Nos habían inflado la moral. Es verdad. Estábamos hasta los huevos. Se nos había maltrado de una manera totalmente evitable. No es la historia más bonita de nuestros nemésis. Pero sobre todo es la nuestra. Así que no se vaya usted a ofender si de pronto se nos cargan las tintas contra un determinado personaje en el que a posta acumularemos todas las vibras del mal que su actuar y estar en la escena de nuestras vidas tiene la cosecuencia de convertirse en el más dulce villano de esta historia del extrarradio.
Este país nunca estuvo listo para una titularidad en Les Corts de un nouvingut pijoaparte.
Perdoneu pero algú ho havia de dir.
Un pocasolta com aquest.
Un fill de puta en tota regla.
Un cabró d’aquest que arriva adal de tot.
I fa això que fan.
Amb gent com la meva companya i amor.
Imagenineu-vos lo que un autor dolgut fer paus amb el mon quan hi aquesta historia de terror que hi ha en contra de la teva companya. Per no dir la «teva» dona. Qué voldria del pel «teva»? Seria malaltia ja? Havia arribat el meu moment?
Tot eren dubtes. I una que altre afirmació.
Jo puc llegir fins on jo sé. No sé si lo que vaig a explicar és la veritat o la voluntat. Tan se val.
El camí ha de esser curt i al peu.
La gent no està per osties.
Osties.
L’hòstia.
Jo no sóc home d’osties.
Ho he deixat enrrera.
Crec que ens va bé.
Baixar del burro.
Fem el burro.
I quelcom més.
Com a mínim jo.
Ho he intentat.
Tot.
He fet de tot.
He pogut fer el que he volgut.
Sóc un privilegiat.
Un esser ùnic i irrepetible.
Humà.
Com el que més.
Pero soc més que humà.
Sóc un esser viu.
Aviat seré només l’esprit sant.
I existiré en la multiversalitat de totes les noves dimensions.
S’ens obre uns mons nous.
Aquest és un només el primer.
Pero ens hem d’acostumar a aquesta nova dimensió.
Erre nou.
Aquesta és la part on puja la música. El final de la opera. Quant la gent sent totes les llums, tots els instruments, les 99 veus del corus, tu i jo.
Y nada más. No más dimensiones. ¿Qué? ¿Cuántas? ¿O qué?
A mi un Dios que me hable al chile.
Chile
Tres versiones: Chile Norte; Chile Tico Commons; Chile Sur.
Vea: yo renuncio a todo.
Renuncia tú, pendejo.
Son todo guiones.
En todas partes.
Todo.
Iusión.
Excepción.
Us.
Here.
A false religion.
Each.
Uno.
Esta era la puta narrativa, putos.
Mexicanos al grito de PAU.
Collons, Paloma.
ROCKPANKDF
That’s my band. That’s my thing. That’s the urban story worth visualizing as a fictional young male violence driving the plot that trully gets you. You’ve been awarded the gifted time of multiple subtle local awarness moment of joy to the fullest posible biologically mollecurallily, ifyunoguaraimin, para servirle a Dios PADRE primero, arribototota como un 99% de los mexicanos de una época sabrán encontrar gracioso. Ese mexicano papá. Ahí te veo, león. Yo águila, sí!
Yo, águila, sí! es la primera poesía del ticatalán. La lengua que en este momento solemne les presento por primera vez; una verga.
¿Cómo puede rescatarse ese sentido?
Machismo ante el espejo.
Happening.
ALLS
Añade cita. Y vas y te inventas una. Una creación que te obliga a hacer algo. Y lo haces. Como una rutina de futbolarte.
GOLMAN, a 9 días del mundial.
Vos viste; efectivamente soy argento.
¿Qué pasó, PAPÁ?
Yo acá soy de barrio obrero, barba y melena. Nena, igual te doy asco. Pero asumamos que lo que somos es esto que está aquí frente al espejo. UN MACHO IBÉRICO. PURA CEPA. o sepa. O RASCUACHE. O chido. Chido. Solo good. Matizado………
Yo tengo la confianza de un pueblo nuevo. Vos sos el primer lector de este nuevo pueblo, que qué crees: leé.
