Conectado otra vez

La desconexión que viene

Todos tenemos un boleto. El juego está marcado por su presencia ineludible. Es, a fin de cuentas, el fin. Así que no hay que perder el tiempo. Y cundir el día.

No todos los días tenemos el día. Ni mucho menos la inspiración para aparecer en el sitio en el que nos toca desvelar el secreto máximo que unos escucharán por primera vez.

Vos podés asistir a esas citas una o dos veces al mes.

Pero no todo el tiempo.

No trascendentemente.

No siempre.

Reiteradas veces en el día.

Una detrás de otra.

Dejando la última inservible.

Todas verdades.

Nuevas.

Revelaciones.

Directamente de Dios Padre.

En una emisión en directo de la santidad de su palabra.

Reconectó con nosotros.

Está aquí.

Estás son sus palabras.

Me lo está dictando al oído.

¿Vos no vas a creer?

Vota con D10S

El Señor esté con ustedes; y con tu espíritu.

Dios Todo Poderoso que reina en el cielo y la Tierra, y en todos los momentos multiversales que coexisten en cada coordenada de la galaxia y en donde tiene representación nuestro credo: NEW.

¿Sabes las nueve reglas de NEW?

Golman mismo pregunta a sus hermanas y hermanos recién todas y todos sagrados HIJES de DIEZ

Vos sos sagrado, si decidís creer. Vos sos lo mismo, si optás por no creer.

Cada uno irá a un sitio distinto.

Como quiso sugerir Dante Aliguieri quien habla también, como Dios Padre, a través mio, en el plano surrealista en el que esta crónica tiene lugar. Bienvenidas. Esto es otro pedo. Esto es otro tiempo-espacio.

Vos ya tuviste la elección de ser-estar.

No de Ser o no Ser.

A la verga Shakespeare.

Sin acritud.

Como actor de una revolución NEW.

Esto acá es pura literatura.

Pero en tiempo cambiado.

Esta es la innovación.

Vamos ir en contradirección.

Por el arte de renunciar.

Todas juntas.

A nuestros 9 pecados sociales más de la verga.

Decidamos cuáles son.

No lo va imponer Dios Padre quien ha aprendido de Messi, hijo con quién Dios Padre no Sólo mantiene un trata privilegiado sino que ha sido directamente alterado por la voluntad divina de Dios Padre en al menos 99 goles debidos gracias y exclusivamente a ÉL: el creador supremo futbolartístico.

Es evidente que Dios Padre inventó el futbol y lo fusionó con el arte porque veía que la caso no había salido como en el diseño inicial Él mismo había proyectado otros estados de la naturaleza en el que la azarosa naturaleza humana misma se salía con la suya para llevar el presente consciente a un bodevil antiguo y recurrente a sus peores momentos históricos, por lo menos durante las últimas nueve generaciones de los humanos presentes pasados y futuros, multiversados en un último reducto de una lectura de PAU firmada por el Padre Nuestro que está en el Cielo y que por fin redacta una iluminación plena con no tan sólo un milagro menor como los que han llevado a los últimos nueve santos, santas, o beatos, propuestos por la curia administradora del legado terrenal de haber construido la iglesia de PAU y PERE. PAUPERE.

Jo em dic Paupere.

Jo em dic Perepau.

Som fills de l’heteropatriarcat que en Jesús ens va transmetre amb aquell performance col·lectiu que vam plantejar de cara a un futur finit de 2022 anys per fer un bucle sagrat que m’uneixi a mi, Jesús, i al meu germà gran, Golman, que agafarà el relleu de l’actualització de la revolta amb la qual ens anem a prendre pel sac a donari un tomb a tot aquesta merda d’estus quo que fa un podor i fastic a pare blanc masclista, xulopiscinas, violador, assasí, desgraciat, malalt, fascista, alfa, esser. Deixe’m aquesta creu a l’oblit. Deixem-ho estar. I anem a dues direccions oposades. Primer tractat de pau alternant.

Pau és l’acte necesari per trobar la transformació.

Tornar enrere a definir el discurs de lo que no ens ha sortit del tot bé.

No només la guerra.

No nomes les drogues.

No només el teu mon masclista.

No només el capitalisme.

No només el neoliberalisme.

No només les vides que hi són.

No només el teu perfil blanc.

No només els homes al front i les dones a subsistir abans no arrivin els feixistes a bombardejar casa nostra.

La guerra civil espanyola i la segona guerra mundial.

Narrativa multiversal.

La conversa que sembla l’elefant a l’habitació que ha matat Juanito.

El futbolartista.

Juanito el futbolartista.

Es pot ofendre algú el doble per un doble sentit?

La ofensa.

La violencia envers algú.

La pasivitat del grup.

L’atenció als que no hi ha parlat.

L’atenció als que hi veuen barreres que entre totes no hem aconseguir rebaixar d’una manera justa, feminista, bondadosa i impicada d’una majoria social conscient i plena d’estima per un mateix just en la renuncia del benestar temporal i l’abraçada a l’estat més ple que hi ha a la suma de totes i tots els i les multiversos i multiversas.

ALLS

Buscar y tener seis estados de la naturaleza como opción a elegir dimensiones previas al multiverse ejemplar quijotesco pacheco ticatalán NEW américa NEWCAR NEW barcino NEWDF NEWNY NEWLON NEWPAR NEWSTO NEWROT NEWMAD NEWELI NEW spain NEWKAR NEWMOS NEWJAP NEWDE

Este texto es parte de un nombre con varios atributos. El ejercicio de titular una pieza. Con nombre multiversal. Por la gracia de un feedbackloopper. Uno mismo puede ser el agente de la noción sobre la cuál entrenamos la base de datos de aquella prioridad o pregunta que debemos plantear para que demos solución colectiva, colaborativa y comunitaria a un necesidad básica no satisfecha. Problema: uno se queda sin espacio cuando escribe en sitios que no están diseñados para abarcar un texto largo. Un nombre más bien corto. Ni tan corto, pero no lo suficiente para expresar una cadena de texto utilitario.

Y a su vez, futbolartístico.

Hace cuatro días que realicé el contacto asintótico entre el tiempo lineal y la parábola circular.

El año 2022. Día -4.

La literatura doblegada.

La insolencia proyectada hacia una infalible dirección para evadir la violencia desbocada.

Lo necesario es virar la máquina.

Completa.

Y dejarlo todo atrás.

