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Yo soy un alemán atípico ticatalán

Yo podría haber jugado en la Bundesliga. Quizás es la liga que más orgánicamente está organizada. Su balance le permite a la afición ir al estadio, beber cerveza y tener un trabajo digno en el que ganarse la vida para después olvidarlo todo tras la quinta cerveza. La vida es tan simple como un artista de Berlín pagando las facturas. La contrucción del mundo alternativo pasa por la fisura existencial que arte deja en el cuerpo presente de quién la consume como una droga traslacional.

Yo si voy a representar a una sociedad alemana lo primero que debo decir es que soy tan dionisiaco como Nietzsche. Él nunca lo confensó, pero los que lo hemos leído con Luis Alberto lo sabemos. Es su tesis. No la mía. Y yo la compré. Aquello me formó. Y me alentó al pensamiento pleno de los que exploran los límites del pensamiento. La sociedad espera que alguien haga ese trabajo. Y los alemanes se ponen a ello. Leyendo mucho. A sus contemporáneos. A los que ellos consideran dignos del debate universal definitivo. Lo que planta cara al status quo del que venimos. Con las contradicciones propias de nuestro privilegio blanco. Y las peculiaridades de lo judios que decidamos permanecer. Tras lo de Jesús. Ya sabes.

Europa es una puta paranoia, colega. Y tenemos que definirnos cuanto antes. O llegarán las trompetas del apocalipsis y nos la tocarán en nuestros oídos. Y dirán aquello de vinieron por tal y por Pascual. Y entonces un día sos vos. Y nunca dijiste nada. Porque te quedaste callado ante la subida del fascismo. Y no lo viste venir. No entendiste que podría acabar así. Y te flagelas ahora en tu camisa de rayas. No digas que no te lo advirtió Orwell. Y entonces esperaste. Quizás la muerte te llamaba es día. Y te quedaste atento a la lección. No te moviste de tu pupitre. Las buenas costumbres y la moral debían prevalecer en ese ambiente primordial.

Vamos a ver, alemanes. ¿Vosotros queréis comer polla moralina o polla dionsiaca?

Es un escrito heteropatriarcal a posta. Busca meter el dedo en la llaga. Y de manera grotesca. Como si se quisiera herir la moral del «enemigo». ¿Quién sino la moral conservadora centroeuropea nos ha enseñado a pensar en términos maniqueos de quién deben ser reprendidos por una moral que sobrevuela siempre nuestro bendito sistema social? Pero ahí están los filósofos. Ahí está el pensamiento crítico alemán. No es invisible. Y avanza con una voz propia que rescatan los estudiosos de sus grandes mentes. Sus autores academícos. Y aquellos más libres. Y sus artistas cotemporáneos. Donde quieran que se escondan en los barrios de NEWBER.

El mundo cambió y debimos acudir a las capitales transformadas de otro mundo: NEW. El NEW world era la utopía. Era el mundo de la imaginación elevado a la 99. Como si se pudiera escribir una epopeya sin cansar al personal que aborrece la lectura de aquellos libros tradicionales que guardan la compostura de la lengua. A tomar por culo. Como decimos los españoles de tanto en tanto. Porque en el sur no somos como aquí, en el centro del pensamiento revolucionario. Ya Marx y Nietzsche nos pusieron al día. Vamos a acabar la tarea. Hegel. Olvídense. No hace falta ni pensar en Beckenbauer. Si caso Klopp. El mundo cambió. El futbolarte también.

Las bases de datos no se ordenan solas. Las ordenan los que sabemos etiquetarlas de la manera correcta. Un ejercicio que muy pocos entendemos. Y que cuando nos tocan la polla, lo más normal es que acabemos en la calle nosotros. Y no el soplapollas que te vino a tocar los cojones. Y la vida es así. Así nos contaron que debía ser. Como si no tuviéramos vela en su entierro. Como si esto no fuera un negocio de unos cuántos. Y los demás, que nos lleve el tren. Yo no quise. Yo dije: no. Y me bajé.

El sistema siguió. Y yo me quedé detrás. Empezando mi propia red. Y mi sistema alternativo a tomar por culo. Lo más alejado de lo que vi que estaba mal. Lo que debía cambiar debía pasar por este filtro. Ya me lo dijo oceanoinfierno: es la transformación digital. Y lo que dijiste aquél día. Rescata una de esas sesiones. Y déjala ir. No tengas miedo. El tiempo está aquí. La espera ha llegado a su fin. Por fin: el mundo NEW.

Alabado sea el NEW Señor. Siempre se necesitará de un patriarca barbudo al que colocar en cetro de un reino glorioso que está por venir. Pues no esperéis más: ese reino está aquí. Y como dice Bolsonar: soy mesías pero no esperen milagros. A lo mucho goles. Y eso sí: futbolarte.

Un alemán express. Aprendió el idioma y ocupó todos los trabajos que le ofrecieron en la oficina de apoyo a los refugiados de la Nueva España: New Spain.

Una película de los 60’s. Otras migraciones. Wim Wenders i Werner Herzog en un empaque tropical. Un ticatalán hablando alemán en nueve días. El tránsito por las nueve capitales de los sitios más conservadores de la Europa profunda. Como a encontrar las respuestas globales a nuestro NEW Estate.

NEWUE

ALLS

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I tried to find myself in Google

That’s me: Golman, servidor.
I’ve become a search for the definitive moment in time and space that will reverse the course of the final IT.

It like something bigger than anything else. THE thing. YOU know what I mean. Right. Right.

A question without a question mark would be a debate on English courses on native Literature from mexicans living in their ancient lands. I teach that in local University. I always get 99 online students from this location. That’s how I ended up coming to New América. I didn’t need to actually go. But I wanted to. So I tour the 99 spots in 99 days. Right in election times. I was the old América antiChrist. Finally. We’ve been expecting you. Ever since the firsts callers of the judgement day.

No fear.

Everyone take a sit.

The show will begin shortly.

Please leave your wallets on the fundraising purse that’s going around to collect your free fee.

#freefee

How much are you willing to pay?

That’s been the case.

A case study.

An structural framework.

A piece of art that turns us into a new society.

The final day.

As we march into the place the knights have been wanting to march in for the longest time. Alas, we are here.

A new humanity rising.

That other way.

Leave your shit behind.