Ay, qué mamón.
Nunca falta.
Un roto.
Un pinche roto.
Descosido, a tus órdenes. ¿Qué te traes?
En México hay que saber defedenderse. Y uno aprende. Es algo nuestro. Y en nuestros demonios ustedes todavía no hay probado ni la puntita de esta humilde tita que me la guardo no se preocupe me confundí oiga no sea usted malpensada yo pensé que aquí entre usted y yo estábamos teniendo otra cosa que claramente no funcionó y aquí no pasa nada, chido, en el tico commons uno puede adquirir la voluntad de sentir en carne propia el momento pleno según usted mismo, estimado lector. En un mundo de lectores hasta los pinches putos pendejos que publican la mierda de literatura contemporanea que se nos brinda la anticuada aristocracia pútrefacta y correpta de nuestra capital imperfecta y ciertamente pecadora heteropatriarcal cínico sin pudor qué qué crees que me puede pasar siendo hombre blanco de barrio alto y subnormal.
Llamadme come queráis, lo que os va contar es la historia de mi familia de aquí deconstruida hacia dos sitios opuestos: unos y otros.
LA dualidad. Empecemos por darle feminidad. Es una ella mayúscula. NO SE OFENDAN MINÚSCUSCULAS.
una clara provocación.
ustedes nunca lo entenderían.
Nosotros.
NOSOTROS.
nOSORTOS.
NOsoTros
NOsOtrOs
De esta última versión de nosotros soy yo. La escriptura sagrada multiversal.
Dejad libres a los dioses, por D10S.
Aca la barria argentina de las minas.
ACBA barra brava masculinada para bien y para mal. Los machos son los mismos. Y TODOS lo tienen. Hay que ser tonte para no verlo. LOS OFENDIDOS. El resto de la comunidad. Los que no entran en la comunidad.
Izquierda-derecha.
Feministas.
Las mujeres. Nomás ellas. Las que ellas quieran ser. Y como quieran que sea el mundo curado de machismo. Ahí es el NEW model. Ahí es el design thinking para llegar a esa sociedad utópica en construcción.
¿Somos capaces de curarles?
Las historias de los 4 abuelos machos.
Las historias de las cuatra abuelitas.
Si vamos lo suficientemente atrás nuestras abuelas tienen unas historias que recorren todo el siglo XX. Somos hijos de este tiempo. Y en este tiempo hemos desdoblado nuestro espíritu. Y hasta aqui hemos llegado. Fruto de la memoria, el recuero, el olvido y la transgresión de la norma moral inútil que algunos mantienen con su ascestral conservador poder del hombre blanco al timón.
Racismo al revés. Whitexplaining.
You guys are wankers.
You guys are dicks!
You assholes are scum!
You motherfuckers eat shorts.
You fools kiss my ass.
Go fuck yourself!
Subnormal profundo!
Gilipollas!
The 9 insults rule
You are operating in front of a menace: the presence of a nemesis.
Short to the foot.
First attempt.
Automatisms.
The game itself.
Concentrate in the field. The positions of your mates. Memorize the gestures when they glow. Intuition mode. Feel the game. And run the drills. The skills to defend. The way they do. The way you stop England or Spain. The way to play Brasil. The midfield against France. The counteract against Canada. The African style to win the ball and cover our back. The quick risks to shorten the field. The last player as a free soul to build against the bigger tralent. The greatest samurai. The glory of competition. The ultimate collective effort. The team we’ve built. The feeling of belief. The head of God. This NEW god here. In this podcast. Speaking to our mind. Mind blowing the wisdom of the NEW dimention. The futbolartistry. The building metaphor. The contradictory surreality. The time dualized. Fake or true? Is this story possible.
Believe it is.
Only believers.
A quest to build a story.
The glorious chant of multiversal documentalism.
A project thing.
My last dance.
