La postreligión.
Existe. Está aquí.
Un libro nuevo.
Se lo inventó el procomún.
ALLS
THE END
But I keep going. Regard the empty spaces.
Backward rules.
Nine.
Nou.
Nueve.
Neuf.
Nueve en alemán, me la pelas puto.
Ese es sentimiento que gana un partido de futbol con la raza mexicana suelta.
Tendrán sus micromachismos. Sí. Pero son luz. Múltiples.
Contémonos morenos libres.
Uno.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
Seis.
Siete.
Ocho.
Nueve.
Y así me sigo escribiendo hasta el 99.
Pero luego no lo hago.
La ausencia es lo primordial.
Quédate con las píldoras.
¿Entendéis el juego?
Dos estados de la naturaleza:
a) Los que sí.
b) Los que no.
Al menos este juego debemos permitirnos.
En un sitio, cualquiera, había que reempezar.
Reempezar es una palabra en mi nueva lengua, chúpenme la verga hijos de su regichingadísima puta madre cabrón. Yo soy así de mexicano. Ni más. Ni menos. No te pases. #gandallitasalaverga. Disque no sabía que no estaba bien visto escribir hashtags en el texto de una hoja impresa unida a sus dos vecinas temporales: la página 99. La historia siempre llega a un sitio complejo y contradictorio cuando llega al capítulo 99. Yo los traje hasta aquí para darles una bienvenida porque preferí irme a la chingada de esta mierda de plan que de facto tenemos. Si no es hoy la revolución: ¿Cuándo?
Por qué los ticos atinan y los españoles, catalanes, vascos, gallegos, menorquines, valencianos, andaluces, extremeños, novoespañoles, en cambio, pifian. He aquí unos ejemplos: y doy una lista de nueve topicazos que os toquen infinitamente los cojones a un número considerable de personas en la ciudad: mi ciudad. Una nueva; libre. Esa urbanidad ya habiendo adquirido la responsabilidad de la gestión de la sintonía urbana en nuestra poética revolución hacia un estado continuo en el tiempo y el espacio. Ponga usted el tiempo que ha gastado leyendo hasta aquí.
Ahora vas y chingas a tu madre, pendejo.
En México o te defiendes así o te chingan. Y no mames, cómo chingan según qué pendejos. Pero luego luego fijándose en mi pecadito. Ay sí, pues a mí lo que usted cree que es sagrado me pela verga y a veces borracho lo grito.
El borracho mexicano es el ser más sublime o idiota a la vez.
La tensión en las palabras que se jalonean y se lanzan a los chingadasos.
¿Quién entiende a esos pendejos?
Pero luego un día te llueven putazos. Defensa personal: on. Y sacas los nueve años de karate do, los cinco de tae kown do, tres de yullitzu, 19 de russian sambo, 9 de bruceleejismo, 29 de bobmarleyismo.
Se preparan para la llegada del mesías desde las montañas del país vasco. Golman no se lo pensó dos veces. Tiró hacia Zaragoza y subió al corazón de la comarca. No somos más que una comarca.
Y ahí comenzó de nuevo el conflicto con los conceptos encontrados: la real dualidad de españa. Irreal. Surreal. Multiversal. Liberacional. Tecno. Love. SEX. JUDGEPP. GOLman.
Uno tenía que tener un sitio en la realidad. Por más que quisiera escapar. No decir nada. No levantar la voz. Cuando grito me pongo malito. Cuestiono la autoridad sólo cuando se equivoca en regla. Puede haber apreciación. La mía siempre debe ser tomada en cuenta. Así la defendía ante la autoridad. Siempre leventé la voz a la injusticia. Como cuando salí de 99 minutos de castigo en silencio en los que había mirar al frente de la clase sin hablar con una maestra cretina. Y no aceptas un insulto a los desfavorecidos, juzgados y castigados con la ausencia del premio: ser libre de irse.
Irse. Primordial.
Muévase. Movete.
A veces es más fácil hablarle a una persona como le gustaría entender. No se esfuerce, nimporta.
Nimporta; la palabra.
El ticatalán, la lengua, se la robó al tico hablando español.
Un tico conservador se resintió de ser el centro de la guasa. ¿Qué hay que hacer, mae? Di. Sorbo de birra.
