La fallida historia de Golman para entrar como un local a su pueblo: Elizondo.
Mi primera obra en euskera: Golman, papá.
Pasar la noche aquí es mi camino. Que follen a Santiago. Esta es la nueva palabra. Escuchad nuestro último evangelio. Una especie de tercer tiempo de nuestros dos libros sagrados: antiguo testamento y nuevo testamento. Escuchad con atención el NEW testamento.
Yo solo voy aprender a decir estas 99 palabras en euskera. Serán las 99 de Golman Elizondo Pacheco, el último hijo pródigo en volver al pueblo.
Perdonad si me enfilo con una historia que no venga al cuento. Me llamo Golman Elizondo Pacheco, y he vuelto a casa.
Arriba Aurrera.
Es un chiste con doble sentido. Casi todo lo que os voy a contar tiene, al menos, dos sentidos. Y a lo más nueve. Nou, como decimos en mi/nuestra NEW capital: New Barcino.
Sabía que nuestro pueblo requería de mis servicios y por eso he vuelto. Para regresar con la familia que se fue. Y todas nuestras historias. Les estamos en deuda. Somos quienes somos gracias a lo que aquí, en estos montes y estos valles, aprendimos a vivir en simbiosis con la naturaleza, con la noción del valle que sólo los que habitan uno saben interpretar respecto aquellos otros que viven en la montaña.
Son opciones. Alternativas de vida. Maneras de ver la existencia y las posibilidades que nos da para autoreconstruirnos. Eso que nosotros tantas, y tan pocas veces, hemos hecho ya a lo largo de la historia de nuestras familias: las que nos fuimos, y las que nos/os quedastéis.
Bienvenido sea el encontrar de nuestros dos polos. Nuestra dualidad sagrada: New Spain.
En la meseta central este chiste no se va a entender. Ni estas risas. Dejadles ser centralidad. Lo grande y uno tiene su gracia como lema de país. Sólo que no es el nuestro. Y no aguantan que les digan eso. Eso es lo que nunca entenderá alguien que interpreta que la montaña es Sierra Nevada. Y nada más.
Los pueblos libres se autodefinen 99 veces al día. Ni una más, ni una menos.
¿Querías una nueva narrativa?
99 tasas.
Mearos en 8 apellidos vascos porque yo con uno solo, de aquí, nuestro pueblo sagrado, capital de todos los valles, centralidad de todas las montañas, Elizondo les espera para reestablecer el control de tu insípida existencia, hijueputa.
Mae, todo tuanis……… hasta esa última palabra. Acá, por alguna extraña razón no se entendió.
Señores, y sólo señores, en nueve sitios distintos del pueblo, como normalmente se reunen en comunidad ante un evento en el espacio público, en el que esta vez, se topan con un nouvingut: Golman Elizondo Pacheco. Servidor.
Vea, yo vengo de un valle más allá. Es otra centralidad trascendental para lo que vendrá a ser el nuevo modelo. La última sociedad. El despertar de los hombres libres del machismo, y las mujeres que lo celebran, en otros planos, dedicados únicamente a escucharlas a ellas. Sin que ellos tengan acceso.
El mundo nuevo sin machos.
Lo que decidimos dejar atrás.
En algún momento nuestra reconciliación será porque abremos domado a los subnormales.
Los nuestros.
Nuestra propia purga.
Asumir tu subnormalidad superior.
La que cada uno enarbola.
Sin poder escapar.
A nuestra innata estupidez: la proyección de nuestro torpe mal.
Mejor mandar en el Infierno que servir en el cielo.
La dualidad entre los ganadores y los malvivientes.
¿Acaso no es ese el debate?
Tú ya tienes un juicio sesgado del otro. De tu propio vecino.
Cada personaje del pueblo vuelve a ver a su vecino. Y lo (re)conoce. Le hace un gesto. Un aplauso. O un silbido que cruza el pueblo sabiendo. Sin temor. Como el canto de un pájaro local, que si hubiera querido ser nomás el poeta local habría apostado por el tucán, por primera vez aquí en estas coordenadas. Tan nuestras. Tan bien paridas. Joder, que somos la capital de un valle cojonudo. Que tiene la humildad de saberse bendecido por la astucia de los primeros colonizadores que llegaron a los alrededores, pasando por nuestras montañas sagradas, y llegando, río abajo, a la plaza central de un valle como el nuestro. O como uno del Ajusco. O de Valle de Bravo. Donde yo vi las estrellas. Algo mágico: como esto.
Pasar la noche aquí es mi camino. Que follen a Santiago. Esta es la nueva palabra. Escuchad nuestro último evangelio. Una especie de tercer tiempo de nuestros dos libros sagrados: antiguo testamento y nuevo testamento. Escuchad con atención el NEW testamento.
El mito euskera
Escribí el siguiente texto en un Google translator que me conectaría el español, mi lengua materna, con el euskera: la lengua proveniente de los orígines en el valle del que proviene la familia de mi padre, don Olman Elizondo Morales. Un señor con solvencia existencial impoluta, como todo el mundo en San Juan de Naranjo sabe dar fé. Al menos los que lo conocen. O han oído hablar de él. O de cualquiera de los Elizondo. Hay al menos 99 historias. 99 personas que podrían dar fe de quiénes somos: personas de bien. Como la madera de los árboles de nuestros bosques. Como la naturaleza en su sitio. La familia de mi tata salió un 9 de octubre de 1866 de Elizondo, llevándose su apellido a nuevos horizontes en las antípodas de nuestro pueblo. A refundar otra ruralidad. Y lo conseguimos. Viajamos en barco, nueve días, hasta llegar a la costa más linda que vuestra puta vida habías imaginado que jamás verían tus ojos. Sentí la brisa del mar en mi cara otra vez, como cuando divisé en lontananza aquella playa bendita, que aún mi corazón palpita con el mismo fulgor de un arrebato de pasión de la transformada Ticataluña.
