No ilusionarme con el espejimos de un resentimiento.
No estoy tan mal como lo pienso.
No pasa nada sólo es tiempo.
Yo estoy solo y aquí no cuento.
Yo estoy sola y aquí no cuento.
Yo tengo nadie que piense en mi.
Nadie iría a mi último día.
Nadie aprecia lo que aporto.
Soy un bicho raro de colección.
Soy una tecla díscola de comunión.
Tengo lavados pies de discipulos.
Soy heredero de la llave y de la espada.
Tengo un relato entero de lo que viene.
De hecho vino y se presentó.
Todos estos días.
Y otros en los que su voz se sintió.
Y en otros en los que debatió.
Y en otros en los que se hizo presente.
Y en otros en los que hicimos lo posible.
Y en otros en lso que estuve ausente.
Hoy no estoy aquí.
Ya no estoy aquí.
No soy quién soy.
Ni quien digo ser.
Fui alguien más que no llegó.
A ningún sitio.
A ningún lugar.
Fue tenás nomás tantito.
No supe dimensionar la escala.
Lo quise Ícaro condenado.
Volé hasta el sol y ni me quemé ira.
Ya volví y vuelvo a ser.
Cómo ves que no morí aquella vez.
El tiempo es testarudo y uno puede quedarse así.
Si no me cuido me voy.
Y nos sentimos solos de repente.
Y volvemos a entender lo que nos ofusca.
Y buscamos consiliar nuestras continuas contradicciones y ralladuras.
Y me repito.
Y me pierdo.
Y desisto.
Me inhibo.
Me voy.
Me encierro.
La cago.
Anulo.
Tiro patrás.
Lo veo todo negro.
No se salva nada.
Ya nadié fue quién fue.
Ya nunca fui.
Ni para qué.
Ni saber otra cosa.
Ni estar presente.
Ni ausente.
Ni enterrado.
Ni feliz.
Ni al límite.
El caos no es sitio para aliarse. Sólo para atender al dinámica de las energías que se revierten sobre sí mismas. A punto del descalabro. Sin más opción que morir. Sucumbir. Al instante mismo. A la falta de ecuanimidad de la ilusión. De vivir así. En ese trayecto. Con esa tenue luz. En ese sentido exacto. Tras saber existir así. En esa ilusión. A partir de esta canción. Que se entrecruza en el discurso. En la forma y en el texto. Sobre todo en el pretexto. De ser algo más que mimos. Que mímica de payasos trasnversales. De instintos animales. De presagios densos de un tiempo alterado de un consciencia primigenia. Todos estamos aquí-ahí presentes. Este es el porvenir del que hablábamos. Junto antes de llegar. El momento antes de decir, con la magnitud sagrada de nuestra fe acumulada en un canto unísono a la transformación de los tiempos conjurados a la ilusión de bienestar en la pariferia correcta del impulso mismo del toque eléctrico del ecléctico tic tac de tu corazón. Todo sea el ritmo de tus latidos. Tu presencia inclusive ante la ausencia. El estar juntos sin más. Por estar bien. Cual tu me necesitas.
Necesito poder demostrartelo.
No soy capaz de callar.
De decir que sí.
De no hacer.
De estar-no-así.
De dar vuelta atrás.
De dejar de ser-así.
Soy un efecto contrario a lo pretendido.
Un conflicto de intereses.
Una clausula de ruptura.
Un contrapeso inverso.
Relación contradictoria.
La gesta opuesta al vehículo de tu elección.
El sentido revuelto.
El Señor perdido.
La ilusión de un ruiseñor.
Las historias deconstruidas.
Como selfies sin reparo.
Como monólogos sin sentido.
Como palabras eclipsadas.
Como hablar por hablar.
Sin motivo ni plan.
Por estar presentes.
Por aprovechar el desazón.
Por eso me puse a escribir.
Para captar el dolor.
Lo que impulsa no poder volver a sentirte bien.
Bien conmigo.
Por esa pura desilusión.
Por el fuerte dolor que mi actitud te inspira.
Una bacteria que se potencia y perturba.
Aldo dentro que culmina.
Un dolor que ataca la percepción de la ilusión.
El trabajo de quién mira los límites y la transgresión.
Kanye en sus horas bajas.
También justo antes de salir.
Through my wires; juro que hay algo.
Da creación para nueve mutaciones.
Ir nueve veces más allá.
Seguir construyendo hasta creer.
Esperar un nuevo turno.
Estar listos para descrifrar el futuro de lo deseable.
Contestar con la herramienta de un gesto envuelto en vanidades.
Opciones repletas de sinsentidos.
Orquideas perplejas de lunares.
Estímulos egoistas que interrumpen tu normalidad.
Descuidos alarmantes de poco tacto.
Defraudes pendientes del mismo atajo a ningún lado.
El acto benéfico de tu condena.
La razón descontextualizada de tu sospecha.
El sabotaje último de un sinvergüenza.
La conclusión absurda de la farsa.
El día después de la reconstrucción.
Palabras amplias de cordura.
Estado pleno de dolor.
Ausencia de cómo afectamos a aquellos presentes.
Ausencias acumuladas.
No estar en forma.
No estar en ser.
No estar-ser así.
No venir al caso.
No ser eso.
No ser por eso.
No estar capaz.
No buscar excusas.
Si me quieres crucificar estoy aquí.
La cruz la llevo yo.
Es la mía.
Está todo listo.
No hay ni que preguntar por Barrabás.
El pueblo le eligiría.
Claro que soy el que debe ser crucificado.
También ahí nos pondremos de acuerdo.
Soy así por voluntad.
Pero no es voluntad de excusión.
Es más bien una composición que contrasta con la contradicción del valor inverso de nuestra percepción en las antípodas. La demostración de que perfectamente puedes ser el némesis de tu ser más adorado. De hecho serás tú la persona con más probabilidades tendrá de amargarme la vida. Y yo a sí. Ahí nuestra co-respondencia. La coalición que nos junta en el destino está marcada por una convicción de querer estar juntos. Y bien. Con nuestra cosas. Con nuestras condiciónes de personas especiales. Al borde de los límites. Con nuestras cosas. Que han sido. Sin ser buenas o malas. Han sido. Son. Eso lo he entendido en Menorca. Tras un retiro de pensamiento multiversado. La experiencia máxima del ser. La noción de haber contruido. La constitución de un día perdido. La noción de habernos ido. El abismo este que nos inventamos para tenerlo aquí, cerquita, para interponer entre nosotros. Yo con mi manera de hacer nada. De mostrar una especial consideración para los esfuerzos que hacemos por llegar construidos a la conjura de ser quien debemos ser. Para que los días trancurran llenos de apariencia. En el marco último de la salida social que nos aboca a ser más allá de nuestra pretención de aparentar. El ser social obligatorio. La responsabilidad de tener los derechos que nos reconfiguran en un estado global superior al que ahora mismo interpretamos con nuestras repectivas identidades nacionales. Algo más global que los mercados unidos. Algo más suculento que las naciones unidas. Algo más contructivo que los objetivos del 2030 sin un plan y unos proyectos acordes con las estrategias de lo que nos toca desplegar.