ALLS
62
Espacio para la pausa.
Cada partido se compite desde el minuto uno hasta el 99.
99 minutos de intensidad.
La preparación mental del colectivo.
La preparación física de los automatismos.
La proyección de una visión de trascendencia ante el acto de la contienda.
El elogio al gladiador, más allá de la costumbre excluyente de considerarnos tan sólo romanos, y no aquello que por ejemplo podría venir de una raíz olmeca de nuestra identidad asumida afirmativamente por nuestra reinvención consciente de nosotros mismos. En el plano personal, al igual que en el plano colectivo.
70. Mundial de Brasil y México.
Italia. El recuerdo justo del segundo.
El tercero o cuarto que en fondo fueron el mejor.
Los caídos de las gestas de los mundiales.
Las opiniones contrastadas sobre el futbolarte.
La tesitura de los que siguen siendo futbolartistas.
La biografía de un futbolartista dualizado entre multiversos ejemplares
Durante unos cursos del master en administración y dirección de servicios sanitarios que cursé entre Madrid y Barcelona en el año 2003, tuve un ilustre profesor que daba unas clases de habilidades directivas, cuyo nombre no recuerdo, y que en su día me inculcó un mantra: cada persona es una biografía única e irrepetible, como una es como una concha en el mar, una ostra, que se abre y se cierra, y que dentro se guarda un tesoro especial, hermoso e invaluable: uno.
¿Por qué hacía esa reflexión? Porque a lo largo de nuestra vida nos vamos a relacionar con otras personas, y en un momento dado tendremos que jugar en el mismo equipo, a veces con roles distintos, complementarios, que requieren de nuestra parte atender al resto de las biografías únicas e irrepetibles que tenemos delante.
La metáfora de la ostra, decía aquél gran profesor, representa que nuestro instinto de defensa nos mantiene protegidos dentro de una concha que solemos manter cerrada, y que no abrimos a no ser que sepamos que podemos hacerlo sin correr riesgos mortales. Toma tiempo. Y ante la más mínima incertidumbre, cerramos la concha. Las personas somos así, y todos vamos por la vida con la sensación de que no podemo exhibirnos del todo. Debemos procurar hacerlo con mesura. Y sólo cuando valga la pena.
Lo que este profesor enfatizaba ya no era sólo el elemento de nuestro caracter especial, único e irrepetible, que era un canto a la afirmación. Sino a pensar que las personas, todas, tenemos esta característica. Y que una habilidad directiva imprescindible es entender de qué manera entablamos relaciones sinceras con cada una de las personas con las que tratamos, de tal manera que consigamos abrir nuestras conchas y presenciar el vínculo que se genera ante dos conchas abiertas, hermosas, únicas e irrepetibles, afirmativas y libres, ante la ausencia de violencia, sin depredadores de los que preocuparse.
Las relaciones humanas son así. Tal y como las describió aquél profesor.
En mi caso, mi indentidad única e irrepetible está periodo de mitosis. Y de entrada comienza con esta dualidad: G(olman).
Mañana culmino una vuelta más al sol… es hora de comenzar
La vida es sueño y vigilia. Entre estos dos está el equilibrio. Y de alguna manera también el tránsito.
El cuerpo tiene memoria de aquellos eventos traumáticos que vivimos. Y de alguna manera, esta vuelta al sol nos lleva a ese momento maternal que me trajo aquí. Y a todo lo que ello significa. Más allá del óvulo que se hizo grande. Más allá del insignificante espermatozoide que ganó la carrera. Quizás a la vida hay que aprender a darle la vuelta.
La narrativa que me explica está más cercana a lo que tengo a mi alrededor, pero tanto así como lo que ese día, aquellos momentos, aquellos años, entre 1975 y 1976, que acontencieron en la vida de mi familia. La frontera entre existir y comenzar a existir. Una dimensión distinta, ajena a la existencia de los ya presentes, excepto por el sensible medium de una madre. La mía.
