We stupid humans had to learn another way around.
That was our quest.
That a time.
Oh, what a time it was!
A time of the opposite of innocense.
Yet, we prevail.
We are staring at the eyes of the devil.
Never thought, you…
Oh, man. It’s that hard…
Oh, woman: aren’t I horney?
And that would be a good place for a phrases: the end.
Yet, I’m not that simple.
That’s it.
It’s just telling stories, right?
I wanted to show up in Sant Jordi. I did. Sort of.
De pronto faltan datos vitales estadísticos en la parte de abajo de la pantalla. Vamos a ver cosas en la pantalla. Que nos van a hablar a nosotros. A nuestra particular manera de subsitir un día más. En una puta red social que nueva que nos están intentando vender como si els rolls royce volviera a funcionar para la familia. Nos vamos al mercado; nos vamos a Sitges; nos vamos a Vilafranca; nos presentamos en Besalú; volvemos a Balmanya; bajamos en ciclotrón por los bosques del pirineo andorrano. Es resto de las montañas callaron.
Estos actos de humildad en la naturaleza no los sabemos ver. No sabemos cómo se llevan el mar y la playa. O sí. O sí. Ese «o sí» soy yo. Y de pronto otro detrás lo repite. Te están copiando. Te están llevando al más allá. A una expresión dionisiaca resuelta de la noche que nos precede: hoy dimos luz a un nuevo camino: el completo ALLS.
ALLS, señores, ALLS.
ALLS, señoras, ALLS.
Comerme los huevos, Maldini.
El análisis de RAE:
- Pérez Reverte salta y dice: yo me llevo esa tareita de evaluar la calidad literaria de este tal… cómo se llama… ¿Golman? Dicho en voz alta. Con cara de asco. Entiéndase como performance. Y guión. El hombre puede decir: sí. O también puede decir: no. Y todo bien. No nos meteríamos con el man. Que tiene su libertad de pensamiento y bienestar sobradamente merecido y henchido de fama y una prosa tal y cuál te das a la tarea de involucrarte con la cosa común. La lengua lo primero. Cómo la hablamos. Qué escribimos. Quién nos lee. Cuánto pesa nuestra obra. ¿Qué es la literatura? ¿Qué coño, de verdad? ¿Quién coño te crees que eres? ¿A qué monta tanto monta? Y nueve españoles de pura de sangre en el olimpo, semidesnudos danzando con los nueves dioses que se presentaron a la fiesta de nuestra comunión con la divinidad con la que tenemos el placer y derecho de imaginar cómo nos tratarían de estar presentes. Y en esa película enfocamos la liberación de la sociedad como un ciclo rápido al más allá. Desbordándolo todo. Moción de censura. Restart society.
- «Pam». Única línea de Mario Vargas Llosa que le llevo a ser candidato al Óscar por mejor actor secundario.
- Viejito tres.
- Viejito cuatro.
- Viejito cinco.
- Viejito seis.
- Viejito siete.
- Viejito ocho.
- Viejito nueve.
Te traigo finto.
595 fotos transferidas. Del movil Huawai a mi Mac. China-USA alliance.
Trust me: we get capitalism.
Now, this shit has gone nuts. And you and I know it.
So, the thing really is: what to do?
Tons and tons of books are sold every year. People sell stories. Ideas. Methodollogy. Instructions. Plans. Narratives. Lives. Surreality. Fiction. Novels. Poems. Games. Series. Social networks. And 99 shit like that lined up in a long long line you are going to have to go for. A really uphill quest. All the way up. And you decide to go.
You build your story right to the top. And we bring the game to a 9999 concert deal.
They paid the 9,99€ of the show. Right of this webpage. You’ve been here with me. Reading this shit. And that’s both your time and mine. And we can go on forever. Wherever I’d like the world to take a roll on the wildest side, considering the existance of the opposit out the fuck out there of what we really really mean, and most of all, feel, and way the fuck out there on the other motherfucking side of the world you we get to place two poles of society where all of you fuckers fit. Out the mother fucking out there away from me are the mean cocksucking molestors who are abusing girls and boys and girls and boys and girls and boys and girls and boys and girls… Stop, man.
Macho fuckers.
All colors.
What the fuck is up your mind?
Chill the fuck up.
Society has been transformed. We had to get you naked on the arena. And things got a little to surreal for real surrealist in the newly converted city: New Barcino.
It was the last sunday before the election night finally came to a close: we voted and they counted. And things got politically reorganized. We are on to another go at it. Another round for the joint. Another joint. Another dj. Another dance. It was what used to work in Barcelona when this shit was out up and kicking. Not like this fucking shit. This ain’t what we were all about. We had a role in society. The insolent fools liberating the completeness of the darkness round the clock. The reconnection of the light. Completed a full race all the way to Itaca. First trip back. Done.