La escala de lo escalable.
La noción de retrado.
Lo inapropiado de un discurso tan errante.
El tiempo moderno desde un lapso congelado de innacción.
El relato falible de un poeta.
La sinceridad desbordada de un cantautor extranjero.
El decir de un autor reconocido y publicado.
El acto de apadrinar a un escritor al que nadie dice conocer.
Lo dificil de circunscribir esta escritura en algo que los lectores quieran.
La contradicción de no ser y no ser visto.
Como si no-ser no fuera también una elección dentro del estado de la naturaleza de Hamlet.
Te juro que esto no es por mi único y exclusivo bien.
Es algo más allá de lo antes visto.
Es una frontera inexplorada.
El conjunto de conjuras al azar.
A los dioses en condiciones de coordinación y co-creación.
La situación actual de la tontera.
Los distinguidos genios del presente.
La lucha entre generaciones.
La posibilidad abierta de objetar.
De no creer en nada de esto.
En dimitir en bloque de la sin razón.
El la denuncia política de lo que no puede ser.
Este es el teatro de la nueva generación.
Un mundo nuevo aquí nace hoy mismo.
Con la vigencia invertida de una visión.
De un camino ensimismado y heteropatriarcal.
Que yo mismo creí que era justo.
Y justo era medio camino a una mentira.
Era la trampa justa para desbocarte.
El pecado enterno de que te acorrala.
Ante esto Dios Padre no tiene opción.
Debe optar por mano dura.
Más vale ahogar ahora que asfixiar a todos.
No nos queda más que un Dios asesino.
No podemos matar otro que ya murió.
Como dijo Dionysos según Nietzsche o Ayala Blanco.
Lo que hay que entender es cómo quedamos nosotros.
Una vez renunciemos a nuestra virilidad impostada que cimienta en el juego eterno de la guerra por la vía de nuestros cinimos y las condiciones mismas de los mercados, las inversiones, los fondos de inversión, las carteras con riesgos cubiertos, complementarios en armonía, ante una probabilidad actuarial continuamente convalidada por los algoritmos mismos a programar con un equipo de programadores que nos tengan el cuento tal y como lo tenemos previsto para porvenir sostenible basado en la interacción armónica de todas las esferas públicas y privadas de un tablero de juego NEW.
NEW.
Bienenidas.
Ustedes primero.
Vamos a equilibrar el pecado original de la idiosincracia particular del machismo histórico de nuestra humanidad falaz e incorreblible.
El fin de los machismos.
99 maneras de no serlo más.
Empezando uno mismo.
Por dar ejemplo.
A diferencia de unos.
Los machistas intransigentes convencidos de la hegemonía de su poder blanco en peligro de extinción. Versión alpha.
Hay niveles. Desde los descarados hasta los micromachistas. Todos estamos infectados. Hay que encontrar el camino. Hacernos enternos en el deleite. Sufrir lo mínimo por convicción. Ser feliz con lo poco que tenemos. Salir a comernos el día para provocar algo que socialmente reconsidere las redes sociales como algo más a lo que hemos visto.
Dejémos de hacerle seguidilla a las gringadas del mercado.
Veamos la vida desde este otro matiz.
Dejémos un sitio para un relato latino NEW.
Lo NEW lo arrasa todo.
Como monzón en las noticias.
Las tragedias de otros lados.
El repaso del mal en nuestro tiempo.
Las reflexiones de Enrique Díaz Álvarez.
Los heteropatriarcas ejemplares de estirpe de los Monge; Carlos, Carlos, Emiliano.
La noción de una ausencia.
No hablemos de quién no queríamos presente.
La ausencia de un padre con flacuras.
Los pecados de papá.
Lo que no podía permitirse.
Lo vivido y callado.
El sufrimiento acumulado.
El momento de pedir perdón.
No hace falta; perdonado.
La noción católica de destrozar el templo y los mercados.
Bitcoin. la iglesia de Roma, videojuegos.
Me perdí un parte del presente.
Me ausenté y no volví igual que antes.
Me transformé camino a ser uno mismo.
Me vi fuerte ante el pecado.
Uno tropieza con una sóla piedra.
Escójala bien: esa es tu cruz.
Mi cruz viene conmigo a dónde voy.
Hay que hablar de la palabra.
E ir a misa los domingos.
Hay que ir dónde uno quiere estar.
Y hacer algo distinto para conseguir un resultado distinto al que hasta ahora nos trajo aquí. Y esto. Este texto es justo eso. Un esfuerzo de aterrizar. De volver. De no tener razón. Pero estar ahí. Presentes. En una presencia singular. Lo particular de un hermano mayor. La naturalidad y falta de responsabilidad del hermano menor. En eso nos parecemos Cayetano y yo. Ambos llevamos los mismos mariachis a nuestra serenata definitiva. Pero yo aquí sigo intentando seguir creyendo en la harmonía familiar que entre México y España se constituye. Esto es una historia de ticatalanes. Nada que ver con lo presente. De aquí todo tiene otro tinte. Más pijoaparte que Onofre Bouvila. Pero con toques de ser la transformada capital de un capital eterno que bajó a apostar con todo lo que valía su fe: nueve céntimos de una nueva criptomoneda, el ALLS.
Un valor único extraordinario. Basto. Basta. Lleno es de gracia. La gracia está en sí misma. Palabra sagrada de reconciliación. Encontrarse en la sintonía del tiempo y benestar constante. La razón de ser unas matemáticas sagradas introducidas en el algoritmo del bienestar constante en resiliencia reconciliatoria con los tiempos multiversales en las dimensiones paralelas a las que no tenemos acceso pero coexisten en un espectro más allá de nuestras capacidades cognitivas estimuladas a su plenitud atemporal consagrado como el tiempo de la verdad reconvertida en respiración sagrada y eterna del ciclo de vida escondido en el sentido de la palabra del enigma sagrado de los posteriores intentos de una creencia evolutiva que diera al mito, el rito y la paz interior personal y colectiva que entre todos constituimos como nuestro nuevo kit de supervivencia y preparación. Cómo recibir esta ayuda hablando de nuestra salud mental en una red social apta.
