Esta es mi ciudad.
Yo soy urbano.
Me cuesta el rap.
Mi vida es flow.
Escapo al tiempo.
Pienso y escribo.
Suscribo mi elección.
Me apego a mi pasión.
Ejerzo mi influencia.
Con pluma y conciencia.
No parto por esperar.
A alguien que no llega.
Muerte espera.
La música sigue.
Yo bailo ido.
Sin más aquí.
Todo es genial.
Surreal ideal.
Fantasia pura.
Ficción práctica.
Un papel para mí.
Escribo vertical.
Espacios duales.
Algebra lineal.
Mi kernell espacial.
Correspondencia matricial.
Silla de caballo.
Dulce galope.
La institutriz de mi papá.
Leyendas familiares.
Historias a medias.
Verdades vedadas.
Familias humildes.
Historias ajenas.
Penas compartidas.
Pasión demencial.
Familia global.
Estímulo primo.
Esto se mueve.
Aquí, allá, la izquierda.
No es lo mismo.
Esto empieza con enmienda.
Mi turno también.
Por ayudar a mi tata.
A no levantarse un polvasál.
Como antes a Dominical.
O los muertos y los baches.
La estación de construcción.
Espacio público y campo de futbol.
Iglesia y pulpería.
Escuela y autoridad.
No se pierda en la naturaleza.
Vuelva a tomarse un traguito.
Invítele una cerveza a un compa.
A una dama con educación.
Españoles juegaevivos, aquí no.
A las manadas les damos tiburones.
Solo que los nuestros son martillo.
La hoz ya ni te explico.
El campo es ticatalán.
Un pueblo libre: la elección.
Vota por mí. Tú puedes. Yo no entro en el contexto. No de lejos. Ni de cerca. Directo al punto salto, cabeza, gol. Yo lo he visto. Lo tengo grabado en la cabeza. Cada tiro libre un gol. Como Hermosillo en el 83 en Coapa. Un tiro desquina después de otro. Hasta asegurar que había saltado tantas veces como 99.
La épica de Golman es la de un fundador de una ilusión. La creación de un mundo nuevo. Una distopia de elección. No tenemos suficientes puntos para entrar. Esto no es guardería. Entra ya. No demores. Compra un cuadro. No te duermas. Te quedas sin lo que hasta ahora has visto. Entran nuevos y te ganan el pisto. Querés ver guita. En serio me lo dices. Chanta, pará.
Me voy con argentino, porque puedo ser de donde venga. Voy a Rusia a ganar la bola en ese último milímetro del juego. Lo dijo Cryuff. Yo no le oí. Luego escuché de qué hablaba. He escuchado a los que saben. Los que juegan. Los que mueven los espacios. Un futboartista está entrado, hasta el punto en que se entre a un ideal. Dele: sele. Gol de Golman. Golman Gol. Dicho por una cronista de radio que lo dice super tuanis. Como quien lo siente como propio. Como una vaina de familia. Este es nuestro gobierno. Nosotros lo votamos. Montémoslo mejor. No dejemos deshabitada la acción ciudadana. Es lo que tachó en la boleta. Asúmase.
Yo por mientras lo hago: me entrego al procomún: #golmanselección
Buenas, familia. Si han llegado hasta aquí están en la zona de comentarios. Así como este. No tengan vergüenza en participar. Este es un sitio libre. Es mi choza. Ustedes aquí pueden explayarse todo lo que quieran. Aquí vamos a tener una relación de respeto, pero también podemos tocar los temas y matices que creas conveniente, siempre y cuando no te mames en ningún momento. Y aún ahí, quién sabe qué puede pasar. No quiero perder el tiempo con trolls, pero si me debo ver forzado a entrar al trapo de la vorágine de atraer la atención de la Internet… no sería mejor entonces tener el día del troll? O la hora del troll? Un evento en el que los principales troles de toda la red se juntan para hacer de esta comunidad la Comunidad de Prácticas de los NEW trolls. Rollo tiene. Si van juntarse 99 troles extraordinarios cada día que suceda uno de estos pop up servicies.
El tono surrealista es preferible.
La otredad es primero.
Ticatalanes de Ticataluña: ja sóc aquí!
Començo un compte enrera per a assolir unes eleccions especials. Les meves primeres eleccions. Només arrivar i toca al sant. Pau.