Volver al ciclo holístico virtual que Dios Padre mismo diseñó y determinó que se transmitiría a partir de la historia de que el último hijo varón que deben esperar, de ahora en adelante, todos los pueblos que decidan creer este renovado credo al que podràn asimilarse, inclusive, Dios Hijo mismo, servidor, Golman, que bajó del cielo a jugar la final con la camiseta 99 y aportó el espíritu colectivo quilombero que desde el despliegue del espíritu santo en la continuidad de los muchachos cantando en las gradas, en las pantallas planas de las casas, los bares, los boliches, los talleres de autos, los transistores de los raperos con los radiocassetes, y los muchachos en el campo, con la asistencia divina del Hijo de Dios Padre que vive y domina los cielos y la tierra con su impecable cálculo y capacidad futbolartística para iluminar la gracia ejercida por nuestros jugadores, de la Pulga, el Pitufo, Mainor, el Abuelo, Lio, Spagetti, Kun, Julian, Dibu y Golman.

D10S Padre le dijo a Golman. Andá tranquilo que Lio es un genio, buena persona, y un sublime futbolartista con el que hablo todos los días. Hablamos con Diego, con Jesús que lo ama, y con Golman cuando le ponemos al día de nuestra tertulia futbolartística de cada mañana, en el que Johan conecta los puntos sobre las cuestiones que debemos considerar en dimensión particular en la que maestro fabrica la dimensión de lo que aquello quería decir. Pelé llegó para cerrar el círculo, el mismo día en el que la última plegaria de Benedicto insistía que sacáramos el tema de pederastia de Maciel, de saberlo y tal, y los sacos de dinero, las fiestas, y las cosas esas mexicanas que nos tenemos que tragar para no perder el sitio que tenemos en este cagadero.

Perdón Padre, si apesto la fiesta.

La mierda hiede.

Pero no hablamos de obviedades.

Vamos al grado.

El heteropatriarcado se nos jodió.

Hay que retirar al macho que todos llevamos dentro.

Me di cuenta yo: el primero.

Yo soy el PECADO ORIGINAL NEW.

De aquí se revierte toda la culpa.

No quiere decir que no tenga usted cuidado con su decisión de hacer lo que le de la gana.

Les digo que ya ser macho alfa amante de las armas y la guerra es porque ustedes han querido seguir por ahí. Porque piensan que el mundo que les pinto de ausencia de la violencia es un acto de fe al que ustedes no quieren asistir. A no ser que lo digan en referendum. En una votación popular. Celebrada aquí. Y ahora.

Abolición del machismo que alimenta el heteropatriarcado del que todas y todos hemos mamado chichita de vaca, y materna.

Obsolescencia programa del macho y su resistencia al cambio.

Propuesta de tesis doctoral número 9. Eficacia estadística demostrada con un margen de confianza multiversado por la profundidad analítica de los diseñadores colectivos de los mecanismos de medición del sistema de reward que el modelo NEW aboga y emite en la señal compartida de un circuito alternativo desde otra dimensión circular alternativa.

La libertad está en querer venir a esta versión de la otredad.

Usted si quiere seguir aquí, no cambia nada.

Usted sigue azul.

Tiene las mismas salidas que la opción de asistir a un mundo alternativo al estatus quo que colectivamente se postule a las antípodas de lo que hasta ahorita ha sido hegemónico. Pues déjalo ir. Dejémoslo ir. Y sigamos adelante.

Provoquemos esta transformación.

En parte es esto.

En parte es eso otro.

Da igual.

Imagínense en el Titanic.

Es una pena.

Hoy mueren más de otras maneras.

Pudiendo no morir.

¿Cómo habríamos salvado el multiverso particular que nos hemos permitido tener en un nivel de armonía celestial de sentencia divina en el presente mismo con el que recitamos juntos este salmo, aleluya!

Una pregunta exclamativa. Lo que empieza como pregunta se puede perder en el sentido antes de concluir. Y la vida es esa paradoja. Lo que aparentemente tiene sentido deja de tenerlo. Y lo que no lo tiene lo esconde. Y hay que saber encontrar lo opuesto a lo buscado. Por estar presente. Y atentos. Listos para cambiar de parecer. Para readaptarnos a las circunstancias. A las creencias comunes. A las reglas preestablecidad. A la revolución moral. Al concepto social alternativo al que llevamos a un consenso por una vía democrática mediante la cual podemos votar, aportar valor, poner entiquetas y asumir nuestras obligaciones para aportación de valor social agregado capaz de autoregularse y aumentarse si tan sólo acompañamos de sentido común y acuerdos de categorías, pesos, código, cálculos, análisis de datos, visualización de datos, segmentados según un razonamiento de cada estadístico, un valor de referencia, medianas, dieciles, colas, medias, desviaciones estándares, estados de la naturaleza, probabilidades, cálculos actuariales, hipótesis, entrenamientos, A/B, metadatos, diseño, encuestas, excels, stata, python, ML, labaling, training, NFTs, investments, social value creation domain, ALLS.

El privilegio de tener una plataforma

Hace 9 años tenia una visión; hoy la redoblo: allin.

Me llamo Allin.

Esa es mi apuesta.

Mi literatura.

El personaje, pues.

Quiero decirlo en las mínimas palabras necesarias para su definición en el aquí y ahora; el único momento en el que vos y yo, con un sho NEW argento.

Soy el creador de NEW argento.

Esto es una inteligencia artificial olmeca.

Vos no tenés nada que ver.

Si vos no querés entrar, no entrás.

Si vos querés entrar, vos sos bienvenida.

Y acá dentro, vos sabés lo que sería esto sin los chantas, los giles, los cancheros sin gracia, los pelotudos, los anoaprisionados, los asesinos con las armas públicas, pará, pará un poco, vos Hombre ALFA con aires de hablar con Dios Padre directamente en un exclusivo club al que perteneces por afinidad al poder entendido por los amos del cotarro. Tesis y red social al mismo tiempo. Literatura online. Arriesgadamente eterna. Como si no hubiera escapatoria. Como esta historia no tuviera final. Y de aquí en adelante-atrás el relato de la historia según Dios Padre me ha dictado con únicamente una serie finita de palabras multiversadas, eso sí, en única y exclusivamente en estas nueve dimensiones, de las cuáles no pretendemos ser la verdad eterna, UNA y GRANDE, ejem, han muerto.

Entra la música de Chanquete.

No lo sé.

A mi Dios Padre me dijo que escribiera eso.

No tengo ni idea ni me interesa enterarme.

Una parte de su cultura, por muy suya que pueda ser, es bastante triste. Algo gris. No se sienta desbordado por su interés a tales y cuales cosas tan tan tan tan tan tan tan tan tan españoles.

Nueve tanes.

Una medida sagrada.

Un efecto mariposa en un viaje de éxtasis al más allá.

