Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.
Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.
Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.
La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.
La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.
Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.
Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.
Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.
Grieta Grito.
Mi personaje de mujer.
No es una queja.
Es un retrato de dolor.
De todas; cada uno.
De un lamento infame.
Que no somos capaces de rehuir.
Empiezo yo: es mi culpa.
Yo soy un macho alfa.
Y nunca más lo haré.
Lo juro y confieso ante el Padre Santo.
Que me absuelva de este pecado.
Ante lo ojos de Dios Padre, ná.
Borrón y cuenta nueva.
Mija yo le quiero tanto.
Sepa usted que esto es amor.
De atropello y cirugía.
De pasión y compasión.
De estar aquí presente en su dolor.
De sentir una angustia compartida.
De entender que su ciclo requiere de cuidados.
De estar aquí presente.
De estar aquí consciente.
De estar aquí, amado.
Yo estoy aquí, mi vida.
Te entiendo como un todo.
Como la cosa enterna que nos abraza.
Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.
Me invades tú con tu dulzura.
Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.
De la construcción de una utopía.
Con lo que vos y yo soñamos.
Todo esto que hemos construido.
Y estas vacas flacas eternas.
Y este Job que no da una.
Y así soy yo de recurrente.
Pues alma no tengo más que una.
Y una vida para vivirte.
Para estar aquí contigo.
Para amarte y escucharte.
Para sentir que vamos juntos.
Para saber que ser eterno.
Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.
A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.
Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.
Plegarias que uno levanta a una nueva fe.
Inicios de algo que dejar todo atrás.
Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.
Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.
Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.
Porque todo acaba.
Y seguir es complicado.
Y saberse uno inapto.
Creerse uno eterno.
Tropeza contra la misma piedra.
Creer que Dios existe.
Entender cómo la volvemos a cagar.
Porque uno es su pecado.
Y eso no se borra.
Ni se esconde.
Se matiza.
Y se delira.
En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.
Aquí estás vos.
Aquí estás vos.
Sosteneme el corazón.
Es tuyo hoy.
No dudes ven.
Me adelanté y fallé.
Estoy harto de levantarme.
En realidad de tropezar.
De no estar fino en el andar.
De limitar el límite de la constelación.
De congelar el tiempo.
De mirar atrás.
De recorrer la ruta.
De encaminar la contienda.
De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.
El más allá después ya no era nada.
El infierno hoy está aquí presente.
En este abismo nuestro.
Mi reiterada piedra.
La sustitución de lo que ata.
Re-lata.
Des-ata.
Arre-bata.
Esto me va a desgarrar.
Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.
Que un día de estos ya no esté.
Y que no haya aquí un acuerdo.
Que somos egoistas.
Por más que queramos esforzarnos.
Un día menos pensado recae.
Y la caga.
Y se hunde.
Ese día escriba.
Redima su incompresión.
Dejé de pensar en usted.
Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.
Amamante al bebé.
A no. Eso no puede.
Es un ajeno a la mujer.
La experienca no vivida.
El relato silenciado.
Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.
El hombre es egosita.
Punto.
Es así.
Nos entendemos.
Y las mujeres vibran diferente.
Es otra noción de comunión.
Y entre ellas todo es paz.
Y eso se siente.
Y se ve.
De una manera distinta.
Los hombres y las mujeres hacen cosas.
Son ticatalanas.
Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.
Ahímismo-aquí.
Egoista de cojones.
Amputado emocional.
Farol espiritual.
Pedazo de boñiga.
Excusa de papá.
Fugaz desguarnecido.
Basura popular.
Jonki malnacido.
Veyandateacagar.
Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.
Yo soy un caso perdido.
Un muñeco roto.
Irreparable.
Partido en dos.
Dividido.
Nemesitado.
Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .
Me di cuenta de mi traición.
Juego en un campo minado en mi contra.
Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.
El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.
La intención de una verdad.
Porque en el resto de la vida no la veo.
Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.
Y pensás en los demás.
Y dejás tu cuerpo de estar así.
Perdido.
Desconectado.
Sin nada que decir.
O tiempo que perder.
Y compartir la noche juntos.
Que estamos sólos por fin.
Y vas y tropiezas con tu piedra.
La maldición de tu presencia.
La vileza de tu montaje.
La metamorfosis a mal.
Dorian Grey de pacotilla.
Imitación de ave tropical.
Curandero de dioses inexistentes.
Solidario charlatán.
Artista de la nada.
Evasión de bienestar.
Culto al fracaso.
Hipòtesis de homo.
Claudicación de la paciencia.
A la hoguera sin dudarlo.
El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.
Te dejé y me fui.
Volví peor.
Me perdí.
Me reencontré.
Me ubicaré.
Estoy aquí.
Nunca me fui.
Aquí viví.
Y me olvidé.
De bajar la basura.
De hacer de comer.
De ir la compra.
De llevar a Vera.
Recogerla.
Alimentarla.
Desarrollarla.
Amarla.
Facilitarle su progreso.
Las tareas de la vida.
La enseñanza en familia.
Los valores del presente.
Las maneras de ser.
Las dolencias.
Los cuidados.
Escucharte.
Apapacharte.
Pensar en vos.
Suspender el ego.
Estar presente.
No en tus pinche mierdas.
Te vas ¿a dónde?
Si allí no hay nada.
Ni Dios existe.
Ni ser eterno.
Ni estar presente.
Ni ser estafa.
Ni causar martirios.
Ni desperfectos.
Ni corajes.
Ni males de cabeza.
Ni microviolencias inadecuadas.
Ni vómitos intespestivos.
Ni excesos radicales.
Ni falsedades econtradas.
Ni asedios al poder.
Ni poderes ominiganadores.
Ni sustancias ejemplares.
Ni estados más puros.
Ni verdades universales.
Ni canciones que no terminen.
Ni rap sin rima.
Sin grima de rape.
Si derrapar el mimo.
No corras ne.
Escucha mis sentidos.
Vamos, ven.
Ven, vamos.
Vamos; ven.
Insisto: soy culpable.
No soy un chico tóxico.
De esos gilipollas que hay.
Que son mis némesis también.
Y a mi me toca ser el tuyo.
Vos no me odiás por como estoy,
sino por lo egoista que soy.
Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.
Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.
Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.
Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.
Esa fue la versión de mi que desechaste.
Me sentí YO el onfendido.
No le pude dar reverso al argumento.
Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.
Hasta aquí.
Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.
No tengo perdón de Dios.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.
Usted fíjese. Mi personaje es imposible. Un pasado muy presente. Las estatuas del abuelo. Los nombres de nuestras calles.
Los viejos hijueputas.
Historia.
Debate.
Lo que hablaríamos en la calle.
Lo más rompedor que nos compele.
En el teatro local.
En tu puta lengua.
Una: nou.
Una: española; nou; ticatalà.
Un español no aceptaría que le representaran sólo mujeres.
Ese es tan sólo un español.
No «TODOS» los españoles.
No «todos» los españoles con minúsculas.
Unos un 9%.
Otros un 90%.
Qué le den por culo al uno.
Y entre nosotres: nous.
Jo soc nou.
Qui més vol ser nou?
Doncs vine cap aquí.
Soc un nou mon resolt.
Lliure.
Ple.
Ficcionat.
Per putos naltros.
NEWnaltres, pes.
Sea pes algo.
Rayojismos.
RAYOJISMOS.
Las antípodas de M. Rajoy.
Esta es mi historia de reconocimiento a España por la derecha.
Ahí les va, putos.
No digas puto, puto.
Sean estas dos últimas frases la una demostración del levedad idiótica del ser.
Eso somos.
Aquí estamos.
Es como una canción.
Un nuevo ritmo.
Con el sasón.
Tus caderas.
Y esta paquípacá que nos traemos.
¿Qué tal?