Ticataluña fue siempre la solución. Y estamos aqui para dar fe. Una fe inmediata. Un nuevo orden de las cosas. Con todos sus bemoles. De pronto nos vimos ante la necesidad de repensarlo todo de NEW. Y diay, salió el pueblo de mi tata como la referencia sobre la cual podemos disponer de un sentido social de la transformación. Algo que les llegue al corazón. Algo que leer que les haga sentir que os habéis corrido. Que no follais, ostias.
Si follar dependiera de nosotros…….. coño……… verga.
No creo oportuno acabar hablando de coños y vergas en una felicitación en la que intento dar a mi padre todo aquello que le puede sugerir una historia digna para reirnos todas juntas. Nomás mi tata y yo representamos al género masculino en nuestras reuniones más íntimas. Esas historias de nuestros andares son las que nos hacen ser lo que somos. En esa intimidad que no queremos ningún malparido venga a profanar. Como la respuesta que nos pide el himno ante dicho uso verbal. Jovialidades de la lengua que nos hacen responder a ciertos textos que hasta ahora nos habían sido negados. Un acto de ocultación en toda regla. De manual. De autoayuda.
Lo cierto es que yo escribo por poner unas letras sobre el papel. Aunque este no exista. El papel. Sino que sea sólo texto en el espacio. En un espacio que no podemos asir. Uno que no existe. Que proyecta algo más allá de nuestra capacidad de perturbarlo. Un texto libre. Sin que pase por el mercado. Ni siquiera que asista a ver nunca un lector. Oh. Eso tan temido. Todo autor está desnudo. ¿Me ven?
No se preocupen. Tan sólo es una de esas historias en las que el narrador está muerto. Desde el principio lo sabemos. Yo ya no estoy. Me fui ayer. Por causas propias. Como un temido momento de debilidad en los que no accedí al botón. Y me fui. O le di al otro botón. El que me llevó al más allá. Y nunca más volví.
Hasta hoy.
Que llegué.
Elizondo, papá. Gora.
Golman Elizondo Pacheco
(servidor)
Costa Rica como ejemplo
Les empezaría hablando de ejercitos, pero eso sería jugar con ventaja. La humildad nos es explicada en casa desde pequeños con el ejemplo. En serio: es así de fácil.
No queremos que nos respeten por ser tan lindos. Lo somos. No tenemos mérito por nuestros atributos físicos. Que los tenemos. Insistimos. Nada más molesto que la falsa modestia. Somos pura vida. ¿Qué tiene eso de modesto?
Perdone si nuestra literatura no les interesó. Quizás estábamos más preocupados colectivamente por otros menesteres colectivos de más alto vuelo. Como la salud. La universal. La pública. Como entendemos nuestro servicio, nuestros derechos, y nuestra corresponsabilidad. También a ser ciudadanos adultos con criterio libre. Sobre todo de nuestras propias hegemonías. Nuestras vainas. Nuestras varas. ¿Qué se creen? ¿Qué no las tenemos? Qué no cometemos faltas de ortografía. Como omitir símbolos de interrogación que de todas formas se entiende. La rebeldía contra la lengua se puede entender sin ofender a nadie más, y nadie menos, que no sólo un macho ibérico, sino dos. Usted tal… pues dos tasas. Dichos españoles que nos enseñan todo lo mal. O todo lo bien. Quién sabe. Quizás usted está en el otro bando. Y sin problemas. Sin saber si merezco o no asistir al infierno de Dante. Antes que al paraíso de Sant Pau.
Por qué manosear siempre a Jesús. Dejémosle en paz. Que él está aquí. Él con mayúsculas está reservado tan sólo para Él. Ninguna frase en la historia de la nueva lengua comenzaba con Él y acaba con Él. Era un juego de palabras para toda una Era. IRA quién lo iba decir que esa banda fuera a ser tan trascendente traída a valor presente, ira. Ese ira es más importante que el otro. Fíjese usted en la dualidad. El duelo entre los sentidos opuestos. Dos significados que se alejan el uno del otro con extrañeza. Sin saber muy bien por qué……… se repelen.
Dos seres repelentes.
Ahí está la solución.
Ya se los había advertido antes.
¿Por qué Dios Padre no dotó a Jesús con el don de la escritura?
¿Qué mensaje le quiso transmitir al cortito de Jesús?
El 99% de los niños a los que se les intruye leen.
¿No debería ser esa una responsabilidad colectiva compartida?
¿Qué el procomún no nos lleva a trascender colectivamente a esta mierda de status quo?
¿Quién se queda en el TITANIC?
¿Somos más grandes que Will Smith en el último espacio público urbano que dignamente se retrato por un ser libre que prestaba un servicio a su nuevo estado sociomental: ALLS.
Yo escribí ALLS. La primera vez. Fue un texto en algún sitio. Ahí está. Lo dejé escrito como un grafiti que nunca llegó a la pared. Yo soy de los afortunados que puede vivir en la soledad fuera del sistema. No se sientan mal. Ni se aflijan. Lo viví por ustedes. Para salvarlos. Esa fue mi crucificción. Mi cruz. ¿Recuerdan?
El ejemplo de ser Jesús. Es pensamiento más profundo que puede experimentar un católico apostólico y romano. Sin lo romano no entras. Si no lo interpretas cada día de manera consciente, no eres romano. Si no eres romano, oficialmente, no crees. No por repetirlo como un loro los domingos consigues restituir el pacto que tienes, y mantienes, y persistes con devoción, a restituir, con la transacción simbólica de un diezmo, que nunca se fue.
