FUtbolArte

I ran across Nick Cave’s webpage. He’s trully a legend. I must confess I still haven’t taken part in the religion that represents becoming one of his fans. I am not even a fan. Not because I don’t like him. I do. I think I will adore him. I just haven’t set my mindset to that complete experience. Artists like this change your perspective. So I’ve just been wasting my time. Procastinating until the day I take this a little bit more seriously, when I give Nick Cave a chance.

Another day: when I finally attend one of his concerts.

Then I’ll be hooked.

But I’ve read him. I’ve followed up on his carreer. I’ve seen what some fans write about him. About the experience. About the true show he puts on. The credibility and vulnerability of his songs. How you are moved by them. And I surely want to feel that. And surely, I want to be Nick Cave. I want to be able to create those feelings of congregational joy. That bliss. Those out of mind bodies, dancing to my beat.

So I went to Nick’s webpage and read his latest post. Brilliant! It was an answer to a question. All great artists have this window open: ask me a question. In fact, I’ll open one of those. I think I’d like to connect with people that way. Through answers. Sort of like writing back to a long email experience.

This is what I asked:

Hi Nick,

Somehow I have the impression that the ultimate revolution is the one that finally takes us to a estate of nature in which this new current state of affairs finally evolves into something that has been healed. A place in which we have reached a new form of altogetherness. This feeling I believe is what you get from a concert in which, a soul searching artist transforms us into the beat of the song, in the same place, through the lyrics and the tunes that somehow takes us all to the same experience. And everyone is in on it. There is no hidden purpuse. Everything is out in the open. Maybe that’s just as good as it gets. From the artists perspective, the response of such audience is pure magic: someone is being moved. We are joined together by a sacred magic. We have reached the higher limits of our existence. Right in that beat, right now, as we sing along, one.

So you could say that expectators who listen carefully to those artists who are capable of moving the human experience forward, openning new doors, are in the right track. Both the artist and the audience get to enjoy life with a simple act. Seems like a reasonable way to expand hapinnes.

But in terms of our social pact, we live inside the rules of our current states, and in fact, we are coming togeher as humans in the wake, into a culture that has now become global. Artist tour to meet those local audiences. And the conection lives on. Maybe we only get to touch a little part of society. And that’s fine.

Is there a continous state of will, or existencial bliss, that we can connect to, all of us, and feed from? Wouldn’t that be just like searching through our favorite music and putting on a tune? Or a dj picking the right song for the audience in a dance floor? Aren’t all those experiences THE thing? And, is everyone allowed inside this party? Shouldn’t we approach to a point in which this new resolved state of nature collectively turns on inside each of our minds? Or altogether, in this one brand new collective mindset?

Hace años que me bajé. No dejé muchas pistas. Me fui. Sin insultos. Sin llamar la atención. El mundo me había derrotado. Y yo me retiré a la contemplación. Mi único talento vivo: la mirada. El observador había ganado a cualquier otro alter ego. De pronto sólo podía estar presente. Sin hacer nada más. Como un fantasma. Yo ya no contaba. Por lo tanto, pude convertirme en un ser invisible que arrastraba su pena por doquier.

La vida te trastoca de vez en cuando. Y te tienes que imponer a las quimeras que te han puesto a pelear frente a tus miedos. Y son ellos, mirándose al espejo, los que juegan nuestr

Seny i rauja. Un Catalunya ordenada. Una excusa. Un pas més. Un fre. La virtut natural dels catalans derrotats. Vam votar. Vam declarar la independencia, en forma de República, i una pausa. Estem en un castell més gran del que podriem haver imaginar. L’alegria i desbordament. Aixó que vam viure. La nació es fa només perque tothom és igual. L’estat no creu que Catalunya sigui una nació. No creuen que es puguin organitzar. El tribunero pesimista. Me cago en Dèu. Aixó está molt complicat. Seguim. Força. No afluixem. No sóm un país normal.

Sóm negociadors. Garrapas. Sóm realistes. Gent que treballa. No estirem més el braç que la maniga. Costa molt un equilibri. Entre seny i rauja. Pets. Renegem. Hi ha de tot a la vinya del senyor.

La junta electoral ha marcat la campanya. 324. El president del parlament europeo. Qué pasa si Puigdemont se presenta. La inmunidad se gana en la elección. No; se gana en Madrid. El informe del presidente dice lo contrario que Puigdemont pensaba, y que se encargó de presentar dos informes independientes de personalidades que saben mucho de la materia. Expertos. «Una guerra només es pot acabar bé si es perd» Joan Salas.

De sopta apareixes a la televisió pública. Xavier Milian. CDRs. L’autoorganització veinal dels CDR. Col·lectius que existeixen arreu del país. La gent que s’ha juntat sempre al voltant del debat. Una veu que ho te tot per dir la seva: col·lectivament. El concepte està judicialitzat. Hi ha jutge convidat. D’aquí. De la casa. El escritor presenta el llivre. Está de moda. Hi ha partit. Judici, com a mìnim.

CV. Diuen el que ets. A la tele. Per situar quí ets. I presentar-li a la gent que ha vingut a veuren’s. Alguns temes són molt locals. Pasa amb temes que fem a la nostra llengua. Un o més debats? Será un honor para Pedro Sanchez acudir al debate. Pacto oculto con el soberanismo. Digo, separatismo. Digo, Terra Lluire. Los partidos que quieren romper la unidad de la patria. Usted dice que un sí, sí, sí, hasta el final. Una pifia en un debate te puede crujir. Es el problema del directo. Yo estoy preparado para debatir. Con todos los presentes. Yo estoy preparado para ser candidato de esta campaña. Desde mi otredad. Desde aquella tradición local de aceptar al tipo más desquiciado que viene de fuera, dejarlo expresarse, asimilarlo con una voz que se le debe pemitir su prosa y su directo, para arengar un poco nuestra sosísima existencia.

España ante su némesis.

Ese es el título de mi campaña. Estos cretinos separados en dos bandos. Sólo hay dos bandos. Una simplificación del debate. Llevar el cuchillo entre los dientes. Como Cayetana. En pos de la concordia. Como Casado. Con tranquilidad, como Arrimadas. Con serenidad, como Puigdemont. Con seny, como Sánchez. Con rauja, como Bertín. Con arte, como Villarejo.

Un guiño a Vox. Han traido a un tipo al que puedo llegar a imitar. Hoy mismo. Con un mejor discurso. En una mejor película que la que vemos. España son estos ocho estados de la naturaleza. Yo rompo con la unicidad. Punto. Es mi único punto en mi plan. Un único punto en una campaña. Las antípodas de la unidad. También de España.

¿Qué pasa?

¿Qué pasa, Cayetana?

Acércate un poco. Déjame debatir con vos. Perdón: dejame. Déjame.

Permíteme.

Yo también soy recién llegado. Soy un fichaje externo. El Messi del futbolarte. Golman. Servidor. Yo también me presento en esta campaña. Pero mi reino no es de este reino. Mi reino es de otro lado. Me lo dijo mi padre. Mi padre más que un padre. Más allá. ¿Cómo alguien puede dar más crédito a Dios Padre que a su propio padre? A no ser, claro está, que este haya sido un cretino violador. O un cretino golpeador. O un cretino a secas. Por acción y por omisión. Por su manera de estar conmigo. Por su manera de no estar. Por su manera de enseñarme con el ejemplo. Y en ese ejemplo dibujar un camino.

Marcar más perfil. Lo que gusta a los nuestros de nuestros representantes. De momento nadie tiene elegido su voto. No hasta estar ahí. Alguien podría aparecer por sorpresa. No estoy en las boletas. No cuento. Soy tan sólo un fantasma. Un fantasma que se presenta. En la democracia de su propio reino. En el censo que vuelve esta semana santa. Porque ya es jueves santo. Justo hoy. Los primeros instantes de este jueves santo están aquí descritos. Soy testimonio.

Testigo. Antonio Tajani dice que Puigdemont no tendrá inmunidad. El presidente del parlamento no le toca decidir, pero él va y lo dice. Sus servicios jurídicos han dicho esto. La competencia es de otro poder: el judicial europeo. El president Torra dice que el presidente del parlament ha convertido al parlamento europeo en el títere del Estado español. Es una acusación fuera de lugar, para el respeto que un representante del estado tiene respecto al gobierno que nos hemos dado de una colectividad más grande de aquella a la que pertenecíamos cuando sólo eramos un pequeño país del sur de Europa.

Junqueres tampoc por sortir. La justicia diu no. No té dret. No pot. Demana un informe que ningú ha demanat. Filtra l’informe. S’ha ficat tant com ha volgut. Europeus politics que s’han fixat en Catalunya. I també en Espanya. I tenen una opinió. Pero no ho diuen en veu alta. Ni amb tothom. Són pocs. Pero existeixen. I els hi ha de tots colors. Dos colors. Vermell i groc.

Aixó va de colors. No se si ho sabeu.

Cada 8 dies hi ha una violació. El feminisme divideix. Victimitza a la dona. Guerra de sexes. Enemig masclista: quelcom home. Cayeta pensa aixó, i ho diu. En castellà, és clar. Molt orgullosa.

Pero, avui, aixó, no toca…

Hoy es cumpleaños de mi tata. Todavía es su cumpleaños del otro lado del mundo, en mi pequeño país, Costa Rica. Yo sigo aquí en Barcelona, y desde aquí le deseo que tenga un día espectacular con mi madre, mi hermana, mi tía, su hermana.

Acá ya es pasada la media noche. Escucho un monólogo de Tony Moog en la televisión en el fondo. Como para poder orientar mi carrera de stand up comedian. Es mi sudalapollismo. Suelo tener la noción de que los que se salvan en esta historia son aquellos capaces de hacer reír. Por lo tanto, la risa es el vector sobre el que construiremos un futuro practicable. Y desde ahí nos movemos todos a la novena dimensión: la novena transformación: Ticataluña.

Mi padre cumple años. Tenés alguna historia de tus tatas el día que naciste. Alguna historia de mis abuelos. Alguna historia de tus hermanos mayores. Alguna historia de tus hermanas menores. Alguna historia de tus hermanos muertos. Alguna cosa sobre la familia que viviste cuando fuiste niño.

El hombre más noble de la familia es aquél que hereda un estatus familiar. Algo así como el humor de la familia. La clase y el saber estar de la familia cuelgan sobre los hombros de un sólo hombre. Debajo de su proyección estamos todos los demás. Cubiertos por su velo protector. Como un ejemplo vital que nos es util: sanador. Mi padre tiene el don de la sanación. Con el simple gesto de escucharte con la atención que no requiere estudios superiores para elogiar la naturaleza de su retroalimentación de lo que te estoy explicando, con la fuerza de tus gestos, la serenidad con la que embriagas la templanza. Algo se equilibra en el universo particular que nos trasciende. La sabiduría de mi tata es la de un Elizondo que baja de la montaña, al valle, pasando por el pueblo, cruzando el río, con la soltura de quien conoce los caminos que nos llevan más allá. Al salir a explorar al otro. La misión que nos queda como individuos a medias en esa noción de partir al límite del caos. Como Shackelton, Shakespeare, Cervantes o Colón. Mi tat es como si juntáramos cuatro personajes de esa complejidad y los pusiéramos en uno. Un tipo que lee libros, novelas, ensayos, informes. Mi tata es un profesional experto en su tema, y muchos otros temas que tienen que ver con la envergadura de los grandes temas de todos los países que requieren de una perspectiva técnica para resolver sus grandes infraestructuras estratégicas. El ingeniero civil da paso al especialista: el experto en puertos. Y esa carrera profesional da paso al reconocimiento político: viceministro de infraestructuras.

