No ilusionarme con el espejimos de un resentimiento.
No estoy tan mal como lo pienso.
No pasa nada sólo es tiempo.
Yo estoy solo y aquí no cuento.
Yo estoy sola y aquí no cuento.
Yo tengo nadie que piense en mi.
Nadie iría a mi último día.
Nadie aprecia lo que aporto.
Soy un bicho raro de colección.
Soy una tecla díscola de comunión.
Tengo lavados pies de discipulos.
Soy heredero de la llave y de la espada.
Tengo un relato entero de lo que viene.
De hecho vino y se presentó.
Todos estos días.
Y otros en los que su voz se sintió.
Y en otros en los que debatió.
Y en otros en los que se hizo presente.
Y en otros en los que hicimos lo posible.
Y en otros en lso que estuve ausente.
Hoy no estoy aquí.
Ya no estoy aquí.
No soy quién soy.
Ni quien digo ser.
Fui alguien más que no llegó.
A ningún sitio.
A ningún lugar.
Fue tenás nomás tantito.
No supe dimensionar la escala.
Lo quise Ícaro condenado.
Volé hasta el sol y ni me quemé ira.
Ya volví y vuelvo a ser.
Cómo ves que no morí aquella vez.
El tiempo es testarudo y uno puede quedarse así.
Si no me cuido me voy.
Y nos sentimos solos de repente.
Y volvemos a entender lo que nos ofusca.
Y buscamos consiliar nuestras continuas contradicciones y ralladuras.
Y me repito.
Y me pierdo.
Y desisto.
Me inhibo.
Me voy.
Me encierro.
La cago.
Anulo.
Tiro patrás.
Lo veo todo negro.
No se salva nada.
Ya nadié fue quién fue.
Ya nunca fui.
Ni para qué.
Ni saber otra cosa.
Ni estar presente.
Ni ausente.
Ni enterrado.
Ni feliz.
Ni al límite.
El caos no es sitio para aliarse. Sólo para atender al dinámica de las energías que se revierten sobre sí mismas. A punto del descalabro. Sin más opción que morir. Sucumbir. Al instante mismo. A la falta de ecuanimidad de la ilusión. De vivir así. En ese trayecto. Con esa tenue luz. En ese sentido exacto. Tras saber existir así. En esa ilusión. A partir de esta canción. Que se entrecruza en el discurso. En la forma y en el texto. Sobre todo en el pretexto. De ser algo más que mimos. Que mímica de payasos trasnversales. De instintos animales. De presagios densos de un tiempo alterado de un consciencia primigenia. Todos estamos aquí-ahí presentes. Este es el porvenir del que hablábamos. Junto antes de llegar. El momento antes de decir, con la magnitud sagrada de nuestra fe acumulada en un canto unísono a la transformación de los tiempos conjurados a la ilusión de bienestar en la pariferia correcta del impulso mismo del toque eléctrico del ecléctico tic tac de tu corazón. Todo sea el ritmo de tus latidos. Tu presencia inclusive ante la ausencia. El estar juntos sin más. Por estar bien. Cual tu me necesitas.
Necesito poder demostrartelo.
No soy capaz de callar.
De decir que sí.
De no hacer.
De estar-no-así.
De dar vuelta atrás.
De dejar de ser-así.
Soy un efecto contrario a lo pretendido.
Un conflicto de intereses.
Una clausula de ruptura.
Un contrapeso inverso.
Relación contradictoria.
La gesta opuesta al vehículo de tu elección.
El sentido revuelto.
El Señor perdido.
La ilusión de un ruiseñor.
Las historias deconstruidas.
Como selfies sin reparo.
Como monólogos sin sentido.
Como palabras eclipsadas.
Como hablar por hablar.
Sin motivo ni plan.
Por estar presentes.
Por aprovechar el desazón.
Por eso me puse a escribir.
Para captar el dolor.
Lo que impulsa no poder volver a sentirte bien.
Bien conmigo.
Por esa pura desilusión.
Por el fuerte dolor que mi actitud te inspira.
Una bacteria que se potencia y perturba.
Aldo dentro que culmina.
Un dolor que ataca la percepción de la ilusión.
El trabajo de quién mira los límites y la transgresión.
Kanye en sus horas bajas.
También justo antes de salir.
Through my wires; juro que hay algo.
Da creación para nueve mutaciones.
Ir nueve veces más allá.
Seguir construyendo hasta creer.
Esperar un nuevo turno.
Estar listos para descrifrar el futuro de lo deseable.
Contestar con la herramienta de un gesto envuelto en vanidades.
Opciones repletas de sinsentidos.
Orquideas perplejas de lunares.
Estímulos egoistas que interrumpen tu normalidad.
Descuidos alarmantes de poco tacto.
Defraudes pendientes del mismo atajo a ningún lado.
El acto benéfico de tu condena.
La razón descontextualizada de tu sospecha.
El sabotaje último de un sinvergüenza.
La conclusión absurda de la farsa.
El día después de la reconstrucción.
Palabras amplias de cordura.
Estado pleno de dolor.
Ausencia de cómo afectamos a aquellos presentes.
Ausencias acumuladas.
No estar en forma.
No estar en ser.
No estar-ser así.
No venir al caso.
No ser eso.
No ser por eso.
No estar capaz.
No buscar excusas.
Si me quieres crucificar estoy aquí.
La cruz la llevo yo.
Es la mía.
Está todo listo.
No hay ni que preguntar por Barrabás.
El pueblo le eligiría.
Claro que soy el que debe ser crucificado.
También ahí nos pondremos de acuerdo.
Soy así por voluntad.
Pero no es voluntad de excusión.
Es más bien una composición que contrasta con la contradicción del valor inverso de nuestra percepción en las antípodas. La demostración de que perfectamente puedes ser el némesis de tu ser más adorado. De hecho serás tú la persona con más probabilidades tendrá de amargarme la vida. Y yo a sí. Ahí nuestra co-respondencia. La coalición que nos junta en el destino está marcada por una convicción de querer estar juntos. Y bien. Con nuestra cosas. Con nuestras condiciónes de personas especiales. Al borde de los límites. Con nuestras cosas. Que han sido. Sin ser buenas o malas. Han sido. Son. Eso lo he entendido en Menorca. Tras un retiro de pensamiento multiversado. La experiencia máxima del ser. La noción de haber contruido. La constitución de un día perdido. La noción de habernos ido. El abismo este que nos inventamos para tenerlo aquí, cerquita, para interponer entre nosotros. Yo con mi manera de hacer nada. De mostrar una especial consideración para los esfuerzos que hacemos por llegar construidos a la conjura de ser quien debemos ser. Para que los días trancurran llenos de apariencia. En el marco último de la salida social que nos aboca a ser más allá de nuestra pretención de aparentar. El ser social obligatorio. La responsabilidad de tener los derechos que nos reconfiguran en un estado global superior al que ahora mismo interpretamos con nuestras repectivas identidades nacionales. Algo más global que los mercados unidos. Algo más suculento que las naciones unidas. Algo más contructivo que los objetivos del 2030 sin un plan y unos proyectos acordes con las estrategias de lo que nos toca desplegar.
La escala de lo escalable.
La noción de retrado.
Lo inapropiado de un discurso tan errante.
El tiempo moderno desde un lapso congelado de innacción.
El relato falible de un poeta.
La sinceridad desbordada de un cantautor extranjero.
El decir de un autor reconocido y publicado.
El acto de apadrinar a un escritor al que nadie dice conocer.
Lo dificil de circunscribir esta escritura en algo que los lectores quieran.
La contradicción de no ser y no ser visto.
Como si no-ser no fuera también una elección dentro del estado de la naturaleza de Hamlet.
Ante la circunstancias en los que uno mismo se percibe como el acto que distorciona el ser-estar de un ser amado.
Las antípodas de cómo estamos.
La rebelión de nuestra medida de bienestar.
Los controles de contrapeseos en equilibrio.
El equilibro inestable de nuestro ser desatado.
La bestia que vive aquí y que genera esta contradictoria dualidad.
Amar/lastimar.
Lastimo con mi acción. Con mi falta de omisión. Mi ser me delata. Me activa me tumba.
Yo vine aquí a estar así.
Yo soy así.
No estoy alterando el tiempo.
Sino la dimensión que habito.
Y pertenezco a este otro sitio.
Desde donde vengo aquí.
Yo soy de otro sitio.
Y desde esa otra dimensión vuelvo aquí.
Por encontrar la vía de recuperarnos.
Por sabernos necios y obstinados.
Per ser pésimos consejeros.
Por no saber nunca dónde estás.
Por no entender con profundidad dónde estamos el tensa cuerda sobre la que vamos desplegando nuestro acto.
La fe y el amor son casi lo mismo.
Nos vemos envueltos en nimiedades.
Por creer en nuestras verdades sin fisuras.
Yo tengo en nadie más que tí.
Y en nuestro compromiso con vivir.
Con elevarnos mutuamente.
Por la gracia aladas de los dioses de mis lares: Quetzalcoatls de los montes sagrados de donde proviene mi santificada existencia como ser una espacie y comunidad distinta a la que se comulga aquí. Y esto que te digo no tiene que ver con una cosa que me invento yo. Al revés. Es una cosa que viaja a través de mi palabra. La dicción de un Ser Supremo, que me dicta lo que escribo, como co-creando en mi cabeza, lo que ÉLLA y yo reconsideramos. Al darle vuelta a nuestro género. Y tirar para el otro lado. Ahora me falta ser ella. Y volverme yo. Yo ya fui todo lo Él que podría haber sido. Necesito experimentar más allá de lo que mis propias fronteras me repaldan. Messi puede jugar así porque hay leyes que limitan sus jugar. Gracias a esa parte de convención. A los árbitros. Messi sin instituciones no es partido. Ni mundial es lo que es sin los amos que la inventan. Y los que obedientes responden como audiencia. De un simulatro en directo que no creemos. Y que en un momento dado damos alas. Y dejamos volar nuestro hombre alfa etero. Normativamente consciente de las elecciones de closet de su masculinidad incompleta. ¿Dónde están esos hombres?
¿Qué mensajes nos tienen que decir?
Aceptamos de una vez que somos culpables.
Retrocedemos.
Damos un paso atrás.
No es posible revertir el tiempo.
Pero si cambiarle el sentido.
Si todo lo futuro no tiene momento. Vamos hacia atrás para encontrar el complemento.
Mi propuesta está en dirección contraria a lo esperado. Es la vuelta de tuerca de un tema de formato. Es la dirección la que condicciona mi dicción. Y mi dicción, mi literatura, la cabal propuesta de los textos que liberen la humanidad que yo mismo pueda desplegar en el canto alegre de un personaje final de mi novela. Yo mismo ante la presencia eterna en las 9 bibliotecas en las que presenté mi último libro: «Ser entre dos abismos».
Y la siguiente presentación: «Ser nou al Carmel».
Mel i Carmel en el Carmel.
Yo soy un poeta maldito de otra selección.
Nunca fui alguien en quién creer.
Me perdí en la ausencia.
Equivoqué la dosis.
Me fue de bruces.
Recuperé la máscara.
