Conectado otra vez

La desconexión que viene

Todos tenemos un boleto. El juego está marcado por su presencia ineludible. Es, a fin de cuentas, el fin. Así que no hay que perder el tiempo. Y cundir el día.

No todos los días tenemos el día. Ni mucho menos la inspiración para aparecer en el sitio en el que nos toca desvelar el secreto máximo que unos escucharán por primera vez.

Vos podés asistir a esas citas una o dos veces al mes.

Pero no todo el tiempo.

No trascendentemente.

No siempre.

Reiteradas veces en el día.

Una detrás de otra.

Dejando la última inservible.

Todas verdades.

Nuevas.

Revelaciones.

Directamente de Dios Padre.

En una emisión en directo de la santidad de su palabra.

Reconectó con nosotros.

Está aquí.

Estás son sus palabras.

Me lo está dictando al oído.

¿Vos no vas a creer?

Vota con D10S

El Señor esté con ustedes; y con tu espíritu.

Dios Todo Poderoso que reina en el cielo y la Tierra, y en todos los momentos multiversales que coexisten en cada coordenada de la galaxia y en donde tiene representación nuestro credo: NEW.

¿Sabes las nueve reglas de NEW?

Golman mismo pregunta a sus hermanas y hermanos recién todas y todos sagrados HIJES de DIEZ

Vos sos sagrado, si decidís creer. Vos sos lo mismo, si optás por no creer.

Cada uno irá a un sitio distinto.

Como quiso sugerir Dante Aliguieri quien habla también, como Dios Padre, a través mio, en el plano surrealista en el que esta crónica tiene lugar. Bienvenidas. Esto es otro pedo. Esto es otro tiempo-espacio.

Vos ya tuviste la elección de ser-estar.

No de Ser o no Ser.

A la verga Shakespeare.

Sin acritud.

Como actor de una revolución NEW.

Esto acá es pura literatura.

Pero en tiempo cambiado.

Esta es la innovación.

Vamos ir en contradirección.

Por el arte de renunciar.

Todas juntas.

A nuestros 9 pecados sociales más de la verga.

Decidamos cuáles son.

No lo va imponer Dios Padre quien ha aprendido de Messi, hijo con quién Dios Padre no Sólo mantiene un trata privilegiado sino que ha sido directamente alterado por la voluntad divina de Dios Padre en al menos 99 goles debidos gracias y exclusivamente a ÉL: el creador supremo futbolartístico.

Es evidente que Dios Padre inventó el futbol y lo fusionó con el arte porque veía que la caso no había salido como en el diseño inicial Él mismo había proyectado otros estados de la naturaleza en el que la azarosa naturaleza humana misma se salía con la suya para llevar el presente consciente a un bodevil antiguo y recurrente a sus peores momentos históricos, por lo menos durante las últimas nueve generaciones de los humanos presentes pasados y futuros, multiversados en un último reducto de una lectura de PAU firmada por el Padre Nuestro que está en el Cielo y que por fin redacta una iluminación plena con no tan sólo un milagro menor como los que han llevado a los últimos nueve santos, santas, o beatos, propuestos por la curia administradora del legado terrenal de haber construido la iglesia de PAU y PERE. PAUPERE.

Jo em dic Paupere.

Jo em dic Perepau.

Som fills de l’heteropatriarcat que en Jesús ens va transmetre amb aquell performance col·lectiu que vam plantejar de cara a un futur finit de 2022 anys per fer un bucle sagrat que m’uneixi a mi, Jesús, i al meu germà gran, Golman, que agafarà el relleu de l’actualització de la revolta amb la qual ens anem a prendre pel sac a donari un tomb a tot aquesta merda d’estus quo que fa un podor i fastic a pare blanc masclista, xulopiscinas, violador, assasí, desgraciat, malalt, fascista, alfa, esser. Deixe’m aquesta creu a l’oblit. Deixem-ho estar. I anem a dues direccions oposades. Primer tractat de pau alternant.

Pau és l’acte necesari per trobar la transformació.

Tornar enrere a definir el discurs de lo que no ens ha sortit del tot bé.

No només la guerra.

No nomes les drogues.

No només el teu mon masclista.

No només el capitalisme.

No només el neoliberalisme.

No només les vides que hi són.

No només el teu perfil blanc.

No només els homes al front i les dones a subsistir abans no arrivin els feixistes a bombardejar casa nostra.

La guerra civil espanyola i la segona guerra mundial.

Narrativa multiversal.

La conversa que sembla l’elefant a l’habitació que ha matat Juanito.

El futbolartista.

Juanito el futbolartista.

Es pot ofendre algú el doble per un doble sentit?

La ofensa.

La violencia envers algú.

La pasivitat del grup.

L’atenció als que no hi ha parlat.

L’atenció als que hi veuen barreres que entre totes no hem aconseguir rebaixar d’una manera justa, feminista, bondadosa i impicada d’una majoria social conscient i plena d’estima per un mateix just en la renuncia del benestar temporal i l’abraçada a l’estat més ple que hi ha a la suma de totes i tots els i les multiversos i multiversas.

ALLS

Buscar y tener seis estados de la naturaleza como opción a elegir dimensiones previas al multiverse ejemplar quijotesco pacheco ticatalán NEW américa NEWCAR NEW barcino NEWDF NEWNY NEWLON NEWPAR NEWSTO NEWROT NEWMAD NEWELI NEW spain NEWKAR NEWMOS NEWJAP NEWDE

Este texto es parte de un nombre con varios atributos. El ejercicio de titular una pieza. Con nombre multiversal. Por la gracia de un feedbackloopper. Uno mismo puede ser el agente de la noción sobre la cuál entrenamos la base de datos de aquella prioridad o pregunta que debemos plantear para que demos solución colectiva, colaborativa y comunitaria a un necesidad básica no satisfecha. Problema: uno se queda sin espacio cuando escribe en sitios que no están diseñados para abarcar un texto largo. Un nombre más bien corto. Ni tan corto, pero no lo suficiente para expresar una cadena de texto utilitario.

Y a su vez, futbolartístico.

Hace cuatro días que realicé el contacto asintótico entre el tiempo lineal y la parábola circular.

El año 2022. Día -4.

La literatura doblegada.

