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You never truly know how good is your stuff until somebody else judges it. Readers make the piece something else. Until then, it’s just your shit. How you went about saying shit nobody cared enough to read. Yet, your stubbornly kept going. As if you should keep your mind clear of all that fuzz out there. The shit. You know. YOU KNOW.

So I’ve run away from that perspective of my thing. My work has been exposed only to a certain number of friends that I’ve shared this with. Friends of mine. Family. But nothing has ever happened from there. There’s no movement. No comments. At least not real ones. I only seem to have the edge for spammers. Somehow they get to me. As they do. And they come in to fish. And they place their bait. And I just read for leisure entertainment. It makes for shitty literture. Poor writting. And good enough marketing. You know how it is. It’s a numbers game. You just need to pull some lame results in terms of answer intention. Who’s biting?

«Nobody»

Mr. Nobody

That’s life. Right there. Like a mean joke. A kick on the balls. A used up joke. Gum with no taste and barely any elasticity left. We are on famelic cows. It’s a vicious virtuos cycle scheme. And we iterate until we support bootstrapping. Eternity levels. Completeness theorem. Asynthothic truths. Enough rethoric. Classes every week. A turnover meet. Life is going to change once you join this NEW club.

You see, I always come back to the same old places. If I do my labeling right, it means that I’ve done the work. I’ve run the mile. And the system is ready for my communion. In a brand new religion you get various number of free passes. A sort of cortessy among wise wo and men. No hay malas miradas. Ni del napolitano, ni del malagueño. Los tratos de palabra se cierran con diferentes condiciones según los niveles de confianza que manejemos a niverl personal. Desde chavitos. En cualquier etapa de nuestras vidas. Incluso antes. Cuando buscamos qué chingaos pasa con todo. Y la gente. Y nosotros. Nuestro despertar. Como el de los niños cuando vuelvan a la montaña. El anhelo de un espacio público reconstituido. Como quién se paseó en un pasado para retratar su libertad. Su hegemonía sagrada. Su caracter urbano y rural, como si la complementariedad de elementos presentes nos completen películas que no tengan como tema central la colisión entre giles.

¿Ya cambió todo?

¿Acaso ha llegado el momento de la emergencia colectiva final?

¿Estamos listos?

¿Qué más tiene que pasar?

Quizás sea normal que no encontremos hacia dónde tirar el carro. Es más, la cuestión parece ser: ¿hacía qué barranco tirar el carro? Y pues en ese escenario, lo mejor, puede ser, es quedarnos quietos. Que las cosas sucedan hasta que el caos las ordene. Que no se equivoquen: se acabará ordenando. O (des)ordenando. No sabemos. Lo cierto es que mutamos piel. Como una serpiente, saldremos vivos de esta situación.

No todos. Morirá gente. Mucha. Mucha más que la murió el año pasado. Contaremos muertos por estado. Muertos globales. Muertos por quinquenio de edad. Nuestras tablas de mortalidad servirán para entender de qué manera afrontaremos, en un sistema global reintegrado, la próxima pandemia. Y serán las nuevas instituciones las que darán validez a lo que entonces deberemos haber normalizado con una serie de procedimientos que eviten el mal mayor. ¿Para quién? Para el colectivo. Pleno.

¿Quién es la totalidad del colectivo?

¿Quién está dentro y quién no cuenta?

¿Qué parte de esta ceguera nos viene dada por el sistema y qué parte incorporamos de nuestra naturaleza biológica?

¿Qué estamos haciendo por la adaptación de nuestra humanidad, en términos globales, por primera vez (o quizás por segunda vez, tras aquél momento crítico tras la segunda guerra mundial que dio paso a las Naciones Unidas, nuestro primer gran momento colectivo, más allá de las olimpiadas) en un nuevo espacio global de entendimiento?

¿Qué acaso esta pandemia no nos lleva a preguntarnos a todas si nos encontramos en el mismo barco? ¿Acaso estamos en la fiesta de gala del Titanic? ¿O ya tocan los músicos?

