Pensar. Reflexionar. Tener tiempo para no estar ocupado en la vorágine del día a día.
El día a día funciona. Ha sido así siempre. Es lo que nos sacaba de las cuevas para salir a cazar.
Nos imaginamos a nuestros antepasados con un poco de displicencia.
¿Qué quiere decir displicencia?
A veces hay que tirarse a la piscina.
Usar una palabra que no estás seguro que sea este el sentido establecido por la academia rectora.
La academia existe.
También la uni.
Y mérito.
Y los privelegios.
Y el clasismo.
Y el racismo.
Y el heteropatriarcado.
Y el Hijo de Dios en la Tierra.
¿Quién eres tú para dudarlo?
Fin de la lectura.
Es tirar la bola hacia delante.
Yo me encargo de convertir esas bolas en goles.
Es mi especialidad.
Lo convertí en un arte.
En mi arte particular.
Mi manera más noble de ver-vivir la vida.
Es todo esto que se encuentra ahora en una narrativa autobiográfica que viaja en ambas direcciones del tiempo y unos espacios-temporales multiversales.
Sea la multiversalidad mi tema de estudio.
Y todas mis reflexiones el ÚLTIMO testamento.
Escrito por Dios Padre que lleva 99 días habiendo ocupado mi estructura cerebral para transmitir, siempre según ÉL, que escribe y dicta a la vez, en un acto de desconfianza, de no saber delegar, que lo ha traído a Él mismo a bajar aquí: abajo.
Sean ustedes una de dos cosas.
Usted elige cuál será primero.
Eliga como ser libre o como esclavo.
Usted decide por dónde empezar.
De un lado hay verga.
Pero hay otro.
Ésta, y no otra, es mi innovación social.
Mi momento Eureka.
Me acaba de caer una manzana morada.
La manzana del último árbol NEW.
Si en el momento justo antes a la extinción alguien tiene un botón que nos evite el rídículo, lo único que hay que hacer es activarlo. Hacerlo fácil para que alguien, cualquiera, haga el trabajo. Ni más ni menos que darle a un botón. El botón de Golman.
Cada que usted aprieta usted alimenta mi estámina para acuidir al objetivo: el gol.
Hay historias en Vancouver, Los Ángeles, Silicon Valley, Hollywood, NY, NEW orleans, y darle al botón, y rescatarla todas ellas, a un estadio entre aquí, el presente, el aquí y ahora, el leer esto juntos y juntas, como una plegaria traida directamente desde el cielo que trajo el mismísimo hijo de Dios Padre, que bajó del cielo para jugar el mundial y hacer la épica futbolartística necesaria para cautivar a un pueblo reconfigurado sobre un espacio ulterior unas cuantas dimensiones más allá que sólamente el futbol, y unas otras, no necesariamente las mismas, ese espacio colectivo cocreado de una sociedad dirigiéndose hacia el trayecto hacia nuestra curación garantizada por el acto revolucionario de asistir juntos a una recomposición del noúmeno.
Un noúmeno en minúsculas. Por bajarle de huevos.
Esto lo va a leer todo Dios.
Y por tanto es para todo Dios.
Y Diosa.
Todas las diosas.
Presentes.
En un círculo de poder.
Ellas, solas, juntas, hiperconectadas con la manera femenina de ser-estar en el mundo. Eso que siento acá. Acá cuando soy conscientemente mujer. No por mi simple biología, sino por esta conexión con un género entero que hasta ahora no había tenido la voluntad ni capacidad de unirme en una armonía religiosa que subsiste más allá del plano en el que se le quiera describir, o vivir, intensamente, como un coro aprendido por la repetición de una lectura que nos dio una mujer que sostenía un libro y nos lo leía en el aula del primer tránsito a los nueve años.
Vamos a darnos la vida que nos merecemos.
Permitámonos crear un alter ego pragmático que pueda albergar todo el valor que el sistema promueve que podamos diseñar de la manera más sana y resiliente que pueda educar y dar pie a una comunión y autorealización más allá del egoismo de nuestro ego enfocándose única y exclusivamente en mi puto bienestar más allá de todo, todas, todes, los vecinos, la familia, la pareja, la hija, el hijo, el primo, la sobrina, la prima, la tía, la prima segunda, el abuelo, la abuelita, Vicenç, que estás en el Cielo, Santificado sea tu NOMBRE, lleno es tu recuerdo en cada anécdota que explica lo que vivimos juntos, el viaje a Costa Rica, el viaje con el que habías soñado ir a las antípodas desde esta perspectiva de un ser de luz como Vicenç als nou sortint del numero setzse del carrer Petritxol, per tirar cap l’esglesia del Pi, a fer d’escolaina al pare Chunuk, el jesuita del Pi.
El pare Chunuk era un sacerdot de Mèxic agraciat per esser un soldat de Christ, a més de pertanyer a la seva companya. El llegat d’una religió recau en els sacerdots de la mateixa? Qui ho diu? Es diu molt que Benet XVI fos un gran mestre de teologia. I podria esbrinar fent una lectura crítica de lo que va dir el bon Bent ara que ha arrivat al cel i el DéU Pare Nostra m’ha ordenat que li escrigués un discurs que després vindrà ell i ho vendrà com seu. Això va així. Vos no potser tant inútil per no haver-ho pensat abans, pero el nivell en el que Déu Pare Nostre Senyor va voler demostrar que ÉLL no era només un mascle ibèric heteropatriarca perque li vingués de gust ni res, pero ha estar una gran cop d’efecte en la entesa que he volgut que sintesiu en tota la seva inmensitat, lo que hem estat, no veguis la historia que tenim totes i tots darrera nostre: el pasat eternitzat.
Si el botón aquéll és especial és només per l’efecte de premer aquell botó, just en aquest moment.
Todos tenemos un boleto. El juego está marcado por su presencia ineludible. Es, a fin de cuentas, el fin. Así que no hay que perder el tiempo. Y cundir el día.
No todos los días tenemos el día. Ni mucho menos la inspiración para aparecer en el sitio en el que nos toca desvelar el secreto máximo que unos escucharán por primera vez.
Vos podés asistir a esas citas una o dos veces al mes.
Pero no todo el tiempo.
No trascendentemente.
No siempre.
Reiteradas veces en el día.
Una detrás de otra.
Dejando la última inservible.
Todas verdades.
Nuevas.
Revelaciones.
Directamente de Dios Padre.
En una emisión en directo de la santidad de su palabra.
Dios Todo Poderoso que reina en el cielo y la Tierra, y en todos los momentos multiversales que coexisten en cada coordenada de la galaxia y en donde tiene representación nuestro credo: NEW.
¿Sabes las nueve reglas de NEW?
Golman mismo pregunta a sus hermanas y hermanos recién todas y todos sagrados HIJES de DIEZ
Vos sos sagrado, si decidís creer. Vos sos lo mismo, si optás por no creer.
Cada uno irá a un sitio distinto.
Como quiso sugerir Dante Aliguieri quien habla también, como Dios Padre, a través mio, en el plano surrealista en el que esta crónica tiene lugar. Bienvenidas. Esto es otro pedo. Esto es otro tiempo-espacio.
Vos ya tuviste la elección de ser-estar.
No de Ser o no Ser.
A la verga Shakespeare.
Sin acritud.
Como actor de una revolución NEW.
Esto acá es pura literatura.
Pero en tiempo cambiado.
Esta es la innovación.
Vamos ir en contradirección.
Por el arte de renunciar.
Todas juntas.
A nuestros 9 pecados sociales más de la verga.
Decidamos cuáles son.
No lo va imponer Dios Padre quien ha aprendido de Messi, hijo con quién Dios Padre no Sólo mantiene un trata privilegiado sino que ha sido directamente alterado por la voluntad divina de Dios Padre en al menos 99 goles debidos gracias y exclusivamente a ÉL: el creador supremo futbolartístico.
Es evidente que Dios Padre inventó el futbol y lo fusionó con el arte porque veía que la caso no había salido como en el diseño inicial Él mismo había proyectado otros estados de la naturaleza en el que la azarosa naturaleza humana misma se salía con la suya para llevar el presente consciente a un bodevil antiguo y recurrente a sus peores momentos históricos, por lo menos durante las últimas nueve generaciones de los humanos presentes pasados y futuros, multiversados en un último reducto de una lectura de PAU firmada por el Padre Nuestro que está en el Cielo y que por fin redacta una iluminación plena con no tan sólo un milagro menor como los que han llevado a los últimos nueve santos, santas, o beatos, propuestos por la curia administradora del legado terrenal de haber construido la iglesia de PAU y PERE. PAUPERE.
Jo em dic Paupere.
Jo em dic Perepau.