¿Quién perseguirá a la iglesia para reinterpretar a los últimos santos?
Nunca nadie más murió por el catllicismo. No hubo más santos. Pero los milagros no dejaron de venir. Sólo que ya no fui por gracia divina. Sino por la gracia colectiva de nuestro entender el mundo más allá del muñeco al que le rezamos cuando en realidad nos conectamos con la fuerza divina de la que participamos todos en una ceremonía que se retransmite en directo. Riguroso. Estoíco. Main stream. Río salvaje. Montaña tropical. Kilómetros y kilómetros. La magnitud de la naturaleza cuando se caminan los cerros del Braulio Carrillo. Como caminante, nunca he tenido experiencia más trascendental. Todo ticatalán tiene derecho a transitar esas veredas. En un momento de su vida, como un tributo a una religión hermana que los ticos hemos ignorado por completo como si no tuviera que ver con nostros. Los musulmanes. Podría haber dicho los parsís. O los rastafaris. ¿Eso es una religión? Alguna tía preguntará. Y usted……… ¿fumás mecha? Dí, sí. Un toquecito de la sagrada planta que representa para nosotros nuestro New covenant con NEWGAI. El planeta reconvertido. Postgaia. Lo tengo. Es esto: la ley. La ley divina que nos condiciona a todos por igual. A mentir: yo soy Dios.
Es así de fácil: lo eres/soy.
Depende si eres lector o autor.
El NEW mundo es muy chulis para andar perdiendo el tiempo con gilipollas.
Se podría haber dejado ahí. Pero había sido un tono muy agresivo, inclusive para Harvey. En ese momento te mandaba a rebajarle de huevos en esa escena que te iba a producir. Si te dejabas follar. O mejor dicho. Si te le podías escapar no pillabas. Y olvídate de la películas que quieres hacer. La que te has currado. Aquellas pollas que comió Quentin.
Quentin discutiendo con sus abogados y con nueve de sus mejores colegas que tienen historias más interesantes que las que puede reproducir el personaje que Quentin resuelve como puede. Es un viejo chiste entre actores de verdad. Los que Quentin somete. La actitud tiránica del creador que todo dicta en un set. Y los sui generis de la peña que le sigue. ¿Quién paga? Es curro. Para el director también. El guion: quién escribe aquí. ¿De qué cabeza salen las ideas? ¿Cómo podrán ser películas esas magnificas historias que nos permitimos escribir cuando tuvimos tiempo delante del ordenador (que finalmente ordenó mi vida en el caos)?
Yo no quiero tener sólo una vez la razón.
El pensamiento egoista del que se cree muy muy: un autor pues.
Alguien que escribe. Negativo; no. Alguien que edita.
Editar es lo más importante. Y eso lo tenemos representado. En nuestra vida vainilla tenemos todos los ejemplos de los triunfadores del partido. Y esa sociedad existe una sociedad que cabe rescatar. Aquí hay un problema de salud muy importante. De salud mental. De salud colectiva. Cómo nos vamos a entender mejor. El plan es vender con los que tengamos el poder de prender este mundo en otra dirección. Permítannos hacer un discurso interminable. Una historia tan larga que dura 99 capítulos. Es un videojuego. Podrás acceder al juego poco a poco. Como si la virtud dependiera tan solo de tí mismo. Como si la sociedad fuera una película vainilla más de Hollywood. Le seguimos comiendo la polla, señor.
Mi crítica no puede entenderse como una corrida en los ángeles.
Esa frase estará en fotografías que intentarán sacar fuera de contexto mis palabras. Sólo por maldad. O por pura insolencia. ¿Qué debo hacer? No armarla de pedo. Alivinarme un poco. Reírme de mi mismo. De nosotros mismos. De lo que somos. Yo voy a dominar el juego con mis compadres. Y mis comadres. Espérenme tantito. Yo les voy a ofrecer un show. Que una vez que entren……… nunca acabe.
Eso es la vida eterna.
Ni la mona de pascua de sus padrinos puede con esa vida eterna.
Ahora la tienen. Ya pagan la membresia. Como su Disney, Netflix, Amazon, Filming, Vimeo pro, MovistarelplusTerratMainatStarSystemdelEspectáculoylagauchedivine.
Lo que se dejan cada mes. Calculen sus consumos. En qué se gastan la pasta. Para vivir. Bajo mínimos. Sin los discursos de los que les minan la ilusión. ¿Qué historia del status quo estaba escuchando? ¿Ahora? Escucha acaso las voces del bosque tropical muy húmedo desde donde les habla NEWGAI: el último dios olmeca.
El personaje mexicano de la película de Quentin tuvo una historia que pudo con la película completa. Los 9 magníficos americanos fueron vencidos con un juego de la palabras que descoloca a los nueve personajes más relevantes para aparecer en la respuesta de la transformada ciudad: NEWLA.
Es evidente que autor trata de generar una trifulca de bar con Quentin. Hasta que finalmente lo consigue. Escribiéndole en el guión el rol que estaba reservado para su personaje. Quentin no le agrada lo que lee. Mira con su cara de odio más honesta. Su cabeza se le va calentando. Y se la deformándose poco a poco hasta que se ve poseído por el mismísimo demonio en la Tierra: Harvey. Y el rol Quentin transformado con Deak Fake en Harvey en la fase de llegada es interpretado por Harvey desde su confinamiento. #todossomosharvey
El chiste mexicano no gustó a algunos blancos americanos «gunloving patriots». Y se sintieron heridos por su propia flesh y carne asada: los New Américan citizens of NEWLA. En una manera urbana de reinterpretar esto de una manera en la que la costa oeste se le tome en serio más allá de lo que puedan opinar nuestros programadores. No les entreguemos eternamente el micrófono. Ni nuestra DATA.