No nos viene de nuevo. Ya lo vivimos antes. En dos momentos cruciales. El 11-s y la crisis del 2008. Sea cuál sea su origen. Ahí ya se nos vino el mundo encima. Y se desplegó un nuevo orden social. Con el que muchos no estábamos satisfechos. En España el No a la Guerra fue un grito del pueblo ante una situación que se alejaba de nuestra realidad y de nuestra representación en el mundo. Parecía que Aznar y su cuadrilla querían pasar al bando de los que reescriben la historia. Estaban cuatro en la foto de las Azores: un anfitrión portugués, un cowboy español, un beisbolista texano y un cínico inglés. Cada uno representando la historia de su estirpe. Su causa contra un mal mayor global. Su cruzada actualizada. Para ninguna de sus biografías nacionales representaba una primera excursión al más allá. Más allá de nuestras fronteras nacionales. Más allá: en donde encontramos el porvenir. El pasado de nuestro legado expansionista. Una vez más. Seremos invencibles. No estaba mal. Teníamos ya las empresas haciendo fila para la reconstrucción del país que íbamos a deconstruir. Por la voluntad democrática de un sistema. Más allá de lo que opinen los demás. Más allá de lo que experimente un puebo confinado en medio de una sociedad desconectada y sin capacidad de conectar sus circuitos de suministros básicos para la vida. Política del bloqueo y del estallido de bombas. El shock como doctrina. ¿Lo conocen? Ya lo hemos escuchado en otros momentos de la historia. Historia B.

New América History B.

Hoy about this for an essay.

En el post anterior divagué en varias direcciones y no llegué a ningún sitio. O sea, un éxito de forma. No obstante no conseguí profundizar en el armonioso inicio de una de las historias de confrontaciones barriobajeras de la red. Esos sitios en Internet dónde se mezclan las culturas de diferentes zonas/regiones de la urbe interconectada. Los debates, en estos momentos, nos tocan a todas. Así, que todo va depender con quién debates. Y cómo de curtido estás en el cuerpo a cuerpo con la gente de la calle. Que esto ya no es lo que era. Ahora, en la era de Internet, hay más Dioses a los que proteger. Y los mismos a los que rendir cuentas. El sistema no se desmonta en dos días. Ni en nueve años. Pero un virus si replantea todo ceteris paribus.

Se trata de gente con voluntad e respuestas. Y mejor si son rápidas. Y validadas. Gente que se acostumbra a dar la mejor respuesta. Para que le califique bien la peña. Los colegas. El prestigio en redes. Aquellos sitios que se ganan un credibilidad. A base de las inversiones de los accionistas. Y lo pacientes que sean con la empresa del Benjamín. Miren: funciona. El capitalismo de nuestros hijos es la herencia de toda la generación que en los ochentas bailí lambada, dirty dancing y vivió la caída del muro. La noción de que algo de paz habríamos ganado nos llevó a confiar en los planes del expolio neoliberal de los Salinas. Y el partido. El sistema perfecto se fue a la verga. Y consiguió volver. Y en el inter ganamos disque democracia. Y sacamos a los ejercitos a la calle. Y la violencia se nos volvió crónica. Y el negocio del mal se multiplicó en sangre. Y en violaciones a las mujeres, la trata, el secuestro, y lo que conlleva tener a la gente finta. Con la violencia que se nos cuela para que no nos bajen el billete. Cuando se cierran operaciones. Y se mueve varo. Más allá de los bancos. Y las transancciones. Y mis negocios. Cuando estos despeguen.

¿Cuáles son?

Habrá que pensarle.

De momento, recordemos la pregunta que nos hicimos

Oh. Qué pregunta.

La resputa quizo ser escueta y al lugar. A su manera. Con sus palabras.

Pues la polémica se sirvió desde el primer comentario, a cargo de Daniel R. Pons, que detectó un fallo lingüistico. Y lo expresó aprecio por las reglas gramaticales sumamente respetuoso y solemne:

Está mal el título de la nota. Me refiero a que está mal conjugado el verbo «ser»; debieron poner «era redonda» y no «es redonda». El conjugar el verbo «ser» correctamente no implica que la Tierra haya dejado de ser redonda, sino que simplemente hay que mantener la coherencia temporal. Se le llama idioma.

Lo que Xor Prime no pudo pasar por alto fue la coletilla final: Se le llama idioma.

Ahí entonces fue cuando entró a matar: A quien le importa !!!! Mongolico !!!!

Obvio, Daniel se calentó:

Varias veces…

Y se revuelve con las gente que no conoce. Para quedar bien. Y tener la razón. O para demostrar lo que sabe. Y dejar mal al resto. Indios. Pobres diablos. Gente menor. No bien educada. De nuestra posición. Cultívate.

Hasta llegar al edadismo.

