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Mi soledad me aparta de ti y me acerca a ALLS

No se le podía entender a Jesús a dónde coño iba con todo esto. La mamá estaba desesperada. A qué nos lleva su mensaje de amor ante tanta incertidumbre en el aire. Mira los romanos pasándose de verga con sus impuestos. No hay derecho. O sí: el suyo. Así qué fácil. Comunistas.

El mundo va muy mal. Todos discuten con sus némesis. Y se encuentran fácilmente ante la dramatizada mirada de odio hacia todos aquellos que desprecias: los otros. Los némesis ocupan ese lugar en tu corazón, pero sobre todo, ocupan ese gran lugar en tu mente. Piensa en un güey del América.

Ahí está todo.

Al pedo.

El futbolarte es así.

Yo simpre digo lo mismo. Que no quiere decir que venga aquí a hacerles de su pendejo. ¿Qué? ¿Quién se creen que soy? ¿Su achichincle? Ahhh, chingá. Pues ¿desde cuándo? ¿O cómo? A ver, dime.

Yo como digo una cosa, digo otra.

Te puedo cantinflear y alburear al mismo tiempo.

Seas tornillo o tuerca.

Y en la pista de baile nos fundimos.

Como esta canción que rola chido.

Como este toquecito que te doy.

Date, musa linda: en verdad eres artista.

Ven, bailemos, tu y yo hasta volver.

Y de pronto, en un instante en la pista de baile nos fusionamos en un ser. Es un gesto único al que sólo accede quien sabe bailar con el alma. No todos tienen el don. Esto es así. No había vacuna para todos. Ni respiradores suficientes. Debemos lidiar con la escacez. De la mejor de las maneras. Como si el poeta fuera voz, y la mujer, la matriarcal esperanza de un tiempo nuevo. Un tiempo NEW. Sin dejar títere con cabeza. ¿Qué parte no se entiende de esa expresión? ¿Acaso vos, títere con cabeza, merecés que la guillotina te salve únicamente a vos? ¿Quién coño te has creido?

El títere DIOS.

La única respuesta que salvaba el pescuezo era esa. Y puto títere va y la suelta ante la incredulidad de los presentes que llenaban eufóricos la plaza real, para asistir por fin a la liberación de todos los credos: la muerte de Dios. Al que descrubrimos títere. Su poder, o su labia, le salvó de la guillotina, que traímos desde París. A nuestra nueva centralidad: la plaça del NEWREI.

NEWKIN.

I hereby present to the people a new kingdom from above the heavens. One holly place, right here, right now: ALLS………

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La confesión del padrecito de Comala

Finalmente nos encontramos, Pedro Páramo. Me había estado esperando toda la vida. El libro estaba ahí. Juan Rulfo no tiene prisa. Ni yo tampoco. De ahí que no nos hayamos dirigido palabras agrias para redondear nuestra indiferencia mutua. Pero yo sabía que tenía algo pendiente. Que ahí había algo para mí. Y no me equivoqué.

Leyendo una edición de Seix Barral de Obras Maestras de la literatura Contemporánea, de tapa dura, no me atrevo a escribir en sus entrañas. Ni siquiera a doblar sus páginas. Tengo una especie de pudor al leer por primera vez a Rulfo. Y al objeto en sí. Tan bien parido, con esas páginas amarillentas que parecen uno de esos libros de una biblioteca de abogado, que nunca se han leído. O lo contrario, un libro de una bilblioteca pública, novecientas noventa y nueve veces leído. Como una personalidad tan fuerte que su aura impide que nadie se atreva a alterara esa fuerza.

«Todo esto que sucede es por mi culpa -se dijo-. El temor de ofender a quienes me sostienen. Porque ésta es la verdad; ellos me dan mi mantenimiento. De los pobres no consigo nada; las oraciones no llenan el estómago. Así ha sido hasta ahora. Y éstas son las consecuencias. Mi culpa. He traicionado a aquellos que me quieren y que me han dado su fe y me buscan para que yo inteceda por ellos para con Dios. ¿Pero qué han logrado con su fe? ¿La ganancia del cielo? ¿O la purificación de sus almas? Y para qué purifican su alma, si en el último momento… Todavía tengo tengo frente a mis ojos la mira de María Dyada, que vino a pedirme que salvara a su hermana Eduviges:»

Padre Rentería, Pedro Paramo. Juan Rulfo.

No le dio la gana abrirle la puerta a Eduviges por suicida. Todos sus activos se caen. Él, hombre, intermediario de las personas de fe y Dios Padre, dice no. No le perdono ese pecado. El Señor tampoco lo haría. Todo viene a cuenta de la carga moral que lleva encima el padre por haberle concedido la bendición al muerto que violó a su sobrina. No es poca cosa. Se trataba de un reconocido hijo de la chingada, al parecer. Y además le tocaba cerca. Entonces hace lo que hacen muchos padres: dudar de la víctima. Más aún, si se trata de alguien de los que pagan su diezmo. Los pobres no pagan. Son fieles, eso sí. Pero no tienen mucho que dar a la iglesia. Que a su vez, les da lo que puede. Dentro del margen humano de la institución.

Los votos dan un estatus. Hablar con Dios directamente es cosa de los que estudian para ello. Y se preparan para el ministerio del evangelio. Se convierten en los que llevan la palabra de Dios. Y lo repiten al final de cada lectura: palabra de Dios. El libro, la Biblia, está en el centro. Un libro que perdura en el tiempo. Pero también perduran los libros de filosofía griega. Esfuerzos manuales previso a Guttemberg, que industrializa el libro. Antes, pergaminos y códices nos definen las culturas de otras geografías. Otras perspectivas. Más allá de lo divino. Lo social de aquellas sociedades queda relegado a la retórica de las colonizaciones. La cultura superior que aplasta a la inferior. Como si no hubiera habido sincretismo alguno. Si las montañas son lo sagrado, vestimos a la montaña de virgen, y listo. Contamos la historia en retablos. Y las metáforas que interesen de la Biblia se plasman a partir del arte. Los pueblos iniciados, entonces, entran en el camino de la salvación. ¿Qué salvación?

Volvemos a explicar nuestra historia. Ahora con un contexto que incluya el resto de las opiniones. Una vez que te embarcas en nuestro camino, el resto ya no interesan. Todas las religiones exigen exclusividad. Y eso les hace competir por la fe, más allá de los cimientos culturales que hay han ganado con el paso de los siglos. Especialmente las cuatro grandes: cristianismo, judaismo, islam y budismo.

Pensé lo siguiente: necesito una tarta de religiones para visualizar los estados de la naturaleza en términos de creencias globales. Religiones, si adoptamos el calificativo bajo el cual muchas personas deciden definirse como parte de ese colectivo antes de una especie humana mucho más grande, plural y libre, por encima del espacio de a quién creer o no. Creer o no es la diferencia entre un religioso y un ateo. Y puedes tener a dos tipos muy apegados a su perspectiva, lanzando las mejores hipótesis que cada uno de los grupo de interés ha fabricado para sí: para su pespectiva. Únicamente eso importa. El enemigo, señoras, está presente.

Dijo señoras, ¿viste?

El juicio social.

Ya estamos aquí.

Ustedes me van a juzgar a mi.

A mi corresponsabilidad con todo este desmadre.

A quién colgar la letra A roja.

The Scarlett Letter. You know what I mean. Really, we all read the same authors before we leave school. Nobody teaches us to real properly. Until we ramdombly approach the powerful edge of books. More than one. A bible readers reads one book. Not even that often. He/she rather wait for it to come as a surprise on Sunday at noon, to meet the sun. Catholic young boys, in their all boys schools, go to church to actually get to meet a chic, other than her sister. The problem comes with the ones who don’t have sisters. Seriously: this is not profiling. Nor charging the weight on all machos on the shoulders of these few all male childhood experience. Seriously: it’s all here. It’s this way. And I don’t plan to take a step back from my current position, which in fact allows your way of looking at it, which may still be forever the same perspective that you already hold dearest. The thruth. Your own personal truth. Why not you be God? You be HIM?

Only one of these selected group of machos will actually get the grace to be named oficially by the authorities of our assembly to bow upon you the glory of the Almighty Father, as Father shall rule over other possibilities like Mothers taking over. Shouldn’t they? Don’t they already? Oh, God: I’m all confused………

I am only fucking with your mind. You’ll excuse my body belongs to no one, but me. As I am the true bearer of my will, in continuos search for affirmation. Best case scenario I’m at this point affirmatively as I am, there, in the mighty NEW truth, the power of a wonderful place never before been told, as the scripture of a futuristic collective goal to fall into. A thing that comes from the acceptance of one’s incompleteness completenessness. Is a that a thing? Really? I don’t know anymore.

I never closed the door. Only nobody came. I told you it was gone. The world as we knew it. Way back when. It all started by being forced into a group of insolent readers of Friederich Nietzsche with a university teacher some of them already worshiped. Look at what this guy has read. And then you start to read. And play the game. Like a true poet. A true voice. A reader. Oh, man. That’s it. To read: firsth NEW right.

Obligation book culture. We must teach our children to have the level of servitude needed for my business endevours. To be good factory workers. A look inside the Brexit space to evaluate their last 9 months of personal circumstances. We are antagonist of colonial global model. We ought this one talk out loud. Gather around your nine nine team. Behold a public debate like this NEW world has ever seen.

Rules: pick your nine boys and girls to represents your smartest answer to the NEW Commons deal. A deal I’m pushing through in literaure nonesense.

I am a true artcraftman. That’s as much as I am going to plead guilty of. The rest you can come find me at my home. As you know where I live: in Dante Alighieri. Literally.

Ever since I move into Dante my literature has matured. I am a NEW person. I have been transformed already. Do not be afraid. You too can bear this passage. Only, I am here this time to tell you how it went. Nine years ago.

It’s a like of course. It happen in the year 9. That much is true. We can help it. It’s the numerical logic of our time. As a demographic population pyramyd. What else do you need? What else do you want? I am one of those trying to help. I can bring this world to a END. This is the end. And also the beginning.