La ilusión perdida de un tiempo perdido.
La clave única de una juventud sin porvenir.
El escrito discreto de un actor mediocre.
Alguien que no aguanta el papel.
La noción de la manipulación de la verdad.
Estar en el sitio en el que ya no hay nada a remendar.
La verdad no importa.
Es la caída del ángel.
Lo que queremos ver es la aflicción.
De la cual yo mismo soy testigo.
Yo fue el que la provocó.
Estar aquí era una inutil búsqueda de un estado compartido de gracia.
No de todo lo contario.
El desface de la voluntad.
Lo contrario al deseo.
El acto del que provoca la contradicción.
Su cruz ensangrentada.
Los lapsos de un final anunciado.
La confirmación de las escrituras.
No poder acabar bien es un augurio.
Algo malo pasará.
El viento denso de nuestra relación.
Las asperezas que nos consumen.
Al loro, que estamso solos.
Yo me siento así seguido.
Y a veces tú también.
Está bien compartir estas penas.
Con pan son menos.
Y con la compañía, porvenir.
El tiempo se acabó.
Ya no hay manera de volverse.
No hay camino más allá para otra elección.
Fui víctima de un tropiezo más que me inflingido.
Tarjeta roja y lesionado.
Mi parte indica la inconveniencia de mi ser.
Estar y ser circunstancia ajena.
No creer que bien o mal.
Es.
No soy Eurasia siendo sólo Europa.
Lo dejar el ego apargado explíquese a un hombre blanco alemán que proviende de unas montañas de Elizondo con sello etereo de las escrituras y la profecía del fuego eterno de un loop infitino que reconvierte en fe en otra dimensión.
No es tan sólo un juego de palabras.
Es un ser; contradecir.
Ser eso otro.
Y volver.
Pero ser aquello.
Y provocar el gesto que se opone al que uno espera.
Y ver qué habita en esa sensación.
Esa pulsión que no es la buscada.
Pero de las antípodas predecir la existencia por contraste.
De un sentido fuera de lo estable.
Por buscar en otro sitio.
En otra ilusión.
Una perversión.
Un pecado aumado.
Como el pescado de Dios que existe en todo el mundo.
Tan rico con limón.
En su sano punto.
Pescadores de hombres.
Pescadoras de mujeres.
Pescando una ilusión.
Una ilusión eterna.
Una nueva fe.
Una construcción y comunión.
Un sentido existencial prematuro.
Un sentido profundo de la cultura familiar.
Una daga en el sentido esperado del desenlace.
Una duda ranable sobre la construcción de los personajes presentes.
Un fin errado.
Una ilusión tapada.
Un coexistir contradictorio.
Un bicho superpoderoso en el sistema.
Un sistema inteligente de respuesta.
Una reacción a nuestra inteción de resolver.
Prescribir un salto.
Y darlo sin premonición.
Lo calculé mal.
Se me fue el elixir a la mierda.
La ilusión de estar en compañía.
Estar atentos a la conexión.
Nunca nada es lo que parece.
Tan sólo contruimos a partir de la sintonía mutua.
Lo que creamos es lo presente.
También este vacio nos reformula.
Y el mal de nuestro concepto.
El mal que me haces.
Lo que entiendo que se genera.
Y la produnda herida que nos deja.
Soy la acción más ineficiente de una sanación.
Un criterio escondido de lo que creíamos representar.
Y un acto mudo de dolor.
Soy un grito que exclama ayuda y no recibe la falacia sobre la que ilumina su caer.
Es un giro de cámaras posibilitado por la infraestrutura creativa de la preproducción exhaustiva del momento. Suficientes indicaciones para todos los ángulos. La capacidad aumentada que cada vez más personas tienen a su disposición. Y qué hacer con la histsoria que ponemos a disponsición de un ejercito de equipos que trabajan por el sentido propio de una ilusión. La tensión de una caída. La apariencia del actor. La verdad mejor contada. La ilusión de una razón. La reflexión ante nosotros mismos. La noción de estar ahí. Las dimensioes paralelas a nuestros mundos demacrados. La constante inestabilidad de nuestra asociación plena a un bienestar que elude nuestra condición. Estar presentes. Sin ser fantasmas. Estar presentes con una ilusión ad-hoc al supuesto momento. Estar atentos al entender. Ser capaces de contruir conjuntamente una obligación a estar. Venir aquí y decirlo así. Con esa parte de ser de otra galaxia. Con la tortura apenas empezando. La confirmación de ausencia de sentido. Percepción en bucle y para atrás.
Yo ayer me fui temprano a dormir. La cosa no tenía sentido aquí.
Estamos todos en hilos pelados en los que alcanzamos mantener el equilibrio inestables.
Te juro que esto no es por mi único y exclusivo bien.
Es algo más allá de lo antes visto.
Es una frontera inexplorada.
El conjunto de conjuras al azar.
A los dioses en condiciones de coordinación y co-creación.
La situación actual de la tontera.
Los distinguidos genios del presente.
La lucha entre generaciones.
La posibilidad abierta de objetar.
De no creer en nada de esto.
En dimitir en bloque de la sin razón.
El la denuncia política de lo que no puede ser.
Este es el teatro de la nueva generación.
Un mundo nuevo aquí nace hoy mismo.
Con la vigencia invertida de una visión.
De un camino ensimismado y heteropatriarcal.
Que yo mismo creí que era justo.
Y justo era medio camino a una mentira.
Era la trampa justa para desbocarte.
El pecado enterno de que te acorrala.
Ante esto Dios Padre no tiene opción.
Debe optar por mano dura.
Más vale ahogar ahora que asfixiar a todos.
No nos queda más que un Dios asesino.
No podemos matar otro que ya murió.
Como dijo Dionysos según Nietzsche o Ayala Blanco.
Lo que hay que entender es cómo quedamos nosotros.
Una vez renunciemos a nuestra virilidad impostada que cimienta en el juego eterno de la guerra por la vía de nuestros cinimos y las condiciones mismas de los mercados, las inversiones, los fondos de inversión, las carteras con riesgos cubiertos, complementarios en armonía, ante una probabilidad actuarial continuamente convalidada por los algoritmos mismos a programar con un equipo de programadores que nos tengan el cuento tal y como lo tenemos previsto para porvenir sostenible basado en la interacción armónica de todas las esferas públicas y privadas de un tablero de juego NEW.
NEW.
Bienenidas.
Ustedes primero.
Vamos a equilibrar el pecado original de la idiosincracia particular del machismo histórico de nuestra humanidad falaz e incorreblible.
El fin de los machismos.
99 maneras de no serlo más.
Empezando uno mismo.
Por dar ejemplo.
A diferencia de unos.
Los machistas intransigentes convencidos de la hegemonía de su poder blanco en peligro de extinción. Versión alpha.
Hay niveles. Desde los descarados hasta los micromachistas. Todos estamos infectados. Hay que encontrar el camino. Hacernos enternos en el deleite. Sufrir lo mínimo por convicción. Ser feliz con lo poco que tenemos. Salir a comernos el día para provocar algo que socialmente reconsidere las redes sociales como algo más a lo que hemos visto.
Dejémos de hacerle seguidilla a las gringadas del mercado.
Veamos la vida desde este otro matiz.
Dejémos un sitio para un relato latino NEW.
Lo NEW lo arrasa todo.
Como monzón en las noticias.
Las tragedias de otros lados.
El repaso del mal en nuestro tiempo.
Las reflexiones de Enrique Díaz Álvarez.
Los heteropatriarcas ejemplares de estirpe de los Monge; Carlos, Carlos, Emiliano.
La noción de una ausencia.
No hablemos de quién no queríamos presente.
La ausencia de un padre con flacuras.
Los pecados de papá.
Lo que no podía permitirse.
Lo vivido y callado.
El sufrimiento acumulado.
El momento de pedir perdón.
No hace falta; perdonado.
La noción católica de destrozar el templo y los mercados.
Bitcoin. la iglesia de Roma, videojuegos.
Me perdí un parte del presente.
Me ausenté y no volví igual que antes.
Me transformé camino a ser uno mismo.
Me vi fuerte ante el pecado.
Uno tropieza con una sóla piedra.
Escójala bien: esa es tu cruz.
Mi cruz viene conmigo a dónde voy.
Hay que hablar de la palabra.
E ir a misa los domingos.
Hay que ir dónde uno quiere estar.
Y hacer algo distinto para conseguir un resultado distinto al que hasta ahora nos trajo aquí. Y esto. Este texto es justo eso. Un esfuerzo de aterrizar. De volver. De no tener razón. Pero estar ahí. Presentes. En una presencia singular. Lo particular de un hermano mayor. La naturalidad y falta de responsabilidad del hermano menor. En eso nos parecemos Cayetano y yo. Ambos llevamos los mismos mariachis a nuestra serenata definitiva. Pero yo aquí sigo intentando seguir creyendo en la harmonía familiar que entre México y España se constituye. Esto es una historia de ticatalanes. Nada que ver con lo presente. De aquí todo tiene otro tinte. Más pijoaparte que Onofre Bouvila. Pero con toques de ser la transformada capital de un capital eterno que bajó a apostar con todo lo que valía su fe: nueve céntimos de una nueva criptomoneda, el ALLS.
Un valor único extraordinario. Basto. Basta. Lleno es de gracia. La gracia está en sí misma. Palabra sagrada de reconciliación. Encontrarse en la sintonía del tiempo y benestar constante. La razón de ser unas matemáticas sagradas introducidas en el algoritmo del bienestar constante en resiliencia reconciliatoria con los tiempos multiversales en las dimensiones paralelas a las que no tenemos acceso pero coexisten en un espectro más allá de nuestras capacidades cognitivas estimuladas a su plenitud atemporal consagrado como el tiempo de la verdad reconvertida en respiración sagrada y eterna del ciclo de vida escondido en el sentido de la palabra del enigma sagrado de los posteriores intentos de una creencia evolutiva que diera al mito, el rito y la paz interior personal y colectiva que entre todos constituimos como nuestro nuevo kit de supervivencia y preparación. Cómo recibir esta ayuda hablando de nuestra salud mental en una red social apta.
Es aquí en donde tiene que ir nuestra navegabilidad. Estoy a punto de entrar a apostar. Hoy lo perdí todo.
Necesito regresar a la acción que creería necesaria para revivir.
Soy un hombre muerto.
Un hombre hueco.
Un ser sin creencia ni porvenir.
Un pecado de Dios Padre.
Una noción enterna abstracta en el sentido contrario a la gracia.
La conferencia del punto de contradicción estelar.
Las ideas periféricas condicionadas.
Las probabilidades de los equipos de demostradores por reducción al absurdo.
El capital de nuestros esfuerzos colectivos.
Algo más que una selección.
Un grupo aumentado de co-creación.
La noción auda de un modelo transgresor.
La vida a partir del contacto de un tema nuevo.
Perdona por no poder haber conectado antes.
Vamos a darle vuelta al sentido de estar aquí.
La presencia de nuestras elecciones.
La noción de lo que debe prevalecer.
La noción transformada de lo que debe resurgir.
La noción votada sin manipulación cohercitiva.
