Escribí el siguiente texto en un Google translator que me conectaría el español, mi lengua materna, con el euskera: la lengua proveniente de los orígines en el valle del que proviene la familia de mi padre, don Olman Elizondo Morales. Un señor con solvencia existencial impoluta, como todo el mundo en San Juan de Naranjo sabe dar fé. Al menos los que lo conocen. O han oído hablar de él. O de cualquiera de los Elizondo. Hay al menos 99 historias. 99 personas que podrían dar fe de quiénes somos: personas de bien. Como la madera de los árboles de nuestros bosques. Como la naturaleza en su sitio. La familia de mi tata salió un 9 de octubre de 1866 de Elizondo, llevándose su apellido a nuevos horizontes en las antípodas de nuestro pueblo. A refundar otra ruralidad. Y lo conseguimos. Viajamos en barco, nueve días, hasta llegar a la costa más linda que vuestra puta vida habías imaginado que jamás verían tus ojos. Sentí la brisa del mar en mi cara otra vez, como cuando divisé en lontananza aquella playa bendita, que aún mi corazón palpita con el mismo fulgor de un arrebato de pasión de la transformada Ticataluña.
Ticataluña fue siempre la solución. Y estamos aqui para dar fe. Una fe inmediata. Un nuevo orden de las cosas. Con todos sus bemoles. De pronto nos vimos ante la necesidad de repensarlo todo de NEW. Y diay, salió el pueblo de mi tata como la referencia sobre la cual podemos disponer de un sentido social de la transformación. Algo que les llegue al corazón. Algo que leer que les haga sentir que os habéis corrido. Que no follais, ostias.
Si follar dependiera de nosotros…….. coño……… verga.
No creo oportuno acabar hablando de coños y vergas en una felicitación en la que intento dar a mi padre todo aquello que le puede sugerir una historia digna para reirnos todas juntas. Nomás mi tata y yo representamos al género masculino en nuestras reuniones más íntimas. Esas historias de nuestros andares son las que nos hacen ser lo que somos. En esa intimidad que no queremos ningún malparido venga a profanar. Como la respuesta que nos pide el himno ante dicho uso verbal. Jovialidades de la lengua que nos hacen responder a ciertos textos que hasta ahora nos habían sido negados. Un acto de ocultación en toda regla. De manual. De autoayuda.
Lo cierto es que yo escribo por poner unas letras sobre el papel. Aunque este no exista. El papel. Sino que sea sólo texto en el espacio. En un espacio que no podemos asir. Uno que no existe. Que proyecta algo más allá de nuestra capacidad de perturbarlo. Un texto libre. Sin que pase por el mercado. Ni siquiera que asista a ver nunca un lector. Oh. Eso tan temido. Todo autor está desnudo. ¿Me ven?
No se preocupen. Tan sólo es una de esas historias en las que el narrador está muerto. Desde el principio lo sabemos. Yo ya no estoy. Me fui ayer. Por causas propias. Como un temido momento de debilidad en los que no accedí al botón. Y me fui. O le di al otro botón. El que me llevó al más allá. Y nunca más volví.
La vida está en el canto del pájaro que cantaba en la jaula.
Nos debemos a las literaturas de nuestros hombres blancos.
Pleitesía al patrón.
Todo ticatalán lo sabe.
Lo aprendemos a los 9.
Esta es nuestra película.
La del poble nou.
El poble 9.
Un poble numeric asimètric imperfecte, d’aquella manera espanyola de grinyolar.
L’idioma és tan transformador que n’hem d’aprendre més. D’idiomes; i del propi.
Inventar un idioma es va convertir en una especie de moda. Us tinc aquí a casa per donar-vos una mica de com aprenem a esdevenir esser humà.
Totes, i tots, heu assolit una calificació máxima: felicitats, ja sou un esser nou ple.
De res home/dona/d’altres
Soc l’autor de tot això. I vos estim.
Sóc el nou del poble nou.
Faig l’ús del nou fastigós.
Com tot lo que esdeveneix popular a la nostra estimada darrera anomenament de la nostra capital. Això, aquí, ho vam decidir naltros. You know, Naltros.
Naltros, la empresa interplanetaria más prestigiosa de los últimos nueve días. La situación hoy es la siguiente. Nos vinimos arriba. De pronto contralmos el devenir de la humanidad. De al menos un 9%.
¿Qué tanto es tantito?
Se trata de una pandemia, amigos.
Cuando digo amigos quiero decir amigas.
Pero porqué no decías amigas en vez de amigos.
A ver.
Di.
…
ÓRALE PUTO.
Ah, chingá.
¿Me acabas de llamar puto?
Ahora si vas a ver hijo de tus pinches madres.
Putazos varoniles.
La revista para los putos entre 16 y 99 años.
CALL ME NEW HEFNNER
NEWHEF
A new city. If you want to built it here, fine. If you us to built it in China, let go tomorrow.
I’ve got the team ready.
I just need 9 first class tickets.
In 9 days, we deliver.
We come every month.
For the next 9 months.
Or forever.
How does the new system work?
Stick around to first lesson in our master class: New Barcino Policies.
So the night could get longer.
And I could just go on forever.
In the opposite direction.
Away from you.
From this.
The now.
Back.
Like Michael.
With you, tonight, Michael. Please give him a hand.
The live audience, the 99 theater attendancies for the night, at the local theater, one of the nine ones in the city that were visited by the new commers commons. A brand new brand A. A sort of palindrome. You know now what I mean. Wew wouldav made it alot easier than trying to sort the r not arrivitng all the way down to be an n.
Writing.
That was it.
We are all in it.
This new hope.
The deliverance of an alternative system that just goes the fuck away from this status quo. It’s never been easier for me. But I am going to have to pull on the plug. And reduce the system as it must. To end.
To end.
My hit son in youtube.
Will consist of the 9 last seconds of my delivering a peaceful way out to call it quits. To learn to die, dammit. You have got to grow up. I think people somewhere will feel very offended about something I wrote somewhere I dunno when, but way past when. About the beginning of this fake cycle.
Really: we didn’t try.
We didn’t want to see it.
We said nothing.
What do we have really: Jordi Évole and Francisco. What else? Common. We’ve been fed horse shit in pills where both options were brown. Imagine those primaries. Taking over the New América 9 month elections quest. A deliverance of the true significance of our case in the rest of the universities of the NEW System: WEW.
WEW is a ticatalán only word. Unlike ALLS, which is the same words on all nine languages within you own take of this new global language scheme.
Enter: it’s free.
Cause it makes you free.
Let’s start the new day.
And you come along.
Nine days into the deliverance of the entire revolving system around a bird delivered to the heads of the governments of Holland and Germany. The common people from those territories giving the bird to their representatives is true beggining of a new era.
We just needed a crazy enough NEW scriptwritter. Just when Golman shows up… back into your life.
Let’s deliver the opposite.
Come on.
Who’s with me.
I plan to leave.
Things are ready.
I’ve got nine levels of fun to deliver to our collective wellbeing. I’ve left enough room on the other edge to let them have that other narrative of THEIR world. The Antipodes.
Antipodes.
The series.
It took place live.
People, free and slaves, participated.
It beat baptism 99-1.
That was the first numerical rule.
Accept the new order.
I have a plan.
Fuck hope.
Take this shit and smear it in your favorite sex toy.
I can get you from disgust, to saddness, to anger, to fear and to joy. If I tell you the truth I am brainwashing your cells. And there is no antidote. I am bigger than Star Wars. Fuck wars.
The local dinasties from town stand up to the artist from the other end. No one had ever performed in that manner in the local opera house since that unforggetable other Liceu night.
Liceu nights
A new club taking whichever classic party join from my good old Ciutat Vella. Encara el centre d’un Nou Barcino que només existeix en els perimetres de lo que va ser llavors Barcino, la nostra petita loma d’un lloc privilegiat: el turó nou.
La vall. Ningú no pren nota.
Ningú ho veu així.
Jo vaig venir de més enllà de la muntanya. I sabem lo que pobles veins significa al sud. I sabem que al nord sou diferents. I que teniu als vostres representats d’un altre moment historic que considerem com a propi, complementari potser, pero lo que va representar la visió d’un conflicte social que volia que fossin tots d’un pal que possava la violencia del conquerir a l’altra per la via militar. Amb lo que representa per un poble la creació tècnica d’uns exercits competitius, com qui juga al futbolart avui dia.
El primer mort del coronavirus: el futbol.
¿Qué es más importante: un futbolista o una enfermera?
Y nos ponemos a pensar.
Nuestras aficiones nos condicionan.
Tu puedes estar enganchado a los videojuegos, al alcohol, a las drogas, a la noche, a la cocaina, a la violencia, al machismo practicante agravoso voluntarioso y pendenciero, como unos insolentes de chaqueta pastel del Barrio de Salamanca. De toda la vida. Los putos amos. Los que alardean del poder. Y el dinero. Demostrar que eres élite. El juego del éxito. Los mamones en sus antros. La vida nocturna. Todos los que aspiran entrar. Y no entran. Ni de lejos. No huelen lo que pasa ahí. La creación de espacios esclusivos lo suficientemente caros para excluir a las clases poco pudientes. Los probres, vamos. Y se quedan tan anchos. Porque ancha es NEWCAS, antes Castilla.
La apropiación de todas las culturas.
Las ideas vanguardistas de la transformación total.
Ya.
Aquí.
Y saltas.
Le das click a la pantalla.
Es digital.
Una elección a la que puedes acceder.
No es como antes. Cuando veías la tele.
O solo eso.
Ahora te llegan memes.
Muy explicativos.
Y páginas web, güey.
Y en ellas toda la información. Y aplicaciones para todo. Sobre todo comprar. Y ser feliz, pá. Todo está pensado. Sólo que no por gente de tu generación. Ay ya pa, no te ofusques. Ustedes también son lindos. Los amamos. Y además, están en peligro de extinción. Qué sentido tienen hoy los ejercitos.
Ustedes saben que yo vengo de un país muy chiquitico en la parte más angosta de nuestro humilde continente que durante mucho tiempo habitamos los pueblos originarios del continente que ya existía desde hace tantísimos años más que vuestra insuficiente historia representa para que ustedes y nosotros nos vayamos entender en un pacto nuevo. Aquí se está moviendo todo el pedo. Vamos a negociarlo bien. Tenemos que ponernos serios en esto, Pedro.
Yo con Pedro siempre he tenido buena relación. Es un buen chico que juega al baloncesto. Qué puede ser amenzante de un chico universitario de la capital del nuevo reino de New Spain. El país tras el desplome de España.
Todo fue muy rápido. Caimos a una velocidad un 1/9 más lento que la torre sur.
Había que elegir una de las dos.
Un piedra, papel, tijera.
Las relaciones entre el terror y su compañero.
Lo que todo esto representa desde las guerras de Oriente Medio.
La clase de historia.
Péguense a la pantalla muchachos y muchacas.
Aquí van a aprender algo.
El conocimiento verdadero lo veremos en los comentarios.
Cualquier persona de cualquier coordenada del planeta, con la exactitud de un gps de distancia, podría contestar y ofrecer su propuesta de lo que representa la descripción crítica de la sociedad tras las guerras de medio oriente. Nos conviente tratar esto desde pequeños para qu enos desmilitaricemos todas juntas. Como política global. De un nuevo orden. Obvio la cúpulas querrán que no toquemos sus preciadas carteras de inversión. Pero podemos asistir a lo que otros inversores llaman mercados libres de sangre. La corresponsabilidad popular de los juegos de armas y sus dineritos al costado, para arriba y parabajo de zonas de producción capitalista del rubro provedores de las partes componentes del sumatorio de todas las armas de nuestros benefacotres países representados en la OFERTA de esta DEMANDA. Aprovechamos esta clase de historia para meter un poco de nuevas economías circulares iterantes. Ustedes verán cuando se vayan metiendo en los dispositivos y APP desde donde decidan proseguir el programa de formación incluidos en su cuata de socia. Un detalle con el feminismo que no obstante estaba más enfocado en encontrar finalmente la humillación del némesis hasta las últimas condiciones de una última lucha final. La que termina la película. Toda esa tensión entre esos dos bandos. En el minuto 99 se enfila una resolución tan necesaria en toda historia de NEWBROD, el nuevo barrio teatral de otra de las nueve NEW capitals of the Ticataluña nation.
I took time. Rome wasn’t built in one day. Ticataluña is no diferent. It takes 9 days.
Pero esta sociedad no reconoce el trabajo de un don Nadie.
Uno que viene de fuera.
Uno que vino aquí ilegalmente a trabajar.
Y se quedó.
Y que luego, se quedó sin nada.
Como le ha pasado a tanta gente.
Pero ya no hay margen.
Ya no ha sitio para más como tú.
No en el mercado de trabajo.
No en nuestra red de contactos.
No en nuestro sistema.
¿A qué te crees que estamos jugando?
La paciencia se esfumó.
Y yo me quedé solo.
Aislado conmigo mismo.
No se preocupen.
Estoy loco y bien.
Me supe digerir a pesar de todo.
Y me quedé al margen para ver lo que pasaba.
Y aquí estamos.
La rueda ha dado algunas vueltas.
Y la fortuna, escurridiza, no me ha bendecido.
Maldita suerte.
Ya no eres para mí una ilusión.
Ni tampoco esta cochina sociedad.
