Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.
Porque todo acaba.
Y seguir es complicado.
Y saberse uno inapto.
Creerse uno eterno.
Tropeza contra la misma piedra.
Creer que Dios existe.
Entender cómo la volvemos a cagar.
Porque uno es su pecado.
Y eso no se borra.
Ni se esconde.
Se matiza.
Y se delira.
En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.
Aquí estás vos.
Aquí estás vos.
Sosteneme el corazón.
Es tuyo hoy.
No dudes ven.
Me adelanté y fallé.
Estoy harto de levantarme.
En realidad de tropezar.
De no estar fino en el andar.
De limitar el límite de la constelación.
De congelar el tiempo.
De mirar atrás.
De recorrer la ruta.
De encaminar la contienda.
De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.
El más allá después ya no era nada.
El infierno hoy está aquí presente.
En este abismo nuestro.
Mi reiterada piedra.
La sustitución de lo que ata.
Re-lata.
Des-ata.
Arre-bata.
Esto me va a desgarrar.
Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.
Que un día de estos ya no esté.
Y que no haya aquí un acuerdo.
Que somos egoistas.
Por más que queramos esforzarnos.
Un día menos pensado recae.
Y la caga.
Y se hunde.
Ese día escriba.
Redima su incompresión.
Dejé de pensar en usted.
Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.
Amamante al bebé.
A no. Eso no puede.
Es un ajeno a la mujer.
La experienca no vivida.
El relato silenciado.
Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.
El hombre es egosita.
Punto.
Es así.
Nos entendemos.
Y las mujeres vibran diferente.
Es otra noción de comunión.
Y entre ellas todo es paz.
Y eso se siente.
Y se ve.
De una manera distinta.
Los hombres y las mujeres hacen cosas.
Son ticatalanas.
Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.
Ahímismo-aquí.
Egoista de cojones.
Amputado emocional.
Farol espiritual.
Pedazo de boñiga.
Excusa de papá.
Fugaz desguarnecido.
Basura popular.
Jonki malnacido.
Veyandateacagar.
Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.
Yo soy un caso perdido.
Un muñeco roto.
Irreparable.
Partido en dos.
Dividido.
Nemesitado.
Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .
Me di cuenta de mi traición.
Juego en un campo minado en mi contra.
Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.
El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.
La intención de una verdad.
Porque en el resto de la vida no la veo.
Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.
Y pensás en los demás.
Y dejás tu cuerpo de estar así.
Perdido.
Desconectado.
Sin nada que decir.
O tiempo que perder.
Y compartir la noche juntos.
Que estamos sólos por fin.
Y vas y tropiezas con tu piedra.
La maldición de tu presencia.
La vileza de tu montaje.
La metamorfosis a mal.
Dorian Grey de pacotilla.
Imitación de ave tropical.
Curandero de dioses inexistentes.
Solidario charlatán.
Artista de la nada.
Evasión de bienestar.
Culto al fracaso.
Hipòtesis de homo.
Claudicación de la paciencia.
A la hoguera sin dudarlo.
El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.
Te dejé y me fui.
Volví peor.
Me perdí.
Me reencontré.
Me ubicaré.
Estoy aquí.
Nunca me fui.
Aquí viví.
Y me olvidé.
De bajar la basura.
De hacer de comer.
De ir la compra.
De llevar a Vera.
Recogerla.
Alimentarla.
Desarrollarla.
Amarla.
Facilitarle su progreso.
Las tareas de la vida.
La enseñanza en familia.
Los valores del presente.
Las maneras de ser.
Las dolencias.
Los cuidados.
Escucharte.
Apapacharte.
Pensar en vos.
Suspender el ego.
Estar presente.
No en tus pinche mierdas.
Te vas ¿a dónde?
Si allí no hay nada.
Ni Dios existe.
Ni ser eterno.
Ni estar presente.
Ni ser estafa.
Ni causar martirios.
Ni desperfectos.
Ni corajes.
Ni males de cabeza.
Ni microviolencias inadecuadas.
Ni vómitos intespestivos.
Ni excesos radicales.
Ni falsedades econtradas.
Ni asedios al poder.
Ni poderes ominiganadores.
Ni sustancias ejemplares.
Ni estados más puros.
Ni verdades universales.
Ni canciones que no terminen.
Ni rap sin rima.
Sin grima de rape.
Si derrapar el mimo.
No corras ne.
Escucha mis sentidos.
Vamos, ven.
Ven, vamos.
Vamos; ven.
Insisto: soy culpable.
No soy un chico tóxico.
De esos gilipollas que hay.
Que son mis némesis también.
Y a mi me toca ser el tuyo.
Vos no me odiás por como estoy,
sino por lo egoista que soy.
Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.
Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.
Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.
Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.
Esa fue la versión de mi que desechaste.
Me sentí YO el onfendido.
No le pude dar reverso al argumento.
Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.
Hasta aquí.
Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.
No tengo perdón de Dios.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.
Usted fíjese. Mi personaje es imposible. Un pasado muy presente. Las estatuas del abuelo. Los nombres de nuestras calles.
Los viejos hijueputas.
Historia.
Debate.
Lo que hablaríamos en la calle.
Lo más rompedor que nos compele.
En el teatro local.
En tu puta lengua.
Una: nou.
Una: española; nou; ticatalà.
Un español no aceptaría que le representaran sólo mujeres.
Ese es tan sólo un español.
No «TODOS» los españoles.
No «todos» los españoles con minúsculas.
Unos un 9%.
Otros un 90%.
Qué le den por culo al uno.
Y entre nosotres: nous.
Jo soc nou.
Qui més vol ser nou?
Doncs vine cap aquí.
Soc un nou mon resolt.
Lliure.
Ple.
Ficcionat.
Per putos naltros.
NEWnaltres, pes.
Sea pes algo.
Rayojismos.
RAYOJISMOS.
Las antípodas de M. Rajoy.
Esta es mi historia de reconocimiento a España por la derecha.
Ahí les va, putos.
No digas puto, puto.
Sean estas dos últimas frases la una demostración del levedad idiótica del ser.
Eso somos.
Aquí estamos.
Es como una canción.
Un nuevo ritmo.
Con el sasón.
Tus caderas.
Y esta paquípacá que nos traemos.
¿Qué tal?
ça c’est huh………
hi ha dones, no totes que despres d’això han arrivat al orgasme: aquell punt diví.
D’altres orgasmes es van descontroladament presents en un cant actual la veu de la dona orgásmica mare una totes, elles, i només elles. Qué hem de fer si el mon és tot ELLA, i naltros, totes ella: ú.
Això com si la literatura postpunkradikal alternatiu a tot el que s’ha vist fins ara en les coordenades dels nostres nou turons sagrats.
Soc un Montalvan Nou de la ciutat de la muntanaya sagrada en la que vaig arrivar volant de les antípodes d’aquest lloc infest de fills de la gran puta que m’estimo, excepte als que no tant. I fins i tot a tots aquells veritablement fills de la gran puta reconegut anem a fer això: apunteu-lis un d’allo que diuen giving the bird.
My bird is a Quetzal.
Molt bones em dic Quetzalcoatl.
Encantat de venir a palar amb vosaltres directament amb vostre Déu, home, vostre Senyor Pare.
I surt:
Sea la NEW serie una serie de multiversos matemáticamente sostenibles para organizar en un contexto de resolver todas aquellas cosas que no funcionan en nuestra manera de auto-organizarnos de una vez por todas desde la parte colectivizada del bienestar. Vamos a unir el reverso y darle por culo al metaverso.
Vamos a elegir nueve reglas que les traemos desde el otro polo de lo que las divinidades de allá hemos concebido interesante anteponer ante los multiversos que ustedes puedan proponer, organizar y reventar al mundo que es la manera de sobrevivir a los grandes retos de nuestros tiempos. Señoras, por favor, señalen a sus pinches machos alfa heteronormativizadamente urrrggggggggGOOO000OOOLMAN.
La multiversalidad del círculo.
No tengo movil.
Murió el viernes.
Y no ha vuelto a nacer.
No tengo manera de tener una conexión inmediata al mando.
Estamos ahí.
Y aquí.
Desde nuestras kelis.
Mi arte es presente; estar aquí.