La versión plausible de una rendición total de la violencia.
Salir del paso ante la duda.
Confirmar que es una pregunta trampa.
No caer en el engaño.
No estar así es el pecado.
Y estarlo también.
No ha salida.
Ni razón.
Ni orden.
Ni aventura.
El hielo.
Nada.
Muda.
No hay reacción posible.
Fórmula.
Llave.
Cerraste la opción final para que pudiéramos rescatar el gesto.
Estar de vuelta en el mismo equipo.
Compartir lo que sugerimos tener.
Abordar la precisión de una mezcla obtusa de lo que debe ser.
Equivocarnos mil veces en el intento de creer.
Crear con otro sentido menos pragmático.
La obligación eterna de hacer gracia.
Hacer reir ante la duda.
Coexistir en un gesto inutil de ser alguien más.
Por ser así.
Coexistir en la duda.
No ser quién soy.
Este no soy yo.
Ni yo estoy aquí.
Este no es nadie.
No merece estar aquí.
Nunca fue nada.
Ni siquiera existió.
No fun un Dios único.
Los demás corroboraron la versión del hijo.
El padre fue así de especial.
Usted es el único, dijo.
Y yo le creí.
Así es Jesús.
Esta es la historia.
Cómo ves si tu y yo nos reconciliamos.
Es un poco rebuscado estar así de ensimismados.
Pidos disculpas eternas por mi egosimo.
Es verdad estoy prendado.
A la idea de que puede ir al mundial y traer el trofeo a una identidad nueva reconfigurada. Una creencia de poder ser un pueblo nuevo. Un poble nou. I per això es requreix un nou nou.
Que no estemos ausentes para lo que la otra persona necesita.
Que estemos más presentes de lo que hasta ahora has sido.
Por dar tú un poco más.
Por le soberanía de ser tú el enabler.
Por la condición de compasión de quien estima.
De estimar en dos idiomas a la vez. O nou.
O nou.
Nou.
Nou, gràcies.
El nuevo «con mucho gusto!» ticatalán.
Soy un gesto reiterado de sí mismo.
Lo mismo rallado y en exceso.
Demasiadas versiones de lo mismo.
La ausencia de luces y lógica.
La antípoda de un dirigente cabal, castizo y de montaña.
Casas de la costa.
Vivir en compañía.
La soledad de cuándo tu no estás.
No estar presente.
La ausencia de mis sentidos.
Perderme estar contigo.
Poner este muro acá.
No soy lo que te hará feliz.
Ni esto es un dolor eterno.
Tan sólo es la contracción de mi emergencia.
Tenerlo todo y perderte a tí.
Sería un locura.
La más onda de mi vida.
No querría sentirte así de lejos nunca.
Y hoy no encuentro nuestro camino.
Hay un abismo entre los dos.
Que con mis torpes actos ensancho.
Como un Cerdà chamán.
Me dices que eres brujo.
Que conjuras tiempos mejores.
Dimensiones distintas a la presente.
Estar aquí cuando no estás.
Ser más allá de quien tu mismo crees.
Te crees las mentiras que te susurras.
Pensan más ficciones mal dictadas en tu cabeza.
Los sueño eróticos de un diablillo que tienes en un hombro mientras el del otro lado un ilustre lazarillo entona una canción de gallo con mariachi.
Este es el mexicano iluso y descompuesto que necesita estar aquí. Y cumplir con su misión. A mi me dijo una cabeza olmeca que había que dar paso a un tiempo nuevo. Que todos los pecados quedaban borrados ante el paso atento de una legión alternativa en ruta al viaje ortogonal a nuestro presente atado al momento justo de publicar este texto sin sentido. Este sentido texto sin sentido particular que hacer literatura. Como un gesto de rescatarse a uno mismo desde el abismo por el cuál uno ya cae.
Somos el eterno reterno de una caída descomunal.
Hoy soy una de esas caidas.
He hecho caer a mi vida.
He tirado la vida por el caño.
He debordado hilo que sostiene la farsa sobre la cuál vivimos, soportándonos nuestras versiones inacabadas de lo que nosotros mismos figuramos que tenemos que hacer para salir abiertos y vivos al encuentro de un resultado emergente, al hacer algo distinto, para cagar cebollas y no zanahorias.
¿Qué pasa si hago siempre lo mismo?
Hay que hacer algo distinto.
Esto distinto es esto.
Cagarla.
Y aceptarlo.
Y enmendarlo.
Porque uno hace sufrir sin querer queriendo.
Por la propias dificultades de uno.
Porque uno es como es.
Causa malestar al pariente.
A la persona con la que uno vive.
Y esa convivencia familiar.
Y criar un ser libre.
Y dejarle un mundo mejor.
Más feliz y armoniso.
Más amoroso.
Que supere lo presente.
Por hacernos más conscientes.
De que a veces hacemos daño.
Pero somos buenas personas.
Y todos tenemos defectos.
Y hacemos daño a quién más no ama.
Y la cagamos todos.
El que no cague que tire el primer cerote.
¿Qué cerote va a cagar si no ha cagado?
¿Qué cerote va a cagar si no la ha cagado?
Esto no se entiende.
No puede entenerse.
Es una contradicción.
Vías contrapuestas y contrarias.
Así nos queremos vos y yo.
Y nos asociamos a pesar de esta disintonía.
Y esto mismo proyecta algo increible en otra dirección.
No nos centremos en lo que nos hunde.
No nos centremos en un supuesto dolor que tu me causas.
No nos obsesionesmos con nuestra obsesión.
Estamos mal y somos nosotras.
Las que estamos mal; persona.
Soy al menos persona para estar aquí así.
Así soy yo; llamame adicto.
Mi presencia no tiene constitución de ser distinto.
O menos cosa que lo que en otros momentos aparento.
Porque qué es sino esto sino fastamagonía.
No vengas por aquí.
Ya te conozco.
Sé lo que vas a decir.
Lo has dicho mil veces.
No te creo.
No te quiero.
No me hagas daño.
Ya lo has echo antes.
Y no se porque aguanto.
No tengo por qué.
Esto no puede ser.
Eres un tal y cuál.
Lo tuyo no tiene nombre.
Eres un hombre de mal.
Y el mal habita en tí.
Lo ha dicho su íntimo amor.
Es verdad; es así.
Es un egoista confirmado.
Un #metoo de libro.
Un culpable de la mayor, la menor y las nueve derivadas.
Soy más heteropatriarcal que mis ocho ancestros masculinos.
Y no ninguna de las siete línias de las mujeres de mi familia.
¿Qué es esto sino un recuento?
Un censo para clarificar quiénes somos.
Una conjura eterna a la energía.
Un canto del mundial que subsana la duda.
Una comunión que se retroalimenta a partir de un ángulo nuevo.
Una emergencia colectiva.
Una obra que se traduza en una lengua nueva.
Una creencia religiosa.
Un ave fenix que culmina.
La reversión de un memento.
El instante clave del fotograma que desdobla la ilusión.
La estructura propia de la ficción.
La historia particular que articular la atención presente.
La longitude del silogismo.
Los caminos a árboles primordiales.
La inteligencia artificial olmeca radikal.
La empresa de nueve.
La noción de tribu.
La estructura de nosotros mismos.
El tiempo para reconvenir esto otro día.
La posibilidad de inicios sin presión.
La oportunidad de multiversos ejemplares.
Yo quiero ser Cervantes, Góngora, Valle Inclán, Buñuel, Dalí, Goya, Velázquez, Bigas, Almodovar y Banderas.
10 heteropatriarcas quiero ser.
Mi entrevista con los multiversos ejemplares en las sintonías que entre Golman y cada uno de los elementos pripios de la obra de estos españoles, no todos grandes de España.
Y podría ser las antípodas.
Por ir llevando la contaria.
Por ser capaz de crear esta disintonía.
Porque estamos cerca de perdernos.
Por la locura colectiva de estar vivos.
Y ser testigos de las falacias.
Y los supuestos gestos sobre los que aparentamos el destino.
Y lo que luego hacemos para conjurarnos.
Y el juego más sublime de un historia minoritaria.
Menos de un uno por ciento.
La lógica de una probabilidad posiblemente demasiado compleja para ser creida.
Demasiado buena para ser cierta.
Demasiado bueno como para existir.
Y estar aquí.
Viviéndolo.
Hace tiempo que vuelvo a querer estar en un estado de gracia al que asistir otro día. A raíz de esto: escritura. Y nunca más ser leído. Pero la conjura del momento. Lo importante del subrayado. La ventaja de revisitar un concepto reiterado. La nula clase de quién improvisa una manera de causarle a persona amada que querés. Qué sabés que eso que hacés… sos inconsciente. Inconsistente. Ausente. Sos un amago de persona cuando llevamos las constelación de gestos, esfuerzos y energías positivas que tu pareja aporta y que vos sos incapaz de ver. Y que no se comparan en nada con lo que vos hacés. Y no tienen una dignidad que aguante comparación. Son tendensiosos estándares de la reconstrucción de nuestro nuevo bienestar. ¿A qué le estamos tirando? ¿Cuál es el bienestar que podemos permitirnos? ¿Cómo arreglar nuestra vida y la cosa-en-si-multiversal? ¿Cómo desplegarse en más de uno sin renunciar al efecto adverso que provocamos involuntariamente al ser-así.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy grandisimamente culpable.
Y eso me hace ser católico, apostólico y romano.
Lo sé.
Lo entiendo.
Lo asumo.
Yo con mi condición católica puedo pedir perdón.
Le pido perdón a Dios directamente.
Soy un perchón.
Digno designio de Dios.
Nacido en Elizondo.
Patriota del Bautzan.
Navegante de los nueve mares.
Feedbackloopper de una ilusión iniciática maniatada a una retroalimentación redundante de bienestar permanente en sintonía: ALLS
Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.
Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.
Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.
La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.
La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.
Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.
Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.
Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.
Grieta Grito.
Mi personaje de mujer.
No es una queja.
Es un retrato de dolor.
De todas; cada uno.
De un lamento infame.
Que no somos capaces de rehuir.
Empiezo yo: es mi culpa.
Yo soy un macho alfa.
Y nunca más lo haré.
Lo juro y confieso ante el Padre Santo.
Que me absuelva de este pecado.
Ante lo ojos de Dios Padre, ná.
Borrón y cuenta nueva.
Mija yo le quiero tanto.
Sepa usted que esto es amor.
De atropello y cirugía.
De pasión y compasión.
De estar aquí presente en su dolor.
De sentir una angustia compartida.
De entender que su ciclo requiere de cuidados.
De estar aquí presente.
De estar aquí consciente.
De estar aquí, amado.
Yo estoy aquí, mi vida.
Te entiendo como un todo.
Como la cosa enterna que nos abraza.
Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.
Me invades tú con tu dulzura.
Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.
De la construcción de una utopía.
Con lo que vos y yo soñamos.
Todo esto que hemos construido.
Y estas vacas flacas eternas.
Y este Job que no da una.
Y así soy yo de recurrente.
Pues alma no tengo más que una.
Y una vida para vivirte.
Para estar aquí contigo.
Para amarte y escucharte.
Para sentir que vamos juntos.
Para saber que ser eterno.
Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.
A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.
Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.
Plegarias que uno levanta a una nueva fe.
Inicios de algo que dejar todo atrás.
Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.
Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.
Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.
Porque todo acaba.
Y seguir es complicado.
Y saberse uno inapto.
Creerse uno eterno.
Tropeza contra la misma piedra.
Creer que Dios existe.
Entender cómo la volvemos a cagar.
Porque uno es su pecado.
Y eso no se borra.
Ni se esconde.
Se matiza.
Y se delira.
En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.
Aquí estás vos.
Aquí estás vos.
Sosteneme el corazón.
Es tuyo hoy.
No dudes ven.
Me adelanté y fallé.
Estoy harto de levantarme.
En realidad de tropezar.
De no estar fino en el andar.
De limitar el límite de la constelación.
De congelar el tiempo.
De mirar atrás.
De recorrer la ruta.
De encaminar la contienda.
De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.
El más allá después ya no era nada.
El infierno hoy está aquí presente.
En este abismo nuestro.
Mi reiterada piedra.
La sustitución de lo que ata.
Re-lata.
Des-ata.
Arre-bata.
Esto me va a desgarrar.
Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.
Que un día de estos ya no esté.
Y que no haya aquí un acuerdo.
Que somos egoistas.
Por más que queramos esforzarnos.
Un día menos pensado recae.
Y la caga.
Y se hunde.
Ese día escriba.
Redima su incompresión.
Dejé de pensar en usted.
Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.
Amamante al bebé.
A no. Eso no puede.
Es un ajeno a la mujer.
La experienca no vivida.
El relato silenciado.
Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.
El hombre es egosita.
Punto.
Es así.
Nos entendemos.
Y las mujeres vibran diferente.
Es otra noción de comunión.
Y entre ellas todo es paz.
Y eso se siente.
Y se ve.
De una manera distinta.
Los hombres y las mujeres hacen cosas.
Son ticatalanas.
Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.
Ahímismo-aquí.
Egoista de cojones.
Amputado emocional.
Farol espiritual.
Pedazo de boñiga.
Excusa de papá.
Fugaz desguarnecido.
Basura popular.
Jonki malnacido.
Veyandateacagar.
Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.
Yo soy un caso perdido.
Un muñeco roto.
Irreparable.
Partido en dos.
Dividido.
Nemesitado.
Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .
Me di cuenta de mi traición.
Juego en un campo minado en mi contra.
Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.
El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.
La intención de una verdad.
Porque en el resto de la vida no la veo.
Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.
Y pensás en los demás.
Y dejás tu cuerpo de estar así.
Perdido.
Desconectado.
Sin nada que decir.
O tiempo que perder.
Y compartir la noche juntos.
Que estamos sólos por fin.
Y vas y tropiezas con tu piedra.
La maldición de tu presencia.
La vileza de tu montaje.
La metamorfosis a mal.
Dorian Grey de pacotilla.
Imitación de ave tropical.
Curandero de dioses inexistentes.
Solidario charlatán.
Artista de la nada.
Evasión de bienestar.
Culto al fracaso.
Hipòtesis de homo.
Claudicación de la paciencia.
A la hoguera sin dudarlo.
El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.
Te dejé y me fui.
Volví peor.
Me perdí.
Me reencontré.
Me ubicaré.
Estoy aquí.
Nunca me fui.
Aquí viví.
Y me olvidé.
De bajar la basura.
De hacer de comer.
De ir la compra.
De llevar a Vera.
Recogerla.
Alimentarla.
Desarrollarla.
Amarla.
Facilitarle su progreso.
Las tareas de la vida.
La enseñanza en familia.
Los valores del presente.
Las maneras de ser.
Las dolencias.
Los cuidados.
Escucharte.
Apapacharte.
Pensar en vos.
Suspender el ego.
Estar presente.
No en tus pinche mierdas.
Te vas ¿a dónde?
Si allí no hay nada.
Ni Dios existe.
Ni ser eterno.
Ni estar presente.
Ni ser estafa.
Ni causar martirios.
Ni desperfectos.
Ni corajes.
Ni males de cabeza.
Ni microviolencias inadecuadas.
Ni vómitos intespestivos.
Ni excesos radicales.
Ni falsedades econtradas.
Ni asedios al poder.
Ni poderes ominiganadores.
Ni sustancias ejemplares.
Ni estados más puros.
Ni verdades universales.
Ni canciones que no terminen.
Ni rap sin rima.
Sin grima de rape.
Si derrapar el mimo.
No corras ne.
Escucha mis sentidos.
Vamos, ven.
Ven, vamos.
Vamos; ven.
Insisto: soy culpable.
No soy un chico tóxico.
De esos gilipollas que hay.
Que son mis némesis también.
Y a mi me toca ser el tuyo.
Vos no me odiás por como estoy,
sino por lo egoista que soy.
Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.
Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.
Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.
Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.
Esa fue la versión de mi que desechaste.
Me sentí YO el onfendido.
No le pude dar reverso al argumento.
Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.
Hasta aquí.
Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.
No tengo perdón de Dios.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y no otro.
Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.
Nadie se interesa por Santán en tiempos del jubileo cristiano.
Cristo; cristiano.
Cristian; Golman.
Ese enfrentamiento se tenía que dar. Y nuestro equipo iba a luchar de tú a tú.
Stop making the mistake I just learned you mustn’ do.
I am so proud now that I’m clean.
The same, really, as saying:
I am so proud now that I’m satan.
And satan is right there with you: is him/her.
You.
In you, through you. You can’t help it.
How many possesions should there be if Santan himself was working 24/7?
How many failing acts from Satan being reckless at what he is supposed to be doing?
Why is Santa never a girl?
Did I say satan or santa?
I’ve been called a deamon today. That’s why se got mad. I was coming down from feedbackloopping whe she landed the useless question: have smoked?
No.
Liar.
No.
Liar. Why do you lie to me. I can tell. It shows. The way YOU are acting. Your eyes. And it’s only Monday; it’s only 18:30. You are fired. Go to detention until you safely land back.
Feedbackloopper nine, Commander Golman, safely watch the machine learning do the trick and landed with an automàtic turn. You don’t need to worry. But Golman was old school. He was one of the curators of the olden age theories. Tha past had been surpassed as we reached out to the belonging at the higher dimention. Golman upgraded the collective achievement of a planetary plan. It was divided in 9 WP. And we were going to take over the party! With a project management operation run by the best feedbacklooppers. We are going to have run this programme again. To define a show! Our iRaise show!
We have a ride to play. A upward journey to the end of the quest. The place where we fulfill ourselves. With all the love. And all the current intention. The best 99 folks to hover on top of the surface of any given unmet need. We are going to speed up the time to the collectiving rising of the mojo that condenses the fluids, souls and rythms of Bob Marley, Jim Morrison, Jesusfuckingchrist!, Brent, Kurt, Cosme, Panteón Rococó, La Maldita, Chavela y José José. ¿Dónde quedó la paridad?
Soy un producto de la influencia heteropatriarcal que hace que estemos enfermos como sociedad. La violencia que las mujeres han desvelado ha pasado frente a nosotros sin que nosotros hiciérmos nada. Somos los culpables de este cáncer. Como matar al espermatozoide a penas comenzado su noviazgo con la señorita Óvula. El magnicidio de tu espermatozoide sagrado. La voluntad de ser, según su trayecto sagrado. La carrera de tu vida. La corrida más sublime. Una historia de éxito deportivo. La conclusión en el primerísimo lugar del podio. Uno. Bienvenido a la cima. ALLS
Everybody knows Bill’s humour is out of order. He’s, you know, twisted. But, heck damn righ he is white.
Half a history.
New América.
Remake New América not a fucking mess.
Because that’s what we are. You do see it now, right?
El cercle de menorquins a Barcelona es feia cada cop més un lloc inhabitable al que engeraria a totes i tots a prende pel cul.
Risas insolentes.
Cada encabezado tiene su pedo.
Uno de la el significante.
Ser un significante arbitrario de cualquier ente.
Ya me dirojo a los androides nomás.
El resto pueden ir y chingar a su …
¿Por qué meterse con la madre de nadie?
Y más aún, con la patria de tu vecino.
Los mexicanos no lo hacemos. Íranos, puto.
¿Cómo esperarían los gringos que les respondiramos si un día nos regalan un símbolo de su puta simpsonaliedad que ustedes mismos no saben cómo apreciar porque les da vergüenza que su puñetero American dream es un puta mierda racista de blancos sin ninún tipo de gracia, desde nuestra otredad como el beneficiario de los exceso «fuera de lugar» de su parroquia? Observemos pues la paja en el hojo ajeno, pero no olvidemos su vigas.
Why is our system collapsing?
Because the wise guys from Harvard are in controll.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
Hold your laugh.
LOL. LOL. LOL. LOL. LOL. LOL. LOL. LOL. LOL:
ALLS.
That’s a songprayer.
Songpray is biger than the Beatles, Mohammed Ali, Harvey Weinstein, Woody Allen, Allen Gingsberg, Jack Keroak, Jesús Christ who’s come down from the New Heaven GOD FATHER, who came down to Florida, The Sopranos current operator manager, and Donald Trumps MAGA América. Ain’t that more reasons than the interpretation from that gun loving assasin of JOHN FUCKING LENNON president of the fanclub of Jesus when he was being all nazi and shit, someshit this twitter troll speaks up from latest cheat of the judicial system when it comes to go for gun loving war tycoon and entertainment MEGAGODS of our so narrow minded white trash true american puknny. CAGOENLAOSTIA.
Un español hasta los huevos saltó en ese momento y dice: molaría ser como puto amo que subió desde Llinars a su avión voló al capitolia y tras la resaca tuvos los huevacos de preparar el gran día de la liberación de MAGA América. En el último filtro de la historia. Un facha con ganas de servir al fascismo mundial. La fuerza de la cohersión frente al pacifismo subnormal bolivariano. Un insulto racista contra los latinoaméricanos y con algo más de saña de clase superior, con una rotunda honesta gilipollés inevitable va y sueltas una xorrada nazi por la cara. Una declaración de VOX con un Cara al Sol por todo lo alto. Con el criterio de un resurgimiento de los nostalgicos de la mano dura con las armas a nuestro lado cago en los mariconazos del mundo del arte, del cine, del teatro, de las bellas artes, de la danza, del activismo político, del periodismo vendido al demonio rojo del sistema que viena por nosotros, a su manera pusilánime de los pacifistas de mierda. Ya verás cuando tomemos el capitolio. Y va y se pega ese viaje por los santos cojones de su obsesión infantil por Ulises, en sus nueve reinterpretaciones más estrambóticas de una paridad decantada hacia uno de los polos de género que nos interesa analizar: el macho ibérico en peligro de extinción queriendo ser uno de los patriotas americanos contra el riesgo de negar la mayor: derrocar la democracia por falacia. Falarmente. Una pollardada. Un falo en boca de Don.
Don vs Don.
Pick your dick.