Costa Rica está en buenas manos en la cartera que representa el viceministerio de infraestructuras. Hay una cadena de mando. Un ministro, don Rodolfo Mendez Mata, que le ofreció a mi padre la oportunidad de formar parte de este proyecto. Con un presidente de treinta y tantos años, que toca Pink Floyd en la guitarra. Y nos habla a través de sus videos. Y nos posicionamos frente a los problemas de gestión y geoestratégicos para saber en qué vamos a convertirnos en un referente al resto de nuestros conciudadanos de este mundo que ha perdido el norte, y que nos ha segmentado básicamente en dos bandos que amamos odiar.

Mi tata representa un diálogo con el otro. Un plan al que todos podríamos avocarnos. Una visión a la que personalmente me apunto. Un plan estratégico conjunto. Un posicionamiento formal. Un recorrido pensado para contrarrestar el tiempo. La proyección de un pueblo que se entrega a la vocación global: la resolución de los planteamientos generales. El debate público de máximo nivel: expuestos con cartas abiertas. Un único plan. Desde esta pequeña nación tropical, podemos plantear un plan alternativo. Algo que nos ponga en el escenario del debate más profundo de la transformación que como especie debemos asumir desde una perspectiva radicalmente opuesta a la que hasta ahora ha sido nuestra normalidad. Es un espejo en el que nos podamos mirar. Un ejemplo social que no venga de países rícos e hipersubvencionados por los estados ricos de su entorno. Estados que aportan algo desde su irremediable pobreza. Algo así como lo que consiguen generar los pueblos del caribe. Jamaica, por ejemplo. Bob Marley. Reggae music. Caribbean culture man. Yaman. Ohwhatating.

Mis caminos troncaales del señor.

Mi tata alerta. Porque para darnos solución, no todos dejaremos qe eremnla dalidad biocotométrica.

Mis minutos por vivir. Apartemos este tiempo. Enfilérmosnso al limbo.

El día se acaba. Inlusive en Costa Rica. Mi papá cumple años. El país le festeja. O al menos nosotros: los suyos. En la red social lo vimos venir. Le dijimos que nuestro esfuerzo es crear redes familiares tan sólidas como la que él nos proveé con su acción. El día que pasa por aquí.

Pa, te queremos. Qué cumplas muchos más.

El día que Chavela encontró a su amor venido de afuera. Una gringa que no sabía quien era. Podía ser bruxa. Me besó. Increible. Las veces que nos topamos en la Ciudad de México siempre tenía una niña guapa al lado. Tuvo muchos amantes. Espojas de políticos. La intelectualidad. Se enarmora de las esposas de los ricos mexicanos. Acababa enamorando a sus esposas. Mujeres mexicanas de sociedad verdaderamente liberada. Chavela era hermosa. Y las mujeres afirmativas mexicanas se comieron 99 veces.

Quién no ha amado nunca ha vivido.

Nosotros y nosotros tenemos que vivir el hoy. No pienses en el ayer o en el mañana. Hoy. Vive. Ama. Vamos a amar.

Lo otro es cursi.

Una mujer afirmativa liberadora.

La soledad era mi compañía perfecta.

El amor existe. Pero es un rato. Tan corto el amor. Tan larga la vida.

Chavela era una poeta por lo que pensaba y decía. Esa es la influencia del rebote ante el ultracatoliscismo tropical ticatalán. Yo me rebelé.

Dos o tres años sin tomar. 18 años sin ir a una cantina mexicana a ponerme una de Chavela.

Yo sigo siendo el rey.

Sin peros.

Esa canción a duete: Felipe y yo.

Ay, cabrón.

No mames. ¿Viste?

Tomate esta botella conmigo. Y en el último trago nos vamos. Quiero ver a que sabe tu olvido. Sin poner en tus ojos mis manos. Esta noche no … esta noche si va de deveras, otra vez a brindar con extraños y a llorar por los mismos dolores. Cantaba demasiado borracha. La gente esperaba que bebiera. El alcohol no la dejaba presentarse. No puedes actuar. Como José José. Pero era Chavela. Y nosotros, ticos, mae, sin saberlo. Sin pensarla como nuestra. ¿Quién es el hijueputa machista?

Mae, y te vas al pueblo de vuelta para reivindicar lo mismo que de joven pensaba cuando me ponía las borracheras de Chavela Vargas. Las disqueras la vetaban. Azcarraga la vetó. Le bajó la novia. Cómo iba a aceptar que la pueblerina costarricense. Todo el mundo compra mi tiempo. A mi no me pagan nada. La gente pensó que estaba muerta. El olvido. México te olvida.

Un día con Chavela firmando algo que no va saber qué es. Una amiga muy bonita. Chavela voltea y la ve. Y con unos alcoholes encima se me quedó viendo con sus manotas: y usted se casaría conmigo, nena? Y tú qué le dices. Sin pistola lo vamos a arreglar. Vayase, no se cuanto tiempo voy a poder contener a la señora. 1988. A partir de ahí fue una cosa mágica. Nina. Yo era su niña. Señora. Con mayúsculas. Chavela es mucho más allá. Una experiencia vital que trasciende a lo que sea. Divertida. Mágica. Había conjunto. Todo junto. Ese estado zen y sexual. La libertad de Chavela. Venga español, escríbale una oda más bonita a esta compatriota mía que se encontró en México ante el surrealismo puro. Las amigas de Chavela. Mujeres entronas, guerreras, luchonas, de las que no se dejan. Fiesterízimas. Tomaron todo el tequila de Tepoztlan. Las pedas hermosas mexicanas. Las hermosas pedas mexicanas. Arañame los huevos, negra.

A la verga. Hay que ir a la fiesta a ponerse la de Chavela. No hay manera de pararla. Con todos los albañiles alrededor en la peda con Chavela. Un ratito nena. Un alcoholismo severo. Debajo de la blusa se le sentía la vegija. Usted se va morir. Eso no importa. Chavela seguía insolente. En la peda. En su peda. Insolente siempre. Y los que la disfrutaban, la sufrían. Los dioses te preparan para partir. Un día me dijo: vámonos. Todavía no. Préstamela. Tengo mucho que hablar con ella. Cuando ella ya no me hable, me voy.

Chavela fue con chamanes a hablar de la existencia. Y los chamanes la regresaron a su lugar. La curaron del alcoholismo. Así no eran las cosas. Eran mis hijos, ella y yo. La alcóholica ticatalana. Cómo me tienes a ese muchachito. No me lo vayas a ser joto. Le enseñamos a usar la pistola. Sino va a ser joto. Chavela se llevó al hijo al bosque a enseñarle a matar arañas con la pistola. Estamos entrenando. Haciendo una ceremonia santa.

O usted deja de beber, o usted nunca nos vuelve a ver.

Nena, te necesito.

La señora borracha.

Cada día.

Te juro por lo que más quiero en mi vida, que eres tú, que nunca más voy a beber.

Y Chavela volvió. Fue la que era. Ya señora.

El hábito. Cantantes de una época anterior. Y músicos jóvenes. Ahí está sentada Chavela Vargas. Vamos a presentar un espectáculo que hace mucho no se presentaba pero sí es un milagro que esta noche en nuestro chante cante Chavela Vargas.

Voy hacer de Chavela. Con unas chicas que tocan la guitarra. Se emborracha todo el tiempo. Va a ser un ridículo. Venía sobria. Comenzó a cantar 99 minutos sin parar. Ni de llorar. Lo sacó todo. Jesusa se conmovió. Y la gente que ahí fue escuchó a una reina. Una señora de mi tierra afirmativa ante las mujeres y los hombres. Yo nunca he cantado sin beber. Dame un tequilita. Si vas a beber, mejor suspendemos. No tiene importancia. No ves que nunca he cantado sin beber. Chavela tenía miedo de salir al escenario. Como yo. 12 años sin reunirme con mi público. Estoy muy emocionada. Choques adrenalínicos. Un público que te espera 9 años. Y ella en la calle. Chavela Vargas a dónde estaba.

Esa persona con la que estuve me traicionó. Me cambió. Lo único que hice fue poner distancia. Íbamos a acabar a golpes. A veces me odiaba. Y yo a ella. En sus 5 sentidos podía ser violenta. Un día que quería ponerle un candado al sitio en donde tenía su pistola y me arrancó un pedazote de pelo. Usted vayase por su camino. La gente se deja de querer. Punto. Tuve mucho dolor. Lo superé trabajando. Ese dolor se los doy a todos ustedes. Son mis canciones. Si ya no vuelves nunca a mi selva querida que está triste y fría y al menos tu recuerdo con el gusto de mi rumba porque desde que te fuiste no he tenido aquello yo siento tus amarras como garfios en la playa al menos tu recuerdo con alguno desde que te fuiste yo no he tenido luz de luna. Grande Chavela. La gente iba a verla y pensaban que no iba a estar. Y unos españoles la vieron. Y le dijeron vente a España.

Golman es Chavela a la inversa.

Yo comienzo por acá. Y vuelvo. An important publisher. He wanted other people to hear her.

Canta Chavela Vargas en la sala Caracol. Chavela Vargas vive? Almodovar hablando de Chavela. No sabía si quería verla. 20 años. En esa voz he encontrado un espejo muy fiel de mi mismo. La voz de ella es parte del guión de mis películas. El espejo que veo tengo a Pedro. Pedro. Es como si el personaje continuara con su voz como su acto y la película se desvela sola. La conocí detrás del escenario el día que debutó en el 92.

Un chal de chavela. Voy a ser Chavela. Ya de vieja. Cuando tú te hayas ido me volveran las sombras. Cuando tu te hayas ido conmigo no … de las felices horas cuando tu te hayas ido amor y me volverás a la sombra. Soledad. Abandono. So powerful. If you have experience that you can feel the power of connecting there. Joy.

Comunicación profunda y muy de tú a tú. En las relaciones amorosas nadie te dice que te has equivocado. Perdonar. Y volver a intentar. Cuando una tarde me acariciabas toda en esa habitación, aquél olor a losa. Ahora en esa canción se va a morir. El tirarse al vacio sin pudor. Sin miedo. Convertirse en una nota musical, un silencio, una emoción tal que me quedo muda. Enmudesco para agarrar la frase que viene, que es definitivamente el sufrimiento, traigo muchas cosas marcadas que sólo puedo soltar en el escenario. Es ahí donde se acrecienta nuestra soledad.

La cara de todo el mundo era de desencajado. La cara de la gente era transformación. Es hacer un Chavela. Fue una relación de amor y odio. Von Pedro solo amor. Su marido en la tierra. Miguel Bosé. Si yo fuese hombre tu hubieras sido mi mujer perfecta. Se lo decía a Miguel Bosé, para jugar con la mente de un chico libre como su madre, y torero como su padre: artista. Completo. Sexy: mujer. Hombre. Teatro. Saberte mover si hacer el ridículo. Sin que te falten pies. Yo entro a un escenario como un torero a la plaza. Volveré a nacer. Encontraré amistades maravillosas. Gente que me acogió. Muy arropada en este país. España conexta con Costa Rica. Ticataluña.

Esa Isabel es la que yo amo. La Chavela cabrona. La Chavela apareció en el año 42, y salió un toro miura, y di unas cuantas cornadas a la corrida. Señores, la mayor expresión artística de la cultura del mundo de los toros la dio Chavela Vargas con esa frase célebre con la que utiliza el arte de la tauromaquia.