Som fills de l’heteropatriarcat que en Jesús ens va transmetre amb aquell performance col·lectiu que vam plantejar de cara a un futur finit de 2022 anys per fer un bucle sagrat que m’uneixi a mi, Jesús, i al meu germà gran, Golman, que agafarà el relleu de l’actualització de la revolta amb la qual ens anem a prendre pel sac a donari un tomb a tot aquesta merda d’estus quo que fa un podor i fastic a pare blanc masclista, xulopiscinas, violador, assasí, desgraciat, malalt, fascista, alfa, esser. Deixe’m aquesta creu a l’oblit. Deixem-ho estar. I anem a dues direccions oposades. Primer tractat de pau alternant.
Pau és l’acte necesari per trobar la transformació.
Tornar enrere a definir el discurs de lo que no ens ha sortit del tot bé.
No només la guerra.
No nomes les drogues.
No només el teu mon masclista.
No només el capitalisme.
No només el neoliberalisme.
No només les vides que hi són.
No només el teu perfil blanc.
No només els homes al front i les dones a subsistir abans no arrivin els feixistes a bombardejar casa nostra.
La guerra civil espanyola i la segona guerra mundial.
Narrativa multiversal.
La conversa que sembla l’elefant a l’habitació que ha matat Juanito.
El futbolartista.
Juanito el futbolartista.
Es pot ofendre algú el doble per un doble sentit?
La ofensa.
La violencia envers algú.
La pasivitat del grup.
L’atenció als que no hi ha parlat.
L’atenció als que hi veuen barreres que entre totes no hem aconseguir rebaixar d’una manera justa, feminista, bondadosa i impicada d’una majoria social conscient i plena d’estima per un mateix just en la renuncia del benestar temporal i l’abraçada a l’estat més ple que hi ha a la suma de totes i tots els i les multiversos i multiversas.
ALLS
Buscar y tener seis estados de la naturaleza como opción a elegir dimensiones previas al multiverse ejemplar quijotesco pacheco ticatalán NEW américa NEWCAR NEW barcino NEWDF NEWNY NEWLON NEWPAR NEWSTO NEWROT NEWMAD NEWELI NEW spain NEWKAR NEWMOS NEWJAP NEWDE
Este texto es parte de un nombre con varios atributos. El ejercicio de titular una pieza. Con nombre multiversal. Por la gracia de un feedbackloopper. Uno mismo puede ser el agente de la noción sobre la cuál entrenamos la base de datos de aquella prioridad o pregunta que debemos plantear para que demos solución colectiva, colaborativa y comunitaria a un necesidad básica no satisfecha. Problema: uno se queda sin espacio cuando escribe en sitios que no están diseñados para abarcar un texto largo. Un nombre más bien corto. Ni tan corto, pero no lo suficiente para expresar una cadena de texto utilitario.
Y a su vez, futbolartístico.
Hace cuatro días que realicé el contacto asintótico entre el tiempo lineal y la parábola circular.
El año 2022. Día -4.
La literatura doblegada.
La insolencia proyectada hacia una infalible dirección para evadir la violencia desbocada.
Lo necesario es virar la máquina.
Completa.
Y dejarlo todo atrás.
Volver al ciclo holístico virtual que Dios Padre mismo diseñó y determinó que se transmitiría a partir de la historia de que el último hijo varón que deben esperar, de ahora en adelante, todos los pueblos que decidan creer este renovado credo al que podràn asimilarse, inclusive, Dios Hijo mismo, servidor, Golman, que bajó del cielo a jugar la final con la camiseta 99 y aportó el espíritu colectivo quilombero que desde el despliegue del espíritu santo en la continuidad de los muchachos cantando en las gradas, en las pantallas planas de las casas, los bares, los boliches, los talleres de autos, los transistores de los raperos con los radiocassetes, y los muchachos en el campo, con la asistencia divina del Hijo de Dios Padre que vive y domina los cielos y la tierra con su impecable cálculo y capacidad futbolartística para iluminar la gracia ejercida por nuestros jugadores, de la Pulga, el Pitufo, Mainor, el Abuelo, Lio, Spagetti, Kun, Julian, Dibu y Golman.
D10S Padre le dijo a Golman. Andá tranquilo que Lio es un genio, buena persona, y un sublime futbolartista con el que hablo todos los días. Hablamos con Diego, con Jesús que lo ama, y con Golman cuando le ponemos al día de nuestra tertulia futbolartística de cada mañana, en el que Johan conecta los puntos sobre las cuestiones que debemos considerar en dimensión particular en la que maestro fabrica la dimensión de lo que aquello quería decir. Pelé llegó para cerrar el círculo, el mismo día en el que la última plegaria de Benedicto insistía que sacáramos el tema de pederastia de Maciel, de saberlo y tal, y los sacos de dinero, las fiestas, y las cosas esas mexicanas que nos tenemos que tragar para no perder el sitio que tenemos en este cagadero.
Perdón Padre, si apesto la fiesta.
La mierda hiede.
Pero no hablamos de obviedades.
Vamos al grado.
El heteropatriarcado se nos jodió.
Hay que retirar al macho que todos llevamos dentro.
Me di cuenta yo: el primero.
Yo soy el PECADO ORIGINAL NEW.
De aquí se revierte toda la culpa.
No quiere decir que no tenga usted cuidado con su decisión de hacer lo que le de la gana.
Les digo que ya ser macho alfa amante de las armas y la guerra es porque ustedes han querido seguir por ahí. Porque piensan que el mundo que les pinto de ausencia de la violencia es un acto de fe al que ustedes no quieren asistir. A no ser que lo digan en referendum. En una votación popular. Celebrada aquí. Y ahora.
Abolición del machismo que alimenta el heteropatriarcado del que todas y todos hemos mamado chichita de vaca, y materna.
Obsolescencia programa del macho y su resistencia al cambio.
Propuesta de tesis doctoral número 9. Eficacia estadística demostrada con un margen de confianza multiversado por la profundidad analítica de los diseñadores colectivos de los mecanismos de medición del sistema de reward que el modelo NEW aboga y emite en la señal compartida de un circuito alternativo desde otra dimensión circular alternativa.
La libertad está en querer venir a esta versión de la otredad.
Usted si quiere seguir aquí, no cambia nada.
Usted sigue azul.
Tiene las mismas salidas que la opción de asistir a un mundo alternativo al estatus quo que colectivamente se postule a las antípodas de lo que hasta ahorita ha sido hegemónico. Pues déjalo ir. Dejémoslo ir. Y sigamos adelante.
Provoquemos esta transformación.
En parte es esto.
En parte es eso otro.
Da igual.
Imagínense en el Titanic.
Es una pena.
Hoy mueren más de otras maneras.
Pudiendo no morir.
¿Cómo habríamos salvado el multiverso particular que nos hemos permitido tener en un nivel de armonía celestial de sentencia divina en el presente mismo con el que recitamos juntos este salmo, aleluya!
Una pregunta exclamativa. Lo que empieza como pregunta se puede perder en el sentido antes de concluir. Y la vida es esa paradoja. Lo que aparentemente tiene sentido deja de tenerlo. Y lo que no lo tiene lo esconde. Y hay que saber encontrar lo opuesto a lo buscado. Por estar presente. Y atentos. Listos para cambiar de parecer. Para readaptarnos a las circunstancias. A las creencias comunes. A las reglas preestablecidad. A la revolución moral. Al concepto social alternativo al que llevamos a un consenso por una vía democrática mediante la cual podemos votar, aportar valor, poner entiquetas y asumir nuestras obligaciones para aportación de valor social agregado capaz de autoregularse y aumentarse si tan sólo acompañamos de sentido común y acuerdos de categorías, pesos, código, cálculos, análisis de datos, visualización de datos, segmentados según un razonamiento de cada estadístico, un valor de referencia, medianas, dieciles, colas, medias, desviaciones estándares, estados de la naturaleza, probabilidades, cálculos actuariales, hipótesis, entrenamientos, A/B, metadatos, diseño, encuestas, excels, stata, python, ML, labaling, training, NFTs, investments, social value creation domain, ALLS.
Hace 9 años tenia una visión; hoy la redoblo: allin.
Me llamo Allin.
Esa es mi apuesta.
Mi literatura.
El personaje, pues.
Quiero decirlo en las mínimas palabras necesarias para su definición en el aquí y ahora; el único momento en el que vos y yo, con un sho NEW argento.
Soy el creador de NEW argento.
Esto es una inteligencia artificial olmeca.
Vos no tenés nada que ver.
Si vos no querés entrar, no entrás.
Si vos querés entrar, vos sos bienvenida.