Es aquí en donde tiene que ir nuestra navegabilidad. Estoy a punto de entrar a apostar. Hoy lo perdí todo.
Necesito regresar a la acción que creería necesaria para revivir.
Soy un hombre muerto.
Un hombre hueco.
Un ser sin creencia ni porvenir.
Un pecado de Dios Padre.
Una noción enterna abstracta en el sentido contrario a la gracia.
La conferencia del punto de contradicción estelar.
Las ideas periféricas condicionadas.
Las probabilidades de los equipos de demostradores por reducción al absurdo.
El capital de nuestros esfuerzos colectivos.
Algo más que una selección.
Un grupo aumentado de co-creación.
La noción auda de un modelo transgresor.
La vida a partir del contacto de un tema nuevo.
Perdona por no poder haber conectado antes.
Vamos a darle vuelta al sentido de estar aquí.
La presencia de nuestras elecciones.
La noción de lo que debe prevalecer.
La noción transformada de lo que debe resurgir.
La noción votada sin manipulación cohercitiva.
La versión plausible de una rendición total de la violencia.
Salir del paso ante la duda.
Confirmar que es una pregunta trampa.
No caer en el engaño.
No estar así es el pecado.
Y estarlo también.
No ha salida.
Ni razón.
Ni orden.
Ni aventura.
El hielo.
Nada.
Muda.
No hay reacción posible.
Fórmula.
Llave.
Cerraste la opción final para que pudiéramos rescatar el gesto.
Estar de vuelta en el mismo equipo.
Compartir lo que sugerimos tener.
Abordar la precisión de una mezcla obtusa de lo que debe ser.
Equivocarnos mil veces en el intento de creer.
Crear con otro sentido menos pragmático.
La obligación eterna de hacer gracia.
Hacer reir ante la duda.
Coexistir en un gesto inutil de ser alguien más.
Por ser así.
Coexistir en la duda.
No ser quién soy.
Este no soy yo.
Ni yo estoy aquí.
Este no es nadie.
No merece estar aquí.
Nunca fue nada.
Ni siquiera existió.
No fun un Dios único.
Los demás corroboraron la versión del hijo.
El padre fue así de especial.
Usted es el único, dijo.
Y yo le creí.
Así es Jesús.
Esta es la historia.
Cómo ves si tu y yo nos reconciliamos.
Es un poco rebuscado estar así de ensimismados.
Pidos disculpas eternas por mi egosimo.
Es verdad estoy prendado.
A la idea de que puede ir al mundial y traer el trofeo a una identidad nueva reconfigurada. Una creencia de poder ser un pueblo nuevo. Un poble nou. I per això es requreix un nou nou.
Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.
Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.
Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.
La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.
La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.
Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.
Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.
Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.
Grieta Grito.
Mi personaje de mujer.
No es una queja.
Es un retrato de dolor.
De todas; cada uno.
De un lamento infame.
Que no somos capaces de rehuir.
Empiezo yo: es mi culpa.
Yo soy un macho alfa.
Y nunca más lo haré.
Lo juro y confieso ante el Padre Santo.
Que me absuelva de este pecado.
Ante lo ojos de Dios Padre, ná.
Borrón y cuenta nueva.
Mija yo le quiero tanto.
Sepa usted que esto es amor.
De atropello y cirugía.
De pasión y compasión.
De estar aquí presente en su dolor.
De sentir una angustia compartida.
De entender que su ciclo requiere de cuidados.
De estar aquí presente.
De estar aquí consciente.
De estar aquí, amado.
Yo estoy aquí, mi vida.
Te entiendo como un todo.
Como la cosa enterna que nos abraza.
Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.
Me invades tú con tu dulzura.
Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.
De la construcción de una utopía.
Con lo que vos y yo soñamos.
Todo esto que hemos construido.
Y estas vacas flacas eternas.
Y este Job que no da una.
Y así soy yo de recurrente.
Pues alma no tengo más que una.
Y una vida para vivirte.
Para estar aquí contigo.
Para amarte y escucharte.
Para sentir que vamos juntos.
Para saber que ser eterno.
Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.
A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.
Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.
Plegarias que uno levanta a una nueva fe.
Inicios de algo que dejar todo atrás.
Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.
Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.
Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.
Porque todo acaba.
Y seguir es complicado.
Y saberse uno inapto.
Creerse uno eterno.
Tropeza contra la misma piedra.
Creer que Dios existe.
Entender cómo la volvemos a cagar.
Porque uno es su pecado.
Y eso no se borra.
Ni se esconde.
Se matiza.
Y se delira.
En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.
Aquí estás vos.
Aquí estás vos.
Sosteneme el corazón.
Es tuyo hoy.
No dudes ven.
Me adelanté y fallé.
Estoy harto de levantarme.
En realidad de tropezar.
De no estar fino en el andar.
De limitar el límite de la constelación.
De congelar el tiempo.
De mirar atrás.
De recorrer la ruta.
De encaminar la contienda.
De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.
El más allá después ya no era nada.
El infierno hoy está aquí presente.
En este abismo nuestro.
Mi reiterada piedra.
La sustitución de lo que ata.
Re-lata.
Des-ata.
Arre-bata.
Esto me va a desgarrar.
Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.
Que un día de estos ya no esté.
Y que no haya aquí un acuerdo.
Que somos egoistas.
Por más que queramos esforzarnos.
Un día menos pensado recae.
Y la caga.
Y se hunde.
Ese día escriba.
Redima su incompresión.
Dejé de pensar en usted.
Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.
Amamante al bebé.
A no. Eso no puede.
Es un ajeno a la mujer.
La experienca no vivida.
El relato silenciado.
Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.
El hombre es egosita.
Punto.
Es así.
Nos entendemos.
Y las mujeres vibran diferente.
Es otra noción de comunión.
Y entre ellas todo es paz.
Y eso se siente.
Y se ve.
De una manera distinta.
Los hombres y las mujeres hacen cosas.
Son ticatalanas.
Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.
Ahímismo-aquí.
Egoista de cojones.
Amputado emocional.
Farol espiritual.
Pedazo de boñiga.
Excusa de papá.
Fugaz desguarnecido.
Basura popular.
Jonki malnacido.
Veyandateacagar.
Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.
Yo soy un caso perdido.
Un muñeco roto.
Irreparable.
Partido en dos.
Dividido.
Nemesitado.
Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .
Me di cuenta de mi traición.
Juego en un campo minado en mi contra.
Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.
El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.
La intención de una verdad.
Porque en el resto de la vida no la veo.
Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.
Y pensás en los demás.
