I’ve always been blessed

I don’t say that in a conceited way. Please, let me be humblest.

I want to start by sayging sorry.

There; my fault.

Guilty. No need to charge.

I understand where you are coming from.

Spare me the bullshit.

What bullshit is the author talking about?

Third person syndrome.

I am another one of those.

I can bring my friends along this path.

Nine meaningful motherfuckers:

  1. Olman Elizondo Morales.
  2. Rosario Cordero Trejos. (O Rosario Cordero de Elizondo [O Rosarito {O simplemente Ito}]) La importancia de cerrar y abrir apropiadamente los paréntesis. Tesis de paréntesis. Tutora de paréntesis.
  3. Alejandra Elizondo Cordero.
  4. Adriana Elizondo Cordero.
  5. Laura Elizondo Cordero.
  6. Yo mero: Golman.
  7. Meritxell Cucala Rovira.
  8. Vera Elizondo Cucala.
  9. Roger Cucala Rovira.


Yo tengo un muro en una red social que ustedes todavía no han visto.

Pero ahora sí va en serio.



Familias supercuidadoras.

Una ficción.

Una surrealidad.

Yo tenía que salvar las nueve españas minúsculas.

Y con esa me despido.





I punt.

Contradiccions anexes.

Els credits que molen: amb sorpresa final.

Jo et puc fer anar al cine.

Pero quina mena de sentit tindria aixó?

Anar al pasat…

Why not the future.

And the future was always spoken in a common language we choose to be this new one: ticatalán.

So I made a fiction about creating a new language.

Sort of what programers do when bring out a different code pop revolution. I mean, how can technology change so diferently than C++?

I hate it when I get too techky.

Damn: hit me with one of them sins I get to enjoy.

And the bar tender hits you with one.

Alchohol > GOD

There you go: the forbiden line.

I crossed it.

Long ago.

I’m dying.

And so are you.


We get a little closer.

We are gone.

What was or them all together as one: ALLS?


It’s here.


All the time.


A new city.

It only serves for purpose. No exam; relax.

Exam ortodox twirps.

I am not native speaker. Sort of like… I left this writing after a creative pulse elsewhere, precisely in this case to hunt down the name of the indian author who mastered the storytelling capacity of sublime English literature classic: Rudyard Kipling.

I am indian. Only pakistani. From Karachi. Or rather… Newkar.

Newkar had it’s great supporters and some hard cord resistance. Karachi in itself was a complete urban form. It was just united as a whole. More than what the spirit of Allah and other forces of the other cults embodied in our multicultures society capital, as vibrant as one urban complexity as our dear and beloved city by the sea. What else would I long than to free common space for the entire urban population: not to fear.

We choose to be in fear under a gun male conservative society. That’s been the ruling. We’ve been forced to think of radical alternatives to your bullshit narrative. We know you love your guns. So like man baby. Man is gun toy tom boy. A way of feeling we can’t live without violence. Renounce violence. Let’s give peace a chance, like Yoko said. And John copied. So macho.

Society is like this, shit, becuase our heros have flaws. Fatal ones. Common, fuck off. Grow up.

We are led to believe the conservative british men are smartest lads in the whole continent. Somebody want to give me a fucking break? Are you fucking kidding us? Those, precisely. You wankers are unfuckingbelievable. God motherfucking save the fucking queen. Shit, Queen stinks. Even punk sucks. Eat my English breakfast, you filthy white supremacists from boarding schools. Go back to your Tobby club, you wiener. Wank another time. Pray your fucking prayers. Be bald and dick like Gleese turned into a Boris Jonhson Falangista. You did like your moustache short, didn’t you. You naughty nazi. Oh, common. The word came in. I called some white supremacist a nazi. Allow me to reconsider. I was pulling your pants, old chap. You look like one of the clever ones from the Manada. I bet you know what a wolf pack looks like. Going after the ladies. Every lad has his tricks. They teach them in boarding schools. At least the really good ones. The ones that make for the lack of interest of both parents and doped teachers. They are really something else. Dealing with such dickheads. It’s about how you gain control of the interest of the class. You could do like the brits or the Americans and send a disciplinary message that keeps you posted to your chair no matter what they tell you to do. They are the autority. And you are going to be trained to follow orders. Whoever doesn’t follow orders gets killed in battle. They used that metaphor in the book of teaching of a male military academy. Now they have open the doors for women. As they have joined too the police. Women can be anything nowadays in a moderns society. She’s given choices. And still, macho based power hasn’t given up the strings holding power. Money rules, so life stays the same for the ones who have. Up till now. To have. To have more and more. To redistribute wealth. Let’s give that a try. Somehow we started selforganizing. Defining higher level structures.

Supercuidadoras is such strategic structure. It’s been designed to cope with ourselves. They we are. The way we can overflow towards.