Lucky, bastard. You guys are lucky to be in Barcelona. How’s confinement going? Have you delivered a little concert from your balcony to your neighbors at 20:00? Let me see a video of that. It would rock. Maybe Pablo can play a tune or two. Send my regards to the big guy and I hope you are enjoying the bridge over troubled waters we’ve prepared for you guys. Do feel free to throw any suggestions. Locals here are also lost. Who isn’t in these scenarios they play for us. Ain’t never been a better time for the ultimate revolution. The last one that concedes the benefit of a wholesome holy system where there’s still others and you keep to still hate their guts sinfully. You are even incentivated creativity of how many diferent ways you could show that same old feeling of disgust against whoever you choose to be your own private nemesis. And love to have him. You so love to hate him. It’s pleasurable as fuck. So why give it up? Why now? Just when it’s clearly still their fault? Why are worried? Still not on us this shit. But they get to play the cards again. A marked deck. And we follow how this shit is handled by our insitutions. Our polititians in tension. Let’s get out of this this health crisis first. Then deal with the economic one. Still, we are here to play. So we go along. A watch them go. And we go to work, if it’s essential for life. Or we are kept home. We are not big right now. Everyone at home wonders about job. Is it still there? Is there a security to survive? As everyday? May I stay lucked up without regerating anything and still manage to come around the end of the month. It’s a miracle. And everyone is up to their necks. And we are all floating in the middle of the ocean, keeping our distances of security, to avoid being contaged. How do you feed a poor persona who can’t beg today. Streets are empty. This sort of confinement as a privilege of class. Of a country. To come up with the social coverage. As a social benefit counted for in our own insurance policies. The stuff we place in assets of low rist and solid return. Bonds. Puts. Calls. Futures. Actuarial science shit only nine players really know how to deliver. Way up there. The major leagues. The number guys and girls. Actuarial minds travel far up in the wo brain. He makes you great. It’s almost always a he. Good nemesis are often men. Hetereopatriarchy never stops working.

Till now.

Let’s take over.

Enter celebrational chorus.

Repeat nine times.

Band goes wild free jamming.

Senderipity is never mentioned again; we only speak of the deamons true lustful act: collective emergence.

ALLSALLSALLSALLSALLSALLSALLSALLSALLS

Do you think you could put some music to this lyrics.

I think we have a potential cristal ceilling braker here.

Let’s take the bull by the horns and produce the greates alternative song ever compiled in Confinement History I.

We are all locked in.

Like some fratboys during the first night in.

How well do you adapt?

Sorry for the personal questions. This is a peculiar letter. It’s written for you. But you don’t get to keep it. You don’t get to keep the content of it secret. It’s not one of those letters. It’s a fictional letter. A game with words. A play. An act of an insolent sole who had the intuition of an old school cinematographer from the UE, or the old CCCP.

Amé a Rusia en el Mundial de México 86. Belanov. Ese uniforme. Aún lo tengo. Es mi más preciada pieza de coleccionista. Una camiseta de futbol con un sentido histórico dimetralmente opuesto a mi educación y cultura: qué chido concepto. ¿Qué hay del otro lado? ¿Cuál es la aportación cultural de esa revolución? Yo que soy bien pinche revolucionario mexicano. No cualquiera tiene revolución. Y menos guerra de independencia. Y ganar gracias a Napoleón. Cómo no vamos a querer París. Sabiendo lo que representa.

La Le Coq Sportif de Francia del estadio Olimpico de Ciudad Universitaria. Ese espacio público que le pertenece al pueblo de la raza más pinche chipocluda de todo el continente, me cae de madre, como si el mismísimo Vasconcelos hubiera proyectado un uso más sororizado de las tierras de un hacendado que separaban Cuicuilco de Copilco. Esa universidad es de los copilqueños. Lo hablamos siempre con un tamal verde picantísimo, reharta salsa, y abundante pollo. No tiene pierde. Los tamales buenos se miden por su infalibilidad. La posibilidad de tunearlos en casa con crema, queso y más salsa, si faltase, es algo que sólamente un vecino colpiqueño ha sabido establecer. Una comunidad de vecinos y vecinas y estudiantes. De ambos tres géneros. Por si las flais, yo ya dejo espacio suficiente para la diversidad. En copilco somos universitarios. Leemos libros. Estudiamos carreras. De todos los saberes. Y vamos a la mejor facultad pública del continente. ¿Te enteras?

¿Cómo no va presumir una persona de esta comunidad lo que representa la UNAM para alguien que la tiene dentro de su marco referencial? Ni los pinches estudiantes tienen tanta maciza, hijo, para darle a la magna casa ese toque de poesía que tan sólo los más ilustres cantinflescos artistas exorcizados de nuestros complejos barriobajeros de los olvidados de Buñuel. Tuvo que venir alguien de fuera para que nos viera más libres de lo que nos pensábamos. Y más guapos. Y más afirmativas y libres de tanto pinche gañán pelado por doquier. Sin dejar de adorar la verga. Y las mamadas. Una cosa no quita la otra. Ni la otra quita que haya machos hijos de su reputísima madre en todos los rebaños del señor. Primer macho heteropatriarcal que no necesita ni mujer, ni novia, ni vergüenza para sacar a la mujer de la costilla de Adán. ¿Dónde se ha visto, Dios Padre? ¿Usted tampoco cree en la evolución?