Nos convertimos de pronto en lo mismo que desechamos.
Nuestra basura es la metáfora de lo que somos.
Y nos quedan pocos referentes con los que ir a…
… la guerra.
Guerra a guerra sin tregua al que intente…
Los himnos bélicos del heteropatriarcado.
Ya no nos queda más que una revolución que nos contradiga.
Que lo ponga todo en las antípodas.
Lo apuesto todo a eso.
Y creo que ya no estaré sólo en esta apuesta.
Más gente confianda dudando de su porvenir.
Sus certezas de pronto se transforman en mis incertidumbres.
Bienvenidos a mi tereno.
La inestabilidad del ser postpostmoderno.
¿Qué más no quedaba?
Quizás un poema épico que emule a Altazor.
Por pensar en un contexto literario.
En un demonio que me perturbe/salve.
Por saberme parte del problema.
Y también de su resolución.
Como teniendo la llave para su desenlace.
Quizás fatal.
Pero puede que esperanzador.
Todo depende.
Todo está por verse.
La moneda en el aire.
Águila.
Sol.
Águila.
Sol.
Águila.
Sol.
Águila.
Sol.
…
Y finalmente cae.
De canto.
No puede ser.
Neta.
A estas alguras lo único que faltaba era eso.
Un sistema indefinido.
Una respuesta que se sale de los estados de la naturaleza.
Los que estudiamos actuaría sabemos de estas cosas.
Es nuestra responsabilidad responder con estas variables aleatorias.
Cuando la vida misma se a reconvertido en la esperanza del azar.
En el navegar de las incertidumbres.
En los sistemas dinámicos que nos revelan la apuesta con la manipulación.
Y aún así.
Nada.
Un corte.
La realidad entra por la puerta.
El congreso, a las 12:00 de la noche debate sobre la extensión del estado de alarma.
Me voy al directo a ver lo que dicen.
Me encuentro con la claridad de la parlamentaria de Bildu, que reprocha la comunicación bélica de la crisis sanitaria, lo mismo que la que viene después, Vehi, acaso de Esquerra Republicana, acaso de Junts Per Catalunya. Ambas hacen una intervención en la que piden lo que mucha gente entiende. Y le dice al gobierno que no le lavemos la cara al ejercito español. Que no hay necesidad de ver en medios de comunicación, cada día, a un señor dando partes en los que dicen: «Sin novedad en el frente».
¿Eso dijo?
Cagoendena.
No sabemos dónde estamos.
Otra vez aquí.
En la disputa española interminable.
La eternidad se define en la dualidad española, frente a la otra España, al pie de guerra.
España duele, cuando se es español, español, español.
Pero ahora nos dejamos de hostias y nos planteamos qué hacer.
¿Quién tiene el control?
La izquierda.
Y la clase trabajadora va a trabajar.
El virus se expande.
Por no cortar la economía.
Como se hizo en Wuhan.
Como se hizo, tarde, en Italia.
La vida sigue.
La gestión de la crisis toma a todos por sorpresa.
Que pare el mundo, que yo me bajo.
Hace años me bajé.
Esto no va conmigo.
No es mi responsabilidad.
Ya no tengo.
Ni siquiera tengo trabajo.
Ni red.
Voy camino al vacío.
Una vez más.
Hace no mucho que estaba aquí.
La vida carece de lugar para mí.
Se acaba el sistema que pensábamos idílico.
Ya en 2008 se rompió.
Algunos no quisieron ver.
Recortaron la sanidad pública.
Yo fue el primer recortado de la sanidad española.
Un socialista me cortó la cabeza.
Como a Pau.
La espada es mi símbolo de este martirio.
Y la libreta mi única salida.
Me encuentro parado sobre un balón.
No tengo más escapatoria.
El mundo me traido aquí.
Y una vez más aquí estoy.
Dispuesta a solventar mi condena.
Señorías, permitirme una última cuestión.
Yo no escogí marginarme.
Mi marginación no tiene más que un culpable: status quo.
Y no pretendo aquí hablar con bélicas palabras.
No quiero aludir a venganzas o vendetas.
No me interesa humillar a mi verdugo.
Ni tan sólo morder la mano de la beneficiencia que me da de comer.
No puedo más que dar gracias infinitas.
Por un día más.
Por saber que estoy aquí.
En esta vida sin sentido.
Ante un texto que se revela ante mi.
Como la voz de mi angustia contenida.
No quiero sentirme víctima.
Ni tampoco quiero ser un fantasma más de hotel Transilvania.
Mi reino es de otra dimensión.
Y es ahí a dónde proyecto mi intención.
Esto es algo más que una canción.
Es nomás un himno de redención.
Con el que todas accedemos al poder.
La nota final de una última revolución.
Esta vez sin ejercitos insurgentes.
Ni sangre en las calles.
Más allá de la intención de los de siempre.
Más allá de un delirio de poder.
Más allá de un silbido de la aurora.
Que giro más a nuestra vida.
Un porvenir que se extingue en solitario en un UCI.
Improvisada y montanda por profesionales que asumen un rol.
Más allá de los jefes que miran al mobil mientras la decisión la gestiona otra persona.
Eludiendo su responsabilidad, no por primera ni última vez.
Porque las clases sociales se distinguen entre profesionales.
Y no basta cumplir.
Ni huir.
La realidad se revela superada una vez más.
Tiempos así ya se habían vivido en el Hospital de la Santa Creu.
Pero esto es otro cantar.
Esta el la gloría de Pau.
Como si la paz y Pablo se dieran la mano.
Con la espada que sostiene el símbolo de mi decapitación.
Sin que ello me inhiba a escribir lo que considero necesario.
Por la unión de los pueblos.
Por la humanidad que se despierta ante la noción caduca del trabajo.
Al que no podemos, los que tienen, asistir.
El resto sale a la calle a buscarse la vida.
Pero no hay herramientas para ellos.
Ni deuda que valga.
Los bancos están pendientes de lo que les digan de arriba.
Y las apuestas no cierran.
Las probabilidades no tienen la culpa.
Ni la estadística ni la economía de la incertidumbre.
Evaluamos nuestro porvenir.
Y ya no hay más salida.
Debo salir.
Defender mis viejas tesis.
Y volver a ser quién fui.
Es por eso que estoy aquí.
Para afirmar que siempre sí.
Que mi voz no la silencia nadie.
Que ya no tengo miedo.
Que la salud pública no se toca.
Que el cielo, el purgatorio y el infierno para Dante.
Y a Dios Padre que se lo cargue el demonio.
Ahí tienen ustedes un duelo final.
Algo con lo que culminar la épica de Altazor.
Como un poema sin rimas ni tempo.
Como una epopeya desde la montaña.
Como una voz secundaria desde un barrio obrero.
Como si eso fuera posible.
Como si el deseo fuera capaz.
De revertir la dirección del vector.
Y dar la media vuelta sino temor.
A toparte en Laietana con un gris.
El pueblo vecino de Fuenteovejuna.
Esta vez redefiniendo su cultura Shelbyville.
Cuando en realidad soñabamos con Alphaville.
Ya no queda tiempo.
Ni vida.
Hay que fluir hacia la energía que nos libera.
En el fondo de esa búsqueda que nos postra ante la quimera.
Esa mascota que nos acompaña con su tedio.
Y nos atiza con sus burocracias y su sinrazón.
Atended ahora a otros cretinos.
Abrid las puertas que os ordena el porvenir.
He venido aquí en son de Pau.
Con la venia de mi hermano, Jesús.
Que a todas y a todos manda sus recuerdos.
En comunión con Dios Padre, que es Rey Emérito.
Para que os desvele un giro de fe.
Un efecto boomerang en los dogmas.
Un cataclismo universal de magnitudes Luterianas.
Dios Padre me envia como mensajero familiar de este memo:
Abandonad la fe.
No tiene sentido.
Ni la vida ni yo.
No habrá más juicio final salvo este.
Quedan todos absueltos.
Volved a empezar.
Creed en otro libro sagrado.
Como esté que os traigo aquí.
Cualquiera de mis libretas servirá.
Todos los caminos nos conducen a ALLS.
Porqué no íbamos aa asistir a la comunión final.
La fusión de los tiempos y los espacios.
La teoría unificada de todas las fuerzas.
Porque Dios Padre volvió a escoger a un hijo varón judío.
No le juzguéis porque no sabe lo que hace.
Tengo sed.
Mañana, te prometo que estarás junto a mí.
En el reino de los multiversos complejos.
En el límite del caos.
Asumiéndo la tarea social más relevante:
la liberación del tiempo y el espacio del feedbackloopper.
Mujer, ahí tienes a tu hijo.
Todo está cumplido.
Padre, una vez más, en tus manos encomiendo mi espíritu…
Diaries. You know. They keep you hooked. It’s one of my favorite things to do. Be here: writing.
You are alone.
Good.
Life is good when you conect your ideas with typing.
On a keyboard.
Guess what?
I have one here.
So I write.
No we all write.
But what’s good; what’s bad.
How good am I?
Should I come out?
I think I am good enough.
I know people.
They know people.
It’s all about a social network.
A new one.
Be this it.
You and me.
No bullshit marketing.
I am who I’ve been.
I’ve been here.
You know I have… or you don’t.
You don’t have a clue of who I am. Normal. People don’t know the whole world. Guess what? Now they do. They can know you more than you can know them. Unless you really have a great capacity to let go. And your reach out. As far as infinity goes.
But, infinity… common. Really? You fucking kidding me? The absurdity of the thought… how did you let it out? Really… I want to know.
You piss yourself off. It’s you character. Know the drill. We are all writers of this one alternative: to write fictional roles that ablazes ourselves. Out of depression. And dealing with life. The good people up there. Playing the high rollers game. The joy of the nine nicest places to dine tonight. And you are there. Somehow. Doing your shit. And people knew you. Sort of. Like a mistery man. A sort of Sugar Man from the tropical lands. You go out to fiction and imagine nine reigns. Pick nine real places you’d love to be at. And you make that place somehow a better place. Respecfully. As much one can as a visitor from way the fuck on the other side of are. Or the regular neighborgs. Who we love/hate.
I learned duality in life. Not in school. We have two hemispheres in our heads and we don’t aknowledge what each side does. Or how our brain defines us.
Two dogs bark at each other. The show their teeth. And people stare. And strangers went by public space tonight. Out here. In my streets.
The streets in my land are mine. It’s an urbanstory that turns into a long narrative in the woods of Scotland and Elizondo. I won’t be needing further mountains from the rest of Geography.
I learned about the Mont Blanc by trying to reach it in a tour my aunt thought was a good idea at the time. Go from Geneva to Mont Blanc and back in the same day. Conquering the Alps. I was going to go to Andorra and back to Raval in public transportation. make my way up the mountain high. An imposible quest. A thing I would do now. To walk to the top of the mountain from urban New Gotic heart.
Something down here is changing. I have to go. I am not welcome here. We need to go out into the mountain. And I go.
I go.
I am not just saying it.
I will go.
We all will.
And that’s a delight.
A gift.
A thing to do.
A quest to move.
Something new.
A new social revolution.
The so expected one.
Tonight.
From this new capital of the nine chosen cities: New Barcino.
There is a transparent way to choose the nine cities that were chosen with total aleatory rules.
No certainty.
Only a fair choice.
A new game.
From another angle.
Just to come to terms with time-space.
At least this once.
But we decided to change all rules.
All of them.
No sovereignty of anything.
Anarchy loop.
Oh GOD, please come…
HE never shows up.
But SHE…
…
…
…
…
…
…
…
…
…
Then she comes. As she comes.
And life is listening to better music. Better lyrics. Better ways to connect with the highest ride. A live concert in a festival where this band makes sing the song that binds us to tha soul: ALLS.
I’ve got to go take the night… with the Barcelona Superheroes!
No se ben bé com vaig arrivar aquí. Pero de sobte soc la historia d’aquest nou pais. Complerta.
Jo puc explicar una historia molt ben narrada. Pero no vull. Només pel pur estil. La proposta en sí d’un malparit que trenca amb tot. I torna a començar. Aixó está fet nois.
I les noies?
Tranquiles. Per vosaltres m’he deixat només lo més afirmatiu i sublim que sereu capaços d’emporderar. Vaig tenir la intenció de sortir-ne abans, i fer-ho tot just en el moment de les eleccions. Pero aixó implicaria trecar-ho tot de cop.
Los que queremos proteger la constitución y los que quieren poner en jaque mate a la unidad de España.
Hay que dar respuesta a todas las nueve grandes preguntas. Y nos debemos preguntar qué papel hemos hecho. Y qué rol es el indispensable de mi parte. La obligación del ser libre. Más allá de los cauces reales. Sólo queda el surrealismo, compañeras.
Y aquí es donde queríamos llegar, chicas. Es este el plan, y no decimos chicas por el mismo sentido machista que aquellos que hemos dejado allá, en la vieja España, la que huele a caña, tabaco, brea, mujido de toro en el último tercio, con una erección de Calamaro en la sombra del ruedo que sulivanta a un aficionado de sol que le choca la presencia del músico argentino-español. ¿Hace cuánto es Calamaro español? ¿Cómo nos ha cambiado? ¿Por qué no puede opinar desde argentina lo que le sala de la pinga erecta?