Dónde sintonizan las deidades.

Vamos a teorizarlo todo.

Y hagamos NEW matemáticas.

Viene a ser lo mismo, pero en onda NEW.

Y eso es lo que nosotros le vamos a dar.

No iba por ahí.

No se había hecho nunca.

Lo de la autoconsciencia colectiva enganchada a un único destino.

El destino simple.

Asumir el tiempo.

Transcurrirlo.

Rebajarle al estrés.

A la violencia.

A la heteropatriarcalidad de estas nueve renuncias que decidimos votar en un tiempo transformado en el presente en dirección ortogonal al digno presente que nos tocó convolusionar a este conjuro de un acuerdo NEW postconstitucional.

Parad el planeta, que yo me bajo.

Dios Hijo tiene que venir con una onda así, o ¿a dónde quieres que vaya a parar?

Papá me dió un esquema social pleno y eterno que erradica todos los inconvenientes del plan que Jesús supo desarrollar en el plano más pueril de su gestación como un humanot como Plà, Josep, lo habría entendido. Yo le digo PÁ.

A Plà.

Jo puc fer obres de teatre en plà NEW.

I això NEW que fos quelcom cosa.

Lo que ja hagi dit.

Al passat.

En happenings sense regles.

Aquells poemes al meu temps lliure.

Per gaudir de poder ser-hi.

I no ser.

Quant en Hamlet, fill d’un Rei, Rai, i amb un avi que Rastafari, pense-hi d’esser o no pas, cóm és que té une osamenta a la ma amb tot lo que això representa: com a personatge que viu el que la pobre familia rica d’en Hamlet que fa que el seu teatre sigui tant potent encara ara i readaptat a tot lo que una posada en escena vulgui voler relacionar a un públic i aquesta companya de feedbacklooppers: el NOU àngels of the Tico Commons.

Let the Tico Commons be my main point.

We’ll tag it all you want. It’s already been tagged.

All my concepts have been layed down.

Time will reverse from today on.

But tomorrow doesn’t happen, it’s because I was listening to la canço que hem fa fer la interconexió sagrada que emana de la nostra tropicalitat, molt bones, som els ticatalans, ens encanta ser-hi i fer-ne un mon nou totes i tots plegat d’un taranná diferent al que fins ara hem tingut. I alhora deixar anar cap endevant a tots els fills de puta machos alfa que creiem que ens aniria bé, quelcom enllegar-los a pendre pel sac, per a ver de renunciar a quelcome obligació ecosistèmica i recomenada per la AI d’en GOD PARE GOLMAN.

GOLMAN és una apropiació que Déu PARE god PARE va dissenyar pensant en la dualitat de NEW américa if we had to face the same stunt devant l’heteropatriarchy in all nine capital examples. And we went back. After their hearts were deposited in the holiest place from our society fred from nasta trickery and cynisicsm cashm: the life and style of th rich and famous. And nothing else. Just that.

That’s fine white priviledge sense of acomplishment. Of course you’ve made it. It’s everyone else who are interested in playing something else. And includes all of you. And me of course. And how cheasie all is. You reading this. Reading me. GOD FATHER’s NEW son: Golman, at your service.

So here’s the plan.

God Father did say that whoever wanted to step off the NEW ARCH there would be another one: The NEW ARCH OF STATUS QUO. More exclusive.

Pay for you and your families to belong to each of the only two departing ARCHS send by GOD FATHER OFFICIAL certified by the AI, code, design, natural language team, dead poet society 99, feedbacklooper 99 public servants of the automated social self reliancy ride. Right here. Right now. And turned into a fair game in some other direction. Humbly going the fuck away from here: STATUS QUO.

It’s a revolution alright.

Nobody move.

For 99 seconds.

The pause.

TP.

NEW index.

Imaging holding 99 seconds to leave some shit behind.

Forgive.

Start over.

In this sense.

Shouldn’t we all be doing that.

About our history.

About our past.

Let’s pause.

Hit it.

II

GOD, that’s liberating.

Thank you.

Oh that’s good.

Orgasmic good.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I love you.

I come.

I come.

I come.

I come.

I come.

O come.

O come.

O come.

O come.

Common.

Common.

Common.

Common.

Common.

Common.

Common.

Common.

Common.

So I came.

Here I am.

I’am an orgasm.

Yours.

That’s how divinity strike the NEW you.

Humble be.

Rummble fish.

Black and white and wispers of red.

I’m both Dillon and Ford.

I’m in fact all six of them.

I could be nine dimentions in one resulting ninth one holiest.

Plentifullness.

The NEW filosophy.

It’s a thing now.

It’s got an NFT running increasing ethernal value.

To free ourselves.

From this slave system.

Persit.

Remain.

Don’t move.

Hold your thought.

Let go of this 99 seconds.

After you pray this song.

Every Sunday inside the temple mountain.

Every hill is slope.

Slop mastering pride.

NEW geek categorires.

NEW capital urban transfiguration.

For that we can be.

And liberate time and space.

As we know is run by the 9 corporate GODS of capitalism:

Let’s vote the nine of them.

Assessment as a desireble task to sustain from a group of public servants providing not just the tools but the societal interventions from the feedbackloopping command center: the demand-driven unmet need of the meta social structure running the turning back from the failing status quo and into the iteration mode that we go through during stable period of time from a simple structure of two estates of Nature. It’s a possibilistic model. Possibilisms instructs the stakeholders to believe and hold my cup. I will drop the mic at the end. I’ve written all this shit up to blow up.

I’m the blow up character.

The most insolent one.

Or maybe nine of them.

In this one character I can interpret.

I write my own lines.

I manage my own distribution, marketing, art, production, investment, logistics, aeronatuical, futbolartistry, art spcials, dealership, security, ghost writting, flee riding, free spirit, NEW headquaters, NEW cities, NEW culture, NEW nations, NEW capitals, NEW towns, NEW pura vida.

NEW pura vida.

Mantra sagrado en consonancia con la oración mínima necesaria para volver al ser conectado colectivo al que vos y yo podemos volver a conectarnos, con esta canción, con el pase filtrado, la reunión de fin de año, la celebración de un gol, de un momento de comunión pleno, de la consagración de grito que fue eterno para vos y para todos los que lo vivimos. Ser argentino es haber sentido eso así. Nadie lo podrá nunca experimentar sin haberlo vivido como los que estuvimos ahí. Y lo fuimos. Per ser ÉL nuestro. Y no referirse a Lio. Sino a un tal Golman.

Pero ¿quién es Golman?