Hace tiempo que tengo la percepción de que mis cumpleaños me incomodan. No tanto por cumplirlos, por cerrar ciclos, sino por la centralización en un día de una atención que se abre a la felicitación colectiva de aquellos que me recuerdan, aquellos se presentan de una u otra manera para verbalizar algo tan sencillo como: feliz seas en «tú» día.
La verdad es que me gusta, como a todos, cumplir años. Será por la fiesta. Por la sensación con la crecemos desde pequeños que cuando llega ese día cosas especiales suceden. Y esa atención, ese cariño, nos abraza y hace sentir bien. Y luego se difumina. Y seguimos viviendo.
Pero quizás en el contexto de un mundo interconectado llegará un momento que nuestra pertenencia a una comunidad irá más allá de ese momento en el conectamos. La omnipresencia en las redes me puede llevar a ese punto de inmovilismo. Como los suricatas esperando al león petrificados ante la inminencia de la cacería. Cuando uno es el plato fuerte el festín pierde su brillo.
No es el caso de los cumpleaños. La vibra ahí se produce en una sintonía que admite estar ahí, en esa primera fila de la atención. No hay leones dispuestos a aguarte esa fiesta. Eres simplemente uno más que cumple años. Lo vemos cada día en facebook. Siempre, hoy, es cumpleaños de alguien. Es esta obligación de festejar el día de alguien con una frase que no suene a disco rayado, o a la copia burda de la última felicitación que leíste que te pareció auténtica. Todos somos un copycats.
La identidad pues se ha transformado. Lo que pensábamos que éramos ahora es algo más. Y me angustia tener que serlo… todos los días. Pero cada día cuenta. Y cada día es un regalo. Estar vivo hoy es lo más sutil y magnífico que pueda celebrar a título personal. Tener las personas a las que quiero aquí «cerquita» es también un regalo inmenso. Y los siento cerca. Y a veces me siento ausente. Y a veces me siento solo. Como todos. Como todas.
Si tuviera que elegir un día a partir del cuál renacer, esta vez de una vez por todas, ese día sería mañana. Mañana ya está aquí. No es un truco para tirar el balón hacia delante y ver qué pasa. Es la inevitable confirmación de que estamos frente al marco ante el gol de nuestra vida, y estoy preparado para meterlo.
El futbolarte es así. Ya no tengo apuro de decirlo. Mi camino es el inverso al de Joaquín. Yo voy a regresar al futbol añadiéndole arte, en un momento en el que edadismo prematuro de esta práctica profesional y de este entretenimiento de masas no lo consideraría posible.
A no ser que tú me catapultes.
Hoy es el día previo a la emergencia. Mañana (re)nazco, por fin, Golman.
Life is this. Today. Right now. The way you are. They way you are feeling. The hopes you hold within your heart to do today. The people you meet. The things you talk about. The time you shared. The food you eat. The exercise you fit in. The passion you posses. The values that hold you up. The life that’s been dealt to you. The game you play. The presence of your consciousness. The wounds that heal and still keep the memory of that strain. The actions you start. The cicles you go through. The wishes you pursue. The quest you unveil. The cause worth standing for. The trust you hold. The faith you breath. The impulse you take. The height you reach. The strike you blow. The blow you take. The stand you hold. The call to action. The shout worth risking. The silence you veil. The compassion you build. The attention you pay. The active listening. The virtous compliment. The real deal. The surreality trust. The possitive thinking. The will to fly. The careful landing. The resistance to the odds. The belief in the vision. The hope you build. The example unveiled. The humble retreat. The obsession with peace. The absence of violence. The book read. The art produced. The legacy stacked. The caution addressed. The fear surpassed. The barrier behind. The written thought. The spoken word. The kind gesture. The gentle renounciation. The passing bird. The inner voice. The intense desire. The joint communion. The final wisper. Don’t stop………ALLS.
Soy un engendro ecléctico. No existo más que en mi cabeza, y ahí, justo, soy único.
No está mal. Tampoco es nada del otro mundo. La gente es así. Toda. Todos. Todas.