You ain’t need it.

It’s going to rock in a new beat.

Writers will write the fantasia land that overcomes the nothing. Like if you were Atreyu. Only this time for real. Or rather: for surreal.

Surreality wins.

As no one predicted.

Till now.

ALLS.

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El/LA OTRO/A

El/LA OTRO/A es un partido político derivado de un sueño. El partido surrealista de NEW Spain. PSNS. Las siglas van dando vueltas. Se trata de un agente dinámico de la sociedad NEW. Que toda ella, en su conjunto, y en comunión con la vibra sagrada, se funde en una NEW society. O bien, en el NEW world.

Esto no tiene sentido, decían algunos. De ellos también será el reino del presente. El aquí y ahora. De momento es todo lo que tenemos. Ya seas un mendigo en la calle en la que ahora ya no hay gente que te ingnore. Sino pura caridad. O preocupación, ahora sí humana, para que no te de el coronavirus. Y lo puedas contagiar. Hay personas que valen más en estas circusntancias. Y otras, que valen menos. Es juego cambiante de nuestra indiferencia.

DIOS Padre se presentó a las elecciones con este nuevo partido. Al tio le moló la propuesta. Ay, Dios Padre, ya no se dice mola. Eso lo dicen los abuelos y las abuelas. Ahora se dice ________. Los tiempos cambian. O más bien, están-an cambiando. Ya sabes, como la canción del nobel de literatura.

Enrique Vila-Matas le pregunta a un guardia de serguridad de un panteón (al que llama policia), que si está de acuerdo o no con el nobel de literatura de ese año. O quizás le está preguntando si coincide cada año con el nombramiento del nobel, si acaso cada año se indigna de que no se hayan dado a _______, o a __________, que siempre están en las quinielas de los que los han leído, y los consideran unos/unas Dioses/as. Y por tanto, se quejan, en público, o en el Frankfurter hof, para dejar claro, ante las personas que te juegas el tipo para (re)conocernos como la gente culta de este vulgar mundillo.

Vila-Matas asume un riesgo en directo, como todos los autores que han conseguido tener un séquito de lectores: introducir un tema polémico que nadie se espera. A riesgo de parecer un snob que le tira con saña a un policia un clavel envenenado con esa mirada que el otro asimila con recelo, y que ambos, identifican de ida y vuelta: el némesis. El otro también es el némesis. Y eso, de alguna manera, lo debemos asumir. Y hasta cierto punto, los autores, junto con los editores, ya lo han asumido. En su elección vocacional. En la decisión en la que han puesto el dinero donde se encuentran sus bocas.

El/LA OTRO/A utiliza esta conexión en directo del año 11 para ejemplificar a los unos y los otros. Por diferentes motivos. Por un lado, es culta. Es decir, se trata de un video que revela que dos tipos que hablan español pueden tener sus batallitas en Nueva York, aún sin hablar el idoma. Eso pone al culto en un sitio de discontinuidad. Es decir, le da un rol de actor secundario que debe sobreponerse a una situación que está por encima de sus posibilidades. Y desde esa postura, debe asumir el trasncurso del día, con un cansancio que le vencerá en un momento dado, y quizás le mate. Por otro lado, se trata de un trance social: una borrachera en otro contexto psicosocial. Beber en esas circunstancias habría sido asumir un seguidismo que le habría generado un vacío existencial mundano: la anécdota sería más convencional. Lago había prometido que vendría con un amigo escritor que les volaría los sesos. Un tipo verdaderamente fuera de serie, ya lo verían. Los americanos saben que los insolentes que vienen de otras tierras son los que verdaderamente manejan discursos alternativos surrealistas. Como beber agua. Así nomás, sin gas.

Yo tampoco bebo agua con gas. Y también un día me acerqué a Vila-Matas, nueve años antes, la primera vez que acudimos a unos premios Herralde, en el St Rémy, en la calle Iradier. Acudimos Quique, Toni y yo a nuestro primer evento literario en Barcelona, tras haber sido invitado por Paula, a quién había conocido en el primer desembarco de Sexto Piso en Frankfurt. Era el año 2003. Había sido comisionado para establecer un contacto directo con Vila-Matas para coordinar la presentación de un libro que había publicado con Sexto Piso: El viento ligero en Parma.

Nuestra presencia jovial en dicho evento contrastaba con las primeras espadas del mundo del libro que acudían al saludo del patrón, don Jorge, y que se conocían los unos a los otros. Quizás hasta se habían leído. Se percibían otros secuaces pertenencientes a esa calaña latinoaméricana que siempre se cuela en los eventos literarios cuando desembarca en Barcelona, persiguiendo quizás la sombra de los Pitoles y los Bolaños. Bolaño ya había muerto. Sus historias resonaban todavía en el salón. Y nosotros ya habíamos encontrado nuestro lugar en la periferia del Iradier: el segundo piso, del otro lado de la barra.

Mi única obligación laboral esa noche era hacer contacto con Vila-Matas y coordinar los pormenores de la presentación del libro. Recorrí el salón en busca de Vila-Matas y me acerqué a incordiarlo mientras hablaba con Rodrigo Fresán, a quién tampoco conocía. Me presenté como respresentante de Sexto Piso en España para preguntarle cómo le gustaría hacer la presentación. Había pensado que quizás podríamos hacerla en el FNAC. Ignoro por qué en aquél momento aquello me pareció sensato, pero él rápidamente me corrigió y me dijo que debería ser en La Central de la calle Mallorca, que era más apropiada para el tipo de autor que era él. Ante lo cual no tuve ningún inconveniente. Había conocido a Antonio ese mismo año en Frankfurt. Y además me gustaba mil veces más La Central que FNAC, pero en fin. Me preguntaron por el nombre de sexto piso, y fue entonces cuando expliqué la historia tradicional: «fue en una borrachera que uno de los fundadores lanzó una frase categórica: prefiero tirárme de un sexto piso a _______.» O no se si conté la versión que dice que estaba tan crudo que prefería tirarse de un sexto piso. La verdad es que la versión oficial también da vueltas. Pero se sabe su origen: Percio. Percio, Lu-percio.