Are we ready for that?

I believe we are. It’s all in the search. It’s all in the details. It’s all in making sure you can try to reach the sun, like Icarus did.

You get it, right?

Always unsure.

That way feels right.

You doubt your own luck.

You doubt your own priviledge.

You question your happiness.

You dance with lonelyness.

You tickle with death.

You doubt your chances of scoring tonight.

You digg into altered states of consciousness.

Like this.

You allow yourself the passage to the other end.

Welcome.

You notice you don’t feel the discompfort.

This shit ain’t real.

It’s been spinning in my head.

I was keep it locked in.

Purposely.

As if waiting has it’s odds.

And so it’s time to cash in.

Long term investment pays off.

That’s what I please myself to plan for.

I sets me off away from this shit.

Together, this status quo couldn’t be any lamer.

We’ve reached the highest point in the graph.

We are back to demographics.

And I feel the responsability to come back.

So my actuarialart Hipocrates Nietzschean pledge forced me into action: become your superlative being to pursuit the ultimate global NEW system. And design think, whatever that is (by way fuck you all who represent the last trend in your business school teacher theory: chasing a Golman nine dimensions away. So there. I said it. This is it. This is my shit. If you like your stupid series, from whichever outlet you get from, go back to that page. I’ll only keep you glueded to my NEW webpage: double you doblu you dobliu dot golman dot net. Fuck com. FUCKOM.

A NEW city. FUCKOM. The place they went.

At the other edge of duality, you are way the fuck away from them fools.

Duality is dearest. Religion takes a hike.

Science rules. The minds of the collective free souls. We are gathered here today to aknowledge the edge of multiversial minds all linked into a single beat: ALLS………

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Mi primera obra en euskera: Golman, papá.

Pasar la noche aquí es mi camino. Que follen a Santiago. Esta es la nueva palabra. Escuchad nuestro último evangelio. Una especie de tercer tiempo de nuestros dos libros sagrados: antiguo testamento y nuevo testamento. Escuchad con atención el NEW testamento.

Yo solo voy aprender a decir estas 99 palabras en euskera. Serán las 99 de Golman Elizondo Pacheco, el último hijo pródigo en volver al pueblo.

Perdonad si me enfilo con una historia que no venga al cuento. Me llamo Golman Elizondo Pacheco, y he vuelto a casa.

Arriba Aurrera.

Es un chiste con doble sentido. Casi todo lo que os voy a contar tiene, al menos, dos sentidos. Y a lo más nueve. Nou, como decimos en mi/nuestra NEW capital: New Barcino.

Sabía que nuestro pueblo requería de mis servicios y por eso he vuelto. Para regresar con la familia que se fue. Y todas nuestras historias. Les estamos en deuda. Somos quienes somos gracias a lo que aquí, en estos montes y estos valles, aprendimos a vivir en simbiosis con la naturaleza, con la noción del valle que sólo los que habitan uno saben interpretar respecto aquellos otros que viven en la montaña.

Son opciones. Alternativas de vida. Maneras de ver la existencia y las posibilidades que nos da para autoreconstruirnos. Eso que nosotros tantas, y tan pocas veces, hemos hecho ya a lo largo de la historia de nuestras familias: las que nos fuimos, y las que nos/os quedastéis.

Bienvenido sea el encontrar de nuestros dos polos. Nuestra dualidad sagrada: New Spain.

En la meseta central este chiste no se va a entender. Ni estas risas. Dejadles ser centralidad. Lo grande y uno tiene su gracia como lema de país. Sólo que no es el nuestro. Y no aguantan que les digan eso. Eso es lo que nunca entenderá alguien que interpreta que la montaña es Sierra Nevada. Y nada más.

Los pueblos libres se autodefinen 99 veces al día. Ni una más, ni una menos.

¿Querías una nueva narrativa?

99 tasas.

Mearos en 8 apellidos vascos porque yo con uno solo, de aquí, nuestro pueblo sagrado, capital de todos los valles, centralidad de todas las montañas, Elizondo les espera para reestablecer el control de tu insípida existencia, hijueputa.

Mae, todo tuanis……… hasta esa última palabra. Acá, por alguna extraña razón no se entendió.

Señores, y sólo señores, en nueve sitios distintos del pueblo, como normalmente se reunen en comunidad ante un evento en el espacio público, en el que esta vez, se topan con un nouvingut: Golman Elizondo Pacheco. Servidor.

Vea, yo vengo de un valle más allá. Es otra centralidad trascendental para lo que vendrá a ser el nuevo modelo. La última sociedad. El despertar de los hombres libres del machismo, y las mujeres que lo celebran, en otros planos, dedicados únicamente a escucharlas a ellas. Sin que ellos tengan acceso.

El mundo nuevo sin machos.

Lo que decidimos dejar atrás.

En algún momento nuestra reconciliación será porque abremos domado a los subnormales.

Los nuestros.

Nuestra propia purga.

Asumir tu subnormalidad superior.

La que cada uno enarbola.

Sin poder escapar.

A nuestra innata estupidez: la proyección de nuestro torpe mal.

Mejor mandar en el Infierno que servir en el cielo.

La dualidad entre los ganadores y los malvivientes.

¿Acaso no es ese el debate?

Tú ya tienes un juicio sesgado del otro. De tu propio vecino.

Cada personaje del pueblo vuelve a ver a su vecino. Y lo (re)conoce. Le hace un gesto. Un aplauso. O un silbido que cruza el pueblo sabiendo. Sin temor. Como el canto de un pájaro local, que si hubiera querido ser nomás el poeta local habría apostado por el tucán, por primera vez aquí en estas coordenadas. Tan nuestras. Tan bien paridas. Joder, que somos la capital de un valle cojonudo. Que tiene la humildad de saberse bendecido por la astucia de los primeros colonizadores que llegaron a los alrededores, pasando por nuestras montañas sagradas, y llegando, río abajo, a la plaza central de un valle como el nuestro. O como uno del Ajusco. O de Valle de Bravo. Donde yo vi las estrellas. Algo mágico: como esto.

Pasar la noche aquí es mi camino. Que follen a Santiago. Esta es la nueva palabra. Escuchad nuestro último evangelio. Una especie de tercer tiempo de nuestros dos libros sagrados: antiguo testamento y nuevo testamento. Escuchad con atención el NEW testamento.

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Costa Rica como ejemplo

Les empezaría hablando de ejercitos, pero eso sería jugar con ventaja. La humildad nos es explicada en casa desde pequeños con el ejemplo. En serio: es así de fácil.

No queremos que nos respeten por ser tan lindos. Lo somos. No tenemos mérito por nuestros atributos físicos. Que los tenemos. Insistimos. Nada más molesto que la falsa modestia. Somos pura vida. ¿Qué tiene eso de modesto?

Perdone si nuestra literatura no les interesó. Quizás estábamos más preocupados colectivamente por otros menesteres colectivos de más alto vuelo. Como la salud. La universal. La pública. Como entendemos nuestro servicio, nuestros derechos, y nuestra corresponsabilidad. También a ser ciudadanos adultos con criterio libre. Sobre todo de nuestras propias hegemonías. Nuestras vainas. Nuestras varas. ¿Qué se creen? ¿Qué no las tenemos? Qué no cometemos faltas de ortografía. Como omitir símbolos de interrogación que de todas formas se entiende. La rebeldía contra la lengua se puede entender sin ofender a nadie más, y nadie menos, que no sólo un macho ibérico, sino dos. Usted tal… pues dos tasas. Dichos españoles que nos enseñan todo lo mal. O todo lo bien. Quién sabe. Quizás usted está en el otro bando. Y sin problemas. Sin saber si merezco o no asistir al infierno de Dante. Antes que al paraíso de Sant Pau.

Por qué manosear siempre a Jesús. Dejémosle en paz. Que él está aquí. Él con mayúsculas está reservado tan sólo para Él. Ninguna frase en la historia de la nueva lengua comenzaba con Él y acaba con Él. Era un juego de palabras para toda una Era. IRA quién lo iba decir que esa banda fuera a ser tan trascendente traída a valor presente, ira. Ese ira es más importante que el otro. Fíjese usted en la dualidad. El duelo entre los sentidos opuestos. Dos significados que se alejan el uno del otro con extrañeza. Sin saber muy bien por qué……… se repelen.

Dos seres repelentes.

Ahí está la solución.

Ya se los había advertido antes.

¿Por qué Dios Padre no dotó a Jesús con el don de la escritura?

¿Qué mensaje le quiso transmitir al cortito de Jesús?

El 99% de los niños a los que se les intruye leen.

¿No debería ser esa una responsabilidad colectiva compartida?

¿Qué el procomún no nos lleva a trascender colectivamente a esta mierda de status quo?

¿Quién se queda en el TITANIC?

¿Somos más grandes que Will Smith en el último espacio público urbano que dignamente se retrato por un ser libre que prestaba un servicio a su nuevo estado sociomental: ALLS.

Yo escribí ALLS. La primera vez. Fue un texto en algún sitio. Ahí está. Lo dejé escrito como un grafiti que nunca llegó a la pared. Yo soy de los afortunados que puede vivir en la soledad fuera del sistema. No se sientan mal. Ni se aflijan. Lo viví por ustedes. Para salvarlos. Esa fue mi crucificción. Mi cruz. ¿Recuerdan?

El ejemplo de ser Jesús. Es pensamiento más profundo que puede experimentar un católico apostólico y romano. Sin lo romano no entras. Si no lo interpretas cada día de manera consciente, no eres romano. Si no eres romano, oficialmente, no crees. No por repetirlo como un loro los domingos consigues restituir el pacto que tienes, y mantienes, y persistes con devoción, a restituir, con la transacción simbólica de un diezmo, que nunca se fue.

¿Quién perseguirá a la iglesia para reinterpretar a los últimos santos?