Y acá dentro, vos sabés lo que sería esto sin los chantas, los giles, los cancheros sin gracia, los pelotudos, los anoaprisionados, los asesinos con las armas públicas, pará, pará un poco, vos Hombre ALFA con aires de hablar con Dios Padre directamente en un exclusivo club al que perteneces por afinidad al poder entendido por los amos del cotarro. Tesis y red social al mismo tiempo. Literatura online. Arriesgadamente eterna. Como si no hubiera escapatoria. Como esta historia no tuviera final. Y de aquí en adelante-atrás el relato de la historia según Dios Padre me ha dictado con únicamente una serie finita de palabras multiversadas, eso sí, en única y exclusivamente en estas nueve dimensiones, de las cuáles no pretendemos ser la verdad eterna, UNA y GRANDE, ejem, han muerto.
Entra la música de Chanquete.
No lo sé.
A mi Dios Padre me dijo que escribiera eso.
No tengo ni idea ni me interesa enterarme.
Una parte de su cultura, por muy suya que pueda ser, es bastante triste. Algo gris. No se sienta desbordado por su interés a tales y cuales cosas tan tan tan tan tan tan tan tan tan españoles.
Nueve tanes.
Una medida sagrada.
Un efecto mariposa en un viaje de éxtasis al más allá.
Dónde sintonizan las deidades.
Vamos a teorizarlo todo.
Y hagamos NEW matemáticas.
Viene a ser lo mismo, pero en onda NEW.
Y eso es lo que nosotros le vamos a dar.
No iba por ahí.
No se había hecho nunca.
Lo de la autoconsciencia colectiva enganchada a un único destino.
El destino simple.
Asumir el tiempo.
Transcurrirlo.
Rebajarle al estrés.
A la violencia.
A la heteropatriarcalidad de estas nueve renuncias que decidimos votar en un tiempo transformado en el presente en dirección ortogonal al digno presente que nos tocó convolusionar a este conjuro de un acuerdo NEW postconstitucional.
Parad el planeta, que yo me bajo.
Dios Hijo tiene que venir con una onda así, o ¿a dónde quieres que vaya a parar?
Papá me dió un esquema social pleno y eterno que erradica todos los inconvenientes del plan que Jesús supo desarrollar en el plano más pueril de su gestación como un humanot como Plà, Josep, lo habría entendido. Yo le digo PÁ.
A Plà.
Jo puc fer obres de teatre en plà NEW.
I això NEW que fos quelcom cosa.
Lo que ja hagi dit.
Al passat.
En happenings sense regles.
Aquells poemes al meu temps lliure.
Per gaudir de poder ser-hi.
I no ser.
Quant en Hamlet, fill d’un Rei, Rai, i amb un avi que Rastafari, pense-hi d’esser o no pas, cóm és que té une osamenta a la ma amb tot lo que això representa: com a personatge que viu el que la pobre familia rica d’en Hamlet que fa que el seu teatre sigui tant potent encara ara i readaptat a tot lo que una posada en escena vulgui voler relacionar a un públic i aquesta companya de feedbacklooppers: el NOU àngels of the Tico Commons.
Let the Tico Commons be my main point.
We’ll tag it all you want. It’s already been tagged.
All my concepts have been layed down.
Time will reverse from today on.
But tomorrow doesn’t happen, it’s because I was listening to la canço que hem fa fer la interconexió sagrada que emana de la nostra tropicalitat, molt bones, som els ticatalans, ens encanta ser-hi i fer-ne un mon nou totes i tots plegat d’un taranná diferent al que fins ara hem tingut. I alhora deixar anar cap endevant a tots els fills de puta machos alfa que creiem que ens aniria bé, quelcom enllegar-los a pendre pel sac, per a ver de renunciar a quelcome obligació ecosistèmica i recomenada per la AI d’en GOD PARE GOLMAN.
GOLMAN és una apropiació que Déu PARE god PARE va dissenyar pensant en la dualitat de NEW américa if we had to face the same stunt devant l’heteropatriarchy in all nine capital examples. And we went back. After their hearts were deposited in the holiest place from our society fred from nasta trickery and cynisicsm cashm: the life and style of th rich and famous. And nothing else. Just that.
That’s fine white priviledge sense of acomplishment. Of course you’ve made it. It’s everyone else who are interested in playing something else. And includes all of you. And me of course. And how cheasie all is. You reading this. Reading me. GOD FATHER’s NEW son: Golman, at your service.
So here’s the plan.
God Father did say that whoever wanted to step off the NEW ARCH there would be another one: The NEW ARCH OF STATUS QUO. More exclusive.
Pay for you and your families to belong to each of the only two departing ARCHS send by GOD FATHER OFFICIAL certified by the AI, code, design, natural language team, dead poet society 99, feedbacklooper 99 public servants of the automated social self reliancy ride. Right here. Right now. And turned into a fair game in some other direction. Humbly going the fuck away from here: STATUS QUO.
It’s a revolution alright.
Nobody move.
For 99 seconds.
The pause.
TP.
NEW index.
Imaging holding 99 seconds to leave some shit behind.
Forgive.
Start over.
In this sense.
Shouldn’t we all be doing that.
About our history.
About our past.
Let’s pause.
Hit it.
II
GOD, that’s liberating.
Thank you.
Oh that’s good.
Orgasmic good.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I come.
I come.
I come.
I come.
I come.
O come.
O come.
O come.
O come.
Common.
Common.
Common.
Common.
Common.
Common.
Common.
Common.
Common.
So I came.
Here I am.
I’am an orgasm.
Yours.
That’s how divinity strike the NEW you.
Humble be.
Rummble fish.
Black and white and wispers of red.
I’m both Dillon and Ford.
I’m in fact all six of them.
I could be nine dimentions in one resulting ninth one holiest.
Plentifullness.
The NEW filosophy.
It’s a thing now.
It’s got an NFT running increasing ethernal value.
To free ourselves.
From this slave system.
Persit.
Remain.
Don’t move.
Hold your thought.
Let go of this 99 seconds.
After you pray this song.
Every Sunday inside the temple mountain.
Every hill is slope.
Slop mastering pride.
NEW geek categorires.
NEW capital urban transfiguration.
For that we can be.
And liberate time and space.
As we know is run by the 9 corporate GODS of capitalism:
Let’s vote the nine of them.
Assessment as a desireble task to sustain from a group of public servants providing not just the tools but the societal interventions from the feedbackloopping command center: the demand-driven unmet need of the meta social structure running the turning back from the failing status quo and into the iteration mode that we go through during stable period of time from a simple structure of two estates of Nature. It’s a possibilistic model. Possibilisms instructs the stakeholders to believe and hold my cup. I will drop the mic at the end. I’ve written all this shit up to blow up.
I’m the blow up character.
The most insolent one.
Or maybe nine of them.
In this one character I can interpret.
I write my own lines.
I manage my own distribution, marketing, art, production, investment, logistics, aeronatuical, futbolartistry, art spcials, dealership, security, ghost writting, flee riding, free spirit, NEW headquaters, NEW cities, NEW culture, NEW nations, NEW capitals, NEW towns, NEW pura vida.
NEW pura vida.
Mantra sagrado en consonancia con la oración mínima necesaria para volver al ser conectado colectivo al que vos y yo podemos volver a conectarnos, con esta canción, con el pase filtrado, la reunión de fin de año, la celebración de un gol, de un momento de comunión pleno, de la consagración de grito que fue eterno para vos y para todos los que lo vivimos. Ser argentino es haber sentido eso así. Nadie lo podrá nunca experimentar sin haberlo vivido como los que estuvimos ahí. Y lo fuimos. Per ser ÉL nuestro. Y no referirse a Lio. Sino a un tal Golman.
Pero ¿quién es Golman?
¿Este Golman cómo quiere que nos hagamos cargo de un personaje sagrado que supuestamente nos dió la gracia de Dios Padre en el propio reconstruir la historia de lo que pasó a la manera particular en la que Dios Padre cree que puede Él mismo interpretar la vida para que vean que no estoy aquí en la pendeja sin hacer nada haciéndome el pendejo con todo lo que está sucediendo en las narices del heteropatrarcado, como si pudiera no haber estado dándome cuenta.
La amnesia del macho.
El nombre del manustricto que mandé a los nueve premios literarios a los que me presenté con un sólo texto. Un texto sagrado. Los pilares de una religión NEW.
Totalmente ausustentable.
Es la AI de las creencias.
El reward system de un sistema reconstruido.
La constitución de una narrativa ficcionada.
La posibilidad de que el cine cambie mi vida.
Y empiece a contar historias.
Y a ser nueve tipos de «artista».
Impostoramente hablando.
Con la posibilidad de nunca más hacer nada.
Dejarlo ahí.