Nadie daba crédito que de pronto en el momento más mágico de la corrida, Andrés bajara sus pantalones y su gayumbos, mientras no perdía de vista al toro, como todos en la plaza, excepto aquellos cerca del cantautor rebelde con toques de izquierda cero anarquista y algo sí cómo los que se rebelan en 1984 y los que subsisten en la distopia de Brazil. La peli. La surrealidad de Brasil la salva de sisma ante el espejo de Bolsonaro.
No me interesa ir a un punto de conflicto con ninguno de los señoritos blancos (ahora se permite asumir a los morenos siempre y cuando acrediten su subida al los altos mundos de la high society) en sus diferentes denominaciones de origen. Si usted es blanco, no se preocupe. Ya no hay nadie más arriba. Estamos bien aquí. Alabada sea nuestra cultura.
Y ahí se quedan/quedamos tan anchos/anchas.
¿Así de inclusivo?
No es que no se pueda hablar con las feministas. Si se es feminista una esta dentro. Sos otra. Mi feminismo no está en duda: el enemigo es el macho.
Y los machos heridos se levantan. Como Calamaro.
Y los blancos heridos… aguas.
En México tenemos constancia. Y sabemos quienes son blancos estúpidamente ricos. El cómo ejercimos el poder los hombres heteros de la sociedad antes conocida como la Nueva España. Políticamente: lo que fuimos. Y ya no somos. Como si debiéramos ir hacia atrás. Y revertir nuestro pasado. La idea más alternativa que hayamos podido levantar en acto público. En todas partes. Alineado con unas elecciones presidenciales españolas. Para tocar infinitamente los huevos al poder. Y dejar claro que desde las antípodas se puede pensar justo lo contrario de lo que todo esto representa. Vosotros. Todos. Alto. Paramos. Nos vamos hacia atrás. Venir y leed conmigo. Leedme a mí. Nueve días seguidos.
¿Entras o no?
Quieres elegir qué vamos a hacer para transgerdir todas la normas. Ligeramente desfazados. Con ideas que llegan tarde. Como una canción desentonada y sin ritmo. Que de pronto te cautiva con un coro segador. A les hores ciutadans…
Y mi himno es algo así. Cada canción que escribo es como un poema a Rosalia para pretender que ella sola incendie el cosmos, otra vez. Y nos enganchamos a una canción, en directo. Lo que hay que convocar a Rosalia es cómo presentamos este espectáculo para sacar adelante una proposición alternativa de la sociedad que llega, a posta, una semana después de las elecciones. Algunas veces llego tarde.
Si se trata de escribir una última historia, la mía es esta. Hace mucho que salí y me descubrí en un juego de estar solo y crear. Y me vi en un bucle. Pleno. Ya listo. Con mis historias para intervenir la realidad. Como si uno pudiera alterar la vida de otros escribiendo. Como si escribir sirviera para algo práctico. Escribir lo que te sale directamente de la mente libre. Muy rápido. Con los dedos. Una cualidad necesaria a entender en este circuito de velocidad y competencia.
Escribir rápido es una cualidad, sine qua non.
Y con los nueve dedos.
Porque el nueve es sagrado. Ahora sí. No hay manera de escapar esta idea. Esta autoimpuesta. Como un designio del Dios Padre. Ojo. El Dios Padre nos está viendo. ¿Desde dónde? ¿Qué toma? ¿Qué fuma? ¿No fuma? No ma-mes.
Y te sales de la iglesia.
Ojo al dato. Se fue. No tiene las cadenas de la institución que te correteó de pequeño. La iglesia fue algo en nuestra niñez. Y yo lo se en carne propia. Provengo de una familia típica católica latinoamericana. Mi historia es convencional. Y a la vez es particular. Única. Irrepetible. Esta gente está muy mal. Hay que dar un paso. Y así decides la idea más absurda a la que podrías haber llegado en tus 42 años de vida: me meto en política. Y das el salto.
Vuelas.
Vacio.
No fear.
Ohhhhhhhhh.
¿Quién dice que la h es muda?
Vean este ejemplo ticatalán:
Le dice un chico de Podemos de un pelo rubio que hipnotiza mientras le cede su turno a la política de Ciudadanos que tiene delante para que además de lo que opinan de Cataluña nos cuenten otra propuesta que nos sea útil al resto de los mortales. Su diente muestra que el colmillo está protegido por una guardia pletoriana. Se puede luchar con la palabra. #todossomosjuegodetronos #cómemeloshuevosmaldini
Podría seguir con el duelo entre un tipo nuevo de podemos y una mujer afirmativa y exitosa profesionalmente con esa voz de revolucionaria de lo correcto. Los bancos alemanes. Los acreedores españoles. Podemos le pone las etiquetas de lo que el partido socialista hizo con las élites de este país, a la que ya pertenenecen algunos. El de Esquerra le pregunta si Pedro Sánchez se sentará con el partido que ganó las elecciones en Cataluña: ERC. Derogar la ley mordaza. Blindar las pensiones de Cataluña. El soberanismo catalán no está presente pero se habla del soberanismo catalán. La Cataluña a la que aspira la chica de ciudadanos es una que les permita salir a manifestarse en cualquier pueblo de Cataluña sin que no le saquen el mocho para limpiar el piso con lejía por ahí por donde se pasearon los que venían en el autobús de C’s.
Hay que pensar como guionista español. Esa era la única salida de quien vivía inmerso en la escopeta nacional. Rafael Azcona. Un artista es el único español al que se le permite entrar al surrealismo con la afirmación que se le debe dar al gesto último de nuestro potencial removedor de todas las consciencias. La salida de hoy. El club social. La sociedad resuelta. Esto es darle la vuelta. Y lo podemos hacer presentándonos a esta coalición de circunstancias de autorevelación: asumir la toma de los espacios públicos y los espacios privados para todos. Y en todos estaban todas. Y todas plenas. Llenas eran de gracia. La señora está con ustedes, y con su espíritu. Como era en aquél entonces. Ahora. Ahora. Aquí mismo. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí.
Y te corres.
El guion lo dice.
Te corres. Solo. Sola.
Tú; todas.
Y en todas debemos estar en una palabra nueva. Esa unidad mayor. Una a la que acudimos todos. ALLS.
ALLS.
Con Rivera no. Me ha quedado bastante claro.
Los que no van a las elecciones se manifiesta rápido. Los banqueros, y quién puede, levanta el teléfono. En nombre de los nueve poderes. ¿Quién tiene algo que decir? Que lo diga. Somos presos del pacto en la cúpula. ¿Cómo vamos a salir de esta ilesos? El que gana, gana. Y le dimos el poder. Los presupuestos. ¿Para qué? ¿Qué coño dijeron en su plan? ¿Qué sentido tiene el programa de cada uno con la campañita que nos dieron? La campaña nacional. No nos queda más que dar un fuerte aplauso a las nueve primeras candidaturas que han recibido el apoyo de esta foto de España. Y ahí está. No actué sobre ella. No quise manipularla. Me podrían haber perseguido como si se tratara de un Steve Bannon tropicaloso.
Puedo hacer mejores películas, campañas, proyectos, música, ediciones, libros, estratégicas, design, mítines que el buen gringo Bannon. No se equivoquen. Si yo los voy a manipular para una campaña electoral lo haré en mi propia camapaña. Con mis eleciones personales. Como si me las pudiera montar para presentarme de pronto. Aquí. En una página que yo mismo diseñé hace tiempo. Pero en secreto me fui a opinar conmigo mismo en la soledad de las afueras del sistema. Yo no soy antisistema. Yo no soy de aquí. Y ahora, de pronto, me hace de aquí. Y yo me dejo. No se cómo. No podría haber escrito una novela que explicara mis circunstancias para que fueran veraces, o cuando menos interesantes para atraer a un lector que continua leyendo hasta el final. Vótame aquí. Vótame a mí. Vamonos ya. Hacer el amor. Llegar por fin al ser pleno: ALLS.
La categoría es religión. La nueva religión. Como si pudiéramos diseñar una nueva. Como una nueva lengua. Como separatismo plausible batasuno. Comunistas trasnochados que se presentan a una elección con el plan definitivo. La última internacional. El miedo. El coco. Jubilado. Ojo. Se pueden dejar venir por la calle con sus armas de fuego. Y darte un tiro. Bye.
Pistoleros. Y una razón para buscarte. Quebrarte. Esa persecusión es el miedo final. Que te busque un Mercader para prestarte un piolet.
Pioleteros.
Los ticatalanes no podían dejar pasar la metáfora de asistir a la historia con el carisma de ser de la misma ciudad que Caridad Mercader. Y enteder su familia desde su afilicación a la revolución. La pertenencia a un ideal de un colectivo común que garantizara la igualdad en un mundo pleno y en paz. Para tener paz la guerra debe ser inconsistente. No se llega a la guerra porque los argumentos se acabaron. Las armas y sus mercados nos lo explicaron hace años que nos despertamos a la idea de que podíamos entender el juego industrial de las armas de destrucción, sin importar si másivas o no. El comercio de las armas como estadístico para correlacionar con la violencia en los diferentes puntos del narcocapitalismo. Los bancos y sus fortunas. Y los que vamos para arriba. EL juego cambiando de vasos comunicantes. Y la idea de progreso que se hace con la sensación de vivir, ya sea en un mundo paral·l3lo, o en mundo de los exitosos que salimos bien librados por nuestra propia fortuna, y lo que curramos cada día en los puestos de trabajo que nos da nuestra familia dentro del negocio familiar, o el trabajo que yo mismo fui capaz de conseguir en este mundo público-privado que de pronto nos vemos en disposición de intervenir. Por siempre.
Imagínense que llegué para sabotear el sistema. No por anarquista, que también, sino por Cryuffista. Porque entiendo la transformación del iluminado que viene de fuera. El nou del poble.
El nou del poble nou.
Jo us ufereixu una república complerta a establerta i en marxa: Ticataluña.
A Ticataluña pot viure tothom. Bueno… tothom, tothom… no fotem. Tothom no cap. Algú ho havia de dir.
Puc fer-vos reir més que en Rubianes.
Us ho dic de debó. Com qui omple nou teatres en nou dies. I canviem el mon. De cop.
Aixó és aquest projecte. I ho podem fer a partir de demá. I sortim al carrer i s’ens fa de dia. Perque ens ho podem permetre. Aquesta nit. I ho fem. Perque podem. Podem. Potser ho fem. No. Fem. Fem-ho, va. Fem un, va.
Eso es lo canta Ronald. Es sublime. La poesia de la palabra: su poder. El acto de rapear me fue eneseñado por un maestro venezolano con quién formamos parte de un grupo de soñadores: emprendedores sociales. Y grabamos una canción. Con nuestros proyectos. Yo no tengo otra cosa que ofrecer. Este es el mi último suspiro. La visión de un futuro que nos asume como somos, tal cual, pero nos da la opción de reformular las alternativas que tenemos en el sistema que nos rige. La social democracia. La democracia, solita. La monarquía constitucional. La monarquía de los comunes. Los lords. Los señores grandes de España. Las señoras y sus familias. Y la repartición de los juegos de poder en la sociedad que nos ha permitido llegar hasta aquí. En esta mezcla entre generaciones que han avanzado con su biografía, y la nuestra. La reconquista de VOX. La sexta noche te pone delante la actualidad política. Y la gente lo ve. No hay otra manera de estar enterado y tener todos los puntos de vista. Los de Salvados no lo ven así. No son de la idea de que Inda deba tener silla cada noche. Pero la Sexta Noche está pensado así: con Inda y con Maruenda. Y toda la izquierda. Como si fueran un panfleto de la izquierda. No se llama extrema izquierda a podemos no llamamos a VOX extrema derecha, dice la marquesa Esperanza Aguirre.
Yo ya soy español. Pero todavía no tengo el pasaporte. No por escribir un cantar de los cantares me van a negar el pasaporte en mi recién estrenado país.
Los Neandertales también lo hacían. Le daban la nacionalidad a homo sapiens, y luego zasca, no le daban pasaporte.
La literatura es un generador de memes infinito. Y bien escrito. Presuntamente.
¿Saben lo que han las mujeres del partido socialista? Echar a las femeninas de ciudadanos que se presentaron a la manifestación del 8 de marzo. Las mujeres, los fetos, la lucha, las interclases, la defensa económica, la disposición de mi vida, la dependencia familiar, los hijos, las fetividades, el pacto, dinero, médico, enfermera, recursos sociales, escuela, vivienda, colegio, claustro, plaza, comunidad, biblioteca, club, piscina, playa, montaña, erotismo, estado social democrático de derecho, la ausencia de violencia, las mujeres al poder, la paridad salarial, los cuidados repensados por la sociedad supercuidadora.
De los ciudaddanos. No puede venir un gobierno y quitarlas.
La educación, la sanidad y las pensiones. Exigible. Pensiones revalorizadas. Conforme al costo de la vida. Con el cálculo acturial pertinente. Y su debido debate. Con los nueve actuarios más sublimes de mi círculo de confianza.
Petarlo juntas.