Mi ficción incluye justo el que podría creer lo contrario justo a lo que me dicta la intuición ante tal juego maligno: la güija online.
Nos conectamos unos cuántos un buen día. Verga.
Es un humor que gusta a subnormales chilangos.
Habrá quien intente argumentar un insulto una constatación. Es lo que hay.
El juicio de un español en el D.F. y los subditos de la corona.
El resto, republicanos de bien, flipan.
México está así; Ticataluña así:
Episodio 1: El nuevo país que se reventó un pachecales que no mames.
Episodio 2: Mame verga quien lo lea.
Episodio 3: Homoerotismo chilango.
Episodio 4: Provincia resentida de lo desagradable que viene de la sensación de superioridad urbana y liberada de lo que disque se supone que el pedo tu pito y tu puta la recontraputamadrequeteparió caraepicha. El provinciano que se retuerce cuando viene el América y les mete un baile chingón, con acento de Rocky.
Episodio 5: Amorios en Pedregal 2.
Las historias de sexo en casas de la ciudad de México. Ese raro día.
Quesque no se coje en México.
¿Quién dijo eso? A ver. A ver. Órale.
Mamame la verga.
Mira (INTRODUZCA COMENTARIO DE HOMBRECITO MEXICANO) qué insinúas pendejo. Escúchame bien. No quiero que nos compliquemos aquí las cosas por cualquier mamada sin importancia. Detente. Piensa. Lee el nuevo libro.
Un sólo libro escribí. Este. Para atrás. Todo lo que escribió.
Y se juzga la leyenda de un personaje que ya existe. Pero que está en el banquillo. Esperando a salir. Golman Elizondo Pacheco. Me quedé aquí pensando. Pero lo mío, lo mío, lo mío… es el futbolarte. Estoy preparado mentalmente para ir a Rusia con la convicción ineludible de que vamos a ganar el puto mundial de los santos cojones españoles rasurados y lamidos de puro gusto y sobre todo: amor. Los ticos llegaron con un rap pesado que no dejó nada a la imaginación. El mundial, lo mundial, lo multiversal, era nuestro. Era lo que aportaba el arte de Golman en futbolarte; la palabra más importante del ticatalán.
Pero això del ticatalà qué és ben bé?
Vinga, xatu, explic’am aixó que diu aquest nou futbolartista: Armando Gallo Pacheco.
Crossover de alter egos. Hasta nueve niveles.
La nueva norma. Nueve.
9.
YO, uno, nueve.
La triología de los multiversos.
Multiversos ejemplares.
Yo vine aquía hablar de mi literatura; no de mi libro.
Mi formato, primero, digital.
Así lo quise.
El de Rod sobrevivió. Su libro de jefes. El mío fue pirateado por adolescentes mexicanos conscientes de sus actos. Gente de Jesús y de Dios y del mismísimo satanás. Como cada primo. Y la prima. Guapas todas. Afirmativas. Libres de nuestra magnitud de noción a lo machistas que estaban algunos más acostumbrados que otros. Como en nueve discos disque de moda en la capital mundial de un ride verdaderamente New, like New América to United States of America. We are gonna let you go.
This way please.
And go along as earth, mountain first and down the slope from the nine higher peaks to nine rivers to nine beaches to surf and flow inside the wave into the water dimension of the ocean as if we part of a place we came back to. As if the opposite of evolution could not be beautiful and bold and prayable. A higher book that capture the nine gratest global collective models or creed to pick from if we ain’t a new helping hand the one Bod Dylan was refering to. Dick.
I am that New Américan.
My New América back.
It really doesn’t exist, man. Get your filthy hands of my shirt before I wip your ass if you don’t let me go. You’ll regret it, I swear. That’s what I would have told my bully. The froggmostlike karachian you would ever meet, there, in your face, with his nasty role of a bully who had been bullied, or worse, never had, and not happy enough with just being a happy kid, went on the charge of the weaker being. Ans as a wolf, or dog, bite. He didn’t dare bitting. We would have received the proper kata. I was on that sixth sense self defense from orient guides you towards. I’m korean, chinese, japanesse, russian, karachian. I’m not really a pakistani, but I will always be a Karachian, no matter what any new or past one would like to claim against my game. And my game is global. It’s to capture all in one goal. As Iniesta. The best thing I could be for my tropical little home country: Costa Rica. I am a banana republic boy came to be futbolartist only through passing those nine days back before he went along and flew supersonically in his new brand of spaceship shuttle to get across the Atlantic. A succion like vacuum. I fast safe way to travel to tour the new time and space. Dual. Amen. ALLS.