No hay porqué ruborizarse de lo que uno es. Uno es así, como una es así, porque la subjetividad de la que provenimos juega esta partida con cartas marcadas. Afortunadamente (para nosotros) a favor nuestro.
Pero no siempre es así. Corremos el riesgo de estar en presencia de un autoboicot. Es así. Somos así. Nos ponemos piedras en el camino que luego fingimos no ver para tropezarnos e indignarnos. Vaya chorrada. Pero es así. Es así. No me discuta.
¿Con quién habla este pavo?
Yo me entiendo solo.
Quizás con esa sea suficiente. Quizás estamos plenos, llenos de gracia, y no necesariamente por tener a ningún Señor dentro de nosotros. Quizás una misma es autosuficiente para tener la máxima gracia a la que aspira nuestro cerebro llegar. Paz.
La paz es una entelequia inventada por los gringos. A punta de guerras. No lo has entendido todavía. No se entiende ni en 1984. Aún menos si no se lee. No podemos progresar a punta de memes. O sí, si estos están concatenados en un hilo.
Los argumentos de una crónica dividos en pequeñas secciones que se rompen y se cristalizan como un ente en el que las cosas adquieren otra dimensión. El juego de estar haciendo lo que otros indagaron, probaron y pusieron ahí, en lo tangible, para que masa se revuelque en Caletilla.
Lo popular, el pópulo y el partido popular no son lo mismo. De hecho beben de distintos guiños sociales que les inhibe entenderse sin juzgarse el uno al otro, con la perpectiva contraria a la razón. Es esta trinidad en dónde se encuentra perdida nuestra humanidad. Y la culpa, es posible, que la tengamos nosotros.
Nunca nadie quizo asumir un error. Casi siempre nos pusimos en la parte en la que no resultaríamos dañados por las circunstancias. La cuestión es poder estar a salvo. Es lo que nos pide automáticamente el cerebro. Huye. Que se coma el mamut al gordo aquél, o a la criatura indefensa, pero que sacié su hambre; no-conmigo.
Egosimo. Nos corroe. Escupimos nuestros sesgos como si fuera nuestro derecho divino. Total fue lo que hizo Jesús.
I physically died today. I had it comming. I ate too much. And when that happens…
Besides I had my last supper yesterday. Or the day before yesterday. So it was time to go. It’s all a circular NEW tale. It’s been written back and forth. From HIS words and mine there is a co-creation. The NEW kingdom is not built in a blink of a eye.
Bigger kingdom’s have popped up since then. And fallen. And that’s surreal.
No big deal. Don’t be affraid.
It’s all included.
From now on you may believe what you want in between. It’s all in the wholy loop.
It’s a side step, if you may.
I’ve been instructed by my own brother, Jesus, to close the loop here.
As it is time.
Disregard the line.
There’s no need to wait in line to mourn me. I’m already gone.
And greatful with life.
A long a fruitfull one.
I’ve had my chances.
I’ve given my best.
I’ve competed with some sports-wo-men-ships.
I’ve won some – lost some.
It’s a matter of team effort.
Collaborative work.
But this is a hope ride.
An understanding of our kind.
It’s now meant to change much from what we’ve lived in these 2022 years.
Time was meant to bent here.
Now we are looping back.
So let go of your prejudices.
Love is here to stay.
I’ve wittness that.
Two days ago: from a Father to a Son.
I’ve been a good father.
The best I’ve could.
Maybe I haven’t been the best husband.
I know.
But I’ve tried my best at being a good father, son.
And you say goo-o. I say, you say. Nine times. And then we to chorus that reminds of each one of the nine gols of the futbolart that represented the tico commons for the first time at the live scene of a summer night/day, depending on the meridiano that you are aligned in, pinned like a bug from a tropical 80’s catholic brotherhood school that was focused on the biology of the species that inhabited our common space. Out here in the tropical capital of somewhere else. We are part of your gettaway life opportunity. That’s what you get when you visit Costa Rica, and you know it.
Stick a Julio meme in August.