Y dejás tu cuerpo de estar así.
Perdido.
Desconectado.
Sin nada que decir.
O tiempo que perder.
Y compartir la noche juntos.
Que estamos sólos por fin.
Y vas y tropiezas con tu piedra.
La maldición de tu presencia.
La vileza de tu montaje.
La metamorfosis a mal.
Dorian Grey de pacotilla.
Imitación de ave tropical.
Curandero de dioses inexistentes.
Solidario charlatán.
Artista de la nada.
Evasión de bienestar.
Culto al fracaso.
Hipòtesis de homo.
Claudicación de la paciencia.
A la hoguera sin dudarlo.
El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.
Te dejé y me fui.
Volví peor.
Me perdí.
Me reencontré.
Me ubicaré.
Estoy aquí.
Nunca me fui.
Aquí viví.
Y me olvidé.
De bajar la basura.
De hacer de comer.
De ir la compra.
De llevar a Vera.
Recogerla.
Alimentarla.
Desarrollarla.
Amarla.
Facilitarle su progreso.
Las tareas de la vida.
La enseñanza en familia.
Los valores del presente.
Las maneras de ser.
Las dolencias.
Los cuidados.
Escucharte.
Apapacharte.
Pensar en vos.
Suspender el ego.
Estar presente.
No en tus pinche mierdas.
Te vas ¿a dónde?
Si allí no hay nada.
Ni Dios existe.
Ni ser eterno.
Ni estar presente.
Ni ser estafa.
Ni causar martirios.
Ni desperfectos.
Ni corajes.
Ni males de cabeza.
Ni microviolencias inadecuadas.
Ni vómitos intespestivos.
Ni excesos radicales.
Ni falsedades econtradas.
Ni asedios al poder.
Ni poderes ominiganadores.
Ni sustancias ejemplares.
Ni estados más puros.
Ni verdades universales.
Ni canciones que no terminen.
Ni rap sin rima.
Sin grima de rape.
Si derrapar el mimo.
No corras ne.
Escucha mis sentidos.
Vamos, ven.
Ven, vamos.
Vamos; ven.
Insisto: soy culpable.
No soy un chico tóxico.
De esos gilipollas que hay.
Que son mis némesis también.
Y a mi me toca ser el tuyo.
Vos no me odiás por como estoy,
sino por lo egoista que soy.
Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.
Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.
Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.
Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.
Esa fue la versión de mi que desechaste.
Me sentí YO el onfendido.
No le pude dar reverso al argumento.
Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.
Hasta aquí.
Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.
No tengo perdón de Dios.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.
Usted fíjese. Mi personaje es imposible. Un pasado muy presente. Las estatuas del abuelo. Los nombres de nuestras calles.
Los viejos hijueputas.
Historia.
Debate.
Lo que hablaríamos en la calle.
Lo más rompedor que nos compele.
En el teatro local.
En tu puta lengua.
Una: nou.
Una: española; nou; ticatalà.
Un español no aceptaría que le representaran sólo mujeres.
Ese es tan sólo un español.
No «TODOS» los españoles.
No «todos» los españoles con minúsculas.
Unos un 9%.
Otros un 90%.
Qué le den por culo al uno.
Y entre nosotres: nous.
Jo soc nou.
Qui més vol ser nou?
Doncs vine cap aquí.
Soc un nou mon resolt.
Lliure.
Ple.
Ficcionat.
Per putos naltros.
NEWnaltres, pes.
Sea pes algo.
Rayojismos.
RAYOJISMOS.
Las antípodas de M. Rajoy.
Esta es mi historia de reconocimiento a España por la derecha.
Ahí les va, putos.
No digas puto, puto.
Sean estas dos últimas frases la una demostración del levedad idiótica del ser.
Eso somos.
Aquí estamos.
Es como una canción.
Un nuevo ritmo.
Con el sasón.
Tus caderas.
Y esta paquípacá que nos traemos.
¿Qué tal?
ça c’est huh………
hi ha dones, no totes que despres d’això han arrivat al orgasme: aquell punt diví.
D’altres orgasmes es van descontroladament presents en un cant actual la veu de la dona orgásmica mare una totes, elles, i només elles. Qué hem de fer si el mon és tot ELLA, i naltros, totes ella: ú.
Això com si la literatura postpunkradikal alternatiu a tot el que s’ha vist fins ara en les coordenades dels nostres nou turons sagrats.
Soc un Montalvan Nou de la ciutat de la muntanaya sagrada en la que vaig arrivar volant de les antípodes d’aquest lloc infest de fills de la gran puta que m’estimo, excepte als que no tant. I fins i tot a tots aquells veritablement fills de la gran puta reconegut anem a fer això: apunteu-lis un d’allo que diuen giving the bird.
My bird is a Quetzal.
Molt bones em dic Quetzalcoatl.
Encantat de venir a palar amb vosaltres directament amb vostre Déu, home, vostre Senyor Pare.
I surt:
Sea la NEW serie una serie de multiversos matemáticamente sostenibles para organizar en un contexto de resolver todas aquellas cosas que no funcionan en nuestra manera de auto-organizarnos de una vez por todas desde la parte colectivizada del bienestar. Vamos a unir el reverso y darle por culo al metaverso.
Vamos a elegir nueve reglas que les traemos desde el otro polo de lo que las divinidades de allá hemos concebido interesante anteponer ante los multiversos que ustedes puedan proponer, organizar y reventar al mundo que es la manera de sobrevivir a los grandes retos de nuestros tiempos. Señoras, por favor, señalen a sus pinches machos alfa heteronormativizadamente urrrggggggggGOOO000OOOLMAN.
La multiversalidad del círculo.
No tengo movil.
Murió el viernes.
Y no ha vuelto a nacer.
No tengo manera de tener una conexión inmediata al mando.
Estamos ahí.
Y aquí.
Desde nuestras kelis.
Mi arte es presente; estar aquí.
Leyendo las NEW escrituras.
¿De qué me estás hablando?
Habla Dios Padre.
.
.
.
.
.
.
Se le ha escuchado en esos seis puntos.
La autoridad paternal teniendo un demedido valor claramente ajeno a la equidad. Ellas, indignadas. Ellos, hijos de puta, felices.
La vida es esa tragedia griega que ustedes deben entender desde una perpectiva tropical mexicanizada, elsalvadoreña, jamaiquizada, JAMAN, JAMAN, JAMAN, JAAAAAAAAAMING, MAN, GOOOOOOOOOOLMAAAAAAAAÄN, jaman, jaman, akaman, kama o akamaman. You singing with me this solmen song we are all together in Sant Jordi rocking these fools in the state oh present, oh yeah, Sant Jordi, mayman, oh Mercè, my mother of God oh how you dare hold Jesús like that, you …… MOTHER OF NEW GOD: GOL.