A New América tribute to our stupidity. We are fucked up! That’s what we are. I’m Donald Trump, expresident of the United States. I used to nuts about being a nazi in command of Air Force One. I could unleash the war on any of my nemesis, in a personal style. As the leader of the world. The rules didn’t allow me to take absolute control over the game by altering the results of Democracy. Intending to be all cool by denying my loss in what was shown to be a fair election of our democratic system, however old the neighbourgs point out in the toilet paper news about your fucking xenofobic dickheads, your are going down!
That would be which, neighbour?
A) CANADA
b) mejico.
c)the russians.
d) The red comunist presenting a candidacy and winning the election.
e) The arm smugglers in our territory.
f) The arm holders.
g) good loving unoficcial not really votable american alien go back to where you came from and you can be separeted wharever why did you come, speak. Speak sayer. Bully. You recognized yourself at good. Of course you think you are good. You come from the white privilege narrative scheme. The why we are number one. Easy, right. Easey right works. I’m telling you. I’ve seen it displayed all my life. From outside the wall. We can pick into the Fenway and dream to run over grasses so fair as the outfield from one of those three players way the fuck away from the power place: home. Baseball is holly because a New Américan feedbackloopper call it that in voice from mix of our soul as set of rules to play each other in a competitive game. We are good at games. We like to play. And we’ve been way too much into your shit model. We as neighbors from acroos the border just see you as you are, man. Don’t take yourself so seriously. You are deeply flawed. We know it from a long time ago. We just didn’t know you were still so fooled about the display of the bigger game. The risks of putting those element of our society at the top of our morality. Who are going to serve, but God. Wait, what God?
h) Unbelievers
i) Feedbackloopers
j) Mandalorians
k) One ship with a scape plan: to leave has never seemed so right. Democracy fail. We are who are. Surrender the trap. The revolters were real poets. They had written shit in their facebook pages. We loved it. And followed a mad mob with Conferate flags, LGTBI flags (clearly infiltrados, as they have a project dedicated to protraying the collectives that we are aiming to distroy by hitting them hard where we can get them: trashtalking them out of business. Like this shit business they call democracy. Trashers like that, with high lever of literacy and social studies essays for their groups of collective learning of the white male soul nakedly accepting it from behind. Way to much information for hetero white proud boy. Don’t feed my deamons today, amigo. Not today. Cause I’m ready to blow. Let’s go: it’s tonight.
l) WHAAAAAAAAA
m) You don’t understand how we’ve seen you comming, negro.
n) The other according to the white proud american ones coming out on tv to overthrow democracy over the detailed filming of your heroicity galore. Your are a bunch of genius portraying the all NEW América idol. The one taking the system down. And failing while putting yourself on the spot of great white dick. GWD. A New MOVEMENT.
ñ) The new administration
o) Olmecan saints
p) Ticatalans
q) Tico commoners
r) Gringos viejos
s) Insane bastards dickeads
t) other insane bastards with the right humour
u) Right dicks dicking around
v) El Papa Francisco y 99 fieles católicos salvando el evangelio, el patrimonio, los debates contra los izquierdosos voluntariosos por convertirse finalmente en bolivarianos de verdad. El mismo pajarito que susurró a Maduro con la voz del comandante Hugo Chávez voló fuera de los valles y las montañas venezolanas y se adentró en un viaje que llevó por todos los andes hasta la cima de la montaña, y de ahí bajó hacia la playa, de ambos lados de la ladera. Como uno domina las cuencas. Uno, como la empresa de un imperio exterior. En proceso de exploración y conquista. Cuando los tiempos lo permitían. Se mira ahora con recelo. Pues en su día nos enganchamos al rollo. Los españoles son un ejemplo. Los holandeses, otro. Los frances, unos más. Los ingleses, sin duda. Los alemanes, no podrían faltar. Los vikingos, con ustedes empezó todo. Los Beverly Hillbillies 9. Ahí llegamos los mexicanos. Y trajimos con nosotros la revolución. Pero no somos esos pinches batos. ¿Por quién nos toman? No somos ameteurs. Nomás dije que era mexicano. Me vas a venir a perdonar. Pero hoy sólo tengo ojos para tí. Para no verte. Para mandarte a la verga una vez más, aprovechando que ahora es mucho más evidente lo que hay detrás de toda esta demostración de poder y mal perder. El elemento de caos suficiente para que nadie retome el control y parezca que la guerra civil la tenemos entre nosotros. ¿A quién deja bien parado todo esto? A nadie, evidentemente. Pero nosotros no hemos sideo los provocadores de este disgusto internacional que puedan estar teniendo ustedes en su capital, con la preocupante circunstancialidad de que un grupo de hombres hombres blancos organizados en milicias paramilitares de las cuáles tenemos suficientes recursos dentro de la jurisprudencia de nuestros servicios internos de neutralizar estas células de terroristas propias en el acto de infiltración por la fuerza en las instituciones del poder. ¿Qué dicen los militares al respecto?
w) Los militares
x) 99 richest people in the world
y) New Richland
z) New América
I am offering another way. Ours has gone down the drain. Maybe yours just know. In terms of keeping your good name. I’m telling this because as your neighbor, I LOVE THEE. I learned British Literature with a British tutor called Mrs. Evans, and Américan Literature with Mrs. Donahue in a school on the mountain that taught you to be integrated into the mountain, in the field, court, lab, agora, auditorium, gardens, patios, benches, launges, chillouts, study halls, billiards, tennis court, squash court, gim, olimpic swiming pool, feedbackloopper station. The New education system has all of these spaces. And we are going to ride along the way away from this shit that’s burning down in history as past state of the collective mind. They way we were like that. Not wrong. Just SO like that, it turned out to the fucked up. Suddenly there’s a feeling of a civil war that must be fought. Because we won. A lie. That’s what we know. The judges from your party said the fraud case didn’t stand a chance. You are beliveing Rudolph the black sweat lawyer is top class of civilization: those cynical bastards. How dare them? WTF class. Welcome to your shit world. The king is dead long live the king element in democracy having periods of 4 years of what we, the people choose. You chose, you lost. You feel hurt. We get it. Trump is going to face the law and he doesn’t have what good lawyers call «a chance». But your lawyer ought to believe. Or this guy goes with another lawyer. From all the tons that would charge half of Rudy’s rates. Nowadays everyone’s got a rate. And we all get pay. The system is great. He did America great again. According to us. The people who were fine before the venezuelan ran in and took our fair nation into New Caracas Cacas.
New Caracas Cacas se convirtió en la gran capital virtual de un cierto tipo de dudes.
La literatura del sur del muro nos tiró unos libros por la frontera. Los libros fueron distribuidos por los barrios por los que se mueven en el mundo según Gard del norte blanco. Ese soñado paraiso. No mamen. Eso si es primer mundo. Nomás hay que ver la tele. Y sus series. Y sus mundos imaginarios. Disney. Netflix. Amazon. Star Wars and Lucas evergrowing brand. That end of capitalism going good+. The A+ Society. That’s not even who is rich from his background family history and wealth accumulated. Work was the invention of the XX century as the way in which the people in the new modern society, who had to become industrial, in order to experience the posibility to move forward, to adapt more perfected models of society. And we mixed in the way and ended up being one single soul. And things went alright. Except for the departed. May they rest in peace.
Today a woman died in the State Capitol. It’s an unbelievalbe story that’s taking place. I don’t even want to be there. Presently looking at another one of your shows. And we love a good old New América white show! By GOD, we do. We just are not from that angle in particular. Respect many of your ways. Many of your postulates. Precisely being the xenofob dickhead bible of the great white dick. A balloon who’s air is running out. Trying to prove the virility of their force as the military take a day off from the responsibility of calling it out like it is. In social media. In those whatsapp comments with their high school pals. It’s a high school story still. Think of it. Guys from high school has the true conviction that they are being cheated of the greatest president in America History. Donald Trump with final day in power, by talking a piss on democracy letting his dogs create havoc. As bullys do and speak out about the threats on the stability of the markets. Why aren’t the capital rushing out of that caos? This is where we, as neighbors can start to talk about another society we have in mind. But clean up your act, will you. This shit is disgraceful. I haven’t been stuck to live news sindrome. We’ve fallen for all your main narratives. We whatch war movies because we loved to watch the films of your authors disagreeing with the power WHITE RIDE, and you getting a hang of what our neighbors way was all about. So we, as neighbors, from the distance, figure out we have something in common. Milions of latinos represent a present joint that moves freely south of the wall. Beacuase we ain’t here to try to be that. That thing up there. What ever picture you choose to amplify. Your failed american heart is a little like the feeling of shit this movie finally is going to be about the end of the world. It was all because of this dickead piece of shit who took over and try to go Turbo on us again, the way Adolf did, back in his glory days.
The expresidents new TV CABLE SHOW: the old glory days, with DON T.
The president has a new logo: DON T.
A mexican Design Thinking firm conviced him that this way he was going to be the one making money out of making fun of himself. Even the years in prision. But things were going to have to change. We are going to have to let some people go. We are in one of those tough spots you put yourself in when you have to fire people from the system. They are history in our history. Bye bye Don song. The risk of Civil War.
That’s on the table. The FBI has intelligence information on 99 subversive urban gangs. The undercover dude in ours was like shaaaaaait, mate. He pretends to be an american that speaks like a Brexiter. The DONBORIS gang. It was some bullocks time.
It was the greatest REIS in history. It’s a family fantasy thing. A bit like USA.
I am shitting with you. I can only hope that this shit we are looking at is all there is from the boys ouside the cage making all the noise. Are those infiltrated ROJOS trying bo bolechevique themselves into our political system. Are being boycotted by nazi white comunist?
That last question let some 9999999 NEW Américans worrying about their future? The greatest country in the world collapsing like the towers from a blow from within that we just couldn’t have ever imagined. CHACHÁN.
La pinche risa inundó las casas de los batos al sur del pinche muro que nos costó un ojo de la cara. Para que ahora el canijo se nos pele. Con la que nos debía. Alguien en México hizo bisne con Don T. Un chingo. Y ahora está serio viendo la tele con su vieja, como si no le fuera en anda el pedo, pero tiene a su comando a la espera de entrarle o no a la disputa por la fuerza. El ataque desde las órdenes del caos. El fin de nuestros tiempos.
DON T mientras tanto veía qué más había en la televisión. I’m bored, he said. I’m not seeing a way out. I’m up my neck. The proud boys are doing good, I’m telling you. I’d back them up and we’d have the country on its knees because the military has grown fond of me. I’m a old contractor in town. We all have stocks. Common. We are New América. Tycoons rapidly say it. It was a social movement with a literature integrated into the prose of our defeat. Damn, we are so Yesterday.
Oh, man, I ran out to look for the Beatles song and found this trailer. Of an impostor. A light out that erased something from all of our history. Like democracy. Forget the beatles. An ultimate facist movement big day into power. When would you consider they’d leave? The wouldn’t. They are not democrats.
Democracy in power. It’s like having something so big, light a collective block wave that erased the Beatles from world history according to whites and browns. The other browns. Brown history class. Brown history literature. The story about an unbelieable way out from an improbable hero. Still a hero tale. Like becoming a star. And beating Sheridan. And inviting him to play the real time moment someone else stepped up into his game at the top of the tallest mountain. Ted? Is that his name. I am so disconnected now the Brexit’s on.