Geekjoke.
That’s a thing. A new social network. Everything we need to think of. A script. A scripwritten life. I want to be an actor. I’m already uno.
La emergencia de Cuideo.
Lo vamos a petar.
9 casos de éxito de ESADE.
It’s a comedy. It will work for the brexit audience. Trust me. They ain’t got humour. It’s something else. Something more special. Wankers will never know.
Every easter we remeber the Life of Bryan. Who’s the genious?
Just the writer?
Just the actors. Nobody doubts the actors. They are the stars. Look how shine lights on them. You wont know even it. I’m this sort of writer. This sort of mind. This sort of song. I know rythm. And you do to. That’s why you are giggling, silly, oh… stop… you make me blush with all that notyness. I really shouldn’t be so frank with a gentle soul. I know you like me. Look how we dance. You feel it, baby. You know it. Look. Here. Still. So deep. So high. Oh, my………
In that part of the song the nine suspensive dots are introduced in the NEW commons mythology. The dance move that ends up in that kiss. You are dancing to the kiss. It just takes those moves. And that flow. And this feeling. And you and me. Who’d say we’d be meeting here again, so close, si soft, so sexy, oh dear, I’m all here, and so are you, I know, you know, that’s it. That’s life: romance. Eternityhere. I see it in your eyes. The way we are. How I feel inside. Why is my head spinning I don’t ever want this motion to end……… ALLS.
Empecé a escribir esto con el pecho henchido por el post de mi madre en facebook: una noticia de un medio internacional poniendo las curvas de contagio de los siete países de centroamérica y sus diversos resultados. Oíganme un momento cuando les hablo al chile, hijueputas centroamericanos hermanos y hermanas. Pueblo querido. Nosotros aquí tenemos una cultura y una infraestructura de salud que priorizamos frente a la noción de la violencia que impera en el resto del continente. Y de alguna manera, de aquella vara heteropatriarcal que heredamos igualmente de los españoles que dieron verga violada. Los mestizajes forzozos. De esos peninsulares. Hay que decirlo. Y los que siguieron sus ejemplos. El indio que viola. Como sea que venga de esa cultura. Si es que asumimos que ahí también violan. Será el alcohol. O el demonio. O los curitas de la escuela. ¿No serán españoles?
¿Cómo se juzga al padrecito violador en nuestra sociedad católica?
Usted, ateo tico, no está excento de asumir su responsabilidad como católico, hijueputa: su estado lo es. Pese a su flexibilidad para demostrar respetar el resto de las creencias. Otros credos. Aunque no nos interesen. Porque el nuestro está tuanis. Son católicos diferentes estos ticos. Más los reconvertidos en esa vara NEW: Ticataluña.
Mae, uno pueda ser una vara y nueve. Al chile. Esa es la vara. Toda. ALLS.
Vos le regalás a la chiquita un bailecito bien rico en la pista y vos verás a Quetzalcoatl volar en cada quetzal que consigas admirar en pleno vuelo por nuestros bosques sagrados a los nos obligamos a adorar, respetar y divinizar más allá de los innumerables dioses nuevos que vamos a ser capaces de revestir con la vestimenta de algún ser divino pasado reconfigurado en otro profeta insolente con un giro final hacia el bienestar general de todos, en un momento dado: este.
Liricalman.
La saga de superhéroes (incluidas las 9 primeras superheroinas que se inscriban y paguen los 9 pavos al mes para mantener activas sus armas virtuales para desplegar en la proyección del procomún perpetua: ALLS.
El tiempo de oración se redujo a una palabra: ALLS.
En ese momento te conectabas.
En su día ahí estuvo todo.
Ya se dijo.
Busque usted.
¿Acaso quiere todo masticado? NEW Cliffnotes. A NEW life definetely contemplated NEW shortcuts. They were even incentivise. That’s how this game is played. Let’s clean this up. And bright it up. Careful. Life might just pop up. Every structure of the puzzle is about to shake. Shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake, shake it up to NOU. NEW; WEW; NEW; WEW; NEW; WEW.
Some lyrycs are meant to sung by the active ALLS.
ALLS. ALLS. ALLS.
ALLS. ALLS. ALLS.
ALLS. ALLS. ALLS.
How is life going to end?
How is this song going to fly?
How is fine confined?
Why is high so ALLS?
Why is my coronavirus gone so wild?
Why can’t we keep from desire?
Why is longing work a thing?
Why is life so unstable if tomorrow hi?
Why is Golman still sitting in the bench?
Amb el numero 99, surt al camp a escalfar el nou del poble nou: GOOOOOOOOOLMAN.
I’ve got a cheer.
I’ve got a number.
I’ve won a plane.
Now I’m gonna fly.
Let me just go round.
I will go as high as you go.
To take a look live on ALLS.
From a constant spirit.
In the ticking NEW time.
Ethernal glow, uooo…
Ethernal glow. uooo… (uojojo)
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Ethernal glow. uooo…
Quiero cantar contigo Ethernal glow, me dijo Nicki Minaj, en la fiesta. En momentos así se sostiene el gallo y se le ofrece el flow a la artista que tiene uno delante: «será un honor, queen.» My lady, do you want to dance. I’m already on you. And the flow shows up. Queens do write their own feature shit, right? I’m kidding it’s the silly bit of the song, the one people digg for what it turns to be in the videoclip, shit that ain’t real, nor the shit in my head, I wokeup confined again inside the limits of my mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind, mind.
Varo. Like you’ve never seen. Suddenly your actions fly up high into the sky like the rocket that took you to the edge to wonder what this ALLS is all about.