ça c’est huh………
hi ha dones, no totes que despres d’això han arrivat al orgasme: aquell punt diví.
D’altres orgasmes es van descontroladament presents en un cant actual la veu de la dona orgásmica mare una totes, elles, i només elles. Qué hem de fer si el mon és tot ELLA, i naltros, totes ella: ú.
Això com si la literatura postpunkradikal alternatiu a tot el que s’ha vist fins ara en les coordenades dels nostres nou turons sagrats.
Soc un Montalvan Nou de la ciutat de la muntanaya sagrada en la que vaig arrivar volant de les antípodes d’aquest lloc infest de fills de la gran puta que m’estimo, excepte als que no tant. I fins i tot a tots aquells veritablement fills de la gran puta reconegut anem a fer això: apunteu-lis un d’allo que diuen giving the bird.
My bird is a Quetzal.
Molt bones em dic Quetzalcoatl.
Encantat de venir a palar amb vosaltres directament amb vostre Déu, home, vostre Senyor Pare.
I surt:
Sea la NEW serie una serie de multiversos matemáticamente sostenibles para organizar en un contexto de resolver todas aquellas cosas que no funcionan en nuestra manera de auto-organizarnos de una vez por todas desde la parte colectivizada del bienestar. Vamos a unir el reverso y darle por culo al metaverso.
Vamos a elegir nueve reglas que les traemos desde el otro polo de lo que las divinidades de allá hemos concebido interesante anteponer ante los multiversos que ustedes puedan proponer, organizar y reventar al mundo que es la manera de sobrevivir a los grandes retos de nuestros tiempos. Señoras, por favor, señalen a sus pinches machos alfa heteronormativizadamente urrrggggggggGOOO000OOOLMAN.
La multiversalidad del círculo.
No tengo movil.
Murió el viernes.
Y no ha vuelto a nacer.
No tengo manera de tener una conexión inmediata al mando.
Estamos ahí.
Y aquí.
Desde nuestras kelis.
Mi arte es presente; estar aquí.
Leyendo las NEW escrituras.
¿De qué me estás hablando?
Habla Dios Padre.
.
.
.
.
.
.
Se le ha escuchado en esos seis puntos.
La autoridad paternal teniendo un demedido valor claramente ajeno a la equidad. Ellas, indignadas. Ellos, hijos de puta, felices.
La vida es esa tragedia griega que ustedes deben entender desde una perpectiva tropical mexicanizada, elsalvadoreña, jamaiquizada, JAMAN, JAMAN, JAMAN, JAAAAAAAAAMING, MAN, GOOOOOOOOOOLMAAAAAAAAÄN, jaman, jaman, akaman, kama o akamaman. You singing with me this solmen song we are all together in Sant Jordi rocking these fools in the state oh present, oh yeah, Sant Jordi, mayman, oh Mercè, my mother of God oh how you dare hold Jesús like that, you …… MOTHER OF NEW GOD: GOL.
Lo hemos delegado todo en el balón.
¿A cambio de qué?
¿A qué chingaos nos vendimos?
¿Y cuándo?
¿A quién?
No mamen.
Hay que aprovechar la brecha de la consciencia y la surrealida de un reto hipertrofiado a la suarrealidad.
La polla records, mi vida, la decían mucho mejor. Escucha a tu colega que te canta pa polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Esto un grinto silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Vamos jugar la final.
Y la vamos a ganar.
Vamos tico commons.
Esto es nuestre loop hacia el pasado que nos reconecte con nuestro porvenir.
Sea esto el himno nacional, la trova de la putas, nos vamos a cagar, somos la puta ostia, nazis y federales, guardas, armados, desbocados hacia el frente con la imagen Dios Nuestro Señor a su alado dándoles suaves toques en los bodoques con los que niños alfa de nuestra misericordia sueñas con substraer a Jesús de su labor fundacional de lo que iba a regir nuestra revolución transfigurando la razón por la que hasta ahora les creíamos a ustedes prudentes de mandar o decir qué chingaos había que hacer para revertir toda esta puta montaña de estiercol que señores ustedes Grandes y Unos se pueden a chingar su …… a su madre no la meta. No sea tan macho. No sea marica. No está bien ser tan agnegado y tan santito si luego va estar usted siendo un machito maltratador que se piensa en los cielos vamos a estar aguantando que siga usted pensando como troglidita incapacitado ante el malentendido de lo que usted puedo o no hacerle a una mujer sin que ella le diga claramente que desea ella de sus cauces más impúdicos para desnudarle y así entenderse con una sabiduría que sabrían inhibir una especie de violencia que sujecciona y fuerza una circunstancia sexual no deseada por la otra persona, se esta esta quién le está expresando que no QUIERE. Querer llegar ahí. Y cómo ustedes le compran a sus padres que tendrá que ser su relación con las mujeres. Vamos a ver si nos entendemos. Esto no es muy complicado. Ellas libres.
Ellas no son suyas.
Señor.
Señor.
Señor.
Usted.
Usted.
Usted.
Despierte.
Despierte.
Espabilate.
Viejo andar a cagar.
Sos vos viejo el demonio.
Y la sangre hervida de una llegua calzada en una doble moral que le permita a usted desquiciarse hacia aquello que ha conseguido pervertir hasta los sitios más ocultos de los pensamientos colectivos ficcionados a una cuestión ilustrada que nos aborda desde todos los medios, a los que inevitablemente, ya estamos expuestos a un contagio multinivel. Somos consumidores. A los pies de los mercados.
Bailando el chachachá.
Bailando acá, papá.
Venite dale dale.
Acá damos la media vuelta.
Vos sabés que en baile el hombre lleva.
Esto es una regla entendida desde la humilde percepción de la salsa en la pista y a raiz de aquí una revolución cultural salsera que boliwoodiensemente llegaramos así a transcurrir cual hermanos de otras coordenadas urbanas, conurbadas, metropolis modernas, inteconectadas, a una canción oculta en pasado viernes qué vida tan amarga que cuando los colegas se van a la coordillera me cago en Dena es muy probable que los dioses mismos de un nuevos ciclo sagrado, que está aquí a tu lado, a qué se siente Diego como el gol de una revolución que grita de ahora a la final los goles que vos con tu pasión plasmaste en el vertiginoso eje que un corrioso hombre reconstruificado para asistir al reto de la canción aquella que susurró un muchacho ticatalán que a los nueve le dijo a Diego Armando, vos sos groso hermano, tres días antes de aquél en Coapa que desde esta otra NEW américa nos proponemos ser programa de la república del otro pinche pedo en las pinches antípodas de su pinche herencia heteropatriarcal, heteropatriarcal, heteropatraiarcal, heteropatriarcal, qué rico el rockanrol, esa erra tica que trajo de vuelta al espirítu de Quetzacoatl que viene aquí a dejarles a esta cabeza olmeca que va meter el gol del gane del mundialito este que atravieza el tiempo que entre este texto y ese gol, sin importar si esto es ficción, o el gol si quiera existió, un domingo cualquiera, como todos aquellos en los que Golman sale a la cancha los últimos nueve minutos de cada encuentro.
Sólo nueve minutos.
No es mucho.
Meto goles.
Nueve oportunidades de gol.
Eso es lo que ofrezco.
A mi seleccionado.
El que me quiera propio.
Como si de un barrio NEW todos pudiésemos ser un pelín menos tetos que los españoles estos con los que habito y que representan a los vecinos mismos de la montaña de poetas y la cabeza olmeca que un día 22 de diciembre llegó a la montaña sagrada de nuestra reconstituida fe.
Asumamos que no queda nada.
Que lo borramos todos.
Que todo es reinventable.
Con qué nos quedaríamos.
De todo esto que creamos.
Y por qué no darle la vuelta.
En un presente mismo.