No hay personaje capaz de sostener frases célebres contundentes con más gracia que Rafa López. El origen nominal del proyecto editorial parte de una de sus frases en esos momentos en los que las amistades se funden. Y son esas relaciones las que se consolidan con gestos únicos e irrepetibles. En la base de un proyecto editorial que acaba de cumplir la mayoría de edad, la frase de Rafa se mantiene en la cúspide de las anécdotas. Vila-Matas y Fresán parecieron satisfechos con mi breve historia fundacional de una editorial mexicana que se abría paso en las grandes ligas. Vila-Matas mencionó que él vivía en un sexto piso. Fresan puede que haya dicho alguna cosa más. Y ya no hubo más que decirnos. Por lo que acabé mi intervención con un protocolario despido y con un recordatorio de que ya nos pondríamos en contacto para coordinar la presentación. Me retiré y nunca más nos dirigimos la palabra.

Cuando no cruzamos él sigue desconociendo quién soy yo. Así es mientras la gente no te conoce. Y en los diferentes mundillos de cada ciudad la gente se tiene vista. Muy vista, dicen. Y así nos damos cuenta de los limitado de las esferas que gozan de los elíxires de la existencia. La denominada «Buena vida». El «éxito».

El éxito de quién consigue dedicarse a su pasión y conseguir flotar en la superficie del mar. Y dejar de perteneces al mundo de los que mantinen la cabeza bajo el agua. No es un salto trivial de nuestra historia. De hecho no es un salto trivial de nuestra sociedad. Es un hecho evolutivo que nos interpone el espacio privado, seguro y familiar, al espacio público. Ese sitio allá fuera. Ese sitio en el que no estamos. La calle. La plaza. La playa. La montaña. El parque. La tienda. El restaurant. El bar. El campo.

Yo quiero salir a estar en esos nueve espacios transformados. Y sólo voy a llegar en la cumbre si el pueblo NEW me sigue al sitio en el que nos acaberemos de encontrar: ALLS.

No es acaso este el espectáculo que estábamos esperando.

Abran sus ventanas. Salgan a las 9:09. Y den la bienvenida a este nuevo tiempo. El mundo de los que transitan YA al mundo de los cielos: presente.

Se oye su nombre.

Usted contesta: presente.

Aquí estamos.

Así.

ALLS

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La confesión del padrecito de Comala

Finalmente nos encontramos, Pedro Páramo. Me había estado esperando toda la vida. El libro estaba ahí. Juan Rulfo no tiene prisa. Ni yo tampoco. De ahí que no nos hayamos dirigido palabras agrias para redondear nuestra indiferencia mutua. Pero yo sabía que tenía algo pendiente. Que ahí había algo para mí. Y no me equivoqué.

Leyendo una edición de Seix Barral de Obras Maestras de la literatura Contemporánea, de tapa dura, no me atrevo a escribir en sus entrañas. Ni siquiera a doblar sus páginas. Tengo una especie de pudor al leer por primera vez a Rulfo. Y al objeto en sí. Tan bien parido, con esas páginas amarillentas que parecen uno de esos libros de una biblioteca de abogado, que nunca se han leído. O lo contrario, un libro de una bilblioteca pública, novecientas noventa y nueve veces leído. Como una personalidad tan fuerte que su aura impide que nadie se atreva a alterara esa fuerza.

«Todo esto que sucede es por mi culpa -se dijo-. El temor de ofender a quienes me sostienen. Porque ésta es la verdad; ellos me dan mi mantenimiento. De los pobres no consigo nada; las oraciones no llenan el estómago. Así ha sido hasta ahora. Y éstas son las consecuencias. Mi culpa. He traicionado a aquellos que me quieren y que me han dado su fe y me buscan para que yo inteceda por ellos para con Dios. ¿Pero qué han logrado con su fe? ¿La ganancia del cielo? ¿O la purificación de sus almas? Y para qué purifican su alma, si en el último momento… Todavía tengo tengo frente a mis ojos la mira de María Dyada, que vino a pedirme que salvara a su hermana Eduviges:»

Padre Rentería, Pedro Paramo. Juan Rulfo.

No le dio la gana abrirle la puerta a Eduviges por suicida. Todos sus activos se caen. Él, hombre, intermediario de las personas de fe y Dios Padre, dice no. No le perdono ese pecado. El Señor tampoco lo haría. Todo viene a cuenta de la carga moral que lleva encima el padre por haberle concedido la bendición al muerto que violó a su sobrina. No es poca cosa. Se trataba de un reconocido hijo de la chingada, al parecer. Y además le tocaba cerca. Entonces hace lo que hacen muchos padres: dudar de la víctima. Más aún, si se trata de alguien de los que pagan su diezmo. Los pobres no pagan. Son fieles, eso sí. Pero no tienen mucho que dar a la iglesia. Que a su vez, les da lo que puede. Dentro del margen humano de la institución.

Los votos dan un estatus. Hablar con Dios directamente es cosa de los que estudian para ello. Y se preparan para el ministerio del evangelio. Se convierten en los que llevan la palabra de Dios. Y lo repiten al final de cada lectura: palabra de Dios. El libro, la Biblia, está en el centro. Un libro que perdura en el tiempo. Pero también perduran los libros de filosofía griega. Esfuerzos manuales previso a Guttemberg, que industrializa el libro. Antes, pergaminos y códices nos definen las culturas de otras geografías. Otras perspectivas. Más allá de lo divino. Lo social de aquellas sociedades queda relegado a la retórica de las colonizaciones. La cultura superior que aplasta a la inferior. Como si no hubiera habido sincretismo alguno. Si las montañas son lo sagrado, vestimos a la montaña de virgen, y listo. Contamos la historia en retablos. Y las metáforas que interesen de la Biblia se plasman a partir del arte. Los pueblos iniciados, entonces, entran en el camino de la salvación. ¿Qué salvación?

Volvemos a explicar nuestra historia. Ahora con un contexto que incluya el resto de las opiniones. Una vez que te embarcas en nuestro camino, el resto ya no interesan. Todas las religiones exigen exclusividad. Y eso les hace competir por la fe, más allá de los cimientos culturales que hay han ganado con el paso de los siglos. Especialmente las cuatro grandes: cristianismo, judaismo, islam y budismo.