Erase British History from our mindframe. We just tell ourselves a different story. But’s you, not me. What’s fucked up. We’ve seen in happened already. We’ve collided before. We come from the antagonist narrative ruling the world, the insitutions and the big thrill for guns, the power to kill, the industrial platform, the serious banking and insurance building blocks, the lawyers , the big consulting 9, the 99 families. Our American game. Our anglosaxon tale. We the white conquerors. The not so catholic anglicans. We revolted with Luther… we ain’t comming back. Catholic vs. New América Church of NEW England. NACoNE.
No seas nacone.
Se popularizo la frase entre grupos subversivos de surrealistas observadores de las piltrafas que el capitalismo escupía por la ventana que nos enseñaba el privilegio del hombre blanco vs la legitimada utilización de la violencia cuando se trata de otros colectivos luchando contra la infamia de sufrir la violencia del estado y de las mafias que mueven las armas en la vorágine interior/exterior de un mundo de asesinos armados. Tomamos eso como una realidad que nos avoca a una urbanidad armada. La protección en el estado de la naturaleza. Cada quién vela por su seguridad. Ya no con cuchillos. Esos chinos nos trajeron la pólvora. El efecto de traer sustancias a la moda de uso. Como la polvora para los ejércitos. Ese punto de plus tecnológico con el que españoles hicieron valer la razón del ganador de una batalla de conquista para derrocar el gobierno que surge de la gente. El discutir la democracia quiere decir que creemos que los demás congéneres están mal en la elección política de su gusto. Como hasta ahora había sido ir a votar azul o rojo. Es todo parte de la farse. Y del asunto. ¿Qué tanto corre peligro el planeta con la subnormalidad de esta cuadrilla de sociópatas fascistas? Los nombres no serán los mismos que los utilizados cuando se describe a quién cruza la frontera y juega de vivo. Yo si voy con mi show a New América tengo una audiencia que sabe que me estoy descojonando. Que les estoy chingando la marrana. Es lo mínimo que DON T merece para rescatarlo del fondo que está rascando, ya no sólo con la derrota, sino con la simulación neymaresca de que le hicieron penal. Lo peor de todo es la amnesia del que entiende las evidencias pero no las quiere creer. Como quién ciegamente cree en Dios Padre, exclusivamente, sin ceder a noñerías de izquierdas de los seguidores de Jesús y el resto de comunistas rojos hijos de la gran puta. Un hombre de derechas de verdad no dejará de mandar a chingar a su madre a nadie que siga considerando oportuno, a todos aquellos que ameriten ser humillados por el poder que sobre mis ombros me permiten rebasar todas las líneas rojas sociales a las que nos han hecho creer que todas y todos estamos sujetos. Nos controlaron bajo la amenaza de que si hacíamos las cosas mal nos vendrían a reprender. Bajo el mundo de los que nos va bien. Eleminando el riesgo de quedar descolgado. Y al no tener red, caer en la lumpensociedad. A la que tenemos miedo. No la protegemos, ni rescatamos, pero su sufrimiento, a demás de darnos igual, nos roba. Así que igual debemos exigirles que no vengan, así no sea verdad. Así los nuestros se estén yendo. Ya no sólo ellos. Y recuperamos entonces el gran espíritu originario.
Pasa la historia en sentido contrario a nuestro tiempo. En ambas direcciones: pasado y futuro. A la verga el hoy. Damos pena. Dimos pena. Esos pinches gringos blancos no me representan. Un poco sí el hombre de los cuernos y el pelo en pecho, a pesar de sus tatuajes. Algo en esa imagen me demuestra que en toda revuelta, inclusive los intentos de golpe de estado que ahora vemos cómo los gringos orquestan sobre el poder soberano de los representantes escogidos por el pueblo. En la ceremonia autoestablecida en el siglo XIX para dar forma un día particular en la que el protocolo del cambio de poder representa la voluntad libre de reciclar el juego aparente de poder. No nos podríamos haber imaginado que el propio presente, a tres días de dejar de serlo, convocara con su irresponsable falta de asunción a su responsabilidad, valga la redundacia, como político a cargo de la principal potencia mundial. El poder absoluto de un obstiando hombre blanco con la inmunidad absoluta en el momento justo para evitar el ataque legal de los despachos en manos de las firmas del otro color del Gran modelo americano de la alternancia.
Esa bien podría ser la argumentación de unos activistas con un valor de la resistencia a partir de la configuración de una milicia de respuesta antes lo que ellos consideraban como el momento definitivo para la insurrección de los privilegiados de siempre, los hombres de bien, de las putas y las pistolas de la toda la vida, la vida de las grandes familias dueñas de los senderos de la violencia. El control político de las bases. La construcción de centro urbanos y rurales de subsistencia simbiótica en equllibrio y resiliencia continua. El ciclo se reconforma. Pero no pasa nada. Pasamos de nuestra realidad actual. Dejamos que se vaya a la mierda. Si eso los borra a todos de la historia, demos el paso todas juntas. Votemos todos a la vez desplazar a la población completa del planeta, a la humanidad entera, en todas las lenguas, que demos un paso adelante hacia un mismo tiempo. Hacia la comunión de un estado de las cosas por encima de nuestra perfectible modelo capitalista que tantas cosas bonitas nos ha dado, y al que estaremos plenamente agradecidos. Las muertes inevitables que su hundimiento generarán. Ya no se puede culpar a la revolución. El mercado mismo se estrelló. Y el fascismo cerró los dientes en un mordisco final. Se acabó el juego. Quieto todo el mundo.
Los españoles podemos estar tranquilos porque nuestro comander en chief está super fresco de mente. ¿Cuál? Obvio el rey.
El presidente decide si hay que ir a la guerr: Sánchez mueve ficha.
Nunca antes jugar al risk había sido tan interactivo. De pronto nos pudimos informar de primera mano en que las fuerzas políticas estaban cambiando de dirección. El péndulo simplemente da la vuelta. Y sigue su camino. Estamos entre dos latidos, no lo olvidemos. El día que no sea así, habremos muerto. Esto es un hecho incontestable, pero útil, para entender que el riesgo máximo a la descomposición de lo que somos, el primero de todos, arriba de todo, está la desconfiguración de nuestras propias instituciones por la tentación de los paramilitares, en una sociedad armada, para tomar con el poder cuando el líder político nos lo indica, pasando por encima del control real de las fuerzas armas, las policías nacionales, las fuerzas de seguridad estatales, los policías de las series de televisión, los del ladrón común, tan bien dibujadas las fechorías de todos aquellos malos malores negros, chinos, latinos, musulmanes, feministas, trotskistas, abortistas, mariconazos, y los ticatalanes. Los llamados Malorians. La mejor serie del 2021.
You guys are going down. We can see it. Don’t feel pity on yourself. We’ve let to be falling before. It’s all part of the drill. It’s been filmed before. Our best writers are writting interesting literature for the diferent kind of entertainment we are going to need after this. What we saw today cannot be unseen. Like that foot on that throat. The way you are sick. And he was waiting to do this. The way I had forseen it long ago. And shut my mouth. I can’t hold on any longer. Something happened to me in the past, and now I have to let it rip. So here it goes.
The smell of the net in the scaffolding of the capitol was a sort of plastic that has proven to be the most effective one to allow security to be uncompromiseble within the site of the operation. They may have been in on it. They knew it withold the uploading of 999 patriots taking over the power that belongs to us. And we are not willing to let go. It’s us against them. We hate red. We hate blue.
A country divide. It was comming here all along. They are not the way, we thought down south the Muro. The pinchi muro, they call it. They make fun of us, you know. Fucking speaks. Do you know what’d do with them? Commons, aks me? Dare you? What would you do to them, Mr. Hillbilly: I’d shut the motherfucker up the ass, and say: speak now. You piece of worthless donkeyshit!
We are going to clear you out in different doors. Just to make sure that you don’t hurt each other as you storm out this mess. Allow me to be politically incorrect. I’m only a futbolartist from south of the border. I am a nobody who can singularly point my judging finger at your low point in history, as if opportunity strikes when you see the win in the military action. We know you want to use it. We know you do it all the time. We know that’s how your product keeps the market moving and creating value in terms of guns. Gunvalue index. How much do we depend on them? What’s the demand like other than public security? How is the return on those outofthelaw susbsistems shared with the gun manufacterers and interdependences. Do you want to talk treuce of business?
Civil war is on the table. People have been talking about it in all 99 states. It’s out of proportions. The federation is shutting down. The system is overflown. War is always the answer, especially in peace time. Distopian young writters were going nuts. The story unfold one more time in front of our eyes. And we are here to say: I. I will take you away from this fucking mess. Forget this shit altogether. Listen to my global revolution in which the collapse of the Roman Empire is a given. You breath safe. We are moving on. Please don’t loose site of the projection in your phone. The system is going to selfevolve with the disruption of futbolartist who claims to bring into the table a mixture of cultures that could resolve into us voting ourselves away from the surreality that it’s comming from the decomposition of our facist state. Right there under our nose. We can’t help but watch. Only some us kept our attention in a diferent wavelenght to create the Juda Ben-Hur charecters of that crucifiction of Jesus. DON T believed many things. We have to give him that bid. He’s played quite a game. His performance has been out of this league. He’s left us all speachless: ¿por qué no te callas?
El Rey Emérito se habría atrevido a llamarle la atención a DON T: ¿por qué no te callas?
El rey don Juan Carlos de Borbón a DON T en una reunión de cacería con gente pudiente blanca del resto del mundo.
It’s not a bad time for billionaires. They can’t be too sad. They should give a fuck. The game is always tilted. It’s what they always say. They are there with their management responsabilities in those fancy enterprises that run business as usual. Life is the US et al. Science has changed: thanks to us. We are a black mirror to the world. The world can’t keep up. Sometimes they even look away for a sec, but they always come back. We hit’m with another one of our singular strokes.
We are fume sellers: we’ve always been. Take Hollywood, Wall Street, Military, Baseball, Publishing, Farming, dope, rock and spy vs spy.
This shit is crooked. And it’s tumbling down. But don’t think we are just going to sit back and relax. We are going to place the market in motion in order to reintegrate the stability that you need into the shape of capital transfer that gets advantaje to political instability in other countries of the world to move around capital that we had stucked up elsewhere. Where we now sell. We buy cheap, as the shit if going through the roof. We take the wave back the safe way. The thing brings down several solid business. Positions change motion. And we are telling the people interested in the game to get back in track. We are offering the deals. Trust is newest game. We will go this path. There’s no other way. Guess what? We don’t trust you anymore.