La insolencia proyectada hacia una infalible dirección para evadir la violencia desbocada.

Lo necesario es virar la máquina.

Completa.

Y dejarlo todo atrás.

Volver al ciclo holístico virtual que Dios Padre mismo diseñó y determinó que se transmitiría a partir de la historia de que el último hijo varón que deben esperar, de ahora en adelante, todos los pueblos que decidan creer este renovado credo al que podràn asimilarse, inclusive, Dios Hijo mismo, servidor, Golman, que bajó del cielo a jugar la final con la camiseta 99 y aportó el espíritu colectivo quilombero que desde el despliegue del espíritu santo en la continuidad de los muchachos cantando en las gradas, en las pantallas planas de las casas, los bares, los boliches, los talleres de autos, los transistores de los raperos con los radiocassetes, y los muchachos en el campo, con la asistencia divina del Hijo de Dios Padre que vive y domina los cielos y la tierra con su impecable cálculo y capacidad futbolartística para iluminar la gracia ejercida por nuestros jugadores, de la Pulga, el Pitufo, Mainor, el Abuelo, Lio, Spagetti, Kun, Julian, Dibu y Golman.

D10S Padre le dijo a Golman. Andá tranquilo que Lio es un genio, buena persona, y un sublime futbolartista con el que hablo todos los días. Hablamos con Diego, con Jesús que lo ama, y con Golman cuando le ponemos al día de nuestra tertulia futbolartística de cada mañana, en el que Johan conecta los puntos sobre las cuestiones que debemos considerar en dimensión particular en la que maestro fabrica la dimensión de lo que aquello quería decir. Pelé llegó para cerrar el círculo, el mismo día en el que la última plegaria de Benedicto insistía que sacáramos el tema de pederastia de Maciel, de saberlo y tal, y los sacos de dinero, las fiestas, y las cosas esas mexicanas que nos tenemos que tragar para no perder el sitio que tenemos en este cagadero.

Perdón Padre, si apesto la fiesta.

La mierda hiede.

Pero no hablamos de obviedades.

Vamos al grado.

El heteropatriarcado se nos jodió.

Hay que retirar al macho que todos llevamos dentro.

Me di cuenta yo: el primero.

Yo soy el PECADO ORIGINAL NEW.

De aquí se revierte toda la culpa.

No quiere decir que no tenga usted cuidado con su decisión de hacer lo que le de la gana.

Les digo que ya ser macho alfa amante de las armas y la guerra es porque ustedes han querido seguir por ahí. Porque piensan que el mundo que les pinto de ausencia de la violencia es un acto de fe al que ustedes no quieren asistir. A no ser que lo digan en referendum. En una votación popular. Celebrada aquí. Y ahora.

Abolición del machismo que alimenta el heteropatriarcado del que todas y todos hemos mamado chichita de vaca, y materna.

Obsolescencia programa del macho y su resistencia al cambio.

Propuesta de tesis doctoral número 9. Eficacia estadística demostrada con un margen de confianza multiversado por la profundidad analítica de los diseñadores colectivos de los mecanismos de medición del sistema de reward que el modelo NEW aboga y emite en la señal compartida de un circuito alternativo desde otra dimensión circular alternativa.

La libertad está en querer venir a esta versión de la otredad.

Usted si quiere seguir aquí, no cambia nada.

Usted sigue azul.

Tiene las mismas salidas que la opción de asistir a un mundo alternativo al estatus quo que colectivamente se postule a las antípodas de lo que hasta ahorita ha sido hegemónico. Pues déjalo ir. Dejémoslo ir. Y sigamos adelante.

Provoquemos esta transformación.

En parte es esto.

En parte es eso otro.

Da igual.

Imagínense en el Titanic.

Es una pena.

Hoy mueren más de otras maneras.

Pudiendo no morir.

¿Cómo habríamos salvado el multiverso particular que nos hemos permitido tener en un nivel de armonía celestial de sentencia divina en el presente mismo con el que recitamos juntos este salmo, aleluya!

Una pregunta exclamativa. Lo que empieza como pregunta se puede perder en el sentido antes de concluir. Y la vida es esa paradoja. Lo que aparentemente tiene sentido deja de tenerlo. Y lo que no lo tiene lo esconde. Y hay que saber encontrar lo opuesto a lo buscado. Por estar presente. Y atentos. Listos para cambiar de parecer. Para readaptarnos a las circunstancias. A las creencias comunes. A las reglas preestablecidad. A la revolución moral. Al concepto social alternativo al que llevamos a un consenso por una vía democrática mediante la cual podemos votar, aportar valor, poner entiquetas y asumir nuestras obligaciones para aportación de valor social agregado capaz de autoregularse y aumentarse si tan sólo acompañamos de sentido común y acuerdos de categorías, pesos, código, cálculos, análisis de datos, visualización de datos, segmentados según un razonamiento de cada estadístico, un valor de referencia, medianas, dieciles, colas, medias, desviaciones estándares, estados de la naturaleza, probabilidades, cálculos actuariales, hipótesis, entrenamientos, A/B, metadatos, diseño, encuestas, excels, stata, python, ML, labaling, training, NFTs, investments, social value creation domain, ALLS.

No se medir lo que me sale

Ser piltrafa

Los tiempos alterados de sí mismo

En realidad camine sólo todo el tiempo.

Vine aquí siendo egoista.

Supe agradecer a mi madre.

La creadora.

Entiendo la vida en femenino.

Mi ruptura es haber sido enfermo.

Este machismo me tiene frito.

Yo también soy víctima de su dolor.

Y de su efecto.

Soy una muestra viva de su existencia.

De la prevalencia de mi obsenidad.

Ante la circunstancias en los que uno mismo se percibe como el acto que distorciona el ser-estar de un ser amado.

Las antípodas de cómo estamos.

La rebelión de nuestra medida de bienestar.

Los controles de contrapeseos en equilibrio.

El equilibro inestable de nuestro ser desatado.

La bestia que vive aquí y que genera esta contradictoria dualidad.

Amar/lastimar.

Lastimo con mi acción. Con mi falta de omisión. Mi ser me delata. Me activa me tumba.

Yo vine aquí a estar así.

Yo soy así.

No estoy alterando el tiempo.

