ALLS
The art of being yourself
The art hunts me. I’m just a medium. It goes through me. Don’t know where. Don’t know why. But it keeps comming back. It’s a thing that gets caught in the mist of my attention. And I pull in. To see. To wonder. And it pops up, as I’m now conscious of its existance and my particular reaction. Why? Why now? Who are you? What is this?
This sort of ordea never stops, but rather you start to embrace the beauty of living with these exceptional oportunities to wonder. To wonder off. To go outside the dotted line. As there is no longer need to follow the heard. I’ve been alienated. I’m an alien.
It’s here. They are here. I am here. I’m the proof of concept. Beyond myself. Beyond the particularities of my own coordinates. My specific circumstances. How does that make me feel? How does that make you feel? There is something out there I don’t control. You, for example.
Yet my art the becomes the medium of my experience. The structure of my acnowledgment. The intention of my provocative snap. The magicians trick. The hat. The set up. The illusion. It’s there. You see.
I told you I had no say in this.
It just poped out.
And somehow it got caught.
Here.
#NAW
In your head.
ALLS
El nouvingut torracollons
No tots adoptem el mot que ens encanta.
Jo he apres a viure amb més de nou contradiccions.
I tant content.
I tant.
No se com dir-ho. Vull dir: no ser com explicar-ho.
És això que no ha passat mai pel teu cap.
No sé cóm dir-t’ho.
No ho entendries.
Mai, mai, mai, ho has vist.
Al teu cervell aquestes neurones mai no ha estat encesses.
Encessos.
Nova companya d’energia circular.
Del Tico Commons.
Es tracta d’un tema d’autor.
Jo ho he pensat així.
I a més a més ho escrit en forma de novela.
I de compte.
Curt.
Llarg.
Mega curt.
Mega llarg.
Sense sentit.
Amb traducció.
Amb il·lustracions.
Desglosat.
Simplificat.
Resumit.
En twits.
En valls.
En balls.
Sense bastons.
Només enxenetes.
Aixequem la primera columna de nou.
Amb folra.
I collons.
Com pit en tenia en Tito.
Va per tu!
ALLS
Amanecer es Castillazuelo
En el horizonte un castillo se mantiene firme en lo alto de la colina. Su techo, el cielo, hoy pinta un gris sereno que abarca toda la cúpula superior que nos rodea. El frío por la mañana no evita que los pájaros despierten con la intensidad de sus parvadas ávidas por empezar un día más. El aleteo de la existencia bate en cada giro del grupo. Los silvidos de los cantores amenizan los ejercicios matinales. Las persecusiones y corretizas aseguran que el espíritu del día está presente con su harmonía habitual.
La vida se escucha, pese a no haber persona activa todavía. Los sonidos de mesas y sillas reubicadas dan fe de que algo se comieza a mover. Suben percianas. Ollas se ordenan. Desayunos se perfilan. La vida de pueblo tiene un orden y cadencia.
Tengo la sensación de estar en medio de un valle, en medio de unas montañas, en medio de un camino, en medio de un horizonte, en medio de un territorio, en medio de una península, en medio de una comunidad, en medio de una comarca, en medio de un pensamiento, en medio de una habitación, en medio de una terraza, en medio de un proceso, en medio de una acción, en medio de una pulsión.
No puedo escapar. Estoy aquí. Y no tengo a donde ir. Ni por qué ir. El camino a dónde quiero llegar está descrito en mi pasado, pero se desarrolla, inevitablemente, hacia el futuro. Es la encrucijada del tiempo, que una vez más, me tienta a salir. Es una trampa. Lo se. No puedo ir más allá de lo que habito. Y mi mente ha sabido habitar más allá de donde estoy. Pero no soy capaz de representar aquello que mi mente ha visto. Ni vivido. Ni pensado.
Soy un mal intérprete de lo que fui. Y peor representante de quién soy. No puedo llevar la carga de un ser inerte porque me he movido del sitio en el que finalmente fui. Y ahora no me queda más remedio que buscar. Y encontrarme de nuesvo en medio del vuelo acompasado de la parvada. Vamos a dar una vuelta. Y desplegamos el vuelo. Salimos. Y volvemos. Ha sido un ascenso súbito. Una trayectoria circular. Un estilo propio de familia.
Este valle me recuerda que un día nuestra existencia fue así. En un medio rural de unas montañas que se prestaban al cultivo. De una comunidad pequeña que tenía sus encuentros y desencuentros. Aquí. Allá. En todos sitios. Y descendientes de mi estirpe que fueron agricultores, y familia. Todo lo que ello conlleva. Entender los ciclos. Distribuir el trabajo. Entender los caminos de la vida para subsistir con la familia y el entorno. La convivencia. El bar. El vuelo.
Un aguilucho vuela lentamente suspendido, observando. Da vueltas sobre sí mismo. Parece haber visto aglo. Quizás tan sólo se divierte. Su tención al moverse no es la de los pájaros más pequeños. No tiene compañeros. Vuela con otro signo. En otra dimensión. Engalana el cielo, las nuebes, el horizonte. Se ha ido al valle del otro lado de la montaña.
De pronto se presenta un silencio. Se escuchan voces. Y un tractor. Un motor más lento, carraspeando. SE aleja. Algún pájaro insiste en piolar. Como si su silbido expresara un anhelo. Contesto. Por sentirme parte de la comunidad. Por hacer ver que estoy aquí. Por entonar una parte de esta historia.