The risk of breaking up
Scoring is hard. Back in the 90’s when I had to (tried to) and failed. Or then again, in the 2000’s where I finally learned the ways, finding my self, solving all my poodles. The lagoons we must dry. That’s the task of cleaning our brain. What happens when you sleep. The things that get out of control when you don’t sleep enough. I have the time split. I don’t buy into certain theories. I know I’ve been there. I must no throw the stone at the citizen in the fronline of an upheaval movement that you trust to be the right thing. Even if your own mother wouldn’t see it. Taking that risk. Againt the odds of getting yourself repelled. It so happens that they kill palestians who throw stones at your soldiers on their first night in the post, to avoid defing from an attacher, seems to be the reason. The state violence you allow yourself to be displayed by the white gun loving men in the first day of independence day. Civil War: the way it’s always been. The divide of our hour. The you’s I love to hate. Come again, let me hate you some more. I can’t get enough, how much I hate you. I love to hate you. Common, bring it on. Go on your way. I’m running away. I don’t ever want to see you. You stink and yet I know white trash floats on top of the civil rights that outperform in the displays that explain what we are, what we feel, and how we are constantly thinking on the commons since we realize we were being fed the lamest xenofobic white trash from the recicled bins of the real valued extracted from our historic hit stories. Ever so expansive and engaged with the money game derived from crooked capitalism. Realism, as money people refer to. We were sold a rolls royce by merchart dealer of second-hand replicas. I couldn’t read this moment of our history as NEW Américans taking over in the direction that situates our angle as further away as possible than what has centered the attention of some local war boys storming in white old America castle and parlament, to avoid the course of time, to call on the truth and fairness of this election process, without being able to show the judges the evidence needed to make that claim in the first place. Already difamatory and used as tool, to lie knowingly to tire everybody out. And keep the attetion elsewhere.
This is a great time to be alive. This is increbible. Time is of the escense. But taking it easy too. I use time and space diferent that the rest. People may not like it. I’ll try to. I am going back to the game. And I’ll play the game.
El lider de las conspiraciones emerge entre la multitud revoltosa.
La demencia colectiva de un imperio se tamblalea con la ayuda de un sicópata y sus 999 patanatas tomando el congreso de los representantes del pueblo. La narrativa de cómo cargarte la democracia de tu propio país. Los casos prácticos de España, México y USA. La acción de defensa de la instituciones que defienden la violencia.
En dos días os puedo tener lista la revolución necesaria para contrarrestar nuestra dependencia en la narrativa melodramática americana. No quisiéramos que se quedaran ahí en la mierda. Estamos convencidos de que sabrán sobrellevar estos amargos momentos de desvergüenza para modular un poco su discurso supremacista y de aires de superioridad que por ahí resurgen como cuna de la democracia más antigua del planeta. De alguna manera, subsistirá. Pasado el filtro del ejercicio de desmarcarse del fascismo de ultra derecha, en vez de abrazarlo. El mimo fascista siempre es dificil de detener. Veremos.
La historia malentendida del legado anglosajón del modelo de conquistadores europeos del norte de europa. O bien, los que escogieron los ingléses-americanos. Ya se entiende. Eso otro.
Otra de vaqueros.
El americano más apropiado para representar al hombre blanco desquiciado finalmente salió de la posesión que había ejercido sobre Don T, que quedó mudo y pasmado en un sofá comodísimo de la sala de televisión del ala oeste de la Casa Blanca. Ya se habían acabado las palomitas cuando espíritu dejó a Don T, traspaso la pantalla y se apoderó de Q-shaman, la cabeza pensante de los arquitectos del pensamiento sabio en las antípodas de la conspiración antivacunas, antisemita, filofascista, supremacista blanca, y un poeta del directo. Un hombre blanco que nace de los dioses del hombre americano blanco, con su santa paternalidad sagrada, su vínculo directo con Dios Padre y los espíritus de los cazadores recolectores del pasado, y los exploradores cazadores de indios, los malos. Los malos malos salieron a la calle y se amotinaron sobre la casa del pueblo. El poder es de ellos. La defensa de los chinos-venezolanos que se han infiltrado en el cuerpo de Biden y Harris. La venta de nuestros valores. El privilegio blanco en riesgo de muerte. Como un toro aturdido, lanza su último alarido.
FIN
Todo llega a su fin. Ya lo decía el buen Morris Berman.
La medida es clara y cristalinamente transparente, a riesgo de expresarme con pleanasmos españoles. No lo puedo evitar: ahora soy uno de ellos. Entiéndaseme. Plegaria.
Yo puedo valer como católico como el que más.
No hay nadie, NADIE, en todo el reino de España, y todos aquellos rincones en los que un español se conecta con la universalidad del mensaje de hermandad y amor de Cristo, que en su momento intuyó como algo más que su propia existencia, y lo que él pudiera decir de la razón de estar aquí, en esta corta vida, que tambié para Él, sería finita.
Por tanto ¿qué hago aquí?
No lo sé.
Ni tú.
Ni yo.
Ni nadie.
Esto tan sólo es literatura infantil.
Aquí el que no me lea que me coma los huevos.
Si voy a ser español voy a reaccionar hacia ofensas gratuitas, de quién sea, con una versión de lo que en público Pinto representó con su respuesta fugaz y llena de Gloria: ¡Cómeme los huevos, Maldini!
Existe una controversia en la Internet que versa sobre si la frase exacta es esa, o por el contrario, es esta otra: ¡Maldini, cómeme los huevos!
Lo anterior, si fuera a entender el juego con el que Borges creó un estilo literario único que no existía antes, como el acto único de mimetismo con el que podemos asumirnos como escritores.
¿Quién es escritor?
Aquél que escribe.
Escribir es un acto primordial obligatorio.
Regla uno: escribir.
Con ello consideramos el primer nivel de aprendizaje que podría se útil para mi hija aprender a hacer bien. Como en nueve días. Lo que dura mi curso. Tan sólo hay 99 plazas. Ahora sí: salen volando.
Mi marketing es directo a la emoción y la posibilidad de volar directamente al límite sublime de la percepción de la emergencia colectiva de nuestro sistema complejo social: Ticataluña.
Ya estamos aquí.
Tranquilos.
Lo conseguimos.
De pronto, sin tanto esfuerzo como sufrimiento en 2021, los primeros nueve días del 2022 arreglamos con un giro de emergencia colectiva performativa nos avocara tal día como hoy para empezar el tránsito suficiente hacia una nueva dimensión. El portal Golman.
Golman es mi nombre, lo siento, soy un pelado que se piensa que porque 9O esté ahí manteniendo la fuente de jardines que se bifurcan que alimentan el delta de la desembocadura del Ebro, desde la montaña que le da origen hasta las playas testigos del ciclo del agua con una consciencia superior exterior de elementos que hasta ahora no consideraramos en la explicación de lo que hacemos aquí todos juntas como emergencia femnista del iros a tomar por culo subnormales machos alfa, cuando hijos de la gran puta.
Esa es mi aportación al feminismo: chicas, perdón. Es una mamada de la cual he sido parte. En parte sin saberlo, y en parte, por no querer entrar en polémicas. Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa. Debemos ser culpables de algo según nos lo enseña la catequesis católica y su entramado social, especialmente armonioso y jubiloso de ocultar en el saco más profundo del olvido de un sólo tipo de violencia que vamos a condenar, sistemáticamente, por los siglos de los siglos. ALLS.
Un acto de rebelión con nueve compadres del Niño de Elche en su fragata. El rey, el emérito eh, sjht. Quieto todo el mundo.
Al Niño le gustan estas referencias que nos anclan sobre los pilares de nuestro pensamiento social positivo y elevado a cultura. La defensa última de lo que somos en sí, por sí y para sí. El egoismo de nuestro rácana voluntad conservadora.
No les vamos a inhibir ser lo que son. No necesitamos justificar su espacio para que nos quedemos varados en esta ignominiosa sociedad que recalculamos en la televisión y los medios de comunicación que definimos como los veraces. Los mecanimos de control que cada uno de los nueve partidos vierte en un entramado diseñado para el seguimiento feliz de sus votantes. La política debería ser sólo una, grande y valedora para resolver todos los 9 problemas sociales más importantes. Pero ya no desde la perspectiva tan sólo del problema, ni siquiera de la trivialidad de la solución. Nuestro entender es preguntar. Ese es pilar de nuestro sistema educativo NEW. Preguntar las nueve preguntas para determinar los estados de la naturaleza sobre las que juzgamos una necesidad insatisfecha.
Hablemos de algo que todos somos expertos.
La insatisfacción.
Comencemos por nuestro lado más pusilánime. Piénsalo: es lo que más debemos solucionar. Lo que nos da vergüenza admitir. Nuestros pecados ya no sólo compartidos con el que considerábamos el único interlocutor válido para con Dios Hijo: Jesús. Y a través suyo para con Dios Padre. Con la paloma no nos disponemos a relacionarnos la mayor parte del tiempo por una contradicción propia del modelo teológico de expresar el dogma necesario para simplificar nuestra superioridad de credo en la salvedad de que debemos considerar que Dios Padre sólo es uno, y que por tanto, Él, y sólo él, reciba esa capacidad para asociarnos con lo divino. Oh, qué vanidad.
Meterse con Dios Padre—decía Armando Gallo Pacheco en su cátedra online a la que tenías acceso con la cuota mínima de contribución a la emergencia colectiva social sobre la que se fundamenta la base de la consecuencia última del sistema resuelto. Como si de una complejidad matemática que postulo por primera vez dentro del ámbito social al que las matemáticas asisten por primera vez como colectivo especialista técnico de los nueve ejes de conocimiento necesario para reconfiguración del estado social emergente a las boludeses de los que hasta hoy han cortado el bacalado, y a su vez, alabos sean.
Rendir pleitesía y cagarse en la puta madre que los parió; justo a ellos.
Varios madridistas se sintieron ofendidos ante provocaciones de un último poeta culer que borró al Barcelona de la memoria colectiva heteropatriarcal que todos estábamos alimentando con nuestra gilipollés habitual. Como Keiser Soze haciendo el burro durante 99 minutos. Imaginaros ese poema. El capo de la operación era un tipo tan suspicaz y salido de la nada que fue capaz de ir a la policia detenido como su alter ego: Varbel KUNT. El capo calabrés borbonizado.
Hasta ahí puede llegar un nouvingut con su insinuación republicana de un nouvingut. No fotem. Ningú ha parlat clar i catalá. Com jo ara. Ho dic així de clar. Entesos?
El programa social que Golman Elizondo Pacheco presentó al pueblo entero para su resolución en un plazo de nueve días. Como si fuera un suceso postlógico. El rompimiento de huevos del futbolarte es como un día en el que sí cojiste.
Coger y follar no es lo mismo.
Una canción con la voluntad de cantar como José José en los kareokes de una escena capitalina de lo que esta ciudad representa por su diversidad plena como capital de otro entender más acá que nos viene de fuera, de lejos, y de alguna manera se infiltró en nuestro corazón con la única honestidad de pretender rendir tributo a la liberación existencial que para nuestro pequeño pedazo de paraiso en la GAIA respiradora, en cada inspiración, en cada exhalación que elegimos escuchar: ahora es lo que hay. Y en España sólo se podía considerar una solución que nosotros mismos como pueblo imperfecto, pecador, y culposo, culposo, culposo, como su bien chido modelo de cultura, de lenguas multiversales, de capitalidades en la costa, centralidades univerales completas como capitalidad multiversada de Madrid, cual Roma. Las cuidades con la entendida ya vendida a un mercado entregado, enamorado de su actualidad, por cazurra que esta pueda ser, debajo de las capas de los nueve misterios españoles en cada una de sus estancias fundamentales. España no le puedes dar menos de nueve niveles de libertad para que esta pueda ser enteramente lo que es deber devenir. Pueblo español, no me toquéis lo huevos. Ni tampoco los cojones. Yo no he venido aquí a sermonearles ni a venderles ninguna moto de lo que yo puedo pensar, como un ciudadano pleno, pese a no tener, en otros tiempos, todos los niveles de derechos y obligaciones que los demás. Una espacie de contrato de temporalidad de nuestra transacción de cohabitación. Estamos o no estamos. Esa es la cosa a responder. Por mi parte, dejadme comenzar: you had me at olé.