Pues hombre, la tierra es plana.

Vamos.

Entré en el primer link. Y descubrí que había muchas personas que ya sabían que era redonda. Los annunakis, claro. Los sumerios pues. Con la ayuda annunaki. Y los griesgos, que no son otra cosa que su descendencia. Y de ahí todo. En cascada. Hasta nuestros días. Hasta que Jesús la lió parda. Y la Biblia dictó cómo iba ir esto de los libros. Y los que escribían en la edad media en lso monasterios nos salvaron esos libros para reencontrarlos otra vez una vez inventamos la imprenta. Y el conocimiento se hizo papel. Y leímos como hábito de emparejamiento social con todos los tiempos y porvenires, como el jardín de senderos que se bifurcan de don Jorge Luis Borgues. Y todo aquél autor, o autora, que ahora hay muchas, y muy buenas, artistas de la palabra, y del genio de la liberación del cuerpo, de su yugo heteropatriarcal, y de su infumable moral de tres pares de cojones. Os la meteis por el orto argentino.

El orto argentino como pieza de arte.

La trasnformación de los ortos.

La ubicuidad del orto.

La ortoarrogancia.

La ortodependencia.

El ortorínolo.

La ortoplasmosis.

La mala ortografía.

El orto digital.

Rompeortos.

Me dejé llevar por el rumor de los que comentaban en el artículo que encontré tras esta búsqueda gil. Y vas a parar a los sitios en los que se les ha dado respuesta a todo tipo de cafres en la red. En sitios con referencias simples a lugares comunes con una cierta divulgación de fuentes algo menos fiable libros físicos. Fuentes efímeras. Fuentes subjetivas. No hay un libro con hojas detrás de algunas supocisiones estilísticas de la realidad. Y se genera un debate público a partir de lo que ahí se expuso. Y los haters will be haters. Y están aquí para quedarse. We love to hate. Y se defenderá la doctrina a la que estamos encaminados. Nuestra clase social. Por allá de nuestra inminente caída en las sombras de nuestro confinamiento colectivo.

Esta gente tiene referentes a los que sigue porque tienen cosas que aportarles. Y leen fuentes de primera mano que expresan ideas propias. O ideas de gente buena que habrán leído. Y dan esperanza. O charlas. Y la gente escucha. Conferencias diseñadas para enseñar. Una base más amplia de conocimiento para tener afiliación exclusiva con un único master que distriimos desde nuestra plataforma. Como quien quiere ofrecer que se conecten a esta historia por mi instagram story. Hagamos un repaso de marketing digital. Y sepamos de qué va todo esto. Para salir ya. A un lugar desencadente de otro sistema alternativo. En las antípodas. Sin tener que marcharnos de aquí. Pero empezar en el diseño del nuevo esquema. Y vamos a ir por ahí. Con tranquilidad. Y con un temario hecho a su medida. A la medida de todos. Y todas. Aquí nadie se quejará. Ni levantará muros. Ni siquiera se hará la guerra. Ni el amor. Sera un virus que nos permitirá cerrar la composición de nuestro nuevo sistema global: New World.

NW

The coolest brand comming out of confinement.

Lockdown emmergence.

I am ready to perform.

A countdown.

Ready.

9

8

7

6

5

4

3

2

1

0 – Olmeca

1 GOLMAN

2. Meri

3. Vera

4. Ma

5. Pa

6. Harriet.

7, Laura

8. Ellis

9. Roger

Si en nueve conexiones no llegas a otra dimensión. ¿Qué coño esperas de la vida superior?

No tienes vergüenza. No quieres leer. Te quieres quedar con tu pinche libro único.

No hay de otra.

O lees más libros, o deja de habar de un sólo libro.

El debate al final es: enséñame tu librería.

Lee libros que te transformen.

Entrarle la lectura te llevará a pensar. Y luego a escribir. Y luego a crear mundos nuevos. Ficción. Y debate. Con tu propia experiencia. Y tus lecturas te darán profundidad. Y base para ensanchar el diálogo. Y la base social de nuestro plan colectiva más inclusivo. La plenitud eterna. Para cada equis.