Lo hemos delegado todo en el balón.
¿A cambio de qué?
¿A qué chingaos nos vendimos?
¿Y cuándo?
¿A quién?
No mamen.
Hay que aprovechar la brecha de la consciencia y la surrealida de un reto hipertrofiado a la suarrealidad.
La polla records, mi vida, la decían mucho mejor. Escucha a tu colega que te canta pa polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Esto un grinto silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Vamos jugar la final.
Y la vamos a ganar.
Vamos tico commons.
Esto es nuestre loop hacia el pasado que nos reconecte con nuestro porvenir.
Sea esto el himno nacional, la trova de la putas, nos vamos a cagar, somos la puta ostia, nazis y federales, guardas, armados, desbocados hacia el frente con la imagen Dios Nuestro Señor a su alado dándoles suaves toques en los bodoques con los que niños alfa de nuestra misericordia sueñas con substraer a Jesús de su labor fundacional de lo que iba a regir nuestra revolución transfigurando la razón por la que hasta ahora les creíamos a ustedes prudentes de mandar o decir qué chingaos había que hacer para revertir toda esta puta montaña de estiercol que señores ustedes Grandes y Unos se pueden a chingar su …… a su madre no la meta. No sea tan macho. No sea marica. No está bien ser tan agnegado y tan santito si luego va estar usted siendo un machito maltratador que se piensa en los cielos vamos a estar aguantando que siga usted pensando como troglidita incapacitado ante el malentendido de lo que usted puedo o no hacerle a una mujer sin que ella le diga claramente que desea ella de sus cauces más impúdicos para desnudarle y así entenderse con una sabiduría que sabrían inhibir una especie de violencia que sujecciona y fuerza una circunstancia sexual no deseada por la otra persona, se esta esta quién le está expresando que no QUIERE. Querer llegar ahí. Y cómo ustedes le compran a sus padres que tendrá que ser su relación con las mujeres. Vamos a ver si nos entendemos. Esto no es muy complicado. Ellas libres.
Ellas no son suyas.
Señor.
Señor.
Señor.
Usted.
Usted.
Usted.
Despierte.
Despierte.
Espabilate.
Viejo andar a cagar.
Sos vos viejo el demonio.
Y la sangre hervida de una llegua calzada en una doble moral que le permita a usted desquiciarse hacia aquello que ha conseguido pervertir hasta los sitios más ocultos de los pensamientos colectivos ficcionados a una cuestión ilustrada que nos aborda desde todos los medios, a los que inevitablemente, ya estamos expuestos a un contagio multinivel. Somos consumidores. A los pies de los mercados.
Bailando el chachachá.
Bailando acá, papá.
Venite dale dale.
Acá damos la media vuelta.
Vos sabés que en baile el hombre lleva.
Esto es una regla entendida desde la humilde percepción de la salsa en la pista y a raiz de aquí una revolución cultural salsera que boliwoodiensemente llegaramos así a transcurrir cual hermanos de otras coordenadas urbanas, conurbadas, metropolis modernas, inteconectadas, a una canción oculta en pasado viernes qué vida tan amarga que cuando los colegas se van a la coordillera me cago en Dena es muy probable que los dioses mismos de un nuevos ciclo sagrado, que está aquí a tu lado, a qué se siente Diego como el gol de una revolución que grita de ahora a la final los goles que vos con tu pasión plasmaste en el vertiginoso eje que un corrioso hombre reconstruificado para asistir al reto de la canción aquella que susurró un muchacho ticatalán que a los nueve le dijo a Diego Armando, vos sos groso hermano, tres días antes de aquél en Coapa que desde esta otra NEW américa nos proponemos ser programa de la república del otro pinche pedo en las pinches antípodas de su pinche herencia heteropatriarcal, heteropatriarcal, heteropatraiarcal, heteropatriarcal, qué rico el rockanrol, esa erra tica que trajo de vuelta al espirítu de Quetzacoatl que viene aquí a dejarles a esta cabeza olmeca que va meter el gol del gane del mundialito este que atravieza el tiempo que entre este texto y ese gol, sin importar si esto es ficción, o el gol si quiera existió, un domingo cualquiera, como todos aquellos en los que Golman sale a la cancha los últimos nueve minutos de cada encuentro.
Sólo nueve minutos.
No es mucho.
Meto goles.
Nueve oportunidades de gol.
Eso es lo que ofrezco.
A mi seleccionado.
El que me quiera propio.
Como si de un barrio NEW todos pudiésemos ser un pelín menos tetos que los españoles estos con los que habito y que representan a los vecinos mismos de la montaña de poetas y la cabeza olmeca que un día 22 de diciembre llegó a la montaña sagrada de nuestra reconstituida fe.
Asumamos que no queda nada.
Que lo borramos todos.
Que todo es reinventable.
Con qué nos quedaríamos.
De todo esto que creamos.
Y por qué no darle la vuelta.
En un presente mismo.
Con un presentimiento.
Que la oportunidad de revuelta.
Esta aquí presente.
Con la dicha constitución de un tiempo alternativo.
Que se mueva al revés.
En sentido contrario.
A las antípodas mismas.
A la verga.
Por dejarlo todo.
No se precipiten.
Esto no es apocalipsis.
Eso preguntenlé a la tía leída biblica con los secretos rituales de nuestra religión.
La religión como elección.
Entre las nueve opciones.
Lo la cómoda alternativa: las antípodas de posibilidades pertinentes para la complementariedad de nuestras extravaganzas.
La sociedad transconstituida.
En otro plano.
En otra dimensión.
Superior; superlativa.
Dualizada.
En movimiento.
Canción, peli y rockanrol.
Tomamos la Gran Vía.
Recuperamos el Paralelo.
Santificamos el NEWgótico sagrado
Beneit Jaume que també et recordem com Sant tot i tots aquells cops… no tots, Tot’s hem estat, cabrons.
Stop.
Stop.
Stop.
Relax.
Relax.
Relax.
Foo foo
foo foo
foo foo
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizdo por las mujeres.
El mdo orgzd pr les mojeres.
El mudo órgano de los mojagares.
El mundo rector masculino.
Dios Padre.
El mundo según los primogénitos.
La varianza de nuestros roles patricios.