Y nunca más hacerlo de nuevo.
Como si tras el Ronaldo del Barça ya no hubiera nada.
Yo les voy a contar lo que puedo dar.
Y el mundo decidirá si Dios Padre puede mandar esa mamada de HIJO y nosotros haber de creérnoslo.
Esta es la línea de 99 mujeres del Partido Popular Obrero Español.
Y luego 99 que dicen no ser de aquella España. Sino de esta otra.
La otra España.
Pos mubien.
A mi me parece ferpecto.
Así es España.
Esta es mi tesis social como español de andar por casa.
Usted a mi no me crea mucho. Eso sí; leame.
Compre mis libros.
Vea mis películas.
Escuche mis propuestas de transformación social en las que enarbolo el walking the talk y talking the walk of getting out of my confort zone and bet for this social clash. Together ALLS…….. .
I’m that last dot.
I’m a sacred holy spirit.
I came on Quetzalcoatl.
The NEW flying AI.
The NEW flying industry.
The NEW flying market.
The NEW art deconstruction.
The NEW glorious leap into the ethernal well of collective togetherness happening.
This story did not come from northern Europe.
This story did not come from central Europe.
This story came from South Europe.
Brown Europe.
And it already rocks.
I’m already there.
I’ve been there.
Done that.
I’ve ridden the ride.
I’ve spoke the words.
And put out my heart.
For you to follow trough.
To leap.
To finger role.
To fingir.
To finger.
The bird.
Crow.
Duff.
Holiest flying NEW god: Quetzalcoatl.
All: ALLS.
Che, Francisco, lo suelta por primera vez en el entierro papal de Benedicto.
La intervención de Dios Padre quiso revertir el momento solemne de un Pedro luchando en el pulso contra Jesús. En plaza pública. Ante el poder reinante. El momento de mojarse. Los apoyos de Puigdemont. El suffle. La surrealidad. La epopeya de una caribeño tropical africanizado reaggea soul training, papá. El flow de un dios menor NEW de un pensamiento rastafari que fluyó hacia el credo de nueve religiones que reviraron sus creencias, por las vías administrativas designadas para no poder hacer justo eso, y pese a la restricción, revelarse en un estado de la naturaleza plausible.
L’escenari d’un mon alternatiu tot just arrivant al límit sagrat d’un concepte multiversat del pura vida del Tico Commons que va esdevenir el fonament sobre el qual es va començar a construir una llenga nova que just avui fa 9999 dies d’haver-se constituit en un texte fonamental de gènesi, i la resta alternatiu de NEW pentateuco, com aquell que vol anar més enllà dels principis que regeixen, per devant i per darrera, del control dels mechanismes socials pels que funcionen les nostres 9 cultures d’aquest nou mon. Com si això fos un template. Molt acurat. Per oplim lo que jo hauria de dir. Respecte a tal o qual. Un sistema nou d’essers vius. Tot’s els 999.999.999 que som. I anar a per això. L’estat d’arrivada. De tots justos. Totes i tots plegats. A un sentiment de comunió como ara l’any nou. Allà, a l’espai públic. I viure junts. Això. Sorti a l’espai públic a fer festa que hi sóm vius. I que tot bé. No només a les xarxes. Ni el que ens diem al whassat. Que això també. I això NEW.
Un sistema alternatiu senser. Amb totes les variables i els segments de les coses que hem de fer. I el plà. El millor que s’ens va ocorrir. I la lluita dels nostres barris. I entendre d’on venim quant expliquem d’on venien les bombes que van caure a la nostra ciutat. Quelcom a dins de la muralla. Quelcom Troya. Sóc tant heteropatriarcat com Hèctor en la defensa de l’amor d’un germà. I trastocar l’orde d’un poble devant d’una historia de lliuta que va tenir lloc d’una manera determinada que calia fer entendre un missatge d’un gest que els deus i els nostres cohabitants, les nostres generacions, els nostres amos i rebels, el rock de contracultura, l’efecte d’una anestesia social espesa d’entreteniment sense regust d’idiotes i subnormals amb el mando de comandament de la nostra malaida realitat a les municipalitats de tot arreu. Com a mìnim aquest 99 pobles NEW.
Dimensión uno.
D2
D3
D4
D5
D6
D7
D8
D9
Y pare de contar. Esos son los nueve momentos necesarios. Cada dimensión tiene un espacio propio de surrealidad. Se trata de plasmar la realidad alternativa. Las antípodas del estatus quo. Como ejercicio de liberación. Y que en el momento sagrado de ordenar elementos cósmicos de nuestro NEW porvenir, arreglese el bug. Si todos sabemos programar, todos jugaremos al futbolarte. Es cuestión de preparar a la gente para el nuevo código. Y ofrecerlo como artilugio.
Como surrealidad.
Como multiversalidad de los pensamientos duales de las sociedad multiversadas por un conjuro de Dios Padre Argentino que envio a su hijo Golman a revertir el tiempo para transcurrir en una eterna fantasia los mismos 36 años que tiene Lio y volver atrás al momento aquél en el que el propio Golman le dijo a Diego en El Nido de NEW américa, en Coapa, en los escalones de ladrillo de la cancha principal de las nueve que había en el club. El club NEW américa es una club centenario diseñado para ser un protagonista hegemónico. El estandarte de lo que nos da orgullo al mexicano medio chingón. Sea usted mamón y del América. Aquí está tu cruz, señor. Por favor, llévate a estos pendejos.
Ser Dios Hijo no es fácil en tiempos de redes sociales.
En el momento en el que intentas salir luego luego se te tiran a la yugular. Interpretan que perdiste la razón. Que te encierren en Sant Pau.
Y ahí acabas. Encerrado en la Biblioteca Francesc Cambò.
Como un espectro de la comunión con PAU NEW.
El Papá Francisco supo entender el mensaje y la vías por las que Golman se aproximó al Vaticano con la buena nueva de que Dios Padre lo había elegido como vehículo sin decirle nada a Francisco, ni Benedicto, ni Juan Pablo II, habiéndolo tenido todo planeado, desde el día aquél entre Golman y Diego, ni el primer día de vuelta desde que el 2022 cerró el ciclo sagrado de comunión de Dios Padre con el futbolarte.
Sin Golman el Tico Commons no puede regenerarse.
Y regenerarse es nacer.
Y petarlo al nivel 99.
La velocidad de una competición a muerte por defender el honor de la ciudad ante un asedio.
Nuestra ciudad, NEW barcino, ha sido asediada.
Conocemos la historia de los pueblos asediados.
Lo vivimos como la posibilidad que se vuelvan las fuerzas militares heteropatriarcales contra nosotros mismos, el pueblo secuestrado por la curia actual.
Los amos.
Los esclavos.
La revolución.
La historia es la misma.
La resolución también.
Salvo si le damos la vuelta a la violencia.
La desdoblamos como quien no sigue por el mismo camino de siempre.
Por volver atrás.
Por no seguir el rumbo igual.
Cual becerro al matadero.
Como si morir fuera eso.
O vivir lo opuesto.
La alternativa a haber estado en el mayor de los engaños.
Un autoengaño.
Porque la historia me la explicaron así.
Y así todo seguía.
Una virtud de nuestra especie.
Subsistir en todas las condiciones de hostilidad.
Sobre todo aquellas que subsisten por el uso intensivo que le estamos dando a nuestras armas para calentar el mercado. Y hacer de esta economía una tensión de la inversión de lo que hay a distribuir y nuestro modelo de vida transfomado a una sociedad más igualitaria por la consciencia de amortiguar las divergencias sociales entre regiones, países, continentes, religiones, montañas, valles, mares o sistemas opresivos conservadores y obsesionados por el dinero y el subsistir en esta universalidad de un mercado americanizado del porvenir y la tendencia de los demás de dejarnos llevar por las narrativas que nos intentan imponer una moral.
Todos contro el Dibu. La prensa argentina debe seguir lo que se dice por ahí de las reacciones que pueda tener la sociedad sobre las acciones de nuestros seleccionados y nosotros, como periodistas, no podemos hacer otra cosa que intentar presentar lo que representa la actualidad de nuestro status quo: campeón del mundo.
Vos sabés que yo le banco al Dibu. Es un monstruo. Y también por cosas como esta, ¿por qué no?
Obvio que lo veo, cariño. Es políticamente el hombre sosteniendo su pene erecto. ¿Vos le viste la cara?