Con un presentimiento.
Que la oportunidad de revuelta.
Esta aquí presente.
Con la dicha constitución de un tiempo alternativo.
Que se mueva al revés.
En sentido contrario.
A las antípodas mismas.
A la verga.
Por dejarlo todo.
No se precipiten.
Esto no es apocalipsis.
Eso preguntenlé a la tía leída biblica con los secretos rituales de nuestra religión.
La religión como elección.
Entre las nueve opciones.
Lo la cómoda alternativa: las antípodas de posibilidades pertinentes para la complementariedad de nuestras extravaganzas.
La sociedad transconstituida.
En otro plano.
En otra dimensión.
Superior; superlativa.
Dualizada.
En movimiento.
Canción, peli y rockanrol.
Tomamos la Gran Vía.
Recuperamos el Paralelo.
Santificamos el NEWgótico sagrado
Beneit Jaume que també et recordem com Sant tot i tots aquells cops… no tots, Tot’s hem estat, cabrons.
Stop.
Stop.
Stop.
Relax.
Relax.
Relax.
Foo foo
foo foo
foo foo
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizdo por las mujeres.
El mdo orgzd pr les mojeres.
El mudo órgano de los mojagares.
El mundo rector masculino.
Dios Padre.
El mundo según los primogénitos.
La varianza de nuestros roles patricios.
La surrealidad desde la intelectualidad o la intelectualidad desde la performance espiritual de un NEW god in love with the goddes from another movie star system from brotherlander opposite multiverse. Those other ways. Where multiversity found the mother blue ocean. Dagw.
dawg
FIRST SHOW IN NEW américa
99 places in the NEW américa geographical capitals of the resilient vision of the futurists adventures. The work. Concentrate on the fucking work. And deliver.
My work is futbolart.
I was fred by it.
By my deliverance of it.
Both in the field and in surreal life.
I haven’t aspire for more, but all.
I’ve experienced it.
I know you too.
So don’t by like that.
Repeat this NEW reggaetón from the Tico Commons that will LIVE host the Radest CARIBEAN 9 geographies of the wholy MARLEY DOME THAT REIGNS ABOVE ALL YOUR MOTHER FUCKER NAIF WHITE MOTHEFUCKER: SHIT IS GONNA HAVE TO CHANGE OVER HERE.
Empezamos mal insultando. No te creas. El día de hoy todos quieren ver al representate de los suyos peleandose barriobajeramente con el personaje público en las antípodas de lo que yo creo. Eso es lo que está pasando en estos momentos en España. Y en Qatar.
Esta historia es una historia de amor entre un rey de un reino cabal, caballerezco, bellaco, impúdico, lazarillo, monaguillo, pecador, culpable, culpable, culpable y único.
España es única e irrepetible.
Igual que vos.
Ahí lo dejo.
Frases españolas llenas de ñoñura que aprendes a declamar.
Ahí lo dejo.
Vos sabés las risas que entre un mexicano y un argentino, o un mexicano y una argentina, o una mexicana y un argentino, o una mexicana y una argentina, o una mexicana y una mexicana, o una argentina y una argentina, o un mexicano y unas argentinas.
Ahí sí y a no.
Te pasaste.
Te fuiste de bruces.
Dijiste (es peor, escribistes) un pensamiento vainilla.
Un momento… no te precipites.
A mi no me vas a engañar.
¿Estas segura?
Yo ni soy ella.
Entonces, ¿qué eres?
¿Te importa?
¿Lo sabes?
¿Saber qué pendejo?
Qué pendejo.
Me bancas, boludo.
Se armó.
Un beso argenmex.
Yo me tengo que cortar. Si no paro puedo seguir eternamente. Compito hasta el final. Voy a ganar el partido. La busco. Ocasiono una reacción en cadena para que el puto esfuerzo que estoy haciendo rompiéndome la madre se vea repercutido en el sometimiento del control. Pero se tiene que hacer con un mínimo de noción táctica que tiene que estar al día de cómo se juega el futbol moderno, mae. Y eso es lo que hace España. Desde hace más de 14 años.
No podemos llegar a un partido de futbol y presentar el equipo y la noción de que podíamos pararnos, esos 11 y no-competir. No-competir no es una opción. Yo sé competir. Y si vamos a un torneo internacional, vamos a competir siempre………
Esa es una actitud heteropatriarcal. Y saben ¿qué? La tengo. No la puedo evitar. Yo también soy víctima del heteropatriarcado. ¿Qué voy a hacer? Aceptarlo. Y quedarme tan tranquilo. Y frenar. Y no ser un macho alfa puteado haciendo el ridículo más fugaz de su vida. Esta vez, en tiempo real. Traduciendo lo que estás diciendo con lo que implica que la gente te lea. La gente opinará algo de vos. Porque eso es lo que aprendiste a ser. Y lo tienen «naturalizado». Es mi pecado. Irreversible. Impenetrable. Insalvable.
Infierno.
Lo que me dijo San Pedro fue tan sólo una palabra: infierno.
Ese diálogo con San Pedro es el destino de Golman. Está escrito así en el sagrado NFT.
Infierno.
¿Qué le responde a eso?
¡Te vas a chingar a tu puta madre!
Carcajadas olmecas.
Carcajadas ticatalanas.
Carcajadas newdfianas.
Carcajadas NEW barcinoer.
Carcajadas [Referendum => a) NEW limón b) NEWLIM] NEW limonenses.
Carcajadas NEWQATarianas
Carcajadas NEWMADrileñas
Carcajadas NEW spaniards.
Carcajadas ticocommoneras.
Lo mio, lo mio, lo mio son las listas.
Qué se pensaban bola de babosos.
Casting: mujer afirmativa newdfiana.
Situaciones comprometidas de una mujer mexicana con un bato macho tóxico hijo de la gran puta.
La editorial vetó la publicación de esa novela. Te la mamaste, me dijo el editor. Fuiste contra los tuyos.
Historias machistas de tinte editorial.
Los machistas demócratas.
El prototipo de alfa.
Pon un alfa en tu vida.
El futbol es de alfas. Y poco más. Es todo alfas.
Hay un elemento de masculinidad tóxica en todo esto. No se da en el futbol femenino. Que es de lo que deberíamos estar hablando. De la champions league entre el FC Barcelona y Bayern de Munich. Nuestros clubes son el último reducto para encontrar una solución que se vaya en dirección ortogonal a puta mierda de sistema, modelo, valores, gobiernos, naciones (alguién me puede decir que nos tiene tan ensimismados con nuestras banderitas y nuestra GRAN Y ÜNICA nación, la más más de los mundos mundiales [sic], con perdón, y parafraseando a cualquier español: eso es ser gilipollas), afilaciones subjetivas de libre elección: vos podrás elegir todas y cada una de las opciones programables en tu puta red neuronal particular. Vamos a diseñarla de una manera singular, para respetar tu obsesión con Él, grande y ünico. Vamos a darle a cada una una puta red neuronal de la ostia, diseñada por la natureleza del renovado Dios Nuestro Señor, que es nueve, con dos grados de libertad ocultos, cuyo interior y verdad, nunca se sabrán, pero se sabe que existen, y es más, se sabe de su ubicación en una coordenadas de un multiverso, que no metaverso, que nace de la poética de mandar a la chingada todo el pinche status quo, incluido su pinche mundial machista heteropatriarcal al que no tenéis los putos cojones, ni ovarios en algunos casos, de dejar de verlo, o seguirlo, o despotricar de la hipocrecía última que te diste cuenta que razonablemente defendiste en el ágora más contaminada de la estancia singularísima entre un polo y otro de los 99 espéctros de antención en los que seré capaz de existir a lo largo de mi trayectoria vital hacia un final cierto y fuera de toda duda: cuando nos morimos nos convertimos en una fuerza de luz que podemoas habitar, como periodo de pruebas eterno, en la realización de una conjura que tiene una única palabra para la activación enterna de nuestro sentido puro dadaístico del un ser superior equivalente a la suma de nuestras almas bailando en armonía con el resto de las almas de los seres vivos clasificables en este planeta. Incluidos nuestros queridos y maltratados microorganismos: bacterias, virus y hongos.