¿Este Golman cómo quiere que nos hagamos cargo de un personaje sagrado que supuestamente nos dió la gracia de Dios Padre en el propio reconstruir la historia de lo que pasó a la manera particular en la que Dios Padre cree que puede Él mismo interpretar la vida para que vean que no estoy aquí en la pendeja sin hacer nada haciéndome el pendejo con todo lo que está sucediendo en las narices del heteropatrarcado, como si pudiera no haber estado dándome cuenta.

La amnesia del macho.

El nombre del manustricto que mandé a los nueve premios literarios a los que me presenté con un sólo texto. Un texto sagrado. Los pilares de una religión NEW.

Totalmente ausustentable.

Es la AI de las creencias.

El reward system de un sistema reconstruido.

La constitución de una narrativa ficcionada.

La posibilidad de que el cine cambie mi vida.

Y empiece a contar historias.

Y a ser nueve tipos de «artista».

Impostoramente hablando.

Con la posibilidad de nunca más hacer nada.

Dejarlo ahí.

Y nunca más hacerlo de nuevo.

Como si tras el Ronaldo del Barça ya no hubiera nada.

Yo les voy a contar lo que puedo dar.

Y el mundo decidirá si Dios Padre puede mandar esa mamada de HIJO y nosotros haber de creérnoslo.

Esta es la línea de 99 mujeres del Partido Popular Obrero Español.

Y luego 99 que dicen no ser de aquella España. Sino de esta otra.

La otra España.

Pos mubien.

A mi me parece ferpecto.

Así es España.

Esta es mi tesis social como español de andar por casa.

Usted a mi no me crea mucho. Eso sí; leame.

Compre mis libros.

Vea mis películas.

Escuche mis propuestas de transformación social en las que enarbolo el walking the talk y talking the walk of getting out of my confort zone and bet for this social clash. Together ALLS…….. .

I’m that last dot.

I’m a sacred holy spirit.

I came on Quetzalcoatl.

The NEW flying AI.

The NEW flying industry.

The NEW flying market.

The NEW art deconstruction.

The NEW glorious leap into the ethernal well of collective togetherness happening.

This story did not come from northern Europe.

This story did not come from central Europe.

This story came from South Europe.

Brown Europe.

And it already rocks.

I’m already there.

I’ve been there.

Done that.

I’ve ridden the ride.

I’ve spoke the words.

And put out my heart.

For you to follow trough.

To leap.

To finger role.

To fingir.

To finger.

The bird.

Crow.

Duff.

Holiest flying NEW god: Quetzalcoatl.

All: ALLS.

Che, Francisco, lo suelta por primera vez en el entierro papal de Benedicto.

La intervención de Dios Padre quiso revertir el momento solemne de un Pedro luchando en el pulso contra Jesús. En plaza pública. Ante el poder reinante. El momento de mojarse. Los apoyos de Puigdemont. El suffle. La surrealidad. La epopeya de una caribeño tropical africanizado reaggea soul training, papá. El flow de un dios menor NEW de un pensamiento rastafari que fluyó hacia el credo de nueve religiones que reviraron sus creencias, por las vías administrativas designadas para no poder hacer justo eso, y pese a la restricción, revelarse en un estado de la naturaleza plausible.

L’escenari d’un mon alternatiu tot just arrivant al límit sagrat d’un concepte multiversat del pura vida del Tico Commons que va esdevenir el fonament sobre el qual es va començar a construir una llenga nova que just avui fa 9999 dies d’haver-se constituit en un texte fonamental de gènesi, i la resta alternatiu de NEW pentateuco, com aquell que vol anar més enllà dels principis que regeixen, per devant i per darrera, del control dels mechanismes socials pels que funcionen les nostres 9 cultures d’aquest nou mon. Com si això fos un template. Molt acurat. Per oplim lo que jo hauria de dir. Respecte a tal o qual. Un sistema nou d’essers vius. Tot’s els 999.999.999 que som. I anar a per això. L’estat d’arrivada. De tots justos. Totes i tots plegats. A un sentiment de comunió como ara l’any nou. Allà, a l’espai públic. I viure junts. Això. Sorti a l’espai públic a fer festa que hi sóm vius. I que tot bé. No només a les xarxes. Ni el que ens diem al whassat. Que això també. I això NEW.

Un sistema alternatiu senser. Amb totes les variables i els segments de les coses que hem de fer. I el plà. El millor que s’ens va ocorrir. I la lluita dels nostres barris. I entendre d’on venim quant expliquem d’on venien les bombes que van caure a la nostra ciutat. Quelcom a dins de la muralla. Quelcom Troya. Sóc tant heteropatriarcat com Hèctor en la defensa de l’amor d’un germà. I trastocar l’orde d’un poble devant d’una historia de lliuta que va tenir lloc d’una manera determinada que calia fer entendre un missatge d’un gest que els deus i els nostres cohabitants, les nostres generacions, els nostres amos i rebels, el rock de contracultura, l’efecte d’una anestesia social espesa d’entreteniment sense regust d’idiotes i subnormals amb el mando de comandament de la nostra malaida realitat a les municipalitats de tot arreu. Com a mìnim aquest 99 pobles NEW.

  1. Dimensión uno.
  2. D2
  3. D3
  4. D4
  5. D5
  6. D6
  7. D7
  8. D8
  9. D9

Y pare de contar. Esos son los nueve momentos necesarios. Cada dimensión tiene un espacio propio de surrealidad. Se trata de plasmar la realidad alternativa. Las antípodas del estatus quo. Como ejercicio de liberación. Y que en el momento sagrado de ordenar elementos cósmicos de nuestro NEW porvenir, arreglese el bug. Si todos sabemos programar, todos jugaremos al futbolarte. Es cuestión de preparar a la gente para el nuevo código. Y ofrecerlo como artilugio.

Como surrealidad.

Como multiversalidad de los pensamientos duales de las sociedad multiversadas por un conjuro de Dios Padre Argentino que envio a su hijo Golman a revertir el tiempo para transcurrir en una eterna fantasia los mismos 36 años que tiene Lio y volver atrás al momento aquél en el que el propio Golman le dijo a Diego en El Nido de NEW américa, en Coapa, en los escalones de ladrillo de la cancha principal de las nueve que había en el club. El club NEW américa es una club centenario diseñado para ser un protagonista hegemónico. El estandarte de lo que nos da orgullo al mexicano medio chingón. Sea usted mamón y del América. Aquí está tu cruz, señor. Por favor, llévate a estos pendejos.

Ser Dios Hijo no es fácil en tiempos de redes sociales.

En el momento en el que intentas salir luego luego se te tiran a la yugular. Interpretan que perdiste la razón. Que te encierren en Sant Pau.