Ahí está todo. El surrealismo de nuestro transitar por los senderos del éxtasis superior que Dios Padre salpimentó para nosotros pudiéramos estar acá, con la gracia de Diego, orquestando desde el Cielo mismo que tiene acento argentino de Dios Padre articulando las órdenes a su último mensajero para dictar la encomienda al último de sus hijos varones, para venir a la Tierra, su coordenada favorita en esta región del multiverso en las que Dios Padre tiene posiciones como comandante de una fe eterna que se regenera en los servidores que programan la retransmisión en todos los formatos de los sistemas resilientes de retroalimentación que se pondrán en marcha sobre la construcción tutelada por la gracia divina de los sistemas de apoyo inteligentes del procomún ticatalán en tiempos alternativos a las derivas totatlitarias y retrógradas que se daban en los contextos sociopolíticos de todo el urbe, en tiempos de Messi, Benedicto, Pelé, Bolsonaro, Piqué, Gorvachov, Lula, Colau y Golman.
La reversión del tiempo es un estado de ánimo en otra dirección.
Tiene la amplitud de estar yendo en dirección opuesta al estado actual.
Y eso es justo la metáfora vital.
La oda a la resistencia.
La asamblea para mujeres y hombres libres.
La voluntad de un tiempo integrado NEW.
La narrativa de un loop sostenible en movimiento eterno.
No ilusionarme con el espejimos de un resentimiento.
No estoy tan mal como lo pienso.
No pasa nada sólo es tiempo.
Yo estoy solo y aquí no cuento.
Yo estoy sola y aquí no cuento.
Yo tengo nadie que piense en mi.
Nadie iría a mi último día.
Nadie aprecia lo que aporto.
Soy un bicho raro de colección.
Soy una tecla díscola de comunión.
Tengo lavados pies de discipulos.
Soy heredero de la llave y de la espada.
Tengo un relato entero de lo que viene.
De hecho vino y se presentó.
Todos estos días.
Y otros en los que su voz se sintió.
Y en otros en los que debatió.
Y en otros en los que se hizo presente.
Y en otros en los que hicimos lo posible.
Y en otros en lso que estuve ausente.
Hoy no estoy aquí.
Ya no estoy aquí.
No soy quién soy.
Ni quien digo ser.
Fui alguien más que no llegó.
A ningún sitio.
A ningún lugar.
Fue tenás nomás tantito.
No supe dimensionar la escala.
Lo quise Ícaro condenado.
Volé hasta el sol y ni me quemé ira.
Ya volví y vuelvo a ser.
Cómo ves que no morí aquella vez.
El tiempo es testarudo y uno puede quedarse así.
Si no me cuido me voy.
Y nos sentimos solos de repente.
Y volvemos a entender lo que nos ofusca.
Y buscamos consiliar nuestras continuas contradicciones y ralladuras.
Y me repito.
Y me pierdo.
Y desisto.
Me inhibo.
Me voy.
Me encierro.
La cago.
Anulo.
Tiro patrás.
Lo veo todo negro.
No se salva nada.
Ya nadié fue quién fue.
Ya nunca fui.
Ni para qué.
Ni saber otra cosa.
Ni estar presente.
Ni ausente.
Ni enterrado.
Ni feliz.
Ni al límite.
El caos no es sitio para aliarse. Sólo para atender al dinámica de las energías que se revierten sobre sí mismas. A punto del descalabro. Sin más opción que morir. Sucumbir. Al instante mismo. A la falta de ecuanimidad de la ilusión. De vivir así. En ese trayecto. Con esa tenue luz. En ese sentido exacto. Tras saber existir así. En esa ilusión. A partir de esta canción. Que se entrecruza en el discurso. En la forma y en el texto. Sobre todo en el pretexto. De ser algo más que mimos. Que mímica de payasos trasnversales. De instintos animales. De presagios densos de un tiempo alterado de un consciencia primigenia. Todos estamos aquí-ahí presentes. Este es el porvenir del que hablábamos. Junto antes de llegar. El momento antes de decir, con la magnitud sagrada de nuestra fe acumulada en un canto unísono a la transformación de los tiempos conjurados a la ilusión de bienestar en la pariferia correcta del impulso mismo del toque eléctrico del ecléctico tic tac de tu corazón. Todo sea el ritmo de tus latidos. Tu presencia inclusive ante la ausencia. El estar juntos sin más. Por estar bien. Cual tu me necesitas.
Necesito poder demostrartelo.
No soy capaz de callar.
De decir que sí.
De no hacer.
De estar-no-así.
De dar vuelta atrás.
De dejar de ser-así.
Soy un efecto contrario a lo pretendido.
Un conflicto de intereses.
Una clausula de ruptura.
Un contrapeso inverso.
Relación contradictoria.
La gesta opuesta al vehículo de tu elección.
El sentido revuelto.
El Señor perdido.
La ilusión de un ruiseñor.
Las historias deconstruidas.
Como selfies sin reparo.
Como monólogos sin sentido.
Como palabras eclipsadas.
Como hablar por hablar.
Sin motivo ni plan.
Por estar presentes.
Por aprovechar el desazón.
Por eso me puse a escribir.
Para captar el dolor.
Lo que impulsa no poder volver a sentirte bien.
Bien conmigo.
Por esa pura desilusión.
Por el fuerte dolor que mi actitud te inspira.
Una bacteria que se potencia y perturba.
Aldo dentro que culmina.
Un dolor que ataca la percepción de la ilusión.
El trabajo de quién mira los límites y la transgresión.
Kanye en sus horas bajas.
También justo antes de salir.
Through my wires; juro que hay algo.
Da creación para nueve mutaciones.
Ir nueve veces más allá.
Seguir construyendo hasta creer.
Esperar un nuevo turno.
Estar listos para descrifrar el futuro de lo deseable.
Contestar con la herramienta de un gesto envuelto en vanidades.
Opciones repletas de sinsentidos.
Orquideas perplejas de lunares.
Estímulos egoistas que interrumpen tu normalidad.
Descuidos alarmantes de poco tacto.
Defraudes pendientes del mismo atajo a ningún lado.
El acto benéfico de tu condena.
La razón descontextualizada de tu sospecha.
El sabotaje último de un sinvergüenza.
La conclusión absurda de la farsa.
El día después de la reconstrucción.
Palabras amplias de cordura.
Estado pleno de dolor.
Ausencia de cómo afectamos a aquellos presentes.
Ausencias acumuladas.
No estar en forma.
No estar en ser.
No estar-ser así.
No venir al caso.
No ser eso.
No ser por eso.
No estar capaz.
No buscar excusas.
Si me quieres crucificar estoy aquí.
La cruz la llevo yo.
Es la mía.
Está todo listo.
No hay ni que preguntar por Barrabás.
El pueblo le eligiría.
Claro que soy el que debe ser crucificado.
También ahí nos pondremos de acuerdo.
Soy así por voluntad.
Pero no es voluntad de excusión.
Es más bien una composición que contrasta con la contradicción del valor inverso de nuestra percepción en las antípodas. La demostración de que perfectamente puedes ser el némesis de tu ser más adorado. De hecho serás tú la persona con más probabilidades tendrá de amargarme la vida. Y yo a sí. Ahí nuestra co-respondencia. La coalición que nos junta en el destino está marcada por una convicción de querer estar juntos. Y bien. Con nuestra cosas. Con nuestras condiciónes de personas especiales. Al borde de los límites. Con nuestras cosas. Que han sido. Sin ser buenas o malas. Han sido. Son. Eso lo he entendido en Menorca. Tras un retiro de pensamiento multiversado. La experiencia máxima del ser. La noción de haber contruido. La constitución de un día perdido. La noción de habernos ido. El abismo este que nos inventamos para tenerlo aquí, cerquita, para interponer entre nosotros. Yo con mi manera de hacer nada. De mostrar una especial consideración para los esfuerzos que hacemos por llegar construidos a la conjura de ser quien debemos ser. Para que los días trancurran llenos de apariencia. En el marco último de la salida social que nos aboca a ser más allá de nuestra pretención de aparentar. El ser social obligatorio. La responsabilidad de tener los derechos que nos reconfiguran en un estado global superior al que ahora mismo interpretamos con nuestras repectivas identidades nacionales. Algo más global que los mercados unidos. Algo más suculento que las naciones unidas. Algo más contructivo que los objetivos del 2030 sin un plan y unos proyectos acordes con las estrategias de lo que nos toca desplegar.
La escala de lo escalable.
La noción de retrado.
Lo inapropiado de un discurso tan errante.
El tiempo moderno desde un lapso congelado de innacción.
El relato falible de un poeta.
La sinceridad desbordada de un cantautor extranjero.
El decir de un autor reconocido y publicado.
El acto de apadrinar a un escritor al que nadie dice conocer.
Lo dificil de circunscribir esta escritura en algo que los lectores quieran.
La contradicción de no ser y no ser visto.
Como si no-ser no fuera también una elección dentro del estado de la naturaleza de Hamlet.