Aquí no todos somos iguales. Y sin embargo permanecemos. No se dónde. Ni por qué. Pero en este camino hemos venido a coincidier es este pueblo. El día de hoy. Una mañana de un sábado del puente del Pilar. Huesca. Cerca del frente.
Un pájaro diverge su camino. Su camino es otro. El grupo sigue su curso. El giro le permite observar lo que otros no han sabido percibir. Su visión única e irrepetible le permite extasiarse momentaneamente en un vuelo singular. No es consciente de lo que pasa, pero un palpitar distingue su aleteo. Su mente no lo computa. Silva.
Un par de pájaros coquetean a la distancia. Uno silva una vez, mientras el otro responde dos veces. De pronto cambian papeles. Se saben parte de un hechizo. Es un juego que por siglos se ha jugado. Y sigue aquí. Sin que sepamos dar con una explicación sensata, y pese a ello, seguimos. Siguen. El cortejo de los sentidos. En sentido de existir.
Tengo otras cosas que hacer. Despertar aquí ha sido un llamado a salir. Una vez me encuentro inmerso en un pensamiento recurrente. Vuelvo a imaginar el vuelo. Lo veo todo desde arriba, en un plano zenital. Doy vueltas sobre mis mismo. Giro y giro y llego aquí. Al fin de cuentas es un día más, como todos los demás. Nomás que este día encuentro el hábito, y lo habito con esta singularidad. Presente. El castillo en el horizonte. Se abre una brecha en el cielo, sugerente, como una sonrisa.
Aprovecho para volar. A penas susurro un silvido para avisar a la existencia de mi despegue. No veo más camino que el porvenir. Me desplazo al horizonte. Me ha servido para llegar ahí. Y ahí, sin más, el horizonte se ha movido. A contemplar otro existir.
ALLS
Jonh Carlin y su cuate argento
Del Reino a la Argentina blanquizaul
El reino unido jamás será vencido.
El de sempre.
Un anunci.
I t’has venut.
Per moya.
I doncs ja hi som.
Ja hi sóm aquí.
Jo söc äqüï.
Quina historia vols?
En tinc dues.
Tu tries:
Más claro… l’AQuAS. . . . . . . . .
ALLS
Desapareció la montaña
El día D
Nunca más.
El tiempo volvió.
ALLS
En 33 minutos del día D, se rinde tributo a Jesús. A partir de la reversión del tiempo y los espacios temporales, el día de hoy, el de la vuelta se contraponen, para cada uno, cada cual, y sin que esto sirva de referencia, casi pa ná.
El gesto de volver es terriblemente transformador.
Nos exige volver.
Y volver lo podemos hacer todes.
Y todos.
Y todas.
Y ahí nos encontramos todos.
En un pasado inclusivo.
Que de no existir, ahora lo bordamos.
Lo perfeccionamos.
A partir de la aceptación de lo que fuimos.
De lo que hemos vivido.
De lo que se ha dicho.
De la historia.
De la intrahistoria.
De lo que sí.
De lo que no.
De lo que cómo chingaos no.
Basta.
Basta.
Basta.
Detente.
Por ahí no vayas.
No tiene sentido.
No sigas así.
Tienes otra gran opción.
Darle el voto a la resiliencia colectiva.
Que nace en paralelo.
En otra dimensión.
En un futuro próximo.
Unas cuantas iteraciones por delante.
Por una gracia fundacional.
Por un efecto exponencial.
De los creadores de sumar, a dividir, a restar, a multiplicar… nace: potenciar.
Soc el nou d’un poble nou.
Un poble digne.
Robust.
Pletòric.
Sense por a esser.
Sóm un altre poble.
El poble d’altres.
El poble nou: Ticataluña.
Sóc la capital del mediterrani.
Un sol l’ús de la intenció.
Sóc l’efimer vot de tot el mon.
Respecte al que diem que sóm.
Sóm un gest que creu en Déu.
Un Déu que ho habita tot.
I ha baixat avui aquí.
A fer-nos anar enrere.
Perque devant tenim camí.
I ara aquí el que ens cal és procomú.
I d’allò que es diu NEW.
Això que naltros diem NOU.
I que ara fem així: 9.
Sóc el 9 d’un equip de feedbackloopers.
L’efecte d’un tir amb giribilla.
Soc la rotació de la terra en direcció contraria.
L’esforç d’un reigne per renaixer.
Sóc l’intent de pau que que vols que hi-sigui.
Sóc la veu d’un candidat que no es presenta.
La noció complerta d’una il·lusió present.
La concreció d’un pla de nou.
Un gir del texte.
Un cop de mà.
Un cop d’efecte.
Un impacte de cop.
De cop i volta.
I volta enrere.
I vota.
Voti i voti.
Vot.
Vet aqui.
Jo soc aquí.
Ja soc aquí.
Golman NEW president.
Golman NEW king.
Golman NEW candidat.
Golman NEW.
NEW.
Golman.
ALLS
feedbacklooper 9
La institución respondiendo al la necesidad no satisfecha
Es nuestro deber y salvación
El despretigio de las instituciones está fundamentado en lo mal que lo hemos hecho. En apariencia o tras contrastada evidencia. Gestionar lo público no es fácil. Es muy complicado. Se debe liderar y acompañar a equipos de personas que tienen y sostienen una responsabilidad de servicio a la ciudadanía. Un trabajo público. Al servicio de la comunidad. Para todes.
