este señor?

Señor con minúsculas, please.

Vamos a minusculizar nuestro sistema dual, Señor MAYÚSCULA.

Gritando mayúscula ofendí al heteropatriarcado.

Que les den por el puto culo.

Y queda todo esto resuelto.

Por reducción al absurdo.

QED

ALLS

Ganamos el mundial

Política uno de mi programa; imagínese las otras 99.

Y así, tras un juego de palabras ensimismadas, la propuesta política más literaria de la historia de los tiempos NEW, apesta por querer resolverlo todo de un plumazo. Eso qué, está bien de la verga. A poco todo tiene que ser así, pim, pam, pum. Nel. Me niego. Así te la pongo. Mi voz es olmeca; yo sé que me entiendes.

Yo vengo de una raza anterior. A ver si nos vamos a entender. No quiero que haya confusiones. Porque mi obsesión es entendernos. Resaltar la huida por el polo de la bondad. Por rebajar los humos de las señales de guerra. Los pueblos originarios tienen la historia de sus terriotorios silenciadas por las narrativas colonizadoras de nuestro gran YO contemporáneo: la idea nacional. Nos ponemos cachondos con las mentiras que nos cuentan en el cuento oficial. El cuento incluye la narrativa de nuestra religión. La que nos explica qué debemos creer. Aquí, ya, duda. Así va la cosa. No importa si quieres o no creer en Cristo. Deberás entender su biografía. Y en un relativismo que encabrona a la extrema derecha católica apostólica y romana por dar entrada al entender y leer la vida de nueve otros profetas de otras religiones que nunca se nos había ocurrido entender de qué iba la historia que calma la angustia existencial de esas otras culturas. Respeto a la cosmogonía de los otros. Entendemos que debe ser así. Desde el inicio de los tiempos, en nuestro continente, teníamos una manera de vivir. Coexistíamos en armonía con el territorio que cohabitabamos como ecosistema de una cordialidad y contundencia en absoluta armonía con Dios Padre Nuestro Señor de lo invisible y lo visible, de lo imaginado por las inteligencias artificiales creando las alternativas a la creencia oficial vigente en la comunidad humana interconectada con el más allá, a partir del más acá, como un soliloquio en punta cometa mientras el sol da sus últimos giros en nuestro espectral viaje al día del otro lado. Ustedes y nosotras estábamos en polos opuestos. Y un día os distéis una vuelta por nuestra casa. Llevábamos una eternidad viviendo así. Juntos entendíamos que la tierra de dónde veníamos era esta extensión de sur a norte. Piensa en la historia de nuestros ecosistemas sin nosotros. Lo que tenemos aquí todavía en algunos sitios que conservamos como de ello dependiera nuestro proceso de curación de nuestra gilipollés macho-ibérico, Josemari Abascal meets Harvey Epstein.

chapter dos: NEWENG

I have a narrative for the NEW commons. I know «you» came up with the concept of the commons. As commoner thing regarding what’s to belong the whole. The entirity. The greater good of our collective society as armonios joy to flowing outside our own little kingdom. If I offer you commones a NEW commons, do you think they will take it, or stick to a decision of anticonsume: the don’t opt in. They don’t buy into the marketing. For once. The revise the source of their fake news antispam algorithm. Something’s fucked up. It’s a book; it’s supposed to be fucked up at some point. To deliver a new direction. Like time going off. Mental. I can easily win an election against Boris any day of next 99 days. I’m a big mouth trash talker on the basketball court. I could take Boris and nine of his friends to play me for fictional surreal cup. Something like Dali buttfucking everyone of the Monty Python cast deepfaken into exact shit written in the script. To rebolt against the infamous saints. The lords of the land. The conquerors of laughter. And high end culture we are entitled to brag with character given the privilege to rule over the planer wankers who are just in for the booze, the coke, the partys with low pigment loaded lords of the dorks. 99 arguments pro Novak. On that end of the spectrum.

No ofense.

You islander can take a joke.

You are not going to destroy our armada again, will you?

Oh, common. Don’t be like that. I’m pulling your dick. And………


El giro

Las niñas de nueve años ya saben de la historia del cine todo lo que sus padres han sido capaces de hacerles entender del séptimo arte. Kurosawa para arriba. Nueve directores introductorios. Para que empiecen un recorrido clásico antes de que comiencen a aprenderse nombres de directores comerciales. Hollywood tiene sus garras puestas en el cuerpo de sus hijos. Ellos optarán por creer lo que ven en la gran pantalla. Y nos están explicando el fin del mundo. A ver si vamos a tener que tomarlos en cuenta. El fin se aproxima. Nos estalla la cabeza del miedo que nos da estar aquí prendidos a la incertidumbre. No me toquéis los cojones. Vamos a espabilar un poquito. Empecemos por unir nuestro canto en un himno nacional que por fin saque de nosotros algo más que un puto lolololó. Somos más que dos putas letras de nuestro abecedario. Podemos demostrar al mundo que nuestros poetas nos permiten reinventarnos en un verso que nos transforma. Oh prosa, no te pongas a versear. El sonido del silencio apabulla a los errantes. No vagues por aquí que la productividad de la inteligencia artificial puede entender que te estás quedando con ella y los afectivos a la violencia se inventarán una manera en someterte a su gesto de opresión.