Mae, Dios no está con nosotros. Ni con nuestro espíritu.
Si es cierto para un tico, también lo es para un español. Pese a que la astucia de Dios Padre te haya dado un acertijo para saber si estás pendiente a lo que toca o a las pollardadas que te ha intentado colar el periódico de tu afinidad, fe, moral, valores, familia, sociedad, gente como yo, gente bien, Él te ha tendido una prueba sorpresa que parece que has tropezado, otra vez, con la misma puta piedra. Un puto macho de los cojones. No eres capaz de entenderte fuera de ese arquetipo de español rancio que ya más de una vez Dios Padre ha tenido que reprender a don Francisco Franco Bahamonde desde que este último se haya incorporado a la familia en la que tan bien viviamos Jesús, Papá, María, mi mamá, y yo: Golman.
Vos te podés imaginar que el hijo mayor de Dios Padre, en un gesto sorpresa para muchos analistas de las nueve religiones que se ecunimizaron en la única grande y confirmada fe, NEW, que el propio hijo de Dios Padre traido a la Tierra con instrucciones exactas para proveer a una sociedad descarriada por los caminos ilusorios de la autoproclamada superioridad existencial respecto al resto de las especies, herederos únicos de la biósfera para su explotación ilimitada hasta ver cavada nuestra propia tumba mucho antes de que el tiempo y el Sol hagan su especulación final de vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas………
El final de un crónica sin sentido no tiene sentido. Es una contracción del formato que propio formato formula.
Cada bloque de valor depende de lo que cada uno tenga que hacer.
Costo de oportunidad vs coste de oportunidad.
México y España no son la misma cosa. Auque parezca. Y aunque estén en las antípodas de ser lo mismo. Pecan igual. Machos ibéricos: blancos y prietos.
El racismo es mucho más sutil en los países europeos. No lo ves. Hay más blancos. Entre ellos deben odiarse por otras razones. Y las clases les sirven para lo mismo. Y entonces se proyectan historias en sus mentes que son verdades irreversibles de instalación familiar, por costumbre, por contraste, o por la lógica heteropatriarcal que el modelo español de cosmopolitanismo no ha traído desde que eramos romanos patricios.
El romano patricio es todavía hoy patricio, y por ende, romano.
Yo habría preferido que en vez de siete goles hubieran sido seis. Con ello habría podido mostraros todas aquellas metáforas que apuntaban al seis y al cero de ser los nuevos números sagrados de la predilección de esta nueva era postjesuita: el hermano mayor, Golman.
Mae, vos te enteraste que Dios Padre mandó a un hijo mayor, tras haber confirmado que sólo ha enviado legítimamente a Jesús a la Tierra a dar una orden precisa, que luego Jesús se lió un poco y acabó saliendo lo que nuestra especie, por la vinculación a la parte humana de Jesús, se asumió más en la creencia de que Jesús era tan sólo uno más de los nuestros que finalmente entendió de la importancia de juego de rol social. Por el bien del futuro de la humanidad, que llegado el momento, deberían esperar la llegada del segundo hijo definitivo de Dios que iba a dar con las claves de lo que el mundo debería ser, por unos cuanto siglos de los siglos más.
Aparentemente había que destruir Roma para reformularlo todo otra vez.
¿Por qué escogió Roma Papá?
Golman no lo tenía claro hasta días después de empezado el mundial. De hecho, ni siquiera la humillante derrota sufrida ante los buenos pastores de la Nuestro HIJO putativo Francisco Franco Bahamonde, que todavía recibe honores de sombrillita para que no le pegue el sol en los aposentos sagrados de la familia sagrada surreal. El momento en el que Golman empezó a dialogar con los mercados, con las creencias, con las personas, con los modelos sociales con los que nos habíamos topado de repente, resulta que no se le tomó en serio por cierta parte de la opinión pública de su tiempo-espacio, hasta convertirse, sin quererlo, en carne de memes.
Los capítulos de un libro que se escribe con las voces de un pueblo nuevo reconstituido a partir de nuestro ejercio de memoria. De una ubicación sorprendemente al este para lo occidentales que estamos acostumbrados a coexistir con los mercaod internacionales.
Hoy empezó nuestro debate. Aquí estoy. Se abrió la camisa y dejó ver su torso henchido (y rasurado). El hombre macho ibérico: en peligro de extinción.
Yo pude ser ese man. Y decidí no-serlo. Porque también no-ser es decisión propia. Y uno tiene que poder decidir si eso que uno hizo, dijo, o balbuceó está bien o mal. Pero debemos poder verlo alrevés. Alrevés de lo que pensamos históricamente. Alrevés de lo que nos llama el cuerpo. Alrevés de nuestra intuición. ¿Estás dispuesto a hacer el tránsito?
Afirmativo; sí
Negativo; no
Voy
Never
Dualidad de elección
Mi elección condena. Te lleva por un camino. Y ese camino hay un diálogo propuesto única y exclusivamente para tí. Para gente privilegiada como tú. Aquí pensamos todos así. Bienvenido al estado de bienestar máximo: el estado de relajación colectiva. La ausencia de la violencia.
La extinción del macho.
Último bastión: España.
El juego es parte de la vida. Y los juegos no son la realidad. Ni la realidad siempre debe ser como un sueño húmedo bélico de un ser vainilla.
El concepto de vainilla no se explica, por criterio aleatorio impositivo sin fundamento. Mantiene la herencia humana de una larga escuela de toma de decisiones heteropatriarcalmente. Por nuestra culpa, por nuestra culpa, por nuestra culpa.
Señoros en la Casa de Dios. Golman entra en una de ellas. Hay sólo hombres. Y nueve mujeres de VOX.
El peformance sagrado consiste en 99 por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa.
Casting machos: 99 machos ibéricos.
Casting mujeres a la caza de las feminazis. Única indicación para entrar en personaje. El casting de las 9 mujeres de VOX. El documental.
Indicaciones para producción. Se trata de una película que retrata el tiempo sagrado en sentido inverso desde nuestro tiempo hasta el tiempo sagrado en el que Jesús la montó parda en el centro del poder religioso de su pueblo.
Benvolgut Abad,
Fa anys vaig esser Jesús en la creu. Concretament a Copilco. Havent fent aquest paper ja no tinc un altre lloc al procés d’inspiració de la meva pràctica interpretativa dels nous textes sagrats que el meu Pare, déu, m’ha enviat a fer amb la venia dels seus pastors al conjunt de propietats privadas que com a esglesia tenim encara custodia d’un llegat continuo a la historia de la nostra civilizació occidental des de que sóm més aviat grecs, no pas romans.
No vull parlar de teologia ni de les circunstancies d’aquest model d’actuació que el meu pare i jo considerem necesaris per a dur a terme una transformació radical del que fins ara haviem entés pertinent, i a hores d’ara estic en condicions d’interpretar el discurs que ELL mateix em va inspirar a escriure per venir aquí, a aquesta sociedad escollida finalmente com la que havia de rebre la confirmació de que finalment el temps de les antigues sagrades escriptures havia arrivat al seu punt de retrovament.