Pensé lo siguiente: necesito una tarta de religiones para visualizar los estados de la naturaleza en términos de creencias globales. Religiones, si adoptamos el calificativo bajo el cual muchas personas deciden definirse como parte de ese colectivo antes de una especie humana mucho más grande, plural y libre, por encima del espacio de a quién creer o no. Creer o no es la diferencia entre un religioso y un ateo. Y puedes tener a dos tipos muy apegados a su perspectiva, lanzando las mejores hipótesis que cada uno de los grupo de interés ha fabricado para sí: para su pespectiva. Únicamente eso importa. El enemigo, señoras, está presente.

Dijo señoras, ¿viste?

El juicio social.

Ya estamos aquí.

Ustedes me van a juzgar a mi.

A mi corresponsabilidad con todo este desmadre.

A quién colgar la letra A roja.

The Scarlett Letter. You know what I mean. Really, we all read the same authors before we leave school. Nobody teaches us to real properly. Until we ramdombly approach the powerful edge of books. More than one. A bible readers reads one book. Not even that often. He/she rather wait for it to come as a surprise on Sunday at noon, to meet the sun. Catholic young boys, in their all boys schools, go to church to actually get to meet a chic, other than her sister. The problem comes with the ones who don’t have sisters. Seriously: this is not profiling. Nor charging the weight on all machos on the shoulders of these few all male childhood experience. Seriously: it’s all here. It’s this way. And I don’t plan to take a step back from my current position, which in fact allows your way of looking at it, which may still be forever the same perspective that you already hold dearest. The thruth. Your own personal truth. Why not you be God? You be HIM?

Only one of these selected group of machos will actually get the grace to be named oficially by the authorities of our assembly to bow upon you the glory of the Almighty Father, as Father shall rule over other possibilities like Mothers taking over. Shouldn’t they? Don’t they already? Oh, God: I’m all confused………

I am only fucking with your mind. You’ll excuse my body belongs to no one, but me. As I am the true bearer of my will, in continuos search for affirmation. Best case scenario I’m at this point affirmatively as I am, there, in the mighty NEW truth, the power of a wonderful place never before been told, as the scripture of a futuristic collective goal to fall into. A thing that comes from the acceptance of one’s incompleteness completenessness. Is a that a thing? Really? I don’t know anymore.

I never closed the door. Only nobody came. I told you it was gone. The world as we knew it. Way back when. It all started by being forced into a group of insolent readers of Friederich Nietzsche with a university teacher some of them already worshiped. Look at what this guy has read. And then you start to read. And play the game. Like a true poet. A true voice. A reader. Oh, man. That’s it. To read: firsth NEW right.

Obligation book culture. We must teach our children to have the level of servitude needed for my business endevours. To be good factory workers. A look inside the Brexit space to evaluate their last 9 months of personal circumstances. We are antagonist of colonial global model. We ought this one talk out loud. Gather around your nine nine team. Behold a public debate like this NEW world has ever seen.

Rules: pick your nine boys and girls to represents your smartest answer to the NEW Commons deal. A deal I’m pushing through in literaure nonesense.

I am a true artcraftman. That’s as much as I am going to plead guilty of. The rest you can come find me at my home. As you know where I live: in Dante Alighieri. Literally.

Ever since I move into Dante my literature has matured. I am a NEW person. I have been transformed already. Do not be afraid. You too can bear this passage. Only, I am here this time to tell you how it went. Nine years ago.

It’s a like of course. It happen in the year 9. That much is true. We can help it. It’s the numerical logic of our time. As a demographic population pyramyd. What else do you need? What else do you want? I am one of those trying to help. I can bring this world to a END. This is the end. And also the beginning.

Are we ready for that?

I believe we are. It’s all in the search. It’s all in the details. It’s all in making sure you can try to reach the sun, like Icarus did.

You get it, right?

Always unsure.

That way feels right.

You doubt your own luck.

You doubt your own priviledge.

You question your happiness.

You dance with lonelyness.

You tickle with death.

You doubt your chances of scoring tonight.

You digg into altered states of consciousness.

Like this.

You allow yourself the passage to the other end.

Welcome.

You notice you don’t feel the discompfort.

This shit ain’t real.

It’s been spinning in my head.

I was keep it locked in.

Purposely.

As if waiting has it’s odds.

And so it’s time to cash in.

Long term investment pays off.

That’s what I please myself to plan for.

I sets me off away from this shit.

Together, this status quo couldn’t be any lamer.

We’ve reached the highest point in the graph.

We are back to demographics.

And I feel the responsability to come back.

So my actuarialart Hipocrates Nietzschean pledge forced me into action: become your superlative being to pursuit the ultimate global NEW system. And design think, whatever that is (by way fuck you all who represent the last trend in your business school teacher theory: chasing a Golman nine dimensions away. So there. I said it. This is it. This is my shit. If you like your stupid series, from whichever outlet you get from, go back to that page. I’ll only keep you glueded to my NEW webpage: double you doblu you dobliu dot golman dot net. Fuck com. FUCKOM.

A NEW city. FUCKOM. The place they went.

At the other edge of duality, you are way the fuck away from them fools.

Duality is dearest. Religion takes a hike.

Science rules. The minds of the collective free souls. We are gathered here today to aknowledge the edge of multiversial minds all linked into a single beat: ALLS………

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El mito euskera

Escribí el siguiente texto en un Google translator que me conectaría el español, mi lengua materna, con el euskera: la lengua proveniente de los orígines en el valle del que proviene la familia de mi padre, don Olman Elizondo Morales. Un señor con solvencia existencial impoluta, como todo el mundo en San Juan de Naranjo sabe dar fé. Al menos los que lo conocen. O han oído hablar de él. O de cualquiera de los Elizondo. Hay al menos 99 historias. 99 personas que podrían dar fe de quiénes somos: personas de bien. Como la madera de los árboles de nuestros bosques. Como la naturaleza en su sitio. La familia de mi tata salió un 9 de octubre de 1866 de Elizondo, llevándose su apellido a nuevos horizontes en las antípodas de nuestro pueblo. A refundar otra ruralidad. Y lo conseguimos. Viajamos en barco, nueve días, hasta llegar a la costa más linda que vuestra puta vida habías imaginado que jamás verían tus ojos. Sentí la brisa del mar en mi cara otra vez, como cuando divisé en lontananza aquella playa bendita, que aún mi corazón palpita con el mismo fulgor de un arrebato de pasión de la transformada Ticataluña.