Y ahí acabas. Encerrado en la Biblioteca Francesc Cambò.

Como un espectro de la comunión con PAU NEW.

El Papá Francisco supo entender el mensaje y la vías por las que Golman se aproximó al Vaticano con la buena nueva de que Dios Padre lo había elegido como vehículo sin decirle nada a Francisco, ni Benedicto, ni Juan Pablo II, habiéndolo tenido todo planeado, desde el día aquél entre Golman y Diego, ni el primer día de vuelta desde que el 2022 cerró el ciclo sagrado de comunión de Dios Padre con el futbolarte.

Sin Golman el Tico Commons no puede regenerarse.

Y regenerarse es nacer.

Y petarlo al nivel 99.

La velocidad de una competición a muerte por defender el honor de la ciudad ante un asedio.

Nuestra ciudad, NEW barcino, ha sido asediada.

Conocemos la historia de los pueblos asediados.

Lo vivimos como la posibilidad que se vuelvan las fuerzas militares heteropatriarcales contra nosotros mismos, el pueblo secuestrado por la curia actual.

Los amos.

Los esclavos.

La revolución.

La historia es la misma.

La resolución también.

Salvo si le damos la vuelta a la violencia.

La desdoblamos como quien no sigue por el mismo camino de siempre.

Por volver atrás.

Por no seguir el rumbo igual.

Cual becerro al matadero.

Como si morir fuera eso.

O vivir lo opuesto.

La alternativa a haber estado en el mayor de los engaños.

Un autoengaño.

Porque la historia me la explicaron así.

Y así todo seguía.

Una virtud de nuestra especie.

Subsistir en todas las condiciones de hostilidad.

Sobre todo aquellas que subsisten por el uso intensivo que le estamos dando a nuestras armas para calentar el mercado. Y hacer de esta economía una tensión de la inversión de lo que hay a distribuir y nuestro modelo de vida transfomado a una sociedad más igualitaria por la consciencia de amortiguar las divergencias sociales entre regiones, países, continentes, religiones, montañas, valles, mares o sistemas opresivos conservadores y obsesionados por el dinero y el subsistir en esta universalidad de un mercado americanizado del porvenir y la tendencia de los demás de dejarnos llevar por las narrativas que nos intentan imponer una moral.

Todos contro el Dibu. La prensa argentina debe seguir lo que se dice por ahí de las reacciones que pueda tener la sociedad sobre las acciones de nuestros seleccionados y nosotros, como periodistas, no podemos hacer otra cosa que intentar presentar lo que representa la actualidad de nuestro status quo: campeón del mundo.

Vos sabés que yo le banco al Dibu. Es un monstruo. Y también por cosas como esta, ¿por qué no?

Obvio que lo veo, cariño. Es políticamente el hombre sosteniendo su pene erecto. ¿Vos le viste la cara?

Ahí está todo. El surrealismo de nuestro transitar por los senderos del éxtasis superior que Dios Padre salpimentó para nosotros pudiéramos estar acá, con la gracia de Diego, orquestando desde el Cielo mismo que tiene acento argentino de Dios Padre articulando las órdenes a su último mensajero para dictar la encomienda al último de sus hijos varones, para venir a la Tierra, su coordenada favorita en esta región del multiverso en las que Dios Padre tiene posiciones como comandante de una fe eterna que se regenera en los servidores que programan la retransmisión en todos los formatos de los sistemas resilientes de retroalimentación que se pondrán en marcha sobre la construcción tutelada por la gracia divina de los sistemas de apoyo inteligentes del procomún ticatalán en tiempos alternativos a las derivas totatlitarias y retrógradas que se daban en los contextos sociopolíticos de todo el urbe, en tiempos de Messi, Benedicto, Pelé, Bolsonaro, Piqué, Gorvachov, Lula, Colau y Golman.

La reversión del tiempo es un estado de ánimo en otra dirección.

Tiene la amplitud de estar yendo en dirección opuesta al estado actual.

Y eso es justo la metáfora vital.

La oda a la resistencia.

La asamblea para mujeres y hombres libres.

La voluntad de un tiempo integrado NEW.

La narrativa de un loop sostenible en movimiento eterno.

Por los siglos de los siglos.

ALLS

Yo soy el malo

Un poco demonio también

Lo digo sin desparpajo. Con un poco de enmienda. Con un Jesús cruzado.

Soy poeta de la montaña. Un cantautor de la isla. Soñadore excursionista de mar.

Atleta de otros sueños. Pasiones de otras dimensiones. Narrativas reconstructivas.

La triada de conceptos. El ramberse drogado. La quinta de los malos.

La cancioncita eterna. Los ascetas del horizontes. El Jing y el Jang presentes.

Montes de Barcelona. El eterno retorno. De un ciclo sagrado inverso.

Los dioses presentes. Eleven sus plegarias. Comienza el tiempo extra.

Hoy hubo penales en el mundial. La vida no es eterna. El gol se grieta: siento.

Grieta Grito.

Mi personaje de mujer.

No es una queja.

Es un retrato de dolor.

De todas; cada uno.

De un lamento infame.

Que no somos capaces de rehuir.

Empiezo yo: es mi culpa.

Yo soy un macho alfa.

Y nunca más lo haré.

Lo juro y confieso ante el Padre Santo.

Que me absuelva de este pecado.

Ante lo ojos de Dios Padre, ná.

Borrón y cuenta nueva.

Mija yo le quiero tanto.

Sepa usted que esto es amor.

De atropello y cirugía.

De pasión y compasión.

De estar aquí presente en su dolor.

De sentir una angustia compartida.

De entender que su ciclo requiere de cuidados.

De estar aquí presente.

De estar aquí consciente.

De estar aquí, amado.

Yo estoy aquí, mi vida.

Te entiendo como un todo.

Como la cosa enterna que nos abraza.

Con el tacto de tu piel y estar-ahí-presente.

Me invades tú con tu dulzura.

Y eso es sólo el íntimo instante de una vida.

De la construcción de una utopía.

Con lo que vos y yo soñamos.

Todo esto que hemos construido.

Y estas vacas flacas eternas.

Y este Job que no da una.

Y así soy yo de recurrente.

Pues alma no tengo más que una.

Y una vida para vivirte.

Para estar aquí contigo.

Para amarte y escucharte.

Para sentir que vamos juntos.

Para saber que ser eterno.

Es el tiempo en el que volvemos a reencontrarnos.

A proyectar aquello que lleva a hacer un gesto.