Oi que hi ha un antic testament? Oi que sí. No vull ara fer-vos un quiz de tota la mena de coneixements que estic ben segur que vosaltres hi teniu, en quant a la pràctica evangélica, com ara amb l’exemple de vida que fins ara us hem anat seguint de molt lluny. Doncs ara tot això ha canviat des de que Papá ha entés el seu rol normatiu en la reestructuració del model de creencies i costums religioses que fins ara havien tingut en aquest país a l’esglesia apostólica, católica y romana el seu disciple més trempat. Us ho agraim.
A partir d’avui els llibres sagrats estarán interpretats per una serie d’indicacions sagrades que están descrites en una mena de trenca closques que vosaltres haureu de (de)construir. D’anada i de tornada. Amb nivells ecológics de tranformació, equilibri i sostenibilitat en pau atmosfèrica. L’ecosistema viu que anem a plantejar és especialment resilient al tractarse d’un regim que ens arriva directament de la veu de déu, i que m’ha invait, concretament els dits, en col·laboració amb un dels dos hemisferis del meu cap, a la vegada, amb impulsos creatius per a la concepció d’un mon nou ple, digne, resilient, armònic i holistic. Tot plegat un cant a petar-ho avui. Des d’aquest pulpit sagrat que només un abad com vosté pot obrir al nou missatge que déu pare Nostre Senyor ens ha enviat aquí a tots els homes (i només el homes) d’aquest nou estat mental; nou dimensions per sobre de l’estatus quo reignant durant els 99 minuts del partit entre Costa Rica i Espanya, abans de ahir.
Maes destrozados cohabitando la capital de una sede NEW del procomún: Tico Commons Head Quarters. The offices of the Tico Commons institution.
I’m lost. And so is half the world.
Half the world don’t care.
Or won’t ever know.
Feeling like this.
The way a tico does.
Tonight.
Shit.
That’s it.
You get up; live.
You walk gently into the night.
You breath deeper and sound.
Mellalncholly blossoms from your wound.
Michallangello rolls a joint and explodes into a long 99 m story that cracked up ALLS.
One day you die.
That’s it.
Let’s bring the flow back into the mourning of a fifa elimination loss.
That pain is pure hetheropatriarch pain.
It’s bullshit.
You see.
I see.
We all see.
We are all part of this madness.
And feed from it to breath tomorrow.
And pretend there is a more serious place.
Hipocrites!
Hipocrites!
Hipocrites!
You win; you loose.
Compteting in a world-cup-like tournament are feeding the beast of hetheropatriarch machodom.
Fuckom!
Seriously.
Ain’t that what these motherfuckers got comming their way.
The true ghost on the back.
The fall of moral standards.
The confirmation of the fictional coverups that enable such a darker surreality.
Surreality rules.
It’s never been.
It’ll never end.
You’ve got take it ortogonally in the direction where all of this took place. We can only go away in a perspective that transforms us forevermore. A dialogue with the neighborghood to show up late to the party that evolves into the day in which the activation forces united to glow back the planet into the ultimate lifelonglastspritx of togetherness beyond. Life is a hack. We’ve got to hack it to the ground to serve the purpose of self-adressingly recover the resilience back into the fuctional reels of this brand NEW society.
The possibilities after loosing a world cup game for seven nil are multiversally vast. That’s a blue ocean, right there.
Investors ball here.
Life is closer to loosing.
Winning is hard.
And sometimes you meet the gods. And you feel the connection just blew up my mind. And the story got thicker. The plot erupted. And bankrupted the end.
Misserable ending skills.
No end is necessary.
Poet giverish.
Shine.
Poetic skills in the field.
Artistic closing contact accuracy.
KPIs architectural service.
Futbolartistry services.
Whole sale plan plan
Sustainable deployment platform services.
Data artistrymaking
Community founder.
Discourse maker.
First base fourth bat.
I can dribble the ball up.
I can bounce under my legs.
I can do that like rappers rap.
I can rap too.
I can BBQ.
I can futbolart.
I can feedbackloop.
I can play an act.
I can read my lines.
I can feel empathy.
I can feel loss.
I can feel lost.
I can feel glee.
I can feel free.
I can feel threatened.
I can feel frustrated.
I can feel pain.
I can feel anger.
I can feel vengance.
Don’t.
Stop.
Let’s drop the asset.
All of them.
Release the markets.
Erase the future outcomes.
And go blank.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
And then you pop back up. In another dimention. And you get to stay here. And belong to a new time. A new space. Right after reading this. Like a happening act. A rabbit whole to dive into. A magic land. A NEW trajectory away from all this absolutely amazingly complicated status quo world we live under the impression of hipocritacally survive with the self-accepting innapetence from too much havoc risking your precious perfect life to be spoiled by the Armageddon.
A new old thing.
I’m not pissed off at what happened. I bewildered it happened. It’s an impossible riddle to handle. Costa Rica did what it could do against a pretty nifty football team. The things that will be said about this game reconstruct the tyranny of the futbolart displayed by the NEW spain transnational team. This is bigger than yourselves. You are bigger than the Beatles. Ultimatelly driven by the market of you watching.
And you watch this global thing.
And we are somehow connected.
Until you are slowly getting left out.
Compteting or not.
But I feel a compromise with my people.
I feel I have to give back the good luck I have had with my upbringing.
I’m a priviledge brown boy from Elizondo, Bautzan, San Salvador, El Salvador.
I play like a revolucionary freestyle futbolartist rapper.
Se puede con la versión de la parte románica, apostólica y católica.
Los techos del Vaticano, sus esculturas, sus pinturas secundarias, sus jardines, sus patios, su Ospedale Bambino Gesú, io, a viamo si questo ani guanyavam el mundial.
Supuesto italiano abrazando el lado macho de nuestra herencia histórica romana, para toda equis. Más allá de la capitalidad de nuestra historia común. Roma representa la ciudad a la que españoles que venía de Barcino para hacer pleitesía a la vida mediterranea de esta particular versión de nuestro porvenir universal. Vivos y muertos. La memoria de nuestros derechos adquiridos como familias, instituciones o malnacidos contendiendo el mercado dulce de la perversión de los hombres a cargo de la mascarada. Charades. Cada país con la suya. El secreto de los señores sullitos. Señoros Sullitos. La NEWSS.
Sea Golman de las características que el personaje atienda, a como le dé el cuerpo, a competir los últimos nueve partidos de su vida, para meter los últimos nueve goles que trae en la chistera. Dejemos que Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca,……… Peluca por aquí Peluca por acá, peluca por delante y peluca por detrás. Se escuchaba en els estadio de Qatar, en perfecto ticatalán, este cántico que se acabó por convertir en religión. Futbolarte. Género y derechos de autoría para su explotación ante un mundo libre en el entendido de entrar a empezar un nuevo pinche juego que le quite el balón de las manos de esos pinches puercos.
La redención del arte. El último libro de Golman. ¿Te lo vas a perder?
Tan sólo 9,99€. Como acto político. De un capitalismo acotado. Obvio mi rol va estar ensalzado. Soy el puto amo.
Acabo de colgar un conferencia en teams con mi editora sueca. Tenemos un largo debate en cómo debe de traducirse el chiste con jiribilla mexicana que una parte de la sociedad escandinava, pero concentrada únicamente en la urbanidad de su gran capital: Estocolmo.
No es que no nos entendamos. No nos entendemos todas. Algunas partes de nosotras no entendemos lo que les quiero decir y se muestran beligerantemente en contra de la idea en sí, el noúmeno de mi arte. ¿Es o no para cabrearse?
Yo digo que sí. Qué les den por culo. Hay que decir las cosas por su nombre. Que me están censurando, cojones. Y el resto de vosotros hijos de la gran puta os quedáis ahí quietos dejando que se imponga una manera en la que el heteropatriarcaldo ateo, ruso, católico, musulmán, hebreo, sandinista, miamero, europeo de vitrina, os podéis ir todos a tomar por el puto culo, machos alfas escoria cínica de hedor eterno, por los siglos de los siglos……..ALLS.