Golman va portar aquesta oferta per a la masa social del club. Es tractava d’una revolució social. Un acudit d’un nou emigrant que vol pujar als turons nobles dels nou que te la nostra gran capital: New Barcino.

No veieu. La ciutat es torna gloriosa tot sola. Cada nit. Sense falta. Com totes les ciutats eléctriques que surten in conquisten les estades que transcurren del día al día, pasat la nit. Es un elogi a aquella Mónica Terribes. I ara, tot’s esteu que treieu fum. Fum, fum, fum. Com en Jones, el segurata negre del Night of Joy de la Lana, que sempre treu un nuvol de fum de la seva boca insolent. El que ens diu La Central amb l’edició d’aquell mitic quadern memorable era fer-nos fer un exercisi de creació: muta a Ignatius J. Reilly. Ell feie notes a una llibreta com aquesta. I si tu tens una, doncs tu potser Ignatius. I fer la revolució definitiva. L’objectiu del llibre és crear un personatge que ho intenti. La revolució definitiva. I si triufés faria mala literatura: s’hauria resól el problema social. I qué faria l’autor sense la seva font d’inspiració: el conflicte.

Estem en aquest sistema encallat perque el sistema es resisteix. Pero cal que marxem. Enlloc. A la chingada.

Qui vol anar?

Thanks for your honesty. Honestly I too detest your guts, you prick.

That’s how you talk to a prick.

I learned that in the british empire city tranformed mextizo society. At a self proclaimed American School.

Who’s to say. Who’s got another choice for the expat culture?

The big families from abroad. The multinationals.

The game they play. The way you get to travel on somebody else’s agenda. As you move up the social collective ladder. On your way up, you wonder. Wow, capitalism really rocks. Like you drink coke and cookies and cereals. Marketing is playing with your head. And you can’t tell anymore. As you don’t read. Not even the news. Just fox new and the Simpsons. One channels feeds me all I need. I am a good christian thanks to this one source of real truth. I am truesome lad. A loyal citizen of an ancient kingdom. Why wouldn’t I burst the bubble of a very rich and priviledge lady that can take a joke from a lad from a lesser kingdom? As if she is to fear a poet who claims to bigger than William.


The topic leaked into the pairlament. Giggles and yays and ohhs and uhhs were going on. The longest dude fits into a slouching siesta as he dreams again about the Spanish Inquisition practical tactics drills. Write this shit I just had the cleverest idea that will get our kindom back to the the top, like old times when we were ruling India and South Africa and Australia and New Zealand and the 13 colonies. And Canada. And Belize. And Gibraltar. And Scotland. Oh wait, I have underscored inside my pants and I am not waring my dipper. Bollocks. Or whopsy daisys. Let’s be totatlly heterosexual and white and admit that the asshole is another erogenous body part that could be stimulated regardless of our choice of sexual preference. Assholes are not exclusive for gay joy. Hetero joyful revelation. When christians boys read into these alternatives some asses are going to bleed. That will be considered, in the future, stigmata.

The joy of going at the biggest Goliat out there. You can take a blow at the system. Just be ready to rebound. We bounce back once or twice or thrice or four times or five or six or seven or eight or nine. But what if we don’t get to bounce a tenth time. It’s only nine times we bounce. We get a chance. We get to fight back and breath. We deserve to come out from down under. Because our life matters. And we can bounce from any bottom we are in. I am down here. And I can come all the way up. I am nou. Nine. Nou. 9.

The solution is bound to three books and one notebook. The notebook is a fictional art piece. A notebook from a fictional character wannabe. Some fool who wants to live the life, or courage, of that one character from that novel. As we turn into the people who are worth reading about. Those lives. That humanity. Within your self. As if an author could transform you. As literature does.

I am GOLman. The market just closed last Friday. Or the day before. I was ready to come out. And the surprise of the market. But I was onece again left our of the game. Or what the game has turned out to become. The death of fubol. Viva el futbolarte.

Golman promote algo más que futbol. Esta es mi campaña. Estoy listo para prepararme para volver. Para ser importante para el equipo. Trabajar con los compañeros para llegar lo más motivados y preparados a la contienda. Todos sabemos que Keylor ha credido mucho. Arropémoslo. Es nuestro mejor momento para ganar algo importante con la Sele. Démosle un toque más fino a nuestra apuesta por el futbolarte de nuestro renovado país: Tico Commons.