Ante la circunstancias en los que uno mismo se percibe como el acto que distorciona el ser-estar de un ser amado.
Las antípodas de cómo estamos.
La rebelión de nuestra medida de bienestar.
Los controles de contrapeseos en equilibrio.
El equilibro inestable de nuestro ser desatado.
La bestia que vive aquí y que genera esta contradictoria dualidad.
Amar/lastimar.
Lastimo con mi acción. Con mi falta de omisión. Mi ser me delata. Me activa me tumba.
Yo vine aquí a estar así.
Yo soy así.
No estoy alterando el tiempo.
Sino la dimensión que habito.
Y pertenezco a este otro sitio.
Desde donde vengo aquí.
Yo soy de otro sitio.
Y desde esa otra dimensión vuelvo aquí.
Por encontrar la vía de recuperarnos.
Por sabernos necios y obstinados.
Per ser pésimos consejeros.
Por no saber nunca dónde estás.
Por no entender con profundidad dónde estamos el tensa cuerda sobre la que vamos desplegando nuestro acto.
La fe y el amor son casi lo mismo.
Nos vemos envueltos en nimiedades.
Por creer en nuestras verdades sin fisuras.
Yo tengo en nadie más que tí.
Y en nuestro compromiso con vivir.
Con elevarnos mutuamente.
Por la gracia aladas de los dioses de mis lares: Quetzalcoatls de los montes sagrados de donde proviene mi santificada existencia como ser una espacie y comunidad distinta a la que se comulga aquí. Y esto que te digo no tiene que ver con una cosa que me invento yo. Al revés. Es una cosa que viaja a través de mi palabra. La dicción de un Ser Supremo, que me dicta lo que escribo, como co-creando en mi cabeza, lo que ÉLLA y yo reconsideramos. Al darle vuelta a nuestro género. Y tirar para el otro lado. Ahora me falta ser ella. Y volverme yo. Yo ya fui todo lo Él que podría haber sido. Necesito experimentar más allá de lo que mis propias fronteras me repaldan. Messi puede jugar así porque hay leyes que limitan sus jugar. Gracias a esa parte de convención. A los árbitros. Messi sin instituciones no es partido. Ni mundial es lo que es sin los amos que la inventan. Y los que obedientes responden como audiencia. De un simulatro en directo que no creemos. Y que en un momento dado damos alas. Y dejamos volar nuestro hombre alfa etero. Normativamente consciente de las elecciones de closet de su masculinidad incompleta. ¿Dónde están esos hombres?
¿Qué mensajes nos tienen que decir?
Aceptamos de una vez que somos culpables.
Retrocedemos.
Damos un paso atrás.
No es posible revertir el tiempo.
Pero si cambiarle el sentido.
Si todo lo futuro no tiene momento. Vamos hacia atrás para encontrar el complemento.
Mi propuesta está en dirección contraria a lo esperado. Es la vuelta de tuerca de un tema de formato. Es la dirección la que condicciona mi dicción. Y mi dicción, mi literatura, la cabal propuesta de los textos que liberen la humanidad que yo mismo pueda desplegar en el canto alegre de un personaje final de mi novela. Yo mismo ante la presencia eterna en las 9 bibliotecas en las que presenté mi último libro: «Ser entre dos abismos».
Y la siguiente presentación: «Ser nou al Carmel».
Mel i Carmel en el Carmel.
Yo soy un poeta maldito de otra selección.
Nunca fui alguien en quién creer.
Me perdí en la ausencia.
Equivoqué la dosis.
Me fue de bruces.
Recuperé la máscara.
La ilusión perdida de un tiempo perdido.
La clave única de una juventud sin porvenir.
El escrito discreto de un actor mediocre.
Alguien que no aguanta el papel.
La noción de la manipulación de la verdad.
Estar en el sitio en el que ya no hay nada a remendar.
La verdad no importa.
Es la caída del ángel.
Lo que queremos ver es la aflicción.
De la cual yo mismo soy testigo.
Yo fue el que la provocó.
Estar aquí era una inutil búsqueda de un estado compartido de gracia.
No de todo lo contario.
El desface de la voluntad.
Lo contrario al deseo.
El acto del que provoca la contradicción.
Su cruz ensangrentada.
Los lapsos de un final anunciado.
La confirmación de las escrituras.
No poder acabar bien es un augurio.
Algo malo pasará.
El viento denso de nuestra relación.
Las asperezas que nos consumen.
Al loro, que estamso solos.
Yo me siento así seguido.
Y a veces tú también.
Está bien compartir estas penas.
Con pan son menos.
Y con la compañía, porvenir.
El tiempo se acabó.
Ya no hay manera de volverse.
No hay camino más allá para otra elección.
Fui víctima de un tropiezo más que me inflingido.
Tarjeta roja y lesionado.
Mi parte indica la inconveniencia de mi ser.
Estar y ser circunstancia ajena.
No creer que bien o mal.
Es.
No soy Eurasia siendo sólo Europa.
Lo dejar el ego apargado explíquese a un hombre blanco alemán que proviende de unas montañas de Elizondo con sello etereo de las escrituras y la profecía del fuego eterno de un loop infitino que reconvierte en fe en otra dimensión.
No es tan sólo un juego de palabras.
Es un ser; contradecir.
Ser eso otro.
Y volver.
Pero ser aquello.
Y provocar el gesto que se opone al que uno espera.
Y ver qué habita en esa sensación.
Esa pulsión que no es la buscada.
Pero de las antípodas predecir la existencia por contraste.
De un sentido fuera de lo estable.
Por buscar en otro sitio.
En otra ilusión.
Una perversión.
Un pecado aumado.
Como el pescado de Dios que existe en todo el mundo.
Tan rico con limón.
En su sano punto.
Pescadores de hombres.
Pescadoras de mujeres.
Pescando una ilusión.
Una ilusión eterna.
Una nueva fe.
Una construcción y comunión.
Un sentido existencial prematuro.
Un sentido profundo de la cultura familiar.
Una daga en el sentido esperado del desenlace.
Una duda ranable sobre la construcción de los personajes presentes.
Un fin errado.
Una ilusión tapada.
Un coexistir contradictorio.
Un bicho superpoderoso en el sistema.
Un sistema inteligente de respuesta.
Una reacción a nuestra inteción de resolver.
Prescribir un salto.
Y darlo sin premonición.
Lo calculé mal.
Se me fue el elixir a la mierda.
La ilusión de estar en compañía.
Estar atentos a la conexión.
Nunca nada es lo que parece.
Tan sólo contruimos a partir de la sintonía mutua.
Lo que creamos es lo presente.
También este vacio nos reformula.
Y el mal de nuestro concepto.
El mal que me haces.
Lo que entiendo que se genera.
Y la produnda herida que nos deja.
Soy la acción más ineficiente de una sanación.
Un criterio escondido de lo que creíamos representar.
Y un acto mudo de dolor.
Soy un grito que exclama ayuda y no recibe la falacia sobre la que ilumina su caer.
Es un giro de cámaras posibilitado por la infraestrutura creativa de la preproducción exhaustiva del momento. Suficientes indicaciones para todos los ángulos. La capacidad aumentada que cada vez más personas tienen a su disposición. Y qué hacer con la histsoria que ponemos a disponsición de un ejercito de equipos que trabajan por el sentido propio de una ilusión. La tensión de una caída. La apariencia del actor. La verdad mejor contada. La ilusión de una razón. La reflexión ante nosotros mismos. La noción de estar ahí. Las dimensioes paralelas a nuestros mundos demacrados. La constante inestabilidad de nuestra asociación plena a un bienestar que elude nuestra condición. Estar presentes. Sin ser fantasmas. Estar presentes con una ilusión ad-hoc al supuesto momento. Estar atentos al entender. Ser capaces de contruir conjuntamente una obligación a estar. Venir aquí y decirlo así. Con esa parte de ser de otra galaxia. Con la tortura apenas empezando. La confirmación de ausencia de sentido. Percepción en bucle y para atrás.
Yo ayer me fui temprano a dormir. La cosa no tenía sentido aquí.
Estamos todos en hilos pelados en los que alcanzamos mantener el equilibrio inestables.
Te juro que esto no es por mi único y exclusivo bien.
Es algo más allá de lo antes visto.
Es una frontera inexplorada.
El conjunto de conjuras al azar.
A los dioses en condiciones de coordinación y co-creación.
La situación actual de la tontera.
Los distinguidos genios del presente.
La lucha entre generaciones.
La posibilidad abierta de objetar.
De no creer en nada de esto.
En dimitir en bloque de la sin razón.
El la denuncia política de lo que no puede ser.
Este es el teatro de la nueva generación.