Clasic.
Or rather, the shit I do, and no one else finds funny. That’s what makes you whou YOU are. You know: YOU are in commands.
And that’s fine.
It’s epic.
To be here.
Alive.
With the little chance it has to happen, yet we are here. And we have developed a way to move on, away from this piece of shit status quo that you’ve love to loath. Waswrongwitxa. That’s my restaurant in NEWDF, NEWLA, NEWMAD, NEWPUN, NEWLIM, NEWPAV, NEWMAN, NEWBOG y NEWLIM.
A nine place in time-space conjunction. A new one emmergent from this flow.
And the neural network gets filled up by the input you/plural build up in co-creacion by a certain number of, lets say, ninety nine feedbacklooppers go at it with some harmonious emergent supernatural power that we are capable to permeate value into a brand new concept that can lift the spirit of our self-organized mechanism to deliver a collective need we’ve learned to manage somehow by working together towards and understood and clear common goal. It’s what you’ve been feed as discipline as it happen to be prosperous at the advancement of strategy as the standard way in which we deliver business practices with the precision of the tools design to win macho violent driven war heavily weaponly loaded-unloading so that more would need to come, as be used. And wasted. With some harm being done on an enemy. They made us think that we need an enemy to enlighten some macho shit in our culture that we feed our male sons to do what men have felt needed to be done so that life could be what it is, as we speak.
And we speak a common language. Or we intend to co-create it. In the use under this brand new standard we all somehow transparently get behind a NEW option of «weallwintogether», kind of camapign. Imagine a campaign bigger than Barack Obama’s «Hope». From young ticatalán poet from the holy mounts of our newly transformed capital: NEW barcino.
Welcome to NEW barcino. Everything is pura vida in Ticataluña. El tico commons construye ese consenso de última generación en la incepción misma de una comunidad que emerge rápidamente en la innovación radical que hemos ido pulseando mirando cuál de los genios de Televisa, la televisión por cable americana, nuestra pírrica cultura cinematográfica del cine que pasa por la muestra de la UNAM, y por las frescas ideas del MUAC, en una conversación que mantenemos a través de nuestros diálogos continentales entre nuestras comisarias del CCCB con las curators del MUAC. El diálogo, las instituciones y los hippies. Cómo articular la búsqueda interior de ese júbilo de libertad al que nos pretender hacer creer entre la historia de unos reyes, de unas creencias basadas en las más puras y pías covivencias directas entre Jesucristro nuestro señor, que es Dios por estar, sentado, a la derecha del Padre, el del trono más grande, y que a su izquierda debería tener al diablo, que come del mismo plato, le entra a los mismos tacos del asado que un argentino responsable de la carne nos ha producido con la astucia una cultura fraternal algo italiana que nos congrega a todas y a todos aquí con la gracia de ser boludo y gilipollas a la vez, milico y facha, en términos argentinos y españoles, entrecruzados, debatidos, en ausencia de armas que te lleven a pensar, como en aquél entonces, que vuestra revuelta y la nuestra nacen de dos concepciones distintas de lo que consideramos ético. Nos vemos, a día de hoy, a la cara los herederos de las glorias de las desgracias sociales estructurales de los sistemas de governanza del diseño, de facto, de nuestras democracias y sus instituciones. Y con eso la democracia mostraría su manera libre de ser como queremos ser. Un ideal de los mercados es que lleguemos a un punto de equilibrio. Abramos el juego. Juguemos a lo mismo. En vez de enseñar lo adictivo de llegar antes al poder monopolístico de quien copa un mercado, expliquemos la economía que generamos por la intersección de individualidades que forman parte del mismo sistema complejo social totalmente interconectado. El mensaje está en la capacidad de estar digido a mí, en primer lugar. En segundo, que lo esté pillando. Y en tercero, que me importe una mierda. Si llegados a este punto la cosa no ha sido descartada, poner atención porque nos estamos acercando a la cuarta dimensión. Estamos en un proceso de crecimiento del aprendizaje. A la cuarta vuelta ya creemos que sabemos de qué va la primaria. Y la cosa es un poco más guay. Y algo más compleja. Y exigente. Comenzamos a toparnos con el mundo. Más allá de nuestras lindas familias, nuestra bella comunidad escolar, el grupo de whatssap de los padres, la vida que progresa de nuestros hijos, a punto de llegar a una recta final de lo primero que define el paquete de aprendizajes que como sociedad y como padres y madres novatos y novatas, se hace lo que se puede, pero podemos mejorar el proceso de autoaprendizaje de los mecanismos que podrían reintroducir la inteligencia colectiva que nostros mismo podrías contribuir al reestablecer una responsabilidad y derecho el poder contar con uns sistema de analítia de datos que pontenciara la capacidad colectiva de maximizar nuestra implicación con la creación de una cultura excenta de violencia y del continuo temor al otro. El elemento capitalista que parte por sonreir a la parte que utiliza los mecanismos de creación de escenarios propicios para que el gasto en equipo militar pueda ser distribruido a un mercado de guerra perpetua en el que se va avanzando el R&D militar que estamos cofinanciando con nuestros impuestos. Todas y todos.