La surrealidad desde la intelectualidad o la intelectualidad desde la performance espiritual de un NEW god in love with the goddes from another movie star system from brotherlander opposite multiverse. Those other ways. Where multiversity found the mother blue ocean. Dagw.
dawg
FIRST SHOW IN NEW américa
99 places in the NEW américa geographical capitals of the resilient vision of the futurists adventures. The work. Concentrate on the fucking work. And deliver.
My work is futbolart.
I was fred by it.
By my deliverance of it.
Both in the field and in surreal life.
I haven’t aspire for more, but all.
I’ve experienced it.
I know you too.
So don’t by like that.
Repeat this NEW reggaetón from the Tico Commons that will LIVE host the Radest CARIBEAN 9 geographies of the wholy MARLEY DOME THAT REIGNS ABOVE ALL YOUR MOTHER FUCKER NAIF WHITE MOTHEFUCKER: SHIT IS GONNA HAVE TO CHANGE OVER HERE.
I’m gonna go ahead and tell you a secret. I don’t particulary like Silicon Valley stars. Not even Steve. There’s still something missing in the purpose of this so called great vision they are providing through technology. And it’s still amazing. And interconnected like never before. Also we work the way Bill wants. We’ve learned both ends. Through idolizing Steve & Bill. And feel both serious and adventorous. Good old Americans.
Well, you see: I repect that. That’s a whole lot. And it’s so like you. You are that big, that cool, that business driven. It is amazing what has happened the last 40 years. And the way these people have touched our reality into this uneven tech savy society. Levelled fields. That’s an innovation adoption unmet need. Let’s see if we can lead towards collective collaborative unmet needs that we can tacke together from a demand-driven drive.
We, the people. I like that concept. I also see how it’s biased. And you don’t see it. Thus the bias. It ain’t your fault. I’m not here to spook you. I ain’t here to judge you. But ain’t goint that way, either.
The trully lacking element is sense in the future common vision to address actually the greatest achievable result: the transformed human society in that NEW dimention.
But (here comes the but…) in this video, both Pascal and Steve himself have a point: recruiting is key. People that lead who learn from. The motivational element from being part of a trully transformative team. Not just transformational. Transformative because it transforms you. But Transformational because it transforms society. A greater collective. Something bigger than the governance team. The team leading this show. The directors board. And allies. And partners. And investors. And the holly market. Love. Sustainability. Salaries for the team. Bonusses. And fair salaries for the workforce. A sustainable culture with the right-left fair quid pro quo.
But there is almost a mystical statement in this video by good old Steve that good old Pascal is not digging his deep understanding into many-a-thing this time: the fact that Apple went for a professional management service hiring some big names from the serious traditional conventional markets (not this trendy startups), and guess what? They didn’t like it. The were phony. The were empty people. People who have tricked the system. Maybe they have made it because of their network, their familiy name, or what ever means people who don’t know much do to get all the way to the top. And there is nothing there to scratch the surface of a more powerful and creative team of people who actually have something to contribute because they are good and passionate about something. Anything. And use that super power. Who would you want the team to be lead by? Someone who can actually add something to the team because that person knows at least one thing real good. While the high risk is that the other only knows baloney.
I’m a bit Italian. You are going to have to excuse my French. And my undivided ticatalanism.
Still I recognize Steve’s contribution. Specially in this clip. He’s said something that trully strikes a chord. Harmoneusly. Nine people together working collaborativelly is what it takes to bring to the market a true technological break through. This is the size of an optimal technological group of nine individuals. What sort of mix do you think could lead up to the transformational element that those nine people would have to resolve. From one end, a demand-driven social, health or environmental unmet need, all the way to the marked adoption that allows it to sustain over time.
Sustainability is the «buzz» word. You’ll hear your favorite politician conjugate the word in the way it seems to be used. But the true effort is right here where those nine people start up a NEW community. A new quest. This is where the starting up of social trully meaningful unmet need start. It’s not an easy game. But it’s one worth knowing how to work yourself about. We need group of talented people who have a passion and a skill, in the right mix, to make a bigger collaboartive collective action to take place. What management represent: leading a crew to an expected tranformational vision. The impact journey of a NEW fleet.
Steve expresses in less words that I spend here going elsewheres. Steve goes to the point. And creates a bigger impact. He knows how to affect you. You have loved him in secret for ages. He IS you idol. You don’t requiere to believe in any other GOD. He is enough. He is THE MAN.
That sort of idolizing makes me itch. And that where my disconfort with his hard core followers gives me a trully hard time. In a biased way. I admit it. I have a bias with tech gurus. It happens with Jeff, Mark, Elon and the whole crew. They are great and all. But still, no soul.
I’m part of such a team at the Innovation and Prospective (pure futurism) Unit at the public agency for the health system that speciallizes in quality assessment, HTA and bringing demand-driven unmet needs to the market through managing procurement of innovation projects. Around nine people from the project coordination to each of the work package leaders and the proper innovation procurement adoption evangelist and some high-level class directors who actually know how to do something and provide value to what the project needs to keep the projects high impact goals in targeted measurable indicators that act as tranparency data to know exactly when we will have achieved our forcasted goals to be delivered by a series of «how-what» activities.
The amazing thing about this unit is that we represent the health system, and help other actors present themselves to the industry with a plan: an unmet-need journey to go the mile for the transformational projects that will reshape the sustainable future of our health and social systems.
Nos habían inflado la moral. Es verdad. Estábamos hasta los huevos. Se nos había maltrado de una manera totalmente evitable. No es la historia más bonita de nuestros nemésis. Pero sobre todo es la nuestra. Así que no se vaya usted a ofender si de pronto se nos cargan las tintas contra un determinado personaje en el que a posta acumularemos todas las vibras del mal que su actuar y estar en la escena de nuestras vidas tiene la cosecuencia de convertirse en el más dulce villano de esta historia del extrarradio.
Este país nunca estuvo listo para una titularidad en Les Corts de un nouvingut pijoaparte.
Perdoneu pero algú ho havia de dir.
Un pocasolta com aquest.
Un fill de puta en tota regla.
Un cabró d’aquest que arriva adal de tot.
I fa això que fan.
Amb gent com la meva companya i amor.
Imagenineu-vos lo que un autor dolgut fer paus amb el mon quan hi aquesta historia de terror que hi ha en contra de la teva companya. Per no dir la «teva» dona. Qué voldria del pel «teva»? Seria malaltia ja? Havia arribat el meu moment?
Tot eren dubtes. I una que altre afirmació.
Jo puc llegir fins on jo sé. No sé si lo que vaig a explicar és la veritat o la voluntat. Tan se val.
El camí ha de esser curt i al peu.
La gent no està per osties.
Osties.
L’hòstia.
Jo no sóc home d’osties.
Ho he deixat enrrera.