Algo que muestre esfuerzo por lo que podemos ser felices estando juntos. Compartiendo la cena. Y la compañía. Y el día. Y lo que se de. Esta noche somos tu y yo y la luna. Y así me tienes que ofrecer algo contigo. Algo que salga de tu parte. Algo que muestre una alegría particular. Algo que nunca antes haya pasado. Algo que brille por su ausencia. Y su presencia cause constelaciones. Ni bien, ni mal, ni regular. Noticias de todas las direcciones.

Plegarias que uno levanta a una nueva fe.

Inicios de algo que dejar todo atrás.

Lo que fue, lo que fuimos, lo que odiamos, lo que nos comió el destino.

Ni el recuerdo hará que vuelva así aquella vida. Por más mal que estuvimos, en nueve años estaremos peor. Así aprecia el presente. Date una proyección de vivir nueve años con perspectiva de dar el salto. Aquello a lo que aspiras. El ser eterno con tu vida. Crear valor con tu tía. Ser un evangelista convencido. Poner la pausa en el partido. Crear peligro y ocasiones. Mantener movida a la defensa. Minar las miobras defensivas del rival. Defender el primero para tirar de una presión de todos juntos. Estar listo para el despliegue. Asumir que somos capaces de un destino compuesto más elevado que lo que nuestra ciencia, nuestras creencias religiosas todas, los mercados alternativos y convencionales, las televisoras, los gobiernos locales, comparcales y municipales. La santa iglesia católica, apostólica y romana. El recuerdo de la grecia antigua y sus principales temas de debate en las 9 agoras que más atentas estuvieron a las lecciones eternas de consciliación absoluta con nuestra especie, en el presente, el pasado y el futuro. Interconectados por un enigma de persecusión esterlar en sistemas encausados a una divina transición eterna. El viaje del tiempo y el espacio del uno hacia el otro. Y vice versa.

ALLS

Tengo que salir

Narrativas antipodales

No puedo salir

Vivo en una contradicción.

Me entinguí hace tiempo.

Soy un macho tóxico.

Un egoista confeso.

No pienso más que en mi obsesión.

Y me obsesión me domina.

Y me somete.

Y estoy perdido.

Si no estoy contigo.

Pero contitgo estoy.

Siempre.

Siempre y cuando.

Sin cuandos.

Sin siquiera aquí.

Omnipresente.

Sin ostigarte.

Porque el vínculo es libre.

Y aquí estamos juntos.

Pero no hay liga alguna que excluya que esto que aquí hubo no quede en nada.

Porque todo acaba.

Y seguir es complicado.

Y saberse uno inapto.

Creerse uno eterno.

Tropeza contra la misma piedra.

Creer que Dios existe.

Entender cómo la volvemos a cagar.

Porque uno es su pecado.

Y eso no se borra.

Ni se esconde.

Se matiza.

Y se delira.

En un himno sordo de un sumbido eterno aquí en mi corazón.

Aquí estás vos.

Aquí estás vos.

Sosteneme el corazón.

Es tuyo hoy.

No dudes ven.

Me adelanté y fallé.

Estoy harto de levantarme.

En realidad de tropezar.

De no estar fino en el andar.

De limitar el límite de la constelación.

De congelar el tiempo.

De mirar atrás.

De recorrer la ruta.

De encaminar la contienda.

De esperar a estar despiertos para levantar la muralla que nos separa a todos del porvenir. Ese etereo sentimiento de comunión entre todos, hacia una consciencia viva, de un ecosistema emergente. Que nos permita vernos a las caras de la reinvención de lo que hasta ahora habíamos creído. Y resulta que nada de eso es verdad. Que todo es una farsa. Que no soy quien soy.

El más allá después ya no era nada.

El infierno hoy está aquí presente.

En este abismo nuestro.

Mi reiterada piedra.

La sustitución de lo que ata.

Re-lata.

Des-ata.

Arre-bata.

Esto me va a desgarrar.

Y puede ser que ya no tenga tiempo de redenciones.

Que un día de estos ya no esté.

Y que no haya aquí un acuerdo.

Que somos egoistas.

Por más que queramos esforzarnos.

Un día menos pensado recae.

Y la caga.

Y se hunde.

Ese día escriba.

Redima su incompresión.

Dejé de pensar en usted.

Haga algo por contribuir a su exigua felicidad.

Amamante al bebé.

A no. Eso no puede.

Es un ajeno a la mujer.

La experienca no vivida.

El relato silenciado.

Mi despreciable contribución al heteropatriarcado.

El hombre es egosita.

Punto.

Es así.

Nos entendemos.

Y las mujeres vibran diferente.

Es otra noción de comunión.

Y entre ellas todo es paz.

Y eso se siente.

Y se ve.

De una manera distinta.

Los hombres y las mujeres hacen cosas.

Son ticatalanas.

Un emergente ser-en-el-tiempo-reconfortado.

Ahímismo-aquí.

Egoista de cojones.

Amputado emocional.

Farol espiritual.

Pedazo de boñiga.

Excusa de papá.

Fugaz desguarnecido.

Basura popular.

Jonki malnacido.

Veyandateacagar.

Dejaste de ver a quien tenías delante. Le intentas dar vuelta a la tortilla. Sos vos la que me ves distinto. No he ido a ningún lado. Aquí estoy más acá que nunca. No me fui de aquí. Volví. Fui al límite del caos, lo confieso. Esto no lo puedo ya negar. Aquí tengo la evidencia. ¿A dónde íbamos a parar? Si no hacía yo este torpe gesto, no habría tenído cabida esta disculpa. Mea culpa, mea culpa, mea culpa, mea grandísima culpa.

Yo soy un caso perdido.

Un muñeco roto.

Irreparable.

Partido en dos.

Dividido.

Nemesitado.

Yo soy mi némesis y he venido a presentarme .

Me di cuenta de mi traición.

Juego en un campo minado en mi contra.

Mi fatídico destino estaba marcado por una contracción.

El destino del escritor es depositar oculta su intención en una bomba que catapulte la historia a la verdad.

La intención de una verdad.

Porque en el resto de la vida no la veo.

Como si se pudiera construir estar así: libres, plenos, ausentes de egoismo.

Y pensás en los demás.

Y dejás tu cuerpo de estar así.

Perdido.

Desconectado.

Sin nada que decir.

O tiempo que perder.

Y compartir la noche juntos.

Que estamos sólos por fin.

Y vas y tropiezas con tu piedra.

La maldición de tu presencia.

La vileza de tu montaje.

La metamorfosis a mal.

Dorian Grey de pacotilla.

Imitación de ave tropical.

Curandero de dioses inexistentes.

Solidario charlatán.

Artista de la nada.

Evasión de bienestar.

Culto al fracaso.

Hipòtesis de homo.