Nunca nadie más murió por el catllicismo. No hubo más santos. Pero los milagros no dejaron de venir. Sólo que ya no fui por gracia divina. Sino por la gracia colectiva de nuestro entender el mundo más allá del muñeco al que le rezamos cuando en realidad nos conectamos con la fuerza divina de la que participamos todos en una ceremonía que se retransmite en directo. Riguroso. Estoíco. Main stream. Río salvaje. Montaña tropical. Kilómetros y kilómetros. La magnitud de la naturaleza cuando se caminan los cerros del Braulio Carrillo. Como caminante, nunca he tenido experiencia más trascendental. Todo ticatalán tiene derecho a transitar esas veredas. En un momento de su vida, como un tributo a una religión hermana que los ticos hemos ignorado por completo como si no tuviera que ver con nostros. Los musulmanes. Podría haber dicho los parsís. O los rastafaris. ¿Eso es una religión? Alguna tía preguntará. Y usted……… ¿fumás mecha? Dí, sí. Un toquecito de la sagrada planta que representa para nosotros nuestro New covenant con NEWGAI. El planeta reconvertido. Postgaia. Lo tengo. Es esto: la ley. La ley divina que nos condiciona a todos por igual. A mentir: yo soy Dios.

Es así de fácil: lo eres/soy.

Depende si eres lector o autor.

El NEW mundo es muy chulis para andar perdiendo el tiempo con gilipollas.

Se podría haber dejado ahí. Pero había sido un tono muy agresivo, inclusive para Harvey. En ese momento te mandaba a rebajarle de huevos en esa escena que te iba a producir. Si te dejabas follar. O mejor dicho. Si te le podías escapar no pillabas. Y olvídate de la películas que quieres hacer. La que te has currado. Aquellas pollas que comió Quentin.

Quentin discutiendo con sus abogados y con nueve de sus mejores colegas que tienen historias más interesantes que las que puede reproducir el personaje que Quentin resuelve como puede. Es un viejo chiste entre actores de verdad. Los que Quentin somete. La actitud tiránica del creador que todo dicta en un set. Y los sui generis de la peña que le sigue. ¿Quién paga? Es curro. Para el director también. El guion: quién escribe aquí. ¿De qué cabeza salen las ideas? ¿Cómo podrán ser películas esas magnificas historias que nos permitimos escribir cuando tuvimos tiempo delante del ordenador (que finalmente ordenó mi vida en el caos)?

Yo no quiero tener sólo una vez la razón.

El pensamiento egoista del que se cree muy muy: un autor pues.

Alguien que escribe. Negativo; no. Alguien que edita.

Editar es lo más importante. Y eso lo tenemos representado. En nuestra vida vainilla tenemos todos los ejemplos de los triunfadores del partido. Y esa sociedad existe una sociedad que cabe rescatar. Aquí hay un problema de salud muy importante. De salud mental. De salud colectiva. Cómo nos vamos a entender mejor. El plan es vender con los que tengamos el poder de prender este mundo en otra dirección. Permítannos hacer un discurso interminable. Una historia tan larga que dura 99 capítulos. Es un videojuego. Podrás acceder al juego poco a poco. Como si la virtud dependiera tan solo de tí mismo. Como si la sociedad fuera una película vainilla más de Hollywood. Le seguimos comiendo la polla, señor.

Mi crítica no puede entenderse como una corrida en los ángeles.

Esa frase estará en fotografías que intentarán sacar fuera de contexto mis palabras. Sólo por maldad. O por pura insolencia. ¿Qué debo hacer? No armarla de pedo. Alivinarme un poco. Reírme de mi mismo. De nosotros mismos. De lo que somos. Yo voy a dominar el juego con mis compadres. Y mis comadres. Espérenme tantito. Yo les voy a ofrecer un show. Que una vez que entren……… nunca acabe.

Eso es la vida eterna.

Ni la mona de pascua de sus padrinos puede con esa vida eterna.

Ahora la tienen. Ya pagan la membresia. Como su Disney, Netflix, Amazon, Filming, Vimeo pro, MovistarelplusTerratMainatStarSystemdelEspectáculoylagauchedivine.

Lo que se dejan cada mes. Calculen sus consumos. En qué se gastan la pasta. Para vivir. Bajo mínimos. Sin los discursos de los que les minan la ilusión. ¿Qué historia del status quo estaba escuchando? ¿Ahora? Escucha acaso las voces del bosque tropical muy húmedo desde donde les habla NEWGAI: el último dios olmeca.

El personaje mexicano de la película de Quentin tuvo una historia que pudo con la película completa. Los 9 magníficos americanos fueron vencidos con un juego de la palabras que descoloca a los nueve personajes más relevantes para aparecer en la respuesta de la transformada ciudad: NEWLA.

Es evidente que autor trata de generar una trifulca de bar con Quentin. Hasta que finalmente lo consigue. Escribiéndole en el guión el rol que estaba reservado para su personaje. Quentin no le agrada lo que lee. Mira con su cara de odio más honesta. Su cabeza se le va calentando. Y se la deformándose poco a poco hasta que se ve poseído por el mismísimo demonio en la Tierra: Harvey. Y el rol Quentin transformado con Deak Fake en Harvey en la fase de llegada es interpretado por Harvey desde su confinamiento. #todossomosharvey

El chiste mexicano no gustó a algunos blancos americanos «gunloving patriots». Y se sintieron heridos por su propia flesh y carne asada: los New Américan citizens of NEWLA. En una manera urbana de reinterpretar esto de una manera en la que la costa oeste se le tome en serio más allá de lo que puedan opinar nuestros programadores. No les entreguemos eternamente el micrófono. Ni nuestra DATA.

Geekjoke.

That’s a thing. A new social network. Everything we need to think of. A script. A scripwritten life. I want to be an actor. I’m already uno.

La emergencia de Cuideo.

Lo vamos a petar.

9 casos de éxito de ESADE.

It’s a comedy. It will work for the brexit audience. Trust me. They ain’t got humour. It’s something else. Something more special. Wankers will never know.

Every easter we remeber the Life of Bryan. Who’s the genious?

Just the writer?

Just the actors. Nobody doubts the actors. They are the stars. Look how shine lights on them. You wont know even it. I’m this sort of writer. This sort of mind. This sort of song. I know rythm. And you do to. That’s why you are giggling, silly, oh… stop… you make me blush with all that notyness. I really shouldn’t be so frank with a gentle soul. I know you like me. Look how we dance. You feel it, baby. You know it. Look. Here. Still. So deep. So high. Oh, my………

In that part of the song the nine suspensive dots are introduced in the NEW commons mythology. The dance move that ends up in that kiss. You are dancing to the kiss. It just takes those moves. And that flow. And this feeling. And you and me. Who’d say we’d be meeting here again, so close, si soft, so sexy, oh dear, I’m all here, and so are you, I know, you know, that’s it. That’s life: romance. Eternityhere. I see it in your eyes. The way we are. How I feel inside. Why is my head spinning I don’t ever want this motion to end……… ALLS.

Empecé a escribir esto con el pecho henchido por el post de mi madre en facebook: una noticia de un medio internacional poniendo las curvas de contagio de los siete países de centroamérica y sus diversos resultados. Oíganme un momento cuando les hablo al chile, hijueputas centroamericanos hermanos y hermanas. Pueblo querido. Nosotros aquí tenemos una cultura y una infraestructura de salud que priorizamos frente a la noción de la violencia que impera en el resto del continente. Y de alguna manera, de aquella vara heteropatriarcal que heredamos igualmente de los españoles que dieron verga violada. Los mestizajes forzozos. De esos peninsulares. Hay que decirlo. Y los que siguieron sus ejemplos. El indio que viola. Como sea que venga de esa cultura. Si es que asumimos que ahí también violan. Será el alcohol. O el demonio. O los curitas de la escuela. ¿No serán españoles?

¿Cómo se juzga al padrecito violador en nuestra sociedad católica?

Usted, ateo tico, no está excento de asumir su responsabilidad como católico, hijueputa: su estado lo es. Pese a su flexibilidad para demostrar respetar el resto de las creencias. Otros credos. Aunque no nos interesen. Porque el nuestro está tuanis. Son católicos diferentes estos ticos. Más los reconvertidos en esa vara NEW: Ticataluña.

Mae, uno pueda ser una vara y nueve. Al chile. Esa es la vara. Toda. ALLS.

Vos le regalás a la chiquita un bailecito bien rico en la pista y vos verás a Quetzalcoatl volar en cada quetzal que consigas admirar en pleno vuelo por nuestros bosques sagrados a los nos obligamos a adorar, respetar y divinizar más allá de los innumerables dioses nuevos que vamos a ser capaces de revestir con la vestimenta de algún ser divino pasado reconfigurado en otro profeta insolente con un giro final hacia el bienestar general de todos, en un momento dado: este.

Liricalman.

La saga de superhéroes (incluidas las 9 primeras superheroinas que se inscriban y paguen los 9 pavos al mes para mantener activas sus armas virtuales para desplegar en la proyección del procomún perpetua: ALLS.

El tiempo de oración se redujo a una palabra: ALLS.

En ese momento te conectabas.

En su día ahí estuvo todo.

Ya se dijo.

Busque usted.

¿Acaso quiere todo masticado? NEW Cliffnotes. A NEW life definetely contemplated NEW shortcuts. They were even incentivise. That’s how this game is played. Let’s clean this up. And bright it up. Careful. Life might just pop up. Every structure of the puzzle is about to shake. Shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake it up to NOU. NEW; WEW; NEW; WEW; NEW; WEW.

Some lyrycs are meant to sung by the active ALLS.

ALLS. ALLS. ALLS.

ALLS. ALLS. ALLS.

ALLS. ALLS. ALLS.

How is life going to end?

How is this song going to fly?

How is fine confined?

Why is high so ALLS?

Why is my coronavirus gone so wild?

Why can’t we keep from desire?

Why is longing work a thing?

Why is life so unstable if tomorrow hi?