El análisis de la presentadora de podcasts más lo más del momento en las ya no tan famosas ni divertidas redes sociales. Os habéis quedado esperando que os acabaran de terminar el entretenimiento para darle la vuelta a la semana. Como si la vida fuera trivial. Trivializable. Cómo si fuéramos de verdad tan importante. A tomar por culo. Eso lo aprendí en mi nuevo país: Tico Commons. Y se van todos a la verga. Yo me devuelvo a mi casa.
Y aparezo aquí mismo.
Ya estoy en casa.
Todo bien.
Sólo good.
Tuanis.
ALLS
ALLS > Tuanis.
Tuanis le pela la verga a ALLS
Me la pelas.
Cualquier mexicano no desheteropatriarcalizado.
¿Qué desea de verdad ese chavo?
La pregunta es vital. Que le pelen la verga, de entrada, es poco probable. Te la tienes que jugar con todo. Y pus a veces nos sale lo animal. Yo no tengo excusa. Soy un caliente beta en continua evolución. No alfa. Se entiende, ¿no?
Hay diferencias. Escencial. Muerte a la unicidad.
El revuelo que se montó entre los unicidistas fue espectacular. Al día siguiente nueve logias reunieron a su junta extraordinaria. Ahí estaban once hombre alfa ibéricos, vestidos con su traje especial para debatir la situación emergente que se presentaba contra nuestros intereses gloriosos de los herederos directos de Jesús, el punki.
Los unicidistas punkis también existen.
#jesuisunicidpunki
Let me write another story
Off topic basics
Hello people, I’m the feedbacklooper. Welcome to the session. This is a happening.
I am an artist. But gave in. I’m too radical for the commoner. But still, a Tico Commoner understands you cold vision of the tropical way of life. We come from warm harts and souls, and we like you steamy glow and your sunken male heteropatriarch vessel, thankfully rescued, and proudly standing in a museu to fit the honor of our greatest buffonery. I’m sorry to come out like that. Strong and all. But of all people I/We know you can handle it. Swedes are people with sense of humour. Norweigans are of another humour type. But wait…
Where would the good story for the scandinavian people would strike the heart of the whole transformed nation. A NEW nation. NEWSWE.
I know I got you at hello.
But don’t give me that bullshit.
This is serious stuff.
They don’t call it futbolart for nothing.
And the reader gets lost. And maybe interest. You are not from here: you are not getting it. You mind is upside down. I had at hello. I know.
I can read a tale of the entire NEWSWE nation and it would answer me with an overwelming flock of feedbackloopping love. Of course haters will be haters. Bring it on bitches!
I debate between myself and a group of 99 NEWSWE feminist anual day.
They corner me everytime they get a chance. They find me ughh.
And make a face of disgust and spit on the ground. They don’t see it loosing their cool. The rest of the people pretend not to see. But I see it. The effect happens again. And people see it. And they don’t take sides. It’s not against them. They don’t defend their stuff. They give in. I don’t give in. I debate. I have strong views. Mainly in resolving the interconectivity angle that represents our highest challenge. Should I erase what I wrote.
My art got censored in a EU project I’m on. It’s unbelieveable. I’m feeling the heat of censorship at the most subtle act of European heteropatriarchy from the caucasian way of ruling over lesser kinds.
And there’s a list. Not spoken. But it starts with a neighborg. One that’s a nemesis. But in the mirror: alike.
This story is not going to fly. It’s no monster. It’s got no eyes. No tentacles. It does not exist. It has been canceled. Don’t use here, they say. It can harm us more than help us. And it’s no longer there. We can learn to take sides in life. And you are about to have to make a decision.
Wether you are with me, órale.
Wether you are against me… Órale.
Para ser ticatalán debes entender el matís entre los nueve tipos de «O». La cabeza olmeca tan sólo es una de ellas.
Aquí tienes 99:
Perdón, la tardanza. He estado explorando los límites de todo. Del tiempo. Hacia delante; hacia atrás.
I’m an olmeca head. And this is my monster: PiSpaM. My dad is project evangelist there. His name is Golman.
L’alteritat. Dos caps olmecas.
#Jesuiscopilco
Un día casí me como el camellón del Eje 10 sur en el semáforo de Universidad.
El Gol lo tengo en la cabeza. Como lo olmeca que soy. Y que venero como rito trascendental de nuestra memoria histórica. Perdonad si divergemos en cómo agarramos el pedo. Con todo respeto, si no me respetas, vas y chingas a tu madre. (Pecado heteropatriarcal: insultar con la mención de la madre. Peor que el peor de los pecados. Pero se te quita si rezas no debo ser un puto gilipollas violador. El fin de los cerdopollas. La muerte del heteropatriarcado, o su domación a la memoria histórica de nuestra renovada humanidad. ¿Con quién te quedas? ¿Con los gilipollas? ¿O te vienes?
La cabeza olmeca de Golman vuelve a ver al cero. Son ojitos.
La dualidad de las siamesas
Art is always respected. Disrespect from tropical art is a great ofense for all Tico Commoners. And Ticataluña needs to take a stand on this matter. Are you with me?
El cap olmeca va caure a la muntana sagrada d’en Golman. Que pasejava per enllà. Era el seu petit secret. El seu petit lloc a l’univers. I de sobte un cap olmeca arriva de les antipodes. Us ho juro que va pasar així. I jo faig flipar. Imagineu-vos veure un cap olmeca del tamany d’una pilota de futbolart. I com a tal va anar creixent fins que es va convertir en un gentant cap olmeca. El darrer gegant de la NEW ciutat. NEW Barcino. La anunciació del cap Olmeca sagrat vingut del cel, que és aquí, a partir d’ara, pels segles del segles, i viatjant cap al passat fins el moment exacte aquell en el que Jesús i jo vam fer la conexió, d’ell cap aquí, i de jo cap a ell, que ara us retransmetro, i que d’aqui a un temps en el futur, potser 999 anys, les coses tornaran a esser remogudes per un altre tipus de narrativa. Potser d’un mon nou dimensión per sobre de lo que ara sóm. I havent crezcut fins al màxim de les nostres possibilitats. Com sense dubte ja passa ara. I més amb la globalització. Cony, si no estamos tan mal. Al loro.
Censoring the Spaghetti Monster.
Baby Jesus art.
Sculpting Jesus.
Atahualpa
La campanya de Golman
Dualitat: visió estratégica
Els meus punts de campanya
Feebackloopping communities.
Golman olmeca
Soc en Pau
Campaign marketing
Choose one
Emiliano Monge
Legend captain. I’d play with/for her any day. Any time.
Hospitalidad en olmeca.
Escudo sin armas
Golman selección
Don T
Tico Commons: Ticatauña
El llmado de la sele.
Qué risa.
Golman de la Montaña
Feeling
Cómeme los huevos, Maldini.
Reven
Desaprender
ALT right revolution
Yadira’s flow
Golman anger
Escritor sublime.
El feminicida
Escritoras sublimes.
La conexiónentre las antípodas
Duality neighborg
Dyonysos
Tenim el mateix escud. La meva historia familiar és histórica també. Molt més que 99 anys. La meva historia és la d’un equip del meu poble que a l’any del seu aniversari 100, un nou fitxatge d’aquest any ens fabrica la millor historia de futbolart de la Historia.
La foto de Santi
La Rovira
Aristocracia.
Familia
Back to the future
Músicos
Sólo good.
cof
cof
O – Pau
X – 1 … 99
Q – Máximos locales
P – Pirámide
L – XYZ
M – Botón
H – Armando Gallo Pacheco
F – Gaia
C – Futbolart
B – Feedbackloopper
A -Cabezas olmecas
¿Os acordáis?