There were not many amens in the new book. I didn’t want to push the envelope on the pointy things that some catholics have heard about and thought about freely besides of the stories that were told by the first rapper of our new time: Jesus. If he ever existed.
Sin.
I’ve seen.
Pointed out to the priest near you.
Make him read this post.
Let him answer.
Listen to this new covenant.
And some priests got it wrong. Especially white european ones.
And you what: I’m morena.
En feminista.
Mi nombre es trasvasado a un tema de género volteado.
Tener ser del otro sitio y endenderlo, tras vivirlo, ficcionando serlo.
Como ser poeta. O raper.
Hoy dejé mi rap en segundo término y se lo cedí al colectivo. Se lo regalé a Alex. Su estrofa es mejor que la mía. Callé mi rap. Mi rima era inexistente. Forzada. Con un final en gamer que solo rimaba con Alzheimer.
El Alzheimer en el arte es un tema suculento al que no te negar. Y volteas. Y lo ves. Y lo entiendes. Y lo ves. Ese ritmo a una imagen que se proyecta a una pantalla que por detrás va dando un mensaje contradictorio al que mi canto interpreta en un rap al que Ronald pone la música para dar el cante a un barrio del cual no soy pero en el que conecto hasta conectar con lada par de pies de la ciudad: lo suficiente para arraigarme de inmediato para cargar al pueblo entero. Hay quien no quiere ir. Y no va. Se queda. Se queja de su presencia. Le odia. Está en las antípodas. El nuevo totem sagrado. Lo opuesto. Divinizado. En su sacra santa chingada. A la verga, a la verga, a la verga, a la verga, a la verga, a la verga, a la verga, a la verga, a la verga. Y uno se queda mejor. Mandó a quienes quería mandar a la verga y lo dijo con un grito. El mexicano completo. Chingón. De verdad. Ahí todos. Fusionados con el exceso. Silencio. Ausencia de la violencia.
Escenario.
Los estudiosos antiitamitas proponen.
Los revolucionarios de izquierdas de universidad pública.
Los mejores de la clase.
Los bufones sagrados.
Los insolentes agraciados.
Los pinches mamones.
Los putos.
¿Dónde están las las?
Machismo puro. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi culpa.
Y nunca más tuve culpa. Ya no la sentí. Se fue como una mala canción de televisa. Nunca.
Ya no más.
Basta.
Ya.
No más.
Bájenle de huevos.
México, lindo y querido. Ya se sabe si muero lejos de aquí. Estoy dormido como la chava del Popo. No ella: la mujer.
El mexicano pasado por el filtro de sí mismo.
El espejo chilango.
El hoyo negro del centralismo amerindo.
América.
New América.
Retomemos posesión. Es aquí dónde estamos: mundo.
Escuche represento.
¿Le dió al link chichí?
Siga leyendo. Con música de fondo. Entienda lo que es un tico conectado con lo que representa. El que baila. Esa cultura. Eso que seguimos siendo en el espacio público. Pero todavía hay mucho juegaevivo que se le permite ser un malparido hijueputa con todas las letras. El malparido siempre es hombre. También por machismo.
Hay un sector del feminismo que se sintió ofendida por ese último chascarrillo.
Trozo habría quedado mejor. Chascarrillo van a pensar que me estoy burlando de su posición de mujer dirijiendo la burla fácil que el resto, todos, ríe. Sin juzgar mucho el nivel del mal en el sentido que estimula por otro lado tanto un sector nuevo de la risa. Esto los rusos no lo tienen. Esa es una diferencia. Pero nos es de todos. Puede que de raíces mexicanas, al ser yo formado aquí. Mi tata breteando formando a mexicanos, brasileños, hondureños, americanos, salvadoreños, nicaragüenses, chilenos, argentinos, colombianos, algún venezolano, tres peruanos, nueve ecuatorianas, 9 paraguayas, 9 de cada provincia de cada comarca. No somos más que una comarca.