Crec que ens va bé.
Baixar del burro.
Fem el burro.
I quelcom més.
Com a mínim jo.
Ho he intentat.
Tot.
He fet de tot.
He pogut fer el que he volgut.
Sóc un privilegiat.
Un esser ùnic i irrepetible.
Humà.
Com el que més.
Pero soc més que humà.
Sóc un esser viu.
Aviat seré només l’esprit sant.
I existiré en la multiversalitat de totes les noves dimensions.
S’ens obre uns mons nous.
Aquest és un només el primer.
Pero ens hem d’acostumar a aquesta nova dimensió.
Erre nou.
Aquesta és la part on puja la música. El final de la opera. Quant la gent sent totes les llums, tots els instruments, les 99 veus del corus, tu i jo.
Y nada más. No más dimensiones. ¿Qué? ¿Cuántas? ¿O qué?
A mi un Dios que me hable al chile.
Chile
Tres versiones: Chile Norte; Chile Tico Commons; Chile Sur.
Vea: yo renuncio a todo.
Renuncia tú, pendejo.
Son todo guiones.
En todas partes.
Todo.
Iusión.
Excepción.
Us.
Here.
A false religion.
Each.
Uno.
Esta era la puta narrativa, putos.
Mexicanos al grito de PAU.
Collons, Paloma.
ROCKPANKDF
That’s my band. That’s my thing. That’s the urban story worth visualizing as a fictional young male violence driving the plot that trully gets you. You’ve been awarded the gifted time of multiple subtle local awarness moment of joy to the fullest posible biologically mollecurallily, ifyunoguaraimin, para servirle a Dios PADRE primero, arribototota como un 99% de los mexicanos de una época sabrán encontrar gracioso. Ese mexicano papá. Ahí te veo, león. Yo águila, sí!
Yo, águila, sí! es la primera poesía del ticatalán. La lengua que en este momento solemne les presento por primera vez; una verga.
¿Cómo puede rescatarse ese sentido?
Machismo ante el espejo.
Happening.
ALLS
Añade cita. Y vas y te inventas una. Una creación que te obliga a hacer algo. Y lo haces. Como una rutina de futbolarte.
GOLMAN, a 9 días del mundial.
Vos viste; efectivamente soy argento.
¿Qué pasó, PAPÁ?
Yo acá soy de barrio obrero, barba y melena. Nena, igual te doy asco. Pero asumamos que lo que somos es esto que está aquí frente al espejo. UN MACHO IBÉRICO. PURA CEPA. o sepa. O RASCUACHE. O chido. Chido. Solo good. Matizado………
Yo tengo la confianza de un pueblo nuevo. Vos sos el primer lector de este nuevo pueblo, que qué crees: leé.
Ay, qué mamón.
Nunca falta.
Un roto.
Un pinche roto.
Descosido, a tus órdenes. ¿Qué te traes?
En México hay que saber defedenderse. Y uno aprende. Es algo nuestro. Y en nuestros demonios ustedes todavía no hay probado ni la puntita de esta humilde tita que me la guardo no se preocupe me confundí oiga no sea usted malpensada yo pensé que aquí entre usted y yo estábamos teniendo otra cosa que claramente no funcionó y aquí no pasa nada, chido, en el tico commons uno puede adquirir la voluntad de sentir en carne propia el momento pleno según usted mismo, estimado lector. En un mundo de lectores hasta los pinches putos pendejos que publican la mierda de literatura contemporanea que se nos brinda la anticuada aristocracia pútrefacta y correpta de nuestra capital imperfecta y ciertamente pecadora heteropatriarcal cínico sin pudor qué qué crees que me puede pasar siendo hombre blanco de barrio alto y subnormal.
Llamadme come queráis, lo que os va contar es la historia de mi familia de aquí deconstruida hacia dos sitios opuestos: unos y otros.
LA dualidad. Empecemos por darle feminidad. Es una ella mayúscula. NO SE OFENDAN MINÚSCUSCULAS.
una clara provocación.
ustedes nunca lo entenderían.
Nosotros.
NOSOTROS.
nOSORTOS.
NOsoTros
NOsOtrOs
De esta última versión de nosotros soy yo. La escriptura sagrada multiversal.
Dejad libres a los dioses, por D10S.
Aca la barria argentina de las minas.
ACBA barra brava masculinada para bien y para mal. Los machos son los mismos. Y TODOS lo tienen. Hay que ser tonte para no verlo. LOS OFENDIDOS. El resto de la comunidad. Los que no entran en la comunidad.
Izquierda-derecha.
Feministas.
Las mujeres. Nomás ellas. Las que ellas quieran ser. Y como quieran que sea el mundo curado de machismo. Ahí es el NEW model. Ahí es el design thinking para llegar a esa sociedad utópica en construcción.
¿Somos capaces de curarles?
Las historias de los 4 abuelos machos.
Las historias de las cuatra abuelitas.
Si vamos lo suficientemente atrás nuestras abuelas tienen unas historias que recorren todo el siglo XX. Somos hijos de este tiempo. Y en este tiempo hemos desdoblado nuestro espíritu. Y hasta aqui hemos llegado. Fruto de la memoria, el recuero, el olvido y la transgresión de la norma moral inútil que algunos mantienen con su ascestral conservador poder del hombre blanco al timón.
Racismo al revés. Whitexplaining.
You guys are wankers.
You guys are dicks!
You assholes are scum!
You motherfuckers eat shorts.
You fools kiss my ass.
Go fuck yourself!
Subnormal profundo!
Gilipollas!
The 9 insults rule
You are operating in front of a menace: the presence of a nemesis.
Short to the foot.
First attempt.
Automatisms.
The game itself.
Concentrate in the field. The positions of your mates. Memorize the gestures when they glow. Intuition mode. Feel the game. And run the drills. The skills to defend. The way they do. The way you stop England or Spain. The way to play Brasil. The midfield against France. The counteract against Canada. The African style to win the ball and cover our back. The quick risks to shorten the field. The last player as a free soul to build against the bigger tralent. The greatest samurai. The glory of competition. The ultimate collective effort. The team we’ve built. The feeling of belief. The head of God. This NEW god here. In this podcast. Speaking to our mind. Mind blowing the wisdom of the NEW dimention. The futbolartistry. The building metaphor. The contradictory surreality. The time dualized. Fake or true? Is this story possible.
Believe it is.
Only believers.
A quest to build a story.
The glorious chant of multiversal documentalism.
A project thing.
My last dance.
ALLS
62
Espacio para la pausa.
Cada partido se compite desde el minuto uno hasta el 99.