No se trata de que sea homosexual. Piensa que el ser humano ama. El artista. Lo lesbiana lo usaban para ponerla menos. Todo lo dio en vida. Tienes que ser valiente. Si lo dijiste, si así eres, eso no se estudia, para ser un homosexual respetuoso y valiente. La única mujer que se ha atrevido a cantarle a la mujer soy yo: Chavela. La mujer más importante en la historia de México. La mujer que nos marcó el camino. Todas las lesbianas de México la adoramos y la amamos. Ni una no. Bueno.

La historia de esa lesbiana que no ama a Chavela. Mi novela de Sant Jordi.

Pedro Almodovar dándolo todo en el documental de Chavela. Tú haces una semana de promoción. Si Chavela no llena, no pasa nada. Cobra. El éxito de la rebeldía de aquella costumbre conservadora ultracatólica costarricense. Ojo con ese testimonio. Ojo, mujeres libres.

Síndromes de abstinencia de tabaco, Pedro Almodovar, y ella, de chupe.

Cuando ví Paris de pie dije, uy ya la hice. Hace dos horas nadie me conocía. A las seis horas todo Paris me reconoció. Hablaban de mí.

El México amargo de México. Los teatros en los que no la dejaron tocar en México. Ciudad de México 1995. Mi sueño era cantar en Bellas Artes. Aquí estoy. Cuarenta años de trabajo. Cuarenta años de experiencia. Me estoy acercando al final. Bellas artes. México, Distrito Federal. Chavela entra en el escenario. Presentada por su querido Pedro Almodovar. Que le ayuda a filmarlo. Este amor apasionada anda todo alborotado por volver. Voy camino a la locura aunque todo me tortura yo se querer. No dejamos hace tiempo pero se llego el momento de volver. Tu tenías mucha razón dano paso al corazón y me muero por volver. Y volver, volver, volver. A tu brazos otra vez. Llegaré ahasta donde estés, yo se perder, yo se perder, quiero volver, volver. volver. Haré un Chavela en Bellas Artes. Quiero volver, volver, volver.

Con ese poncho. El pelo blanco. Y música de viento. 20 años más cantó. Después de esa vez en Bellas Artes. Seguía cantando. Seguía fuerte. El auditorio. Cantar hasta el final. Después de 20 temas: los pies me matan. La silla de ruedas. Mi público no me puede ver fea. Siempre quiero salir guapa en sus fotos. Chamacos. Estoy perdiendo movilidad. Pero no quiero vivir en casa. No quiero que nadie me controle. Quiero vivir como quiero. Ella siempre vivió sola. La soledad estaba muy presente en su vida. Era algo de lo que hablaba: la libertad de la soledad. Esa fuerza es vitalista. Gracias Chavela.

Chavela no podía vivir en paz. Su infancia fue una cosa dolorosísima. En un medio en el que no se quería querida ni apreciada en ningún sentido. No la quisieron. Nunca. Hasta el final de la vida con esa parte de Costa Rica que se llevó Chavela en su cabeza. Esa historia es suya. Eso lo vivió ella. Y ella voló. Se liberó. Lo fue todo. Y nos dió el ejemplo más gratificante que ningún otra tica nos ha dado a toma la humanidad. No vamos a hacer un festival en el que rindamos tributo a su insolencia vital en esas tres capitales de su vida: San José, D.F. y Madrid.

She was saying goodbye. Se was happy. She was saying good bye. Ella intentó morirse ahí. Darlo todo. Se murió cantando. Así era Chavela. No me voy a morir en España. Me voy a morir en México. Dante prisa que esta estuvo esta noche por aquí. Date prisa para mandarme. Chavela Vargas 1919-1989.

Qué bonito haber nacido mujer, se da cuenta. Es como una bendición del universo. Que te hiciera mujer. Mi canto siempre he dedicado a todas las mujeres del mundo: madres, hijas, hermanas, esposas, amigas y amantes.

Cuando eres verdad al final sales adelante. Cuesta mucho, sufres mucho, pero sales adelante.

Me llamo Chavela Vargas. Que no se les olvide.

Este es mi homenaje a Chavela, cuyo espejo nos desnuda y nos brinda con su luz la eternidad. Esa fuerza vital es la que vivimos los que provenimos de allá. Por la santa curación del chamán con el fuimos a hablar para poner las cosas en su sitio. Yo necesito volver a México a Bellas Artes. A morir si hace falta. Pero más fácil; a cantar. Como si eso fuera fácil. Como si mi desgarro fuera comparable al de Chavela.

Andreu y Coronas. De pronto los límites de la insolencia. El público se equivoca.

ALLS

FIN (Chavela querría que ya fuéramos trabajando en nuestro propio fin. En ese viaje. En el suyo. Y en el propio. Hacía allá vamos todas. Y yo también quiero volver).

Un día pensé: voy a ser lo que salga de los huevos.

Y ese día empezó el resto de mi vida.

La vida es así. Uno debe tomar las riendas de pronto. Pero sin termor a nada. NO TENGA MIEDO. Tranquilo. Se dice: trancuilo.

Un tico sabe. Y con eso uno debería tener suficiente; siendo tico. Los ticos presumen en sus redes sociales que ya son los más felices del mundo. Comparativamente saben que nuestro país es toda, y que nos pichaceamos a nuestros vecinos, y la mayoría de «pseudopaises» del continente. Con ese tonito burlón. Con ese tufo de superioridad que tanto odian los nicas, los salvadoreños y los hondureños. Los guatemaltecos se piensan que son mejores que los ticos. ¿Qué guatemaltecos? Aquí está el secreto de América. Como si fueran tontos y por su cuenta no se pudieran dar cuenta. O por el contrario, como si fueran tontos y se pensaran que su realidad blanco heterea patriarcal machista militarista capitalista extractiva demoniáca ultracatólica. Nueve niveles de libertad para el estatus quo. ¿Qué más se le podía dar de ventaja a quién hasta ahora había estado ganando la liga? ¿O las cuatro champions seguidas? Lo que sea: estáis fuera.

En estos momentos la champions se juega tan sólo para ocho ciudades europeas. No es verdad. El resto de las ciudades también ven el partido. Sí, pero ¿quién compite? Compiten sólo las ciudades que juegan en el terreno de juego. ¿Y quién nos representa? Nuestro equipo. Es un tema de quién sale a la cancha a defender nuestro resultado colectivo: ganar.

No hay nada de malo en ganar. No hay nada de malo en el éxito. Sólo que tenemos que ver cómo se distribuye el éxito y el bienestar general. La distribución del sufrimiento y la satisfacción que emana de la gloria. «La Gloria». Una serie de Nexflix que sólo versa sobre la gloria. Es lo que se le conoce como el Newporn. La nueva urbanidad en la que el sexo fue liberado para todas las personas punk.

El postpunk es así.

Los lugares comunes del futuro serán desvelados en los últimos minutos antes de petarlo surrealistamente en un riguroso directo del futuro. En un futuro tendremos que encontrarnos con nuestros cuerpos en la ejecución de una idea de sociedad que está bien consigo misma, y bien en el tiempo y el espacio inmediato presente, y nosotros ahí, en medio de tiranías del encuadre de ni más ni menos que nueve feedbackloopers.

Recordarme: ¿qué coño es un feedbacklooper.

Español. Tranquila. Déjamelo a mí.

Control de fronteras. Yo soy un profesional que sirve al último procomún: el nuestro: el completo: ALLS.

Por tanto, ALLS traspasó las fronteras. Nos derramamos hasta los límites del raciocinio humano, humanoido, androide o neutrino. El mundo es multiversal, y periodísticamente, murió España junto con el mundo. La idea de ambas cosas coludidas. Ambas: una. La noción de lo que es de aquí, turbio y nuestro. A mucha honra. Pablo: tendrás que salir tú solo a dar la cara. Una de tus ocurrencias nos valen. No vamos a desgastar al tío Josemari. Ya no está para estos trotes. Te tienes que formar. Tienes que entender de verdad lo que significan las palabras. Y leer un poco más. Saber de los temas. Estudiar los informes de los listos de tu generación dentro de nuestra clase. Las clases se van cada una a su rincón de pensar. Y piensan cosas distintas. Opuestas. Ortogonales, para ser matemáticamente más mamón, y a su vez, para dejar metáforas matemáticas la literatura de lo que vendría a ser la relación de las masas de lectores idiotizados por los propios autores que leían. La trama venía de la metaestructura triquiñuelosa del pseudoautor. Nadie, nunca, le había publicado nada. Nada serio. Nadie serio. Ha llegado nuestro momento.

No es momento para ir con medias tintas. Esta es nuestra irrupción en la plaza de toros.

No todo es entretenimiento. No todo Internet es vacilón. No todo Internet es capitalismo. Internet es el nuevo estado, aunque los estados no quieran verlo. Hay algo en lo cosmopolita que ya existía antes de Internet. Quizás el cine nos lo enseñó. O las olimpiadas. O algo en esos momentos Coca Cola. Fucking Don; fucking a.

I’m just a poor boy/though my story’s seldom told,… here I go again. I am just that other continuation of Paul Simon’s mind. It might be a job to be done by the best kind of Bots. But still, under the tyrany of the machines, some humans will like to do the job already been perfectly delivered by the machines, yet this fuck was still stuck on fucking past. Could you believe that? The fucking past? Common, give me a break.

Today I literally used the phrase: «I fucking rule this town». I think I complemented: I’m at the top of the fucking pyramyd. You better fucking believe it. I don’t just shoot my amunition for no reason. You are going to know when you have steped over my line. Only, as a man, I can only speak as an individual: me. But altogether, I am part of something that is happening as we speak/read. And that is still a pretty amazing act that connects us. Like books.

Books. Simple. I knew I had to make books. I just fill them out with ink. With my own right hand. Sometimes I use my left. Never a good result has come from that performance. Yet, as a performance is quite brilliant. I have filled up nine theaters in my own transformed city, who assisted to these nine functions when every one of the political parties that present in the city, or at least the ones I believe are worth aknowledge, and for the first time in my 18 years in this city, I finally will like to solve the riddle…

You throw a joke like that at a tumultous crowd in my town and anything can happen. You just need to fill in that tumultuos suposition. What the judges of the supreme court are doing in order to take into effect the due process of the law. The very rule that is supposed to deliver our freedom, all of the sudden turns into itself. It already fucking did. Ten years ago. When capitalism collapsed. You do remember. Why are you looking at me like that despise?

Fair question. Imagine if looks could kill. That’s what the judeges, all men… or is there a woman and I just haven’t noticed…

Oh, man. He is macho, too.

Suddenly the macho count really started to take the really really really good ones.

And women start to get worried. It’s a trap… yells the insolent one.

But not all woman have this insolent trait. It’s just the ones that have it that are sublime at it. General standard. A more than a friend in High School told me, when she had got close enough to talk to the mexican dude who really didn’t speak English very much, but he really did pull some tricks on the ultimate battlefield: life. Just regular chilling life. Another hot day under the AC. Hoops in that turf. I could organize a tournament for senior basketball players. A new sort of social consciousness. The artistic performance at KAS. Occupying that private space. Make sense of it all. Again. Just to connect. Just to praise our privilege, and put in collectively on the table. Here it is. Read it.

