Me fui y volví. De nuevo transcribo lo que pienso. Escribo pues. El acto es escribir. No se qué viene. Es estar aquí. Presentes. En mi caso, muy particular, de escribir. Es un diario. Un juego que no puedo evitar. Y que ahora publico. Aquí en mi blog mierda. Una cosa muy sencilla. Casi a la fuerza austero. Sin a penas arte. Pura literatura. Pura historia. Y a veces…
Nada. Nada nuevo, en realidad. Simplemente escritura. Escribir. La única voz que tengo. Lo que me sale explicar. Y salió esto. Tan raro. Siempre igual. Siempre distinto. Sin llegar a nada. A una expectativa que no se colma. No llega. No llega. Qué desesperación con este artista. Ni él se lo cree.
Ni yo me lo creo.
Ahí el problema de mi arte.
No cuenta.
No existe.
No está moviendo consciencias.
No mueve los cuerpos a un instante justo: ahora: ALLS