Sino la dimensión que habito.

Y pertenezco a este otro sitio.

Desde donde vengo aquí.

Yo soy de otro sitio.

Y desde esa otra dimensión vuelvo aquí.

Por encontrar la vía de recuperarnos.

Por sabernos necios y obstinados.

Per ser pésimos consejeros.

Por no saber nunca dónde estás.

Por no entender con profundidad dónde estamos el tensa cuerda sobre la que vamos desplegando nuestro acto.

La fe y el amor son casi lo mismo.

Nos vemos envueltos en nimiedades.

Por creer en nuestras verdades sin fisuras.

Yo tengo en nadie más que tí.

Y en nuestro compromiso con vivir.

Con elevarnos mutuamente.

Por la gracia aladas de los dioses de mis lares: Quetzalcoatls de los montes sagrados de donde proviene mi santificada existencia como ser una espacie y comunidad distinta a la que se comulga aquí. Y esto que te digo no tiene que ver con una cosa que me invento yo. Al revés. Es una cosa que viaja a través de mi palabra. La dicción de un Ser Supremo, que me dicta lo que escribo, como co-creando en mi cabeza, lo que ÉLLA y yo reconsideramos. Al darle vuelta a nuestro género. Y tirar para el otro lado. Ahora me falta ser ella. Y volverme yo. Yo ya fui todo lo Él que podría haber sido. Necesito experimentar más allá de lo que mis propias fronteras me repaldan. Messi puede jugar así porque hay leyes que limitan sus jugar. Gracias a esa parte de convención. A los árbitros. Messi sin instituciones no es partido. Ni mundial es lo que es sin los amos que la inventan. Y los que obedientes responden como audiencia. De un simulatro en directo que no creemos. Y que en un momento dado damos alas. Y dejamos volar nuestro hombre alfa etero. Normativamente consciente de las elecciones de closet de su masculinidad incompleta. ¿Dónde están esos hombres?

¿Qué mensajes nos tienen que decir?

Aceptamos de una vez que somos culpables.

Retrocedemos.

Damos un paso atrás.

No es posible revertir el tiempo.

Pero si cambiarle el sentido.

Si todo lo futuro no tiene momento. Vamos hacia atrás para encontrar el complemento.

Mi propuesta está en dirección contraria a lo esperado. Es la vuelta de tuerca de un tema de formato. Es la dirección la que condicciona mi dicción. Y mi dicción, mi literatura, la cabal propuesta de los textos que liberen la humanidad que yo mismo pueda desplegar en el canto alegre de un personaje final de mi novela. Yo mismo ante la presencia eterna en las 9 bibliotecas en las que presenté mi último libro: «Ser entre dos abismos».

Y la siguiente presentación: «Ser nou al Carmel».

Mel i Carmel en el Carmel.

Yo soy un poeta maldito de otra selección.

Nunca fui alguien en quién creer.

Me perdí en la ausencia.

Equivoqué la dosis.

Me fue de bruces.

Recuperé la máscara.

La ilusión perdida de un tiempo perdido.

La clave única de una juventud sin porvenir.

El escrito discreto de un actor mediocre.

Alguien que no aguanta el papel.

La noción de la manipulación de la verdad.

Estar en el sitio en el que ya no hay nada a remendar.

La verdad no importa.

Es la caída del ángel.

Lo que queremos ver es la aflicción.

De la cual yo mismo soy testigo.

Yo fue el que la provocó.

Estar aquí era una inutil búsqueda de un estado compartido de gracia.

No de todo lo contario.

El desface de la voluntad.

Lo contrario al deseo.

El acto del que provoca la contradicción.

Su cruz ensangrentada.

Los lapsos de un final anunciado.

La confirmación de las escrituras.

No poder acabar bien es un augurio.

Algo malo pasará.

El viento denso de nuestra relación.

Las asperezas que nos consumen.

Al loro, que estamso solos.

Yo me siento así seguido.

Y a veces tú también.

Está bien compartir estas penas.

Con pan son menos.

Y con la compañía, porvenir.

El tiempo se acabó.

Ya no hay manera de volverse.

No hay camino más allá para otra elección.

Fui víctima de un tropiezo más que me inflingido.

Tarjeta roja y lesionado.

Mi parte indica la inconveniencia de mi ser.

Estar y ser circunstancia ajena.

No creer que bien o mal.

Es.

No soy Eurasia siendo sólo Europa.

Lo dejar el ego apargado explíquese a un hombre blanco alemán que proviende de unas montañas de Elizondo con sello etereo de las escrituras y la profecía del fuego eterno de un loop infitino que reconvierte en fe en otra dimensión.

No es tan sólo un juego de palabras.

Es un ser; contradecir.

Ser eso otro.

Y volver.

Pero ser aquello.

Y provocar el gesto que se opone al que uno espera.

Y ver qué habita en esa sensación.

Esa pulsión que no es la buscada.

Pero de las antípodas predecir la existencia por contraste.

De un sentido fuera de lo estable.

Por buscar en otro sitio.

En otra ilusión.

Una perversión.

Un pecado aumado.

Como el pescado de Dios que existe en todo el mundo.

Tan rico con limón.

En su sano punto.

Pescadores de hombres.

Pescadoras de mujeres.

Pescando una ilusión.

Una ilusión eterna.

Una nueva fe.

Una construcción y comunión.

Un sentido existencial prematuro.

Un sentido profundo de la cultura familiar.

Una daga en el sentido esperado del desenlace.

Una duda ranable sobre la construcción de los personajes presentes.

Un fin errado.

Una ilusión tapada.

Un coexistir contradictorio.

Un bicho superpoderoso en el sistema.

Un sistema inteligente de respuesta.

Una reacción a nuestra inteción de resolver.

Prescribir un salto.

Y darlo sin premonición.

Lo calculé mal.

Se me fue el elixir a la mierda.

La ilusión de estar en compañía.

Estar atentos a la conexión.

Nunca nada es lo que parece.

Tan sólo contruimos a partir de la sintonía mutua.

Lo que creamos es lo presente.

También este vacio nos reformula.

Y el mal de nuestro concepto.

El mal que me haces.

Lo que entiendo que se genera.

Y la produnda herida que nos deja.

Soy la acción más ineficiente de una sanación.