Por eso me gusta Europa. Y ser europeo. Y espero no sonar como uno de esos gilipollas colonialistas que pretenden defender la postura de una historia sin matices de los no-peninsulares. Ser de la peninsula es una manera de saberse romano. Lo apostólico nos viene por Santiago. Y de Jaume. Nuestro impulso conquistador. Ya por nuestros reinos bendecidos de victorias y gestas de reyes y sus cortes y ese flamante ejercito que nos defendió de los peligros que imaginamos en el más allá.
Veámonos un momento hacia dentro. Veamos con minucioso cuidado los rincones que no habíamos visto con reflectores y mínimo de interés para darse cuenta de esas cosas que ahora nos resultan tan evidentes. Tan insultantes de que pudieran haber sido así hace no tanto tiempo. Se han dado cambios sociales. Reconocimiento de luchas, la feminista sobre todo, plantando cara al mismo heteropatriarcado que marca aquello que se nos ha vendido desde los sospechosos comunes de la administración burguesa de la vida de nuestros pueblos. Las familias fundadoras de nuestras colonias. Historia de colonos.
I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII, IX. Tras las nueve clases se establece un ranking de aportación de valor a la co-creación de necesidades no satisfechas de nuestro sistema complejo social común, en las escalas que coexisten, entre la individual, lo que rodea a nuestro cuerpo-tiempo-espacio, y la multiversal que derrama el receptáculo del placer máximo al que tenemos acceso como seres humanos, al que se llega en el orgasmo compartido en un plano más allá de la suma de nuestros sentidos, sino esto otro particularmente inmenso, este placer pleno de gloria inigualable, imbatible, en comunión con DIOS, con las diosas de todos los tiempos, con los recuerdos de cada concepción que cada uno de nuestros antepasados presenció para que estemos hoy aquí: presentes, justo en este preciso instante de comunión superior: ALLS.
La primera vegada s’en va ofegar el cor, el conducte de la respiració s’ha tancat, i el cervell, senser ha explotat. L’atac em va aixecar del són i he tingut la reacció de donar-me dos copets amb la mà al pit, com si això fes algu, quelcom sufficient per a no morir del tot. El cop al cap me l’he fet amb l’estanteria que hi ha a la vora justament per quan havia de morir.
T’has salvat de miracle. Ho tens clar que estaves mort. Clarissim. Ho he viscut en carn pròpia. És això. Quina petita mort més nítida. Una deglussió mortal. Un episodi fatal. Letal.
M’he tornat a dormir, pensant que si de cas canvio la postura per veure si ja no mors de cops el proper cop que toqui. Però no pinta bé. Aquesta nit morirás.
El segon cop ha estat quan m’ha sagnat la gola. Ho podia saborejar. La sang del cor, sagrat (més aviat sagnant), quèia com mel d’un arbre. Com si això passes en lloc més que en el meu somni.