Di si mae. Como tico debí pensar en la manera de poder arrimar el hombre en esta dificil situación que cruza nuestro querido país. Tan bonito, tan felices que decimos que somos, y lo que nos gusta joder con lo mal que nos va. Con los hijueputas chapulines. Con las barriadas y los pobres. Qué vaina. ¿Cómo hacemos? Vieras qué feo. ¿Somos acaso una versión menos violenta de una narconación? ¿Somos acaso una sociedad más mojigata de lo que deberíamos explicar de cara al resto del mundo moderno? No seamos más papistas que el papa. Suave. Démosle despacito. Des-pa-cit-to…

Como bien dice Zootropolis. Burócratas ticos a la velocidad de Flash. Pobrecita conejita americana qué prisa que tiene la bandida. Menos mal que el compa zorro le enseña un toque cómo está la vara en la cultura urbana de una sociedad liberada de sus propias cadenas anglicanas de doble moral de los patriarcas que abusaron en su día de sus propias hijas. Los pastores violadores. Los padrecitos pecaminosos. El juicio de silencio. El perdón del Abat de Montserrat. Tal día como hoy. Ya ayer. Se olvida. El perdón llega tarde. ¿Le creemos a quien acusa? O nos tardamos seis meses en hablar con Dios Padre cómo vamos a responder a esta incoherencia de nuestra supuesta santidad todo poderosa, por los siglos, de los siglos… ALLS.

Uno puede apropiarse de todo. Esto es el capitalismo del último viejo oeste. Irnos de aquí. El hartazgo de los valientes que se fueron a explorar una vida nueva hacia el oeste. El este se saturó. Una exploración de la frontera. Lo que creimos como blancos europeos que era nuestro. El camino de la historia y del progreso. Nuestra huella digital. Nuestro modelo de transformación social. Los mecanismos con los que reconfiguramos el darle valor a las trasacciones del pasado. Nuestras acciones como colectivos herederos de una historia que debemos conocer en los dobleces de cada una de las historietas que nos explican. Por si cabe la posbilidad de que los otros tengan otra perspectiva. Y explorarla. Por realizar un ejercicio de traslación al otro. El que no somos.

La ruptura de la sagrada unidad.

Como si Dios Padre se hartara de una vez por todas de las rebeldías de Jesús. Ahora qué. Y el espíritu santo nunca ha entendido nada cómo se les da crédito de la gracia a los otros dos cuando el que verdaderamente lo transforma todo es el mismisimo espiritérrimo santisimisimo. No hay medida racional del infinito. Por no tener forma lo desterramos a una pinche paloma. Cuando una pinche paloma ha valido una pinche mierda. ¿Cuánto? Pinches ratas voladoras. Que le den por culo a la paloma.

Paloma, que no leía mucho, le llegó que habían escrito algo sobre ella en un libro del tercer bato que le tocó despedir en su recien comenzada carrera directiva. La habían formado muy bien para que le hiciera ver al desgraciado que la vida da oportunidades por doquier, y que ahí fuera estaba mi camino. Que luego, con más calmita, vería cómo esto en realidad es un favor que te hacemos. No sirves. No vales para los de arriba. Nunca vas a ser uno de los nuestros. Ya vete a la verga. Que eres un desgraciado. Las antípodas de lo que somos nosotros. No perteneces al club. Un día explicaré bien esa historia, que no tiene desperdicio. Solo que hay que encontrarle su estructura. Para que luzca lo que tiene que lucir.

Esta historia se ilustra con lo que hoy observé. Por hacerle un tributo a Poldo. Que salió en las fotos. Y en facebook. Lo fui a visitar. Y lo capturé mientras me lamenté no haberlo conocido nunca. Creo que nos habríamos caído muy bien. Pero no estuvimos en la misma espacialidad, ni tuvimos el placer de que nos presentaran. Yo suelo ser más bien un tipo irreverente en los sitios en los que se aprecia la irreverencia de los que también escriben. Las almas nobles de los más ilustres insolentes de todos los rincones del planeta. Las fiestas más deslumbrantes son las de los artistas. Y los autores son artistas. Escribir es un arte. El arte de contar historias. O el oficio de escribir, sin más, por la necesidad de construcción.

Como quien construye edificios. O editoriales.

Leer. Escribir. Corregir. Expresarse bien. Editar. Publicar. Distribuir. Vender. Repetir.

Yo hago algo de eso. Un poco de cada cosa. Bien bien, no se. Pero ahí voy. Sin rumbo. Escondido.

Puerto Escondido es mi pueblo. Vuelvo cada años a fiestas. A surfear. A Zicatela.

Mazunte es mi casa. Ahí tengo urbanidad playera. La que necesito para revivir. Reconstuir. Como cada año: nueve. Nuevo. Un ciclo más. No tenemos otra alternativa. Salir de aquí. Irnos lejos. Por volar. Por volver. Por comenzar de nuez. Como una ópera de Domingo. Un texto de culto. Un acto de fe. Una música acompasada a las palbras. Como si Williams renaciera en este jóven compositor que acepta cubrir mis deficiencias musicales. Le pido que suean como una epopeya clásica que refleje los altibajos de la batalla de Troya y el espíritu de Odiseo en medio de una última batallita que desconocíamos. Como el relato de un viejo que sí fue a la mili. No como esta bola de rojos.