We need something well cooked. A tale of two cities of the kind that Whitman, oh no, Dickens. Or Walden. Or Shakespeare. Or Poe. Or Kerouac. Or Bukousky. Or Woody. Or Gervais. You could go on and on citing books to read that cover the note for the English Language in terms of our collective stories, both fiction and non fiction, what we think out loud. How we are changing the world. And really, just words come out. As if how could we? Should we?
God, pron me.
That sentences had some people thinking. Others worried. Others like it, like it, like it, like it, lite it, lite it, lit it, it, I.
Imagine this: a book that makes you come. A phrase that does. Both. At the same time. At once. ALLS.
You see: holly out.
Holy.
Wholly.
Cow.
Lamb.
Cordero.
¿Quién quita el pecado del mundo?
Ojito. Ahí el poder. Ojo:
Usted ha pecado. Tranquilo. Alguien quita el pecado del mundo. Menos mal. Poneme otra.
La vida debe ser así. Asuma vida que somos bestias. Pardas. Locas. La locura es nuestro principal atributo. La locura en otras especies todavía se observa como la segregación de los raros. Como si l mainstream no llevara a otra cosa que somnolencia de pensar que somos infinitos, o lo que es lo mismo: no pensar.
Usted podría no pensar. Pero tiene que leer. Al menos para llegar hasta aquí. Y luego lo importante es qué decir y eso cómo va a generar un cambio radical que finalmente consigue el respaldo del 99% de la sociedad. Esa es la facultad que debemos tener con una solución inmaculada por la gracia divina del hermano mayor Jesúcristo, mi carnalito. Y por eso las cosas venían cambiadas. Esto se ha convertido en rap. Y vamos a cantar nuestra canción para conectar antes con los jóvenes a quienes les queremos dotar de estas herramientas. El camino es hacia arriba, y demos paso a la sagrada insolencia en tránsito de una noche de primavera en la capital del nuevo ciclo: New Barcino: la última república.
Eso es un partido político. Una idea disruptiva que provoca que todos votemos por este otro pedo. En mayor medida que lo que Pedro Sánchez consiguió de parte de un chingo de españoles: 9999999.
La séptima estructura de la serie del nueve. O de los nueve nueves sagrados. La escala emergente hacia lo más elevado que llegamos a comprender en nuestro ejercicio diario de maximalismo surrealista hiperbárico.
Hay chistes que distraen la atención de la gracia.
Generalmente no funcionan.
Pero están ahí. No. Ahí.
Y usted no lo ve. El humor es así. Se comparte o no se capta. Dos planos independientes. La dimensión de colectivos excluyentes los unos de los otros. La perfecta asintonía.
Nuestra ciudad es así. Así la hemos vivido. Así hemos sido conscientes de cómo cambiamos la vida de los demás con el mero hecho de estar ahí. De ser presentes. De compartir. De coexistir. Mientras las cosas fueron bien. No caimos despeñados por el abismo. Tranquilos. Sostengamos la respiración. Propulsemos nuestra intención particular en estos momentos para llegar a la predisposición de asistir a la gracia más divina a la que tenemos acceso: el inmediato placer de haber llegado a la cúspida del ser y del estar, para resolver el conflicto de Hamlet, y darle una solución práctica a su problema. Un aviso en una red social, Supercuidadoras, que le ayudó en en sosiego más grande que un futuro rey pueda vivir ante el acoso mortal del enemigo que prefiere mi muerte. El asedio de la existencia, o del hombre que encarna ese mal. Las pocas mujeres malévolas. La serie de Netflix con la que me estreno como director de época postcinematográfica. El tiempo surreal. Un insolente turco toma Istanbul. La sátira de la ciudad más naaquever de por aquí el este de aquí. Como si nos acercáramos al edén. O esas otras creencias paganas tan buenas que también estudiamos en el nuevo sistema público de historia del tico commons y de los pretéritos comunes que se autoreferenciaron al bien general, a su manera. Y de esos polvos, estos lodos. O la idea es esa. Mejor con cantinflismo superior. O si más huevos tiene uno, u ovarios, según se vea, como para rememorar con Chavela Vargas lo que es vivir. Al borde. Asumiendo la mutación y la transgresión de todos los límites y la convivencia con los demonios. La puerta que le abre a un tico tropical la experiencia de conversar con chamanes mexicanos mayas. Xmen. Así se hacen llamar. Quizás sin el toque marvel. Nuestra escenografía nos permitirá definirnos con nuestro propio contexto y nuestra propia ilustración en 2d, 3d, 4d, 5d, 6d, 7d, 8d y 9d. Y nos posicionamos en cada uno de esos mercados. Apareciendo en las métricas. Anticipándome al