Nuestro plan es este. El suyo también. Si quiere. No hace falta ni que renuncie a su voto. Usted ya votó. Este es nuestra mejor versión como sisteme político-social. España es esto. Un surrealismo con una gracia involuntaria infinita. España no tenía noción de su grandeza
Hay que conocerse a una misma. Hay que saber si somos clitorianas. Trabajalo. El machismo de los jóvenes. Preocuparse de lo que le gusta a las mujeres. Conocerla en su exploración. No es tu cosa. No eres Nacho Vidal. No todos deben follar así. Entiéndete a tí. Cristina Almeida. Sus momentos en el congreso, en tiempos de Aznar. Y ahora, en la televisión. La actualidad social. La actualidad política. Qué acaso no es lo mismo. La opinión de extraterrestre. Bajo y se quedó atrapado en nuestra surrealidad. Percibió a los discipulos de Dalí. Y su nueva religión. Ese cantar. Este cantar.
¿Debo asistir a algún lugar a presentarme para realizar un trabajo en particular?
¿Yo te votaría?
Yo gengo una propuesta. Al fin de cuentas, es as mí a quién llaman. Golman, ¿cuándo venís?, me dicen. Y yo nomás no llego. Porque yo no puedo acudir a la cita. Algo me lo impide. No tengo todas las de la ley. Soy un outsider. Es verdad que con proyecto, pero eso puede dar igual. Según su contenido. Según su cuidadosa lectura. Según el capital que se ponga detrás de esas 99 hojas.
El capital puede ser humano. Personas libres. Completas. Plenas. Como un culé hoy. Como un tipo que ha escuchado a Messi: no es momento de silvar a nadie. Aquí hay que ir todos juntos. Eso no pasaba cuando yo iba al estadio. Nadie estaría concentrado en silvar a alguien en una semifinal de una champions. Eso se lo habría gritado yo a cualquiera que me escuchara en mi zona del Camp Nou. Es esa expresión de libertad. Esa catedral. Así se va a un sitio con interés de repercutir en bien común. Uno tiene que decidir a qué clubes se apunta. Quizás no tenga suficiente dinero para acceder a los mejores clubes privados de la ciudad. Pero yo le voy a ofrecer una oferta que usted no se va a poder resistir: la revolución completa hoy. Esta noche. En nuestro garito: Mextizo.
Yo no me voy a ensuciar los pies con unas botas de futbol.
A mi me van a escuchar decir muchas cosas. Tantas, que algunas resultan mentira. Justo lo contrario. Piense en esa posibilidad.
Piense.
Vuelva a pensar.
Si le voy a escribir 99 parábolas nuevas.
Vamos a construir un libro que suplante tanto a la Biblia, como al Corán, como a la Torah. Como editorial. Como autor. Como ambas cosas a la vez. Como si se pudiera algo imposible. Porque nunca se ha visto. Una literatura que no es. Una manera de contar una historia que nunca se haya visto. Una puesta en escena extraordinaria. Un acto performativo multiversal.
Si Rajoy pudo ser presidente de España… si Pedro Sánchez puede ser presidente de España… si Messi pudo meter ese tiro libre… si Junqueres puede hacer campaña con su libertad cuestionada, acotada, por las reglas que tenemos vigentes, por nuestra propia lógica y nuestra propia vía: esto somos nosotras: un lio.
Un Lio grande. Y uno.
Ahí ya estamos dos. Lio y yo. No hace falta más para entender la grandeza absoluta del futbolarte. Jugar con Lio es lo más sublime que existe. Ya en esta parroquia hablamos de sublime todos los sublimados. Esa situación a la que llegamos con el gol. Con la victoria. Con la épica más grande de la historia… otra vez. Otra vez Messi nos mostró un gesto perfecto del futbol al máximo nivel. Esa es la gracia que se vive en comunidad en un estadio de futbol. Y uno puede estar en cualquier lado. Y sentirlo igual. Sólo que son once contra once. Y uno. El árbitro. Y uno, también, pues. Uno mismo. Ahí. Presente. Lo vió. Lo vi. Lo viste.
Cada vez que fui al Camp Nou capturé una parte sublime de nuestra historia colectiva. Y la dimensión de lo que aquí sucede se magnifica a una correlación multiversal. Y nos volvemos más complejos a través de un cambio simple. Un juego que nos propone alguien. Algo. De algún sitio sale. Hay una buena tajada en el anzuelo, y le metemos un mordisco que nos engancha. A partir de ahí. Esa es la tarea de una escritura que te forzara a vos a escribir ahora, a partir de aquí, la versión del próximo capítulo. La noción de multiversos ejemplares que se plasman en una continuación múltiple de la cuestión. De la vida misma. De los factores que nos provocan y nos llevan a tomar uno u otro camino. En plan: esta es la gracia. Ser. Estar: to be.
That’s the fucking answer, Hamlet.
You fucking wankers expect some respect from a fucking New Spaniard?
Well, rhetorical. You know. You’ve been well raised. You are the lucky studious one. The ones.
Those ones need to step up the plate,
I’m traying to ease somewhere,
I’m right in it,
how about now.
I don’t write poetry
as I feel it’s silly
to try rhyme sly
to feed crowds cry
to scare the wise guys
and let women get high but songs fly by
And wonder why
I let gruesome lies
and get by with flight.
But then I do write poetry. To contradict a thing I just said. To fall into that lie. Because I can’t hide. And I can’t let that unjustified corruptability of our system trap me with the crooked rules of a sacred creed, be it law or God.
The Estate is at stake.
That’s my trap song title.
I can sell a 999 discs of this one song I’ve yet not written.
I can continue to lie and keep writing a new song to blast.
I can imagine the live concert crowd crazy as that 3-0: Messi.
And I could fill the space of a stage in which I stand.
Silent in the dark with the light pointing at my face.
Mute I keep receiving the heat from the people asking.
And I was plane and simple: clar i ticatalá.
Un ocell que ho veu tot com Huitzilopotchtli.
Tenim un lloc aquí al cor que ha canviat de sobte.
Ha tingut a veure a lo que li va pasar al meu porter estimat: Iker.
Es gran qui potser un rival tant gram com l’Iker Casillas.
I avui potser li agradaria rebre l’escalfor que des d’aqui tenim,
cap a un rival d’un senyor de veritat del club contrari: Reial Mardir.
Mardis algunos idiotas pensaron que representaba que era Mordor.
Me gusta picar el ojo ajeno con la puta viga con la encontré la aguja que yace en la punta de la susodicha.
Mi literatura es breve. También podría ser imposible. Un suspiro. Una calada. Un momento. Un tiempo presente.
Yo consigo creer que esto es así. Ahora mismo. Mientras usted lee. Mientras usted me leé. Es una pijada. Se leé. No todos quieren leer. No todos saben. No todos tienen ese hábito. Y no es saludable.
Puede que empecemos a darnos cuenta de que nuestros hábitos no son saludables. Y que mi responsabilidad es monotorizar mis nueve hábitos vitales. Las nueve cosas que me consiguen ser un ser pleno: hoy.
Y eso debería ser un derecho multiversal. En algún punto deberíamos tener acceso a sentirnos en la plenitud de ese 3-0 para un aficionado del F.C. Barcelona. Con esa obra maestra de Messi. Un gol de tiro libre sólo puede ser un gol épico si consigue un gran vuelo del portero rendido. Un vuelo impecable que en lo aparente lo cubre todo. Pero el efecto de la parábola perfecta se cuela por tan solo ese resquicio. Y se cabla al fonde de la red por la vía exterior, hacia dentro. Como quien tiene un pene con una ligera curvatura. Un chiste machista, local y que encima nomás unos pocos, y unas otras tantas, lo entederán. De verdad. No sólo risas. NSR.
Hay cosas que cuando yo era chiquito no existían. Ni yo quería escribir. Al menos no para publicar. Para ser leído. Para conquistar un mundo nuevo. Eso sí. Abrir la puerta y presentarme en la mesa más importante de la ciudad para realizar un llamamiento colectivo final. Un tratado de Nuevo New Deal (NND). Un fake más para una campaña. Un fake con toda la intencionalidad de evadirnos de las mierdas que presentan al menos ocho de los partidos oficiales que tienen representación en nuestra marco referencial de turno: se la ciudad o toda una unión europea, que no me permite, por su propia estructura del pasado, participar en sus elecciones de aquí a menos de 9 días.
No tengo más tiempo que perder. Una obra se cierra cuando se encuentra un final lógico al que asisitr. Una idea de ciudad: comunidad. Mucho más potente ser ese personaje que entra en el mito de los políticos disruptivos futbolartistas. Esos nuevos roles que explotaron a partir de un debate general que se abre ahora mismo en el entendido de que todos debemos hacer algo que rompa con todo el diseño. Un juego de una supraexistencia.
Se trata de supraexistencialista.
Algunos lo confundieron con supremacista. Eso lo hacen seguido. Ahora mismo es más fácil que alguien fabrique una realidad alternativa de tu realidad para hundirte en la miseria y anularte como individuo. Como posibilidad de gestar una dimensión temporal paralela. Como si la insolencia fuera posible. A lo Puigdemont pero con un rockero que de verdad mole. Un poeta de verdad. Un referente más surrealista. Todos nos volvimos locos en Cadaqués. Les vamos a traer la polla sagrada. Y las artistas afirmativas de un movimiento alternativo en el que las musas escribían y se erigían afirmativamente en el lado de la historia que mejor les venía a cada una, consiguiendo así repartir la voluntad de todas las mujeres en dos unidades independientes de espacio-tiempo. Yo aprendí física en la secundaria y la prepa. Pero me lo explicaron muy bien. Me convertí en físico, químico y biólogo. Todo lo que necesitaba ser. Me convertí en escritor, en pintor y en futbolartista. Me convertí en fotógrafo, director y ensayista. Me convertí en bailarín, amante y pendenciero. Me instruí en la decencia, la paciencia y la insolencia. Me presenté a todos los exámenes y los pasé. Cuestioné maestros, injusticias y subnormales. Salté al quite de mis amigos, de las mujeres y l@s güilas. Me excité, me calmé y me vine varias veces. Me toqué yo sólo porque quería explorar mi cuerpo y hacerlo propio. Como todos. Como todas. Me trasladé a perspectivas contrarias a las que en un momento había pensado que eran pilares construidos con el tiempo finito de nuestro pasado efímero, y de pronto, se quema una catedral en una isla, se bombardea una mezquita, se derrumban torres, se decapitan reyes. ¿Qué historia la nuestra?
Europa. Oh, Europa.
Que os follen.
Se escucha distinto desde Itaca.
Aquí esa frase es un costumbrismo.
En cambio hay unos austriacos super ofendidos.
Esa ofensa a la cultura propia. Como si su aburrido concierto fuera la polla. Y lo es. Pero que os follen igualmente. Por la gracieta española gratuita. El todo gratis, ya se sabe, hizo estragos con lo que éramos. Y míranos ahora.
Se os ve el plumero.
A todas.
Y yo solo lo vi. Y me quedé prendado. A lo que sois. A esta España que me tocó observar. Mi España personal. Como Idaho para Gus Van Sant. A story that unfolds in this territory. A script that is to be played by my character: Golman. This is what you do when you can write your own movies. You get casted. You do great in the casting of being yourself inside the story. The truly funny story you are ready to perform. Photography ready. Script, ready. Actors, ready. Production, ready. Let’s do it: nine day production crew.
The first nine days. The first production. The first time out. The comming of the immediate social change. It just a matter of complexity paradoxes clashing at each other.
Golf profesional. I could be that too. It’s all about repetition. About matering the technique. Listening to someone who is telling how you are doing it wrong. Or how to improve. Listen good. And then practice. And practice. And practice. Until the next exercise. Understand the concept. Understand the drill. Redo the example exercise.
There are enough golfers in the circuit. And enough professionals in every field. We are doing good up here. We are at the top of the market. Our team in killing it. We are getting recognition. And loads of money. We are certainly a reference. A priviledged.
People earn a living. Sometimes two to three jobs. Sometimes being entrepeneurs. Sometimes being imaginative. Sometimes on the line. Sometimes, we just don’t make it. Documentary filmmaking is actually capturing this real truth. And we get to see it. Or to be in it. Our land is what we transform. The new system. Complexity. Emergence.
Over and over.
Everchanging.
As good ideas don’t last. But the pleasure we get from them is delicious full time joy. At least, for the moment. A sudden bliss. Do you feel it? Inhale.
Muchos se van del sitio en el que nacen. ¿Por qué?
Hay múltiples historias. Todas válidas razones. Escapar es la primera experiencia humana narrada: éxodo.
Un cocinero español nominado por el Nobel de la Paz. José Andrés. El tipo que sacó de las casillas a Trump. Y dió de comer a los funcionarios públicos de una administración. Dar de comer a los pocos. Dar de comer a los muchos. Sabemos alimentar a la gente. La gente que sabe lo que yo debemos asumir un ante el problema social. El problema general. La gente tiene armas. El programa culinario televisivo de muy buen nivel. Ya hay otros compañeros que lo hacen bien. Yo tuve mis añitos de televisión. La vida es corta. Esto ya lo he hecho. Pasemos a otra cosa.
Yo ya hice eso.
Mujeres triunfando en la alta cocina. Carme Roscalleda. Mundos masculinos. Socialmente a las mujeres se les debe reconocer la presión que ejercemos sobre ella. La mujer que trabaja en casa no se le reconoce. La madre trabaja fuera. Y saca la casa adelante. ¿Quién da de comer a los 9 millones de personas que somos? Las mujeres. Las que están en lo alto: una. Las mujeres, todas. Todos somos todas.
Gracias a las mujeres la sociedad se mueve.
Mover la vida de los familiares.
Merecer un salario.