You know, I was the dude who couldn’t write a note, but still got his notebook out and took notes, and exams. There were no quizzes in KAS. I don’t think there were quizzes in CDS either. I have a couple of education brands to put on the box were we enlarge our chest to show how much we did study. Because study is a pleasure for knowledge taken into the spiritual form of paying attention and exploring new boundaries on the library of topics. The challenges. That thing that worries Robert Redford. That shit that George Clooney explores to denounce in each of his cutting edge films que produces. Keychin, keychin,…

The great whites. You must be open to praise them. You must see where highest white is pointing his erected out of control penis. That’s power. Not love. Not fair sex. Unfair violent macho out of control, and you know what: he doesn’t give a shit, because when you are a celebrity you can grab them by pussy and there ain’t shit the can do to a man of kind. I have seen this great whites all my life. And I gather there are two kinds: the assholes and the dickheads. There you have it. There is no other choice. There is no other explanation. If you are going to take a blow at somebody you are only left with one choice: the fucking higher one in command.

Yet, nowadays, this person would argue that this is unfair to him. His freedom of being a dick. It was just something I said, and nevertheless mean. And I can choose among words. And sometimes it makes sense and all. And people read. They just keep reading. They don’t know where they are. As if literature catches up faster in this new town of mine. New Barcino.

I feel like a cheat. And I want to let that slip right at the begging of the show. I am just here making and excuse. I could just go up in stage and make a performance where I take the night and built it into something special. I am a performer. I know that. But I can really take time and space at times. And I have done it. I used to be that person. In many diferent ways. That’s what I did. I was filling time with purpose. Only I wasn’t getting a reward. I didn’t know how to create it. I didn’t even know how to write a novel. I was just a broken toy who thought he could still score the ultimate gol. It’s not in vane my name is Golman.

I came here for this: futbolart is bigger than Mohammed Ali.

Somehow you started talking to that other religion first. So I went back to my Karachi Knights. I am knight. I am a fighter. Only, I am costarican. And we do things differently there. And we play futbolart from early on in life. Pure life.

Un cómico español expande los límites del humor. Pero el humor no tiene límites. Pero nosotros sí. Y es en ese performance de esta noche. Este momento Jorge Ponce sale a pantalla y presenta uno viajes por las Españas. Y nos lleva ahí. Con la tecnología que ya existe. Googlemaps. La manera en la que hemos recorrido todos los rincones de la ciudad. Todos los trucos del librillo de los que en esto se eternizan.

Vamos a crear un mundo nuevo.

Un mundo ya no tiene sentido. De la misma manera que El Mundo, como medio de comunicación, ya no tiene sentido. De la misma manera que Playground, como medio online «molón», ya no tiene sentido para los milenials, al botar a la calle a más de la mitad de la plantilla. ERE Playground. La intrahistoria. Medios que caen. Que vienen de la cima. OK diario. Periodismo. Ferreras. Iglesias. Florentino. Villarejo. El ciudadano Tejero. El ciudadano Puigdemont. Historia nacional multiversal.

Yo soy artista pero también todo lo demás. También soy agente. También soy clandestino. También soy de afuera. También soy desgraciado. También soy perjudicado. También soy precario. También soy afortunado. También soy facha. También soy libre.

Evaristo. Otra vez la polla. Hay que darle la vuelta al sistema. Es lo propone la resistencia. Claramente algo más que un programa de bajo presupuesto. Es una resistencia real afincada en Madrid. Y que comulga con esta realidad urbana que se ríe de sí misma. Y de todo. El humor milenial conecta con el director: premilenial. Ricardo Castella: el inventor de David Broncano y de la Resistencia. Un show. Quizás sea eso lo que hay que hacer. O algo más fácil. Ir ahí. Hacer el performance en directo. Buscar el show definitivo. La nueva sección del programa. La ventanilla. Cortinilla. Entrada y salida. El sonido en directo. Las erecciones de los yayos. 9 minutos para llegara a la erección. Cambian los tiempos. Hay que ir a otra velocidad. Reducir nuestra obsesión por la inmediatez. Darnos tiempo para llegar a diferentes conclusiones. Démosle a eso. Esa es la propuesta de esta nueva sociedad emergente: la sociedad supercuidadora.

Quizás sean sociedades supercuidadoras.

Potencial, partido, intensidad: la resistencia. Movistar. Canal cero. Un concepto de televisión que manda sobre el resto. Tele vieja. Showbisnes italiano. La televisión pública catalana como generador de cierto tipo de contenidos. La libertad de españoles. La Nueva España. New Spain. Ticataluña.

Yo me debo asumir más allá de lo que aquí empieza. Este cuerpo ya empezó a moverse. Aquí algo se escapa. Debemos renunciar a algo. Dejamos algo detrás. Y nos planteamos no volver. La irreversible decisión de dejar lo que tenemos. La pérdida. Extravios. Las antípodas.

De ahí vengo. No me avergüenza haber estado ahí. Es mi cruz. Mi infierto está aquí en la tierra. Ha sido este. Y lo que han sufrido mis seres queridos. Mi familia. Nos mantenemos en pie. A duras penas. Como un superviviente de un desastre natural. Un desastre social. Nos afecta a la cabeza de la misma manera. Todos recibimos los mismos inputs de lo que respresenta la realidad. Nos fiamos de los medios que nos dan la información. O del filtro de algunos internautas que nos dicen las cosas como son. Sin sus sesgos habituales. Como las televisiones públicas. Los periodistas que se ven frente al espejo. Y nos lo dan todo un día más. En ese chiringuito: tanto si es público, como privado. Un trabajo más. Pero la derecha opina que puede ser que la cultra no tenga ni lugar. Que no es necesario gestionarla, y que menos en manos de uno de esos. Los directores del teatro nacional. La danza. La cultura filarmónica. La cultura del Liceu. Barcelona llena teatros de ópera y los nuevos salones de stand comedy.

Me voy. Pronto me encontraré.

I’ve never met Marcos in my life. He just popped up in Facebook’s AI game: you have 44 friends in common. And yet, we don’t know each other. Nobody has ever said: Marcos, this Golman; Golman this is Marcos.

Weird. I haven’t been much to Costa Rica lately. I lost touch with what was happening in each side of Chepe. I had my Chepe vibe. I know my joints. It only took getting there. Trying shit out that kind of took of for us back in the mid nineties. When we, as the rest of the world, turned into grunch. And then Kurt blew his brains. Or warever.

Costa Rica has been colonialized once again. We are the free market. And american money is well received. And so is any kind of money that wants to come in as investors do when find a jewell they so want for themselves. Places are like that. Cities too. You grow into them. You become what your own city, or just urban, experience is faced with. There are people from all over the world. All the diferent cultures. And yet you despise the local flower power.

Something reaks in the official tale we are told. We need adjecent narratives that kind blow our minds away. Into something out of our framework. That’s how Nirvana made us grow. Complete. We were legend after we heard the sound, the voice, the lyrics. That mind. That band. That story.

Life is that edge. The rock band life. Producing music. Playing it. Learning right away and giving yourself a try. And you turn into a rockstar. Without knowing how. Your words. Your music education. Your ear. Your vocal exercises and range. You style. Your words. Your dance. Your show. Your hope.

That’s what we need. Hope out there. Unreachable. Not just quite. We go. We come.

We are trying to build something. We are pushing the limits. Going crazy. For that only reason: to create and connect. With you: unknown.

That connection came to us: Internet.

That’s the new planet. Let’s embrace globality into a new form. Into a renewed society. From now on. For ALLS. There. ALLS.

You see, I lost my mind. I went there. To loose it: no. It’s just not lost how you think. Your framework has not been modified lately. You need to depart from your position. Everyone knows. Out of the box, now tyranny. Some new tyranny: thinking the opposite as you. Let that be too. Engage.

Opposites make each other sense, despise despising each other.

Mrs. Monnerat was a teacher in my high school: Country Day School. At some point Marcos went to CDS too. But I still hadn’t arrived. When I came he had moved to Costa Rica Academy. And that was that. I don’t know if it had to do with having her mom in the same school where you are trying to explode as teenager meeting grunch. And I bet he was a good musician already. Lessons learned in elementary school will prepare you for you own set of quests once your mind awakes into becoming an artist. In our current society we have to move away from part of the formal moral education we are stamped with. And we must see where all the hidden messages are at. Not math. Not literature. Maybe is just how they treat power, and privilege, and history, and languages, and other cultures, and other religions, and other models, and other minds, and other schools of thought, and other arguments. Soon enough we should become political quite soon once we understand our role as individuals inside a collective society game.

Why aren’t we Cosmpolitania?

Because we need a capital. Or two. To unleash duality. To make the move from one state to the other. And experience the antipodes.

Like a grecian myth.

Ode to a grecian goddess.

We must try to come out somehow into a dead end that exposes only one side door, much like Truman bumping into the stage’s edge. We must say good bye: depart. And then we lift off. We just fly away to the edge of chaos.

And then you know, you life is complete. As there you will see Goddess again.

ALLS

Still Marcos and Mrs. Monnerat. Turns out I did know Marcos mom: Mrs. Monnerat. She was one of the coolest teachers in school. Only, I never took one of her flagship classes. I missed it. I arrived to this particular high school in eleventh grade, so I only had a chance to make acquantainces with half the cloister of teachers. I observed, however, from the relationships Mrs. Monnerat kept with the students around the school, that she was a very significant figure. I think she must have been a great literature and English teacher. That’s where all this happiness came from.

It was then until my second semester in junior year that I got to try one of Mrs. Monnerat’s class. It was sort of a semester, or maybe even just a quarter course. I don’t recall very well. Turns out, I had two courses with Mrs. Monnerat. Portuguese and Debate. In portuguese (I think she had some brazilian decent) we didn’t get very far, but we got to sing «Garota d’Ipanema» and deliver som «Tudo beins?» and it did open a window to a culture I was most definetely interested in. We had two brazilian twins in our class, that is, just one set of twins, but still two brazilians. You know where I am mean. So the class was full of Mrs. Monnerat’s fans. And somehow the class was ok, but I didn’t get to taste the great tales about one the Oh Captain, my captain of my school.

So then it came the Debate class. It was a very special class. Very small. Maybe only ten or twelve students. One of those credits that come in small package. An extra you get to choose. The beginnings of free will. Americans love to give you a little bit of that freedom of choice. Sort of like Democrats and Republicans. You get to choose who you want to be. Mrs. Monnerat must have explained that in ninth grade (or maybe eighth), when they explain the American Dream in English class. Or is it history? I know it because I had that introduction in the sama American overseas system, only with Mrs, Katchmar, who was a little bit of a Mrs. Monnerat to a different set of americanized kids from Pakistan and all over the place.

This time Mrs. Monnerat’s class deliver one very interesting mechanism: debate. Who would have thought that debate has a thing to it? Who would have thought that there is a structure methodology to follow in order to be able to be in one of them. So that’s what we studied in that class. And also, that’s what we put into practice once we learned the basic stuff. We got to play sides of a debate. And got our hands dirty in it. The basic idea is that there is one topic and two sides. You get to back up one side, and your oponnent defends the other. You team up to come up with the best arguments and then you prepare for a battle. It’s basically a face off. Like a rap face off, or a vogue thing, or a walk off with Bowie as a judge. A debate has a dual proposition, and an audience to decide who’s to win. There is a winner and a looser. It seems like a game of who’s right. And just about any topic. Any topic. Imagine the possibilities. And that’s a great tool to have. It forces you to listen and it also helps you to have your arguments, weighted and think about the opponents points of view. And the best thing, you could even be defending the opposite point of view that you really believe in.

So Mrs. Monnerat presented us with the rules. And we went on to put it to work. So we had to team up and write down our arguments. I got to be with Ping Ya, one of the brightest students I ever met, and the best Spanish Language user. She was originally from Taiwan, and she used to live right acroos the street from my grandparents house in Pavas. I might remember her from that time. But you know memories.