So there. You are a sort of Elon Musk android thinking like him with the entire set of answers from the bot triggered by his quest. And you feel alright. Although some days I wonder why. The feeling of emptyness. It’s a contradiction form my code. It’s programming done by the mind of someone else who’s not from our world. But that other one. The NEW place they took me. The place I got to choose. The face I would replace with that persona I had created in Facebook. That version of me. So 2.0. Common. What? Did you not expect me; 9.0?
Fins aquí aquest especial de la sortida d’avui. Des de la meva ment em despideixo. AIxó no pot continuar. Això no és etern. Ni cal que sigui. Deixi’s d’hosties. No patiu tant. Ha arrivat un Déu NOU a NEWCAR: Golman. El germá gran de Jesús. Només que ara si li han donat permis per escriure. O qué es pensava voste? El fill de Déu no en sap d’escriure en un paper? No en sap reclejar el seu pensamenten nou llibre sagrat? Ja hi sóm. Voste i jo no ens entendrem. Faci el favor de sortir. Ara mateix. Si us plau. Si no vol esser aquí, qué cony fa encara aquí. Vagis. Prou. Nou.
El Covid-19. Un gest molt intel·ligent d’en pare. El Tiu encara ho té. El toc aquest. Fill de puta. Després de tants anys. I va i com una maquina. Qui ho hagués pensat. Tot podria arrivar a quadrar. Si al final… no ho se jo. El mon ja va canviar. Dins meu. Aixó. La meva santa creu i sant pau. El meu hospital. Com si aquí la vida es pugués resoldre de cop, ajuntant a l’esglesia, el consell de 99 nou feedbackloopers, i palau de la generalitat vuit, obert al poble, per fer reunions. I pendre decisions col·lectives en aquesta altra direcció: un nou estat a NEWUE: Ticataluña: la seu d’un poble ple i lliure.
New Spain signed the treaties.
Brexiters were excluded.
Always look at the bright side of life.
Bryan<Jesus<Golman
Too many people didn’t get the joke.
In Lennon’s time a fake news in a flyoverstatemind could kill you. For not loving God the way they expected God to be eaten.
Yoko won’t let lie, i belive imagine was here mind and John acted like Harvey on rice.
That line is the greates NEW América novel.
Proceed to pay your fee, it’s nou.
Take me to your store in the clouds. I want to buy your mind. I can feel it free. So sweet. When I read. I cum. I feel. I grow. My intensity thrives as art in shape of words or words in shape of minds. A NEW land to grow. From skewed perspectives. Or diferent centralities. Take Centroamérica. Our diversity should not confuse he kind of succes we hold as societies. One after the other. So close. So far. How military minds take notice. How education matters and healthcare is delivered. Because the country was set free. By the works of the mind of a ticatalan flow. One Josep Figueres Ferres. Com si diguesim un noi de l’Empordà. A la vall central d’una muntanya. Amb el pensament ja transformat en quelcom més, essent d’ul altre lloc: d’aqui i d’enllà. Això a Ticataluña és molt important. Deixar de mirar-nos el melic. I anar molt més enlla. Perque ens ha arrivat el moment. Abans de fer el ridicul. Com si això es pugués compartir amb la humanitat. I la gent diu: ALLS.
Cambiemos todo.
Y si Dios se enoja por lo mal que celebramos la Semana Santa este año. Y si es eso lo que anticipaba. Y por eso nos mandó el coronavirus. Es un Dios rebuscado el que queremos. Al final, podemos más que él. Nuestra capacidad de imaginación lo sobrepasa. Pero como pasa de todo. Dios está tranquilo. Y la vida también. Porque la vara es esa; y las varas, varas son.
Soy más grande que Juan Ramón Jiménez y Sor Juana Inés de la Cruz.
Más blasfemo que el demonio en un concierto de AC/DC.
Los chistes son eternos; la fe puede que no.
Esto no ha salido porque no he querido. Pues ahora quiero.
Instrucciones de difusión: comparte con tus coleguis. Tus coleguis fliparán. Dirán: pero a esta tía qué cojones le pasa. ¿De cuándo acá lee y pollas?
Laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud,
laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud.
laughing out loud, laughing out loud, laughing out loud.
I went to far. You see. Nobody reads that much. You are not Dante.
Why not?
Some questions are fundamental.
I always loved a certain kind of philosophy.
Ticatalán philosophy must be assimilated.
Conservacionistas: relax. It’s like a supossitory. It’ll only take a sec…
Lo que significa un tributo a salirse por la tangente.
Ser de la UNAM, como comunidad, por ser de Copilco 300.
Yo fui pueblo, hermanos. Y del ITAM.
Yo fui Cristo en Copilco.
¿Qué pedo?
¿Halan?
Pus órale.
Vamos a transformar este pedo. Ya. En buena onda. Sin las mamadas que mueven tu más honestos anhelos de progreso. Lo que quieres por el bien de todos, la neta. Y por construir una transformación más sutil. Y este pedo está cabrón. Aquí todo se mueve según costumbre. Y se ve que eso requiere un cierto movimiento de mercancías. Estamos hablando del dinamismo económico más grande de nuestra historia. Y ejes logísticos de una magnitud macro del trasiego de bienes. La economía real. Como el dinero de la red. O los sistemas de salud. Como nos corresponsabilizamos con un discurso reconstituido. Y que sume el gesto de impotencia y lo ahoga en una carcajada infinita que retiembla en su centro, cual Tierra.
La primera metáfora NEW Olmeca que se enseña en la doctrina del ser NEW es la se canta con la risa de los Dioses. ¿De qué rien? De su muerte de la risa, por el chiste de aquél que les explicó la mejor ocurrencia de este show: que Él era el único.