Debates que un vasco reconoce que ha habido por ahí.
La izquierda, con su medio, la sexta, se afirma en inglés en voca del chef más mediático español en los Estados Unidos. Make there, you know.
With Hellen. The soft air margarita.
With Stephen Colbert talking politics.
With Trump, battling in mud.
I can make it there. I know. I have. I did.
I already did, man.
I am the only New Américan friend from Minnesota,
Paella con lo que se supone que debe ser una paella. Negocios por los rincones de todo el mundo. No vender marca españa. Producto local. Cocineros. Que quieren ir a rincones del mundo que debemos colonizar en esos nuevos mercados que José Andrés nos tienta a montar. Me gustaría abrir en Disney. Todas las cocinas del mundo representadas ahí y la española no. Están todas las cocinas del mundo y no está la ticatalana. En Nueva York con mis amigos Adrià. Un gran lugar donde la gente que quiera saber lo que es la cultura española: presente. Little Spain. Calle 14. Españoles que dejaron España. Pequeñas embajadas grastronómicas. La vecina canaria de la abuela. Banano con frijoles. O en el arroz.
La abuela sacó el banano y se sentó en la mesa de su comedor delante de esa separación de madera con unos huequitos que permitían observar quien pasaba.
Ortega Cano contra Mongolia. Los jueces españoles de Alcobendas dan la razón a Ortega Cano. No estamos dispuestos a pedir disculpa por un chiste malisto. Para una revista satírica que te venza un torero español, no cualquiera, sino al artista Ortega Cano al volante. Frente a él: un toro. O un catalán. O mejor aun: un ticatalán. El juicio de Mongolia desnuda a España. Los jueces y el Estado de Derecho. En el Tribunal Supremo. Que amerita salirse con la suya: supervivir.
La exhumación de Franco. Caso tres.
Esperen saber cuáles serán los próximos seis casos del tribunal supremo. Sin duda el mejor es el mío. El noveno. El nou.
Remover una losa de 2000 kg es complicado y puede ser peligrosos para los feligreses y personas menores que por ahí caminan, los días que se va a visitar el valle de los Caídos.
Yo estuve ahí con mi gran amigo madrileño Alejandro Lajo. No habría llevado a culaquiera. Pero a mí me llevó. Está de paso a conocer El Escorial. Es como adentrarse en una pintura. Así es España. Tan vasta y grande que multiversal.
Ya no una.
Y uno pasa nada.
Muerte a la unicidad.
Muerte a la solución única.
Muerte al maldito magnicidio del uno.
Los contrarios a la expresión más radical del 9.
El nou.
Parlava una nova llengua que alliberava tot.
I a totes.
Femeninas.
Feminas.
Totes dones.
Aixó implica la realització dels homes d’un únic performance. Fer-se dona. I punt.
I aquells nou homes ho van fer. I un jutge espanyol va dir: qué aixó que em porta senyoreta fiscal nova espanyola.
Hi van haver, o hi ha, fiscals nova espanyols?
Quant será normal pensar que es pot arrivar a assolir un estranger llatinoamericà digne de alliverar al nostre nou poble consagrat: Ticataluña.
Ticataluña existeix.
Tothom ho sap. Ara. No llavors. Es clar llavors era complicat saber si eren armes de destrucció massives! Cony, ets un felí. Un capo històric. No sectari com d’altres anarquistes. El tito Aznar. Com a nou.
Aznar deu ser un gran d’Espanya. Si no ho és encara, ho hem d’afegir, noi. I el noi pren nota. S’ha fet senyor. Qué pensa que pot fer? La familia Franco, el pobre abuelito. El elefante española. El diario punto es. Las cuentas del Prior y del Monge no han sido auditadas. La iglesia no quiere colaborar con la justicia en el caso de la pedrera de Murcia. La iglesia está instalada en la judicatura. El prior del valle de los caidos se ha negado frente a la consideración de la Conferencia Episcopal. Esta congregación. La ley interna. La ley divina. El país de los católicos. El vaticano y sus pelicanos.
Los habitantes son pelícanos que se postras en
Verkami Ortega Cano.
Okupemos patrimonio nacional.
Carmen Calvo. Vicepresidenta del Gobierno de España del mandato express de Pedro Sánchez. Si se trata de eso yo les puedo traer acá un gobierno cualquiera. Con puros emigrantes. O con nueve ministerios insolentes.
Primero pensaba.
Los Franco y su lucha.
El sarcófago del dictador.
Mongolia con terrorismo judicial. La defensa de Mongolia de parte de las periodistas mujeres que defienden en un 66% de las veces las tesis de la derecha. Y del resto de las estadísticas no hablamos. No de esas mujeres. Como si pensaran de manera equievocada. Al menos algunas veces. Sin juicio a que se equivoquen. No se equivocan. Es su opinión. Sólo que debemos solucionar lo más perentorio. Y definir qué cosas rigen nuestra vida. Partiendo de una última revolución. Que no va ser la derecha venezolana, con todo mi respeto por su lucha de cohesión popular para retomar políticamente el control de nuestro país, finalmente liberado de todos los males, y por nuestra fe en un movimiento ciudadano de los buenos buenos. Y entonces hay matices. Pero también están las calles llenas de personas que quieren cambiar el mundo en el que vivimos en esta ciudad capital. Pero todos estamos destinados a salir a la calle y gritarle al hijo de puta que nos enteramos que tal pascual. Y los quieres matar. Y esta surrealidad matas a los fusilados del cuadro de Goya, o sería uno, o dos, en Madrid. Y la historia de nuestra urbanidad a partir de la batalla de resistencia de las personas de nuestra ciudad capital. Esto no es dificil de entender viniendo de New Barcino. Por tanto NEWMAD era fácil de
¿La primera medida que tome el presidente de gobierno para recuperar la hegemonía de la izquierda era sacar a Franco? Las cosas hay que hacerlas con otro sentimiento. No con las que Pedro Sánchez han planteado esta ley. Buscano la polarización. Que lo hace para cabrearnos.
Lo dijeron en Colón pero podríamos haber ido al Valle de los Caídos.
O gana el Madrid o no se festeja en este país.
La gente con la bandera de España.
La gente con la bandera independentista de Ticataluña.
No podría suponer que pudiera alterar los que han intentado pugnar con su diversos otros de la ciudad. Si hablamos de Falange quizás muchos de la ahora izquierda se tendrían que mirar ante el espejo por sus familias venir de aquél pasado.
¿Cómo escapar del pasado?
El dilema español ya me resultaba patético. Decidí marchar hace años de esta mierda de farsa. Y me aparté de la vida en sociedad. No pretendí cambiarla. Hasta que nos reorientamos a petar el techo de cristal. Pedro contra Pablo.
No vamos a tolerar que caliente a los hombres y las mujeres. La confontación política que se viene el 8 de marzo es injustificada contra la derecha que para a las feminazis.
El orgullo de su lucha contra las feminazis de España.
La determindad izquierda que no le gusta la libertad de expresión.
Las realidades más aberrantes se debe permitir.
Es terrible ese sentimiento. Minimizar la violencia de género. Tratar de desmontar las leyes. No se acelere usted señor don excelentísimo Óscar Árias. No se preocupan de las violaciones de los niños de parte de los padrecitos de la iglesia católica. Políticos que intentan sacar tajada. Pegar gritos no soluciona problemas. Gran éxito entre comillas. Yo no hice huelga. La mujer que no se unió a la huelga. Los hechos no estuvieron a la altura. El feminismo será transversal o no será. Y menos polarizadas.
La derecha se ha intentado quedar fuera del feminismo. Cabe un feminismo de derecho y del grupúsculo de las feminazis.
El NODO debía ser así.
Ahí la gracia.
Esa España que no se ha ido. Ole.
Ole, ole, ole.
Ole, ole, ole.
Ole, ole, ole.
Del tema del ocho eme. Ocho de marzo. Un día fundamental de las reivindicaciones de toda la sociedad. Debe cambiar el chip. No se si será de un día para otro. Parar las mujeres para parar el mundo. Huelga general. Que noten los hombres lo que movemos juntas.
Los hombres se quieren incorporar a la huelga. Y duluir el número de mujeres.
Ah. Hicieron trampa. Llevaron a su maricones.
LOL.
I just did. That’s what’s funny. You tell the joke to an American friend. Two scenarios: the fool gets is or he’s a fool. In chicks is diferent.
You are going to have to buy my book, Chicks, when I tell all about the matter.
En las democracias liberales sustentadas justamente sobre una economía de mercado es cuando las mujeres han alcanzado sus cuotas más altas de igualdad en la historia de la humanidad. Con esas políticas que diseñamos nostros, los patriarcas de las derechas mundiales.
Bienvenidos al juego de los otros.
Los otros.
La primera pelí que vi en España fue a propuesta de mi primer colega del barrio de la Sagrada Familia, Albert Roset. Dos invitados más: Ángel, de Granada, y Ladislao, de Gandia. Los Graga. Entre la comunidad autónoma de Ángel, pasando por la de Ladis, como le decíamos entonces. Cuatro capos de España reunidos en un restaurante de pizzas en donde te puedes petar de la risa con los colegas del curro. Y hablar de la vida. Ocho cojones.
Mi expresión más española realmente propia en este país sería tan sólo la representación de lo que la península representa como un todo. Y por ello la recorrí primero por su periferia. Desde la frontera con Francia.
La mujer es mucho más abierta en las relaciones sexuales. Dice lo que quiere. Esas son las grandes maestras. La amante tiene el sitio más alto en la mitología de nuestra especie. La mujer sexualizada por la liberación de sus deseos. Sexualizada por estimulación, explosión, fantasía pornográfica a chorros, para salir bien en pantalla. Yo he tenido esa formación. Pero no hay historias que cuenten con ese matíz femenino.
El squirt existe. Es un chorro explica la sexologa. Es dificil llegar a ello. A lo mejor tú y yo no lo conseguimos nunca. El chorro del porno está manipulado, dice la periodista feminista. Es como si se rompiera un globo de agua. Es una habilidad. O una cosa innata. Mujeres muy mojigatas, de técina deficiente, tenían esta situación. Puedes intentar currártelo y conseguirlo. Currártelo y no conseguirlo. Como la chaqueta masculina. No será el nuevo reto que se le impone a las mujeres. Ser como la mujer en el porno. Eso puede suceder. Pero para eso está la mujer para decir no pasa nada si no experimento nunca eso. Y tan contenta. Pero yo podría encontrar esas nueve mujeres afirmativas que no hayan nunca experimentado esto y ahora, por su propia afirmación en la búsqueda de esa nueva frontera a la que no queremos someter al resto de las mujeres. La liberación completa quizás requiere de un cierto esfuerzo colectivo de unos pocos por definir un nuevo juego emergente que lo barra todo. Que nos ponga alertas. Para un nuevo tiempo. El tiempo que nos toca vivir. A todos. Todas.
La sexualizada libertad sin elefantes dentro de la habitación.
La crisis del procés.
La crisis de Venezuela.
El despertar de Bonsonaro.
Los logros de Trump.
La 4T de Copilco 300.
Golman volvió a retirarse en la universidad pública referente de América, como si fuera Bolaño al revés. Primero se mimetizó con esa urbanidad. Y se mofó de todos. Sin importarle la fama. Sino centrarse en la literatura. En toda. Leerla. Entenderla. Comprender la humanidad de la diversidad de las historias de los insolentes que le ponían piquín a la existencia. La contribución de los diversos países. En esta urbanidad que se deja mutar. El acto capital de una ciudad que se entiende frente al mar con la necesaria empinación de nuestros montes sagrados.
Mercedes.
Podría ser la rambla.
Tengo una historia en cada rambla de la península. Y otra en cada terraza.
Lorena Verdún. La comunicación sexual de este país. Nos gustaría aprender más cosas contigo. Las enseñanzas de una mujer afirmativa con su sexualidad. Podemos hablar de tantas cosas. Presiona las piernas contra las tetas para facilitar la introducción del dedo en el ano. El más largo. Lorena mujer cómo te vas enamorar de un pene. En tu cama o en la mía. La expresvidad de una mujer que gesticula mucho y usa bien las manos. La interpretación. Teatro. Series. Películas y cortometrajes. Libros. Programas. Dudas: las mismas. Falta de deseo. No llegar al orgasmo. Las mujeres que saben de sexo dan miedo en la cama. Le dijo el loco de la colina.
La mujer afirmativa es la verdadera revelación. Y hay que estar a la algura.
Hablamos más abiertamente de la sexualidad. Han cambiado las dudas. No hay dudas de los anticonceptivos. ¿Cómo me puedo quedar embarazada? Eyaculación precoz. Disfunciones eréctiles. Los masculinos con problemitas. El orgasmo preocupa mucho a la mujer. Preguntas en torno a la relación. Como agradar. Cómo saber decir lo que quieres. Cómo soltar.
Es más fácil hoy quedar para follar que no para enamorarse. El sentimiento ya no es el primer objetivo.
Las redes sociales han facilitado algunas cosas del sexo. Pero han perjudicado conocerse en profundidad. El 8 de marzo se movilizarán las mujeres. Muchos abusos de jóvenes. Falla la educación. Muchísimo acceso a la información. En los colegios y en los institutos. Asignatura de la sexualidad y las relación emocional. Cómo tratarse como humanos. Nuestro cuerpo y el nuestro. Términos relacionados con la sexualidad. Nadie había dicho amor. Venga profe. De qué estamos hablando. Los chavales de hoy no conoce el amor.