Leyendo las NEW escrituras.
¿De qué me estás hablando?
Habla Dios Padre.
.
.
.
.
.
.
Se le ha escuchado en esos seis puntos.
La autoridad paternal teniendo un demedido valor claramente ajeno a la equidad. Ellas, indignadas. Ellos, hijos de puta, felices.
La vida es esa tragedia griega que ustedes deben entender desde una perpectiva tropical mexicanizada, elsalvadoreña, jamaiquizada, JAMAN, JAMAN, JAMAN, JAAAAAAAAAMING, MAN, GOOOOOOOOOOLMAAAAAAAAÄN, jaman, jaman, akaman, kama o akamaman. You singing with me this solmen song we are all together in Sant Jordi rocking these fools in the state oh present, oh yeah, Sant Jordi, mayman, oh Mercè, my mother of God oh how you dare hold Jesús like that, you …… MOTHER OF NEW GOD: GOL.
Lo hemos delegado todo en el balón.
¿A cambio de qué?
¿A qué chingaos nos vendimos?
¿Y cuándo?
¿A quién?
No mamen.
Hay que aprovechar la brecha de la consciencia y la surrealida de un reto hipertrofiado a la suarrealidad.
La polla records, mi vida, la decían mucho mejor. Escucha a tu colega que te canta pa polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Esto un grinto silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Vamos jugar la final.
Y la vamos a ganar.
Vamos tico commons.
Esto es nuestre loop hacia el pasado que nos reconecte con nuestro porvenir.
Sea esto el himno nacional, la trova de la putas, nos vamos a cagar, somos la puta ostia, nazis y federales, guardas, armados, desbocados hacia el frente con la imagen Dios Nuestro Señor a su alado dándoles suaves toques en los bodoques con los que niños alfa de nuestra misericordia sueñas con substraer a Jesús de su labor fundacional de lo que iba a regir nuestra revolución transfigurando la razón por la que hasta ahora les creíamos a ustedes prudentes de mandar o decir qué chingaos había que hacer para revertir toda esta puta montaña de estiercol que señores ustedes Grandes y Unos se pueden a chingar su …… a su madre no la meta. No sea tan macho. No sea marica. No está bien ser tan agnegado y tan santito si luego va estar usted siendo un machito maltratador que se piensa en los cielos vamos a estar aguantando que siga usted pensando como troglidita incapacitado ante el malentendido de lo que usted puedo o no hacerle a una mujer sin que ella le diga claramente que desea ella de sus cauces más impúdicos para desnudarle y así entenderse con una sabiduría que sabrían inhibir una especie de violencia que sujecciona y fuerza una circunstancia sexual no deseada por la otra persona, se esta esta quién le está expresando que no QUIERE. Querer llegar ahí. Y cómo ustedes le compran a sus padres que tendrá que ser su relación con las mujeres. Vamos a ver si nos entendemos. Esto no es muy complicado. Ellas libres.
Ellas no son suyas.
Señor.
Señor.
Señor.
Usted.
Usted.
Usted.
Despierte.
Despierte.
Espabilate.
Viejo andar a cagar.
Sos vos viejo el demonio.
Y la sangre hervida de una llegua calzada en una doble moral que le permita a usted desquiciarse hacia aquello que ha conseguido pervertir hasta los sitios más ocultos de los pensamientos colectivos ficcionados a una cuestión ilustrada que nos aborda desde todos los medios, a los que inevitablemente, ya estamos expuestos a un contagio multinivel. Somos consumidores. A los pies de los mercados.
Bailando el chachachá.
Bailando acá, papá.
Venite dale dale.
Acá damos la media vuelta.
Vos sabés que en baile el hombre lleva.
Esto es una regla entendida desde la humilde percepción de la salsa en la pista y a raiz de aquí una revolución cultural salsera que boliwoodiensemente llegaramos así a transcurrir cual hermanos de otras coordenadas urbanas, conurbadas, metropolis modernas, inteconectadas, a una canción oculta en pasado viernes qué vida tan amarga que cuando los colegas se van a la coordillera me cago en Dena es muy probable que los dioses mismos de un nuevos ciclo sagrado, que está aquí a tu lado, a qué se siente Diego como el gol de una revolución que grita de ahora a la final los goles que vos con tu pasión plasmaste en el vertiginoso eje que un corrioso hombre reconstruificado para asistir al reto de la canción aquella que susurró un muchacho ticatalán que a los nueve le dijo a Diego Armando, vos sos groso hermano, tres días antes de aquél en Coapa que desde esta otra NEW américa nos proponemos ser programa de la república del otro pinche pedo en las pinches antípodas de su pinche herencia heteropatriarcal, heteropatriarcal, heteropatraiarcal, heteropatriarcal, qué rico el rockanrol, esa erra tica que trajo de vuelta al espirítu de Quetzacoatl que viene aquí a dejarles a esta cabeza olmeca que va meter el gol del gane del mundialito este que atravieza el tiempo que entre este texto y ese gol, sin importar si esto es ficción, o el gol si quiera existió, un domingo cualquiera, como todos aquellos en los que Golman sale a la cancha los últimos nueve minutos de cada encuentro.
Sólo nueve minutos.
No es mucho.
Meto goles.
Nueve oportunidades de gol.
Eso es lo que ofrezco.
A mi seleccionado.
El que me quiera propio.
Como si de un barrio NEW todos pudiésemos ser un pelín menos tetos que los españoles estos con los que habito y que representan a los vecinos mismos de la montaña de poetas y la cabeza olmeca que un día 22 de diciembre llegó a la montaña sagrada de nuestra reconstituida fe.
Asumamos que no queda nada.
Que lo borramos todos.
Que todo es reinventable.
Con qué nos quedaríamos.
De todo esto que creamos.
Y por qué no darle la vuelta.
En un presente mismo.
Con un presentimiento.
Que la oportunidad de revuelta.
Esta aquí presente.
Con la dicha constitución de un tiempo alternativo.
Que se mueva al revés.
En sentido contrario.
A las antípodas mismas.
A la verga.
Por dejarlo todo.
No se precipiten.
Esto no es apocalipsis.
Eso preguntenlé a la tía leída biblica con los secretos rituales de nuestra religión.
La religión como elección.
Entre las nueve opciones.
Lo la cómoda alternativa: las antípodas de posibilidades pertinentes para la complementariedad de nuestras extravaganzas.
La sociedad transconstituida.
En otro plano.
En otra dimensión.
Superior; superlativa.
Dualizada.
En movimiento.
Canción, peli y rockanrol.
Tomamos la Gran Vía.
Recuperamos el Paralelo.
Santificamos el NEWgótico sagrado
Beneit Jaume que també et recordem com Sant tot i tots aquells cops… no tots, Tot’s hem estat, cabrons.
Stop.
Stop.
Stop.
Relax.
Relax.
Relax.
Foo foo
foo foo
foo foo
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizdo por las mujeres.
El mdo orgzd pr les mojeres.
El mudo órgano de los mojagares.
El mundo rector masculino.
Dios Padre.
El mundo según los primogénitos.
La varianza de nuestros roles patricios.
La surrealidad desde la intelectualidad o la intelectualidad desde la performance espiritual de un NEW god in love with the goddes from another movie star system from brotherlander opposite multiverse. Those other ways. Where multiversity found the mother blue ocean. Dagw.
dawg
FIRST SHOW IN NEW américa
99 places in the NEW américa geographical capitals of the resilient vision of the futurists adventures. The work. Concentrate on the fucking work. And deliver.
My work is futbolart.
I was fred by it.
By my deliverance of it.
Both in the field and in surreal life.
I haven’t aspire for more, but all.
I’ve experienced it.
I know you too.
So don’t by like that.
Repeat this NEW reggaetón from the Tico Commons that will LIVE host the Radest CARIBEAN 9 geographies of the wholy MARLEY DOME THAT REIGNS ABOVE ALL YOUR MOTHER FUCKER NAIF WHITE MOTHEFUCKER: SHIT IS GONNA HAVE TO CHANGE OVER HERE.
Maes destrozados cohabitando la capital de una sede NEW del procomún: Tico Commons Head Quarters. The offices of the Tico Commons institution.
