Yo al escribir me posee el gesto literario
La intención de no decir de más
El sentido justo del peso de la palabra
La causa justa por la que presto atención
La posibilidad de que mi cabeza diga versos
Y que mis dedos los traduzcan en atención.
La sensación humilde de pensarse vivo
La expectativa de que alguien algún día leerá
La inescapable noción de nimiedad y sinsentido
La vaga aura de elección o haber sido elegido
La noción absurda de tanta presunción
Lo cercano que yace el límite hacia la locura
La impura sensación de sumergirme en aguas negras
La salida fácil de olvidarme de esto y nada más
De no sentir de producir de no crear sinsentidos
La ilusión de que uno puede revertir el tiempo y la verdad
Que lo que se ve por ahí como inevitable no lo es
Que el poder del arte y de la literatura es no claudicar
O iluminar un rato el camino hacia un más allá
El habitar los límites de la nacionalidad
El saber sereno el estado próximo de una quimera
El sesgo que nos lleva a rasgar el velo Maya.
La pulsión de vida que se postra en el momento
El salir de lo que abruma la existencia
El día a día de un destello de ilusión
La errática transferencia de datos inexactos
El sentir oculto de intromisión y decepción
La culpa de ser y estar y no pensar
El escuchar, indignarse y mantenerse al margen
La ilusión fugás de la última revolución
La sensación de estar luchando con titanes
El despertar oculto de un porvenir
El deseo sutil de convivencia y paz
Resistir y actuar mientras se pinta el lienzo
La piel firme de un caparzón que blinda lo intolerable
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