Claudicación de la paciencia.

A la hoguera sin dudarlo.

El dedo romano sobre la decisión última sobre la vida de un esclavo dispuesto a la decisión de una turba en estado de éxtasis de fiesta mayor en la mejor de las compañías de las personas con las que atiendes a la cultura propia de las familias, las parejas, los amantes.

Te dejé y me fui.

Volví peor.

Me perdí.

Me reencontré.

Me ubicaré.

Estoy aquí.

Nunca me fui.

Aquí viví.

Y me olvidé.

De bajar la basura.

De hacer de comer.

De ir la compra.

De llevar a Vera.

Recogerla.

Alimentarla.

Desarrollarla.

Amarla.

Facilitarle su progreso.

Las tareas de la vida.

La enseñanza en familia.

Los valores del presente.

Las maneras de ser.

Las dolencias.

Los cuidados.

Escucharte.

Apapacharte.

Pensar en vos.

Suspender el ego.

Estar presente.

No en tus pinche mierdas.

Te vas ¿a dónde?

Si allí no hay nada.

Ni Dios existe.

Ni ser eterno.

Ni estar presente.

Ni ser estafa.

Ni causar martirios.

Ni desperfectos.

Ni corajes.

Ni males de cabeza.

Ni microviolencias inadecuadas.

Ni vómitos intespestivos.

Ni excesos radicales.

Ni falsedades econtradas.

Ni asedios al poder.

Ni poderes ominiganadores.

Ni sustancias ejemplares.

Ni estados más puros.

Ni verdades universales.

Ni canciones que no terminen.

Ni rap sin rima.

Sin grima de rape.

Si derrapar el mimo.

No corras ne.

Escucha mis sentidos.

Vamos, ven.

Ven, vamos.

Vamos; ven.

Insisto: soy culpable.

No soy un chico tóxico.

De esos gilipollas que hay.

Que son mis némesis también.

Y a mi me toca ser el tuyo.

Vos no me odiás por como estoy,

sino por lo egoista que soy.

Porque vos y yo no podemos pertenecer a esta misma sintonía.

Es una contradicción sagrada. Necesaria para ser eternos.

Mi amor, sin duda no había podido explicartelo mejor.

Esto no es más que una contradicción. Un acto en oposición a lo que debería ser, pero ser así un espacio que rellenar. Por la intención de la existencia justo del espacio compensatorio en las antípodas de lo que ese miserable momento en el que te hice sentir de esa manera en la que me dijiste que duele estar conmigo cuando como ahora estás en otro sitio, en otro estado, en otra dimensión. En una especie de fuga que viene de la herencia sin razón de las costumbres familiares de un amigo cuya lectura te afectado de tal manera que ahora existe en los pretextos heteropatriarcales para meterle literatura a mis culposas muestras de majestuosas maneras de sabotearte tu mismo el tiempo que tendría que haber estado listo con otra versión de quién yo estaba pretendiendo que ser entonces. Y estar ahí. Así. Aquí. Mal.

Esa fue la versión de mi que desechaste.

Me sentí YO el onfendido.

No le pude dar reverso al argumento.

Estaba yo perdido ante las circunstancia inapelable de la tarjeta roja de nuestra relación.

Hasta aquí.

Estoy harta de ser la única reponsable de los exhimios momentos de apariencia de felicidad que parece compartimos en el porvenir tan angustioso que hemos labrado para bien o para mal de nuestras circunstancias particulares.

No tengo perdón de Dios.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y no otro.

Fui yo el culpable y ahora miro de enmendar mi acto de absoluta ineptitud.

Soy un inepto de cojones.

El peor de los mismos.

Ni eso supe progresar.

Me estanco con mi sombra.

Toda poema una ilusión.

Todo recurso, pantomina.

Esta es mi manera de cagar.

Soy un tóxico cualquiera.

No es pecado predecir que sufriremos.

Hacemos daño a las peronas que queremos.

Enmienda el camino cuanto antes.

Se más consciente de los dos.

Se más consciente de los tres.

Se más consciente de los cuatro.

Se más consciente de los cinco.

De los seis, siete, ocho y nou.

ALLS

I don’t get easyly ticked by dickheads

I can see how that’s a completely new way of going about politics when you are trying your first atempt to be taken seriously in the contingencies of just another election smack in the middle of Pandemia Covid-19. I am all in. Here’s my candidacy.

The following nine days I will present my plan. With this simple plan we will progress up to numbers we haven’t seen till now. With my brand: NEW. It was that simple. NEW. Everyone got it. It was finally not change.

Ok, ok, ok, ok, ok, ok, ok, ok, ok……… I’m running.

I expect a pass.

You pass.

I receive.

Kill: futbolart.

This is what I got.

This is my song.

The day is today.

We finally go.

We move on.

The greatest simplest solution.

Availability of ourselves.

The distortion of our intent.

The will to read.

To read this.

Out loud.

Like a creed.

I told you this was a poem.

I told you I was running.

My kindom ain’t from this world.

Ti’s from next one up.

Are you comming?

We are leaping.

Comming or not?

Last chance.


The decision is yours

You dualize the word.

Double meanings; the least.

The game is up; bring up the game.

We are already hooked to our abyss.

The dark dwellers down there wondering; evil spiritually glowing in glorious repulsion with the archenemy icon: good.

A simple dual tale.

A green ridinghood warever affirmative girl the age of red little ridding hood. The world has changed. The story is different. Aparantly fitting the NEW standars. The NEW likes. This whole NEW system of desires and sublimatory lack of laws, lawyers, arms, dickheads, morons, assholes, bitches, nations, jutges, and it was just the people without them: the other nine candidates.

Forgive me if I am straight with you and ask for my allowance to have a say. To write it down in words. And commence a dialogue. You read, and in return, at every given pace, I place a piece of art that transforms you, time, space and the shitty system we love loath but keep getting sucked in by own dunceing.

Dunceing exist in ticatalán language.

The oficial language in this NEW place.

The world has changed.

Forevermore.

We go, go, go.

We gooooooooo………

We go, go, go

We goooooo

We go, go, go

We goooo

We go, go, go

We gooo

We go, go, go

We goo

We go, go, go

We go

We go

We go

We go

We go

We go…

And so on; and so forth.

It’s the hipheningy what makes my literature a trade in placing the feeling in the punctuation marks, as if we’ve just realized what feminist are claiming up at straight up dickead white money laundried fool: the worst of our kind: our cynical white top 9 LORDS OF DICKHEADLAND.

I promise it will be a place to go in our reinterpretation of what our NEW world should fill like visiting Tarragona to mingle with a holesome classier way of paying tribute to this one part of christianity that we finally kept: romanhood.