No nos vinimos a quejar para luego resultar ser lo mismo que decíamos criticar.
La naturaleza de la innovación es que vamos a romper el molde de nuestra sociedad.
Y no hay nada que temer.
Todo está bajo control.
Al final tengo un plan infalible.
Por algo envié a mi hijo, Golman, a dar este mensaje:
El Señor esté con Ustedes.
Y con tu Espíritu.
Estira las ies y ponle una musicalidad a esa frase de respuesta celestial.
La liturgia también puede cambiar.
Sí y sólo sí, Dios Padre la dicta.
Pues este es el caso.
Hola, soy tu Padre.
No sabías que podía hacer esto.
Pues ya ves.
Aquí estamos.
Dios Padre te vino a hablar directamente a tí.
Y por el puto mobil.
Célular, güëÿ.
El güëÿ agarró el pedo.
A güëvö mi banda mexica va a matizar con mi canto.
Porque será su canto.
Tu canto.
El de Dios.
Porque Dios Padre lo quiso así.
Porque Dios Padre vino HÖY.
Porque Dios Padre lo dictó.
Porque Dios Padre lo parió.
La puta que lo parió.
Ep, tranquilos, que yo me puedo insultar cuando quiera.
A ver quién es guapo que se va atrever a contradecir, a Dios Padre, Nuestro Señor, mesmö.
Parecía que sí.
Pero era un acto de fe más.
Uno de nueva creación.
Dios Padre, cuál Zeus, bajó de pronto: pum.
Y se presentó a unas elecciones.
Cualquiera.
Me entiendes cómo no importa a qué puto sistema nos vamos a chingar.
Lo ves.
¿Lo ves?
¿Crees?
¿Le entras?
Nos vamos a la verga.
Pero vamos a renacer en la chingada.
En la chingada madre que te parió.
Hijoputa macho ibérico heteropatriarcal violador abusador retrograda cínico ciego.
Imaginaros que ese ser, ese sentimiento, existe hoy aquí.
Y que algunos de vosotros, hermanos míos, lo padecen sin tapujos.
Ustedes se creen que Dios Padre, mesmö, iba a mirar para el otro lado OTRA pinche vez.
Pues podría ser que sí.
No dudo que dudéis.
Es la nueva «Vamos a ponernos de acuerdo en que no nos vamos a poner de acuerdo».
Explicado así por un local agringado.
Los peores.
Como no podría ser de otra forma.
La asimilación hacia la multitud idiota parece ser la norma.
Le vamos a dar a esto una vueltecita.
No vamos a permitir según qué cosas en esta nueva fe: NEW.
Borren todo lo que dije.
Nos vamos a cargar todas nuestras creencias.
Y con ello todos nuestros perjuicios.
Y lo hijueputa clasista que fuimos.
Y lo hijueputa racista que fuimos.
Y lo hijueputa hijueputa que fuimos.
Y lo hijupueta heteropatriarcal que fuimos.
Y lo hijueputamente cínicos que fuimos.
Y lo hijueputamente machos que fuimos.
Y lo hijueputamente víles que fuimos.
Y lo hijueputamente egoistas que fuimos.
Y lo hijueputamente gilipollas que fuimos.
Imaginemos por un momento que estamos dispuestos a dejar atrás lo que hemos sido.
O tan sólo esas nueve cosas: lo gilipollas lo primero, lo egoistas, lo machos, lo cínicos, lo heteropatriarcales, lo hijueputas, lo racista y lo clasista.
Ahí nomás.
Un programa de renuncias.
Lo que queremos dejar atrás.
Vamos ir tantito a tantito.
Ahí nos van a dar compermicito.
Pero a ningún macho le va hacer gracia.
No van a entender el humor que Dios Padre Nuestro Señor ha aplicado en su especial de Stand Up Comedy con el que le dio la vuelta a la liturgia, a la fe, a la construcción de un mundo resiliente, pendiente de sí mismo para la reconversión de todo lo que hasta ahora les había explicado, olvídense del futuro, vamos hacia atrás en el tiempo.
La reversión de las dualidades.
El tiempo aparte del pinche estatus quo siguiendo sus pinches pendejadas, nueva años más. A partir de entonces se extinguirán. Hasta podemos prometer su final. Nuestra salvación.
Sobre todo porque está en el último evangelio.
Era la última oportunidad de entrenar unas inteligencias artificiales que no se comporten como los creadores del militarismo, las crisis producidas por las guerras, y la inversión en más capital militar para mantener la inestable apuesta por la violencia, que nos hemos tragado por sus Santos Cojones.
Santos Cojones nació el día en el que Dios Padre bajó a revertir el tiempo.
Era un tipo oscuro.
Más libre de lo normal.
No la libertad de Ayuso.
Pero tampoco la que estabamos perdiendo.
Al pensar en adularle el culo una vez más al macho ibérico alfa y la supramacia del hombre blanco y sus secuaces.
Esa frase, tan sólo la frase, se venderán en un libro de tapa dura, que sólo tendrá nueve hojas. Es el libro entero. La frase de una narrativa transformadora enjaulada en nueve hojas en blanco de restricción. Nueve maneras de expresar que le dimos la vuelta a la visión con la que entrenamos a la existencia NEW.