Ping Ya and I were in the same debate team. I think Leah and Faun might have been on the opposite team. I don’t really remember. The topic was equality between women and men. Or something like that. And we were to defend that men were superior. Of course I would have rather been on the other side of the debate. But we ended up here. And Ping Ya and I defined some arguments and a narrative that would back up the thesis that we were supposed to defend. I don’t remember what fallacies or arguments made our point seemed to be the winner of the debate. At the end of the debate the class was to vote who had won. And we were the clear winners. We fucking nailed it. Pin Ya-Golman team. Us two. That mix. It wasn’t from around. There was something there. We knew it. We taste it. We delivered in a classroom. Boom.

Mrs. Monnerat didn’t think so. She was by the middle of half of the students who she had just introduce to such a relevant tool: to debate. What for? To win. I say. I am a player. That’s all I know how to do. I go out to the field and compete. Right now, I sense, my people need me back in the game. They want me to deliver. As if it’s posible to go back to what you were as a futbolartist. Yeah right. People said that. Out loud. With me present. Staring at me. Winking oddly.

It was the topic that got Mrs. Monnerat. I could see her from miles away. She was a true feminist fighting the fight against the strongest arguments that a macho species is going to throw at the femenine movement finally aproaching the highest level of awe: wild loving extasis of sexual fields of free women and men in holy orgy. The final one. Today. And it was all on any given camara or suport but we liked to play our own personal view of the crew of nine feedbacklooppers freeing time and space in the wholly public service provided for the people, all of it, as if we could handle a definite solution: problem resolved. Done.

What else?

Only this time, George, stay away.

What else?

No sign of George.

Clooney in the woods stalking a house of a feedbacklooper he had some problem with and awaited the moment to try to capture Golman’s private chalet at the beach. When George comes to visit he comes with the respect he presents at the authority check point. Guys, what are we asking the people who come to our holly piece of Earth that we administer for the wiser struggle of resolving the coverage of public services along with a good chunk of hunks playing capitalism at its best. This ones we know. They have sold us what we wear, eat, do, play, look up to, want to be like, what to say in that or that circumstance, who to vote for, how to answer to that specific topic in the public debate. How are going to solve the big to do’s in our humble collective society?

We awake together into a new time. An already reformed time. We were in on it. But we did say: let’s take over. Let’s propose surrealism. As if one could be a combination of Dali, Duschamp, Nietzsche, Shopenhauer, Wagner, Dyonysos, Sophia Loren, Hugh Grant and … what was that angel’s name?

And I just had one way out. To present myself in an election I was meant to prove that there is no way out. Like Edu’s book. Edu sent me a trap in that novel. He said: you will be cursed when you think you have a plan to solve the puzzle for the commons to finally win the league, like some spaniards mean when the use the methaphore of winning the Spanish Liga, or the historical Copa del Rai,

Something happened.

Big.

Some external forces showing their reach.

I was on that last paragraph, already finished to the definite end. The ultimate movie where the character leads the movement to the higher estate: ALLS.

It was that big. It was more that perfect. Irreverent to the limit. And you could see the story unfold nicely. For that literature in the making. That new story told. Through this other channel. With this other funnel. A working operation that goes all the way up, today. Now. So you are there. There. Feel it. Live it. It’s happening. It’s this sort of joy. That sense of completeness. Like a goal. Like a striker who places his right foot to kick the ball in.

I’m back in the literature, but I really must be talking about the event. I was close to the point where there was a new age. A new order. The narrative was just too good. It was impecable. They would call me the Britain writer. I talked punk to punks, and punked up a new urban revolution. We are determined to come out of this

Un man del Paris Sant Germain, defensa, barbudo, con pelo teñido de rubio, la bola va entrar a la portería, iba a ser un gol, y se entrometió en la trayectoria dejando el balón en la línea con el más sutil de los suspiros que provocan algo en la trayectoria de la bola, que al final es el objetivo. Para dónde va la bola y por qué. En qué dirección: mi portería o la del contrario. El delantero bate al portero con un gesto impecable en el mano a mano contra el portero, que tuvo un reflejo brutal por atajar con la mano derecha del Cristo, tocando balón, a veces es lo único que hace falta: rosarla. El roce es la vida. Debemos devolvernos a esa cuidadosa acción. Y deleitar. Dar placer. Estamos bien. Alguien nos hace guilí.

I don’t know what happened. Somehow I landed here. And I have no way of explaining how. But that’s the rythm. Literature. Or a new language. If in fact I could say I made up my own language and named it, as I had the right to, be it mine, so I say, and call it Ticatalán Language, but to take away the stinking moth spitting out of one of the newer scholars, and that old asshole. Every collective has nine assholes. It’s enough to have to deal with them in your dayly life. I has been my struggle to battle them where ever present and againts any of our banda.

Banda mexicana. Agarra el pedo.

Y te retiras. La bande del resto del mundo escucha mexicano y siempre tiene la duda si ese bato puede o no ser el capo de un cartél. Como si fuera una cosa ya común, que todo el mundo puede ser. ¿Pero qué hacemos con la violencia? ¿Qué juego se persigue ante la defensa de una paramilitarización de las organizaciones que difienden parte del territorio por fuera de los dominios de las fuerzas de seguridad del estado, o en coyuntura con las fuerzas reales de la sociedad. Y el poder de los locales plantea la negociación con el gobierno. Los nuestros mandan para los nuestros. Esta ley refleja la lógica aplastante del conservadurismo. Las familias de toda la vida. Con su abolengo. Con su despiporre real y todas las benditas pollardadas que han tramado los chabones y los insolentes de los barrios buenos buenos de la gran capital del reino de la Nueva España.

La Nueva España tocaba infinitamente la polla.

Frases sueltas que hacen flor de un día.

Pero qué día…

Lo relevante de la historia actual es generar un acto que irrumpa en época de campaña. Que llame la atención a lo que sucedió entonces. No vas a votar por aquellos. Aquello fue muy gordo. Esta frase une a toda España. Para lo que eso sirva.

Ahí va la frase otra vez, porque al español más vale repetirle una vez más las cosas, como regla general. Aunque no descartar que los avispados, las abejillas listillas, estén al ritmo mismo que el humor más descojonante se abre paso por las anchas manchas de la Nueva España de Ticataluña, New Spain, New Barcino, NEWMAD, y los goles de Golman.

Golman, servidor.

Yo aprendí a presentarme así porque mi tata lo decía siempre. Olman Elizondo, servidor. Por teléfono. y funciona como ningún otra cosa. El respeto que tiene mi tata en Costa Rica emana de la relación que ha mantenido con las personas con las que hizo cosas en su carrera profesional como servidor público del país, como ingeniero del MOPT, y de vuelta al mismo sitio al que fue a trabajar cuando salió de la universidad, tras irse a estudiar lo que se estudiaba en las urbanidades más potentes europeas en el el tema concreto por el que lo mandaran a que se formara. Mi papá fue enviado en los sesentas a Delft a hacer una maestría en puertos. Aprender de los holandeses. Entender así eso que esos países, con esos retos, con esos profesionales que han dado respuesta a los retos estructurares ingenieriles de nuestro pequeño país. No se requieren muchos recursos. Pero sí uno que otro muy bueno. Y trabajar con el resto de los profesionales que nos ayuda a formar en esta última onda que funciona en los servicios públicos de infraestructuras, o de cualquier otro tema estratégico que decidiéramos afrontar, emprender, cambiar, modificar. Soy un tipo que sistematiza. Fui consultor. Y aprendí estrategia. Y me metí en una historia que ni yo mismo supe ver a dónde me iba a llevar. A la locura no era el sitio al que pretendía llegar. Pero diay.

Uno en la cancha se transforma. Yo todavía me ubico cuando entro a un terreno de juego. Es recuperar las sensasiones para dar el mejor de mis resultados en el plano espacial temporal. Estoy preparado para anotar goles. Y algo más. Algo se me quedaba corto. Necesitaba algo más. Pero el futbol me acompañó. Siempre. Todavía. Aunque hace 18 años que no lo juego. No en campo grande. No con equipo para competir. Que es en lo que soy bueno. Soy como un Kaises Sose de la escuelita de Futbol del América que juega con la escuela del nueve que se tuvo que inventar por la falta de referentes que realmente fueran útiles para crearse un killer del área: el nueve puro del América.

El Club América me hizo un contrato a los trece años. Nos hicieron unas prueba a los que salíamos de la última generación de la escuelita de futbol. Beto estaba en la selección de la generación que me quedó atrás. Los Rosas, Malvidos, el pinche Beto. No he visto nunca a un central con la clase de jugar también de contención con más salida que Rafa Márquez, la misma solvencia, perro por arriba, con el tiro más cabrón y preciso de toda la historia. Nadie le pegaba como Beto. Salvo algunos otros perros muy cabrones. Como el cabrón aquél de África, en Barranca del Muerto. O uno de los rucos chaparritos de la Última Neurona en el ITAM. O un trayaso de Frank del Colegio Madrid. No mames qué buenso eran esos equipos contra los que nos jugamos finales en el DF en los noventas. Hay una competición abierta entre las ligas de futbol rápido de la ciudad. Las grandes ligas de clubes. El Real Club España, mítico esquipo de la capital, contra el equipo de exalumnos del Colegio Madrid, el más prestigiado de los colegios fundados por exiliados republicanos en la ciudad, hace ya más de 70 años. Mismos años que en su día celebré con el Club América, en el Azteca, en un evento al que asistía todo el club. Las familias. La afición. ¿Por qué el América no es de la gente?

Lo cierto es que no le estoy dando bola a lo que sucedió hace un momento. Fue un puto milagro, diría un recapturado del olvido John Travolta. Esta vez no fue Tarantino que lo llamó para un papel secundario. Fui yo: Golman. El director de cine. El futbolartista. El candidato a todas las elecciones: o a esta única elección alternativa.

Mi propuesta es clara: lo opuesto.

Las antípodas.

Promesa de campaña.

Igual puedo juntar muchas.

99 promesas de campaña:

1. Ser libre.
2. Ser feliz.
3. Sufrir mogollón.
4. Gozar nirvana en cada ALLS.
5. Atender mi cuerpo.
6. Darle a tu cuerpo alegría y cosas buenas.
7. Gamificación del to be y del not to be.
8. Literatura, debate e insolencia revolucionaria del tercer milenio.
9. La última revolución.

Nuestra propuesta rompe esquemas. En primera: entra por el movil. Y todo el mundo lo puede leer. Todo el mundo lo está leyendo. Hay dos caminos. Pero la inteligencia ha sido entrenada en cada uno de ellos. Yo aprendí a hacerlo. Así es que me puse a ello. Y aprendí a enseñarle a las máquinas. Como pastorear ovejas del futuro. Vendrás porque quiero tenerte en mi laboratorio multiversal. Vamos a explotar los límites de la transformación cíclica hipercontínua. La noción de narrativas articuladas hacia futuros previsibles de historias que se entremezclan con los libros que nos explican las historias que nos gustaría leer para saber que al menos ahí tenemos un sitio en el que se nos arregla la existencia. Leyendo a este cabrón.

Yo quiero ser ese cabrón al que lees. Y me propongo hacerlo siempre de la misma manera. Es mi método. Mi voz. O como le quieras llamar. Me vale verga. Soy malhablando, ¿y qué pedo? No, de verdad: ¿qué pedo?