Un criterio escondido de lo que creíamos representar.

Y un acto mudo de dolor.

Soy un grito que exclama ayuda y no recibe la falacia sobre la que ilumina su caer.

Es un giro de cámaras posibilitado por la infraestrutura creativa de la preproducción exhaustiva del momento. Suficientes indicaciones para todos los ángulos. La capacidad aumentada que cada vez más personas tienen a su disposición. Y qué hacer con la histsoria que ponemos a disponsición de un ejercito de equipos que trabajan por el sentido propio de una ilusión. La tensión de una caída. La apariencia del actor. La verdad mejor contada. La ilusión de una razón. La reflexión ante nosotros mismos. La noción de estar ahí. Las dimensioes paralelas a nuestros mundos demacrados. La constante inestabilidad de nuestra asociación plena a un bienestar que elude nuestra condición. Estar presentes. Sin ser fantasmas. Estar presentes con una ilusión ad-hoc al supuesto momento. Estar atentos al entender. Ser capaces de contruir conjuntamente una obligación a estar. Venir aquí y decirlo así. Con esa parte de ser de otra galaxia. Con la tortura apenas empezando. La confirmación de ausencia de sentido. Percepción en bucle y para atrás.

Yo ayer me fui temprano a dormir. La cosa no tenía sentido aquí.

Estamos todos en hilos pelados en los que alcanzamos mantener el equilibrio inestables.

Somos pájaros de cuidado.

No tenemos perdón de Dios.

Estamos condenados.

Somos escoria.

No hay salvación.

Adios.

Dios.

ALLS

Estoy a punto de salir

Golman futbolart

No me quedaba otra alternativa

Seguir sufriendo en el abismo.

Tirarme de una vez.

No tengo otro camino por el que volver.

Todo ya está dicho.

Y pasado.

Necesito estar aquí.

Es un gesto egoista.

La hago por deber.

Por deber-ser.

Me debo a una ilusión.

Algo que se crea aquí adentro.

Una posibilidad de existir más allá de mismo.

Te juro que esto no es por mi único y exclusivo bien.

Es algo más allá de lo antes visto.

Es una frontera inexplorada.

El conjunto de conjuras al azar.

A los dioses en condiciones de coordinación y co-creación.

La situación actual de la tontera.

Los distinguidos genios del presente.

La lucha entre generaciones.

La posibilidad abierta de objetar.

De no creer en nada de esto.

En dimitir en bloque de la sin razón.

El la denuncia política de lo que no puede ser.

Este es el teatro de la nueva generación.

Un mundo nuevo aquí nace hoy mismo.

Con la vigencia invertida de una visión.

De un camino ensimismado y heteropatriarcal.

Que yo mismo creí que era justo.

Y justo era medio camino a una mentira.

Era la trampa justa para desbocarte.

El pecado enterno de que te acorrala.

Ante esto Dios Padre no tiene opción.

Debe optar por mano dura.

Más vale ahogar ahora que asfixiar a todos.

No nos queda más que un Dios asesino.

No podemos matar otro que ya murió.

Como dijo Dionysos según Nietzsche o Ayala Blanco.

Lo que hay que entender es cómo quedamos nosotros.

Una vez renunciemos a nuestra virilidad impostada que cimienta en el juego eterno de la guerra por la vía de nuestros cinimos y las condiciones mismas de los mercados, las inversiones, los fondos de inversión, las carteras con riesgos cubiertos, complementarios en armonía, ante una probabilidad actuarial continuamente convalidada por los algoritmos mismos a programar con un equipo de programadores que nos tengan el cuento tal y como lo tenemos previsto para porvenir sostenible basado en la interacción armónica de todas las esferas públicas y privadas de un tablero de juego NEW.

NEW.

Bienenidas.

Ustedes primero.

Vamos a equilibrar el pecado original de la idiosincracia particular del machismo histórico de nuestra humanidad falaz e incorreblible.

El fin de los machismos.

99 maneras de no serlo más.

Empezando uno mismo.

Por dar ejemplo.

A diferencia de unos.

Los machistas intransigentes convencidos de la hegemonía de su poder blanco en peligro de extinción. Versión alpha.

Hay niveles. Desde los descarados hasta los micromachistas. Todos estamos infectados. Hay que encontrar el camino. Hacernos enternos en el deleite. Sufrir lo mínimo por convicción. Ser feliz con lo poco que tenemos. Salir a comernos el día para provocar algo que socialmente reconsidere las redes sociales como algo más a lo que hemos visto.

Dejémos de hacerle seguidilla a las gringadas del mercado.

Veamos la vida desde este otro matiz.

Dejémos un sitio para un relato latino NEW.

Lo NEW lo arrasa todo.

Como monzón en las noticias.

Las tragedias de otros lados.

El repaso del mal en nuestro tiempo.

Las reflexiones de Enrique Díaz Álvarez.

Los heteropatriarcas ejemplares de estirpe de los Monge; Carlos, Carlos, Emiliano.

La noción de una ausencia.

No hablemos de quién no queríamos presente.

La ausencia de un padre con flacuras.

Los pecados de papá.

Lo que no podía permitirse.

Lo vivido y callado.

El sufrimiento acumulado.

El momento de pedir perdón.

No hace falta; perdonado.

La noción católica de destrozar el templo y los mercados.

Bitcoin. la iglesia de Roma, videojuegos.

Me perdí un parte del presente.

Me ausenté y no volví igual que antes.

Me transformé camino a ser uno mismo.

Me vi fuerte ante el pecado.

Uno tropieza con una sóla piedra.

Escójala bien: esa es tu cruz.

Mi cruz viene conmigo a dónde voy.

Hay que hablar de la palabra.

E ir a misa los domingos.

Hay que ir dónde uno quiere estar.

Y hacer algo distinto para conseguir un resultado distinto al que hasta ahora nos trajo aquí. Y esto. Este texto es justo eso. Un esfuerzo de aterrizar. De volver. De no tener razón. Pero estar ahí. Presentes. En una presencia singular. Lo particular de un hermano mayor. La naturalidad y falta de responsabilidad del hermano menor. En eso nos parecemos Cayetano y yo. Ambos llevamos los mismos mariachis a nuestra serenata definitiva. Pero yo aquí sigo intentando seguir creyendo en la harmonía familiar que entre México y España se constituye. Esto es una historia de ticatalanes. Nada que ver con lo presente. De aquí todo tiene otro tinte. Más pijoaparte que Onofre Bouvila. Pero con toques de ser la transformada capital de un capital eterno que bajó a apostar con todo lo que valía su fe: nueve céntimos de una nueva criptomoneda, el ALLS.