Es evidente que Jesús decide ser algo más que profeta. Y por eso no escribe. Algo le gebe haber llegado de Sócrates. ¿Sino qué clase de omnipresencia se le puede asumir a Dios Padre que nunca le explicó?
En el Vaticano Chunuc y Francisco definen la estrategia de respuesta a las alegaciones de GOLman respecto a la doctrina de la fe.
Invitan a GOLman al Concilio Vaticano. Habrá pica pica.
Donativo: 9€
Flujos de ingresos.
Si el sistema funciona en DUAL, mejor se escucha.
Los chascarrillos sónicos de Golman.
En la Plaza Cosmos tenemos una conexión muy importante tanto con los multiversos como la literatura, de Dante Aliguieri para abajo.
De ponto me encuentro con la eternidad del talento de un amigo de la infancia que se convirtió en cantautor: Charlie Mason.
Publiée par Charles Mason sur Samedi 11 avril 2020
Golman en la búsqueda del límite
El arte del penal
Estructura creadora GOlman.
Golman, servidor.
No tengo nada que enseñar, lo se. Soy un gesto inacabado de una iteración que ha dado 999 vueltas.
Mi proceso creativo está vinculado a la trayectoría hacia el límite del caos. La expedición me ha llevado a buscar los confines alejados del núcleos centrales. En esa búsqueda he llegado, cada vez, a la más infinita y asumible de la condición humana: la noción plena de ser feliz en ese breve instante en el que asumes esa verdad. El presente que se escapa, y que requiere de nuestra atención y significación para obtener ese grado máximo de ser/estar. To be. Or not to be.
Parecería que el dilema de Hamlet es ser o no ser. Y creemos siempre que deberemos elegir el ser. Es la vía de la afirmación. Dar el paso hacia el vacío. Saltar.
Como el mono de sexto piso:
La afirmación del último decenso. Un último ride.
Nomen est omen.
GO…Olman.
So here I GOlman.
La ocupación del espacio hasta llenarlo. Esta es la base de mi obra. Ocupar el espacio representa la acción sobre la cual intervengo. Hasta coparlo.
La Tiranía del Encuadre (LTE) representa un performance en el cual asumo la documentación del tiempo y el espacio, a través de mi fusión con una herramienta tecnológica que me permite grabar un video. Una vez iniciada la pieza asumo un riesgo irrenunciable: no parar hasta que se acaba la batería o la memoria. Ese momento llegará, eventualmente, pero no hay que estar preocupándose en todo momento cuál sería el sitio exacto en el que se podría cerrar esa determinada pieza que se desvela ante mi(s) ojo(s).
Armando Gallo Pacheco
En ese formato, la cámara capta lo que el ojo establece como marco referencial rectangular: el encuadre. La narrativa es aquella del tiempo-espacio que se muestra. La vida en su transcurso natural. Documentalismo del tiempo-espacio. Y con una noción particular por parte del artista: la plenitud misma de lo que ahí observo mientras asumo la ocupación y mi transformación particular en el artista que realiza el acto. El arte transcurre en mi interior, al saber, consciente, de que lo que estoy realizando me lleva al nivel más sublime al que podemos aspirar: crear. Y ser/estar.
Para Armando Gallo Pacheco la gracia está en el acto mismo del cual es juez y parte. Como autor, documenta el tiempo-espacio que con su tiránica mirada decide incluir dentro de esa perspecitva; dentro de esa máquina. La fusión máquina-persona muta en ese acto. Y a su vez, permite una libertad particular en este caso, al no estar sujeta a la tensión de la interrupción de un final autoimpuesto. La gracia sigue su curso porque así está definido el formato. Me esclavitud es autoimpuesta, y me obliga a lidiar con la máxima responsabilidad del feedbackloopper: asumir la tiranía del encuadre hasta las últimas consecuencias. Hasta este final, que llegará, pero no se sabe muy bien cuándo.
Respuesta de GOLman a Roger Bakunin
Roger va escriure aixó
Jo li vaig intentar contestar, pero vaig escriure masa:
M’he quedat flipat! Mira que aixó ho vaig llegir fa 6 mesos. Des de llavors busco equip, i no el trobo. Aquí, a la meva ciutat, ha pasat de tot en sis mesos. I en nou mesos. Lo que trigaria en estar a punt per a esser clau en aquells nou dies crucials de l’any on ho guanyas tot!
Aixó és la mentalitat competitiva que requereixes a l’equip per sortir a competir devant els millors. I estic preparat per fer-ho al nivell més alt. Mai m’havia trobal tant i tant preparat per asumir la responsabilitat més sublim del futbolart: la tornada al camp.
Roger, m’has deixat glassat. El record de Julián m’ha arrivat al cor. Jo també, ara, un cop més, també ploro. Perque: no és aixó el futbolart?
Plorar futbol és un gest que només plorant s’entén.
He plorat molt futbol a la meva vida. Ara mateix només em quedava superar aquesta mena d’obvietat. El futbol mola. T’atrapa. Et conectes instantaneament amb el poble. I tots cridem el mateix. Aixó, els barris obrers, on viu la gent dels oficis, els que han vingut de fora, i que han trobal a la ciutat un lloc per ser-hi, tot, des d’un més, fins el que més. Com si ún pugués escriure histores del Carmel que atrapessin a la resta de la ciutat. I no omplir de turistes els teus secrets amagats.
A Barcelona sembla que ja ho hem viscut tot. Que res nou naixerà d’aixó. Potser lo més adient és marxar enlloc. No cal saber ón. Fotre el camp. Aixó. Tornar al camp. Ja us vaig dir. Vull tornar al camp. A Elizondo.
Ondo, Elizondo.
Iglesia; al lado.
Ese soy yo.
Ni naiz irakaslea.