Todes queremos hacerla.
Y triunfar como nos lo han hecho creer.
Y puede que hasta tengamos suerte.
Y lo consigamos.
El capitalismo del sistema neoliberal en el que vivimos nos lo puede otorgar, ahora mismo, con gran volatilidad. De pronto lo petas y estás en todas las portadas. En todas las revistas. Tus libros se venden más allá de lo que se había leído hasta entonces en aquél espacio-tiempo en el que todo se volteó.
Imagina que el capitalismo se desvanece en lo que fue. Que ya no va a más. Que nos hemos entendido. Como en una película del viejo oeste.
Eso fue lo que me dijo Josep Ris.
Un amigo médico con el que hice buenas migas en los subsuelos del último hospital modernista de nuestra historia. La gente de Sant Pau se merece un respeto. Los que algún día trabajamos ahí somos una especie en extinción. Nos vamos ir muriendo poquito a poco. Hasta que un día quede uno sólo. El primeor en irse: Pablo.
Va por tí: Pablo : Pau.
La dualidad entre Pablo y Pau marca el presente y el pasado de un feedbackloop que regresa en el tiempo. El edificio se puede permitir tener un escritor/narrador/Dios Padre mesmö. Un personaje de una única ficción escrita para mí. La que yo mismo puedo idear. El camino hacia la resiliencia social a partir de un paradigma que radicalmente lo revierte todo. Y nos plantamos en un espacio-tiempo elementar alternativo: NEW.
Mi promesa de campaña.
Un mundo en el que finalmente reine NEW.
Y que este sea nuestro plan.
Cargarnos a todes.
Votar fuera de esta dimensión.
Desde una superior.
Los seres sagrados.
El éxodo final.
La única vuelta atrás.
Si no soy yo el Judio Hijo de Dios ya no voy a venir.
El mensaje que le doy al pueblo elegido es que Jesús sí era mi hijo. Y Golman lo es también.
No se crean que es ËL haciéndola de pedo.
Con una pedorra historia.
Esto es sólo una congestión alrevés.
Lo que yo creé es mi culpa.
Ahora nomás me puedo devolver en el tiempo.
Voy camino al Big Bang.
Y pasaba por aquí.
Y me los encontré así.
Tan de la verga.
Y propongo que se vengan conmigo.
Para atrás.
Dónde todo fue mejor.
Y nos dejamos de ostias.
Y apostato yo.
¿Dónde me administran este derecho?
Me bajo del carro, Che.
Ahí te dejo los bienes.
Algo habrá que hacer.
Entréguense los 999.
¿O cuántos hay?
A ver, pasemos lista.
Empezaron primero los jesuitas.
Siempre fueron mis preferid@s.
Y luego los del Opus. Eh.
No se me resientan. Ustedes tan sensibles a lo facha.
Ahí sí ya no me van a encontrar.
Me bajo del carro Yo.
Ya estuvo bueno.
Váyanse a la verga.
No encontré otra manera más bonita de decírcelos.
Pero pensé que necesitamos escucharlo así.
Un poco burdo para sus pinches cimientos blancos europeos.
Bájenle de huevos.
Los hombres blancos de aquí, de allá, de más allá, y de las antípodas.
Vengo aquí en representación de todas las religiones y Dioses que no existen.
Yo sí me leí a Nietzsche; y además le entendí.
No sean pendejos.
Lean.
Punto número uno: hay que ler.
Como decía el Secretario de Educación Pública de aquél Mëxico que ya no existe.
Ahora es NEWMEX.
A güëvö.
Transformado.
Tras la renuncia a la violencia y las mamadas que nos habíamos creído por culpa de nuestro sesgo machismo, del cuál yo mismo soy causante.
Y por eso, pido perdón.
Es MI culpa. Es MI culpa. Es MI gran culpa.
Ya estamos parejos.
Yo también soy pecador.
No me quedó otra, tras darme cuenta, que tenía que volver. Que cerrar el capítulo mamador. Y volver para reivindicar que no hace falta odiar a nadie, por más de que tengamos antípodas entre medio. Hay espacio suficiente en el siguiente planteamiento, que voy a desplegar a modo de campaña alternativa, a la par de la que va a tener lugar, oficialmente, en el Reino de España, a partir de ahora rebautizado, por yo mero, como NEW spain.
En forma de república independiente en una dimensión superior.
Inapelable.
No sujeta a las leyes locales.
Esto es ley divina.
Sobre esta nueva ley se jurará el primer y único mandamiento colectivo común, al que llamaremos, por poner definición y nombre a las cosas: Tico Commons.
Sea el Tico Commons, mi ideal de la sociedad colectiva a la que aspiramos.
Y sea este mi último testamento.
Sean estas parábolas la interpretación misma que mi hijo, ahora en el Tierra, Golman, expresará, de multiversas maneras, a veces en plan peformativo, a veces guionizadas, a veces improvisadas, pero a partir de este día, al que conmemoraremos día sí, día también, como el tiempo que dio la vuelta a feedbackloop sagrado. Reversing day.
Tal día como hoy.
Homenaje a hoy mismo.
El eterno retorno.
En el plano más simple.
El tiempo hacia delante.
El tiempo también tiene esa otra direccionalidad.
A la cual acudimos prestos al encuentro con el porvenir resiliente.