I’m lost. And so is half the world.
Half the world don’t care.
Or won’t ever know.
Feeling like this.
The way a tico does.
Tonight.
Shit.
That’s it.
You get up; live.
You walk gently into the night.
You breath deeper and sound.
Mellalncholly blossoms from your wound.
Michallangello rolls a joint and explodes into a long 99 m story that cracked up ALLS.
One day you die.
That’s it.
Let’s bring the flow back into the mourning of a fifa elimination loss.
That pain is pure hetheropatriarch pain.
It’s bullshit.
You see.
I see.
We all see.
We are all part of this madness.
And feed from it to breath tomorrow.
And pretend there is a more serious place.
Hipocrites!
Hipocrites!
Hipocrites!
You win; you loose.
Compteting in a world-cup-like tournament are feeding the beast of hetheropatriarch machodom.
Fuckom!
Seriously.
Ain’t that what these motherfuckers got comming their way.
The true ghost on the back.
The fall of moral standards.
The confirmation of the fictional coverups that enable such a darker surreality.
Surreality rules.
It’s never been.
It’ll never end.
You’ve got take it ortogonally in the direction where all of this took place. We can only go away in a perspective that transforms us forevermore. A dialogue with the neighborghood to show up late to the party that evolves into the day in which the activation forces united to glow back the planet into the ultimate lifelonglastspritx of togetherness beyond. Life is a hack. We’ve got to hack it to the ground to serve the purpose of self-adressingly recover the resilience back into the fuctional reels of this brand NEW society.
The possibilities after loosing a world cup game for seven nil are multiversally vast. That’s a blue ocean, right there.
Investors ball here.
Life is closer to loosing.
Winning is hard.
And sometimes you meet the gods. And you feel the connection just blew up my mind. And the story got thicker. The plot erupted. And bankrupted the end.
Misserable ending skills.
No end is necessary.
Poet giverish.
Shine.
Poetic skills in the field.
Artistic closing contact accuracy.
KPIs architectural service.
Futbolartistry services.
Whole sale plan plan
Sustainable deployment platform services.
Data artistrymaking
Community founder.
Discourse maker.
First base fourth bat.
I can dribble the ball up.
I can bounce under my legs.
I can do that like rappers rap.
I can rap too.
I can BBQ.
I can futbolart.
I can feedbackloop.
I can play an act.
I can read my lines.
I can feel empathy.
I can feel loss.
I can feel lost.
I can feel glee.
I can feel free.
I can feel threatened.
I can feel frustrated.
I can feel pain.
I can feel anger.
I can feel vengance.
Don’t.
Stop.
Let’s drop the asset.
All of them.
Release the markets.
Erase the future outcomes.
And go blank.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
And then you pop back up. In another dimention. And you get to stay here. And belong to a new time. A new space. Right after reading this. Like a happening act. A rabbit whole to dive into. A magic land. A NEW trajectory away from all this absolutely amazingly complicated status quo world we live under the impression of hipocritacally survive with the self-accepting innapetence from too much havoc risking your precious perfect life to be spoiled by the Armageddon.
A new old thing.
I’m not pissed off at what happened. I bewildered it happened. It’s an impossible riddle to handle. Costa Rica did what it could do against a pretty nifty football team. The things that will be said about this game reconstruct the tyranny of the futbolart displayed by the NEW spain transnational team. This is bigger than yourselves. You are bigger than the Beatles. Ultimatelly driven by the market of you watching.
And you watch this global thing.
And we are somehow connected.
Until you are slowly getting left out.
Compteting or not.
But I feel a compromise with my people.
I feel I have to give back the good luck I have had with my upbringing.
I’m a priviledge brown boy from Elizondo, Bautzan, San Salvador, El Salvador.
I play like a revolucionary freestyle futbolartist rapper.
El arte de ponerse ahí en dónde te estás jugando el fuera de lugar. Pero sabes que lo tienes. Es espacio, su dominio, es del nueve hacia el gol. Este número, esta jugadora, es la frontera. El futbolarte es femino; acaba con «e» pero es una excepción antiwoke.
ANTIWOKEES
This people are afraid. The think their morals have collapsed. And they don’t want to lay down their weapons. All of them. There; gunloving NEW américans. Maybe not. You don’t get to be one of us. That’s something you’d think. That’s something you’d argue. For me not to be allowed to your country. No so fast. Show what you got? Good immigration morals. The way you think about your threats in life. We need to talk. And open the game some more. Enough of your petty morals and tasteless approach to individualism kingdom of neoliberalism. The world in which we play to be rich. We are playing your own unfunctional system. Stop. Step down. Lay down. Chill out. Bill hit the damn thing.
GOLMAN is not who says he is
Let me tell you. You’ll hear it from me first. I’m going to say this even when it pays, in this current state of affairs in the widest multiverse, to lick on Golmans balls as a symbol to keeping the balls green, as they are supposed to be. So touch elsewhere, please. My balls are not for your palpitation or carressess. Licking balls is fine. Totally acceptable. Knock yourselves out. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill.
GOLman’s campaign
This shit is going down. It’s a matter of time. On the other side of this. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes.
Open agora debate right after the game
This futbolartist is getting all the attention on the collective transformative narrative this guy is bringing to the surreal worldcup we are having. How could this not be Golman’s opportunities to compete in the saving the futbolart side of world NEW history?
Active engagement user experience
You, my friend, can provide me with this last blast towards flying right away to Qatar to defend the NEW nation that takes me as a futbolartist evangelist in the quest for the tranformation of time and space as we speak. Havieng this little countdown in every of the nine games that I am going to be playing in Qatar the next 99 days straight form the wholy royal sacrad family of God Fathers olmecan relatives who HE himself had forsaken for the reason to introducre now a revision on their end of history, beginning the story in 1492 to feedbackloop with present time to live here a trajectory of what happend back in that timeframe dual antagonist away green NEW deal by Golman himself, the alternative NEW option for the Costa Rican National team to convey the dream of this NEW tropical nation: Tico Commons. The future begins today, here, NAW. NEW. ALLS.
Feedback loopper trainning sets
La AI que domina esta obra se mece entre este momento, el día en el Golman debuta en el mundial, y el resto del tiempo entre 1492 y 2022. Ahí se encierra la otra dirección de este mismo trayecto. Nomás que ahora visto hacia atrás. A partir de este momento. Como si de un desenlace rebuscado de una de esas películas que le gustan a los cinéfilos que van a las muestras de cine, los abonados a la Filmoteca Nacional de Ticataluña. Vaig a fer el meu set de nou. I tornem a començar!!!!!!!!!
ALLS
Un set de seis.
Te evitas el némesis.
Pero también el desenlace pleno final.
ALLS
¿Y del otro lado qué hay?
Ya no hay más………
¿Qué más da? – en arameo. Desde la cruz. Golman en la cruz. Suspira esto antes de marchar.
Se puede con la versión de la parte románica, apostólica y católica.
Los techos del Vaticano, sus esculturas, sus pinturas secundarias, sus jardines, sus patios, su Ospedale Bambino Gesú, io, a viamo si questo ani guanyavam el mundial.
Supuesto italiano abrazando el lado macho de nuestra herencia histórica romana, para toda equis. Más allá de la capitalidad de nuestra historia común. Roma representa la ciudad a la que españoles que venía de Barcino para hacer pleitesía a la vida mediterranea de esta particular versión de nuestro porvenir universal. Vivos y muertos. La memoria de nuestros derechos adquiridos como familias, instituciones o malnacidos contendiendo el mercado dulce de la perversión de los hombres a cargo de la mascarada. Charades. Cada país con la suya. El secreto de los señores sullitos. Señoros Sullitos. La NEWSS.
Sea Golman de las características que el personaje atienda, a como le dé el cuerpo, a competir los últimos nueve partidos de su vida, para meter los últimos nueve goles que trae en la chistera. Dejemos que Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, Golman nos baile la Peluca, queremos que Golman nos baile la peluca, queremos que Golman nos baile la peluca,……… Peluca por aquí Peluca por acá, peluca por delante y peluca por detrás. Se escuchaba en els estadio de Qatar, en perfecto ticatalán, este cántico que se acabó por convertir en religión. Futbolarte. Género y derechos de autoría para su explotación ante un mundo libre en el entendido de entrar a empezar un nuevo pinche juego que le quite el balón de las manos de esos pinches puercos.