Ticataluña fue siempre la solución. Y estamos aqui para dar fe. Una fe inmediata. Un nuevo orden de las cosas. Con todos sus bemoles. De pronto nos vimos ante la necesidad de repensarlo todo de NEW. Y diay, salió el pueblo de mi tata como la referencia sobre la cual podemos disponer de un sentido social de la transformación. Algo que les llegue al corazón. Algo que leer que les haga sentir que os habéis corrido. Que no follais, ostias.

Si follar dependiera de nosotros…….. coño……… verga.

No creo oportuno acabar hablando de coños y vergas en una felicitación en la que intento dar a mi padre todo aquello que le puede sugerir una historia digna para reirnos todas juntas. Nomás mi tata y yo representamos al género masculino en nuestras reuniones más íntimas. Esas historias de nuestros andares son las que nos hacen ser lo que somos. En esa intimidad que no queremos ningún malparido venga a profanar. Como la respuesta que nos pide el himno ante dicho uso verbal. Jovialidades de la lengua que nos hacen responder a ciertos textos que hasta ahora nos habían sido negados. Un acto de ocultación en toda regla. De manual. De autoayuda.

Lo cierto es que yo escribo por poner unas letras sobre el papel. Aunque este no exista. El papel. Sino que sea sólo texto en el espacio. En un espacio que no podemos asir. Uno que no existe. Que proyecta algo más allá de nuestra capacidad de perturbarlo. Un texto libre. Sin que pase por el mercado. Ni siquiera que asista a ver nunca un lector. Oh. Eso tan temido. Todo autor está desnudo. ¿Me ven?

No se preocupen. Tan sólo es una de esas historias en las que el narrador está muerto. Desde el principio lo sabemos. Yo ya no estoy. Me fui ayer. Por causas propias. Como un temido momento de debilidad en los que no accedí al botón. Y me fui. O le di al otro botón. El que me llevó al más allá. Y nunca más volví.

Hasta hoy.

Que llegué.

Elizondo, papá. Gora.

Golman Elizondo Pacheco

(servidor)

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El mítico espacio en el que habito

Estamos bien.

La vida está en el canto del pájaro que cantaba en la jaula.

Nos debemos a las literaturas de nuestros hombres blancos.

Pleitesía al patrón.

Todo ticatalán lo sabe.

Lo aprendemos a los 9.

Esta es nuestra película.

La del poble nou.

El poble 9.

Un poble numeric asimètric imperfecte, d’aquella manera espanyola de grinyolar.

L’idioma és tan transformador que n’hem d’aprendre més. D’idiomes; i del propi.

Inventar un idioma es va convertir en una especie de moda. Us tinc aquí a casa per donar-vos una mica de com aprenem a esdevenir esser humà.

Totes, i tots, heu assolit una calificació máxima: felicitats, ja sou un esser nou ple.

De res home/dona/d’altres

Soc l’autor de tot això. I vos estim.

Sóc el nou del poble nou.

Faig l’ús del nou fastigós.

Com tot lo que esdeveneix popular a la nostra estimada darrera anomenament de la nostra capital. Això, aquí, ho vam decidir naltros. You know, Naltros.

Naltros, la empresa interplanetaria más prestigiosa de los últimos nueve días. La situación hoy es la siguiente. Nos vinimos arriba. De pronto contralmos el devenir de la humanidad. De al menos un 9%.

¿Qué tanto es tantito?

Se trata de una pandemia, amigos.

Cuando digo amigos quiero decir amigas.

Pero porqué no decías amigas en vez de amigos.

A ver.

Di.

…

ÓRALE PUTO.

Ah, chingá.

¿Me acabas de llamar puto?

Ahora si vas a ver hijo de tus pinches madres.

Putazos varoniles.

La revista para los putos entre 16 y 99 años.

CALL ME NEW HEFNNER

NEWHEF

A new city. If you want to built it here, fine. If you us to built it in China, let go tomorrow.

I’ve got the team ready.

I just need 9 first class tickets.

In 9 days, we deliver.

We come every month.

For the next 9 months.

Or forever.

How does the new system work?

Stick around to first lesson in our master class: New Barcino Policies.

So the night could get longer.

And I could just go on forever.

In the opposite direction.

Away from you.

From this.

The now.

Back.

Like Michael.

With you, tonight, Michael. Please give him a hand.

The live audience, the 99 theater attendancies for the night, at the local theater, one of the nine ones in the city that were visited by the new commers commons. A brand new brand A. A sort of palindrome. You know now what I mean. Wew wouldav made it alot easier than trying to sort the r not arrivitng all the way down to be an n.

Writing.

That was it.

We are all in it.

This new hope.

The deliverance of an alternative system that just goes the fuck away from this status quo. It’s never been easier for me. But I am going to have to pull on the plug. And reduce the system as it must. To end.

To end.

My hit son in youtube.

Will consist of the 9 last seconds of my delivering a peaceful way out to call it quits. To learn to die, dammit. You have got to grow up. I think people somewhere will feel very offended about something I wrote somewhere I dunno when, but way past when. About the beginning of this fake cycle.

Really: we didn’t try.

We didn’t want to see it.

We said nothing.

What do we have really: Jordi Évole and Francisco. What else? Common. We’ve been fed horse shit in pills where both options were brown. Imagine those primaries. Taking over the New América 9 month elections quest. A deliverance of the true significance of our case in the rest of the universities of the NEW System: WEW.

WEW is a ticatalán only word. Unlike ALLS, which is the same words on all nine languages within you own take of this new global language scheme.

Enter: it’s free.

Cause it makes you free.

Let’s start the new day.

And you come along.

Nine days into the deliverance of the entire revolving system around a bird delivered to the heads of the governments of Holland and Germany. The common people from those territories giving the bird to their representatives is true beggining of a new era.

We just needed a crazy enough NEW scriptwritter. Just when Golman shows up… back into your life.

Let’s deliver the opposite.

Come on.

Who’s with me.

I plan to leave.

Things are ready.

I’ve got nine levels of fun to deliver to our collective wellbeing. I’ve left enough room on the other edge to let them have that other narrative of THEIR world. The Antipodes.

Antipodes.

The series.

It took place live.

People, free and slaves, participated.

It beat baptism 99-1.

That was the first numerical rule.

Accept the new order.

I have a plan.

Fuck hope.