Why is Golman still sitting in the bench?

Amb el numero 99, surt al camp a escalfar el nou del poble nou: GOOOOOOOOOLMAN.

I’ve got a cheer.

I’ve got a number.

I’ve won a plane.

Now I’m gonna fly.

Let me just go round.

I will go as high as you go.

To take a look live on ALLS.

From a constant spirit.

In the ticking NEW time.

Ethernal glow, uooo…

Ethernal glow. uooo… (uojojo)

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Ethernal glow. uooo…

Quiero cantar contigo Ethernal glow, me dijo Nicki Minaj, en la fiesta. En momentos así se sostiene el gallo y se le ofrece el flow a la artista que tiene uno delante: «será un honor, queen.» My lady, do you want to dance. I’m already on you. And the flow shows up. Queens do write their own feature shit, right? I’m kidding it’s the silly bit of the song, the one people digg for what it turns to be in the videoclip, shit that ain’t real, nor the shit in my head, I wokeup confined again inside the limits of my mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind.

Varo. Like you’ve never seen. Suddenly your actions fly up high into the sky like the rocket that took you to the edge to wonder what this ALLS is all about.

So there. You are a sort of Elon Musk android thinking like him with the entire set of answers from the bot triggered by his quest. And you feel alright. Although some days I wonder why. The feeling of emptyness. It’s a contradiction form my code. It’s programming done by the mind of someone else who’s not from our world. But that other one. The NEW place they took me. The place I got to choose. The face I would replace with that persona I had created in Facebook. That version of me. So 2.0. Common. What? Did you not expect me; 9.0?

Fins aquí aquest especial de la sortida d’avui. Des de la meva ment em despideixo. AIxó no pot continuar. Això no és etern. Ni cal que sigui. Deixi’s d’hosties. No patiu tant. Ha arrivat un Déu NOU a NEWCAR: Golman. El germá gran de Jesús. Només que ara si li han donat permis per escriure. O qué es pensava voste? El fill de Déu no en sap d’escriure en un paper? No en sap reclejar el seu pensamenten nou llibre sagrat? Ja hi sóm. Voste i jo no ens entendrem. Faci el favor de sortir. Ara mateix. Si us plau. Si no vol esser aquí, qué cony fa encara aquí. Vagis. Prou. Nou.

El Covid-19. Un gest molt intel·ligent d’en pare. El Tiu encara ho té. El toc aquest. Fill de puta. Després de tants anys. I va i com una maquina. Qui ho hagués pensat. Tot podria arrivar a quadrar. Si al final… no ho se jo. El mon ja va canviar. Dins meu. Aixó. La meva santa creu i sant pau. El meu hospital. Com si aquí la vida es pugués resoldre de cop, ajuntant a l’esglesia, el consell de 99 nou feedbackloopers, i palau de la generalitat vuit, obert al poble, per fer reunions. I pendre decisions col·lectives en aquesta altra direcció: un nou estat a NEWUE: Ticataluña: la seu d’un poble ple i lliure.

New Spain signed the treaties.

Brexiters were excluded.

Always look at the bright side of life.

Bryan<Jesus<Golman

Too many people didn’t get the joke.

In Lennon’s time a fake news in a flyoverstatemind could kill you. For not loving God the way they expected God to be eaten.

Yoko won’t let lie, i belive imagine was here mind and John acted like Harvey on rice.

That line is the greates NEW América novel.

Proceed to pay your fee, it’s nou.

Take me to your store in the clouds. I want to buy your mind. I can feel it free. So sweet. When I read. I cum. I feel. I grow. My intensity thrives as art in shape of words or words in shape of minds. A NEW land to grow. From skewed perspectives. Or diferent centralities. Take Centroamérica. Our diversity should not confuse he kind of succes we hold as societies. One after the other. So close. So far. How military minds take notice. How education matters and healthcare is delivered. Because the country was set free. By the works of the mind of a ticatalan flow. One Josep Figueres Ferres. Com si diguesim un noi de l’Empordà. A la vall central d’una muntanya. Amb el pensament ja transformat en quelcom més, essent d’ul altre lloc: d’aqui i d’enllà. Això a Ticataluña és molt important. Deixar de mirar-nos el melic. I anar molt més enlla. Perque ens ha arrivat el moment. Abans de fer el ridicul. Com si això es pugués compartir amb la humanitat. I la gent diu: ALLS.

Cambiemos todo.

Y si Dios se enoja por lo mal que celebramos la Semana Santa este año. Y si es eso lo que anticipaba. Y por eso nos mandó el coronavirus. Es un Dios rebuscado el que queremos. Al final, podemos más que él. Nuestra capacidad de imaginación lo sobrepasa. Pero como pasa de todo. Dios está tranquilo. Y la vida también. Porque la vara es esa; y las varas, varas son.

Soy más grande que Juan Ramón Jiménez y Sor Juana Inés de la Cruz.

Más blasfemo que el demonio en un concierto de AC/DC.

Los chistes son eternos; la fe puede que no.

Esto no ha salido porque no he querido. Pues ahora quiero.

Instrucciones de difusión: comparte con tus coleguis. Tus coleguis fliparán. Dirán: pero a esta tía qué cojones le pasa. ¿De cuándo acá lee y pollas?

Laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud,

laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud.

laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud.

I went to far. You see. Nobody reads that much. You are not Dante.

Why not?

Some questions are fundamental.

I always loved a certain kind of philosophy.

Ticatalán philosophy must be assimilated.

Conservacionistas: relax. It’s like a supossitory. It’ll only take a sec…

Lo que significa un tributo a salirse por la tangente.

Ser de la UNAM, como comunidad, por ser de Copilco 300.

Yo fui pueblo, hermanos. Y del ITAM.

Yo fui Cristo en Copilco.

¿Qué pedo?

¿Halan?

Pus órale.

Vamos a transformar este pedo. Ya. En buena onda. Sin las mamadas que mueven tu más honestos anhelos de progreso. Lo que quieres por el bien de todos, la neta. Y por construir una transformación más sutil. Y este pedo está cabrón. Aquí todo se mueve según costumbre. Y se ve que eso requiere un cierto movimiento de mercancías. Estamos hablando del dinamismo económico más grande de nuestra historia. Y ejes logísticos de una magnitud macro del trasiego de bienes. La economía real. Como el dinero de la red. O los sistemas de salud. Como nos corresponsabilizamos con un discurso reconstituido. Y que sume el gesto de impotencia y lo ahoga en una carcajada infinita que retiembla en su centro, cual Tierra.

La primera metáfora NEW Olmeca que se enseña en la doctrina del ser NEW es la se canta con la risa de los Dioses. ¿De qué rien? De su muerte de la risa, por el chiste de aquél que les explicó la mejor ocurrencia de este show: que Él era el único.

Es evidente que Jesús decide ser algo más que profeta. Y por eso no escribe. Algo le gebe haber llegado de Sócrates. ¿Sino qué clase de omnipresencia se le puede asumir a Dios Padre que nunca le explicó?

En el Vaticano Chunuc y Francisco definen la estrategia de respuesta a las alegaciones de GOLman respecto a la doctrina de la fe.

Invitan a GOLman al Concilio Vaticano. Habrá pica pica.

Donativo: 9€

Flujos de ingresos.

Si el sistema funciona en DUAL, mejor se escucha.

Los chascarrillos sónicos de Golman.

En la Plaza Cosmos tenemos una conexión muy importante tanto con los multiversos como la literatura, de Dante Aliguieri para abajo.

De ponto me encuentro con la eternidad del talento de un amigo de la infancia que se convirtió en cantautor: Charlie Mason.

Publiée par Charles Mason sur Samedi 11 avril 2020
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Los muertos que narran

Entro en Facebook y me encuentro con un post de Luis Humberto Crosthwaite, un escritor mexicano al que conocí en Barcelona. Un día le dejé mis boletos del Barça para que Quique lo llevara al Camp Nou. Así que me estuvo muy agradecido, pese a que el gesto, en realidad fue de Quique. Y de Roger, de quién eran los asientos. Quizás también del tío Pepe. Y de Vicente, mi suegro. QEPD.

Barcelona me ha dado una aproximación a las personas que se dedican a contar historias. Los libros ya los conocía. Uno es lector antes que seguidor de sellos editoriales independientes. El mundo editorial y la lectura se dan la mano a la distancia, como el escritor y el editor. Son partes trascendentales de una relación que se estrecha más allá de lo que podemos concebir de manera racional. Hay algo de magia. Y también un velo.

Como el velo de la vida y la muerte.

Desde entonces lo sigo en facebook. Los escritores han tenido una entrada pausada y firme a facebook. Primero con el recelo de todo intelectual, y luego, entendiendo la magnitud relacional de la red, y la respuesta inmediata de quién accede a jugar. La creatividad de la interrelación les hace ser dinamizadores de la partida hacia sitios diferentes. Hacia nuevas crónicas. No deja de ser un espacio de interactividad. Un sitio en el que quien escribe puede recibir el ir y venir de quién lee. Ese velo entre el libro y el lector. El libro, objeto, se proyecta al más allá. Más allá del tiempo en el que estemos aquí. Vivimos en un cerco. Y un día nos dejarán salir. Y entonces, ya no estaré aquí.

Luis Humerto escribió el siguiente post:

Oh… narradores muertos. Mi memoria audiovisual, esa que se desarrolla antes de la lectora, se adelantó: sexto sentido. Lo popular a veces tiene un peso en nuestros estados de la naturaleza. Y mordemos el anzuelo. Los otros. Otra vez. Pero aquí, Luis Humberto Crosthwaite (se debe leer siempre el nombre completo de un autor que tiene un nombre tan elocuente) nos obliga a ir por el otro camino. Por el del guion, primero. Enfatiza que las historias, incluidas las que vemos en imagenes interconectadas, las escribe un guionista. Y aquí el peso lo sostiene el texto. Alguien que escribe cómo van enlazadas cada una de las escenas de la historia a narrar. Y cómo estas tienen un impacto coordinado para llevarnos a un sitio, en el que se condensa la clave del show. El desenlace de una trama que se viste desde el conflicto que nos engancha tras la presentación de nuestro personaje y su entorno.