Un valor único extraordinario. Basto. Basta. Lleno es de gracia. La gracia está en sí misma. Palabra sagrada de reconciliación. Encontrarse en la sintonía del tiempo y benestar constante. La razón de ser unas matemáticas sagradas introducidas en el algoritmo del bienestar constante en resiliencia reconciliatoria con los tiempos multiversales en las dimensiones paralelas a las que no tenemos acceso pero coexisten en un espectro más allá de nuestras capacidades cognitivas estimuladas a su plenitud atemporal consagrado como el tiempo de la verdad reconvertida en respiración sagrada y eterna del ciclo de vida escondido en el sentido de la palabra del enigma sagrado de los posteriores intentos de una creencia evolutiva que diera al mito, el rito y la paz interior personal y colectiva que entre todos constituimos como nuestro nuevo kit de supervivencia y preparación. Cómo recibir esta ayuda hablando de nuestra salud mental en una red social apta.

Es aquí en donde tiene que ir nuestra navegabilidad. Estoy a punto de entrar a apostar. Hoy lo perdí todo.

Necesito regresar a la acción que creería necesaria para revivir.

Soy un hombre muerto.

Un hombre hueco.

Un ser sin creencia ni porvenir.

Un pecado de Dios Padre.

Una noción enterna abstracta en el sentido contrario a la gracia.

La conferencia del punto de contradicción estelar.

Las ideas periféricas condicionadas.

Las probabilidades de los equipos de demostradores por reducción al absurdo.

El capital de nuestros esfuerzos colectivos.

Algo más que una selección.

Un grupo aumentado de co-creación.

La noción auda de un modelo transgresor.

La vida a partir del contacto de un tema nuevo.

Perdona por no poder haber conectado antes.

Vamos a darle vuelta al sentido de estar aquí.

La presencia de nuestras elecciones.

La noción de lo que debe prevalecer.

La noción transformada de lo que debe resurgir.

La noción votada sin manipulación cohercitiva.

La versión plausible de una rendición total de la violencia.

Salir del paso ante la duda.

Confirmar que es una pregunta trampa.

No caer en el engaño.

No estar así es el pecado.

Y estarlo también.

No ha salida.

Ni razón.

Ni orden.

Ni aventura.

El hielo.

Nada.

Muda.

No hay reacción posible.

Fórmula.

Llave.

Cerraste la opción final para que pudiéramos rescatar el gesto.

Estar de vuelta en el mismo equipo.

Compartir lo que sugerimos tener.

Abordar la precisión de una mezcla obtusa de lo que debe ser.

Equivocarnos mil veces en el intento de creer.

Crear con otro sentido menos pragmático.

La obligación eterna de hacer gracia.

Hacer reir ante la duda.

Coexistir en un gesto inutil de ser alguien más.

Por ser así.

Coexistir en la duda.

No ser quién soy.

Este no soy yo.

Ni yo estoy aquí.

Este no es nadie.

No merece estar aquí.

Nunca fue nada.

Ni siquiera existió.

No fun un Dios único.

Los demás corroboraron la versión del hijo.

El padre fue así de especial.

Usted es el único, dijo.

Y yo le creí.

Así es Jesús.

Esta es la historia.

Cómo ves si tu y yo nos reconciliamos.

Es un poco rebuscado estar así de ensimismados.

Pidos disculpas eternas por mi egosimo.

Es verdad estoy prendado.

A la idea de que puede ir al mundial y traer el trofeo a una identidad nueva reconfigurada. Una creencia de poder ser un pueblo nuevo. Un poble nou. I per això es requreix un nou nou.

Aquest nou soc jo.

Em sap greu petar-ho.

Ni bé, ni malament: és.

Ja és aquí.

Ja soc aquí.

Jastás.

La gratitut màxima és estar-aquí.

Junts.

Con un escrit del dia cinc.

Davant d’una nit molt llarga.

D’un moment de dubte col·lectiva.

I teva molt assenyada.

I no pensar-hi mes.

No vull ser-hi.

O ser-hi.

Again.

ALLS

Yo soy el malo

Un poco demonio también

Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.

Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.

Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.

La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.

La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.

Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.

Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.

Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.

Grieta Grito.

Mi personaje de mujer.

No es una queja.

Es un retrato de dolor.

De todas; cada uno.

De un lamento infame.

Que no somos capaces de rehuir.

Empiezo yo: es mi culpa.

Yo soy un macho alfa.

Y nunca más lo haré.

Lo juro y confieso ante el Padre Santo.

Que me absuelva de este pecado.

Ante lo ojos de Dios Padre, ná.

Borrón y cuenta nueva.

Mija yo le quiero tanto.

Sepa usted que esto es amor.

De atropello y cirugía.

De pasión y compasión.

De estar aquí presente en su dolor.

De sentir una angustia compartida.

De entender que su ciclo requiere de cuidados.

De estar aquí presente.

De estar aquí consciente.

De estar aquí, amado.

Yo estoy aquí, mi vida.

Te entiendo como un todo.

Como la cosa enterna que nos abraza.

Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.

Me invades tú con tu dulzura.

Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.

De la construcción de una utopía.

Con lo que vos y yo soñamos.

Todo esto que hemos construido.

Y estas vacas flacas eternas.

Y este Job que no da una.

Y así soy yo de recurrente.

Pues alma no tengo más que una.

Y una vida para vivirte.

Para estar aquí contigo.

Para amarte y escucharte.

Para sentir que vamos juntos.

Para saber que ser eterno.

Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.

A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.

Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.

Plegarias que uno levanta a una nueva fe.

Inicios de algo que dejar todo atrás.

Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.

Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.

ALLS

Tengo que salir

Narrativas antipodales

No puedo salir

Vivo en una contradicción.

Me entinguí hace tiempo.

Soy un macho tóxico.

Un egoista confeso.