Take this shit and smear it in your favorite sex toy.

I can get you from disgust, to saddness, to anger, to fear and to joy. If I tell you the truth I am brainwashing your cells. And there is no antidote. I am bigger than Star Wars. Fuck wars.

The local dinasties from town stand up to the artist from the other end. No one had ever performed in that manner in the local opera house since that unforggetable other Liceu night.

Liceu nights

A new club taking whichever classic party join from my good old Ciutat Vella. Encara el centre d’un Nou Barcino que només existeix en els perimetres de lo que va ser llavors Barcino, la nostra petita loma d’un lloc privilegiat: el turó nou.

La vall. Ningú no pren nota.

Ningú ho veu així.

Jo vaig venir de més enllà de la muntanya. I sabem lo que pobles veins significa al sud. I sabem que al nord sou diferents. I que teniu als vostres representats d’un altre moment historic que considerem com a propi, complementari potser, pero lo que va representar la visió d’un conflicte social que volia que fossin tots d’un pal que possava la violencia del conquerir a l’altra per la via militar. Amb lo que representa per un poble la creació tècnica d’uns exercits competitius, com qui juga al futbolart avui dia.

El primer mort del coronavirus: el futbol.

¿Qué es más importante: un futbolista o una enfermera?

Y nos ponemos a pensar.

Nuestras aficiones nos condicionan.

Tu puedes estar enganchado a los videojuegos, al alcohol, a las drogas, a la noche, a la cocaina, a la violencia, al machismo practicante agravoso voluntarioso y pendenciero, como unos insolentes de chaqueta pastel del Barrio de Salamanca. De toda la vida. Los putos amos. Los que alardean del poder. Y el dinero. Demostrar que eres élite. El juego del éxito. Los mamones en sus antros. La vida nocturna. Todos los que aspiran entrar. Y no entran. Ni de lejos. No huelen lo que pasa ahí. La creación de espacios esclusivos lo suficientemente caros para excluir a las clases poco pudientes. Los probres, vamos. Y se quedan tan anchos. Porque ancha es NEWCAS, antes Castilla.

La apropiación de todas las culturas.

Las ideas vanguardistas de la transformación total.

Ya.

Aquí.

Y saltas.

Le das click a la pantalla.

Es digital.

Una elección a la que puedes acceder.

No es como antes. Cuando veías la tele.

O solo eso.

Ahora te llegan memes.

Muy explicativos.

Y páginas web, güey.

Y en ellas toda la información. Y aplicaciones para todo. Sobre todo comprar. Y ser feliz, pá. Todo está pensado. Sólo que no por gente de tu generación. Ay ya pa, no te ofusques. Ustedes también son lindos. Los amamos. Y además, están en peligro de extinción. Qué sentido tienen hoy los ejercitos.

Ustedes saben que yo vengo de un país muy chiquitico en la parte más angosta de nuestro humilde continente que durante mucho tiempo habitamos los pueblos originarios del continente que ya existía desde hace tantísimos años más que vuestra insuficiente historia representa para que ustedes y nosotros nos vayamos entender en un pacto nuevo. Aquí se está moviendo todo el pedo. Vamos a negociarlo bien. Tenemos que ponernos serios en esto, Pedro.

Yo con Pedro siempre he tenido buena relación. Es un buen chico que juega al baloncesto. Qué puede ser amenzante de un chico universitario de la capital del nuevo reino de New Spain. El país tras el desplome de España.

Todo fue muy rápido. Caimos a una velocidad un 1/9 más lento que la torre sur.

Había que elegir una de las dos.

Un piedra, papel, tijera.

Las relaciones entre el terror y su compañero.

Lo que todo esto representa desde las guerras de Oriente Medio.

La clase de historia.

Péguense a la pantalla muchachos y muchacas.

Aquí van a aprender algo.

El conocimiento verdadero lo veremos en los comentarios.

Cualquier persona de cualquier coordenada del planeta, con la exactitud de un gps de distancia, podría contestar y ofrecer su propuesta de lo que representa la descripción crítica de la sociedad tras las guerras de medio oriente. Nos conviente tratar esto desde pequeños para qu enos desmilitaricemos todas juntas. Como política global. De un nuevo orden. Obvio la cúpulas querrán que no toquemos sus preciadas carteras de inversión. Pero podemos asistir a lo que otros inversores llaman mercados libres de sangre. La corresponsabilidad popular de los juegos de armas y sus dineritos al costado, para arriba y parabajo de zonas de producción capitalista del rubro provedores de las partes componentes del sumatorio de todas las armas de nuestros benefacotres países representados en la OFERTA de esta DEMANDA. Aprovechamos esta clase de historia para meter un poco de nuevas economías circulares iterantes. Ustedes verán cuando se vayan metiendo en los dispositivos y APP desde donde decidan proseguir el programa de formación incluidos en su cuata de socia. Un detalle con el feminismo que no obstante estaba más enfocado en encontrar finalmente la humillación del némesis hasta las últimas condiciones de una última lucha final. La que termina la película. Toda esa tensión entre esos dos bandos. En el minuto 99 se enfila una resolución tan necesaria en toda historia de NEWBROD, el nuevo barrio teatral de otra de las nueve NEW capitals of the Ticataluña nation.

I took time. Rome wasn’t built in one day. Ticataluña is no diferent. It takes 9 days.

The following………

SHALLWE


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Sant Pau

Morder la mano que me dio de comer.

Tengo miedo de Dios Padre.

No se si puedo permitirme este delirio.

El hospital me salvó la vida y me crucificó.

No tengo la menor duda.

Pero si queréis podes juzgarme como a un loco.

Yo un día fui útil a esta sociedad.

Pero esta sociedad no reconoce el trabajo de un don Nadie.

Uno que viene de fuera.

Uno que vino aquí ilegalmente a trabajar.

Y se quedó.

Y que luego, se quedó sin nada.

Como le ha pasado a tanta gente.

Pero ya no hay margen.

Ya no ha sitio para más como tú.

No en el mercado de trabajo.

No en nuestra red de contactos.

No en nuestro sistema.

¿A qué te crees que estamos jugando?

La paciencia se esfumó.

Y yo me quedé solo.

Aislado conmigo mismo.

No se preocupen.

Estoy loco y bien.

Me supe digerir a pesar de todo.

Y me quedé al margen para ver lo que pasaba.