Fins i tot m’ofereixo al meu club. El Barça. Tenim fins demà per tancar el mercat i fitxar a algú que ens faci gols adal. Ho potser requerim fer un fitxatje més simbólic que vagi en direcció contraria a lo que ens fot molt del futbol actual. Aquesta mercantilització del futbol que ens fa jugar a futbolcapitalisme amb el nostre aval de birra i indignació. Envers a no guanyar. O jugar com aquell equip. Ja sabeu.
Sempre tindrém el record. I potser de vegades trobem a faltar que pugui venir un jugador que ja s’ho sap tot del club. I que pot fer quelcom cosa més de la part de construcció d’un ambient adient pel futbolart. Aixó que ens fa cridar en un partit. Sigui entreno o al nou camp nou. Jo, humilment, aixó ho puc garantir.
Pero no se si estem preparats per aixó.
Jo, personalment, no em crec que siguem més que un club. I si fos així, també em costaría pensar que no vulguesim esser només un club. I prou. Un club més. Podriem canviar de moto i no canviariem res. Penseu-ho aixó bé. Tocar les lletres. Tocar l’historia. Així de fort. Qué fort.
No us cagueu. Sou valents. Va venir ú d’Hungria, i qué tal?
Va venir ú dels Països Baixos, i?
Doncs ara hem de fer una aposta valent per portar al nou d’un poble nou. Ú que aporti més que només futbol. Un que faci que tots els jugadors, en el seu conjunt, fem més gols que mai. I trobem, des de ben d’hora, ben d’hora, una comunió amb la gent que hi va al Camp 9. Amb un esprit quelcom semblant al que van tenir als partits més grans de la era Guardiola. Us enrecordeu?
Aquesta mena de relació ja no hi és. No és ben bé el mateix. En part, perque ja no hi vaig. Perque en el fons, jo ja vaig fer la meva feina, quant calia. A llavors. Des de la grada. I ara toca baixar al camp. I aportar els meus nou cèntims. Nou minuts finals de cada partit. Només per concretar els minuts candents que hi compten per fer el gol.
Pero no és del tot cert que sigui un nou pur. Soc bastant impur. M’he deixat seduir pel fet col·lectiu de fer la millor de les jugades que puden construir entre tots els que hi som per acabar de lligar un ball amb companys de passió.
El futbolart és justament aquesta entesa. I l’acompanyament col·lectiu de tot un poble nou. Al costat d’un equip que pot deixar d’esser tot lo que ha estat fins ara, només un moment, pero pujar un cop més el nivell de la narrativa col·lectiva de la nostra societat supercuidadora. Com si des d’aquest petit pais puguesim aportar algo a la resta del món. I fotre el camp.
Som més que un club?
Segurs?
I llavors, qué sóm? Ara. Només estiuelladors que tornen al setembre a la feina. Només ciutadans que torna a viure entre recels i fastic de l’onze de setembre al dotze d’octubre?
Fixeu-vos un detall. Cada any, d’ara en endevant, hi haurá aquests dies que tornarem al pasat i ho farem encara alienats per qui en algún moment em pensant que eram, lliures de tota injusticia i mal, a prop d’un cecle nou, d’aventures i glories.
I en canvi, tot i que la promesa ens feia preveure un esprit d’opulencia de qui viu bé, ens hem passat a un estat d’exaltació que troba l’enemic molt proper. I saltem a la primera. O… bueno. No se. Canviem de tema.
No resol ningú el problema surrealista en el que vivim. Qué menys que puguessim pagar aquesta pasta, o molt menys, a un jugador que ofereixi al club la possibilitat d’esser molt més que molt més que un club. Es a dir, el fitxatje d’un nou del poble nou. Un tiu nou. Un tiu que vingui de lluny, i que ens enllegui als limits habitables del benestar col·lectiu tot plegat, per a totes, amb un crit nou, que també sap tothom: ALLS, ALLS, AAAAAAAAALLS.
Pero la gent s’ho pendria malament. No veurien el personatge. Pensarien que algú ens ho está colant. I fariem veure que no fem res. Que no pasa res quant veus que te están cardant ben bé. I de sobte… t’agrada. Ja hi sóm. Ja hem arrivat. El Barça que és més que més que un club, també és trans. I en aquesta transformació deixem aquesta empenta imborrable. I ens petem el cul.
Al Barça l’aniria bé un futbolartista. Us diré per qué ho crec. Ho dic de tot cor. Jo aquesta casa me la estimo molt. Molt, i molt. Pero també us haig de dir que he sentit fàstic un grapadet de cops. I m’he adonat de que aixó és lo fantástic d’aquest club. El fàstic. El fàstic ens fa grans. Pero fem fàstic. Com fem el ridicúl. Sóm com tots els mortals. Penseu en la tribuna. I ara, a la resta del poble. Al camp de la gent que és normal. No de Pedralbes. Quant’s tribuneros NO són de Pedralbes?
Common.
Live them alone.
Can’t you see they don’t enter into empty rethorical fights. They know much more about the game. The surreal game. They have been handling our lives out here. Esto es el Bronx. We know. Fear us.
Fear in us.
Fear to you.
Fear games.
Freedom reaks from our sweat. We desire a new order. A new republic. Be it bananical.
Banalical Republic.
A republic like that would enough for most people.
In fact, it’s not that hard. Not much harder than doing nothing. Just letting things stand by. For 9 years. Life will go. Inequality, you know. And fake news will pave the way for any given fool to reach a petty state of glory, like Boris Jonhson. No need to get elected. This brits do have a way to sell their glorious system to the world. They’ve got a global plan for all of us. They showed us what it was. So did España.
We never heard anything about Nueva España.
Wonder why?
Because you care not.