No pienso más que en mi obsesión.

Y me obsesión me domina.

Y me somete.

Y estoy perdido.

Si no estoy contigo.

Pero contitgo estoy.

Siempre.

Siempre y cuando.

Sin cuandos.

Sin siquiera aquí.

Omnipresente.

Sin ostigarte.

Porque el vínculo es libre.

Y aquí estamos juntos.

Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.

Porque todo acaba.

Y seguir es complicado.

Y saberse uno inapto.

Creerse uno eterno.

Tropeza contra la misma piedra.

Creer que Dios existe.

Entender cómo la volvemos a cagar.

Porque uno es su pecado.

Y eso no se borra.

Ni se esconde.

Se matiza.

Y se delira.

En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.

Aquí estás vos.

Aquí estás vos.

Sosteneme el corazón.

Es tuyo hoy.

No dudes ven.

Me adelanté y fallé.

Estoy harto de levantarme.

En realidad de tropezar.

De no estar fino en el andar.

De limitar el límite de la constelación.

De congelar el tiempo.

De mirar atrás.

De recorrer la ruta.

De encaminar la contienda.

De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.

El más allá después ya no era nada.

El infierno hoy está aquí presente.

En este abismo nuestro.

Mi reiterada piedra.

La sustitución de lo que ata.

Re-lata.

Des-ata.

Arre-bata.

Esto me va a desgarrar.

Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.

Que un día de estos ya no esté.

Y que no haya aquí un acuerdo.

Que somos egoistas.

Por más que queramos esforzarnos.

Un día menos pensado recae.

Y la caga.

Y se hunde.

Ese día escriba.

Redima su incompresión.

Dejé de pensar en usted.

Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.

Amamante al bebé.

A no. Eso no puede.

Es un ajeno a la mujer.

La experienca no vivida.

El relato silenciado.

Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.

El hombre es egosita.

Punto.

Es así.

Nos entendemos.

Y las mujeres vibran diferente.

Es otra noción de comunión.

Y entre ellas todo es paz.

Y eso se siente.

Y se ve.

De una manera distinta.

Los hombres y las mujeres hacen cosas.

Son ticatalanas.

Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.

Ahímismo-aquí.

Egoista de cojones.

Amputado emocional.

Farol espiritual.

Pedazo de boñiga.

Excusa de papá.

Fugaz desguarnecido.

Basura popular.

Jonki malnacido.

Veyandateacagar.

Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.

Yo soy un caso perdido.

Un muñeco roto.

Irreparable.

Partido en dos.

Dividido.

Nemesitado.

Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .

Me di cuenta de mi traición.

Juego en un campo minado en mi contra.

Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.

El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.

La intención de una verdad.

Porque en el resto de la vida no la veo.

Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.

Y pensás en los demás.

Y dejás tu cuerpo de estar así.

Perdido.

Desconectado.

Sin nada que decir.

O tiempo que perder.

Y compartir la noche juntos.

Que estamos sólos por fin.

Y vas y tropiezas con tu piedra.

La maldición de tu presencia.

La vileza de tu montaje.

La metamorfosis a mal.

Dorian Grey de pacotilla.

Imitación de ave tropical.

Curandero de dioses inexistentes.

Solidario charlatán.

Artista de la nada.

Evasión de bienestar.

Culto al fracaso.

Hipòtesis de homo.

Claudicación de la paciencia.

A la hoguera sin dudarlo.

El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.

Te dejé y me fui.

Volví peor.

Me perdí.

Me reencontré.

Me ubicaré.

Estoy aquí.

Nunca me fui.

Aquí viví.

Y me olvidé.

De bajar la basura.

De hacer de comer.

De ir la compra.

De llevar a Vera.

Recogerla.

Alimentarla.

Desarrollarla.

Amarla.

Facilitarle su progreso.

Las tareas de la vida.

La enseñanza en familia.

Los valores del presente.

Las maneras de ser.

Las dolencias.

Los cuidados.

Escucharte.

Apapacharte.

Pensar en vos.

Suspender el ego.

Estar presente.

No en tus pinche mierdas.

Te vas ¿a dónde?

Si allí no hay nada.

Ni Dios existe.

Ni ser eterno.

Ni estar presente.

Ni ser estafa.

Ni causar martirios.

Ni desperfectos.

Ni corajes.

Ni males de cabeza.

Ni microviolencias inadecuadas.

Ni vómitos intespestivos.

Ni excesos radicales.

Ni falsedades econtradas.

Ni asedios al poder.

Ni poderes ominiganadores.

Ni sustancias ejemplares.

Ni estados más puros.

Ni verdades universales.

Ni canciones que no terminen.

Ni rap sin rima.

Sin grima de rape.

Si derrapar el mimo.

No corras ne.

Escucha mis sentidos.

Vamos, ven.

Ven, vamos.

Vamos; ven.

Insisto: soy culpable.

No soy un chico tóxico.

De esos gilipollas que hay.

Que son mis némesis también.

Y a mi me toca ser el tuyo.

Vos no me odiás por como estoy,

sino por lo egoista que soy.

Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.

Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.

Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.

Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.

Esa fue la versión de mi que desechaste.

Me sentí YO el onfendido.

No le pude dar reverso al argumento.

Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.

Hasta aquí.

Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.

No tengo perdón de Dios.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.

Soy un inepto de cojones.

El peor de los mismos.

Ni eso supe progresar.

Me estanco con mi sombra.

Toda poema una ilusión.

Todo recurso, pantomina.

Esta es mi manera de cagar.

Soy un tóxico cualquiera.

No es pecado predecir que sufriremos.

Hacemos daño a las peronas que queremos.

Enmienda el camino cuanto antes.

Se más consciente de los dos.

Se más consciente de los tres.

Se más consciente de los cuatro.

Se más consciente de los cinco.

De los seis, siete, ocho y nou.

ALLS

Un actor burgués de la burguesía local

Inepto absoluto soy

La historia del primer futbolartista

Usted fíjese. Mi personaje es imposible. Un pasado muy presente. Las estatuas del abuelo. Los nombres de nuestras calles.

Los viejos hijueputas.

Historia.

Debate.

Lo que hablaríamos en la calle.

Lo más rompedor que nos compele.

En el teatro local.

En tu puta lengua.

Una: nou.