Ser pequeño, tropical, desde la montaña que es volcán, no como cualquiera, activa, tenaz, como la fuerza nuclear que yace en nuestro estómago, como la fuerza que emana de nuesro planeta por los poros que son nuestros montes sagrados, los nueve más magnos, la cúspide del que va, caminando, o en sillita. En Costa Rica no esquiamos nuestras montañas. Las llenamos de naturaleza. Toda.
Esto es nuestro país.
Tenemos pocas cosas claras. Algunas las renovamos cada cuatro años cuando nos ponemos a opinar sobre lo que somos.
Y nos damos tortazos. Y nos vemos pensando distinto. Nos vemos odiando. Y vemos a satanás en el ojo ajeno. Atento que le va a pichazear… si puede.
Ese se puede es más importante que el sí se puede de los héroes mexicanos del beisbol mundial en comeback histórico transformador para el que se piensa más pequeño que su oponente. Un momento.
Deténganse.
Stop.
La tierra para.
La Tierra.
Usted sabe.
¿Usted sabe?
Piénselo.
Un toque.
Y ahí entra el doble sentido mexicano. Y se tuerce todo por primera vez. Para la urbanidad del bien de quien llega a la capital de una urbe milenaria: NEWDF.
Salí del aeropuerto. Era otro distinto al que llegué.
Yo era muy pequeño. Era el 83. Justo después de haber vivido el mundial de España nítidamente como si fuera ayer en San José, en la urbanización americana.
I’ve got you.
You are with me.
Stay.
I’ll go.
I must go, darling.
I love you.
Do you want to come with me?
Forever?
Again?
Change the question marks and it’s just bs trying to get back in the game of loving. The hardest game to play. Then you break. Some people break before. It’s normal. It’s complicated. It’s game for fools to play and only them love what love means together. It’s a living thing. Sharing project. A timely day to day. Failing. Crumbling. Contradictory. Absurd. Glowing. Futbolarsty. That’s when people, not just in my little own made up new nation: Ticataluña. REBUST!
I can come to my town and sell a pitch, long, tedious, like them, with an alternative project completed theory. A scriptwritting game. A role playing platform. A real life to ninth power. Power is always there. Playing its game. Money. You in. You up. You run things. You are capitalist tyccoon. It’s a sin; you are in. It’s a sin; you’re in. The same thing that glorifies your deepest truth gets you a snake that takes you down the pit into the caves que the queen ruled and judge your death. I can picture my character falling down into the trap that lead to the saddest tragedy of your own death. Killed by… The movie.
Nos inquieta la situación con los seguidores de la montaña. Viven en una casa comunal que se construyó para 99 libres creadores feedbackloopers. Un tramo social de un equipo de extraterrestres trabajando para nosotros en estado de eslavismo antiguo de redes sociales manipuladas por los hilos de lo que ves y lo que se va al fondo del abismo en donde la oscuridad de la nada nos congela en un trance eterno de una rola electrónica de sensación barcelonesa. La asimilación en la cultura local completa. La diversidad de los locales. El trago completo cuando los locales son de todos lados. El entendido sobre algunos temas que llevamos al debate público. La asimilación de un discurso coherente con la ejecución de un plan de escape que nos garantice salir en la primera nave a la verga.
Escapar de aquí. Lo más lejos posible. ¿A dónde me subo, cabrón?
El mexicano que no dice eso. Porque se ofendería quién sabe quien. ¿Cuál?
¡Cuál!
El oaxaqueño de mazunte. El mazunteño.
La mazunteña sagrada.
La plenitud de doña Jose.
La sabiduría de Timoteo.
La entrega al mar y la comunidad de Berna: la salida del nido.
De donde somos nosotros.
Mi familia vino de allí. Y yo volví. Y lo retomé.
Yo vuelvo y me fundo en la tierra que ya fui.
Yo soy New Américano.
Lo anglo está; britanizado.
Un chiste que como no saben hablar español la mayoría no entiende.
Y se preguntan si es a ellos a quien está dirigido.