Los cuatro fantásticos heteropatriarcas. Celebración anual de su contienda.
De estos tres… qué se cuenta. ¿Qué pasó? Quiubo.
Olmeca con cuerpo
La historia escolar
Po-lice
Unicidad vs dualidad
El resurgimiento del Cap Olmeca sagrat de lees haigas
I can see how that’s a completely new way of going about politics when you are trying your first atempt to be taken seriously in the contingencies of just another election smack in the middle of Pandemia Covid-19. I am all in. Here’s my candidacy.
The following nine days I will present my plan. With this simple plan we will progress up to numbers we haven’t seen till now. With my brand: NEW. It was that simple. NEW. Everyone got it. It was finally not change.
The dark dwellers down there wondering; evil spiritually glowing in glorious repulsion with the archenemy icon: good.
A simple dual tale.
A green ridinghood warever affirmative girl the age of red little ridding hood. The world has changed. The story is different. Aparantly fitting the NEW standars. The NEW likes. This whole NEW system of desires and sublimatory lack of laws, lawyers, arms, dickheads, morons, assholes, bitches, nations, jutges, and it was just the people without them: the other nine candidates.
Forgive me if I am straight with you and ask for my allowance to have a say. To write it down in words. And commence a dialogue. You read, and in return, at every given pace, I place a piece of art that transforms you, time, space and the shitty system we love loath but keep getting sucked in by own dunceing.
Dunceing exist in ticatalán language.
The oficial language in this NEW place.
The world has changed.
Forevermore.
We go, go, go.
We gooooooooo………
We go, go, go
We goooooo
We go, go, go
We goooo
We go, go, go
We gooo
We go, go, go
We goo
We go, go, go
We go
We go
We go
We go
We go
We go…
And so on; and so forth.
It’s the hipheningy what makes my literature a trade in placing the feeling in the punctuation marks, as if we’ve just realized what feminist are claiming up at straight up dickead white money laundried fool: the worst of our kind: our cynical white top 9 LORDS OF DICKHEADLAND.
I promise it will be a place to go in our reinterpretation of what our NEW world should fill like visiting Tarragona to mingle with a holesome classier way of paying tribute to this one part of christianity that we finally kept: romanhood.
I am a Roman. I could rule, but who’d want to be Cesar in Jesus story? Who? I’ll tell you who: a Roman. The ended up believing. Romans turned to Jesus NEW model. He just delivered to last for as long as one oral story can move forward our brothers and sisters from the ninth generation from our own. The way those 116 year old memories, still holding the light of having lived that entire history in your glorious biography. A documentary tale of some sort. The actual thruth: you were holy.
The story can take a break. Breath outside that sort of text. The logic built into it. This what I’ve come up with. I will let go now. And I’l sell my art form as reproduction that I will deliver to those who want it printed in the holy scale NOU: 9, 99, 999, 9999, 99999, 999999, 9999999, 99999999, 999999999.
Soc el nou d’un poble nou. Aixì de clar. Es clar i ticatalà. Oi, que m’entens?
Doncs, vine.
Home, vota’m.
Dona, votim.
La meva sogra em votaria. Tot i ja saber que votará per no se quin partit. Jo explicaré un altre historia. No és pas la mateixa historia. Soc un nouvingut. Goita. No fotem. Espereu un moment. Treieu-me a aquest gorila de la esquena.
Floquet de neu baixa de la meva espatlla.
Faig ùs d’un recurs facilot que hagués encantat a en Plà. Tant Mataró.
Jo soc d’aquesta terra perque d’aquesta terra és qui pot parlar-li amb l’estima que li tens i quelcom tot dos reconeixem, bonica. Doncs jo soc la terra d’un poble antic que els meus avantpasat es van pasar pel forro i el trepitjar amb una certa incapacitat de veure tot lo dolent que representava fer això devant l’arquitectura d’un poble pacific d’un poble que et dona la benvinguda més fantàstica a una vall resignificat tot just per un foraster que va arrivar directament de les antípodes d’on sóm. D’aquí. La centre del mon. El mon petit. El meu mon xiquet.
El nou mon.
El meu nou.
Torno al Camp… vaig rodar el mon.
Ho vull fer amb la més sublim de totes les histories. Disculpeu la infantileça del meu poema èpic esperpètic gloriòs: el mon s’havia resol sol. No per un esser divi. Perque ens van esdevenir la necessitat de fer aquest canvi ja. I capgirar el mon, com s’ho rumian les companyes de les CUP.
Sense dubte el meu arrelament amb l’intenció de que vivim els barris lliures de feixisme, odi, violencia, armes, espionatge, conspiracions, violadors (estava inclòs en violencia pero voldria fer un petit parentesis a la violencia que pateixin les dones pel fet de ser dones, i que potser voste no s’havia adonat fins ara. I encara no veu clar que cal deixar d’esser aixì. Així com? Cóm qué cóm? Tú ets tonto? Una petita picabaralla s’estén per un riu de gent tumultuosa només rien de la surrealitat de tot plegat. El que hem viscut. Tot ara. I tota la vida. Sigui estiu, sigui tardor, sigui hivern, sigui la prima, Vera. El viure bé. Ple. Aquí. En todo espacio en el que mis células explotaron hacia la sensación doblegada por la sublimación más acá de nuestros ritos, de nuestros antepasados locales. La señorialidad de lo que simplemente retiramos al olvido.
La resignificación de los olmecas es el último tributo a un pueblo que aquí nadie conoció. Pero tampoco los recordamos más de lo que salen ahora en este hilo interminable de cabezas olmecas.
Cada cabeza olmeca es un gol. La cabeza olmeca es un balón. Golman viene con balón. Cada niño querrá uno. Así piensa el marketing del club. Se trata del negocio más grande de las marcas de nuestra capital vacia. La ausencia de todo tipo de valores que quedaron representados en lo que nuestra entidad fue o dejó de ser mientras nosotros nos asumimos como una cosa en sí completa y feliz. Más allá de los resultados de nuestro club de futbol. Por la relación que aprendimos a tener con el futbol a partir de una manera de ver (o en el caso de algunos pocos que lo juegan: los futbolartistas) el juego más perfecto que Dios Padre se pudo sacar de la manga, o bien, que nuestros ancestros más gloriosos, los jugadores de pelota, con una delantera implacable de un tipo de precisión que desarrolló en nuestros genes fortalecidos por nuestra vida aquí, entre valles, ríos, playas, olas, montañas, picnics, restaurantes, bares y discotecas. El futbolarte nace o se hace. No lo se ni yo. Esa es la parte esquiva que nos pretende ubicar en un plano sublimiinalmente arribista, como todo lationoamericano al que le abren las puertas de Sarrià.
Jo vaig aterrar aquí i molt ràpid vaig veure qui erau els que veritablement erau més espacials: els insolents.
Les nit s’omplen pels que la transiten.
No és de ningú.
Hi ha una dimensió de quedar-se despert, fent lo que sigui, escrivint, o jugant amb el mon senser. A matar monstres. Histories. Vosaltres. El dron arrivarà un dia per un mecanisme per al qual ja estàs entrenat. Estàs programat per aceptar la violencia, per que ens ho enseyen com si això fos un pal sec i necesari. Una bona hostia. Puta. La violencia mana. Els que ho volem defenen les institucions. I aquí tenim la llei i les propies estructures d’autocura. La institució ha d’esser robusta. Els mercats, els traders, es creien que només ells podien tenir acces als mercats de valors. I han vist l’acció del sistema complexe autoorganitzat. La posibilidad de resoldre això per una historia íntima a la que ens apuntem tot plegat per formar part d’un directe etern. Les camares casi mai s’apaguen. Si t’ho grabas tú, tu ets l’amo. I el mon està veient. I seguint un fil. De generacions en generacions que marxem al costat uns dels altres. Sense haver d’aixecar la veu com la derrera vegada que et vas llençar a dir-li lo que el teu nèmesis favorit es posara de cara i et donés pel sac.