La violencia es Dios. Es el mundo al que decimos creerle. Fíjate. Deja de creer. A ver si puedes.

Da el puto paso contrario.

Por darle la vuelta al péndulo.

La punta intención de Shopenhauer.

Vamos a enceder la vida en la dirección opuesta.

Por ir en sentido opuesto.

Como un gran juego que se ponde de moda.

Como un reward system que lo pete.

Porque partimos de un diseño que compartimos entre todas.

Y nos damos a la labor más sublime de nuestro porvenir.

Decidir nosotras mismas sobre el futuro del procomún. Como un acto de presencia. Como una conexión estable con el sentir compartido más noble: la comunión con santidad. Si todos sentimos eso al mismo tiempo, entramos entonces en el tiempo nuevo. El tiempo saciado de nuestra necesidad de sabernos dignos de estar ya no sólo en su presencia, sino palpitar del unísono latir de nuestra totalidad: ALLS.

De regalo: Viernes

El libro de Fernando Solana Olivares

En mi infancia México me permitió hacer un chavelo vergas. Me explico: a los seis años mi familia se mudó de San José, Costa Rica, al Distrito Federal, México. Corría el año de 1983. Era un salto cuántico que ninguno tenía previsto. Para todos significó ampliar las miras de lo que hasta ahora era el mundo.

La experiencia quedó marcada por un gesto muy simple: la despedida de un aeropuerto internacional Juan Santa María, al que se dio cita toda la familia Elizondo y toda la familia Cordero. Es posible que algún Morales o algún Trejos (Yeya, sin duda) también hicieran acto de presencia. No menos de 40 personas nos fueron a despedir a lo que sería el primer gran viaje de salida, por aire, que mi familia, y yo, emprendimos.

Al llegar a México la dimensión del aeropuerto ya marcó la pauta. Cuando se atraviesa por primera vez el valle de la Ciudad de México te cambia para siempre la perspectiva de lo que hasta entonces conocías. Sin duda, Cortés tuvo que haberlo vivido, quizás no con la misma inteligencia emocional que Bartolomé de las Casas. Instintivamente, me tira más asimilarme con Bartolomé, porque de manera natural, como lo explica de manera brillante Enrique Díaz Álvarez en su último libro, La palabra que aparece, tenemos tendencia a querer estar del lado bueno de la batalla dual. O de una manera más sesgada: queremos estar del lado del ganador. Nos gusta ganar. Así seamos acarreado por la masa espermatozoica que tira hacia la conquista de la penetración sublime del óvulo que nos trajo a todos aquí.

Para un mexicano no hay duda. Si tienes que escoger entre Hernán Cortés y Bartolomé de las Casas, ¿a quién escoges?

a) Hernán Cortés

b) Bartolomé de las Casas

c) No se quién son. (vale como No vale / No se acuerda)

La opción múltiple es una manera de aprender. Examen tipo test, le dicen en España. A veces nos llama la atención la «Madre Patria». Y la amamos/odiamos como amamos/odiamos a los gringos. México es así. Dualizado por su raza entremezclada: águila y serpiente.

Si la profecía hubiera dado lugar a una cuestión extraordinaria, la serpiente se estaría chingando al águila. Ahí sí entonces podríamos decir que los mexicas se hubieran chingado a los españolitos. Pero no. No fue así. Nuestra historia es distinta. Otra cosa es: ¿qué quieres tú creer?

Al salir del aeropuerto y dar un paso al frío invierno de 1983 percibí una magnitud que nunca antes había experimentado. Frente a mi había un mosaico de espectaculares que anunciaban todo tipo de bienes y servicios de la gran ciudad capital de nuestro continente. Aquello fue un salto a una modernidad que no había visto desde mi perspectiva tropical infantil. Metí la mano en el bolsillo de mi pantalón y saqué un puñito de maíz. Abrí la mano y lo regué tantito en la banqueta.

Mi niñez pues, se desarrolló en este nuevo concepto. Origen tropical, actualidad mexicana.