La recomendación de una película que a un autor le parece esencial. Una película favorita transforma. Y su recomendación nos lleva a establecer las claves del por qué. En este caso: el narrador está muerto. Desde que lo vemos en el inicio de la pelicula lo sabemos. No he visto la película, con lo cual mi gozo es más profundo. Lo que me queda por ver es el universo de lo posiblemente transformador. Lo que todavía no sabemos. Lo que oculta el guionista para su despliegue de decisiones. Y nosotros detrás. Siguiendo las migajas de pan a través del bosque. Hasta dar con la entrada del Parc Guell.

Un rotulador enorme cae de repente, junto con una pelota de papel. Un ruido tremendo me distrae de la escritura. No lo entiendo. Según parece alguien me lo tiró. No ha nadie conmigo. Los levanto y los dejo en su sitio. Me entra la duda de si alguien más podría estar aquí conmigo. Un espíritu. Una fuerza superior. Un fantasma del pasado. Me siento bien acompañado. Ahora sé que está conmigo. Y no pasa nada.

Quizás sea el narrador de aquella historia. Ahora aquí. A sabiendas que hablo de él. O algún espíritu que me acompaña. Que no son pocos. Y de los cuáles, algún día, hablaré. O más bien, de sus historias. De lo que queda de ellas. O de cómo se transfiguran en un espacio temporal, ya sea libro, guion, o película.

Luis Humberto Crosthwaite interpela a su audiencia que le recuerden libros o guiones de narradores muertos. Nos lleva al origen de las historias. Los autores de dichas historias, y las historias mismas. Y luego se da a la labor de buscar las historias publicadas en algún sitio online. Y las podemos leer. Me voy de cabeza sobre Pitol.

Qué bueno es Sergio Pitol.

Y luego pienso: no he leído nunca Pedro Pármo. Qué vergüenza. Ha llegado el momento.

Pedro Páramo


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Hoy nos habla el Rey

Es un día especial. No todos los días sale el Rey a dirigirle unas palabras a su pueblo. Sus subditos esperamos con ansias saber cuál es rol magistral en esta gran comedia. Los que somos más de Dante sabemos que estamos entre el infierno, el purgatorio y el cielo. En ese orden. Que es donde vamos a ir a parar. A la ruleta. Ese azaroso destino que se nos escapa justo en el último momento, cuando la suerte nos dicta quedarnos en la casilla contigua. No hay premio. Salvo estar aquí.

El rey tiene un rol fundamental en su estructura mental y social. Él está por encima de los demás, y como tal, ejerce una larga responsabilidad que le viene dada, y para la cuál fue preparado más que cualquier otro rey en las historia de los reinos. El reino en el que vivimos es el más antiguo de todos los reinos con los que mantenemos todavía relaciones dinásticas. No es baladí. Ni tan sólo un cuento. Son habas contadas. Como un refranero popular que se tergiversa para encontrar en significado de lo que hay detrás de tanta sabiduría encapsulada en tan pocas redes neuronales reales.

No puedo ser yo quien me indigne de vivir en este reino de fantasía. Aquí la vida me ha enseñado las lecciones más dulces de mi calvario. Finalmente he encontrado la montaña sagrada que me acoje como un hijo más que vino que de otra tierra. Quizás de un exoplaneta en peligro de extición, con una misión de supervivencia superior al que nuestra especie pudiera nunca imaginar. ¡Oh, qué cruz, mi rey, la que vos portas en vuestra espalda!

No os digo esto para levantarnos amotinados frente a lo que consideramos una ilusión de otros manantiales mentales más puros. Se trata tan sólo de un ejercicio de supervivencia en un cuarto de espejos en el que su majestad se extravio de muy pequeño, en una sección del palacio que no debía ser revelada en aquél momento, en aquellas circunstancias, con aquellas compañías. La industria de nuestra estirpe nos inhibe la carnalidad que se le relega al pueblo, por menester de nuestra zafia moral, tan doctrinaria que no la sabemos desvestir. Las curvas del cuerpo de mi amada, ahí, sútiles y escurridizas, como los pasillos del palacio que separan nuestros aposentos.

No es trivial que nuestra cruz sea tan grande. Nuestro Padre así lo quiso. Su doctrina nos ilumina y no ensombrecen sus secretos, que por otra parte, no son míos. ¿Quién soy yo, oh pueblo, para juzgar a quién me dio la vida? ¿Acaso debo ser yo quien le dictamine a Él qué hacer en tales o cuáles circunstancias? ¿Qué acaso yo no soy beneficiario de sus lujurias, sus batallas, sus empresas, su talento, su talante, su gallardía y su abundancia? Sí, señores, lo admito. Yo también he bebido de los elixires heteropatriarcales que riegan mi jardín, todavía, al día de hoy.

Y no me arrepiento. No puedo escapar esta ilusión. No soy digno de otra cosa que la cruz. Por eso aquí la traigo conmigo. Crucificadme, si queréis. Soy todo vuestro para hacer de mi lo que queráis. No tengo más palabra que esta. Haré lo que me pida el pueblo. Y luego el cuerpo. Que ese sí, es mio, e inviolable.

No puedo seguir más allá. No soy adivino. Ignoro lo que nos depara el futuro. Mis artes con el porvenir me impiden abusar de mis privilegios. Yo el futuro lo conozco. Tan sólo algunos, pocos, sabemos vislumbrar lo que desdobla el tiempo y el espacio cuando se revierten. Son artes actuariales que desarrollé una vez entendí que la utilidad no era el sentido de mi porvenir. De ahí, que hoy, sin más, os venga a pedir, un último favor: si de verdad creéis en mí, decidlo, pueblo mío. Este es vuestro momento. Esta mi elección. Este es mi plebiscito surreal.

Alzad vuestra voz, pueblo sagrado, pues este es el momento de nuestra comunión. Levantaos. Salid al balcón a aplaudir, y con una misma voz, uniros ante el poder de vuestra individualidad en medio de nuestro porvenir en comunidad. Cada mano se rige por el hemisferio opuesto que le manda, como un juego de espejos que sólo entendemos ante la fatalidad de un ictus. Somos dos mitades, no por serindipia, sino por diseño. Es por tanto esta dualidad la que nos permite escapar la unicidad, por muy grande que sea. La individualidad nos condena a una cárcel sin salida, salvo si le encontramos una pareja con la que escapar a su tortura. Eh aquí, la costilla de Adán: Eva.

Nada. Que os tenía que contar… pues eso. La idea, básicamente, es esa.

Seguid. Seguid. Vuestros caminos se encontrarán, cada día, con el tormentoso agobio de vuestros demonios. No os deseo los míos. Muy míos. Desde aquí, cada quién que sostenga su vela. O su cruz. Por mi parte, ya me podéis crucificar. Ya no tengo otro lugar al que acudir. A fin de cuentas, mi única noción es serviros de algo, así sea una pequeña distracción de vuestro confinamiento.

Tan sólo podría asumir mi rol, oh majestad, ante tal tribulación: aquello a lo que un bufón de la corte no puede renunciar: vuestra merced, y si me permite, una última ilusión: reír.

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Acting

What is acting?

Pretending. Making believe. What is really happening?

The actor is playing God.

After all God creates. Here’s life: life happens. Here’s death: boom. Darkness.

How do take this information and take it into work. We must love our creations. And then let them go. True love is letting go.

Love of character.

The Kominsky Method.

I’m going to be an actor. I just need to watch this series.

Proof your parents wrong.

Fear of failure.


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La vida es una calada

O un suspiro.

Lo que querrás.

No te vayas más allá.

Es acá.

Acá.

Sentilo.

Es esta comunión.

Es esta utilidad.

Es esta sensación: estar vivo.

Yo sigo vivo.

Feliz.

Dándolo todo.

¿Qué es todo?

¿Hasta dónde llega nuestra responsabilidad individual?

¿Cuál es mi rol en este sistema?

¿Debo asistir a algún lugar a presentarme para realizar un trabajo en particular?

¿Yo te votaría?

Yo gengo una propuesta. Al fin de cuentas, es as mí a quién llaman. Golman, ¿cuándo venís?, me dicen. Y yo nomás no llego. Porque yo no puedo acudir a la cita. Algo me lo impide. No tengo todas las de la ley. Soy un outsider. Es verdad que con proyecto, pero eso puede dar igual. Según su contenido. Según su cuidadosa lectura. Según el capital que se ponga detrás de esas 99 hojas.

El capital puede ser humano. Personas libres. Completas. Plenas. Como un culé hoy. Como un tipo que ha escuchado a Messi: no es momento de silvar a nadie. Aquí hay que ir todos juntos. Eso no pasaba cuando yo iba al estadio. Nadie estaría concentrado en silvar a alguien en una semifinal de una champions. Eso se lo habría gritado yo a cualquiera que me escuchara en mi zona del Camp Nou. Es esa expresión de libertad. Esa catedral. Así se va a un sitio con interés de repercutir en bien común. Uno tiene que decidir a qué clubes se apunta. Quizás no tenga suficiente dinero para acceder a los mejores clubes privados de la ciudad. Pero yo le voy a ofrecer una oferta que usted no se va a poder resistir: la revolución completa hoy. Esta noche. En nuestro garito: Mextizo.

Yo no me voy a ensuciar los pies con unas botas de futbol.

A mi me van a escuchar decir muchas cosas. Tantas, que algunas resultan mentira. Justo lo contrario. Piense en esa posibilidad.

Piense.

Vuelva a pensar.

Si le voy a escribir 99 parábolas nuevas.