recuento. Como actuario que genera unos estados de la naturaleza perfectos, una vez más. Cómo crear productos de talla actuarial existencial. La posibilidad de las matemáticas de reestablecer el control sobre la dimensión colectiva de lo que nos gobierna. La metahistoria de nuestra ciudad, nuestro estado, nuestra comunidad de estados, nuestrs ONU, nuestra afiliación a un club, nuestra adoración a un juego, nuestra desenfrentada marcha al beat de nuestros vicios, nuestra singular manera de vivir reprimidos y apuntando el dedo hacia una culpa moral que correo las menes de quien nunca se planea darle la espalda a los mojigatos intentos de las religiones a reprimir el cuerpo propio en su totalidad, liberado, por bello, templo, la sagrada casualidad de existir, el comás de los latidos, la totalidad de los destellos de luz que entran en el agujero negro de mis ojos, con un cambio de dirección que lo revierte todo para entrar como una pared entre Messi y Alba. Yo quiero jugar en el Barça para rematar uno de esos pases de Alba y volver a escuchar el sonido de la red, y por primera vez, festejar el gol con un estadio a reventar, de un equipo que se desnudó en público, dejó la piel que habitó hassta ese día, y pasó a la historia de un nuevo club que más que un club que es más que un club: NEWFCB.
Supose you solve the riddle with this formula.
You submit a vote: we are going to take this way out.
The Ticatalan Deal.
It’s a joke. And my final one.
It’s play to be performed by current time. As we speak a language that is free.
And we make freenew.
New words into a new language.
Don’t try to compare this to 1984.
1984 was totally diferent.
You have been abdussed. Brainwash. And you haven’t yet woken up. Society is shitting all over your face. You pretend to like it. If the master demands.
Slave culture.
We can fly to moon. Check. We can send spacecrafts with plasma time frames in the parabole of course.
My mind is blowing.
I’m going to the moon again.
I’m going to the moon again.
Hold this thought about our love.
Just kiss me I have to go
Let’s not spoil the spirit of longing
As in minutes past will presence be
Present lips soul hold tight press in within.
Sex is in our mind and our bodies into one.
It’s a joy track to the top of fusing with a soul.
All this new mexican poetry poring in from the remainings of the wall.
How do we trascend the time and space in which I right now stand?
If any other coodenate of the sytem has been liberated, why ain’t that reproduction bring about the rest of us the completion of joy now, joynow.
Newlogisms that scaped to the newest and hippiest languange ever: ticatalán.
A new language that is the sum of nine. Plus all the new concepts in all nine of them, but substracted from the ancient ruling authority. Whoever that may be. Or was. Fuck off.
That’s a way to react to authority. And it could be seen as grotesque. But so is this.
A long list of Spanish regressions.
We don’t have to fall as deep as Spain. Instead we can save her from herself. And to do that, oh life in the mediterraneum with this ancient gods wondering the nights of endless quests of singular minds of the insolent kind with a special rumor that stirs the night into the idea completed of the all together one: now. Om. That connection can be delivered in a special ceremony that reminds us of the kind of complete holy meaning. Us. ALLS.
We must have a book. Every phrase that ends in ALLS:
Each one is a book.
Tons of holy books.
Belief systems in a twit.
I was closer to be a beggar than a king.
Yet, I’ve always written.
And to write is to cope.
And to see: observe.
As it is not you, who’s important: ALLS.
I take you there.
I’ll take you there.
Come with me.
Come along.
Come sweet.
Come love.
Come lust.
Come on.
Come in.
Oh, honey.
Oh, honey.
Oh, honey.
Oh, love.
Have a taste of me.
Come on.
Wisper that into my ear.
Again.
Twist your hip around like that.
Oh, like that.
Oh, you are so right.
Oh, your such a poem.
Oh, I’m so complete.
As you come nearest.
As my soul can preach.
For it’s kiss is deep.
And sweet and scream.
Oh, God… please.
Fill with ease.
So glorious.
Ancient souls.
As god’s with affirmative women who courted with the divine to twist the mind of higher creators who never dared to explore there. Where?
I am an artist on this only quest: to cope.
To do.
To don’t.
Chill, Hamlet. Chill.
That’s what every mother fucking Englishman has to realize. That sort of feeling of how are you going to resolve this particular situatión we are stuck with. Like Brexit, Ticataluña or New Spain. NEWMAD. New Barcino. NEWDF. NEWLA.
Oh, what a