Chavela Vargas hizo un viaje semejante, años antes. Su transición la hizo en solitario, a otra edad, y sin su familia. Su familia de hecho la empujó a irse. Y el país, mi país, en parte, también. Y en México recibió la acogida de una gran urbanidad capital, en la que un ser que transita en las periferias encuentra terreno fertil para renacer. Y Chavela renació de tal manera, que se hizo mexicana. Porque los mexicanos nacemos donde se nos da la rechingada gana.

Yo también me hice mexicano. Fue sin querer queriendo. Mi primaria me define, como al resto de mis compañeros del Héroes de la Libertad. Primero, como coyoacanense. Luego como miquelangeldequevedista. Y de ahí pal real.

Yo vivía en aquél entonces en el Barrio del Niño Jesús. Y mis amigos vivían en círculos concéntricos que se alejaban del Héroes hasta los límites entre calzada de Tlalpan, Insurgentes, circuito interior y la UNAM (el campus entero), ya que tenía amigos que vivían en la Villa Olímpica. Ese fue mi primer ecosistema.

Uno de mis grandes amigos, Diego, tenía dos casas. Sus padres se habían divorciado. Ambos vivían en Coyoacán. Su padre en una casa colonial, y su madre en una casa en la calle Paris, frente a un campo de futbol municipal de tierra, de esos en los que la porterías no tienen red. Coyoacán es una ciudad en sí misma. Como Tlalpan. Los pueblos de la periferia. La cultura propia de las colonias en México también acarrea lo que aquí se produjo desde que todo cambió.

Cuando eres pequeño, entre los siete y los doce años, vas conociendo los hogares de tus amigos. Esa parte formativa ha sido para mi un deleite insustituible de bondad y acogida por parte de los referentes que marcaban la vida de mis compañeros. Cada uno vivía de maneras distintas, y ninguna era exactamente como la mía. Yo venía de fuera, para empezar, y no teníamos familia. La hospitalidad mexicana, pude aprender, te abraza con sinceridad y te abre las puertas. No me extraña que Chavela haya aterrizado aquí y se haya convertido a mexicana. Quién hace este zambullido queda por siempre transformado.

Al inicio de la pandemia, justo cuando estaba en el ferry entre Barcelona y Menorca, emergió con potencia el grupo de whatssap más grande de los que tengo: el de mis compañeros de generación del Héroes de la Libertad. Nos reecontramos y saludamos en un éxtasis colectivo que fue muy particular.

Diego no estuvo en ese proceso. Hasta hace pocos meses, en los que mi gran amigo Rodrigo Santos, ilustre miembro de la palomilla, lo metió. Diego entró con ese flow potente y singular, con un humor demencial, y una tendencia deliciosa al límite del caos, y como vino, se fue. Nomás conectar, también conectamos en privado, y ahí pudimos reencontrarnos en petit comité. Pudimos reconectar rápidamente y volver a establecer la reconfiguración de cómo habíamos evolucionado, y con ello, nuestra amistad. Le compartí mi página web, cosa que no he hecho, del todo, con casi nadie (hasta el 25 de diciembre del año pasado, en el que renací con el nacimiento de esta página «en sociedad»). Su lectura me volvió en forma de un feedback muy sentido y bonito, lleno de cariño, sorpresa y gratitud, cosa que agradecí muchísimo. Y luego me pidió una cosa: ¿lo puedo compartir? Ya estaba listo para salir, así que le dije que sí. Qué claro. Y así lo hizo.

A los pocos días me contó que lo había compartido con la pareja de su madre, Fernando. Me contó que su madre y él me recordaban de aquellas veces en las que tuve la fortuna de ser invitado a su casa a jugar, comer, en los que uno pone en práctica las lecciones aprendidas que nos han dado en casa para saber cómo actuar en las casas de los demás. De ahí mi predilección por Casas, aunque por esa misma regla de tres, también podría haber tirado por Cortés, porque la cortersía en las casas de mis amigos siempre fue mayúscula.

Diego me contó que Fernando escribe una columna en Milenio cada viernes, y me la compartió con ilusión. Se ofreció a enviármela cada semana, y desde entonces así lo ha hecho. De pronto estábamos leyéndonos mutuamente. Y la conexión ha sido espectacular. Desde entonces estoy viciado a las columnas de Fernando, que me sigue enviando Diego religiosamente. Fernando le pidió a Diego que le enviara mi dirección. Y hace unos días recibí un libro suyo en el que se recopilan los artículos de su columna «Elitismo para todos».

Tras unos cuantos Viernes, el formato me tiene más que ilusionado para explorar lo que sin duda puede ser un portal multiversal a todas las dimensiones que tengo por transitar. Al menos 99.

Mil gracias, Fernando por tan entrañable dedicatoria, y tan suculento libro.