Odies. Odiem. I no fotem. Ens encanta. Els subnormals no tenen perdó. Pero no ho poden evitar. Pertanyen a aquesta latitud de pensament. Fins aquí tot bé. Qué tan bé estem preparats per a un dels discursos establerts de lo que ens portarà a l’abyss. Aquest cop sí. I doncs requereixes que la dualitat hi sigui per anar a la banda contraria d’on pateixis més, d’uns criteris que no només no cauen bé, sino per lo que diuen foten més mal que la cura, que pretendien tenir la seva exigencia quelcom arrivada just ara des dels cels superiors de toda gloria eterna. El regreso del compañero de …
En NEWCAR sólo se puede oriundo si pijoaparte. Así que fue lo que decidí asumir en mi venta pública al procomún. El bien general. Ante mis propias elecciones. Un nuevo modelo que nos permita salir de este puto desastre por la vía más alejada de la centralidad. Para ello debíamos alejarnos de nuestras mayorías. Alerta. Observen a esas mayorías reaccionar: eso es política.
Esto es un nuevo entender.
Hay que darle dos cosas Q-Shaman:
Eligió ser chamán: como mexicano.
Yo ya escogí la primera opción. Estoy en mi derecho. Es mi pinche historia. Esto no es un pinche reality que te vas a chutar por la vena cada vez que tire un capítulo de una historia plena del pueblo que habríamos podido ser hace nueve años si alguien me hubiera seguido. Yo ya entonces quería la ruptura de todo. Nueve años después un productor argentino exitoso en Latinoamérica habla con Netflix y le dice: ché, monté esto. ¿Lo querés? Y le compran: hay producto. Soloallolalolaolo. Es otro güey. Es de otro pedo totalmente distinto a lo que vienen a decir los protas de esta rebeldísima revolución que vinieron a orquestrar aquí vuestras señorías: de abajo a la cima de la montaña. Una historia de un chilango avenido de fueras le tomaba las pecsis bien frías y a los pinches putos subnormales fresas mamones manones en el mexicanísimo plan de hacerle a la máxima de las mamadas. Versión estos pinches locos que se mueren por salir en la tele. Las nuevas generaciones de influencers. La banda nice. Es muy nice NEWDF. ¿Eso qué? Algún pedo. Cuando pedo es de hueva. Y sí; le bajas. Apea un delirio hacía el odio con violencia en el que fácilmente caemos manipulados por el propio maniqueismo que nos tragamos de las mamadas de nuestros pinches vecinos que son un asco, y que los amamos, al mismo pinche tiempo, oh imperio, cómeme los huevos, Maldini!
A su manera, algunos gringos lo tomaron mal.
Otros nunca se enteraron.
No hablo espanol.
Parlo ticatalá.
¿De verdad hay que convertir todo en una competencia?
Parecía que todo estaba perdido. Mi vida en el abismo me había condicionado a pensar que la pesadumbre de la existencia me acabaría por hundir en una explosión de palabras sin sentido. Babel. Por fin entiendo.
Yo un día fui alguien. Y eso estuvo bien.
Yo un día fui nadie. Y eso estuvo bien.
Quizás no podría describir parábolas tan bonitas como mi hermano, en su día. Pero intentaré hacer lo mismo: apropiarme de todo el sincretismo ancestral para intentar explicar una nueva historia completa. No será la última. Ni este libro es EL libro. Será uno más. Eso sí, tendrá la ambición de poseer todos los sentidos posibles.
Vamos camino a la plenitud.
Favor de abrocharse los cinturones. Estamos a punto de despegar.
Su viaje será muy intuitivo. Se parecerá mucho a las ilusiones que usted proyecta sobre el sentido de la vida. Usted mismo/misma le acabará de dar sentido a la vida.
Si usted fuese mujer le aparecerá misma antes que mismo. Y si usted fuere un macho alfa… bueno, cómo decirlo… deje el arma. Con eso tenemos suficiente para empezar. Este viaje no le quitará nada que usted no quiera dejar ir. Pero se trata de un viaje de renuncias. Y no por ello iremos por el camino del asceta (a no ser que usted quiera), sino a un camino de autoafirmación al que iremos a reencontrarnos todos en un mismo espíritu creador, aquí, y ahora.
Esto será lo más profundo que usted podrá experimentar en su ciclo vital. Lo humano que es usted es un regalo, un vehículo, que Dios mismo, no tiene. La fortuna de la mortalidad, que Jesús vivió, ÉL no lo tuvo. La omnipresencia de papá se lo impide. Y por eso, está ÉL hoy aquí. Papá: unas palabras por favor. Tu público te espera.
Dios Padre carraspeo la garanganta ya que ultimamente sufría de unas pequeñas molestias que le habían llevado a pensar que había sido infectado por un virus terrenal. La llegada de tantas almas a la eternidad le había salpicado de alguna manera. Y esa sensación, por primera vez en la existencia, le había ocasionado un ligero malestar: la duda.
Dios Padre sintió miedo escenico al tener frente a sí a toda la humanidad reunida para escuchar sus palabras, por primera vez, en riguroso directo. Mira que lo había practicado millones de veces. Podía inclusive recuperar de su disco duro alguna de estas versiones para ponerla en automático y sabía que el resultado sería pletórico. Pero sabía que si lo hacía podría haber alguno que se diera cuenta de que no se trataba de un mensaje real. Alguien vería detrás del velo måyå, y se acabaría por derrumbar el imperio.
Dios Padre no podría perdonarse que eso ocurriera así que corrió varios planes de contingencia, que también tenía preparado de hace tiempo. La incertidumbre no había sido nunca una barrera para que Dios Padre realizara todo el trabajo fino de la creación en siete días. En su momento tiró millas. Y aquí estamos. Al loro, que no estamos tan mal.
Dios Padre eternizó el tiempo de espera que la humanidad entera experimentó como un suspiro. Justo al revés de la noción del tiempo que ambas partes habían experimentado hasta ahora. Este juego de rol le pareció a Dios Padre una experiencia nueva que jamás había pensado que podría suceder. La transformación de Dios Padre en humano es un parto doloroso para Él.
Nunca antes habíamos tenido acceso a las intimidades de Dios Padre de la manera en la que ahora lo veíamos en directo, pese a que no pronunciara ninguna palabra. Su sufrimiento, de alguna forma, nos conmovió.
El peso escenico del acto lo estaba sosteniendo Jesús con una especie de puente de entendimiento que había programado para hacer esta conexión en directo entre Dios Padre y la humanidad. Pero algo no iba bien. Cosas del directo. Jesús pensaba que la omnipotencia de su Padre le sería suficiente para afrontal el reto discursivo de dirigirse a su pueblo. En su día, cuando tuvo que hablar con Moisés en la montaña se sintió muy fresco, inclusive se atrevió a escribir unas palabras para aclarar los procedimientos del comportamiento humano de ahora en adelante. Y en cambio ahora se encontraba mudo. Sin palabras. Era su gran momento. Y no lo estaba aprovechando.
Dios Padre se sumió en una depresión instantánea. Se dio cuenta de que la gente podría pensar que sus omnipoderes podían ser una patraña inventada que a la hora de la hora no sirven para nada. Eso sería un golpe bajo a la santidad. La inoperancia de nuestro ídolo en el momento más crítico de todos los tiempos.
¿Qué seguirá después de esto si Dios Padre no consigue centrarse?
¿Quién podrá ayudarlo a Él en este momento de flaqueza?
¿Sera Francisco el adecuado para darle las palabras de aliento que El Altísimo necesita?