Sobre los rojos y los nacionales. Nosotros éramos rojos. Eso lo teníamos claro en nuestra famiia. Los enseñaron a ver a los nacionales como los nazis de nuestro país. Los franquistas son falangistas y los nazis nazis son. Como si pudiéramos borrar a Valle Inclán. Para que no existan barbas hipsters en nuestra historia. Ni en VOX. Aburramos a la política con criterios actuariales. Traigamos a alguien que de verdad entienda de pensiones, salud, bienestar, infraestructuras y desarrollo sostenible. ¿Por qué no nos fijamos un reto que podamos transformar en nuestro siguiente anhelo colectivo? Algo que nos haga sentirnos más fuertes. Liberados de todos nuestros fantasmas. Absolutamente todos. La limpia golmeca.

Ese es mi proyecto político: el futbolarte.

Un fichaje de ficción. Una idea que nos inocule la sociedad pasada y nos vierta la sociedad supercuidadora transformada. Ya. Desde el primer momento. Como si pudiera darse esta situación. Empecemos de una puta vez. La vida en esta otra dirección. Una nueva serie de ficción surrealista. GOLMAN; presidente.

Soy capaz de poner de acuerdo más votos que los que suman todos los candidatos elegidos en las últimas elecciones españolas. Los candidatos y las candidatas, perdón. Y los que fueron nomás en las listas. Prestar tu nombre. Si acaso vengo. Yo es que no tuve nada que ver en esta historia. Y me quedé fuera. Pero ahora soy español. Muy español, español, español. Y tengo que dar la cara. Ahora resulta que esto es también mi país. Y como el que más. Indigando. Con todos. Hasta el último capullo. Aquí hay mogollón. No os lo podéis imaginar. Plaga.

Gilipollas por doquier.

Mi guión para los próximos Goya. Voya empezar con ese corto.

Aunque da para un largo. Pero no quiero atormentar más a la peña.

El horno no está para bollos.

Ves la tempestad y no te hincas.

Ese siempre fue mi espíritu. Y no me pasé de frenada casi nunca. Excepto algunas veces. A-do-ro a Rajoy.

Empecé a leer a Marsé ayer. Últimas tardes con Teresa. Soy el Golman del Carmelo. El último futbolartista en llegar a la montaña. El ascenso de un personaje de las entrañas malditas de la nueva ciudad: New Barcino. La transformación del Carmelo fue la elección de este futbolartista. Es mi última obra performativa antes de tomar posesión de la redimensión del tiempo y el espacio. Se agotan las alternativas reformistas. El sistema está hueco. Como nosotros. Somos casi sólo aire. Agua. Elementos no evidentes para nuestra obtusa mentalidad costumbrista. Jolines. Qué vida.

También soy la historia de Walker Percy, pero a la inversa. Un manuscrito que nunca se publica. Por las dudas del propio autor. Por la ausencia de aceptación por un editor amigo. Ni siquiera un editor no amigo. Simplemente no llegó nunca a los caminos que llevan a un texto a ser publicado. Y por tanto, optar por la muerte. Porque nunca nadie lo leería. Yo podría ser John Kennedy Toole y nunca nadie leerme. O atormentar a mi pobre madre con mi suicidio, para luego forzarla a convencer a los editores que yo mismo fui incapaz de seducir. No valgo nada. Mejor retirarme. Quemarlo todo. Como Kafka. ¿Pero quién coño me creo?

Soy los autores que he leído. E intentaré copiarles. Hacer de mi biografía una puta historia del día a día. La transgresión y la imposibilidad de acercarnos a la teclar que desvela el devenir postrevolucionario institucionalizado. La sublime construcción de un instrumento político estable en el tiempo que pueda mandar a tomar por el puto culo al capitalismo de los Plácidos Domingos y su clan de machos ibéricos y sus colegas Boris Johnson, Salvini y las hordas de Trump-lover white faggots too scared to explore the erogenous regions of Uranos. The space discovery. The overlapping layers. The openning doors. The glow of the G force. Gee… Oh, GOD.

That magical moment. Can you feel it?

How much do you want to feel?

Are you ready for yourself?

We’ve got you covered.

Com get your brand new social network daypass: welcome to Supercuidadoras!

I always go too far off.

That’s my sign. To leap out. Everytime. Away. All the way up. As high as high can be. As much as you long to be. As a possible place. A sudden rush. A hipe.

I will be here for you.

Now, I’ll write my own story. Paral·lel.

Yo fui tanto Paral·l3l como Meridiano.

Mi urbanidad es ortogonal.

Piso paso.


Mi Teresa es Meritxell.

Vera es mi verdad.

Y la suya.

Por tanto: ser y estar; ahora.


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