Prende la canción del tri.
El porno es un problema muy gordo. El cerebro de un niño no está listo para entender. Los padres dejan a sus hijos con sus móviles. Sin controles parentales. El whatssap. La foto guarra. Tu hijo ve tu porno. Los niños ni los jóvenes deben aprender con porno. Genera unas expectativas brutales. Un chaval de 13 años. Siete orgamos. Pene gigante. Sexo anal. Cosas que no corresponden. Muy jóvenes y muy frustrados.
Yo fui un claretiano de educación sexual en la escuela.
Yo me dedico a esto. Talleres de sexualidad. En el cole de mi hija me dan largas. Hay colegios que sí. Talleres con tutoría. Se ve poco. Pero se podría hacer, Lorena. Talleres de sexualidad con nueve referentes de la mujer liberada sexualmente y con ganas de afirmar sexualmente a todas las mujeres.
Una agencia analógica. Encontrar pareja para conocer a alguien que te mole. Alguien que haga la psiciología de mis cosas no cubiertas. Mi mejor yo con una persona otra con quien intimaremos. Llegar a acuerdos. A orgasmos. En el momento justo. Como sucede cuando tocamos la gloria. En un espejo en el que vemos el placer del otro, porque nos interesa esa motivación.
Rajoy y el sexo.
Rufian y el sexo con Rayo: repita: condón. Preservativo. Sida.
Yo estoy en la media. Tres por semana. Cuando vamos de vacaciones. Ahí es cuando las parejas de la derecha follan. La gente se ruboriza al hablar de sexo. Es un tema taboo que se arrastra de siglos. Para que se normalice tardará un tiempecillo. Algunos estamos abiertos. Pero el resto espera junto al juicio de la Iglesia, y su referentes pederastras.
Mujeres casadas buscando sexo en la web.
Mujeres que no follan y quieren.
Infidelidad.
No creo que sea tanto.
Las carencias educativas de la juventud.
Las carencias de la gente mayor.
Lo que saben unos y otras.
Lo que te encuentras cuando eres tú el que tiene sexo.
¿Cuándo perdiste la virginidad? 16 añitos.
Las redes sociales que hay ahora para conocer gente. Ya le has preguntado un par de cosas. Sabes a dónde vas a meter la lengua.
¿Cómo ligabas antes?
¿Hay más libertad ahora?
El sexo para pasarlo bien y disfrutar. Antes para procrear. Penetración y sexo oral. Seguimos experimentando. Hacerlo en sitios públicos. Escala sexo morbo. Los clientes jóvenes. Es muy común chicos en tiendas de sexo. El placer. El amor. Los dildos tradicionales. Doble exitación. Sex shops con aspecto sórdidos. Sitios modernos y con asesoras sexuales para mujeres de las nueve nuevas capitales de un mundo nuevo: NEWEAR.
Estimuladores de clítoris. Puede gustar mucho o puede gustar cero. Cuando una mujer se toca el clitoris puede resultado molesto. Cada mujer es un bosque. Cada latido es una expresión natural de su ser.
Estimulador prostático. Orgasmos muy intensos de un hombre que estimula su ano. Un orgasmo más o menos intenso según tu nivel de… la estimulación de la penetración anal y el pene. Hombres homosexuales se meten juguetes hoy día. Un hombre que ha probado. Sabe, sabe.
Es que es mejor con el dedo.
Una experiencia maravillosa. Un actorazo. Un tío estupendo. El me entendía en directo. Y él me traducía. Una mujer que me traduce al italiano como tributo a Lorena Verdún.
Monegal y Lorena. Los programas de Lorena le habrá dado grandes noches a Monegal. El decano crítico de la tele que sólo trabaja con mujeres. El programa de Lorena era muy didáctico. Había que entender varias cosas que no nos hemos preguntado. Que nadie nos ha explicado. El programa online de Lorena Verdún. Hay variantes de programas de sexo. El de Lorena es otro arte. Ella nunca se desnudó. Usted que sufrió una orientación sexual con un claretiano como base y que luego aprendió en la calle.
Consultas con Lorena. Lorenaverdun.es. Info@lorenaverdun.com
Una vida sin pedos no tiene sentido.
Mercedes.
Imagina que te puedes permitir un mercedes. Aunque sea de segunda mano. Aunque sea del 1974.
Hay que poner paz.
Hay que coser España.
España se descosió por el camino a la estratósfera.
Lo intentó. Estaban jugando en la champions league.
Lo recuerdo.
Y luego se despeñó al precipio.
Y justo cuando iba a tocar fondo… se congeló.
Y ahí yació. Suspendida. Por los siglos de los siglos.
So you have choices. You follow the herd of Corderos. Corderos de Dios. Los últimos legionarios de Cristo y su hermano mayor, Eliseo. Que vino. Justo está aquí. Conozcan ustedes a Eliseo. A este no lo vamos a matar. ¿Verdad, hermanos?
Ninguna mujer querrá matarlo. Sólo los hombres del poder abducido con violencia. Los violentos salvajes. La perdición de la razón social de los pacíficos vs meléficos. Como si Malificent fuera nuestra madre. Porque somos más bien monstruos de ficción. Eso que Antonio les cantó a los españoles y el resto del mundo escuchó. Lucha de gigantes. Luz. El arte de uno que nos transformó con la sutiliza de la músicalización de poesía. O culturilla popular para hacernos sentir alguien. Como si la música nos redimiera. Como si no fuera un juego. Y todos artistas.
Sociedad de artistas.
Una sociedad resuelta. No más debates ni preocupaciones de gilipollas. Final de vía. Se baja uno como si fuera de Extremadura. Los incidentes pasan. El problema es cuando la desanteció encumbre lo crutes que hemos sido. Nuestras vergüenzas expuestas. Rey, vos primero.
Yo no voy de broma. No era de aquí hasta hace dos días. Y nunca tuve derecho de opinar, o sí, pero preferí guardármelo. Retener mi voz. Contención. Como un ejercicio de sexualidad tántrica en la escuela pública. Extracurricular para padres, primos y tías. Obrio primas. Y tíos. Salvo subnormales. Nor reservamos el derecho de pichasearnos a manados confundidos con los conceptos básicos del respeto al cuerpo ajeno. Punto. Punto pelota. Para que tengás la bolita, boludo.
Hay que hablarle clarito a un cabrón cuando se está criando a un amigo que todavía es gilipollas. No se trata de claudicar. Se trata de dejar que sigan siéndolo. Por gilipollas. Como si les pudiéramos evitar la pena. Como si se pudieran quitar la piel de gilipollas que llevan tatuados los gilipollas en la piel.
The controvertial part of the novel.
American are not idiots; just Americans.
The sentence sensibilized by current way of looking at shit would be like:
New Américans are not idiots; necessarily.
The dual interpretation of literary puns. As if insolence making through the night.
There’s a santa.
People think unbelievable shit to be the mightiests of truths. Truths. The book. New Holy Book. NHB. Next release: Sant Jordi 19.
How about we get there. Wherever we were aiming for. That day. And by the end of the story we are there. Just fine. Chilling. As we could hurdle through the maze. And we are finally here: bliss.
Conozco a Rayo desde que tengo siete años, hace unos 35. México 1984. Durante nueve años acudió a mi casa al menos dos días a la semana. Se convirtió en uno más de la familia. La familia creció con los amigos de mis hermanas que por ahí pasaron. Y yo, el menor, tras tres hermanas, me acostumbré a tener amigos mayores. O más bien, de todas las edades.
Si una persona mayor podía ser un buen amigo mío, implica que esa persona supo tender un puente hacia abajo. Con una persona menor. Y el puente nos conectó a ambos. Pero en algún momento, nosotros debemos intentar abrir ese puente generacional de la amistad. Es entonces cuando nos damos cuenta de que no somos simplemente una generación, o una promoción, sino mucho más que eso. Es la primera noción de comunidad, de colectivo, que nos une a varias generaciones dentro de las estructuras noramadas de nuestro entorno: el barrio, la escuela, el edificio, la privada, la ciudad, el país, el continente, el mundo, el planeta, la nave nodriza.
Nos encacillamos rápidamente en el sitio en el que nos dijeron que nos estacionaramos un momento. Alguien con poder nos lo inculcó, y nosotros lo aprendimos. Desaprenderlo sería mucho más complicado. Ese proceso es que nos toca relanzar. Por la virtud de volver hacia atrás. Como si nuestra misión fuera regresar al pasado que ya vivimos. Y libramos.
Imagine la liberación. Estar ya libre de pecado.
Eso lo ofrece el catolicismo. ¿Eso lo ofrece el catolicismo?
Alguien no versado en la lengua ticatalana no entendería la semántica gramaticad de esa dualidad del lenguaje con el que pretendemos comunicar esto, o aquello. Y en ese ritmo está la vaina. Y usted puede leerme. Y comprarme. Yo también estoy a la venta. Ahora. No antes. Este día se va contar hacia atrás. Este es su primer minuto. Son las 00:01. O más bien, bien dicho pues, sería: es la 00:01 minuto. Singular. La singularidad sagrada. El primer minuto del día. No es nada trivial, soplapollas subnormal.
Uno debe saber cuándo decir este insulto en la renovada capital de las nueve ciudades capitales, la mera mera patatera, New Barcino, en su despedida hacia las antípodas de este balón azul que llamamos tierra, y que ocupamos todos, como seres humanos, independientemente de lo que pensemos, podríamos tomar una vía determinada propia que inclusive nos permitiría encumbrarnos en nuestro plan definitivo para destapar el pedo cabrón. Ya, güey. Ya llegamos.
Esta es la cuarta transformación. Estos nueve días seguidos. En buen pedo. En buena vibra hacia el infinito y no tener que decir más allá.
Paaaam, papaaaaaaaaam, paaaam, papaaaaaaaaam.
Let’s talk about world world two. What were you doing when you were wearing makeup as the world was quarrelying the nazis. Think of it. It is the highest you are going to be able to get to: what you see in bastard doing good in an industry where some goons with guns would try to take to you down today.
It really was meant to be two. As of a second button I call for your easiest guilt: to buy.
So. So you are guilty. You buy. You fall into the marketing marihuano. And you are in there in a world you loath exists. You and them. Your nemesis. You know.
Both sides read the same way. But each undestand their own bias. Antagonists glorious. This kind of literature came in through the wall into our minds and fucks with us everytime in every coitus going on as we tend into a glance of eternity into the other, lover, as thy nakedness opens truly apeling to the grace of each of us, as we are, in front of your nakedness too, with no violence, just us: you and me.
The intimate situation of opening our souls to love. Your body on to another one. Don’t don’t judge. Don’t push it, dude. Seriously, did you undestand what I’ve just told you just know. I want no doubt in your head, you prick. Back the fuck off. What the fuck is in your mind. Priest. Dick. Raper. Macho. Any of the nine types. We are not going to judge every dick ever seen, cause maybe we’ve all been dicks. Some more than others. But you know dicks ever since they start to run shit up against us: the rest. Who the facist in the class. We had this homework in my elementary schooling in Miguel Ángel de Quevedo: Héroes de la Libertad.
Si quieres hablar de libertad ven y consigue tu aval de nuestra educación en seres libres y plenos. En ese estado de gracia en el que superan sus expectativas en un plano secuencia de una película que les hace ver que están sumergidos en un poema épico moderno que nos lleva a estar enjuiciados por el poder de los nuestros maestros del poder: los putos amos. Lo gringos contra sí mismo. La comedia más hilarante desde que el francés aquél lo escribió para la gracia de los que hablan y lo leen en en francés, Marcel Proust. En busca del tiempo perdido. A la sombra de las muchachas en flor. Sexto Piso. Lo sublime lo publican los sublimes. A estos, yo, guardo pleitesía. Somos la tribu. Y esta tribu hace tiempo que piensa lo que opina. Edita libros para abrirnos la puta mente. Pero que leerlos. No basta con comprarlos. Que también. Lo primero.
El marketing ticatalán siempre tuvo un picante distinto que también se podía saborear en los restaurantes del grupo. Mi imperio de restaurantes en los que la experiencia multiversal se paga con la sintonía de este preciso momento de comer, beber, reír a carcajadas de esta programación de los próximos 99 minutos hacia la explonsión mental colecitva de 99 individuos libres, igualitarios, iluminados hasta el saber máximo en el que de pronto todos flotamos como en sitio en Andorra en el que la montaña y unas burbujas me hicieron sentir la noción alerta de estar conectados con la Tierra entera, y nuestro cuerpo, gentil, se ve dignificado hasta la paz a la que aspiramos llegar al menos en este sublime estado de bienestar. Feliz, repirás. Sonreís. Soñás. Volás. Vení. Vení.
Un ticatalán sabe que debe aprender lo otro. Lo que no sabe. Lo que no conoce. Como el caga tió para los ticos. O la salsa para los catalanes.
Un mae como yo ya era algo antes de ser español. Es más. Todavía ni pasaporte tengo. No es una cosa menor. No soy un polizonte. Pero casí. Vengo de abajo. Tan sólo hace unos días dejé de ser inmigrante. Legal. Bueno, legal. Legal legal. ¿Quién es legal? En este país. Vamos a vernos a la cara. ¿Qué tan chido es nuestro pinche puto país? La verga erecta, güey. Y unos güeyes, bien putos, se ven como ofendidos por lo que pudo significar que alguien insinuara que de veritas eras homosexual. Y que sintieras esa noción enferma de atacar. Homofobia mexicana. La que todos tuvimos. En temor que nos da que nos metan la verga por el culo. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio. Ahí está el demonio.