¿Se pitorrea en nuestra cara?
¿De quién me estoy riéndo?
¿De quién está prohibido?
¿De quién no se vale?
No te pases.
Eso es pasarse de verga.
Cuando la tratas así la maltratas.
Cuando la matas, qué pretendes que te digan.
Ya está. Nos ahogamos de balas. Bájale de huevos. Ah, el poder. El varo. La calle.
La calle es de todos. Libre. El una urbanidad como la Ticataluña es privilegiada por su asimilación a un valle central y dos mares: uno para cada lado. Y de ahí llegamos al todo: EARTH.
Los ticos somos naturaleza. De ahí que estemos plenos. Sanos. Verdes.
Una secta me capturó. Estoy dentro de la ciudad amurallada. Atrapado. No puedo escapar. Mi padre es mi liberador. El es mi faro. Mi escritor particular.
En mi casa no hubo artistas. Solo campesinos currantes que estudiaron y fueron todos lo que quisieron ser. Las familias de bien de la construcción tica de nuestro modelo perfectible pero honestamente afirmativo en su vocación a diseñar nuestra visión estratégica a partir de un juego de postcinematografía que se afinca en el festival de la sociedad cultural tropical ticatalana. Líder carismático. Mi lucha contra el diablo. Los incondicionales. Los donativos. La finca de las apariciones. El mausoleo. El sitio sagrado. Toda gran La basícila del Palmar. La sede de nuestra iglesia. El señor se puso en el papado de la iglesia católica como el rebelde que va contra la institución en la entidad religiosa del costado. Excluyamos la alternativa del derecho común. Todo está en los estatutos.
Donativos en especie.
El botón trascendental.
Un diseño particular.
Clik.
Clik es palabra en ticatalán, en cambio no es nada ni español ni en catalán. Esos espacios culturales son los que Golman está acostumbrado a ocupar en la cancha cuando te estas jugando meterle un gol al oponente más bravo. No le tengo miedo a esos chavos. Mae, de verdad. Yo compito. Si ustedes me dicen, ven, lo dejo todo.
Franco canonizado. Primero de Ribera. Carrero Blanco. Los obispos express. Los salvadores del mundo. Morirían todos los demás y quedariamos solo los papas, que son ustedes. Bienvenidos a la nueva iglesia de Clemente. Los rituales del mae que habla directamente con Dios. El extasis que ven los sucesores de Clemente. Los nuevo sacerdotes. La interpretación del rol. El carrito italiano, por favor. La clase de un papa no puede jugar con según qué cosas.
Yo he visto mujeres que salieron corriendo. De Dios o del Diablo no se. Pero ahí pasó miche.
Los actos sexuales de los padrecitos de esta congregación.
Yo fui Papa en el 84.
Arriba de tus contactos de whatssap. Nueve aliados estratégicos en movimiento. Vamos a esto todos juntos. Caminemos juntos hacia la compra de nueve días fantásticos. La compra venta. El juego simple. La dualidad sagrada. El capitalismo en el que ya caíste. Y su alternativa en el campo.
No leí mi rap. Lo escribí con un flow confuso. No fluyó como fluyen estas líneas en las que las palabras priman. El estado de la libreta es sagrado. En cambio a veces el papel necesita ser accesorio. Página en blanco para rayar. Notas. Lo que necesitas para avanzar. Captura. Transforma. Las palabras que le ofrecí al rap del grupo. La composición de Va home, va. Fem-ho, va.
Ahí pusimos todos nuestro ángel. Nuestra gracia particular. El estudio de lo que uno hace cuando se libera a través del rap. Salir por la puerta de arriba. Darlo todo. Pero dilo tú. Repetimos flow. Repetimos tema. Digamos ya el suyo. Su poesía es mejor. Soy tandem de un rap de un extarradio con el que no compito, me alimento, y flamenco un evento con el talento que violento represento contento patento atento palmariano. Las propiedades de la orden. La casa en Córdoba. Si el dinero sobra qué más construimos. Un nuevo vaticano. Con terreno poco. Un sitio de peregrinaje. Un tourist trap. Nuevos fieles. Países anglosajones.
¿Cuántos viven aquí?
Alrededor de 99.