I am a Roman. I could rule, but who’d want to be Cesar in Jesus story? Who? I’ll tell you who: a Roman. The ended up believing. Romans turned to Jesus NEW model. He just delivered to last for as long as one oral story can move forward our brothers and sisters from the ninth generation from our own. The way those 116 year old memories, still holding the light of having lived that entire history in your glorious biography. A documentary tale of some sort. The actual thruth: you were holy.


The story can take a break. Breath outside that sort of text. The logic built into it. This what I’ve come up with. I will let go now. And I’l sell my art form as reproduction that I will deliver to those who want it printed in the holy scale NOU: 9, 99, 999, 9999, 99999, 999999, 9999999, 99999999, 999999999.

Soc el nou d’un poble nou. Aixì de clar. Es clar i ticatalà. Oi, que m’entens?

Doncs, vine.

Home, vota’m.

Dona, votim.

La meva sogra em votaria. Tot i ja saber que votará per no se quin partit. Jo explicaré un altre historia. No és pas la mateixa historia. Soc un nouvingut. Goita. No fotem. Espereu un moment. Treieu-me a aquest gorila de la esquena.

Floquet de neu baixa de la meva espatlla.

Faig ùs d’un recurs facilot que hagués encantat a en Plà. Tant Mataró.

Jo soc d’aquesta terra perque d’aquesta terra és qui pot parlar-li amb l’estima que li tens i quelcom tot dos reconeixem, bonica. Doncs jo soc la terra d’un poble antic que els meus avantpasat es van pasar pel forro i el trepitjar amb una certa incapacitat de veure tot lo dolent que representava fer això devant l’arquitectura d’un poble pacific d’un poble que et dona la benvinguda més fantàstica a una vall resignificat tot just per un foraster que va arrivar directament de les antípodes d’on sóm. D’aquí. La centre del mon. El mon petit. El meu mon xiquet.

El nou mon.

El meu nou.

Torno al Camp… vaig rodar el mon.

Ho vull fer amb la més sublim de totes les histories. Disculpeu la infantileça del meu poema èpic esperpètic gloriòs: el mon s’havia resol sol. No per un esser divi. Perque ens van esdevenir la necessitat de fer aquest canvi ja. I capgirar el mon, com s’ho rumian les companyes de les CUP.

Sense dubte el meu arrelament amb l’intenció de que vivim els barris lliures de feixisme, odi, violencia, armes, espionatge, conspiracions, violadors (estava inclòs en violencia pero voldria fer un petit parentesis a la violencia que pateixin les dones pel fet de ser dones, i que potser voste no s’havia adonat fins ara. I encara no veu clar que cal deixar d’esser aixì. Així com? Cóm qué cóm? Tú ets tonto? Una petita picabaralla s’estén per un riu de gent tumultuosa només rien de la surrealitat de tot plegat. El que hem viscut. Tot ara. I tota la vida. Sigui estiu, sigui tardor, sigui hivern, sigui la prima, Vera. El viure bé. Ple. Aquí. En todo espacio en el que mis células explotaron hacia la sensación doblegada por la sublimación más acá de nuestros ritos, de nuestros antepasados locales. La señorialidad de lo que simplemente retiramos al olvido.

La resignificación de los olmecas es el último tributo a un pueblo que aquí nadie conoció. Pero tampoco los recordamos más de lo que salen ahora en este hilo interminable de cabezas olmecas.

Cada cabeza olmeca es un gol. La cabeza olmeca es un balón. Golman viene con balón. Cada niño querrá uno. Así piensa el marketing del club. Se trata del negocio más grande de las marcas de nuestra capital vacia. La ausencia de todo tipo de valores que quedaron representados en lo que nuestra entidad fue o dejó de ser mientras nosotros nos asumimos como una cosa en sí completa y feliz. Más allá de los resultados de nuestro club de futbol. Por la relación que aprendimos a tener con el futbol a partir de una manera de ver (o en el caso de algunos pocos que lo juegan: los futbolartistas) el juego más perfecto que Dios Padre se pudo sacar de la manga, o bien, que nuestros ancestros más gloriosos, los jugadores de pelota, con una delantera implacable de un tipo de precisión que desarrolló en nuestros genes fortalecidos por nuestra vida aquí, entre valles, ríos, playas, olas, montañas, picnics, restaurantes, bares y discotecas. El futbolarte nace o se hace. No lo se ni yo. Esa es la parte esquiva que nos pretende ubicar en un plano sublimiinalmente arribista, como todo lationoamericano al que le abren las puertas de Sarrià.

Jo vaig aterrar aquí i molt ràpid vaig veure qui erau els que veritablement erau més espacials: els insolents.

Les nit s’omplen pels que la transiten.

No és de ningú.

Hi ha una dimensió de quedar-se despert, fent lo que sigui, escrivint, o jugant amb el mon senser. A matar monstres. Histories. Vosaltres. El dron arrivarà un dia per un mecanisme per al qual ja estàs entrenat. Estàs programat per aceptar la violencia, per que ens ho enseyen com si això fos un pal sec i necesari. Una bona hostia. Puta. La violencia mana. Els que ho volem defenen les institucions. I aquí tenim la llei i les propies estructures d’autocura. La institució ha d’esser robusta. Els mercats, els traders, es creien que només ells podien tenir acces als mercats de valors. I han vist l’acció del sistema complexe autoorganitzat. La posibilidad de resoldre això per una historia íntima a la que ens apuntem tot plegat per formar part d’un directe etern. Les camares casi mai s’apaguen. Si t’ho grabas tú, tu ets l’amo. I el mon està veient. I seguint un fil. De generacions en generacions que marxem al costat uns dels altres. Sense haver d’aixecar la veu com la derrera vegada que et vas llençar a dir-li lo que el teu nèmesis favorit es posara de cara i et donés pel sac.

Odies. Odiem. I no fotem. Ens encanta. Els subnormals no tenen perdó. Pero no ho poden evitar. Pertanyen a aquesta latitud de pensament. Fins aquí tot bé. Qué tan bé estem preparats per a un dels discursos establerts de lo que ens portarà a l’abyss. Aquest cop sí. I doncs requereixes que la dualitat hi sigui per anar a la banda contraria d’on pateixis més, d’uns criteris que no només no cauen bé, sino per lo que diuen foten més mal que la cura, que pretendien tenir la seva exigencia quelcom arrivada just ara des dels cels superiors de toda gloria eterna. El regreso del compañero de …

De pronto, vuelves, y te encuentras con:

The old in and out.

Ain’t your fucking choice to make