Prisionero 7551. Trumbo. Te meten en la cárcel… ¿por qué? Porque quisieron. Porque podían. Cómo desarticular el sistema de quién tiene el control de la fuerza superior. ¿A dónde lleva eso? Los indignados mexicanos del ITAM pensamos que bla bla bla.
Los indignados mexicanos del ITAM pensamos que bla bla blá.
Yo soy actuario del ITAM.
La virgen de Guadalupe, a las 12:00 en punto de día 12/12/12 iluminó a Golman Elizondo Pacheco a que el día 12/12/18 se produjera el resultado final de una idea que tarda ese tiempo en llevarse a cabo. Concluir algo. Saber terminar. Presentar un examen profesional. Y pasar. Con tres actuarios. No hay audio grabado. Ni falta que hace. Traje testigos. Y algunos llegaron. No todos. Se podía ir libremente, pero tampoco se trataba de llenar el Salón de Actos en el que la Dra. Mercedes Gregorio, mi directora de la carrera, una de mis mejores maestras de la carrera, un referente en la actuaría, dos creo, que nos marcó para que la disciplina de lo que debíamos entender luego diera como resultado las primas que tocaba diseñar y esas a con esas casitas, y esos subíndices en todos lados. Como si la actuaría pudiera tener poética. ¿Por qué no? Quién en va ser el guapo, o la guapa, como no, que me va a venir a comer la polla.
Claro, eso queda muy mal. Muy mal, muy mal, Olman. Golman.
Me corrijo todo el tiempo. No se bien quién soy. He dicho que soy muchas cosas. Y quizás ninguna sea. Pero eso he sido. Ya estuvo ahí en varios momentos. No todos matizados en esa plenitud existencial en la que te mueves en ciertos jiribiris de la vida después de la resistencia: la plenitud sagrada de los ticatalanes.
Yo podría ser escritor. Screenwriter. Un escribidor de guiones. 12.000€. You don’t want your name on it. A ghost writer. A speudónimo. Ganster story. It always makes money. I’ve heard this picture. I want to be payed properly for what I do. I want what’s worth in the industry. I write the mother fucking script on nine diferent Olivettis.
Are you kidding me with this? Pay the man. He’s a genious. And you get pay. Dollars on the table. The way America worked in Hollywood. It’s Hollywood I want to go to, you know. I am only a narrator of a movie you’ve never seen. But I’ll make it look like somehting you are used to seeing. Welcome to the neighborhood, traitor. So you are bullied out by your neiborgs who trasppass your property once you come back from jail from an unjust cause. Like if Oriol Junqueres, RAöul Romeva,
Sudenly scripts valued. Consistently pleasing dicks. Stranger in my own house. Every minute I am behind. Like I have to work for someone else. At their pace. As if I have to fullil their dream: money. But we are too getting richer as the industry succeeds. Blacklisted writers. I could be there, you know. This where I am comming from. And I could break bad too if you push me. But let’s take it down, pura vida, solo good.
And you go tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Tropical.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Trombo.
Gallo. Ser Trombo es el papel más fácil que podría habérseme asignado en una ópera moderna. Lo dijo un día, cuenta Silvia. El día que se los conté en el Liceu. Nadie tenía una mejor historia que la mía entre esos cuarenta. Había algunos genios. True. Pero también había gente normal. Y hasta buena gente. Gente brillante. Malos de verdad. Ricas. Viéras, mae. Haber, había hasta norteñas. En México sabemos que las del norte son así, las de capirucha son asado, y las de Sinaloa, de Sinaloa.
Y uno se baja.
Y se aleja.
Se va.
Corro.
Mi primera novela se podría llamar «CORRO». Un chiste local de un genio colombiano más tico que el pavo real del Castillo.
Andrés Cala es un personaje que resonó en todo el país desde el momento aquél en el que el hijueputa puso ese pase filtrado para llegar a meterla de primera, goooooooool.
Mae, meter los goles era mi responsabilidad. Pero asistir también. Igual de importante. Lo relevante es el gol. Por el bien de todos. El equipo manda en la cancha. Por lo tanto lo primero es el sacrificio físico y el estado mental de un sistema con el que sacamos la pelota tocando como sistema, como dictado por un grupo de voceros del Colegio Madrid encargados de evaluar la máxima de unos valores surrealistas por las materias de Buñuel que recibes desde primero de primaria en la cuna del sistema educativo de la República Española que fue deslegítimamente privada de la gestión de la cosa pública que nos ganamos en una elecciones. Democratas, esto lo vemos. ¿No?
Esa fue mi entrada a la sociedad española pública. A toda ella. A todas ellas. Ellas: nueve. Y esas españas son mías. Y suyas. Solas. Propias. Supremas. Divinas. Ningún poeta vino con tanto cariño a querer reflejar una obra que se desvela ante el tratado de un momento en el que tan sólo se pretende suspender en tiempo y espacio para dar vuelco al pasado.
Pisa. Cambio de sentido.
El juego se da la vuelta.
Xavi dando la vuelta.
Inserte aquí el video de Xavi en el medio de un gol que nos llevamos todos a la garganta aquél día. Lo que allá se vivió. Lo que yo ví. Yo soy un simple testigo. Al que le gustaba escribir. En todos lados. En las redes sociales también. Pero no hice bulla. No me quise exponer. Tenía mis razones. Era un inmigrante legal. No es lo suficiente para ser sujeto de ser visto como peligroso: ilegal. En realidad un día lo fui. Como tantos otros turistas. Pero mi operación era la mejor de todas. Fui un conejillo de indias de los altos vuelos de las multinacionales de dos continentes que se hermanaron. Ese fue mi trabajo. Y era bueno en él. Era el puto amo. Porque tenía una manera seria de trabajar. Una manera en la que me imponía lo que un nueve sale a dar los noventa y nueve minutos que presta su cuerpo al juego sagrado. Mae, es el tiempo. Yo no juego en un campo de futbol desde hace nueve años. Porque estaba en esta vara. Y esta vara ahora sí ya está lista. Se va dejar ver en todas sus dimensiones. Una tras otra. Las 99 dimensiones.
Se me fue el pedo. Expandir la vara al infinito. Una historia que no lleve a ninguna parte. Porque ahí se puede perder libre el pensamiento de quien juega con nosotros a seguir ahí presentes. Lectores.
Mi hermanilla Alejandra era de Holanda. El equipo de futbol de hombres de su salón. No sé si no había
Every name. They called me. I ended this. You are going to tell me how I should have handled it. You did it for more. Dead bullshit on your walls. Rebel genious. You live with that, Trombo. This guy is between the ones who would be willing to go to trial and testify against you. Bias fuckers on to you. They are your nemesis, what were they expected to do. Give you in. Like Judas. Like Poncius Pilates. Trombo. Live that life. Go make it happen. Like that. Against those wolves. That’s what New América expect from you. New Order. Starts music.
New Order covers.
Uno. Blue Monday.
Dos. Got confused. Nice Cave has his own rules. Here it is. Order is not important. Is arriving to that hill top.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
Seis.
Siete.
Ocho.
Nueve.
Un jefe entra en tu casa. Y te hace una oferta. Si es tan inteligente como su escritura. Ahí le va una propuesta. Alguien que está ahí está hablando de parte del dinero para hacerte una propuesta. La tomas. Pero no les cedes el poder. Quién te hace ser rico marca qué tipo de rico eres. A quíen te debes. El mercado te puede hacer libre y rico. No están peleados. Aqyí la izquierda y la derecha se besan en la boca. Y follan. Así se resuleve españa. Otro polvo.
Un polvo siempre pudo con todo. Ese objeto de consumo. Esa moda. Eso. Hacerlo así. Sin más. Sin épica. Sin la gloria eterna.
Oscar. Spartacus. Writer. Interview. Did you write it? The house on american … Thosand hours writen to send a message. That worthless statue is covered with the blood of his friends. Who was Espartacus. For better or worst I am Espartacus. Written by Trombo. Spartacus. Political controversy. The writer’s credit. Dalton Trombo. Your name writen. Not hidden. You are not nobody. We respect your work. We respect your art. We pay the writers what they deserve, once they get to tell such good stories for the big screen in the New Américan postnation.
Kirk Douglas did it for Trombo. He wrote it like that. And because of that he rose from the erased.
Film community. There’s an elephant in the room. Me. Black list was a time of evil. No one survived. The situation went our of hand. Each one reacted according to their own convictions. A time of fear. Families lost. Desintegrated. Some lost their lives. When you look back upon that dark time it will do you no good to search for heros, there were any. There were only victics. We did not wish to exchange… what I put my family through. It’s not faire. My wife amazes me. What I say here today is not intended to be hurtful, it is intender to heal hurt, to repair the wounds that for years have been inflicted to each other, and most painfully, to wourselves.
Murió en 1976. El año en que yo nací. 99 blacklisted ticatalans.
La lista empieza aquí. De este otro momento. Se nos volvió a ir el pedo. Pero los malditos insolentes se pudieron primero en la lista, antes de que los vinieran a buscar los putos fachas de los cojones.
La pelicula de bandos espoñola parece ya muy vista. Pero no con esta perspectiva dual. En la que puedes poner a ponderar posiciones antagónicas entre los presentes. Y salen ahí, y se dan unos tutes. Pero de su antagonismo hecho arte. Con la pura palabra. Con lo que sueltan ganamos todos. Por sublimes se vendieron todos los guiones. Y las nueve películas triunfaron. Es un guión del guión. O una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli dentro de una peli.
Mae, y ahí quedó esta vaina. Con un sutil gesto se guardó el debido respeto y la indignación con las circunstancias. Por ser español, ahora resulta, que pueda tener yo la culpa. Igual sí. Pero estaríamos todavía en el estatus quo. Buscando culpables. Apuntantdo al enemigo. Eso está muy bien. Pero el resultado se traba ahí mismo. Y avanza. Y un día seremos plenos.
El mae era toda. Era el nuevo español perfecto. Insolente como mi alma. Vieras. Pero la vara era que el mae se tiró a pensar un buen rato. Y se puso a escribir. 999 películas. Y pensó en un proceso. Y lo siguió al pie d ela letra las 999 veces que se sentó a crearlas. O se paró por ahí, ocupando el tiempo y el espacio con la tiranía del encuadre. Transformado lo que ahí se observa en ese rectángulo, y lo que los micros graban. La capacidad aumentada del hombre más la tecnología. El acto en sí de la transformación de lo que observamos. La fotografía como intervención mínima del orden espacial inmediato. El tiempo real. La gente en la calle. Todos cuentan igual. Todos estamos en lo mismo. Esta es nuestra misma farsa.
Hay algo aquí que no chuta. La regla de las cosas. Los que mandan tienen sus responsabilidades. Y el pueblo piensa lo que piensa. Y así nos va. ¿Qué pasa? Estamos dispuestos a saltar al ring con los navajas afeitadas y envenenadas en los espolones. Somos gallos sagrados de pelea. Somos esta historia que quizás debimos haber contado hace unos años. Nos toca a nosotros. No vamos a cagarla. El tiempo se transforma ahora mismo. Transformemos este pedo. Con este gesto. En ese momento. Cuando la noche se tercie en año: viejo: nuevo. Tiempo: espacio.
Un día de 2018 basta para que el resto de los días de 2019 importen. COmo si la gracia suprema la pudieramos experimentar hoy. Aquí.
02:09. Dos horas nueve minutos. El acto está a punto de poner a todos en un cierto orden numérico: 02:10.
El tiempo también gesticula.
Hay que saber ver las cosas. Dejarse ir.
Sorpréndase.
Venga.
Va.
Vamos.
Ya estamos.
Ahí.
Sí.
Aquí.
Aquí.
Así.
Sí.
Y podría seguir una serie infinita. Pero no sería verdad. Salvo que alguien la siguiera. Siempre alguien debe seguirla. Esa es mi razón de ser como nueve. Matar. Morir. Meter. Correr. Pensar. Mirar todas las trayectorías. Pensar todos los multiversos. Dibujar los mapas. Transcurrir el tiempo. Recorrer la ruta. Llegar. Fundirse. Subir. Ascender. Asunción.
Nadie vio cómo subió. Pero la subida fue sagrada. Y allá se quedó. Arriba. No volvió. Podría haberse ido ya. Es algo que así quedó. Todo maldito. Roto. En el límite de la razón. Las incongruencias del entendimiento. Las contradicciones arbitrarias. Las leyes no escritas. El macho sagrado. El rezo eterno. La vuelta atrás. La gestión del tiempo. La espacialidad saturada. El nuevo discurso de fe. Las nuevas reglas del juego. La pauta de un nuevo cíclo. El nuevo sistema antiacadémico.
España no puede subsistir así, ni tampoco resuelta. Por tanto no hay salida. Alguien lo tenía que decir. Aunque fuera en otra lengua ignorada: el ticatalán.