Vamos a construir un libro que suplante tanto a la Biblia, como al Corán, como a la Torah. Como editorial. Como autor. Como ambas cosas a la vez. Como si se pudiera algo imposible. Porque nunca se ha visto. Una literatura que no es. Una manera de contar una historia que nunca se haya visto. Una puesta en escena extraordinaria. Un acto performativo multiversal.

Si Rajoy pudo ser presidente de España… si Pedro Sánchez puede ser presidente de España… si Messi pudo meter ese tiro libre… si Junqueres puede hacer campaña con su libertad cuestionada, acotada, por las reglas que tenemos vigentes, por nuestra propia lógica y nuestra propia vía: esto somos nosotras: un lio.

Un Lio grande. Y uno.

Ahí ya estamos dos. Lio y yo. No hace falta más para entender la grandeza absoluta del futbolarte. Jugar con Lio es lo más sublime que existe. Ya en esta parroquia hablamos de sublime todos los sublimados. Esa situación a la que llegamos con el gol. Con la victoria. Con la épica más grande de la historia… otra vez. Otra vez Messi nos mostró un gesto perfecto del futbol al máximo nivel. Esa es la gracia que se vive en comunidad en un estadio de futbol. Y uno puede estar en cualquier lado. Y sentirlo igual. Sólo que son once contra once. Y uno. El árbitro. Y uno, también, pues. Uno mismo. Ahí. Presente. Lo vió. Lo vi. Lo viste.

Cada vez que fui al Camp Nou capturé una parte sublime de nuestra historia colectiva. Y la dimensión de lo que aquí sucede se magnifica a una correlación multiversal. Y nos volvemos más complejos a través de un cambio simple. Un juego que nos propone alguien. Algo. De algún sitio sale. Hay una buena tajada en el anzuelo, y le metemos un mordisco que nos engancha. A partir de ahí. Esa es la tarea de una escritura que te forzara a vos a escribir ahora, a partir de aquí, la versión del próximo capítulo. La noción de multiversos ejemplares que se plasman en una continuación múltiple de la cuestión. De la vida misma. De los factores que nos provocan y nos llevan a tomar uno u otro camino. En plan: esta es la gracia. Ser. Estar: to be.

That’s the fucking answer, Hamlet.

You fucking wankers expect some respect from a fucking New Spaniard?

Well, rhetorical. You know. You’ve been well raised. You are the lucky studious one. The ones.

Those ones need to step up the plate,

I’m traying to ease somewhere,

I’m right in it,

how about now.

I don’t write poetry

as I feel it’s silly

to try rhyme sly

to feed crowds cry

to scare the wise guys

and let women get high
but songs fly by

And wonder why

I let gruesome lies

and get by with flight.

But then I do write poetry. To contradict a thing I just said. To fall into that lie. Because I can’t hide. And I can’t let that unjustified corruptability of our system trap me with the crooked rules of a sacred creed, be it law or God.

The Estate is at stake.

That’s my trap song title.

I can sell a 999 discs of this one song I’ve yet not written.

I can continue to lie and keep writing a new song to blast.

I can imagine the live concert crowd crazy as that 3-0: Messi.

Vamo, Lio; vamo, lio; vamo, Lio; vamo, lio; vamo, Lio; vamo, lio; vamo, Lio; vamo, lio; vamo, Lio.

I can score every 999 seconds

And then be a continuos threat

To disconnect or avoid: do not let me go.

Just flow me some soul into the beat.

And fly in to the circle, babe.

I’m trying to connect with you, babe.

As things get real when you get surreal.

I can keep writting if you keep me off the field.

But yet I’d like to try to rock and roll.

For I have yet to proof that I could Halmet out.

And I could fill the space of a stage in which I stand.

Silent in the dark with the light pointing at my face.

Mute I keep receiving the heat from the people asking.

And I was plane and simple: clar i ticatalá.

Un ocell que ho veu tot com Huitzilopotchtli.

Tenim un lloc aquí al cor que ha canviat de sobte.

Ha tingut a veure a lo que li va pasar al meu porter estimat: Iker.

Es gran qui potser un rival tant gram com l’Iker Casillas.

I avui potser li agradaria rebre l’escalfor que des d’aqui tenim,

cap a un rival d’un senyor de veritat del club contrari: Reial Mardir.

Mardis algunos idiotas pensaron que representaba que era Mordor.

Me gusta picar el ojo ajeno con la puta viga con la encontré la aguja que yace en la punta de la susodicha.

Mi literatura es breve. También podría ser imposible. Un suspiro. Una calada. Un momento. Un tiempo presente.

Yo consigo creer que esto es así. Ahora mismo. Mientras usted lee. Mientras usted me leé. Es una pijada. Se leé. No todos quieren leer. No todos saben. No todos tienen ese hábito. Y no es saludable.

Puede que empecemos a darnos cuenta de que nuestros hábitos no son saludables. Y que mi responsabilidad es monotorizar mis nueve hábitos vitales. Las nueve cosas que me consiguen ser un ser pleno: hoy.

Y eso debería ser un derecho multiversal. En algún punto deberíamos tener acceso a sentirnos en la plenitud de ese 3-0 para un aficionado del F.C. Barcelona. Con esa obra maestra de Messi. Un gol de tiro libre sólo puede ser un gol épico si consigue un gran vuelo del portero rendido. Un vuelo impecable que en lo aparente lo cubre todo. Pero el efecto de la parábola perfecta se cuela por tan solo ese resquicio. Y se cabla al fonde de la red por la vía exterior, hacia dentro. Como quien tiene un pene con una ligera curvatura. Un chiste machista, local y que encima nomás unos pocos, y unas otras tantas, lo entederán. De verdad. No sólo risas. NSR.

Hay cosas que cuando yo era chiquito no existían. Ni yo quería escribir. Al menos no para publicar. Para ser leído. Para conquistar un mundo nuevo. Eso sí. Abrir la puerta y presentarme en la mesa más importante de la ciudad para realizar un llamamiento colectivo final. Un tratado de Nuevo New Deal (NND). Un fake más para una campaña. Un fake con toda la intencionalidad de evadirnos de las mierdas que presentan al menos ocho de los partidos oficiales que tienen representación en nuestra marco referencial de turno: se la ciudad o toda una unión europea, que no me permite, por su propia estructura del pasado, participar en sus elecciones de aquí a menos de 9 días.

No tengo más tiempo que perder. Una obra se cierra cuando se encuentra un final lógico al que asisitr. Una idea de ciudad: comunidad. Mucho más potente ser ese personaje que entra en el mito de los políticos disruptivos futbolartistas. Esos nuevos roles que explotaron a partir de un debate general que se abre ahora mismo en el entendido de que todos debemos hacer algo que rompa con todo el diseño. Un juego de una supraexistencia.

Se trata de supraexistencialista.

Algunos lo confundieron con supremacista. Eso lo hacen seguido. Ahora mismo es más fácil que alguien fabrique una realidad alternativa de tu realidad para hundirte en la miseria y anularte como individuo. Como posibilidad de gestar una dimensión temporal paralela. Como si la insolencia fuera posible. A lo Puigdemont pero con un rockero que de verdad mole. Un poeta de verdad. Un referente más surrealista. Todos nos volvimos locos en Cadaqués. Les vamos a traer la polla sagrada. Y las artistas afirmativas de un movimiento alternativo en el que las musas escribían y se erigían afirmativamente en el lado de la historia que mejor les venía a cada una, consiguiendo así repartir la voluntad de todas las mujeres en dos unidades independientes de espacio-tiempo. Yo aprendí física en la secundaria y la prepa. Pero me lo explicaron muy bien. Me convertí en físico, químico y biólogo. Todo lo que necesitaba ser. Me convertí en escritor, en pintor y en futbolartista. Me convertí en fotógrafo, director y ensayista. Me convertí en bailarín, amante y pendenciero. Me instruí en la decencia, la paciencia y la insolencia. Me presenté a todos los exámenes y los pasé. Cuestioné maestros, injusticias y subnormales. Salté al quite de mis amigos, de las mujeres y l@s güilas. Me excité, me calmé y me vine varias veces. Me toqué yo sólo porque quería explorar mi cuerpo y hacerlo propio. Como todos. Como todas. Me trasladé a perspectivas contrarias a las que en un momento había pensado que eran pilares construidos con el tiempo finito de nuestro pasado efímero, y de pronto, se quema una catedral en una isla, se bombardea una mezquita, se derrumban torres, se decapitan reyes. ¿Qué historia la nuestra?

Europa. Oh, Europa.

Que os follen.

Se escucha distinto desde Itaca.

Aquí esa frase es un costumbrismo.

En cambio hay unos austriacos super ofendidos.

Esa ofensa a la cultura propia. Como si su aburrido concierto fuera la polla. Y lo es. Pero que os follen igualmente. Por la gracieta española gratuita. El todo gratis, ya se sabe, hizo estragos con lo que éramos. Y míranos ahora.

Se os ve el plumero.

A todas.

Y yo solo lo vi. Y me quedé prendado. A lo que sois. A esta España que me tocó observar. Mi España personal. Como Idaho para Gus Van Sant. A story that unfolds in this territory. A script that is to be played by my character: Golman. This is what you do when you can write your own movies. You get casted. You do great in the casting of being yourself inside the story. The truly funny story you are ready to perform. Photography ready. Script, ready. Actors, ready. Production, ready. Let’s do it: nine day production crew.

The first nine days. The first production. The first time out. The comming of the immediate social change. It just a matter of complexity paradoxes clashing at each other.

Golf profesional. I could be that too. It’s all about repetition. About matering the technique. Listening to someone who is telling how you are doing it wrong. Or how to improve. Listen good. And then practice. And practice. And practice. Until the next exercise. Understand the concept. Understand the drill. Redo the example exercise.

There are enough golfers in the circuit. And enough professionals in every field. We are doing good up here. We are at the top of the market. Our team in killing it. We are getting recognition. And loads of money. We are certainly a reference. A priviledged.