Sea esta mi arquitectura ante la situación actual.
Presentamos la renuncia formal del heteropatriarcado y vamos a revisar la historia para reestablecer las bases de lo que nos pasó por alto. Y vamos a revisar todos los colores del arcoíris. Y lo vamos a sacralizar. Al estar justo aquí pegado. En esta celebración. En la que todes tenemos lugar. Lo suficiente para que no volvamos a caer tropezando en la misma piedra. Y dar por hecho que los machos bélicos pueden monopolizar el sentido común de una resiliencia emergente que surge de este momento, en el que nos rebautizamos todos en las fiestas de San Juan, tras subir al monte Carmelo transformado, por motivo de sus propias fiestas, en un horizonte sagrado, NEWCAR, en trayectoria hacia la centralidad de nuestra capital: NEW barcino.
Sea este el día consagrado por un nuevo dios. Uno menor. Hijo de Dios Padre. Eso sí. Siempre de acuerdo a su testimonio. Y al de 99 ángeles. Y una cabeza olmeca que le potencia sus noción celestial, al provenir de otra cultura, que Dios Padre hasta hace poco desconocía, y reconociendo la contradicción de este hecho, se vio obligado a recular. Y expresarse mejor con la intención de parchar los baches de su doctrina. En un procedimiento teológico nunca antes visto. La escritura misma de las sagradas escrituras. Y su publicación al margen de las autoridades de las nueve religiones mencionadas en la canción del verano.
Una salsa que se baila con los ritmos del Tico Commons, que son una mezcla de ritmos caribeños que tienen diferentes latidos y almas. Que reflejan la cochinada de toda su desgraciada historia colonial heteropatriarcal, tanto española como anglosajona. Añada los franceses en Haití. Los Belgas. Los Holandeses. Los Portugueses, en menor medida. Esa parte de la península que invisibilizamos. Y que llevamos mal. Por no querer ver. Por no tener el sentido de comunión que Pessoa percibió. Soy Sancho, y amo el Sanchismo. Pero también de eso puedo renunciar. No tengo compromismo con el presente. Ni con el futuro.
Voy para atrás.
A recuperar lo dicho entonces.
Lo ya dicho.
Lo que dicen mis propias escrituras.
Mis propios guiones.
Mis propios textos.
Hasta traer un texto digno.
Multiversados.
Ya aquí.
Ya sacralizados.
Aceptados por el pueblo NEW.
En una votación extraordinaria.
Un partido fuera de contexto.
En otra dimensión.
En otro multiverso.
Multiversamos el pedo.
Y nos fundimos con el nuestro.
Inevitablemente subjetivo.
Y pleno.
Y ünö.
ALLS
Reversing day
Oliu Amarigüant
Candidat nou
Per NEW barcino.
A NEW political party.
I’m gonna win the next (any) election.
The Tico Commons plan.
In nine lines: as a definition of something NEW.
Quelcom NEW.
Saps.
Golman, president.
ALLS
I dOn’t have tashash!
That’s my line.
I’m a NEW actor.
Just that.
No more.
Nottn.
Hny.
Antagonism.
Alterïtÿ. .. … . . . . . . .
I see some disturbance in 9phase3 sector of the journey.
I’m journey labbelist.
NEW professions.
Nine of the holistic.
This task is resilient needed.
Would you help cover that role.
If you dare you care.
Dare.
Here.
Estic nerviosa.
M’hi crec el meu cap quant estic davant un pas d’una dimensió que no ens podiem imaginar pas que hi arrivaria.
Hi som.
Ho petarè demà.
Estica ben segura de jo mateix.
Pero tinc por.
I em menjo el tarro.
Però en Golman em diu que estic fent lo mateix que sempre faig: castigarme més del compte perque em crec el pitjor dels escenaris posibles, que de cop m’obsesiona tant que hi és aquí, invitablement present, molest, fa por, hi creus. No estàs sol. Ningú t’ho ha dit. Creus que sí. I et buides. Cap a un mateix. I et perds al cap. El perds. S’en va. L’olla. L’Öscär. Golman.
Golman L’Öscär was born in NEWCAR; yesterday.
The day after Golman was born, the drifter changer day blew away the most stable trial we had been able to programe in the 98 journey to a multiversality output towards the end of the rainbow. That’s a belonging state. A belonging state of mind. And plan driven delivery.
The power of the will of 99.
The list starts to count.
The NEW school of value.
A NEW multiversity degree postprogramme.
The desire to transform.
The co-creation stunt.
The humanity of THE knowledge.
A NEW frontier.
ALLS
España es como es
Ticataluña ës äïxï.
Ticataluña no estä tätüädä. De hecho está prohibido. Algo se tiene que prohibir. Algo que no se pueda hacer. Se ve que es necesario el árbol off limits. Para que vos podás entender el sentido de la tentación. Y vos vas a querer romper la norma. Porque en el fondo ya Dios Padre nos lo dejó ver al hacer que justamente su primera y más preciada creación, el man, fuera y rompiera la única puta prohibición que realmente le preocupaba a ËL.
La crítica más ältä.
Tirar piedras a los de arriba.
¿Cómo tomarían en una estructura social piramidal de nueve niveles?