Necesito reinventarme todo el pedo. Y eso estoy. Vamos a llenar unos nueve días de prenderle. Meterle un fueguito chingón. Algo de por acá que esté muy cabrón y que nos ponga enfrente de lo mexicano que vale la pena presentar. Algo así como un club al que va Mía Wallace con Vincent Vega, y me toca bailar en el concurso de baile porque nos piden bailar esa canción. Y vienen tres Mia Wallace: Uma, Milena y Paula.

La cosa fue muy fuerte. El texto se cerraba en la cúspide de los grandes finales de la historia. Se había concebido una obra de arte que en ese preciso instante se cerraban como acaban los grandes textos. Era un giro a la campaña, una narrativa del nuevo orden revertido. Era la lista de todos los requisitos del cuento para desbordarse por la plenitud que de pronto sobrepasa nuestra capacidad de gracia. Estamos ahí. En ese efecto. Cuando sólo quedaba el último impulso de esa conversión del pensamiento al texto justo para partir por la vía literaria, acortando caminos, la afilada última al sable del samurai. De pronto… en plena apoteosis de creación, el sistema ordena intervenir. Un lector en directo de lo que estoy haciendo interrumpe con su infinto poder para hackearme: system down.

Y me lo bajaron. Lo tenía ahí para cerrar en poesía. Y no me dejaron. Alguien lo impidió. Y triunfó. Esa obra ya no existe. Ahora este caos. No tiene color. Aquello era un David. Y no esto. Una cantinflada sin gracia. Un acto de ignominia de vergüenza ajena. O una historia de terror. Una persecusión a la que sólo falto intervenir el programa de tele y dirigirse a mi en primera persona. Esperé varios segundos con la mirada clavada en la pantalla a que no había huevos de los dueños de hacerme esta putada, a mí, hoy. Y no me fié un pelo. Lo podrían haber hecho y decir: chaval. Estate quieto. Tu arte es mucho arte. Pero ya está bien. Quédate quedito. Más guapo. Ya tu sabes. Ese fue el mensaje que consiguieron entregar con el otro método también. Ya estoy advertido. No puedo jugar contra el sistema y pretender que todo sea un camino de rosas. No podemos dejar las cartas sobre la mesa y proponer que las pistolas se reconviertan en lámparas. O metales fundidos que devolvemos a la tierra en forma de nuevas cabezas olmecas que recuperamos su uso para un mercado del arte contemporáneo que tiene al D.F. como capital,l pero ahí también se requiere alterar el tiempo y el espacio: desbordarlo todo. Y quién se quiere quedar con esa gloria. El otro. Y el otro se resiste. Y torpemente se queda corto de hacerse con la gloria, y la regala al rival. La historia de mi pueblo. Mentira. Pero da igual. Si sirve como historia motivacional de un nuevo tiempo, que así sea.

Clase de Historia 9. Con el profesor Golman. Inscripciones abiertas. Cupo limitado. Aún quedan plazas.

So I was in this part of my New Américan story. My long story short. An essay that could be turned into a novel. Or some shit like that that resembles what happened in our time. How we did it. What we did. How everthing turned up.

Where were we…

And I just had one way out. To present myself in an election I was meant to prove that there is no way out. Like Edu’s book. Edu sent me a trap in that novel. He said: you will be cursed when you think you have a plan to solve the puzzle for the commons to finally win the league, like some spaniards mean when the use the methaphore of winning the Spanish Liga, or the historical Copa del Rai,

I was bound to become the charachter in that novel. And I had only one way out: to run. And I came out and did it. As you can do it as a candidate. And I was running for office. To become the new major of all major nine cities of the New Commons. The newest one. The final countdown. This is the mood to change the rules and startup a model that rises up to the top. Because we take it there. And we do it now. Even when you know you must put yourself on the line. So you convince yourself. You place your old ideas into practice. And become a voice to those who are not hearing what you are saying. And that makes a diference. A people vote for you. Who wins.

That’s way too much. I don’t pretend to do that. As long as the majority of the people don’t get convinced by my multiple offer strategy to resolve everyone’s needs. And I mean it this time. This time, we are going to buggy. And the lights and the cameras are going to be on. I said it before. I am ready to jump on the field. I was born to raise this voice. I am here to play the revolution that need to be taking place. And I am going to call the shots to represent my neighborhood first, but then the whole commons, as I am a free individual, who is going to transit into the commons, with the reasurance, that you will do the same. And we’ll leave something behind. On the way we’ll some. Stuff. People. Shit we used to like about our past lives. Only now, we are coping together way better at the things we were supposed to evolve altogher at once: ALLS.

That wasn’t that end. That end is never coming back. It was too high. It had to do with the responsability of running. The logic of a crushing system going on top of the last one. As if we could evolve one more time. All of us together. Now. ALLS.

And we go again. Once and for all. ALLS.

And we turn the pages of each book. And read.

Readers society.

Imagine we only red. Where would we be?

How is life still productive? Turns out our productivity issues are going to be resolved by greats leaps in our production lines thanks to the latest disruptive innovations from all sorts of markets. Some great ideas are going to change the way we do stuff. And some great narratives will make a way through our social entrepises society. We all have a group of controlling last names in each of the top branches of the taller trees. Give those names and will paint this society the way they want it. And the opposite way. My judging both sides is trait that was useful to proof both sides wrong. This is how bad Spain was at some point. Like today. I’ve been saying that for more than 9 years. Only the wheels turned around on me long ago. I only have one last chance. This is it. This is all I got.

I am running as futbolartist. That’s what turns out I was meant to be. Nobody ever knew. Why did he not make it? Why didn’t he want to play futbolart and his final quest? Until today.

I do. I can train like pink panther. I know everything there is to know. I can get fit and think of diferent scape routs. I can become a ghost and infiltrate all collectives. I’ve already been there. I was accepted in all 99 circles. I had something to say in every debate. I observed some times. Sometimes I said what I backed up as the theory behind. I am that sort of geek. I’ve been to places where the revolution was taking place. And what rules needed to be replaced. And I played around with how the system was supposed to move. And songs we had to play. And the games we played. And the roles we played. And the antagonists. The others. Those people. The way the look at society in the right opposite way. It’s easy to repell. We all do. To them. Them fuckers. So we feel… wait. That should be allowed. Unless you are coming after me. And you want my freedom. And you want my newly obtained joy. It’s not enough. We want this for ALLS. So just had to write it. We just had to read it. And it turns out the beat turned up. And the city started to burst. And it was not expected, yet the crack went down. And the vision indeed flew out to a higher dimension. The ninth one. We finally reached the top. There we gazed back at home. And we saw our family grin. And we could builg a gring made up of all the smyles from your family. Collective choices. tor grup lips into those photo editing mixes that makes up for a smiling face, like that catalán fotographer. He was out there. We were just home. Experimenting still.

I have to come out. I guess this is good enough. Yet I haven’t finished the story wity the Monnerat’s.

Mrs. Monnerat was just being a feminist and couldn’t let my neonazi arguments could win the debate. So she gave us a worse grade than our opponents. She decided the other won, even when the popular vote was the other way around. Se was touched by the topic. It was social awareness call. You can let a chance to bring down those lame excuses, you must. Other wise you thingk: we went some steps back. Machos are winning… still. Some shit like that. Only no proof is delivered.

I had to go.

The tooth fairy is around. Or Ratoncito Pérez. La vida aquí entre tres culturas es muy distinto a si sólo escuchamos un medio.

Alguien vino y cortó el grifo. Me tiró la recta final. El diseño impoluto. Algo más… quien sabe.

But really Mrs, Monnerat was an acute teacher. She did give the impression to be the coolest chick still hip. And gave teaching a Oh Captain My Captain feel. So did so many other excellent teachers at CDS. Like Mr. Nichols, my math teacher. Or Dr. Thomas. Or Mrs. Donahue.

But I never knew Marcos. Maybe at some after prom. Never on the same laughing crowd. I would remember. But I have the sensation that we would have gotten along. That we would have laughed at the same shit. And life was very close to where we both were back then. But they didn’t cross. We come from that same time space reference. But our lives are still completele unbound. We have no heard from each other in a signficant way that would make me be his facebook friend. Yet I know we connect to that same community of 44. That makes up a family . Or a collective. A group that we all know from the same place. From those wonder years. From a common ground. But each one went its own way. And even as I know that we’ve never really crossed, we kind of might have heard about each other in a side story. We are both trying to become something that comes from a pure act of becoming an artform through a performance, and somehow, it has something to do with words, with music. As if Mrs. Monnerat had reached that satisfaction that she did her job pointing Marcos towards the ways of the arts. The ways that lead you to yourself. In the quest. And that’s the place you ought to know you ought to go to. And then you know. And you embark into you greatest trip. You fly out in your feedbacklooper suit. And life, and time, and space, bend.

Marcos Monnerat is the greatest music producier in tropics. He can make me fly if I only knew hot to transform some lyrics into songs. Maybe I need a Marcos in my life. Maybe I need a Monnerat to show me way to break the last glass ceiling preventing me from comming out into the open. This blue ocean. Like a surfer towards the point. Duck…

Then you wait the right wave. Like one expects the next cicly to take you up there again. Life is plenty. ALLS

Un autor mexicà que tingui el gust i la capacitat per a seduir a la burguesia barcelonesa que edita llivres és l’únic que ha de fer.

Lo millor que vaig aprende a l’escola era el fet de saltar-te les regles. Pero per la part de adal. Excemptar un exam. Per haver fer els altres bé. Les feinetes. Les proves a l’exam.

Jo tinc aquesta mena de privilegi: haver estat ben educat. El camí per la part de dalt ens permet arrivar amunt de tot, com passat el Tibido, o passant, i sent Jesus, home. O com a mìnim el germà gran de Jesús. Ara. Ha baixat. Com és?

La cagada de Jesus… començada el germá gran a explicar cada cop que veia el forat per colar el troll més gran de l’historia: don Golman Elizondo Pacheco.

El meu para no tenia ni idea de que jo escrivia. I un dia els hi vaig escriure algo. Per a que visquesin lo que jo havia experimentat tot sol aquí, en aquesta noble ciutat que s’ha desnuat devant meu. Sort que hi vaig ser-hi. Conscientment. Activament fent lo que havia de fer. I descriue-lo. En una historia. Com aixó que haviem de fer creativament a les proves vinculades amb els idiomes. Jo vaig llegir gràcies a la primera barcelonesa que vaig coneixer, no pas a un carrer de l’Eixample, o més concretament d’una part més al marge de l’historia oficial. La que surt a la tele. Allo de lo que parlem quant parlem del mon. Ens estem escoltant. Ens estem escoltant?

Penso que la literatura que em va afectar va tenir a veure amb coneixer a Enrique Vila-Matas per fer li una gestió de part de la nostra editorial que tot just començava: Sexto Piso. Imagina’t sent mexicà i presentant el teu primer llibre a la Central amb ningú altre que el propi maestre de les coses més al extrem de la metavida i l’escriptura d’allo que ens avoca a la nit a viure per despres escriure-ho. I pendre posesió de la ciutat. A tot lo que aixó dona. Per dir-ho ben fort i ben alt en aquesta llengua meva, i teva: el ticatalà.

Jo vaig vindre aquí i vaig notar certs desproposits: dualitats irremediablement a les antipodes. L’efecte és prou significatiu i contundent com per haver d’entendrel. Tot just sortia al llivre que ens havien forçat a lleguir a la clase de literatura del profe més fres de totes les nou capitals, i tot just, a la mare de totes les capitals: la nova ciutat feminista. El que som aquí. Naltros. Els lectors. Saben que algú escriu. I que aixó que s’escriu s’explica millor.