People earn a living. Sometimes two to three jobs. Sometimes being entrepeneurs. Sometimes being imaginative. Sometimes on the line. Sometimes, we just don’t make it. Documentary filmmaking is actually capturing this real truth. And we get to see it. Or to be in it. Our land is what we transform. The new system. Complexity. Emergence.

Over and over.

Everchanging.

As good ideas don’t last. But the pleasure we get from them is delicious full time joy. At least, for the moment. A sudden bliss. Do you feel it? Inhale.

Exhale.

Breath.

One more time.

ALLS

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Emigrar

Muchos se van del sitio en el que nacen. ¿Por qué?

Hay múltiples historias. Todas válidas razones. Escapar es la primera experiencia humana narrada: éxodo.

Un cocinero español nominado por el Nobel de la Paz. José Andrés. El tipo que sacó de las casillas a Trump. Y dió de comer a los funcionarios públicos de una administración. Dar de comer a los pocos. Dar de comer a los muchos. Sabemos alimentar a la gente. La gente que sabe lo que yo debemos asumir un ante el problema social. El problema general. La gente tiene armas. El programa culinario televisivo de muy buen nivel. Ya hay otros compañeros que lo hacen bien. Yo tuve mis añitos de televisión. La vida es corta. Esto ya lo he hecho. Pasemos a otra cosa.

Yo ya hice eso.

Mujeres triunfando en la alta cocina. Carme Roscalleda. Mundos masculinos. Socialmente a las mujeres se les debe reconocer la presión que ejercemos sobre ella. La mujer que trabaja en casa no se le reconoce. La madre trabaja fuera. Y saca la casa adelante. ¿Quién da de comer a los 9 millones de personas que somos? Las mujeres. Las que están en lo alto: una. Las mujeres, todas. Todos somos todas.

Gracias a las mujeres la sociedad se mueve.

Mover la vida de los familiares.

Merecer un salario.

Debates que un vasco reconoce que ha habido por ahí.

La izquierda, con su medio, la sexta, se afirma en inglés en voca del chef más mediático español en los Estados Unidos. Make there, you know.

With Hellen. The soft air margarita.

With Stephen Colbert talking politics.

With Trump, battling in mud.

I can make it there. I know. I have. I did.

I already did, man.

I am the only New Américan friend from Minnesota,

Paella con lo que se supone que debe ser una paella. Negocios por los rincones de todo el mundo. No vender marca españa. Producto local. Cocineros. Que quieren ir a rincones del mundo que debemos colonizar en esos nuevos mercados que José Andrés nos tienta a montar. Me gustaría abrir en Disney. Todas las cocinas del mundo representadas ahí y la española no. Están todas las cocinas del mundo y no está la ticatalana. En Nueva York con mis amigos Adrià. Un gran lugar donde la gente que quiera saber lo que es la cultura española: presente. Little Spain. Calle 14. Españoles que dejaron España. Pequeñas embajadas grastronómicas. La vecina canaria de la abuela. Banano con frijoles. O en el arroz.

La abuela sacó el banano y se sentó en la mesa de su comedor delante de esa separación de madera con unos huequitos que permitían observar quien pasaba.

Ortega Cano contra Mongolia. Los jueces españoles de Alcobendas dan la razón a Ortega Cano. No estamos dispuestos a pedir disculpa por un chiste malisto. Para una revista satírica que te venza un torero español, no cualquiera, sino al artista Ortega Cano al volante. Frente a él: un toro. O un catalán. O mejor aun: un ticatalán. El juicio de Mongolia desnuda a España. Los jueces y el Estado de Derecho. En el Tribunal Supremo. Que amerita salirse con la suya: supervivir.

La exhumación de Franco. Caso tres.

Esperen saber cuáles serán los próximos seis casos del tribunal supremo. Sin duda el mejor es el mío. El noveno. El nou.

Remover una losa de 2000 kg es complicado y puede ser peligrosos para los feligreses y personas menores que por ahí caminan, los días que se va a visitar el valle de los Caídos.

Yo estuve ahí con mi gran amigo madrileño Alejandro Lajo. No habría llevado a culaquiera. Pero a mí me llevó. Está de paso a conocer El Escorial. Es como adentrarse en una pintura. Así es España. Tan vasta y grande que multiversal.

Ya no una.

Y uno pasa nada.

Muerte a la unicidad.

Muerte a la solución única.

Muerte al maldito magnicidio del uno.

Los contrarios a la expresión más radical del 9.

El nou.

Parlava una nova llengua que alliberava tot.

I a totes.

Femeninas.

Feminas.

Totes dones.

Aixó implica la realització dels homes d’un únic performance. Fer-se dona. I punt.

I aquells nou homes ho van fer. I un jutge espanyol va dir: qué aixó que em porta senyoreta fiscal nova espanyola.

Hi van haver, o hi ha, fiscals nova espanyols?

Quant será normal pensar que es pot arrivar a assolir un estranger llatinoamericà digne de alliverar al nostre nou poble consagrat: Ticataluña.

Ticataluña existeix.

Tothom ho sap. Ara. No llavors. Es clar llavors era complicat saber si eren armes de destrucció massives! Cony, ets un felí. Un capo històric. No sectari com d’altres anarquistes. El tito Aznar. Com a nou.

Aznar deu ser un gran d’Espanya. Si no ho és encara, ho hem d’afegir, noi. I el noi pren nota. S’ha fet senyor. Qué pensa que pot fer? La familia Franco, el pobre abuelito. El elefante española. El diario punto es. Las cuentas del Prior y del Monge no han sido auditadas. La iglesia no quiere colaborar con la justicia en el caso de la pedrera de Murcia. La iglesia está instalada en la judicatura. El prior del valle de los caidos se ha negado frente a la consideración de la Conferencia Episcopal. Esta congregación. La ley interna. La ley divina. El país de los católicos. El vaticano y sus pelicanos.

Los habitantes son pelícanos que se postras en

Verkami Ortega Cano.

Okupemos patrimonio nacional.

Carmen Calvo. Vicepresidenta del Gobierno de España del mandato express de Pedro Sánchez. Si se trata de eso yo les puedo traer acá un gobierno cualquiera. Con puros emigrantes. O con nueve ministerios insolentes.

Primero pensaba.

Los Franco y su lucha.

El sarcófago del dictador.

Mongolia con terrorismo judicial. La defensa de Mongolia de parte de las periodistas mujeres que defienden en un 66% de las veces las tesis de la derecha. Y del resto de las estadísticas no hablamos. No de esas mujeres. Como si pensaran de manera equievocada. Al menos algunas veces. Sin juicio a que se equivoquen. No se equivocan. Es su opinión. Sólo que debemos solucionar lo más perentorio. Y definir qué cosas rigen nuestra vida. Partiendo de una última revolución. Que no va ser la derecha venezolana, con todo mi respeto por su lucha de cohesión popular para retomar políticamente el control de nuestro país, finalmente liberado de todos los males, y por nuestra fe en un movimiento ciudadano de los buenos buenos. Y entonces hay matices. Pero también están las calles llenas de personas que quieren cambiar el mundo en el que vivimos en esta ciudad capital. Pero todos estamos destinados a salir a la calle y gritarle al hijo de puta que nos enteramos que tal pascual. Y los quieres matar. Y esta surrealidad matas a los fusilados del cuadro de Goya, o sería uno, o dos, en Madrid. Y la historia de nuestra urbanidad a partir de la batalla de resistencia de las personas de nuestra ciudad capital. Esto no es dificil de entender viniendo de New Barcino. Por tanto NEWMAD era fácil de

¿La primera medida que tome el presidente de gobierno para recuperar la hegemonía de la izquierda era sacar a Franco? Las cosas hay que hacerlas con otro sentimiento. No con las que Pedro Sánchez han planteado esta ley. Buscano la polarización. Que lo hace para cabrearnos.

Lo dijeron en Colón pero podríamos haber ido al Valle de los Caídos.

O gana el Madrid o no se festeja en este país.

La gente con la bandera de España.

La gente con la bandera independentista de Ticataluña.

No podría suponer que pudiera alterar los que han intentado pugnar con su diversos otros de la ciudad. Si hablamos de Falange quizás muchos de la ahora izquierda se tendrían que mirar ante el espejo por sus familias venir de aquél pasado.

¿Cómo escapar del pasado?

El dilema español ya me resultaba patético. Decidí marchar hace años de esta mierda de farsa. Y me aparté de la vida en sociedad. No pretendí cambiarla. Hasta que nos reorientamos a petar el techo de cristal. Pedro contra Pablo.

No vamos a tolerar que caliente a los hombres y las mujeres. La confontación política que se viene el 8 de marzo es injustificada contra la derecha que para a las feminazis.

El orgullo de su lucha contra las feminazis de España.

La determindad izquierda que no le gusta la libertad de expresión.

Las realidades más aberrantes se debe permitir.

Es terrible ese sentimiento. Minimizar la violencia de género. Tratar de desmontar las leyes. No se acelere usted señor don excelentísimo Óscar Árias. No se preocupan de las violaciones de los niños de parte de los padrecitos de la iglesia católica. Políticos que intentan sacar tajada. Pegar gritos no soluciona problemas. Gran éxito entre comillas. Yo no hice huelga. La mujer que no se unió a la huelga. Los hechos no estuvieron a la altura. El feminismo será transversal o no será. Y menos polarizadas.

La derecha se ha intentado quedar fuera del feminismo. Cabe un feminismo de derecho y del grupúsculo de las feminazis.

El NODO debía ser así.

Ahí la gracia.

Esa España que no se ha ido. Ole.

Ole, ole, ole.

Ole, ole, ole.

Ole, ole, ole.

Del tema del ocho eme. Ocho de marzo. Un día fundamental de las reivindicaciones de toda la sociedad. Debe cambiar el chip. No se si será de un día para otro. Parar las mujeres para parar el mundo. Huelga general. Que noten los hombres lo que movemos juntas.

Los hombres se quieren incorporar a la huelga. Y duluir el número de mujeres.

Ah. Hicieron trampa. Llevaron a su maricones.