Y aquí estamos.

La rueda ha dado algunas vueltas.

Y la fortuna, escurridiza, no me ha bendecido.

Maldita suerte.

Ya no eres para mí una ilusión.

Ni tampoco esta cochina sociedad.

Nos convertimos de pronto en lo mismo que desechamos.

Nuestra basura es la metáfora de lo que somos.

Y nos quedan pocos referentes con los que ir a…

… la guerra.

Guerra a guerra sin tregua al que intente…

Los himnos bélicos del heteropatriarcado.

Ya no nos queda más que una revolución que nos contradiga.

Que lo ponga todo en las antípodas.

Lo apuesto todo a eso.

Y creo que ya no estaré sólo en esta apuesta.

Más gente confianda dudando de su porvenir.

Sus certezas de pronto se transforman en mis incertidumbres.

Bienvenidos a mi tereno.

La inestabilidad del ser postpostmoderno.

¿Qué más no quedaba?

Quizás un poema épico que emule a Altazor.

Por pensar en un contexto literario.

En un demonio que me perturbe/salve.

Por saberme parte del problema.

Y también de su resolución.

Como teniendo la llave para su desenlace.

Quizás fatal.

Pero puede que esperanzador.

Todo depende.

Todo está por verse.

La moneda en el aire.

Águila.

Sol.

Águila.

Sol.

Águila.

Sol.

Águila.

Sol.

…

Y finalmente cae.

De canto.

No puede ser.

Neta.

A estas alguras lo único que faltaba era eso.

Un sistema indefinido.

Una respuesta que se sale de los estados de la naturaleza.

Los que estudiamos actuaría sabemos de estas cosas.

Es nuestra responsabilidad responder con estas variables aleatorias.

Cuando la vida misma se a reconvertido en la esperanza del azar.

En el navegar de las incertidumbres.

En los sistemas dinámicos que nos revelan la apuesta con la manipulación.

Y aún así.

Nada.

Un corte.

La realidad entra por la puerta.

El congreso, a las 12:00 de la noche debate sobre la extensión del estado de alarma.

Me voy al directo a ver lo que dicen.

Me encuentro con la claridad de la parlamentaria de Bildu, que reprocha la comunicación bélica de la crisis sanitaria, lo mismo que la que viene después, Vehi, acaso de Esquerra Republicana, acaso de Junts Per Catalunya. Ambas hacen una intervención en la que piden lo que mucha gente entiende. Y le dice al gobierno que no le lavemos la cara al ejercito español. Que no hay necesidad de ver en medios de comunicación, cada día, a un señor dando partes en los que dicen: «Sin novedad en el frente».

¿Eso dijo?

Cagoendena.

No sabemos dónde estamos.

Otra vez aquí.

En la disputa española interminable.

La eternidad se define en la dualidad española, frente a la otra España, al pie de guerra.

España duele, cuando se es español, español, español.

Pero ahora nos dejamos de hostias y nos planteamos qué hacer.

¿Quién tiene el control?

La izquierda.

Y la clase trabajadora va a trabajar.

El virus se expande.

Por no cortar la economía.

Como se hizo en Wuhan.

Como se hizo, tarde, en Italia.

La vida sigue.

La gestión de la crisis toma a todos por sorpresa.

Que pare el mundo, que yo me bajo.

Hace años me bajé.

Esto no va conmigo.

No es mi responsabilidad.

Ya no tengo.

Ni siquiera tengo trabajo.

Ni red.

Voy camino al vacío.

Una vez más.

Hace no mucho que estaba aquí.

La vida carece de lugar para mí.

Se acaba el sistema que pensábamos idílico.

Ya en 2008 se rompió.

Algunos no quisieron ver.

Recortaron la sanidad pública.

Yo fue el primer recortado de la sanidad española.

Un socialista me cortó la cabeza.

Como a Pau.

La espada es mi símbolo de este martirio.

Y la libreta mi única salida.

Me encuentro parado sobre un balón.

No tengo más escapatoria.

El mundo me traido aquí.

Y una vez más aquí estoy.

Dispuesta a solventar mi condena.

Señorías, permitirme una última cuestión.

Yo no escogí marginarme.

Mi marginación no tiene más que un culpable: status quo.

Y no pretendo aquí hablar con bélicas palabras.

No quiero aludir a venganzas o vendetas.

No me interesa humillar a mi verdugo.

Ni tan sólo morder la mano de la beneficiencia que me da de comer.

No puedo más que dar gracias infinitas.

Por un día más.

Por saber que estoy aquí.

En esta vida sin sentido.

Ante un texto que se revela ante mi.

Como la voz de mi angustia contenida.

No quiero sentirme víctima.

Ni tampoco quiero ser un fantasma más de hotel Transilvania.

Mi reino es de otra dimensión.

Y es ahí a dónde proyecto mi intención.

Esto es algo más que una canción.

Es nomás un himno de redención.

Con el que todas accedemos al poder.

La nota final de una última revolución.

Esta vez sin ejercitos insurgentes.

Ni sangre en las calles.

Más allá de la intención de los de siempre.

Más allá de un delirio de poder.

Más allá de un silbido de la aurora.

Que giro más a nuestra vida.

Un porvenir que se extingue en solitario en un UCI.

Improvisada y montanda por profesionales que asumen un rol.

Más allá de los jefes que miran al mobil mientras la decisión la gestiona otra persona.

Eludiendo su responsabilidad, no por primera ni última vez.

Porque las clases sociales se distinguen entre profesionales.

Y no basta cumplir.

Ni huir.

La realidad se revela superada una vez más.

Tiempos así ya se habían vivido en el Hospital de la Santa Creu.

Pero esto es otro cantar.

Esta el la gloría de Pau.

Como si la paz y Pablo se dieran la mano.

Con la espada que sostiene el símbolo de mi decapitación.

Sin que ello me inhiba a escribir lo que considero necesario.

Por la unión de los pueblos.

Por la humanidad que se despierta ante la noción caduca del trabajo.

Al que no podemos, los que tienen, asistir.

El resto sale a la calle a buscarse la vida.

Pero no hay herramientas para ellos.

Ni deuda que valga.

Los bancos están pendientes de lo que les digan de arriba.

Y las apuestas no cierran.

Las probabilidades no tienen la culpa.