Los de abajo tiran a los de arriba. Con como mínimo dos situaciones midiéndose entre sí para saber cuál es la buena. En marketing lo saben. A|B le llaman. Yo le pregunté a ChatGPT y ahora sé lo que és. No sólo eso. Tengo las soluciones. Múltiples. Todas. Una. Esta.
Ëstà. . . . . . . . .
I am nothing more than pixel.
I’m the last pixel.
After me there’s only past.
And we turn around.
A go.
ALLS
Better campaigns presents:
The NEW world.
You see. I’m one day too late.
I could have written this yesterday.
And arrive on time.
But that would have been to go against my nature.
Boicot myself.
Is that logical?
Is that necesary?
What are we really doing?
Why aren’t we trying the ultimate goal?
There’s being rumors of a way back in time.
Have you heard anything on that?
I’ve just spent the last 9999 days working on it.
In cycles.
999 one of them.
99 posibly awesome.
9 ünö.
1 Göd Fäthër: Golman.
ALLS
Tribute to father.
Father’s name: Golman.
Tribute to Golman.
Düälïsm of my Father.
My Fäthër and ï.
Minimizing I.
I would resist.
It’s in it’s nature.
That’s how you live your manhood at risk.
Call him Sylvester, call him Clint, call him Don, call him Snoop, call him Shaquille, call him David, call him Louis, call him Bill, call him Quentin.
All those CIS men literally slaming some 9 WOKE dudes.
It’s an action movie.
No faggot stuff.
Directed by all nine of the studs.
The 9 Studs.
Superproduction.
Financed by China.
Chachaaaaaan. . . . . . . . .
ALLS
Eternity awaits in every ALLS.
ALLS is an arriving word.
A NEW state of mind.
Collective mind.
Here.
NAW
NEW
ALLS
H3 | H4 | H3 | H4
H1
Dos H1 en un post.
La dualidad de dos Titanes.
Recuperar la antigüedad en su perspectiva griega.
Ser Dionisio Diosito Padre venido a la tierra NEW.
Y su bro.
Bromancing the stoned.
The stoned.
The stoned are bigger than the Stones.
H3 como un pino.
Pinto
Pinto es un H3 como un pino.
Personas H3.
La primera persona H3 es Pinto.
Quién soy
¿Quién es ese güey?
¿Quién es este güey?
Dos íconos de un movimiento.
Dos personajes que adquieren un sitio en la mitología de un grupo.
Y después, cada uno, hace su vida.
Fuera del grupo.
Parte del grupo se mantiene unida.
Nunca se fueron.
Nunca cuestionaron nada.
Su felicidad fue sincera.
Acotada, pero sincera.
No toma riesgos.
El único: ser buenos.
En sentido Jesusiano.
En sentido Guadalupano.
En ese orden.
Pero que chinge su madre Dios Padre.
La revolución del hijo vs el padre.
Esa mi pinche muvi.
¿Qué pedo?
¿QUÉ PEDO PUTOS?
Ahí acaba.
No hay más.
Los dejo cliffhaning.
Hasta el próximo capítulo.
Hasta la próxima historia.
Los guionistas replicando el viaje del héroe.
O una de las 8 narrativas que les enseña el modelo vigente en el status quo en el que son reyes.
No es que hay un rey.
Hay varios.
Algunas reinas.
No todas.
Algunas plebeyas.
Ya no.
Ahora son reales.
Realizas pues.
Es un chiste, literario.
Pues hace ni puta gracia.
Algunos azules carcajeándose.
Ante una comedia «a lo Torrente»: Golman; feedbackloopper futbolartista evangelísta poeta artista performer filósofo de andar por casa autor candidato.
Vota por Paco.
Vota por Golman.
Un poeta ticatalà aterra en un ocell sagrat de s’altre bande, ses antipodes, d’es mon nostre, d’on soc jo, de sa punta de es pas. On vaig arrivar. Nedant. Sapuntadespasés. NEWSAP.
Jo soc en pare d’en Brossa.
No foteu.
Ni puto cas.
La generació precedent.
Qui sou vosaltres?
Que eu fet?
No res.
Artificis. Ficció.
Quina emprenta ha deixat l’acció.
La pluja.
La fugilla.
Cap a res.
Tot laments.
El bons salvant ànimes als dolents. Per salvar-la, li fotem al cap.
Això lo ha escrit en Brossa?
Anuari poètic.
Qué vol dir esser poeta?
Diga’m-ho algú.
Qualsevol.
Qualsevol altre poeta en a l’espai públic, que doni un pas endevant, o ara bé, que levite nou metres.
Pocs llivres de poesia en ticatalà.
No vull ser només un autor arribista que no hi arriva mai. Enlloc. Un perdedor, saps?
A Ticataluña sóm essers especials als que Déu Pare mateix ha volgut rendir tribut amb un escrit que aquí us deixo al meu fill Golman, feu-li cas, porte les bones noves, i un pla nou de xoc per a que tots vosaltres cabrons fills de puta, deixeu d’esta allò d’esser uns cretins, deixeu anar el vostre pes pesant: la masculinitat aquesta que esmenen totes aquestes dones. Començant per aquesta: Golwo.
A NEW character is born.
Premis als que no hi accedeixin les dones.
Més dones que homes.
A la representativitat.
Així és el meu món NOU.
Escolteu.
Prengueu nota.
ön ës la vöstres llibretes i llàpiç de futbolartista?
Poetas jóvenes mexicanos.
Jose eugénio sánchez.