Vea cómo la liberación de la líbido ticatalana implica que aprendamos la sexualidad a partir de nuestro cuerpo y sobre el respetuo infinito al cuerpo ajeno. A todo cuerpo ajeno. Usted no tiene derecho a acercarse a un cuerpo que lo permite entrar en su espacio explícitamente. Esa es la amenza. El macho. El hombre macho bruto en el momento de su perversión delictiva. Está claro. Las vimos salir a la calle. Don’t be a Harvey. Don’t Spacey anybody. Don’t Cosby around. Don’t Trump thy neighborg. Don’t grab them by the pussy. Don’t take out your Louis. Dicks away. Sanity as they leave the room. We have all won. The regular men and women. Cause some women left too. In that same direction. Somehow. They know. They know. Who are you to judge a man? Who are you to jugde a woman? Cause man ain’t women too. Just so you know, inclusiveness allows us to be separate. A diferent thing. Others that others. Otras de otros. Por estar cada uno en su lado de la grada. Aplaudiendo nuestra cause, que no es la vuestra. No en este aplauso.
Mi gimansio de escuela tendría que ser el de Karachi. Mi escuela tenía la arquitectura más pedera de todas las pinches escuelas. La arquitectura manda parte de la señal de la educación que ahí estamos rebiciendo. Ampliarnos así podría ser la manera en la que redinimos las esculas en los sitios rurales en los que todavía no existe la cobertura de puestos dentro del programa de estudios para la cobertura de las zonas marginales rurlaes por un grupo de feedbackloopers vijando por todos los confines de la dimensión espacio temporal continua en todas sus coordenadas y en todos sus elementos activos.
Y accedemos a la vaina. A tan sólo un apretón de distancia. Click. Nunca antes lo había utilizado como un gesto para disuadir a que otro incauto lo apriente. Capitalismo puro. Cada click tiene un valor. Ahora tengo su atención. Este es el mensaje acelerado. Esta es la obra de teatro. Saldré a mi barrio a proponerla. Como una revolución popular que contradictoriamente se lanza en un teatro de la clase mamona de la ciudad: El Liceu. Y con afán de levantarlos de sus butacas. Un triunfo inesperado para cerrar la historia de un barrio. Vamos a continuar, Gótico. Este sitio vale por cómo lo narramos. Por cómo lo okupamos, como Ocaña bajando con vestido y sin bragas por La Rambla de Canaletas. Como si esa liberación no nos permitiera soñar desde entonces en la transgresión. Este despertar está aquí como capital. You had me at hello.
I am getting better. Still I don’t finish the work. It’s inconclusif. That’s what they told me in the professional exam, in front of my parents. In front of my friends. He is not in. He is not one of us.
That has been the message in the past. Jordi told me: you are not one of us. Nobody had the guts to say it: we are going to have to let go of you. Then they also told me: If we knew it was going to be like these, maybe we wouldn’t have bet on you the way we did. Makes you wonder why he would say something like that other to let be clear he was a dick. I already knew. But examples in personal experience help you get a clearer undestanding. So make your own personal rules. You clarify how you are expected to act when needed. It’s one time on my side, some on your side. I’m going to get back in touch with my own personal crew. And we are going to set this opperation on track. At least until we achieve the nine dimensions of the deal. And I’m putting out there. All at once. ALLS.
Uno de los roles de ficción que últimamente vendí en una sesión por la renovada capital, NEWDF, fue la de performance en una pista de baile. Todas las maneras de bailar. Debía saberlo todo. Podría sostener una especie de escena de baile en el que durante 9 minutos gloriosos se apodera uno del baile en medio de la pista. Es lo que tarda un virtuoso de la pista en tomar posesión del lugar. Es mi rumba personal. El garito en donde me brindo. La experiencia del lugar. Y el comer. Y el beber. Y la insolencia.
La vida de una bailarina que triunfa en lo más alto. En Berlin. En Bruselas. En Barcelona.
I missed something important for my famiyly because it was poker night. #whitemansproblems
Pero eso no fue lo peor. Lo peor es que se me olvidó. Y no tenía la razón. Se me fue el pedo. No fue un olvido. Una mala progrmación. Algo más básico que me hace caer en el nivel de subnormal. Un pecado andante. Un tipo repugnante. Uno al que no le importa nada. Ni nadie. Salvo sí mismo. Y su obsesión. Esta le salva. Es pura. Ilesa. Todavía.
Vendrán a negrearla. Ya sabemos cómo. Le tiraremos la maquinaria encima. Para que no vuele. Como si unos hilitos negros de plastilina le obstruyeran la pluma para volar. Yo vuelo. Alto. Al límite. A la frontera. Si estuviera en México subiría con el tren. Me trasladaría al borde. Y también saltaría. Y empezaría a jugar el juego que llevo con mis forajidos de la capital transformada. Puro líder. Nueve insolentes inmortales. Una lista que vino anunciada por un jesuita de confianza de Francisco: El Difunto.
El Difunto se enojaba cuando escribían su apodo en mayúscula. Era el tipo de cosas que decía desde antes de decidir ser un apóstol de Cristo. Ya cuando era soldado llegó a iluminar al resto con palabras singulares que diéron testimonio puro de ser un lider que amaba cabrón a Jesús. Tanto como a Kubrik. El difunto escribió la lista iluminado por la oca sagrada que sustituyó a la paloma en la catedral de Barcelona. Los animales en las iglesias. Yo en la iglesia. Yo opté por escribir teología en otra religión sólo por estar afuera. Como si el castigo máximo me fuera impuesto. Por irme. O no ir a misa. Como si Francisco se ensañara contra mí. Y nos diéramos un face off histórico, en la red.
Otro día me envía su avión. El que vendió el Peje.
¿A dónde fue a parar ese avión? ¿Cuánto cuesta alquilarlo a su dueño actual para hacer un recorrido alrededor delm undo. ?Una comitiva de 99 pasajeros nos acompañan en la producción. La revuelta se gesta en una vuelta al mundo. Se visitan las 9 capitales urbanas qe se despiertan en el último día del 2018. Como si algo más debiera pasar antes de que se nos escape el tiempo. Un nuevo deal. Una revolución completa. La última de las revoluciones.
Un libro que algunos prefieren tener en su edición en papel, mi opera prima: con ese valor surrealista: 99 euros.
Este será el primer año que vaya a firmar libros en Sant Jordi. Es el primer año que publico un libro. También es el primer año que iré a la FIL. Luego asistiré a nueve ferias de libro americanas en donde daré una fiesta sopresa en un lugar por decidir la misma noche. Se te avisará en un mensaje una vez adquieras tu entrada. Ya la puedes comprar. Es un concierto. Y un standup. Es un show entero.
9 teatros de la ciudad.
Principal
La Social.
Hiroshima.
Alguno en el Raval.
Tantarantana.
Il Giarinetto.
Lokal
Romea
Liceu
¿Por qué no tomar hoy la ciudad?
Ese es el espíritu. Vivir una aventura hoy. Permitírtela. Acudir hoy al llamado. Dejar el 2018 con toque de genialidad colectiva. Que a todos se nos encendiera la revuelta. En este otro contexto local que explota en los morros del concepto sagrado de la unicidad. Con ello, claro está, queda sangrando la bestia escupiendo sangre por la boca mientras la plaza entera le escucha gemir: va a morir. Todos los presentes lo saben. Ahí desvelan la gloria sagrada del gesto de muerte que una vez acude a su cita con nosotros, en esta catedral. Esto si es un rito, los toros, que no el valle de los caídos. No profanado como está ahora con el velo de la indifernica por los cuerpos anónimos de quienes lo construyeron esclavizados la cruz, rojos joputas, y los ocupan las cunetas y los ninchos, sin identificar. Ni recibir sagrada sepultura. No con sus familias. Movidos para llenar el recinto. Para darle un sentido solmente con el que pudiera estar de acuerdo Roma. No lo olvidemos: somos estado. Como religión. Y como país. Aunque no gozamos de su patrimoino. O sí. Cuando asistimos a la misa. Al culto. A su peregrinación anual. A sus fiestas. Vengan a las iglesias. Se llenarán al final. De otras misas.
Rayo y Edgar fueron a la iglesia del Pi a uno de los conciertos de guitarra flamenca. Sublime. Que hayan entendido la magnitud de la puesta en escena. La calidad del show. Como ver a Golman en directo. Soy un cómico más. Un tipo que escribe. Un Trumbo. Trombo. Qué se yo. Yo sólo escribo guiones. No soy actor. Ni director. Hasta que un día me cabreé. Y lo quiera hacer todo. Entonces diré: why not.
Puede haber botones que no lleven a ningún sitio. Cierto. Pero no quiere decir que eso será siempre así. Un día igual decides tu propia aventura. ¿Qué pasa? No sabes. Es eso. Ya sabrás. Tendrás que elegir. Dos opciones. Saltas o te quedas.
Todas buenas. Bueno, todas. Son dos. ¿Qué tan mal está tener una dualidad para elegir? Nada mal. Nos abre las opciones. A dos. Simplificando el cacao mental en mi cabeza. A ver: qué elegimos. Ellos o nosotros. ¿Quién soy? ¿Qué discurso defiendo? ¿De qué revolución social soy parte?
El último sueño del año. La defensa de Montjuic. Postdreamum.
La dualidad flexible de esta ciudad requiere que entendamos como nos organizamos para defender la montaña sagrada.
Nosotros ya lo tenemos todo en esta ciudad. Somos Sísifo subiendo a Montjuic. Quizás cambia la dimensión de la piedra, que la llevamos en el bolsillo. No era aquello. Sino el intentar cada día con una sonrisa subir la montaña sagrada. Intentando cumplir hoy con el cometido del día para culminar la proesa. Llevar la piedra a su sitio.
Tributo a los judios. ¿Quién se acuerda de los judíos? Será que vivo en su barrio. Quizás es que ya un día se nos fue la cabeza en el barri. Y fuimos nosotros los que colgamos a los vecinos delos balcones de la entonces capital. Judio colgado no se olvida. Tampoco Aushcwitz. No están solos. Aquí en esta ciudad todo es resilencia. Debemos estar preparados para resistir la pulsión de la violencia. Debemos reflejar la visión completa de nuestra historia ya cincelada con las herramientas del herrero para moldear la piedra que extrajimos un día, ultrajamos otro, de aquél monte sagrado. Oh, monte, permítenos volver. Y entonces subimos.
Esta noche buscaré una piedra para meterme en el bolsillo. En algún momento subiré la montaña para llegar al cementerio a dejarla en su sitio. La pondré encima de la tumba de su padre. Y con ello cubriremos con un manto sagrado la pulsión guadalupana que este año me regalado. Con este manto se cubre la montaña, como si fuera un cagatió a punto de soltar las dulce flatulencia. Ese momento previo a la caca. Bendita seas. Montaña sagrada, un día más venimos aquí, en son de paz, a ser parte del teatrillo de un héreo que no en vano intenta llegar cada día a su meta con esta piedrita en el zapato. Aquí la dejo. Descansa en paz. Ciutat. Desde aquí, desde esta iglesia en el monte yace toda la humanidad. Y el mar.
La dualidad se muestra en cómo subimos la montaña. Cómo podemos darle vueltas y vueltas como si fuera un circuito. Cómo se sacó la piedra de sus entañas. Cómo se llenó de cuerpos y lápidas que fueron y vinieron. Cómo se intentó reinventar mil veces, con la influencia indiscutible de unaas primeras olimpadas: la feria mundial. La ciudad ha tenido dos ya. No extraña que luego siga siendo capital. Siempre lo ha sido. Aquí lo hay todo. Hasta españoles. Y eso es de agradecer. Olé.
Pensi vosté en la metáfora. Aixó és conyás. Diguem-lo ben alt, clar i ticatalá. Sóm un puto conyás. I sempre ho serem. Aixó no treu l’altre. Com aquell que diu. No obstant, no podem ser tant capficats. Hem de baixar del burro, home. Ens has portat fins aquí. I bé. Unes festes més. Un any més. Ara potser toca un altre rotllo. Un altre cosa. Com la irrupció d’un noi que no és d’aquí, ben bé, de la ciutat, sino d’un petit poble aquí a prop que es creu ciutat. O més aviat Paris. Reus.
Pero aixó ja ho va fer Buenafuente fa anys i panys. Per tant, no té merit. Ni tampoc anar a fer-li una mamada com rapidament dirien en Broncano, Jordi Évole, Corbacho, Santi Millan, Albert Om, Berto, Silvi Abril (que potser ella…), Edu Soto y Toni Soler. Los insolentes de una sociedad ticatalana. La comedia nos rescata. En esos límites que entre todos ellos exploran. Como productores. Como showmans. Ese juego. Esa industria. Ese cuento. La risa nos hará libres. Como leer. Como escribir. Como dibujar. Como contar chistes. O monólogos.
Como cambiar de lengua. Y de país. Y de estado. Y de forma. Y de espíritu. Y de religión. Y de credo. Y de ciudad. Y de montaña. Y de piel. Y de cuerpo. Desbordems los propios límites autoimpuestos. Dejémonos llevar. Total. Qué más da.
Y si nos concetamos hoy todos es una misma humanidad bajo este nuevo hashtag: #ALLS
El ultimo suspiro del 2018 es revelador. Levantamos el último velo. La cuarta transformación nos abrasa. Como si nos pudiéramos fiar de México. Otra vez. Claro que sí. Por aquello de entre tu arte y mi arte. Pues eso. Aquí la tienen.