Todos somos una incógnita. Los valores de nuestra variable aleatoria son variopintos. La viña del señor de las matemáticas es multivariada. Casi multiversal. Como las ficciones de otras ciencias. Como quien en la ciencia ficción encuentra caminos más rápidos que gastar el tiempo dando clases. O buscándose la vida. Hay quien enseña porque le ofrecen cátedras. Gente seria. Validada socialmente. Con las medallas corespondientes. Y su último libro. Las ideas de los mejores. Ordenadas a mi manera. Con esa gracia de quién está a la última. Como si pudiéramos emprender la vía de la excelencia académica. Las universidades salen a la palestra. Nos van a enseñar lo solidarias que son. Y lo implicadas con la realidad. Y el mantenimiento de las entradas por nuestro sales funnel. Cada año mejorado. Como quien al final se queda sin extranjeros. Y se convierte en lo que habíamos sido. Los que vivimos sin mezclarnos con el diverso. Yo fui la diversidad para algunso mexicanos del Héroes de la Libertad. Y algún uruguayo melenudo y no menos de un argenmex resalido de Visha. O un chileno hijo de militantes de la izquierda derrocada por un golpe de estado militar. Como si no supiéramos lo que es eso. Aca yo veo una bandera roja. Y hay quién no. Pero eso es muy así en los pueblos belicosos. La noción de la normalidad de la utilización abusiva del léxico militar. La glorificación de la aportación de la estrategia militar a la gestión por resultados de las escuelas de negocios y sus resultados. Aquellas colaboraciónes que luego llevaron a nada, o que mantuvieron los presupuestos repartidos para quienes sabemos que nos lo merecemos. Los pequeños chanchullos burgueses. La cosas de buenas familias. La noción excenta de sospecha. Otros criterios de la autoexpulsión. La propagación de que el virus se muera en nostros. Mientras baja el brote de la pandemia. Y ver que los resultados son algo mejor/peor. Como para saber si vamos hacia arriba o hacia abajo.

Vos si querés aprender a de la vida te vas a google y formulás tu pregunta. El autocontestador te lanza una respuesta. Buscamos entre aquellas que hemos dado. Preguntas que están ya completas en los motores de búsqueda con sus respuestas. La etiqueta es la pregunta entera. La pregunta exacta. Si vos tenes la pregunta exacta en el título, estás llegando antes al primer lugar, si es que Google no te monta por encima a un régimen de cretinos sin credibilidad gastándose la pasta para qu esu fake news navege por encima de la verdad. Por tener mejor retorlaimentación de mi postura. Si es que fueran dos. O nueve.

El caso es que llegué ahí. Y directo a la respuesta. Luego me fijé en su menú. Y vi la variedad.

Lo cierto es que yo mismo quise venir a este sitio. Yo mismo llegué con mi pregunta de quinceañero para ver a dónde habería llegado si hubiera tenido esta herramienta. Cómo mejorar la infraestructura que nos sirve de apoyo para crecer. Cómo esto lo vamos a masticar para hacer bien la digestión. El pensamiento positivo del que les hablé en el últimos post de coach que escribí en su día en las redes universitarias a las que pertenezco. Desde que me convertí en el conferenciante más aclamado de mi barrio, y que comencé con las presentaciones desde mi balcón. Como un gesto de gratitud a mi heroina: mi mujer. Meritxell. Adjunta d’Innovació i Projectes i Responsable del Voluntariat. Ara endevant de l’equip asistencial que busca nous espais per muntar l’adaptació a les circunstancies que ens comporta está preparats per a les properes setmanes de contenció de la crisi més gran que lliurarem contra un nou context sanitari. Lo que ens juguem és la nostra salut. I en ha tocat cedir a totes. Només lo important cal tenir en compte a hores d’ara. Els investigadors treballen des de casa. L’assistència pels assistencials.

Jo sóc d’aquests altres professionals que ens dediquem a la salut i la gestió de serveis de salut des de l’experiència professional, la formació, i lo que he investigat pel meu compte per aportar millores al que cal fer al systema per apostar per la salut pública. Pero no he aconseguit l’impact factor per a que ningú em fes cas. I no ha acabat de cuajar. I em van llençar com el Barça li va dir adèu a en Guardiola; el primer cop. Per cert, Pep ha donat 1 milió d’euros. La resta?

Quant mou fitxa el boss, la resta ha de fer un gest.

Ningú vol regalar res.

La lluita continua.

Segons plans.

Quins plans, Quim?

Quin plà, Artur?

Quin pla, Mónica?

Quin pla, Pilar?

Quin pla, Jordi?

Quin pla, Ernest?

Quin pla, Miquel?

Quin pla, Xavier?

Quin pla, Golman?

Doncs aquest: Ticataluña.

ALLS