I was part of plan. We went through hell. I was abducted by these people.
Shit. Glad I’m out.
And I leave.
I just flow out.
Back to the tropic.
Countdown. Nine. Eight. Seven. Six. Five. Four. Three. Two. One. Zero. One. Two. Three. Four. Five. Six. Seven. Eight. Nine.
Cuando te mueres nos heredas tus activos: ¿va?
Fooling people business.
Una señora que le acosan por negarse a la extorsión.
Usted hizo dinero rápido.
Herencias. Ingresos de la iglesia palmariana. 200.000€ de ingresos. Para una iglesia. Y su patrimonio. La gestión del patrimonio. De esto hay que saber. Y también se puede mejorar cómo lo controlamos. Como lo profesionalizamos. Concursos. Asignaciones. Los constructores de los proyecto públicos. Younger builders. Concursos.
Suddenly I play.
The global game.
Here too.
I’m off the charts.
My song goes viral.
No one know.
No one complains.
Your story is not going to matter.
It’s too long.
It’s not just fun.
It’s… yawn.
Yawn is a word in ticatalán.
Campeón del mundo. Como Marc Márquez. Como Andrés Iniesta. Tengo esa cultura para competir y entender la fuerza del lado oscuro y del lado cule.
La última hora de Cataluña. Una palabrilla creativa de Rajoy. Esa entrevista que lo deja bien porque suaviza su penosa inacción. El problema no es lo que ha hecho, sino la ausencia de acción. La pausa para sacar a los perros a la calle. Como un presidente conservador mocho como Felipe Calderón o como Rajoy. Igual de mal. Aquí estamos. Podridos en su mitad. Enmierde más la vara. México. Meterse con México es tan liberador como duro. Es un golpe en el estómago para el que casi ningún barcelonés está preparado. De ahí que crear otra ciudad en la que sus habitantes tengan una resisencia nunca antes vista a la mala baba de algunos CREEPS. Not I the creep. Yet when you face one, you bite. Strike. I’m ready for the walk. If I can hit I’ll take it out the ballpark.
I’m baseballartist.
I’m golman, futbolasrtist.
Take me up.
Lift me up.
Hit me up.
Calm me down.
Cool me off.
Shape me up.
Shake me up.
Fuck me up.
Fly away.
And I left. Gone. Free.
Alone. Past. My own. My sacrifice. The world out there is paying for my collision to the top. I took the fast track. This is my surreal startup: fastrack.
Tengo el dominio. El que pude conseguir. Desde luego no el mejor. Ni el más rápido. Alguien como yo. Resultón. Nada más. Sin llegar nunca a nada. Sin más. No se manchen. Soy yo.
Todos tememos las mismas cosas. La burla. El ridículo. El fracaso. El dolor. Lastimar. Ser inútil. Ser idiota. Se futbolartista no es un opción para nadie. Por eso la elegí. Era un sitio al que podía ir. Era mío. Estaba en mi. Y fui. Lo escribí. Para no olvidar. Para dejar latente el presente. Pasando. Ante mí.
El amor primero. Lo vi de pequeño en todas las personas. Rápidamente supe cuáles me darían y cuáles por saco. Fácil esto. Entregarse, sin más, sufrir; amar.
Imaginate capaz de lo más cruel. Lo más enjuiciable desde tus propios prejuicios. A la hoguera. Visualizate gritándolo con todo en la plaza pública. No en chiste. Junto con unos cuántos valientes más. El honor en España se parece a este primer acto de enaltecimiento de la Sagrada Inquisición. Estamos en nuestro derecho divino. Divinos.
En España son divinos todos. Ese fuel título de mi ensallo para que me dejaran ser un español como los demás. Para demostrar que mi prosa tenía una pizca de ironía que todavía era capaz de dividir nuestro gran reino en unos de un lado y otros del otro. Sin esto nuestro reino perece.
Perece que sí, Peret.
Peret, peret, peret, perete, perete, perete, perete, perate, párate.
Tributo a la rumba catalana de entre la acera del Raval y la de Sant Antoni.