La redención del arte. El último libro de Golman. ¿Te lo vas a perder?
Nos habían inflado la moral. Es verdad. Estábamos hasta los huevos. Se nos había maltrado de una manera totalmente evitable. No es la historia más bonita de nuestros nemésis. Pero sobre todo es la nuestra. Así que no se vaya usted a ofender si de pronto se nos cargan las tintas contra un determinado personaje en el que a posta acumularemos todas las vibras del mal que su actuar y estar en la escena de nuestras vidas tiene la cosecuencia de convertirse en el más dulce villano de esta historia del extrarradio.
Este país nunca estuvo listo para una titularidad en Les Corts de un nouvingut pijoaparte.
Perdoneu pero algú ho havia de dir.
Un pocasolta com aquest.
Un fill de puta en tota regla.
Un cabró d’aquest que arriva adal de tot.
I fa això que fan.
Amb gent com la meva companya i amor.
Imagenineu-vos lo que un autor dolgut fer paus amb el mon quan hi aquesta historia de terror que hi ha en contra de la teva companya. Per no dir la «teva» dona. Qué voldria del pel «teva»? Seria malaltia ja? Havia arribat el meu moment?
Tot eren dubtes. I una que altre afirmació.
Jo puc llegir fins on jo sé. No sé si lo que vaig a explicar és la veritat o la voluntat. Tan se val.
El camí ha de esser curt i al peu.
La gent no està per osties.
Osties.
L’hòstia.
Jo no sóc home d’osties.
Ho he deixat enrrera.
Crec que ens va bé.
Baixar del burro.
Fem el burro.
I quelcom més.
Com a mínim jo.
Ho he intentat.
Tot.
He fet de tot.
He pogut fer el que he volgut.
Sóc un privilegiat.
Un esser ùnic i irrepetible.
Humà.
Com el que més.
Pero soc més que humà.
Sóc un esser viu.
Aviat seré només l’esprit sant.
I existiré en la multiversalitat de totes les noves dimensions.
S’ens obre uns mons nous.
Aquest és un només el primer.
Pero ens hem d’acostumar a aquesta nova dimensió.
Erre nou.
Aquesta és la part on puja la música. El final de la opera. Quant la gent sent totes les llums, tots els instruments, les 99 veus del corus, tu i jo.
Y nada más. No más dimensiones. ¿Qué? ¿Cuántas? ¿O qué?
A mi un Dios que me hable al chile.
Chile
Tres versiones: Chile Norte; Chile Tico Commons; Chile Sur.
Vea: yo renuncio a todo.
Renuncia tú, pendejo.
Son todo guiones.
En todas partes.
Todo.
Iusión.
Excepción.
Us.
Here.
A false religion.
Each.
Uno.
Esta era la puta narrativa, putos.
Mexicanos al grito de PAU.
Collons, Paloma.
ROCKPANKDF
That’s my band. That’s my thing. That’s the urban story worth visualizing as a fictional young male violence driving the plot that trully gets you. You’ve been awarded the gifted time of multiple subtle local awarness moment of joy to the fullest posible biologically mollecurallily, ifyunoguaraimin, para servirle a Dios PADRE primero, arribototota como un 99% de los mexicanos de una época sabrán encontrar gracioso. Ese mexicano papá. Ahí te veo, león. Yo águila, sí!
Yo, águila, sí! es la primera poesía del ticatalán. La lengua que en este momento solemne les presento por primera vez; una verga.
¿Cómo puede rescatarse ese sentido?
Machismo ante el espejo.
Happening.
ALLS
Añade cita. Y vas y te inventas una. Una creación que te obliga a hacer algo. Y lo haces. Como una rutina de futbolarte.
GOLMAN, a 9 días del mundial.
Vos viste; efectivamente soy argento.
¿Qué pasó, PAPÁ?
Yo acá soy de barrio obrero, barba y melena. Nena, igual te doy asco. Pero asumamos que lo que somos es esto que está aquí frente al espejo. UN MACHO IBÉRICO. PURA CEPA. o sepa. O RASCUACHE. O chido. Chido. Solo good. Matizado………
Yo tengo la confianza de un pueblo nuevo. Vos sos el primer lector de este nuevo pueblo, que qué crees: leé.
Ay, qué mamón.
Nunca falta.
Un roto.
Un pinche roto.
Descosido, a tus órdenes. ¿Qué te traes?
En México hay que saber defedenderse. Y uno aprende. Es algo nuestro. Y en nuestros demonios ustedes todavía no hay probado ni la puntita de esta humilde tita que me la guardo no se preocupe me confundí oiga no sea usted malpensada yo pensé que aquí entre usted y yo estábamos teniendo otra cosa que claramente no funcionó y aquí no pasa nada, chido, en el tico commons uno puede adquirir la voluntad de sentir en carne propia el momento pleno según usted mismo, estimado lector. En un mundo de lectores hasta los pinches putos pendejos que publican la mierda de literatura contemporanea que se nos brinda la anticuada aristocracia pútrefacta y correpta de nuestra capital imperfecta y ciertamente pecadora heteropatriarcal cínico sin pudor qué qué crees que me puede pasar siendo hombre blanco de barrio alto y subnormal.
Llamadme come queráis, lo que os va contar es la historia de mi familia de aquí deconstruida hacia dos sitios opuestos: unos y otros.
LA dualidad. Empecemos por darle feminidad. Es una ella mayúscula. NO SE OFENDAN MINÚSCUSCULAS.
una clara provocación.
ustedes nunca lo entenderían.
Nosotros.
NOSOTROS.
nOSORTOS.
NOsoTros
NOsOtrOs
De esta última versión de nosotros soy yo. La escriptura sagrada multiversal.
Dejad libres a los dioses, por D10S.
Aca la barria argentina de las minas.
ACBA barra brava masculinada para bien y para mal. Los machos son los mismos. Y TODOS lo tienen. Hay que ser tonte para no verlo. LOS OFENDIDOS. El resto de la comunidad. Los que no entran en la comunidad.
Izquierda-derecha.
Feministas.
Las mujeres. Nomás ellas. Las que ellas quieran ser. Y como quieran que sea el mundo curado de machismo. Ahí es el NEW model. Ahí es el design thinking para llegar a esa sociedad utópica en construcción.
¿Somos capaces de curarles?
Las historias de los 4 abuelos machos.
Las historias de las cuatra abuelitas.
Si vamos lo suficientemente atrás nuestras abuelas tienen unas historias que recorren todo el siglo XX. Somos hijos de este tiempo. Y en este tiempo hemos desdoblado nuestro espíritu. Y hasta aqui hemos llegado. Fruto de la memoria, el recuero, el olvido y la transgresión de la norma moral inútil que algunos mantienen con su ascestral conservador poder del hombre blanco al timón.
Racismo al revés. Whitexplaining.
You guys are wankers.
You guys are dicks!
You assholes are scum!
You motherfuckers eat shorts.
You fools kiss my ass.
Go fuck yourself!
Subnormal profundo!
Gilipollas!
The 9 insults rule
You are operating in front of a menace: the presence of a nemesis.
Short to the foot.
First attempt.
Automatisms.
The game itself.
Concentrate in the field. The positions of your mates. Memorize the gestures when they glow. Intuition mode. Feel the game. And run the drills. The skills to defend. The way they do. The way you stop England or Spain. The way to play Brasil. The midfield against France. The counteract against Canada. The African style to win the ball and cover our back. The quick risks to shorten the field. The last player as a free soul to build against the bigger tralent. The greatest samurai. The glory of competition. The ultimate collective effort. The team we’ve built. The feeling of belief. The head of God. This NEW god here. In this podcast. Speaking to our mind. Mind blowing the wisdom of the NEW dimention. The futbolartistry. The building metaphor. The contradictory surreality. The time dualized. Fake or true? Is this story possible.
Believe it is.
Only believers.
A quest to build a story.
The glorious chant of multiversal documentalism.
A project thing.