LOL.

I just did. That’s what’s funny. You tell the joke to an American friend. Two scenarios: the fool gets is or he’s a fool. In chicks is diferent.

You are going to have to buy my book, Chicks, when I tell all about the matter.

En las democracias liberales sustentadas justamente sobre una economía de mercado es cuando las mujeres han alcanzado sus cuotas más altas de igualdad en la historia de la humanidad. Con esas políticas que diseñamos nostros, los patriarcas de las derechas mundiales.

Bienvenidos al juego de los otros.

Los otros.

La primera pelí que vi en España fue a propuesta de mi primer colega del barrio de la Sagrada Familia, Albert Roset. Dos invitados más: Ángel, de Granada, y Ladislao, de Gandia. Los Graga. Entre la comunidad autónoma de Ángel, pasando por la de Ladis, como le decíamos entonces. Cuatro capos de España reunidos en un restaurante de pizzas en donde te puedes petar de la risa con los colegas del curro. Y hablar de la vida. Ocho cojones.

Mi expresión más española realmente propia en este país sería tan sólo la representación de lo que la península representa como un todo. Y por ello la recorrí primero por su periferia. Desde la frontera con Francia.

La mujer es mucho más abierta en las relaciones sexuales. Dice lo que quiere. Esas son las grandes maestras. La amante tiene el sitio más alto en la mitología de nuestra especie. La mujer sexualizada por la liberación de sus deseos. Sexualizada por estimulación, explosión, fantasía pornográfica a chorros, para salir bien en pantalla. Yo he tenido esa formación. Pero no hay historias que cuenten con ese matíz femenino.

El squirt existe. Es un chorro explica la sexologa. Es dificil llegar a ello. A lo mejor tú y yo no lo conseguimos nunca. El chorro del porno está manipulado, dice la periodista feminista. Es como si se rompiera un globo de agua. Es una habilidad. O una cosa innata. Mujeres muy mojigatas, de técina deficiente, tenían esta situación. Puedes intentar currártelo y conseguirlo. Currártelo y no conseguirlo. Como la chaqueta masculina. No será el nuevo reto que se le impone a las mujeres. Ser como la mujer en el porno. Eso puede suceder. Pero para eso está la mujer para decir no pasa nada si no experimento nunca eso. Y tan contenta. Pero yo podría encontrar esas nueve mujeres afirmativas que no hayan nunca experimentado esto y ahora, por su propia afirmación en la búsqueda de esa nueva frontera a la que no queremos someter al resto de las mujeres. La liberación completa quizás requiere de un cierto esfuerzo colectivo de unos pocos por definir un nuevo juego emergente que lo barra todo. Que nos ponga alertas. Para un nuevo tiempo. El tiempo que nos toca vivir. A todos. Todas.

La sexualizada libertad sin elefantes dentro de la habitación.

La crisis del procés.

La crisis de Venezuela.

El despertar de Bonsonaro.

Los logros de Trump.

La 4T de Copilco 300.

Golman volvió a retirarse en la universidad pública referente de América, como si fuera Bolaño al revés. Primero se mimetizó con esa urbanidad. Y se mofó de todos. Sin importarle la fama. Sino centrarse en la literatura. En toda. Leerla. Entenderla. Comprender la humanidad de la diversidad de las historias de los insolentes que le ponían piquín a la existencia. La contribución de los diversos países. En esta urbanidad que se deja mutar. El acto capital de una ciudad que se entiende frente al mar con la necesaria empinación de nuestros montes sagrados.

Mercedes.

Podría ser la rambla.

Tengo una historia en cada rambla de la península. Y otra en cada terraza.

Lorena Verdún. La comunicación sexual de este país. Nos gustaría aprender más cosas contigo. Las enseñanzas de una mujer afirmativa con su sexualidad. Podemos hablar de tantas cosas. Presiona las piernas contra las tetas para facilitar la introducción del dedo en el ano. El más largo. Lorena mujer cómo te vas enamorar de un pene. En tu cama o en la mía. La expresvidad de una mujer que gesticula mucho y usa bien las manos. La interpretación. Teatro. Series. Películas y cortometrajes. Libros. Programas. Dudas: las mismas. Falta de deseo. No llegar al orgasmo. Las mujeres que saben de sexo dan miedo en la cama. Le dijo el loco de la colina.

La mujer afirmativa es la verdadera revelación. Y hay que estar a la algura.

Hablamos más abiertamente de la sexualidad. Han cambiado las dudas. No hay dudas de los anticonceptivos. ¿Cómo me puedo quedar embarazada? Eyaculación precoz. Disfunciones eréctiles. Los masculinos con problemitas. El orgasmo preocupa mucho a la mujer. Preguntas en torno a la relación. Como agradar. Cómo saber decir lo que quieres. Cómo soltar.

Es más fácil hoy quedar para follar que no para enamorarse. El sentimiento ya no es el primer objetivo.

Las redes sociales han facilitado algunas cosas del sexo. Pero han perjudicado conocerse en profundidad. El 8 de marzo se movilizarán las mujeres. Muchos abusos de jóvenes. Falla la educación. Muchísimo acceso a la información. En los colegios y en los institutos. Asignatura de la sexualidad y las relación emocional. Cómo tratarse como humanos. Nuestro cuerpo y el nuestro. Términos relacionados con la sexualidad. Nadie había dicho amor. Venga profe. De qué estamos hablando. Los chavales de hoy no conoce el amor.

Prende la canción del tri.

El porno es un problema muy gordo. El cerebro de un niño no está listo para entender. Los padres dejan a sus hijos con sus móviles. Sin controles parentales. El whatssap. La foto guarra. Tu hijo ve tu porno. Los niños ni los jóvenes deben aprender con porno. Genera unas expectativas brutales. Un chaval de 13 años. Siete orgamos. Pene gigante. Sexo anal. Cosas que no corresponden. Muy jóvenes y muy frustrados.

Yo fui un claretiano de educación sexual en la escuela.

Yo me dedico a esto. Talleres de sexualidad. En el cole de mi hija me dan largas. Hay colegios que sí. Talleres con tutoría. Se ve poco. Pero se podría hacer, Lorena. Talleres de sexualidad con nueve referentes de la mujer liberada sexualmente y con ganas de afirmar sexualmente a todas las mujeres.

Una agencia analógica. Encontrar pareja para conocer a alguien que te mole. Alguien que haga la psiciología de mis cosas no cubiertas. Mi mejor yo con una persona otra con quien intimaremos. Llegar a acuerdos. A orgasmos. En el momento justo. Como sucede cuando tocamos la gloria. En un espejo en el que vemos el placer del otro, porque nos interesa esa motivación.

Rajoy y el sexo.

Rufian y el sexo con Rayo: repita: condón. Preservativo. Sida.

Yo estoy en la media. Tres por semana. Cuando vamos de vacaciones. Ahí es cuando las parejas de la derecha follan. La gente se ruboriza al hablar de sexo. Es un tema taboo que se arrastra de siglos. Para que se normalice tardará un tiempecillo. Algunos estamos abiertos. Pero el resto espera junto al juicio de la Iglesia, y su referentes pederastras.

Mujeres casadas buscando sexo en la web.

Mujeres que no follan y quieren.

Infidelidad.

No creo que sea tanto.

Las carencias educativas de la juventud.

Las carencias de la gente mayor.

Lo que saben unos y otras.

Lo que te encuentras cuando eres tú el que tiene sexo.

¿Cuándo perdiste la virginidad? 16 añitos.

Las redes sociales que hay ahora para conocer gente. Ya le has preguntado un par de cosas. Sabes a dónde vas a meter la lengua.

¿Cómo ligabas antes?

¿Hay más libertad ahora?

El sexo para pasarlo bien y disfrutar. Antes para procrear. Penetración y sexo oral. Seguimos experimentando. Hacerlo en sitios públicos. Escala sexo morbo. Los clientes jóvenes. Es muy común chicos en tiendas de sexo. El placer. El amor. Los dildos tradicionales. Doble exitación. Sex shops con aspecto sórdidos. Sitios modernos y con asesoras sexuales para mujeres de las nueve nuevas capitales de un mundo nuevo: NEWEAR.

Estimuladores de clítoris. Puede gustar mucho o puede gustar cero. Cuando una mujer se toca el clitoris puede resultado molesto. Cada mujer es un bosque. Cada latido es una expresión natural de su ser.

Estimulador prostático. Orgasmos muy intensos de un hombre que estimula su ano. Un orgasmo más o menos intenso según tu nivel de… la estimulación de la penetración anal y el pene. Hombres homosexuales se meten juguetes hoy día. Un hombre que ha probado. Sabe, sabe.

Es que es mejor con el dedo.

Una experiencia maravillosa. Un actorazo. Un tío estupendo. El me entendía en directo. Y él me traducía. Una mujer que me traduce al italiano como tributo a Lorena Verdún.

Monegal y Lorena. Los programas de Lorena le habrá dado grandes noches a Monegal. El decano crítico de la tele que sólo trabaja con mujeres. El programa de Lorena era muy didáctico. Había que entender varias cosas que no nos hemos preguntado. Que nadie nos ha explicado. El programa online de Lorena Verdún. Hay variantes de programas de sexo. El de Lorena es otro arte. Ella nunca se desnudó. Usted que sufrió una orientación sexual con un claretiano como base y que luego aprendió en la calle.

Consultas con Lorena. Lorenaverdun.es. Info@lorenaverdun.com

Una vida sin pedos no tiene sentido.

Mercedes.

Imagina que te puedes permitir un mercedes. Aunque sea de segunda mano. Aunque sea del 1974.

Hay que poner paz.

Hay que coser España.

España se descosió por el camino a la estratósfera.

Lo intentó. Estaban jugando en la champions league.

Lo recuerdo.

Y luego se despeñó al precipio.

Y justo cuando iba a tocar fondo… se congeló.

Y ahí yació. Suspendida. Por los siglos de los siglos.

ALLS