Un poeta jóven de NEWMEX.
Treballo molt bé el format llibreta.
Aixó és lo meu, lo meu, lo meu.
Ana martins marques.
slam poetry.
Un dels máxims exponents mundials de la poética urbana NEW.
Aposta per un noi local.
Un noi d’aqui.
D’una darrera centralitat.
Quelcom que fa que els nostre tres turons s’enlairin a la gama mítica de la nostra nova cultura col·l3ctiva lliürës, plens, habitants d’un espai terrestre que es perpetua en la consciencia individual que cadacun hi guarda com un sentiment de goig etern que justa ara copsem i no està malament, de fet està de collons, i que bé hi sóm, qué bé aquesta canço, aquest ritme tropical que entre tu i jo hi fem cada festa major a tota les nou direccions que des dels tres turons reconsagrats, Déu Pare ha volgut (vull, vull dir, pero de vegades sento que hem repeteixo més que ALLS). . . . . . . . . .
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
ALLS
Cantante y compositor.
Nueve músicös y Golman.
The band.
Let’s take this system to a NEW level.
The time has come.
The plan has been designed.
The plan is surreal.
You don’t get to choose.
This is the word of the Lord like you have never ever heard before.
The quality of the greek Gods comming down to mingle with us, in such conscious existance with our surroundings. We are in a capital that’s long been here. NEW barcino. NEW
Joan Vall Karsune.
Jo soc el teoric dels artistes plàstics.
Brossa.
Vicen´Altaió.
Llegeix Brossa.
Estudia-ho.
Lala Requesens.
Coneixer a Brossa.
O a l’avi aquest.
S’altre personatge.
Un concepte.
Només llegir textos d’ell i veure l’Arnau que diu.
Existeix la eternitat en altre dimensions.
Hi ha continuitat.
Indefinida.
Ilimitada, pero indefinida.
Moltes vivencies amb rituals. Critic d’art.
Companys de generació.
Parlava com a companys amb els escriptors i escriptores de la ciutat.
El retrat de l’Arnau.
Un cap olmeca mig construit.
Sensació d’anima.
El temps és lo que tu vols que sigui.
Personalitats que el gran public no coneix.
El petit public.
Parlar amb ells.
Són gent que jo conec.
I ve l’artista que et diu: et vull retractar.
Espabila.
El seu pensament.
Només hi ha diners per tecnologia.
Dau al set.
Classe magistral d’art, filosfia i
Set de dau. Arnau.
El centenari de no se qui.
Si Mirò. Si Mercè Rodoreda. Anticipar la persona.
Set de dau arnau. tatxat. Pel propi protagonista futbolartista.
Surt Golman per primer cop.
Després d’un cicle senser sense paraules.
Nomes
FER. Toño. Nin.
Brandon y el sexo. Placer, adicción. Verguenza. Michael Fasbender and Kerry Muligan. Shame. Aquest dissabte a Btv.
Cultura de televisió pública.
De la teva ciutat.
Veure cinema bó.
Veure bones histories.
Qué t’eduquen.
Que et mouen.
Com ü ës möü äqüï ä NEW barcino.
Capital del darrer reigne: ËL reigne del Déu Pare Golman.
Pare no t’he abandonat.
No t’abandoré mai.
El tëü llegat és la meva lëgäcÿ. . . . . . . . . .
Alemanes. Hungareos. Polonesos. Ticatalanes.
El club NEW.
Esser més que més que un club: esdevnir un lloc-espai nou d’un estat plé avui mateix, com si haguesim guanat la copa del rei nosaltros, i això ens emplenés. O bé perque ens agrada tant el futbolart, que fins i tot els partits que no hi juguem ens hi fa sentir que ho hem guanyat nosaltres. Amb l’esforç de sortir a competir amb un cor col·lectiu. La unió d’un equip. La construcció d’un estat competitiu cap al jugar els punts definitius per a gunyarli a aquell que tens devant. Paradigma del lloc en termes previs a la contemplació capalista amb la que veiem tot plegat, darrament. El joc és més aviat una liturgia impecable. 11 vs 11. Ü al camp diferent. Que juga amb les mans. La representativitat de les mans podria semblar que no és representatiu de totes les mans. No és equitatiu. Ës una relga que genera diferencies. Descaradament. Classista. I no ens amoina. Perque el joc funciona. No només bé; de collons. El porter agafa la pilota a amb les mans. Pero no només. Rebutja amb els punys. Desvia la pilota amb els dits. I també amb els peus. El futbol modern li ha donat la raó a en Jorge Campos, el millor porter d’un imaginari de la insolencia intrísica dels futbolartistes porters/porteres.
La dualització del futbolart.
Hi haurà 9 Kings Leagues.
Pero només hi ha un Golman.
O no.
Peut etre déux.
X-machina.
God came down to resolve the riddle.
Like it’s always been in the holy tres turons: NEWCAR, NEWROV & NEWCOLL.
ALLS
La luna sale por encima de NEWROV. Vuela junto a nosotras. En una nueva dimensión nos vemos juntas volando un cíclo completo de itinerancia.
Directius del Barça criticant a Vinicius. Per falto de valors com els que creim, humilment, a casa nostra que un jugador amb tot aquest talent, no hauria d’esser aixì de «barriobajero», tan «pijoaparte», para que nos entendamos.