Vaig trobar-me a una amiga que em va convidar a Sant Jordi. Vull publicar un llivre a Sant Jordi. Alguna cosa que ja hi sigui. Un format senzill. Sessions sueltas de FAG. El acto más sublime de la recién nacida ciudad: New Barcino.

Todavía debía votarse en un «referendum». Don’t ask. Just follow the flow.

I will call some shots and names. I’m on the motherfacka. I know capitalism as I know comunism. Two ideas: collective, individual. Why should there be a quarrel? Stories demand it. A tension point. A sort of forced framework that holds whichever shitty story you have on your mind. You are Caufield. Or Lee Oswald. To kill a free thinking profet.

Why is there are gun in one of those scenes?

People think we have to make film productions about gun related issues. Because they are scary as shit. Yet we love to play it. And shoot them. Only some would like to shoot others. Some are supervised and formed to be able to handle as good as it gets. Versus happy triggers from the tradition market. I know you all folks. Hello.

I take my writting seriously. I want to be able to talk and talk and talk and talk and talk and talk and talk and talk and talk. And that’s it. A collection of nine stories. Told in nine diferent libraries. Like my nine favorite ones. Starting from La Social. My mexican-ticatalan getaway in Poble Sec. Outskirts of the holy nine mounts of this valley, ancient walls, marketplaces, public agora, debate and volumetry, for the people, chilling out in a day like today in town. It’s still going to be a wild day you’ll live when you visit this town next time.

Book your next 9 day getaway tour EXCLUSIVE offer, because you give me the chills when I think on how I get you closer to this especific buying dilema: should I buy this? Yes. You got it. You’ll have it available. To be read. To be enjoyed. To be published. To be emergent. As it should be. One day. That day to come. Turns out, today…

…happens.

And you are not only in on it. You are the mastermind on top of the operation to bring down all law. A global chaos taking over simple by defeating all odds against humankind antagonisms. You dress one side of the board, with your king with its silly one step wharever, the mighty queen and the power to anhilate with an eyeblow. A female look that kills. A fancy fantasy only some takers can undestand. It’s evidently given in a diferent spectrum of reality when you try to make sense from your original gender. Before the turnover social theory: be the other.

All my literature is about that one thing. That acting role that puts the light and camera rolling as you just let go, with the script that follows our first few initial intentions. These guys are my friends. They are beautiful and bold and we take no shit from nobody. Ever. Everywhere we went we abide the rules so so. So we kind of bent the game to start with. And our unleveled field became the standard. A way in which we were to survive and keep trying the best in Méxicos 1980’s.

I am not going to perform my ridicule mexican pride game: patetic. I have experience getting drunk in a sublime building in the colonial center with the reform of a group that know how to entertain and give music and party spaces to all kinds of mexicans, segmented by the high fifi class, the great middle mexican class, and the invisible ones still remaining from what Luis Buñuel forgot. Them. Still there. Still scrapping the bottom of the barrell where shit got burnt and you got stuck for etternity with coal as your companion. Life’s odd sometimes. So you let in. You get confy. You give in. Flow.

Flow takes us places.

A bit of what ticatalans do acording to former president Mariano Rajoy.

This old country is always going to be beautifly divided into these two poles: España de los cojones cuadrados y New Spain.

Y todos tranquilos.

Todos: tranquilos.

Mae, tranquila.

Mae, tranquila.

Mae, chita…

Tranquila, mae.

Vení.

Abrazame.

Y venís. Y te acercás y me fundo en tu paso condenado hacia mí. He percibido tu intensión de ser irresistible. Esta conexión es importante. Lo sabemos los dos. Sigue explicándome una historia. Algo que me haga querer follarte ya. ¿Cómo has metido esto en mi mente? ¿Quién eres? ¿Qué dices? ¿Por qué río?

Y reimos.

Nos partimos.

Mucho.

Infinito.

¿Cuántos infinitos hay?

Maestra, ¿esa pregunta va venir en el examen?

EXAMEN.

Uno, valiente, entra. La tensión de un día de examen. De estudiar. De prepararse para la prueba final. Todo será como fuimos en el cole. La vida es más eso: el cole. No como la universidad. La vida es más simple. La universidad es el saber elitista. No el de la calle. Lo que se vivió en las calles lo explican mejor las personas que persistieron en ellas. Tras las nueve vacas flacas, que dejaron a aquella historia de la biblia sepultada sobre una metáfora superior que podamos exponer como la resolución de un conflicto real social que nos incumbe arreglar, para toda equis.

Las matemáticas. Sí, son importantes. Muy. Y divertidísimas. Y lo más excitante del conocimiento libre. La complejidad del estudio de un conocimiento ancestral vivo que fue brindado por los mejores maestros del mundo en claustro y un departamento único en todo el mundo mundial, para que los españoles puedan sentirse identificados con el único pleonasmo que tienen un sentido universal multiversal por más que a unos antipatriotas tocapelotas no les daba otra que dar por el culo con este temita que tanta nos honra los que se nos hincha el pecho con su sólo recuerdo. Como ser un toro español. Morir en la gloria a mando de un santo con espada.

La fiesta de un arte que representa las armas y la muerte con la naturaleza como testigo, ante nuestra arquitectura funcional, para este show mundial, que sólo se extendió por las fronteras de nuestra grandiosa cultura peninsular mediterrànea mestiza. Mextiza. Como si la mezcla esta fuera suficiente para devolver a la cima. Con un canto antento de un trovador del DF en la ciudad. Como si un insolente de Tlalpan pudiera acudir a la plaza de las tres culturas a postular una solución para todo el valle. Recuperándo nuestras nueve pirámides más chidas. Recuperar el sentido estético de lo que representaron sus ritos y lo que su cosmogonía nos daba si nos comportábamos como esos habitantes de ese tiempo-espacio.

No es pedir perdón. Es los olvidados de Buñuel.

Pero claro: no la has visto.

Te vale verga la cultura. Tú no lees. Tú no tienes oportunidades. Ya, pá-ra-le. Me tienes hasta los huevos. México está de la ver-ga. Y tu vida perfecta no puede asumir que este miedo continúe creciendo. ¿Qué pasó aquí? Estos muertos qué. Estas anomalías en nuestra historia contemporánea. Mientras tanto vivimos. México sigue. Como siempre. Nomás que ahora estamos ya metidos en el ajo. Y somos parte de la solución. La reocupación de los espacios políticos. Y nos juntamos con actores, futbolistas, cineastas, empresarios, cantantes, escritores, valedores, chidasliras, banda chida, gente bien, chicas guau, pero guau güey, ay güey. Güey me cagan los chilangos que escriben wei. Ai Wei Wei.

México se topó de frente con el arte contemporáneo. Se fijo que estaba definiendo los límites de la normalidad. Desde Evelina y Cuauhtémoc. Las comisarias españolas tropicalizadas. Las mestizas hacía un lado y hacia otro de la mezcolanza. Los que intentan el tránsito a los otros. Que te reciban como uno de los nuestros. Un tipo de pueblo. Un señorito de sociedad. La cosa era fácil. Y a su vez, nos confería la facultad de desplazarnos a las fronteras del entendimiento popular vigente.

Vivimos condicionados por los factores externos. No tomamos las riendas de nuestra vida. Alguien más la maneja con su vacuidad. Su inatención. Mientras tanto el magma fluye. Como don Goyo molesto. Como el tiempo de la erupción. La metáfora más potente de las explosiones nucleares que podemos permitirnos. La vivencia de las energías más calientes y las explosiones de las raices encendidas de nuestro magma interior.

Somos algo caliente. No vamos a encontrar nuestra escencia en los polos, por más que se ensañen los exploradores en ir en barco, en una expedición de exploradores con una biografía que aportar a la locura de los límites de la existencia. A dónde más iba a querer ir. A sembrar ahí. A investigar. A generar evidencia científica de nuestra respuesta social. Vamos a romper el molde. Una historia mexicana desenroscada en la bolsa de los vientos que aleja a Odiesseus deja a bordo del barco en el que navegan tranquilamente con la ayuda mínima de unos nobles pocos vientos de la bolsa que nos regaló el Dios de esa determinada isla.

Cada isla es un mundo. Colón descubrió una isla. Una isla muy grande. No lo supo ver así. Como tantas otras cosas que erró por completo el muy gilipollas. ¿Qué se puede esperar de un español?

Y lo dejas ahí. Como una afrenta. Alguien se enojará. Alguien nos pedirá explicaciones por tan gratuita violencia. Nos burlamos de alguien. De un colectivo poderoso. Los que están en el número uno de alguna de las listas. Los número uno merecen ser escrutinados por sus compañeros. ¿Qué faltaba? El tipo más estudioso de cada generación debía aportar algo a la investigación del procomún que se propusieron 9999 centros educativos.

Esa visión es asumible. El nivel cuatro de las nueve dimensiones de la serie de tiempo-espacio-dinero. Los nueve momentos del nueve. Podría tener nueve en la historia final. Se debía poner a prueba. En tan sólo nueve días. Todo iba a cambiar. Y nos movimos todos. Al mismo tiempo. Como un concierto épico en el Palau Sant Jordi. Uno más. Esa sensación de conquistar la ciudad. Y salir a cenar al mejor restaurant de la mezcla pura de la ciudad. Esa oferta original. Esos platos.

Vamos a ocupar el espacio. Vamos a desglosar la historia de lo que queda limpio. De lo que se va. De lo que se transforma. De lo que queda en la pista de baile. De las fiestas de Sant Jordi. Un año más la ciudad me pide a gritos que salga: «sal».

Salgo. Vengo. Me corro. Corro. Juego. Anoto. Espero. Cocino. Como.

No follo. No se puede tener todo. Debemos renunciar siempre a algo. Yo renuncié a follar. Y a tener dinero. ¿Por qué dos renuncias, señor? No tenía explicación Dios Padre. Me mandó en conjuro de Job. Alguien más lo debería sufrir pero esta vez de manera más dramática, en el cuerpo del hermano mayor de Jesús, que todavía no despertaba de su transofrmación divina, el momento de la anunciación. La mayoría de edad del proyecto para revolucionar la doctrina de la fe en los dioses del más allá, que actúan según el plan que ahora me acaban de informar que se acaba de consensuar entre la inteligencia artificial que analiza desde hace siglos las respuestas esperadas de los personajes de ficción que mejor representan nuestra falible y fantasiosa humanidad frustrada. Pobre. Alegre.

Uno escribe para transformar. Sólo me queda este camino. Lo iluminamos todo con nuestra proyección pública. El servicio a los que más sufren. La sutil gentileza de nuestro servicio. Nuestra razón de ser. Nuestra práctica actual. El momento de salir. La historia detrás de lo que somos llamados a empoderar. La historia de lo que estamos llamados a molar. La innovación disruptiva. Supercuidadoras.

Supercuidadoras punto com. ¿Qué tal suena? Perrote.

Somos feministas. Tenemos un 33% de nuestro feminismo representado por mujeres de las verdad. De las de antes. De las de toda vida. Y 66% de las nuevas. Las últimas en llegar. Las que vienen del otro género. Las que se transformaron a mujer, y cómo cambiamos todas para bien. Y aquí nos entendimos grandiosamente. Alejados de esos bichos hijueputas.