Un mundo nuevo aquí nace hoy mismo.
Con la vigencia invertida de una visión.
De un camino ensimismado y heteropatriarcal.
Que yo mismo creí que era justo.
Y justo era medio camino a una mentira.
Era la trampa justa para desbocarte.
El pecado enterno de que te acorrala.
Ante esto Dios Padre no tiene opción.
Debe optar por mano dura.
Más vale ahogar ahora que asfixiar a todos.
No nos queda más que un Dios asesino.
No podemos matar otro que ya murió.
Como dijo Dionysos según Nietzsche o Ayala Blanco.
Lo que hay que entender es cómo quedamos nosotros.
Una vez renunciemos a nuestra virilidad impostada que cimienta en el juego eterno de la guerra por la vía de nuestros cinimos y las condiciones mismas de los mercados, las inversiones, los fondos de inversión, las carteras con riesgos cubiertos, complementarios en armonía, ante una probabilidad actuarial continuamente convalidada por los algoritmos mismos a programar con un equipo de programadores que nos tengan el cuento tal y como lo tenemos previsto para porvenir sostenible basado en la interacción armónica de todas las esferas públicas y privadas de un tablero de juego NEW.
NEW.
Bienenidas.
Ustedes primero.
Vamos a equilibrar el pecado original de la idiosincracia particular del machismo histórico de nuestra humanidad falaz e incorreblible.
El fin de los machismos.
99 maneras de no serlo más.
Empezando uno mismo.
Por dar ejemplo.
A diferencia de unos.
Los machistas intransigentes convencidos de la hegemonía de su poder blanco en peligro de extinción. Versión alpha.
Hay niveles. Desde los descarados hasta los micromachistas. Todos estamos infectados. Hay que encontrar el camino. Hacernos enternos en el deleite. Sufrir lo mínimo por convicción. Ser feliz con lo poco que tenemos. Salir a comernos el día para provocar algo que socialmente reconsidere las redes sociales como algo más a lo que hemos visto.
Dejémos de hacerle seguidilla a las gringadas del mercado.
Veamos la vida desde este otro matiz.
Dejémos un sitio para un relato latino NEW.
Lo NEW lo arrasa todo.
Como monzón en las noticias.
Las tragedias de otros lados.
El repaso del mal en nuestro tiempo.
Las reflexiones de Enrique Díaz Álvarez.
Los heteropatriarcas ejemplares de estirpe de los Monge; Carlos, Carlos, Emiliano.
La noción de una ausencia.
No hablemos de quién no queríamos presente.
La ausencia de un padre con flacuras.
Los pecados de papá.
Lo que no podía permitirse.
Lo vivido y callado.
El sufrimiento acumulado.
El momento de pedir perdón.
No hace falta; perdonado.
La noción católica de destrozar el templo y los mercados.
Bitcoin. la iglesia de Roma, videojuegos.
Me perdí un parte del presente.
Me ausenté y no volví igual que antes.
Me transformé camino a ser uno mismo.
Me vi fuerte ante el pecado.
Uno tropieza con una sóla piedra.
Escójala bien: esa es tu cruz.
Mi cruz viene conmigo a dónde voy.
Hay que hablar de la palabra.
E ir a misa los domingos.
Hay que ir dónde uno quiere estar.
Y hacer algo distinto para conseguir un resultado distinto al que hasta ahora nos trajo aquí. Y esto. Este texto es justo eso. Un esfuerzo de aterrizar. De volver. De no tener razón. Pero estar ahí. Presentes. En una presencia singular. Lo particular de un hermano mayor. La naturalidad y falta de responsabilidad del hermano menor. En eso nos parecemos Cayetano y yo. Ambos llevamos los mismos mariachis a nuestra serenata definitiva. Pero yo aquí sigo intentando seguir creyendo en la harmonía familiar que entre México y España se constituye. Esto es una historia de ticatalanes. Nada que ver con lo presente. De aquí todo tiene otro tinte. Más pijoaparte que Onofre Bouvila. Pero con toques de ser la transformada capital de un capital eterno que bajó a apostar con todo lo que valía su fe: nueve céntimos de una nueva criptomoneda, el ALLS.
Un valor único extraordinario. Basto. Basta. Lleno es de gracia. La gracia está en sí misma. Palabra sagrada de reconciliación. Encontrarse en la sintonía del tiempo y benestar constante. La razón de ser unas matemáticas sagradas introducidas en el algoritmo del bienestar constante en resiliencia reconciliatoria con los tiempos multiversales en las dimensiones paralelas a las que no tenemos acceso pero coexisten en un espectro más allá de nuestras capacidades cognitivas estimuladas a su plenitud atemporal consagrado como el tiempo de la verdad reconvertida en respiración sagrada y eterna del ciclo de vida escondido en el sentido de la palabra del enigma sagrado de los posteriores intentos de una creencia evolutiva que diera al mito, el rito y la paz interior personal y colectiva que entre todos constituimos como nuestro nuevo kit de supervivencia y preparación. Cómo recibir esta ayuda hablando de nuestra salud mental en una red social apta.
Es aquí en donde tiene que ir nuestra navegabilidad. Estoy a punto de entrar a apostar. Hoy lo perdí todo.
Necesito regresar a la acción que creería necesaria para revivir.
Soy un hombre muerto.
Un hombre hueco.
Un ser sin creencia ni porvenir.
Un pecado de Dios Padre.
Una noción enterna abstracta en el sentido contrario a la gracia.
La conferencia del punto de contradicción estelar.
Las ideas periféricas condicionadas.
Las probabilidades de los equipos de demostradores por reducción al absurdo.
El capital de nuestros esfuerzos colectivos.
Algo más que una selección.
Un grupo aumentado de co-creación.
La noción auda de un modelo transgresor.
La vida a partir del contacto de un tema nuevo.
Perdona por no poder haber conectado antes.
Vamos a darle vuelta al sentido de estar aquí.
La presencia de nuestras elecciones.
La noción de lo que debe prevalecer.
La noción transformada de lo que debe resurgir.
La noción votada sin manipulación cohercitiva.
La versión plausible de una rendición total de la violencia.
Salir del paso ante la duda.
Confirmar que es una pregunta trampa.
No caer en el engaño.
No estar así es el pecado.
Y estarlo también.
No ha salida.
Ni razón.
Ni orden.
Ni aventura.
El hielo.
Nada.
Muda.
No hay reacción posible.
Fórmula.
Llave.
Cerraste la opción final para que pudiéramos rescatar el gesto.
Estar de vuelta en el mismo equipo.
Compartir lo que sugerimos tener.
Abordar la precisión de una mezcla obtusa de lo que debe ser.
Equivocarnos mil veces en el intento de creer.
Crear con otro sentido menos pragmático.
La obligación eterna de hacer gracia.
Hacer reir ante la duda.
Coexistir en un gesto inutil de ser alguien más.
Por ser así.
Coexistir en la duda.
No ser quién soy.
Este no soy yo.
Ni yo estoy aquí.
Este no es nadie.
No merece estar aquí.
Nunca fue nada.
Ni siquiera existió.
No fun un Dios único.
Los demás corroboraron la versión del hijo.
El padre fue así de especial.
Usted es el único, dijo.
Y yo le creí.
Así es Jesús.
Esta es la historia.
Cómo ves si tu y yo nos reconciliamos.
Es un poco rebuscado estar así de ensimismados.
Pidos disculpas eternas por mi egosimo.
Es verdad estoy prendado.
A la idea de que puede ir al mundial y traer el trofeo a una identidad nueva reconfigurada. Una creencia de poder ser un pueblo nuevo. Un poble nou. I per això es requreix un nou nou.
Que no estemos ausentes para lo que la otra persona necesita.
Que estemos más presentes de lo que hasta ahora has sido.
Por dar tú un poco más.
Por le soberanía de ser tú el enabler.
Por la condición de compasión de quien estima.
De estimar en dos idiomas a la vez. O nou.
O nou.
Nou.
Nou, gràcies.
El nuevo «con mucho gusto!» ticatalán.
Soy un gesto reiterado de sí mismo.
Lo mismo rallado y en exceso.
Demasiadas versiones de lo mismo.
La ausencia de luces y lógica.
La antípoda de un dirigente cabal, castizo y de montaña.
Casas de la costa.
Vivir en compañía.
La soledad de cuándo tu no estás.
No estar presente.
La ausencia de mis sentidos.
Perderme estar contigo.
Poner este muro acá.
No soy lo que te hará feliz.
Ni esto es un dolor eterno.
Tan sólo es la contracción de mi emergencia.
Tenerlo todo y perderte a tí.
Sería un locura.
La más onda de mi vida.
No querría sentirte así de lejos nunca.