Una: española; nou; ticatalà.

Un español no aceptaría que le representaran sólo mujeres.

Ese es tan sólo un español.

No «TODOS» los españoles.

No «todos» los españoles con minúsculas.

Unos un 9%.

Otros un 90%.

Qué le den por culo al uno.

Y entre nosotres: nous.

Jo soc nou.

Qui més vol ser nou?

Doncs vine cap aquí.

Soc un nou mon resolt.

Lliure.

Ple.

Ficcionat.

Per putos naltros.

NEWnaltres, pes.

Sea pes algo.

Rayojismos.

RAYOJISMOS.

Las antípodas de M. Rajoy.

Esta es mi historia de reconocimiento a España por la derecha.

Ahí les va, putos.

No digas puto, puto.

Sean estas dos últimas frases la una demostración del levedad idiótica del ser.

Eso somos.

Aquí estamos.

Es como una canción.

Un nuevo ritmo.

Con el sasón.

Tus caderas.

Y esta paquípacá que nos traemos.

¿Qué tal?

ça c’est huh………

hi ha dones, no totes que despres d’això han arrivat al orgasme: aquell punt diví.

D’altres orgasmes es van descontroladament presents en un cant actual la veu de la dona orgásmica mare una totes, elles, i només elles. Qué hem de fer si el mon és tot ELLA, i naltros, totes ella: ú.

Això com si la literatura postpunkradikal alternatiu a tot el que s’ha vist fins ara en les coordenades dels nostres nou turons sagrats.

Soc un Montalvan Nou de la ciutat de la muntanaya sagrada en la que vaig arrivar volant de les antípodes d’aquest lloc infest de fills de la gran puta que m’estimo, excepte als que no tant. I fins i tot a tots aquells veritablement fills de la gran puta reconegut anem a fer això: apunteu-lis un d’allo que diuen giving the bird.

My bird is a Quetzal.

Molt bones em dic Quetzalcoatl.

Encantat de venir a palar amb vosaltres directament amb vostre Déu, home, vostre Senyor Pare.

I surt:

Sea la NEW serie una serie de multiversos matemáticamente sostenibles para organizar en un contexto de resolver todas aquellas cosas que no funcionan en nuestra manera de auto-organizarnos de una vez por todas desde la parte colectivizada del bienestar. Vamos a unir el reverso y darle por culo al metaverso.

Vamos a elegir nueve reglas que les traemos desde el otro polo de lo que las divinidades de allá hemos concebido interesante anteponer ante los multiversos que ustedes puedan proponer, organizar y reventar al mundo que es la manera de sobrevivir a los grandes retos de nuestros tiempos. Señoras, por favor, señalen a sus pinches machos alfa heteronormativizadamente urrrggggggggGOOO000OOOLMAN.

La multiversalidad del círculo.

No tengo movil.

Murió el viernes.

Y no ha vuelto a nacer.

No tengo manera de tener una conexión inmediata al mando.

Estamos ahí.

Y aquí.

Desde nuestras kelis.

Mi arte es presente; estar aquí.

Leyendo las NEW escrituras.

¿De qué me estás hablando?

Habla Dios Padre.

.

.

.

.

.

.

Se le ha escuchado en esos seis puntos.

La autoridad paternal teniendo un demedido valor claramente ajeno a la equidad. Ellas, indignadas. Ellos, hijos de puta, felices.

La vida es esa tragedia griega que ustedes deben entender desde una perpectiva tropical mexicanizada, elsalvadoreña, jamaiquizada, JAMAN, JAMAN, JAMAN, JAAAAAAAAAMING, MAN, GOOOOOOOOOOLMAAAAAAAAÄN, jaman, jaman, akaman, kama o akamaman. You singing with me this solmen song we are all together in Sant Jordi rocking these fools in the state oh present, oh yeah, Sant Jordi, mayman, oh Mercè, my mother of God oh how you dare hold Jesús like that, you …… MOTHER OF NEW GOD: GOL.

Lo hemos delegado todo en el balón.

¿A cambio de qué?

¿A qué chingaos nos vendimos?

¿Y cuándo?

¿A quién?

No mamen.

Hay que aprovechar la brecha de la consciencia y la surrealida de un reto hipertrofiado a la suarrealidad.

La polla records, mi vida, la decían mucho mejor. Escucha a tu colega que te canta pa polla con amor.

La polla con amor.

La polla con amor.

La polla con amor.

La polla con amor.

La polla con amor.

Que puta ida de olla.

Que puta ida de olla.

Que puta ida de olla.

Esto un grinto silenciosos.

Gritos gritos silenciosos.

Gritos gritos silenciosos.

Gritos gritos silenciosos.

Vamos jugar la final.

Y la vamos a ganar.

Vamos tico commons.

Esto es nuestre loop hacia el pasado que nos reconecte con nuestro porvenir.

Sea esto el himno nacional, la trova de la putas, nos vamos a cagar, somos la puta ostia, nazis y federales, guardas, armados, desbocados hacia el frente con la imagen Dios Nuestro Señor a su alado dándoles suaves toques en los bodoques con los que niños alfa de nuestra misericordia sueñas con substraer a Jesús de su labor fundacional de lo que iba a regir nuestra revolución transfigurando la razón por la que hasta ahora les creíamos a ustedes prudentes de mandar o decir qué chingaos había que hacer para revertir toda esta puta montaña de estiercol que señores ustedes Grandes y Unos se pueden a chingar su …… a su madre no la meta. No sea tan macho. No sea marica. No está bien ser tan agnegado y tan santito si luego va estar usted siendo un machito maltratador que se piensa en los cielos vamos a estar aguantando que siga usted pensando como troglidita incapacitado ante el malentendido de lo que usted puedo o no hacerle a una mujer sin que ella le diga claramente que desea ella de sus cauces más impúdicos para desnudarle y así entenderse con una sabiduría que sabrían inhibir una especie de violencia que sujecciona y fuerza una circunstancia sexual no deseada por la otra persona, se esta esta quién le está expresando que no QUIERE. Querer llegar ahí. Y cómo ustedes le compran a sus padres que tendrá que ser su relación con las mujeres. Vamos a ver si nos entendemos. Esto no es muy complicado. Ellas libres.