El profesional. El futbolartista. Acabará malament. Per un tuit d’un humnot escalfat amb el jugador negre del club némesis.
Sense això estariem buits.
No estariem complerts.
La part patètica de lo que sembla que sóm. Inevitablement. Com maxacar a en Guardiola. Com fer que els jugadors excepcionals marxin cap al Brexit. Fora de l’Unió. A viure en aquell reigne. Envers del Reine dels Cels que Déu Para protogonista per primer cop als credits de producció executiva de la opera prima que en Golman va presentar a nou teatres de la ciutat transformada.
Volem canviar el mon; está molt bé. Exdirectiu del Barça. Enrollat. Exitòs. Un dels nostres.
El volem canviar el mon és sarcastic. Li diu al noi periodista mes jove.
Anar-se a Arabia.
Jugar amb Jordi Alba i Golman.
El tridente.
400 milions a Arabia.
Messi en un projecte d’elit.
Golman en un projecte d’elit.
En el Barça no té clar una serie de coses. Ni ell ni el Barça. Ni el president de la lliga. Això va de altes esferes. Tothome se sent co-creador de les decisions del club. El nostre club. On és parla en ticatalà. I es viu plenament el sentiment d’un boig perput que s’ha trovat a un Déu olmeca a gol sud, li fa un ullet al mister que no dubte en donar-li entrada a qui amb una il·luminació cenital li obre pas a un nou nou del poble nou; Ticataluña. El nou d’un poble nou, es només ni menys, que el propi fill que Déu Pare ha enviat per intervenir l’estatus quo per a tirar enrere el pla segons lo heu malinterpretat, rucs, pocasoltes, subnormals, borinots, mascles tòxics, deixeu la vostra creu pessada i feixuga. Pel vostre propi bé. I de passada pel nostre. Perque estem farts. De totes les violencies. No només les físiques. Sino tot això que fa fastic. No cal que ho enteneu. Hi és. Hi sou. Foteu el camp, demoni. Estàs aquí present. I no et faré fora un altre cop. Si més no, un Déu Pare que no pugui demanar perdó pels seus propis pecats, qui li pot dir que no és capaç de reinventar-s’ho tot. I tornar a començar. Tornar a baixar el mon. Que ho fa de tant en tant. Només que aquest, en particular, el nostre Déu NOU olmeca, un cap olmeca potenciat amb un entrenament d’una inteligència humana, exponenciada amb una inteligència artificial ad-hoc.
Sant Andreu San Cristobal. Terrassa. Narcis Sala.
Final de futbolarte.
Hospitalet fuera.
Este equipo sin balón no es nada.
Hospitalet es un equipo fortisimo.
El Prat baja.
La luna atraviesa mi ventana. No va completa. Tampoco comida. Es más que menos. Va a menos. Pero está presente. Brillante. Nocturna.
Jupiter torna a la primera ticatalana.
Fill; surt ja.
Ha arrivat el moment.
Tira en temps enrere.
Fes el truc de tancar el cicle infinit.
L’estat de l’art el tenim a punt.
Falta construir organicament la resiliencia.
Trovareu les instruccions en aquest bloc.
L’entrenament del cap olmeca un cop passat pel mecanisme d’assignació de valor d’un sistema resilient alternatiu intermintent que us porte avui per a transformar al el convenciment que els mestratge de Guardiola i en Cruyff, plegats, fa més bé al país nou reconciliat, si més no més que el 99% dels personatges visualitzats com els heróis corruptes dels nostres temps.
Con estos burros habemos de arar.
Se viene lo bueno.
Empieza la cuenta atrás.
Dame 99 días para revertir el tiempo.
El tiempo hacia atrás adquiere otra dimensionalidad
El precipicio hacia un destino.
Una destinación marcada en el calendario.
Mientras somos lo que sentimos tan sólo aquí, en el tiempo presente.
Participando a través de nuestra acción en la sociedad que se despierta para decir lo que estamos invocando.
La (r-e)volución.
El retrat d’un moment.
La visió d’un mon nou.
Jo söc el mon d’un altre dimensió.
No ho entendriau si no hagués estat tot planificat per a que finalmente el judici final no fos més que una construcció de la que en el fons ni en Jesús, el primer des meus Déus humans, i ara en la multiversació de la sacralitat, us presento al primer fill meu nou que reconstrueix per mandat sagrat ineludible d’anar-nos totes i tos a un lloc més lent, més nostre, al inrevés de tot plegat, tota aquesta merda, que no obstant igualment ineludible, el que si que podem fer és trobar en la dualitat l’espai suficient per a condicionar l’estat ortogonal que parteix de la repulsió que sentim pel fàstic de merda d’estatus quo que ens ha tocat viure.
I a les hores tota demostració d’aquesta mena de passió desmesurada resulta que acaba en alegoria. Només una provocació de dimensions insolents. Insolvencia social. Trebanquetes a ü mateix. Sense voler vulgent. Jo vull. M’atraus. Et faria un petò per no tinc collons. Em fa por pensar que estás molt lluny d’aquest sentiment que m’atrau incontrolablement a veure’t i menjar-te els llabis. Pero no ho puc fer. M’haig d’assegurar. Que tú i jo estem aquí. En aquest punt conjunt. Fugint cap un petò maravellòs. Com un poema recitat a Sant Jordi. En public o en privat. Amb el mateix resultat: petö.