My last dance.
ALLS
62
Espacio para la pausa.
Cada partido se compite desde el minuto uno hasta el 99.
99 minutos de intensidad.
La preparación mental del colectivo.
La preparación física de los automatismos.
La proyección de una visión de trascendencia ante el acto de la contienda.
El elogio al gladiador, más allá de la costumbre excluyente de considerarnos tan sólo romanos, y no aquello que por ejemplo podría venir de una raíz olmeca de nuestra identidad asumida afirmativamente por nuestra reinvención consciente de nosotros mismos. En el plano personal, al igual que en el plano colectivo.
70. Mundial de Brasil y México.
Italia. El recuerdo justo del segundo.
El tercero o cuarto que en fondo fueron el mejor.
Los caídos de las gestas de los mundiales.
Las opiniones contrastadas sobre el futbolarte.
La tesitura de los que siguen siendo futbolartistas.
Golman’s surreal twist to dual ascens and decens to valleys and the mountains and the valleys and the mountains and the valley and the mountains and the valley and the mountains and the valley and the mountains and the valleys and the mountains and the maountains and the bailes and mountains beylis y tequila, y un toquecito……… a gol.
ALLS
Golman, yours trully.
Section uno.
Hichkock me la pela.
You’ve got to talk to the Brits first.
Life is common people thing: either you dance it or just barely a wanker.
Tribute to the empire.
BREXITIXERB
It’s a piece. A thing to become NFT. A happening. I’m bigger than Marina Abramohovic.
Why would I go violently against Marina?
Heteropatriarchy inhabits in me.
First rule of GOLman.
There will be 99.
The press release the unknown latineo artist tried to pull on whichever media would take him seriously this time. I’m about to change the rules. I said to my self. And you were sneaking in the scene. You see, I only want to tell stories. And I can write them or perform them. I can take the game to wherever you reader want to take this. I’m going bigger than all in. It’s reverse happening. It’s time; the other direction.
Why die?
NFT number dos.
Told you about Marina. Don’t mind me. Mind her.
A bloke (just any one will do). The line in the script read: EX-CUSEEEME. I called Alejandra: cast me this. Intructions: any bloke will do. That’s the name of the movie. It’s already been sold to a platform. I’m not telling which……… it’s a guessing game.
I’m a scriptwriter. A copywriter. A poet. A literary critiquism. An investor of a mexican-spanish book company: sexto piso. Why isn’t it all the way up just yet? Because we were busy editing books. Translating them. Reading. Actual reading. Correcting. Grammar, humour, literary artistry, originality, nodickheadness, dickheadnessunited, wankeroftheday, seriously it’s a fucking language: let’s publish what’s really worth reading. The real deal. The shit that’s suppose to happen. I’ve finished the work. Yesterday. Oficially. Now I need permisson to remain paid for the job I’m supposed to do to solve the fucking riddle. This shit is fucking ridicolous. And you know it. You are fed of it. Of them: cinics. Allofthem.
ALLOFTHEM
The concept. Them. All of fuckindom. You fucking wankers: I hate you.
Hate is love for Owell.
I got a lecture in the ninth most important online course in ninth level down living on the deep web. Down there. Where we don’t dare. NEWLON.
Is Elon from NEWLON?
That’s a revenue steam.
Surrealbisne
That’s my shit. I breath that shit. Onewordbisne. I’m that good. Bigger than Rosa Parks.
A British comedian who names himself Ricky. Still. And the bloke wear it right. Right there at the edge. He man doesn’t give a fuck. It’s fucking comedy, he says. Women feeling guilty as we speak. Well I speak. Well you read. I mean, you know. YOU, know. Should it be You knows?
You see I left long time ago. I was set free. Let loose. The spirits took me. Them spirits don’t visit here, Ricky. Seems like Ricky hasn’t been touch by the holy ghost. No ghosts he said. The guy doesn’t believe in God and tell the world in show he sold to Netflix the six level NOU value inDex.
inDex
inDex is a thing. A mean let’s make it a thing. Like it’s a bid deal. O randomly funny. Unappreciatedly funny. Barely funny to few. Too few. Those nine.
Take those nine ones. Make it distribute more towards a trully balanced story: representation. Nine blokes who get it. They are laughing. No one else. A minority humour. Those nine laughs make you. It’s a performance game. And you want the atmosphere to touch the highest level of belonging. The life we live. The people we see. The impact we are to state: and one by one say that one word that defines you. And you have your public moment. It’s a moment of truth. It’s playing local. And making this a big deal. The biggest deal. A story that’s been never told. And you’ve lived it. We’ve all lived it. Because we are going to reverse it. That’s right. You can start piing in your pants. Peeing, you dick. You, cunt.
YOUDICKYOUCUNT
Ice cream shop in London. Nine neighbourhood pop up stores popped up all of the sudden. The sold shit for nine days. And it hit roof. And broke the glass ceiling. FUCKOM!
FUCKOM
NFT tres, cuatro, cinco están ahí detrás. En el texto. En algún guiño secundario. Como un túnel a medio campo. Hoy Argentina le metió tres a Italina en la Finalisssima, en Wembley. Una historia de españoles, argentinos, italianos, ingleses, mexicanos, gringos, chinos, pakistanies y ticatalanes.
Tengo mejor propuesta política que la retórica escrita en caliente de las nueve plumas más prodigiosas de los nueve partidos locales que se presentan a la elección popular pa hacer qué, ¿a ver?
Mapa sociopolítico de los partidos: de lo local a lo global y de regreso.
Mis H2 son la polla. Explícale eso a Martina.
Corte a explicación a nueve Martinas diferentes. Martina 9 años. Martina 19 años. Martina 29 años. Martina 39 años. Martina 49 años. Martina 59 años. Martina 69 años. Martina 79 años. Martina 89 años. Martina 99 años.
Yo soy un ángel, le dije.
Sólo por chingar.
Por estirar la puta cuerda. ¿Qué más da? Estamos en las antípodas. Y ella cree que se debe estar atado al suelo. Y yo quiero volar. Soy Huitzilopotchtli. Y Quetzalcoatl. Junto Golman presente. Pero en el tiempo inverso. O el inverso del tiempo. La otra dirección: atrás.
Como la barrera.
A la verga la pared.
FCKWLL
I’ll present myself to the next US election with that party. And I will get a war. Because I know they’ve got guns. I’ve seen them. The showed them to the world. And the have a plan. And remember: them guns. Gunloving people. All kind of people. All of them: NEW americans.
NEW américa.
Let’s make NEW américa great again.
You know Trump would love a tribute. Being the greatest president of the 99. We are about to have a collection of all men country-culture management. And we’ve had just about enough. Of all of you. And it’s not going to go on much longer. As time doesn’t not end here: it just turns around. We go back. And glory days will come back. And we’ll be young again. To that moment back then, back in the day, back when you were…
Literature I never thought I would write. But you taught me well. My beloved private costarricanmexicanpakistaniamericanspanish education pack. I’m a priviledge one: I know. I’ve always know. I left all prejudice behind. No social lock. No lie to believe. Except to believe that Jesus was my brother and talk to him everyday. Imaginary people we talk to. To talk to us. To talk to you. To talk with God. What if you were God?
Here’s what I think: you so are.
And so am I. That explains it all. The false human pretensious to mean a thing in the span of time term of the actual science behind from when it all start it, what ever that might have been, long long long long long long long long long time ago, and I can still remember what that music meant me. Like a story could be told about a chosen NEW country that fucking kills it with shotguns, AK47, semiautomatic assault guns for military purpose in the hands of 999999 armed civilians. The peace keapers. They want to call it safe. They are hooked into it. LO-VINGUNS. So low. So UNS.