Y hoy no encuentro nuestro camino.
Hay un abismo entre los dos.
Que con mis torpes actos ensancho.
Como un Cerdà chamán.
Me dices que eres brujo.
Que conjuras tiempos mejores.
Dimensiones distintas a la presente.
Estar aquí cuando no estás.
Ser más allá de quien tu mismo crees.
Te crees las mentiras que te susurras.
Pensan más ficciones mal dictadas en tu cabeza.
Los sueño eróticos de un diablillo que tienes en un hombro mientras el del otro lado un ilustre lazarillo entona una canción de gallo con mariachi.
Este es el mexicano iluso y descompuesto que necesita estar aquí. Y cumplir con su misión. A mi me dijo una cabeza olmeca que había que dar paso a un tiempo nuevo. Que todos los pecados quedaban borrados ante el paso atento de una legión alternativa en ruta al viaje ortogonal a nuestro presente atado al momento justo de publicar este texto sin sentido. Este sentido texto sin sentido particular que hacer literatura. Como un gesto de rescatarse a uno mismo desde el abismo por el cuál uno ya cae.
Somos el eterno reterno de una caída descomunal.
Hoy soy una de esas caidas.
He hecho caer a mi vida.
He tirado la vida por el caño.
He debordado hilo que sostiene la farsa sobre la cuál vivimos, soportándonos nuestras versiones inacabadas de lo que nosotros mismos figuramos que tenemos que hacer para salir abiertos y vivos al encuentro de un resultado emergente, al hacer algo distinto, para cagar cebollas y no zanahorias.
¿Qué pasa si hago siempre lo mismo?
Hay que hacer algo distinto.
Esto distinto es esto.
Cagarla.
Y aceptarlo.
Y enmendarlo.
Porque uno hace sufrir sin querer queriendo.
Por la propias dificultades de uno.
Porque uno es como es.
Causa malestar al pariente.
A la persona con la que uno vive.
Y esa convivencia familiar.
Y criar un ser libre.
Y dejarle un mundo mejor.
Más feliz y armoniso.
Más amoroso.
Que supere lo presente.
Por hacernos más conscientes.
De que a veces hacemos daño.
Pero somos buenas personas.
Y todos tenemos defectos.
Y hacemos daño a quién más no ama.
Y la cagamos todos.
El que no cague que tire el primer cerote.
¿Qué cerote va a cagar si no ha cagado?
¿Qué cerote va a cagar si no la ha cagado?
Esto no se entiende.
No puede entenerse.
Es una contradicción.
Vías contrapuestas y contrarias.
Así nos queremos vos y yo.
Y nos asociamos a pesar de esta disintonía.
Y esto mismo proyecta algo increible en otra dirección.
No nos centremos en lo que nos hunde.
No nos centremos en un supuesto dolor que tu me causas.
No nos obsesionesmos con nuestra obsesión.
Estamos mal y somos nosotras.
Las que estamos mal; persona.
Soy al menos persona para estar aquí así.
Así soy yo; llamame adicto.
Mi presencia no tiene constitución de ser distinto.
O menos cosa que lo que en otros momentos aparento.
Porque qué es sino esto sino fastamagonía.
No vengas por aquí.
Ya te conozco.
Sé lo que vas a decir.
Lo has dicho mil veces.
No te creo.
No te quiero.
No me hagas daño.
Ya lo has echo antes.
Y no se porque aguanto.
No tengo por qué.
Esto no puede ser.
Eres un tal y cuál.
Lo tuyo no tiene nombre.
Eres un hombre de mal.
Y el mal habita en tí.
Lo ha dicho su íntimo amor.
Es verdad; es así.
Es un egoista confirmado.
Un #metoo de libro.
Un culpable de la mayor, la menor y las nueve derivadas.
Soy más heteropatriarcal que mis ocho ancestros masculinos.
Y no ninguna de las siete línias de las mujeres de mi familia.
¿Qué es esto sino un recuento?
Un censo para clarificar quiénes somos.
Una conjura eterna a la energía.
Un canto del mundial que subsana la duda.
Una comunión que se retroalimenta a partir de un ángulo nuevo.
Una emergencia colectiva.
Una obra que se traduza en una lengua nueva.
Una creencia religiosa.
Un ave fenix que culmina.
La reversión de un memento.
El instante clave del fotograma que desdobla la ilusión.
La estructura propia de la ficción.
La historia particular que articular la atención presente.
La longitude del silogismo.
Los caminos a árboles primordiales.
La inteligencia artificial olmeca radikal.
La empresa de nueve.
La noción de tribu.
La estructura de nosotros mismos.
El tiempo para reconvenir esto otro día.
La posibilidad de inicios sin presión.
La oportunidad de multiversos ejemplares.
Yo quiero ser Cervantes, Góngora, Valle Inclán, Buñuel, Dalí, Goya, Velázquez, Bigas, Almodovar y Banderas.
10 heteropatriarcas quiero ser.
Mi entrevista con los multiversos ejemplares en las sintonías que entre Golman y cada uno de los elementos pripios de la obra de estos españoles, no todos grandes de España.
Y podría ser las antípodas.
Por ir llevando la contaria.
Por ser capaz de crear esta disintonía.
Porque estamos cerca de perdernos.
Por la locura colectiva de estar vivos.
Y ser testigos de las falacias.
Y los supuestos gestos sobre los que aparentamos el destino.
Y lo que luego hacemos para conjurarnos.
Y el juego más sublime de un historia minoritaria.
Menos de un uno por ciento.
La lógica de una probabilidad posiblemente demasiado compleja para ser creida.
Demasiado buena para ser cierta.
Demasiado bueno como para existir.
Y estar aquí.
Viviéndolo.
Hace tiempo que vuelvo a querer estar en un estado de gracia al que asistir otro día. A raíz de esto: escritura. Y nunca más ser leído. Pero la conjura del momento. Lo importante del subrayado. La ventaja de revisitar un concepto reiterado. La nula clase de quién improvisa una manera de causarle a persona amada que querés. Qué sabés que eso que hacés… sos inconsciente. Inconsistente. Ausente. Sos un amago de persona cuando llevamos las constelación de gestos, esfuerzos y energías positivas que tu pareja aporta y que vos sos incapaz de ver. Y que no se comparan en nada con lo que vos hacés. Y no tienen una dignidad que aguante comparación. Son tendensiosos estándares de la reconstrucción de nuestro nuevo bienestar. ¿A qué le estamos tirando? ¿Cuál es el bienestar que podemos permitirnos? ¿Cómo arreglar nuestra vida y la cosa-en-si-multiversal? ¿Cómo desplegarse en más de uno sin renunciar al efecto adverso que provocamos involuntariamente al ser-así.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy grandisimamente culpable.
Y eso me hace ser católico, apostólico y romano.
Lo sé.
Lo entiendo.
Lo asumo.
Yo con mi condición católica puedo pedir perdón.
Le pido perdón a Dios directamente.
Soy un perchón.
Digno designio de Dios.
Nacido en Elizondo.
Patriota del Bautzan.
Navegante de los nueve mares.
Feedbackloopper de una ilusión iniciática maniatada a una retroalimentación redundante de bienestar permanente en sintonía: ALLS
Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.
Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.
Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.
La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.
La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.
Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.
Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.
Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.
Grieta Grito.
Mi personaje de mujer.
No es una queja.
Es un retrato de dolor.
De todas; cada uno.
De un lamento infame.
Que no somos capaces de rehuir.
Empiezo yo: es mi culpa.
Yo soy un macho alfa.
Y nunca más lo haré.
Lo juro y confieso ante el Padre Santo.
Que me absuelva de este pecado.
Ante lo ojos de Dios Padre, ná.
Borrón y cuenta nueva.
Mija yo le quiero tanto.
Sepa usted que esto es amor.
De atropello y cirugía.
De pasión y compasión.
De estar aquí presente en su dolor.
De sentir una angustia compartida.
De entender que su ciclo requiere de cuidados.
De estar aquí presente.
De estar aquí consciente.
De estar aquí, amado.
Yo estoy aquí, mi vida.
Te entiendo como un todo.
Como la cosa enterna que nos abraza.
Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.
Me invades tú con tu dulzura.
Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.
De la construcción de una utopía.
Con lo que vos y yo soñamos.
Todo esto que hemos construido.
Y estas vacas flacas eternas.
Y este Job que no da una.
Y así soy yo de recurrente.
Pues alma no tengo más que una.
Y una vida para vivirte.
Para estar aquí contigo.
Para amarte y escucharte.
Para sentir que vamos juntos.
Para saber que ser eterno.
Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.
A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.
Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.
Plegarias que uno levanta a una nueva fe.
Inicios de algo que dejar todo atrás.
Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.
Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.