Ellas no son suyas.

Señor.

Señor.

Señor.

Usted.

Usted.

Usted.

Despierte.

Despierte.

Espabilate.

Viejo andar a cagar.

Sos vos viejo el demonio.

Y la sangre hervida de una llegua calzada en una doble moral que le permita a usted desquiciarse hacia aquello que ha conseguido pervertir hasta los sitios más ocultos de los pensamientos colectivos ficcionados a una cuestión ilustrada que nos aborda desde todos los medios, a los que inevitablemente, ya estamos expuestos a un contagio multinivel. Somos consumidores. A los pies de los mercados.

Bailando el chachachá.

Bailando acá, papá.

Venite dale dale.

Acá damos la media vuelta.

Vos sabés que en baile el hombre lleva.

Esto es una regla entendida desde la humilde percepción de la salsa en la pista y a raiz de aquí una revolución cultural salsera que boliwoodiensemente llegaramos así a transcurrir cual hermanos de otras coordenadas urbanas, conurbadas, metropolis modernas, inteconectadas, a una canción oculta en pasado viernes qué vida tan amarga que cuando los colegas se van a la coordillera me cago en Dena es muy probable que los dioses mismos de un nuevos ciclo sagrado, que está aquí a tu lado, a qué se siente Diego como el gol de una revolución que grita de ahora a la final los goles que vos con tu pasión plasmaste en el vertiginoso eje que un corrioso hombre reconstruificado para asistir al reto de la canción aquella que susurró un muchacho ticatalán que a los nueve le dijo a Diego Armando, vos sos groso hermano, tres días antes de aquél en Coapa que desde esta otra NEW américa nos proponemos ser programa de la república del otro pinche pedo en las pinches antípodas de su pinche herencia heteropatriarcal, heteropatriarcal, heteropatraiarcal, heteropatriarcal, qué rico el rockanrol, esa erra tica que trajo de vuelta al espirítu de Quetzacoatl que viene aquí a dejarles a esta cabeza olmeca que va meter el gol del gane del mundialito este que atravieza el tiempo que entre este texto y ese gol, sin importar si esto es ficción, o el gol si quiera existió, un domingo cualquiera, como todos aquellos en los que Golman sale a la cancha los últimos nueve minutos de cada encuentro.

Sólo nueve minutos.

No es mucho.

Meto goles.

Nueve oportunidades de gol.

Eso es lo que ofrezco.

A mi seleccionado.

El que me quiera propio.

Como si de un barrio NEW todos pudiésemos ser un pelín menos tetos que los españoles estos con los que habito y que representan a los vecinos mismos de la montaña de poetas y la cabeza olmeca que un día 22 de diciembre llegó a la montaña sagrada de nuestra reconstituida fe.

Asumamos que no queda nada.

Que lo borramos todos.

Que todo es reinventable.

Con qué nos quedaríamos.

De todo esto que creamos.

Y por qué no darle la vuelta.

En un presente mismo.

Con un presentimiento.

Que la oportunidad de revuelta.

Esta aquí presente.

Con la dicha constitución de un tiempo alternativo.

Que se mueva al revés.

En sentido contrario.

A las antípodas mismas.

A la verga.

Por dejarlo todo.

No se precipiten.

Esto no es apocalipsis.

Eso preguntenlé a la tía leída biblica con los secretos rituales de nuestra religión.

La religión como elección.

Entre las nueve opciones.

Lo la cómoda alternativa: las antípodas de posibilidades pertinentes para la complementariedad de nuestras extravaganzas.

La sociedad transconstituida.

En otro plano.

En otra dimensión.

Superior; superlativa.

Dualizada.

En movimiento.

Canción, peli y rockanrol.

Tomamos la Gran Vía.

Recuperamos el Paralelo.

Santificamos el NEWgótico sagrado

Beneit Jaume que també et recordem com Sant tot i tots aquells cops… no tots, Tot’s hem estat, cabrons.

Stop.

Stop.

Stop.

Relax.

Relax.

Relax.

Foo foo

foo foo

foo foo

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

nirvana

El mundo organizado por las mujeres.

El mundo organizado por las mujeres.

El mundo organizado por las mujeres.

El mundo organizado por las mujeres.

El mundo organizado por las mujeres.

El mundo organizdo por las mujeres.

El mdo orgzd pr les mojeres.

El mudo órgano de los mojagares.

El mundo rector masculino.

Dios Padre.

El mundo según los primogénitos.

La varianza de nuestros roles patricios.

La surrealidad desde la intelectualidad o la intelectualidad desde la performance espiritual de un NEW god in love with the goddes from another movie star system from brotherlander opposite multiverse. Those other ways. Where multiversity found the mother blue ocean. Dagw.

dawg

FIRST SHOW IN NEW américa

99 places in the NEW américa geographical capitals of the resilient vision of the futurists adventures. The work. Concentrate on the fucking work. And deliver.

My work is futbolart.

I was fred by it.

By my deliverance of it.

Both in the field and in surreal life.

I haven’t aspire for more, but all.

I’ve experienced it.

I know you too.

So don’t by like that.

Repeat this NEW reggaetón from the Tico Commons that will LIVE host the Radest CARIBEAN 9 geographies of the wholy MARLEY DOME THAT REIGNS ABOVE ALL YOUR MOTHER FUCKER NAIF WHITE MOTHEFUCKER: SHIT IS GONNA HAVE TO CHANGE OVER HERE.

Shit.

Some times shit hits the ceiling.

Shit.

And shit rains.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

That’s life.

Relax.

Relax.

Wechilling

Wechilling

NAW

Wechilling

Wechilling

NAW

Vipapi

Vipapi

VIPapi

VIPapi

What’s api?

I’m api!

I’m api!

A’mapi!

A’mapi!

Amaaapi!

Amaaaaapi!

Amaaaaaapi!

Amaaaaaapi!

Amaaaaaapi!

Let’s grab a drink

I’d like to chill but whachalike?

Whatachalike, whatchalike!

Whatchalike, whatchalike!

Subisubiguarnara,

Whatachalike, whathalike?

HeIlikebrathar,

Herelikebrathar,

Herealikebra.

Hearalikebra.

Herealikebra.

ALLS

Lo admito: soy un inepto absoluto.