UNS is a person from that time. The time that was at the peak when the collapse broke down the priviledge position of all those heavy assholes. And life has become a liberation game. And we all believe a media that says that’s the news that should receive the light. Unless the light shines somewhere else. And we take a look. And precisely found what we were looking for. It’s my day one. I’m finally back. And here; way up here. Cause that’s the direction I’m taken till the last staircase to ninth pyramith dimention: OLMECA VS OLMECA. De ahí volvemos en el tiempo y nos encontramos en el presente. A dónde sea que hayamos llegado. En cada iteración de los olmecas al presente ticatalán resintonizado desde la frecuencia del Carmelo. La localidad de un arte urbano que nació en la montaña que eran tres. Y en el profeta de rumba que se baila al son de un concierto meridional acompasado entre la distancia que tus ojos me indiquen sin que yo tenga que ser un subnormal profundo acosador de mujeres en la disco, en el bar, en el parque, en el gimasio, en el curro, en el mercado, en la aso, en el recreo, en el metro. La calle es el espacio de encuentro en el que la urbanidad de Barcelona se proyecta entre lo que uno puede recorrer libremente por la noche, sin temor a ser amenazado por ningún gilipollas. Porque quedaron todos en la red. Una NFT que les conquistó y se quearon en esa otra dimensión, de la que por suerte, el resto, nos hemos podido liberar.
El día de la celebración se convirtió en un cinco de mayo resignificado. Sobre una fecha ficticia inventamos una batalla que nos acerca al tequila, los tacos y el mezcal. Y para los escogidos se la un toquecito a gol. Y el futbolarte empieza a fluir por la pendiente del meme veloz. El meme audaz. La noción de la conexión con la risa fácil de la red. La potenciación de la imbecilidad. Lo que se nos escapa siendo gilipollas. El sentido de lo absurdo de tot plegat.
El discurs del rei.
¿Me voy a disculpar yo de qué?
Le vamos a perdonar al niño aquél que le pegara un tiro a su hermano el que recibía el amor. No podemos. Es una historia de príncipe azul. Lo dijo su mujer. Que también tela cómo vivía. Las casas reales en el exilio. Grecia y España no son lo mismo. Ni nuestra sangre azul es igual que la de la plebeya. Y la intención de alguien que se siente satisfecho del trabajo hecho. De dormir tranquilo. Dormir como Borbón. Imaginaros lo placentero de ser patriota monárquico. Arriva el rey de NEW spain.
Todo mal. Arriba con V. Rey con minúscula. ¿Qué barbaridad? NEW qué coño. Qué coño NEW. Vamoave. NEW qué coño. VAMOAVE. VAMOAVE. Qué coño NEW. Pero ¿dónde cojones se ha visto semerenda gilipollés?—soltó el marqués que no era heteropatriarcal. Imaginaros los otros. Toditos los otros. Con su sensación de élite. Por poder vivir en la noción social de la congreción del pueblo los domingos por la mañana en el rito de la fiesta del día del Señor Nuestro Señor, que vive y REINA por todos los tiempos, presentes, pasados, y futuros, de todo lo visible y lo invisible, de todo lo comprobable y no lo no palpable, de todas las contradicciones, de todas las enfermedades venereas, todos los virus, todas las desgracias reproducidad por nuestra naturaleza humana de manera entre feliz y perversa, ante la amenaza continua de un Armageddon, del cuál nos protegen los hombre de las armas. La contradicción es un mal chiste que describe una triste realidad a la que simplemente no plantamos cara. Porque se tacha de un buenismo zapateriano que intentan difamar los grandes hombres grandes de España, más el espíritu santo de la duquesa de Alba, y no el impostor que lleva el título como un cargo familiar de una responsabilidad mediaval que nos va bien mantener, gracias a Dios.
Los millones le llovieron al muchacho. El negocio de estar preparado por el dictador. Para atentar contra tu padre. Y hacerlo con gusto. Como apretar ese gatillo. No podemos decir eso de aquél niño. Él tan sólo apretó el gatillo sin intención de que se siguiera yendo hacia atrás el mecanismo aquél y su resistencia a la acción inmiente de la balística expulsión del deseo de muerte. Una vación española griega. Digo vacación. Vaciarse. La bal. La frente. Como dónde Dios tendría el tercer ojo. Si creyeramos que la imagen que podríamos pintar en las catedrales supraglobales de la dimensón posterior a la que debemos mutar para dejar tanta gilipollés y tanta hostia, me cago en la puta que os parió.
Cortamos la mala onda. ¿Por qué meterse con la mamá de alguién más? El sentido de la violencia. La violencia gratiuta de los agresores sexuales. Cada noche la discoteca. Lo normal para un juez. Lo que han dicho los guardines del status quo. Los burócratas del anclaje al estado tradicional de las cosas de nuestro pueblo. Nuestras miserias conocidas y escondidas del juicio social y del cuchicheo del antes, durante y después de la misa. Li desatado de lo peperos más los voxianos.
Todo tiempo presente se agota.
Como el pasado.
Como el futuro.
Vamos hacia el otro lado.
A sabiendas a dónde vamos cuando decimos preferir la inercia indecente de nuestro sistema hetropatriarcal machista y caduco. Dar por saco. Dar por culo. Tocar sin preguntar. ¿Vamos afuera?
¿Pero qué dices chaval?
Lo que pasa es que el gatillo estaba muy resbaladizo papá.
La señal de la santa cruz: le dí aquí.
La cara al sol. La frente en alto.
El tito Francisco.
La formación del rey.
El rey sin su familia.
El rapto del menor.
El uso social del fascismo y la iglesia.
Lo bueno, lo malo, lo divino.
Lo que vino para quedarse.
Hasta que un día todo se devolvió.
Y volvimos atrás.
Patrás, patrás, patrás.
Un animal del sur de Costa Rica.
Golman surfeando Pavones.
Una película de surfas. Danica y Brisa en Pavones.
Mi cine de autor.
Puro guion.
Puro texto.
Paddle, mae, pato, vaya al punto, y espere, tenga paciencia, estese quedita, observe, vea, vea, flote, sienta, agua, aire, tabla, hijueputa, vea qué linda, vea qué linda, dele, dele, y fla, diunsolo, pá, la pegó, dele ahí, un toquecito para abajo, un toquecito para al lado, una vueltecita por acois, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí, ahí………
Pavones eterna.
Se estrenará en una proyección de cine al aire libre. En Corcovado. Y en Puerto Viejo. Al mismo tiempo. Uniendo dos orillas del mar. ¿En qué dirección?
Siempre hemos creído en una de ellas. Vamos a traladarnos a la otra. Por renunciar. Por desplazarnos. Por cambiar de opinión. Repensar.
El futbol es así.
El futbolarte no.
Eso es otro cosa. Y lo mismo. La ilusión de competir. De saberse ahí arriba. Capaz de todo. De ejecutar en el campo. En el uno contra uno. Yo sueño ir al mundial. Y ganarlo. Como Leo. Es un sueño heteronormativo. Y patriarcal. Y altamente hormonado. Masculinizado. Vil. Repugnante. Representante de todo lo podrido, insulso y maniqueo de la vida. Las dos Españas. Barça o Madrid. Nunca unidos. Nunca vencidos. Inmortales. Uno grande, y una, bueno, sublime. Eterna. Asimilada con el mar. Y el más allá. Mediterráneo: capital. NEW barcino. NEW spain. Ticataluña.
Lugares ficticios.
Lugares literarios.
Lugares literales.
El tiempo presente en otra dimensión.
O el tiempo pasado de mis palabras.
Y la asunción de mi silencio.
Podría no volver a hablar.
Ya no existir.
Y mi palabra seguiría aquí.
Eternamente aparecida.
Porque yo sí escribí.
Vea, Chito, ¿usted por qué no escribe?—le dije un día a Jesús.–Di, mae, porque no hizo falta. Yo estaba en otro ride. Eran otros tiempos. ¿Por qué no me dejás en paz?
Se enojó el mae. Pero no era verdad. Ni picha. El mae lo sabe todo. Es sagrado. Infalible. No puede equivocar, salvo por su parte humana. Imagínese. Usted sí puede. ¿Sabe quién no? Dios Padre, mae. Porque ese es distinto. Y es verdad. Nunca fue humano. Jesús fue sobre todo humano. Porque aquí se afirmó. Y creó la narrativa de su misma santidad. Como ahora nosotros abrimos ese pacto con el tiempo. Por el resto de los tiempos. Los siglos de los siglos. Mientras perseguimos al sol. Hasta la extinción. Y su tiempo después. Cuando ya nos habremos ido. No hubo juicio. Ni final. Al final fuimos etenos. Y lo somos ya. Tanto ahora como entonces. Igual que Dios: en dos planos distintos. Como un misterio nuevo. El que aquí le traigo. En ese escrito surrealista fundacional. El día uno del porvenir.