Soy un tipo de los bajos fondos. Caminé en su propia cuerda. Lejos llegué. Y volví. No me quedaré mucho tiempo. Me están esperando. En mi país me acaban de dar una respuesta. Me escribió el seleccionador:
San José, a viernes (todavía acá) 11 de mayo de 2018.
Mi estimado Golman,
No le conozco pero he visto la que se ha montado en las redes sociales. Que si un post, que si un video, que si un no se cuántos. No existe punto. No hay posibilidad de que vengás. No sigás molestando. O te mandamos los matones.
No conteste,
Oscar.
¿Cómo no iba contestar tal ofensa? ¿Quién se cree que es para hablarme así de esa manera? ¿Ese señor cómo se atreve a tratarme a mí como si no fuera suficiente futbolartista, siendo yo el inventor. ¿Dónde se ha visto? Eso le pasa a uno por innovar.
Soy un incomprendido. Pero esta es la mía. El mundial es un sueño al que accedemos todos. Cuando lo entendemos. Quiero ir al colegio de mi hija a hablarse del album del mundial de panini. Que quiero estar ahí. Que si ustedes quieren, ustedes me mandan. Mi escuela es esta. Y yo ellos. Esa es mi propuesta. De Gaudí a la casa Amarilla. A lo más que llegamos arquitectónicamente es a construir pirámides en los parques que nos permitan cohabitar singularmente la naturaleza sin ensuciarla. Algo muy exquicito. Algo que no se vea. Un sitio así, completo. Público. Como un templo sagrado en la jungla de otro país. Y nos adentramos como poetas. Y creamos en ese sitio. Nos fundimos en él. Somos bienvenidos a espacios escultóricos de la tradición artística de un pueblo esclavo y libre. A la vez. Siempre contradictoriamente vivaracho. Como la tensión de la ciudad de México un martes por la mañana, por Juárez, a caballo, camino a Bellas Artes a un rap con mi público POPOF.
También se me vió actuar en 9 garitos más. Y nunca más volvió. Se esfumó otra vez. Pero ahí quedo el futbolarte.
Y Costa Rica va a ser campeón.
Solo si el pueblo ticatalán me lo pide. Estoy dispuesto. Vaya. Aquí van sponsors de un sueño guajiro. Como si un catalán pudiera tener uno de verdad.
Algunas de mis bromas no caían bien a según qué segmento de la población.
La exposición al procomún.
El último de los niveles de abstracción.
Uno ante el todo. El organismo que responde. Como nosotros a él.
Lo di todo en su día. Estoy aquí.
Esta es mi lucha.
Supercuidadoras y #golmanselección
Algunos no ven la dualidad. Se quedan en lo azul.
En un color se vive bien. También negro.
Sin aristas de artistas ariscos moriscos mariscos mordiscos malvaviscos nabisco navision panavision panasonic sonico onírico rico rica ca ca cacaca ca ca cacaca ca ca cacaca cacaca
Un rap ska.
La banda pesada con una base con la que me dejo ir de pronto. Necesito una base para rapear una canción. Ronald. Ponga en sintonía con el más allá. Presente.
Time is up. Let’s dance. I’m sick and tired of waiting. This is my shit. And I have scriptwriters who says I’m in the final list to go to Rusia. So I go. End of discussion. Some people liked it. Some didn’t. What did you expect? Did you notice which team they cheer for? There’s your answer.
In futbolart you get to love futbol the macho way you used to, just up to a few years ago. Now: fear. No more liberty. You may be exposed and taken to jail. Judges do that. And kings go ballistic. At the end they have an army. It’s hard to explain. You see where I come from, our little banana republic, has no army, and we love to vote, and we were blessed with a territory that said yes: with them. And we opened our arms. And that’s our history. With our train labor. Our pinneaple explotaition. Our palma africana fields. Our protected national parks. Our coral riefs. Our palmtrees. Our forest green. Our ecosystem. Our rain orchestra.
I’ll go back and explore it all. With my own. For that’s what I love the most about my nature: home.
Costa Rica is not ours. Not only. We must tell how we, ALLS, first. And we must have a say on what goes on on this broad perpective on the table. As we have a say. And fail. And dream big. But this one thing: a goal I score for Maverick to win. I’m pulling one.
Call it Maverick.
And be one.
I’m already set.
Let’s go.
Action.