Los machos nunca se esperaron verse en estas penosas circunstancias de discriminación. Se volvieron un foco de infección. La sociedad se puso un repelente contra ellos. Como los nazis hoy. La idea de la pureza del bienestar de los nuestros. Y la no relación con el resto. Como si todos fuéramos del centro de Europa. Y tuviéramos ese sentido de lo que obreramente deseamos ser en nuestro pueblo «feliz».

Los pueblos abandonados de las Españas pasadas. La New Spain se transformó con el modelo multiversal de proyección urbanística de la ciudad. La noción de unos cuántos amantes de los espacios públicos y los espacios privados. La visión transversal de un arquitecto. Los amigos con los que conectas por su gracia personal, desde la intuición de su insolencia. Sin ser hijos de puta.

No ser hijo de puta es una elección. Quizás se nace cabrón. Y debemos dejar de serlo. Porque mucha gente sigue ahí. Ya no sólo siendo hijo de puta. Amando besar el culo de los hijos de puta de verdad. Y pasando de los no machos, estos sí, discriminados.

Nadie habla de los no machos. La discriminación de no verlos. Como si hubieran sido follados por una polla más gruesa que los muslos de Diego. Todos sabemos quién es Diego, sólo que no todos sentimos el juego igual un D10s. Y vos sí. ALLS.

COME

Hombres de Aznar

Vox se parece más a Trump. No a Salvini. Spain’s Tea Party. Wait for it. It’s gonna rock you to the ground giggling gloogly.

Steve Bannon es un jeta que se apropia de todo lo que ve por ahí. Para usarlo en su campaña. Ahí les va una campaña de tres pares de cojones: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho.

New Spain is diferent!

Do not be fooled.

Or if you would like to be fooled: it’s all up to you.

It’s your freedom.

It’s a free country.

It’s a free world.

It’s a free society.

Is it?

Every election, each country, decides.

Narcoliberalismo. Chile de Pinochet. Les aleja de la política ecoómica de Le Pen y Salvini. Imposibilidad de tener un discurso más transversal. Escuela de Chicago. Hay que gente que no conoce a nadie que fue a Chichago. Yo sí. Mi mentor. Un maestro mexicano que es lo más grande que he tenido la suerte de tener cómo chamán: Luis Cerda.

Luis. Cerda. ¿Por qué no se llama Lluis?

México y Cataluña se miran a los ojos. Son familia. No toda España conoce estos lazos con España. Se nos escapa la risa fácil: Hernán Cortés. Perdón. No lo pude resistir. Es un mónologo para mexicanos.

Antonio Maestre con Antonio Ferreras. Bea Samorano: última hora.

Villarejo y las cloacas del estado. Grandes empresas. Medios de comunicación. El mundo empresarial. Hace falta defender nuestra democracia. Podemos opina sobre lo que implica Villarejo y esa España. La España patriota. Espionaje de película. Una película española. Operativa policial contra Pablo Iglesias. Si había subido mucho la intención de votos de estos chavales. La orden vino de arriba. No quiso decir quién se los indicó: Soraya Saez de Santaría.

Diagonal con Passeig de Gràçia. Soraya se reune con burgueses catalanes en el comité de dirección de quién representa a las fortunas más importantes, no solo de este país. Todos los países están representados en nuestro despacho. Hablamos todas sus lenguas. O una. Más grande que las otras. Una lengua nueva. La nueva democracia española. Algo nuclear. Funcionamiento del estado. Equidad en el juego político. Quién inclina el plano. Quién da las órdenes. Las estructuras de caracter mafioso a la orden del estado. PP + Villarejo. Y gratis: El Pequeño Nicolás.

Un dream team. Bring Jose Mari.

Call Jose Maria Aznar. Tell him to start warming up the arm. Somebody in the bullpen gets the call from the pitcher manager at your service. You are there to make the calls during the game. The coach. La Sorda. La Porta.

Voxonaro.

Bolsonaro en Brasil. Lo que representa lo que ellos quieren votar. Esa idea. Contra qué otra historia que les vayan a contar que nos pueda satisfacer a todos.

Campaña para desprestigiar a Podemos. La pequeñito mando a solucionar el tema. Por la tradición de nuestros abulos generales. Yo vengo de un país en el que no hay ejercito, por lo cual no puedo sensibilizar con esas familias en las que había uno de sus miembros que había tenido el puesto más altos dentro de la estructura de mando: general. El general de la familia manda mucho. Sobre todo por lo que puede ayudar a toda la sociedad que acude con alguna necesidad. Un trabajito. Una ascensión en la estructura. La pirámide.

El PP es una gran pirámide. Esto lo aprendieron los grandes de España cuando al mando de las familias que mandamos a liderar las encomiendas y las haciendas para crear nuestra más noble aportación a la sociedad: Costa Rica.

No podemos presumir del resto de nuestras empresas coloniales. Y por eso, pedimos perdón. Como, literalmente, el último en llegar a la España Grande y Una, EGU,

Policía patriótica. Policía corrupta. Tomar partido político. Por la patria.

Alberto Arias. El venezolano confidente. Bienvenido, compañero.

España, esta España, es así. Es así. Es así. Es así. Es así. Es así. Es así. Es así. Es así.

En Nueva York ahora se acaba de aportar una ley en la cual se permite el aborto después del nacimiento. El número dos de Madrid. Adolfo Suárez Illana. Desde el Madrid

Desde mi punto de vista católico no puedo aceptar el aborto.

Los neandertales también lo usaban. Nomás que esperaban a que naciera para cortarle la cabeza.

Eficacia de los preservativos y tal. Lo mejor es no tener sexo. Esa es la sociedad católica reprimida. Y su agenda. Desde las cumbres del plan maestro diseñado, nada más y nada menos, que el mismísimo padre Maciel. Por ello, los mexicanos deben pedir perdón. Y hoy.

Se filtró el plan.

La visió de TV3 de la gent.

Us podria fer un llibre només d’aquest tema. Jo, disculpeu-me, soc un observador. Us vull explicar el que anem a fer. Vull vendre un último producte. La finca sensera. Una historia familiar que muta a una altra. Que després serán nou.

Sistema público de pensiones mixto. El nuevo fichaje como gurú económico. Es matemático y actuarialmente posible que los que tinene menos de cuarenta años tengan. Ivan__. El gurú económico.

Justicia criminal, seguridad interior, seguridad exterior. Lo que blinda la extrema derecha de su estado liberal. Todo lo demás empresa. Ya sabemos qué distribución necesitamos para llegar a la cima de esta nueva ciudad. Ya no hay vuelta atrás. Todo va a cambiar. Con estas elecciones. Y no voy a entrar en campaña. Por quedarme fuera. Por mi propia irresponsabilidad. Por no asistir al derecho que tengo. Y dejar que los otros actúen. Como hasta ahora. No estaba llamado. Ahora sí. Tengo una obligación. Y no tengo mis papeles. Soy el último español, español, español.

From now on, New Spain takes off.

Lift off.

Coundown…

Nou.

Vuit.

Set.

Sis.

Cinc.

Quatre.

Tres.

Dos.

Ú.

ALLS.

Hay pueblos de España que se están despoblando. Se quedan sin servicios. Sin niños. No nace gente. Los viejos ven cómo se apaga su memoria. Y nos vamos. Todos.

ALLS.

La muerte también te la pueden vender como un sitio al que debemos asistir sin desasociego. Es la única realidad. La única certeza. Todo lo demás es incertidumbre. Esa es la principal enseñanza de la acturía. Durante cuatro años piensas en esos sentidos abstractos que se van formando a partir de una base fundamental:

El jefe de la policia recibe en su comisaria una denuncia por violencia doméstica de su mujer y ha pasado la noche en la cárcel. Unos castellonenses violaron a una chica con lo que ellos pensaban que era un gang bang. Esa violencia contra la mujer. Eso es la violencia doméstica de nuestros menores de edad. Lo que han visto que algunos hombres con poder hacen sin tapujos. Los guapos tienen un gusto por estos métodos forzozos. Porque nadie se le resiste. Guapo y rico gana. Carita mata billete. Pero billete con carita. Ay. Un 50% de las mujeres se ven seducidas por eso. 50% mujeres se ven repelidas.

Enfermo mental en Alaban. Los puñetazos del hombre. La pistola taser. La bolsa en la cabeza. Una silla de seguridad. 2017. cárcel en Alabama. Demanda colectiva de hasta 500 reos. 250.000€ por la paliza.

Las cámaras de seguridad con los crímenes.

En el Vaticano también hay mercaderes hipócritas. No sólo porque vendían. Los hay. Sí. como en todo sitio. No se salva de los límites, ni de los pecados, ni de las vergüenzas de otras sociedades.

Costa Rica tampoco. Al loro, que no estamos tan mal.

El agua del grifo es limpia. Beba de ella. Fuentes por la calle. Supermercado. Fregadero. Menos basura. Más agua embotellada. El sabor a cal, dice el pijo. Más controlada que las aguas embotelladas de los supermercados.

Los que no tienen agua que sale por el grifo. Magia. Como el pueblo con grifo de chocolate.

Fluid Navarra.

Elizondo siempre a la vanguardia de nuestra civilización mediterránea.

Burundi. Arte de unos chavales que le pusieron bigotes al presidente en sus libros de texto. Veamos lo que dicen los libros de texto de cada sitio. Veamos qué pasaría si nos educaran en otra sociedad. ¿Cómo nos cambia? ¿Cómo nos libera?

Este es el nuevo modelo de educación global. El modelo multiversal de apredizaje de las nuevas habilidades sociales.

La pirámide del Louvre cumple años hoy. Veinte años quizás. Yo estuve antes de que se entrara así. O quizás me falla la memoria. La primera vez que fui a París fue en 1995. Lo que te trasforma es la conexión neuronal cuando caminas sobre la otra cultura. Las respuestas de un viajero que se pone en los zapatos del otro. Al menos que no tenga. Zapatos. Descalzos. La inconsciencia de que nos parece normal: costumbre.

El mal en el mundo. Lo que ha pasado siempre. Los que han sufrido siempre. Nuestra incapacidad por aportar soluciones a la problemática global. La común. Esta es una idea novedosa que ha introducido una nueva variable en el tablero político. Un sitio como Barcelona se siente la capital urbana de un entender la vida desde estas nueve perspectivas que saldremos electas. La multiversalidad de la urbanidad más diversa. Este no es un juego que ganamos nosotros por ser los primeros. Tan sólo nos corresponde asumir la capitalidad de la nueva sociedad postestatal: las 9 ciudades capitales.

9 ciudades capitales.

Su papá: New Barcino.

Pero eso sería empezar mal. Seguiríamos apoyándonos en la idea de que todo comenzó con un hombre. Los hombres hemos disfrutado de este privilegio mental. El campo está desnivelado a nuestro favor. Debemos ser conscientes. Hacer algo por resolver este tema. Eso, señores, persigue el feminismo.

Algunas mujeres no se ven reflejadas en esta voluntad inicial por poner de acuerdo que estamos detrás de lo que sufren las mujeres por el riesgo potencial de que los machitos quieran propasarse por estar bien piches calientes. Con la insensatez de quien se ha criado con la educación sexual inexitente de sus escuelas de moral católica (sustituya esa religión por la suya si usted viene de una escuela religiosa y/o un estado confesional).

Costa Rica: estado confesional. Oficialmente católico.

Ojo. Verga. Cómo se come eso con tener un sistema de bienestar social potente y un equilibrio social en armonía. Porque somos tuanis. Porque simplemente

Roncero con los jugadores del Barça en un grupo de whatssap.

Inviten a Golman al grupo.

Que nadie hable por mí como mujer.