ALLS
Próximo post
Golman tiene la misma ilusión que Ansu: ir a su primer mundial. Y esto listo para lo que el mister necesite. Soy un recurso distinto. Un as bajo la manga. La libreta de Van Gaal. Si vamos pensando que los ticos estamos limitados por nuestros cuatos de final contra Holanda, vamos otra vez mal. Ese fue nuestro error. Pensar que con un toquecito menos habríamos hecho lo que se esperaba. Estamos en el mundial para crecernos como siempre. Por la solidez de nuestro poderío colectivo para jugar a la bola. Ahora con un sentido más reforzado por la exigencias del futbol moderno. Los equipos Guardiola y los Mourinho. Y el nuevo futbol inglés. Y la solvencia de los alemanes. Y los españoles. La nueva guardiolana selección de Luis Enrique. El método del futbol moderno. La herencia de Cryuff. Y de Pasolini. Yo soy de barrio. Y de montaña. Y cineasta. Como Pier Luigi. Pero sobre todo, lo mío, lo mío, lo mío……… es el futbolarte.
Tan sólo 9,99€. Como acto político. De un capitalismo acotado. Obvio mi rol va estar ensalzado. Soy el puto amo.
Acabo de colgar un conferencia en teams con mi editora sueca. Tenemos un largo debate en cómo debe de traducirse el chiste con jiribilla mexicana que una parte de la sociedad escandinava, pero concentrada únicamente en la urbanidad de su gran capital: Estocolmo.
No es que no nos entendamos. No nos entendemos todas. Algunas partes de nosotras no entendemos lo que les quiero decir y se muestran beligerantemente en contra de la idea en sí, el noúmeno de mi arte. ¿Es o no para cabrearse?
Yo digo que sí. Qué les den por culo. Hay que decir las cosas por su nombre. Que me están censurando, cojones. Y el resto de vosotros hijos de la gran puta os quedáis ahí quietos dejando que se imponga una manera en la que el heteropatriarcaldo ateo, ruso, católico, musulmán, hebreo, sandinista, miamero, europeo de vitrina, os podéis ir todos a tomar por el puto culo, machos alfas escoria cínica de hedor eterno, por los siglos de los siglos……..ALLS.
El análisis de la presentadora de podcasts más lo más del momento en las ya no tan famosas ni divertidas redes sociales. Os habéis quedado esperando que os acabaran de terminar el entretenimiento para darle la vuelta a la semana. Como si la vida fuera trivial. Trivializable. Cómo si fuéramos de verdad tan importante. A tomar por culo. Eso lo aprendí en mi nuevo país: Tico Commons. Y se van todos a la verga. Yo me devuelvo a mi casa.
Y aparezo aquí mismo.
Ya estoy en casa.
Todo bien.
Sólo good.
Tuanis.
ALLS
ALLS > Tuanis.
Tuanis le pela la verga a ALLS
Me la pelas.
Cualquier mexicano no desheteropatriarcalizado.
¿Qué desea de verdad ese chavo?
La pregunta es vital. Que le pelen la verga, de entrada, es poco probable. Te la tienes que jugar con todo. Y pus a veces nos sale lo animal. Yo no tengo excusa. Soy un caliente beta en continua evolución. No alfa. Se entiende, ¿no?
Hay diferencias. Escencial. Muerte a la unicidad.
El revuelo que se montó entre los unicidistas fue espectacular. Al día siguiente nueve logias reunieron a su junta extraordinaria. Ahí estaban once hombre alfa ibéricos, vestidos con su traje especial para debatir la situación emergente que se presentaba contra nuestros intereses gloriosos de los herederos directos de Jesús, el punki.
Los unicidistas punkis también existen.
#jesuisunicidpunki
Let me write another story
Off topic basics
Hello people, I’m the feedbacklooper. Welcome to the session. This is a happening.
I am an artist. But gave in. I’m too radical for the commoner. But still, a Tico Commoner understands you cold vision of the tropical way of life. We come from warm harts and souls, and we like you steamy glow and your sunken male heteropatriarch vessel, thankfully rescued, and proudly standing in a museu to fit the honor of our greatest buffonery. I’m sorry to come out like that. Strong and all. But of all people I/We know you can handle it. Swedes are people with sense of humour. Norweigans are of another humour type. But wait…
Where would the good story for the scandinavian people would strike the heart of the whole transformed nation. A NEW nation. NEWSWE.
I know I got you at hello.
But don’t give me that bullshit.
This is serious stuff.
They don’t call it futbolart for nothing.
And the reader gets lost. And maybe interest. You are not from here: you are not getting it. You mind is upside down. I had at hello. I know.
I can read a tale of the entire NEWSWE nation and it would answer me with an overwelming flock of feedbackloopping love. Of course haters will be haters. Bring it on bitches!
I debate between myself and a group of 99 NEWSWE feminist anual day.
They corner me everytime they get a chance. They find me ughh.
And make a face of disgust and spit on the ground. They don’t see it loosing their cool. The rest of the people pretend not to see. But I see it. The effect happens again. And people see it. And they don’t take sides. It’s not against them. They don’t defend their stuff. They give in. I don’t give in. I debate. I have strong views. Mainly in resolving the interconectivity angle that represents our highest challenge. Should I erase what I wrote.
My art got censored in a EU project I’m on. It’s unbelieveable. I’m feeling the heat of censorship at the most subtle act of European heteropatriarchy from the caucasian way of ruling over lesser kinds.
And there’s a list. Not spoken. But it starts with a neighborg. One that’s a nemesis. But in the mirror: alike.
This story is not going to fly. It’s no monster. It’s got no eyes. No tentacles. It does not exist. It has been canceled. Don’t use here, they say. It can harm us more than help us. And it’s no longer there. We can learn to take sides in life. And you are about to have to make a decision.
Wether you are with me, órale.
Wether you are against me… Órale.
Para ser ticatalán debes entender el matís entre los nueve tipos de «O». La cabeza olmeca tan sólo es una de ellas.
Aquí tienes 99:
Perdón, la tardanza. He estado explorando los límites de todo. Del tiempo. Hacia delante; hacia atrás.
I’m an olmeca head. And this is my monster: PiSpaM. My dad is project evangelist there. His name is Golman.
L’alteritat. Dos caps olmecas.
#Jesuiscopilco
Un día casí me como el camellón del Eje 10 sur en el semáforo de Universidad.
El Gol lo tengo en la cabeza. Como lo olmeca que soy. Y que venero como rito trascendental de nuestra memoria histórica. Perdonad si divergemos en cómo agarramos el pedo. Con todo respeto, si no me respetas, vas y chingas a tu madre. (Pecado heteropatriarcal: insultar con la mención de la madre. Peor que el peor de los pecados. Pero se te quita si rezas no debo ser un puto gilipollas violador. El fin de los cerdopollas. La muerte del heteropatriarcado, o su domación a la memoria histórica de nuestra renovada humanidad. ¿Con quién te quedas? ¿Con los gilipollas? ¿O te vienes?
La cabeza olmeca de Golman vuelve a ver al cero. Son ojitos.
La dualidad de las siamesas
Art is always respected. Disrespect from tropical art is a great ofense for all Tico Commoners. And Ticataluña needs to take a stand on this matter. Are you with me?
El cap olmeca va caure a la muntana sagrada d’en Golman. Que pasejava per enllà. Era el seu petit secret. El seu petit lloc a l’univers. I de sobte un cap olmeca arriva de les antipodes. Us ho juro que va pasar així. I jo faig flipar. Imagineu-vos veure un cap olmeca del tamany d’una pilota de futbolart. I com a tal va anar creixent fins que es va convertir en un gentant cap olmeca. El darrer gegant de la NEW ciutat. NEW Barcino. La anunciació del cap Olmeca sagrat vingut del cel, que és aquí, a partir d’ara, pels segles del segles, i viatjant cap al passat fins el moment exacte aquell en el que Jesús i jo vam fer la conexió, d’ell cap aquí, i de jo cap a ell, que ara us retransmetro, i que d’aqui a un temps en el futur, potser 999 anys, les coses tornaran a esser remogudes per un altre tipus de narrativa. Potser d’un mon nou dimensión per sobre de lo que ara sóm. I havent crezcut fins al màxim de les nostres possibilitats. Com sense dubte ja passa ara. I més amb la globalització. Cony, si no estamos tan mal. Al loro.