El meu darrer somni ha estat premonitori. No ha estat una imagte concreta de la meva vida sensera, si més no un altre detall del meu deteriorament definitiu col·lapsant i trencant la nit més calurosa de la història. Tot per qué? No hi ha raó que compti. No hi ha pecat que valgui. La sentència de mort ha estat signada pel buròcrata de torn. Els déus t’esperen a sopar. La taula està servida. El moment és aquest.
Mort un cop més. Desperts.
M’aixeco a veure aigua. Com si això fos a millorar el meu destí. Ara ja estàs plè. Veus el mont Carmel per darrer cop. Les seves llums grogues, en línies horitzontals, com curves de nivell, el cel blau fosc, i adal, per últim cop, Venus.
Last Venus. At last we meet.
Torno al llit. Un darrer cop. Ho tens clar, oi. Doncs d’avui no passa.
T’en vas. Tots marxarem. Un dia com avui. Sense avisar. I potser no tindrem temps de despedir-nos. Així que ho faig aquí. Avui. El mateix dia que he mort. Tres cops ara. Abans de tornat al llit.
Aixecat i escriu.
La veu és la meva. Qué més dona dormir més si estàs mort per dins. Avui està escrit que has de morir. I ho saps. Ja les has viscudes. Ningú no et pot salvar. Com a mìnim no avui. Si més no, aquest darrer text trobarà el fil que vagi a parar adal de tot. I tot plegat enllegui un curs nou. Aquestes coses passant a l’agost.
El primer cop vaig morir a les 01:23. Estava clar que aquesta ha estat la bona. Hora de la mort clau. Petò al canell, petò al canell, i visca el cel.
Life is cycle. We all know that as long as we wake up in a new day.
Early morning. I get to work with my words. It’s the first process of this new era. A creative piece to spur the ignition of a new enterprise. Like a new day.
I’ve experience this before. Every year, when you are a child, you get to go back to school after the summer holiday has transformed your life forever. It’s always the same. It’s always a little different.
The struggle is continuos. And goes on from whenever you have conscience of yourself within the realm of vastness. Now we have a new telescope to bring us into a new dimension of ourselves. Turns out time traveling is happening as we take a look at the past that’s it’s sending their signals, light, and other kinds of waves, through space. And time. At the mean time what we see is not what we get. What there is has moved in the opposite direction from ourselves and has evolved somehow from the picture we’ve just seen.
Continuos learning is what life is. We are not taught this in school, but somehow, we are expected to keep applying what we were taugh as little kids: be curious; it never ends. And the exploring begins right away. You think you are going to come up with answers, and a new abiss opens up at your feet. You go down the hole.
The fall is a great metaphor. We all fall. All the time. And learn to get back up. And keep the movement. Keep the self-respect. Act as if it’s what’s been meant to happen. No one else fell at the time, but we all fall all the time. Be empathic. Especially with yourself. But don’t stop there. Share you empathy. It’s the humbling exercise of unrewarded care: love.
I once tried to force languages into mearging. Like a literary clash of two galaxies. Something innevitable, but that has no real consequences on the life you or I live. It’s a game of words, like the space between the planets of the merging galaxies. Some trajectories will be shifted. Some adaptation will go on. Life is spinning in different dimentions. We are only able to graps a few of them. Yet the other ones are there. Right here. But we can’t fully grasp them.
It doesn’t matter. We’ll go on. Life will. And we too. As this pace we’ve managed to create art to keep ourselves at our finnest hour. The tension from the activity that holds our societies together, as if they were part of linage of just one history. Our own. And somehow intertwinning with the secondary histories. As diversity clashes into the neural galaxies of any given state of nature. That one outcome pefectly fitting that time-space singularity. And the sum of all other possibilities, in a multiverse of circumstances that align with the quantum delivery of our complexity.
Is it literature or science? Should it be one or the other? It’s just words. Unos and zeros.
Uno.
La cabeza olmeca de Golman vuelve a ver al cero. Son ojitos.