99 minutos de intensidad.
La preparación mental del colectivo.
La preparación física de los automatismos.
La proyección de una visión de trascendencia ante el acto de la contienda.
El elogio al gladiador, más allá de la costumbre excluyente de considerarnos tan sólo romanos, y no aquello que por ejemplo podría venir de una raíz olmeca de nuestra identidad asumida afirmativamente por nuestra reinvención consciente de nosotros mismos. En el plano personal, al igual que en el plano colectivo.
70. Mundial de Brasil y México.
Italia. El recuerdo justo del segundo.
El tercero o cuarto que en fondo fueron el mejor.
Los caídos de las gestas de los mundiales.
Las opiniones contrastadas sobre el futbolarte.
La tesitura de los que siguen siendo futbolartistas.
Política uno de mi programa; imagínese las otras 99.
Y así, tras un juego de palabras ensimismadas, la propuesta política más literaria de la historia de los tiempos NEW, apesta por querer resolverlo todo de un plumazo. Eso qué, está bien de la verga. A poco todo tiene que ser así, pim, pam, pum. Nel. Me niego. Así te la pongo. Mi voz es olmeca; yo sé que me entiendes.
Yo vengo de una raza anterior. A ver si nos vamos a entender. No quiero que haya confusiones. Porque mi obsesión es entendernos. Resaltar la huida por el polo de la bondad. Por rebajar los humos de las señales de guerra. Los pueblos originarios tienen la historia de sus terriotorios silenciadas por las narrativas colonizadoras de nuestro gran YO contemporáneo: la idea nacional. Nos ponemos cachondos con las mentiras que nos cuentan en el cuento oficial. El cuento incluye la narrativa de nuestra religión. La que nos explica qué debemos creer. Aquí, ya, duda. Así va la cosa. No importa si quieres o no creer en Cristo. Deberás entender su biografía. Y en un relativismo que encabrona a la extrema derecha católica apostólica y romana por dar entrada al entender y leer la vida de nueve otros profetas de otras religiones que nunca se nos había ocurrido entender de qué iba la historia que calma la angustia existencial de esas otras culturas. Respeto a la cosmogonía de los otros. Entendemos que debe ser así. Desde el inicio de los tiempos, en nuestro continente, teníamos una manera de vivir. Coexistíamos en armonía con el territorio que cohabitabamos como ecosistema de una cordialidad y contundencia en absoluta armonía con Dios Padre Nuestro Señor de lo invisible y lo visible, de lo imaginado por las inteligencias artificiales creando las alternativas a la creencia oficial vigente en la comunidad humana interconectada con el más allá, a partir del más acá, como un soliloquio en punta cometa mientras el sol da sus últimos giros en nuestro espectral viaje al día del otro lado. Ustedes y nosotras estábamos en polos opuestos. Y un día os distéis una vuelta por nuestra casa. Llevábamos una eternidad viviendo así. Juntos entendíamos que la tierra de dónde veníamos era esta extensión de sur a norte. Piensa en la historia de nuestros ecosistemas sin nosotros. Lo que tenemos aquí todavía en algunos sitios que conservamos como de ello dependiera nuestro proceso de curación de nuestra gilipollés macho-ibérico, Josemari Abascal meets Harvey Epstein.
chapter dos: NEWENG
I have a narrative for the NEW commons. I know «you» came up with the concept of the commons. As commoner thing regarding what’s to belong the whole. The entirity. The greater good of our collective society as armonios joy to flowing outside our own little kingdom. If I offer you commones a NEW commons, do you think they will take it, or stick to a decision of anticonsume: the don’t opt in. They don’t buy into the marketing. For once. The revise the source of their fake news antispam algorithm. Something’s fucked up. It’s a book; it’s supposed to be fucked up at some point. To deliver a new direction. Like time going off. Mental. I can easily win an election against Boris any day of next 99 days. I’m a big mouth trash talker on the basketball court. I could take Boris and nine of his friends to play me for fictional surreal cup. Something like Dali buttfucking everyone of the Monty Python cast deepfaken into exact shit written in the script. To rebolt against the infamous saints. The lords of the land. The conquerors of laughter. And high end culture we are entitled to brag with character given the privilege to rule over the planer wankers who are just in for the booze, the coke, the partys with low pigment loaded lords of the dorks. 99 arguments pro Novak. On that end of the spectrum.
No ofense.
You islander can take a joke.
You are not going to destroy our armada again, will you?
Oh, common. Don’t be like that. I’m pulling your dick. And………
El giro
Las niñas de nueve años ya saben de la historia del cine todo lo que sus padres han sido capaces de hacerles entender del séptimo arte. Kurosawa para arriba. Nueve directores introductorios. Para que empiecen un recorrido clásico antes de que comiencen a aprenderse nombres de directores comerciales. Hollywood tiene sus garras puestas en el cuerpo de sus hijos. Ellos optarán por creer lo que ven en la gran pantalla. Y nos están explicando el fin del mundo. A ver si vamos a tener que tomarlos en cuenta. El fin se aproxima. Nos estalla la cabeza del miedo que nos da estar aquí prendidos a la incertidumbre. No me toquéis los cojones. Vamos a espabilar un poquito. Empecemos por unir nuestro canto en un himno nacional que por fin saque de nosotros algo más que un puto lolololó. Somos más que dos putas letras de nuestro abecedario. Podemos demostrar al mundo que nuestros poetas nos permiten reinventarnos en un verso que nos transforma. Oh prosa, no te pongas a versear. El sonido del silencio apabulla a los errantes. No vagues por aquí que la productividad de la inteligencia artificial puede entender que te estás quedando con ella y los afectivos a la violencia se inventarán una manera en someterte a su gesto de opresión.
La violencia es Dios. Es el mundo al que decimos creerle. Fíjate. Deja de creer. A ver si puedes.
Da el puto paso contrario.
Por darle la vuelta al péndulo.
La punta intención de Shopenhauer.
Vamos a enceder la vida en la dirección opuesta.
Por ir en sentido opuesto.
Como un gran juego que se ponde de moda.
Como un reward system que lo pete.
Porque partimos de un diseño que compartimos entre todas.
Y nos damos a la labor más sublime de nuestro porvenir.
Decidir nosotras mismas sobre el futuro del procomún. Como un acto de presencia. Como una conexión estable con el sentir compartido más noble: la comunión con santidad. Si todos sentimos eso al mismo tiempo, entramos entonces en el tiempo nuevo. El tiempo saciado de nuestra necesidad de sabernos dignos de estar ya no sólo en su presencia, sino palpitar del unísono latir de nuestra totalidad: ALLS.