Censoring the Spaghetti Monster.
Baby Jesus art.
Sculpting Jesus.
Atahualpa
La campanya de Golman
Dualitat: visió estratégica
Els meus punts de campanya
Feebackloopping communities.
Golman olmeca
Soc en Pau
Campaign marketing
Choose one
Emiliano Monge
Legend captain. I’d play with/for her any day. Any time.
Hospitalidad en olmeca.
Escudo sin armas
Golman selección
Don T
Tico Commons: Ticatauña
El llmado de la sele.
Qué risa.
Golman de la Montaña
Feeling
Cómeme los huevos, Maldini.
Reven
Desaprender
ALT right revolution
Yadira’s flow
Golman anger
Escritor sublime.
El feminicida
Escritoras sublimes.
La conexiónentre las antípodas
Duality neighborg
Dyonysos
Tenim el mateix escud. La meva historia familiar és histórica també. Molt més que 99 anys. La meva historia és la d’un equip del meu poble que a l’any del seu aniversari 100, un nou fitxatge d’aquest any ens fabrica la millor historia de futbolart de la Historia.
La foto de Santi
La Rovira
Aristocracia.
Familia
Back to the future
Músicos
Sólo good.
cof
cof
O – Pau
X – 1 … 99
Q – Máximos locales
P – Pirámide
L – XYZ
M – Botón
H – Armando Gallo Pacheco
F – Gaia
C – Futbolart
B – Feedbackloopper
A -Cabezas olmecas
¿Os acordáis?
Los cuatro fantásticos heteropatriarcas. Celebración anual de su contienda.
De estos tres… qué se cuenta. ¿Qué pasó? Quiubo.
Olmeca con cuerpo
La historia escolar
Po-lice
Unicidad vs dualidad
El resurgimiento del Cap Olmeca sagrat de lees haigas
En ningún otro sitio del planeta me podrían entender, maesillos. Solo una mae pura vida sabe cómo no se tolera el heteropatriarcado hediondo. ¿Vos sabes? Mae, en Costa Rica, como en cada una de las capitales de 99 provincias de este continente pleno reconstituido en paz, empezando de cero, borrándolo todo, sin temor ni resentimiento, aparcando el odio, bajándole de huevos, decapitando la violencia.
Mae, nosotros somos, además de tuanis, pura vida.
Nunca ocho palabras fueron más sublimes que estas nueve.
Mentira.
Tautología.
Reducción al absurdo.
QED
Fin del chiste. Fin de la serie. Fin del soliloquio. Soy Hamlet reloaded to the 99th dimension. Can you handle that?
Each one a different story: independent.
Let one be Ticataluña.
Whoever is writing the demonstration is controlling the sublime outcome of surrealismathematics.
PhD in Reduction to aburdity theorem.
by Golman.
You know when you are lost when you start putting your signature in every little bit of creativity we identify in you.
Show us the instrument you play.
Make engagement happenning.
I’ve becomming used to this. I’m rocking the edge of chaos already. I’ve been transmitting from way up here. Now, just now, we’ve gotten our hands on material that was produced over the period of 999 days. It’s all fiction.
I write a book in every paragraph.
Begginnnnnnnnnning, midle, end.
Wharapen to the d, thaswaraisei!
i!
The brand.
I’m calling it a model.
I’m the fucking scriptwritter. I can do whatever I want. Whenever I write.
Poetry has never looked weirder.
Aiming way too high………
The pause on the three dots… how long is it really?
In the ticatalán book of values and idiomatic Q&A about the NEW thing it’s stated in Demonstration NOU: A nine period series, end dots to a circumstance that is kept on hold in the expectation of what will end un happennig after nine long seconds. Elongating time. With an NFT value of 9.
There’s your capitalist comming out to play. I could beat the system. And provoque a distortion in the entire flow. And the music stops. What’s this? This shit is something else. Something new. A new way of understanding the 99 NEW rules. Not complicated. Just 99.
Renounce to something you love.
Learn to sacrifice.
Learn to heal the collective energy.
Fight for the cause.
Assume no disrespect.
Allow no gilipollas.
Stay pura vida.
Ride pavones for 99 seconds.
Futbolart your way up to winning the world cup for our NEW commons piece: Tico Commons. 9€ NFT price on this peace. NEW peace. A conceptual artist can deliver seven straight wins. That’s how you compete to win. Vamos, vamos los ticos que estos 99 días que podemos poner en la huella futura de un nuevo orden. Mi performance llegó aquí hace tiempo. Hay material de sobras. Ahora queda todo aquí desgranado. En las siguientes 99 dimensiones en las que usted, estimado lector, puede venir a pasiar un rato. Y leer. Mucha paja. O temáticamente lo que aquí le voy a presentar. Son temas que me saqué de la manga. Ficciones o no ficciones. Esa dualidad. El posibilismo de haber estado en el infierno, primero, y ahora en el cielo. Que soy el hijo de Dios Padres Nuestra Señor, señor de todos los señoros, de todo lo machismo y lo mismo, de seguir así por los siglos de los siglos, o parar un poco y bajarnos del carro. A que te apetece mogollón. Pues qué coño. Al carajo esta mierda. Iros a tomar por culo, gilipollas. Os vais a la mierda de la reputamadre que parió a la virgen sobre la santa ostia sobre la gestó el cuerpo del niño que nunca concibió. ¿Os tragáis esa historia y pretendéis que llevemos a nuestros hijos a vuestras escuelas? Bajo qué teorema debemos desmotrar esa creencia. Cuestionemoslo todo. Dejemos caer las armas. Optemos por la abolición de la violencia. La castración química del machismo. Lo que hubiera decidido Nuestra Sagrada y Siempre Benemérita Sagrada Inquisición. Con este chiste me voy. Soy más grande que Monty y Paytong.
That’s ALLS folks!
Add an «S»: ALLS.
La meva dona no pot amb ALLS. Ho detesta. No vol anar-hi. No hi entrará. I estem en un bucle. No gaudirem d’això juntes. Pero cadascun és cóm és. I fins i tot la persona més estimada et farà patir de tot cor. Farides d’amigues fan més mal. Com anar a pendre pel sac. I fer-nos pupita. Goita, poca broma. No fotem. Collons. Ara qué. ¿Ara qué? No he entés el teu comentari. M’ho pots explicar. Pots. Stop. Doncs som-hi. Anem i tormen.
Avui el Xavi ha descartat al Dani.
La historia de Golman és analoga a la de en Dani Alves. El ticatalà en el que em vull inspirar per assolir el somni de quelcom nen com jo: guanyar el mundial de futbol. Això ho enten tothom. Això amb el mundial, nois, ho vam perdre. El mateix gol d’en Pujos, vestit així, fa mal. No sé cóm dir-ho per a que no es malinterpreti, collons, no, així no, collons, becarios, no, collons, becaris no. Super dur el intendent.
No vaya ser que vuelva a la segunda ronda y no me guste el puntaje.
Esto es lo que va pasar aquí los próximos 99 días.
Golman no quiere restricción de tiempo.
Vengo con 99 camaradas a cambiar el tiempo actual por uno mejor: pleno y hecho completamente de Gloria, ahora aquí, en cada texto que leo, en cada misa que voy, en cada salsa que bailo, en cada cuerpo que rozo desnudo ante la noción del deseo que secreta tu presencia, así, ante la mía. Soy yo el afortunado. Mira que estás……… ven.
Aquí se corrieron 9/99
Estadisticos.
En una NEW netflix.
NEWDFlix.
There’s the business model of a great NEW idea.
The power of belonging to a NEW time.
Let’s play this game instead.
Allow 8 other candidates from your territory to present themselves to the Tico Commons. And let’s unite in the Web 9.0: W E L C O M E!