You didn’t.
Face it.
You don’t give a shit.
People rarely give a shit about anyone else. We are all insecure and selfish. And we go our way. We don’t trust. We hide to seek confort from all the given shit the news is splashing on your face. In each channel. Like there is no tomorrow. Bullshit.
There, I said bull.
Some people believe I am an anarchist. Let them wonder.
Could an anarchist be bought by the highest collective from your local renewed society?
I believe so.
I am ready to perform.
And I could promise that I will work as hard as anyone else in practice. And will score more goals that Jordi Alba and Gerard Piqué; adding both. The 5th and 9th team scorers. They need someone to play in the bench team. And score goals. 9 goals I promise.
Imagine this club could outgrow itself into something else. Is there anything else an anarchist futbolartist would aim at?
For this, we need a club that is more than just more than a club. And I am not sure I’ll ever find this club. But I sure think that surreal story could change the beat of this forgotten city we once thought to be complete. Not broken.
Grow up.
Don’t miss another market window to come out!
Allow surrealism to rise all the way to the top. That’s our only chance. Our last chance. A surreal club that takes command of our crippled existance.
GOLman (forgive me for speaking in third person… I learned it from HuGOL) is here to SHIFT LEFT the gear. I’ve got a social cause already: www.supercuidadoras.com .
I just need the social backup from a meme + hashtag alliance of the good old Internet.
You never know what the New Internet will come up with. Either to destroy us, or to lift us up to the higher edge of the assumable existance in a glorious chance: life in this world.
Tonight. I missed the game. I was out walking with Meritxell and my agent Vera in Passeig de Gràcia.
I’m still waiting for the call.
La leyenda de GOLman se solapa con la del Barça. El campo de la Industrial y los culos al aire de los culés. Más allá del Anguera o el Roma.
Algo ha pasado durante años que nos ha hermanado en esta urbanidad. Y eso nos marca a los de aquí. Y creemos, y creeremos, que somos toda. Como decimos los ticos, ¿veá?
Vieras que los ticos decimos «toda» cuando nos referimos a una situación matizada y de putísima madre, por poner un equivalente local. Algo para el pueblo. Una soez expresión de nuestras calles. Que siempre serán nuestras. Y eso lo digo yo.
Mi yo sobre otro yo. El yo colectivo de un nosotros que todavía no se ha gastado frente al sobado uso de una misma crónica de una muerte anunciada. El hecho es significativo: perecer. Desfaller. Bajar las manos. Dejarse ir en esa derrota. Reinventarse para volver a competir. Y ganar esta vez. Y otra vez. El futbolarte no es más que repetición. Todas las cosas. Volver a salir. Saltar al terreno. Crear espacios. Y ocuparlos. En el momento exacto. El milímetro necesario. La puntita, nomás. Un gesto. Un roce imperceptible. Una carga legal. Una maña de barrio. Un aguante a las bajezas de un 4 de barrio popular. Un 4 argentino. Un 4 teporocho. Un 4 teutón. Un 4 gringo. Un 4 catracho. Un 4 tico. Un 4 sevillano. Un 4 del Carmelo. Un 4 de Michoacán. Un 4 de Monterrey. Un 4 de Sinaloa. Un 4 de Islamabad. Un 4 de Nigeria. Un 4 de Cameroon. Conozco todos los 4 del sistema, y todas las armas de los unos. Pienso como Keylor a la inversa. Un buen nueve también es buen portero. Fíese antes de un delantero para suplir la portería cuando expulsan al portero que de cualquier otro charlatán. Los nueves suelen ser los mejores charlatenes en la cancha.
Por cierto, en la foto, de amarillo, llevo puesta la camiseta número ocho. La de Iniesta. Otro, que como yo, en su día coreaba los goles de HuGOL.
Eso sí que rompería los esquemas heteropatriarcales machistas del futbol convencional: aceptar a un fichaje que en su día fuera hincha del Real Madrid y sintiera devoción por HuGOL. Aceptar que es posible ese giro. Y sentirnos bien ante nuestra capacidad de sorpresa.
GIVE GOLman a chance!
giveGOLmanachance
elnoufitxatgeGOLman
GuardiolasignsGOLman
morebelievablethanBorisJonhson
televisaseinterponeyfichaaGOLman
GOLmanaceptalaofertadelCarmeloFutbolclub
GOLmanfichaporEuropa
GOLmansevaalJupiter
cierredemercadosurrealista
La leyenda de Golman podría servir al procomún. Sería la última de mis renuncias. La última de mis tareas. Entregarme a la vorágine de la pasión de un pueblo que se funde en Pier Paolo Pasolini. Y crea una épica social que venga de los barrios, de un pueblo listo para la revolución, que de alguna manera empieza con el futbolarte. Y el sorpresivo fichaje de Golman. El último día del mercado.
Queda tiempo para convencer a un pueblo nuevo.
Sea New Barcino la capital del nuevo pueblo: Ticataluña.
Y Golman el último gran fichaje: el nou del poble nou.
aixóésmésquemésqueunclub
El pueblo no lo permitiría.
O no se daría cuenta.
O entraría a trabajar el engranaje de emergencia.
Se busca fin alternativo emergente…
Si voleu ún que vingui a suar, a fer gols, a parlar la llengua i transformar-la alhora, i a sobre, que pugui aportar llum al debat intern que tenim a la nostra petita comunitat de gent bona, molt bona, molt bona. Macos, correu-vos un surrealisme d’arrel. Si el trobeu, endevant. Sino, només no digueu que no us ho vaig dir.
Agur / Adéu / Pura vida / later / à plus tard / ਬਾਅਦ ਵਿਚ ਮਿਲਾਂਗੇ / tot later / بعد میں ملیں گے