OLË
Mi partído político se llama OLË.
Es universal.
Todo Dios sabe decirlo.
Pasan por pantalla 99 representaciones de Dioses que no se ofenden.
Los católicos de la sala no ríen la broma.
The joke was on them.
To disrect a certain aunt you respect with outmost love. The reference in bible reading and praying theory and practice. Trust me, there’s a PhD (I never know which one is capital letter and which aren’t, as I can never remeber if the second s goes in ther first or the second «s» in business. To me bussines is also right. And just as «true».
Business is GOD FATHER.
It’s not GOD complete.
This makes the catholics GOD less powerful than a single man GOD. Golman, humbly, is that kind. One of the other 99.
99 vs 1
There you have your shitty current standard: 100.
FUCK one hundred. FUCKYOU.
Changing the word fuck just to fuc withya.
Rigtbac@u
That’s the name of my last novel. Rigtbac@u was a publishing flop. Nobody knew why.
The publishing industry is never in the authors stories. At least not the good ones. They tend to be in some funny places. But really they don’t live the most exciting life in town. The attend to another pace. Another glory. The glory of living within this world: bookmakers.
I make books. Sort of. I am the name behind one of the collective members of a little utopia called Sexto Piso. A publishing house that can call home is now a grownup in NEWDF, capital of NEW GAIA. One of the nine capitals of the urban world out there: that jumbo mombo that we are now part of. Pop and all. The whole thing, at last, at once. Welcome to present time. Run by adults. Thanks Silicon Valley, we’ll take it from here.
That speech didn’t fly well on some Silicon Valley dickheads.
Unexpected.
I’m Unexpected’s King.
Rather this kindom that one with two, or none.
I can politics a phrase turning her into a parragraph.
Feminism turned Golman into herself.
She found a way out to express herself for who she wasn’t.
I can fool the feminist movement into letting me in. As her.
I’d have to become her.
I am.
Silly.
But…
You are not her.
I am.
You are not she.
Are your transfobing me?
…
Simple YES/NO
…
It normally comes right away. It’s alwas been evident.
If you YES your way out. There. You have it.
The states of nature disappear once the uncertain decision takes place. It’s how we make decisions. Decision making. That’s the IA industry we need to program. The politics we need to run. The new way of competing for a leap. A glowing transformation schasm.
You leap into it.
Why doubt it.
Soul would be short if Leonard soul just keeps still into the great beyond.
Bonding with whole.
That’s the state we need to fulfill. Together. That harmony. Like a thing you can reach with a button: digital left.
Copyleft.
That’s what I’ve been doing. In the Internet great debate. I’d just keeping it to me. As if the show is bigger than the possible consequence of my digital transformation. I am bigger than Jeff Besos, Mark Suckemgberger and Elon Mosc, combined. You need to go into these kind of greek Gods going at it with great respect for the glorious almighty rivals. This is what futbolart describes as the code fo respecting the game by enabling to admire the great futbolartists your are going to cross with in the challenge within the field, inside the court, at the colliseum. The public arena is greek mediterraneum culture as if the agora would reopen and debated the elements needed for the transformation of our social and political system. I’ve seen this renewal take place in several places around the world. The movement to critize the neoliberal free market model that has given rise to a postwar system of perpetuable peace with the current fear of war, with the limitations of a nuclear faceoff that can wheel us out, but allowing minor armies in ethernal macho quarrel with the culture right next to it, that happens to run an army, and we play the game of hating our guts.
Who starts the hate between neighborgs?
Who sparks it?
Who falls into that?
Who’s shouting at the fear of the comming from one from antipodes?
How do we welcome a foreigner that we encounter for the first time in our life?
A guiri in your country?
What do I haver to offer?
What’s the good of having me?
The process of how I became New Spaniard.
I was already one.
Es una reducción al absurdo.
La demostración de Dios por reducción al absurdo.
Ese tipo de matemáticas son las que les voy a enseñar en mi curso. Tengo nueve programas de aprendizaje de NEWlife.
Ahí dentro es la neta. Ahora mismo está el rock and roll de la transformación del conocimiento futuro: el NEW model. Los que van a transformar la sociedad. Los que se apunten a este disparatado momento de revelar la solución más pragmática de nuestra siguiente dimensión a la que tenemos acceso: la armonía colectiva.
El directo. El ser/estar. El tiempo presente, justo tantitito antes del futuro, y justo masallasito del pasado, que tiene cola larga.
El espacio de cada aprendizaje.
Las lecturas rápidas.
La variedad de mecanismos de feedbackloopping: el nuevo sistema de regeneración de conocimiento en obra. El efecto del hacer aprendiendo, o aprendiendo haciendo, si es que son cosas distintas, unívocas, indistintas, convergentes o deseables. Lo que sabemos es que estamos vivos y haciendo de esto un carnaval. Por el respeto que tenemos al Felini terrenal y su perspectiva de la especie humana desde la italianidad para reflejar lo que tan sólo desde Olot alguien, o alguna otra urbanidad de la Garrotxa, pueda alcanzar a disputarle la réplica onírica de un proceso cinematográfico de autor, la expresión última del sentido visual de las piezas de postcinematografía más allá del preciosismo y la acción de superhéroes americanos blancos hetereos ultrapatriarcalizados nazificados, inclusive cuando peleaban contra los nazis. Los malos y los buenos. La guerra como objetivo. Los mecanismos de la violencia. Entre Camus y Haannah Arendt. Un estudio de la vinculación del debate público con la posibilidad de revertir el orden completo de nuestro absurdo país. Como un grito generacional contra todo su puto teatro. Y dejarlo todo desnudo. Un grito desde el corazón de la transformada tierra más nueva, como sabedora de lo dificil que será por parte de nuestro padres europeos, a los que rendimos pleitesía, cuando subimos a ese lado de la pirámide. Permítanos tener nuestro otro lado. Allasito. No se lo vaya usted a tomar esto mal. Tan sólo es un derecho divino, que usted verá, estaban aquí antes de que su narrativa nos viniera a contar las historias que fundamentan sus pecados y sus vidas eternas más allá del aquí, el ahora, los pueblos elejidos, las historias que nos contamos y cómo vamos a recibir a los caballeros que nos visitan desde las montañas.
Entre el Popocateptl, que escuchar el trote de los caballos cosquilleandole las costillas, se despertó y avisó a los que por ahí pasaran que como se pasaran de verga en el año 2021 de la era que nos acaba de actualizar la Malinche que ahora vamos a contabilizar nuestros asuntos en el más allá. Para que nos entendamos clarito y luego no tengamos malentendidos tú y yo. Las cosas se pueden ir a la verga si intentas pasarte de verga. Si vienes contra mí con un ejército caeré como cualquier individuo ante cualquiera de los tantos que pudieran querer atentar contra mi aniquilación. Como país. Como representante de un pueblo. El exterminio de uno mismo. Como si una persona pudiera representar el futuro de un pueblo libre. Como el padre del hermano del Neonazi de American History X en Terminator.
Entertainment serving the system. The kinds of movies we make. The kind of cinema our time is about. The kind of nature that will allow us to become a single beat of harmony in a sequence of joy everlasting.
ALLS black is a diferent deal. It’s the black side of everything. You might not like what you see in there. In fact some people can’t handle it. Stay away if fear has gotten into you. If you flinch at certain levels of what you will encounter inside the stage, you are history. Beware. This ain’t no place for incomplete selves.
A sumarized manual, a debate, a film, a song, a text, a crying session, a forgiveness tour, a self steem bath, a gamming championship, a one on one, a five on five, a six on six, a seven on seven, a nine on nine, a ten on ten, an eleven on eleven. A twelve on twelve. A 99 on 99.
That’s the format innovation of the collective intervention.
Mi novela puede tomar su título de ciertos momentos climax de determinada trama que se ocurra indispensable venir a parar ahí. Pero es ese lugar, el climax, por dónde hay que comenzar a narrar. Para llegar a esos sitios en los que la circunstanciliadad de las peripecias de nuestro Ulises, cualquiera que este sea, en un terreno desnivelado que tendrá leones puestos por un Cesar que tu familia y tus colegas, sin impotar de qué parte del reino decis que venis, aupando con vítores apasionados ante un rito que en otras dimensiones de esta historia se verán como impensables, salvajadas de otros pueblos, cosas que nosotros, a título personal en esa hipotética circunstancia, no sólo no compartiríamos sino que rehusaríamos contra viento y marea.
En la siguiente escena de la versión que Hollywood finalmente compró se introdujo un monaje de muertes recurrentes de un personaje divinizado para morir todas las veces que la muerte de Golman resulte peculiar. 99 muertes de Golman. Es el personaje el que hace a la persona, y no la persona que finalmente vota la que elige al vecino del alcalde. Golman conoce todas las referencias de Latre, Rubianes, Eugenio, Berto, Broncano, Rosalía, Romario, Cryuff y Messi que son necesarias para ser el prómimo 9 presidente.
El nou predient.
El 9 president.
Demà anirà Joan Laporta a la Sotana. L’espai més irreverent que hi ha al mon del Barça. Segurament es creuen lliures. Hauran copsat el poder de sortir de la bombolla ón no ets ningú, i t’en enfot tot, i ho dius així, tal qual, i ens pixem de riure. Com si hagués tornat l’Arús. Aquell força Barça. Aquell Sergi Más culer. La possibilitat de pixar fora de tast. La llibertat que hi ha a les nostres institucions per a que un com Golman pugui arrivar a lo més alt del club, i sortir al final de la película caminant com en Kaise Soze mentre es convertix d’en Varbel KUNT que estic fet, i em tranformo, com quelcom futbolartista que fitxa un poble nou que vol tenir a l’equip un dels nostres de debó, i aquest cop, li fem la volta a tot plegat, i capgirem l’historia d’aquest petit club que està d’aniversari, i que ho anem a petar del tot, aprofitant aquest cop per trencar el sostre de cristall i sortint amb un moviment social que no només sigui un pla, de marketing, o de l’exercisi de poder que fem xup xup amb el nostre interés pels fills burguesos benestants del nostre tufillo executiu que ens representa a tots plegats, sense haver de mirar a fora de l’estadi. Només cal mirar a Tribuna.
Els putos tribunerus.
El meu primer llibre. L’escric al coneixer als primers nou tribuneros subnormals.
Un llibre còmic, evidentment, que alguns ofessos de Pedralbes no van saber pair i van sortir a tallar el carrer, concretament l’Avinguda Pearson, ocasionant un retràs del sopar de 999 families de l’Opus Dei.