Ni la estadística ni la economía de la incertidumbre.

Evaluamos nuestro porvenir.

Y ya no hay más salida.

Debo salir.

Defender mis viejas tesis.

Y volver a ser quién fui.

Es por eso que estoy aquí.

Para afirmar que siempre sí.

Que mi voz no la silencia nadie.

Que ya no tengo miedo.

Que la salud pública no se toca.

Que el cielo, el purgatorio y el infierno para Dante.

Y a Dios Padre que se lo cargue el demonio.

Ahí tienen ustedes un duelo final.

Algo con lo que culminar la épica de Altazor.

Como un poema sin rimas ni tempo.

Como una epopeya desde la montaña.

Como una voz secundaria desde un barrio obrero.

Como si eso fuera posible.

Como si el deseo fuera capaz.

De revertir la dirección del vector.

Y dar la media vuelta sino temor.

A toparte en Laietana con un gris.

El pueblo vecino de Fuenteovejuna.

Esta vez redefiniendo su cultura Shelbyville.

Cuando en realidad soñabamos con Alphaville.

Ya no queda tiempo.

Ni vida.

Hay que fluir hacia la energía que nos libera.

En el fondo de esa búsqueda que nos postra ante la quimera.

Esa mascota que nos acompaña con su tedio.

Y nos atiza con sus burocracias y su sinrazón.

Atended ahora a otros cretinos.

Abrid las puertas que os ordena el porvenir.

He venido aquí en son de Pau.

Con la venia de mi hermano, Jesús.

Que a todas y a todos manda sus recuerdos.

En comunión con Dios Padre, que es Rey Emérito.

Para que os desvele un giro de fe.

Un efecto boomerang en los dogmas.

Un cataclismo universal de magnitudes Luterianas.

Dios Padre me envia como mensajero familiar de este memo:

Abandonad la fe.

No tiene sentido.

Ni la vida ni yo.

No habrá más juicio final salvo este.

Quedan todos absueltos.

Volved a empezar.

Creed en otro libro sagrado.

Como esté que os traigo aquí.

Cualquiera de mis libretas servirá.

Todos los caminos nos conducen a ALLS.

Porqué no íbamos aa asistir a la comunión final.

La fusión de los tiempos y los espacios.

La teoría unificada de todas las fuerzas.

Porque Dios Padre volvió a escoger a un hijo varón judío.

No le juzguéis porque no sabe lo que hace.

Tengo sed.

Mañana, te prometo que estarás junto a mí.

En el reino de los multiversos complejos.

En el límite del caos.

Asumiéndo la tarea social más relevante:

la liberación del tiempo y el espacio del feedbackloopper.

Mujer, ahí tienes a tu hijo.

Todo está cumplido.

Padre, una vez más, en tus manos encomiendo mi espíritu…

ALLS



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Golman is coming out tonight

Hi. I am Golman.

Diaries. You know. They keep you hooked. It’s one of my favorite things to do. Be here: writing.

You are alone.

Good.

Life is good when you conect your ideas with typing.

On a keyboard.

Guess what?

I have one here.

So I write.

No we all write.

But what’s good; what’s bad.

How good am I?

Should I come out?

I think I am good enough.

I know people.

They know people.

It’s all about a social network.

A new one.

Be this it.

You and me.

No bullshit marketing.

I am who I’ve been.

I’ve been here.

You know I have… or you don’t.

You don’t have a clue of who I am. Normal. People don’t know the whole world. Guess what? Now they do. They can know you more than you can know them. Unless you really have a great capacity to let go. And your reach out. As far as infinity goes.

But, infinity… common. Really? You fucking kidding me? The absurdity of the thought… how did you let it out? Really… I want to know.

You piss yourself off. It’s you character. Know the drill. We are all writers of this one alternative: to write fictional roles that ablazes ourselves. Out of depression. And dealing with life. The good people up there. Playing the high rollers game. The joy of the nine nicest places to dine tonight. And you are there. Somehow. Doing your shit. And people knew you. Sort of. Like a mistery man. A sort of Sugar Man from the tropical lands. You go out to fiction and imagine nine reigns. Pick nine real places you’d love to be at. And you make that place somehow a better place. Respecfully. As much one can as a visitor from way the fuck on the other side of are. Or the regular neighborgs. Who we love/hate.

I learned duality in life. Not in school. We have two hemispheres in our heads and we don’t aknowledge what each side does. Or how our brain defines us.

Two dogs bark at each other. The show their teeth. And people stare. And strangers went by public space tonight. Out here. In my streets.

The streets in my land are mine. It’s an urbanstory that turns into a long narrative in the woods of Scotland and Elizondo. I won’t be needing further mountains from the rest of Geography.

I learned about the Mont Blanc by trying to reach it in a tour my aunt thought was a good idea at the time. Go from Geneva to Mont Blanc and back in the same day. Conquering the Alps. I was going to go to Andorra and back to Raval in public transportation. make my way up the mountain high. An imposible quest. A thing I would do now. To walk to the top of the mountain from urban New Gotic heart.

Something down here is changing. I have to go. I am not welcome here. We need to go out into the mountain. And I go.

I go.

I am not just saying it.

I will go.

We all will.

And that’s a delight.

A gift.

A thing to do.

A quest to move.

Something new.

A new social revolution.

The so expected one.

Tonight.

From this new capital of the nine chosen cities: New Barcino.

There is a transparent way to choose the nine cities that were chosen with total aleatory rules.

No certainty.

Only a fair choice.

A new game.

From another angle.

Just to come to terms with time-space.

At least this once.

But we decided to change all rules.

All of them.

No sovereignty of anything.

Anarchy loop.

Oh GOD, please come…

HE never shows up.

But SHE…

…

…

…

…

…

…

…

…

…

Then she comes. As she comes.

And life is listening to better music. Better lyrics. Better ways to connect with the highest ride. A live concert in a festival where this band makes sing the song that binds us to tha soul: ALLS.

I’ve got to go take the night… with the Barcelona Superheroes!


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Soc el flipe ticatalá

No se ben bé com vaig arrivar aquí. Pero de sobte soc la historia d’aquest nou pais. Complerta.

Jo puc explicar una historia molt ben narrada. Pero no vull. Només pel pur estil. La proposta en sí d’un malparit que trenca amb tot. I torna a començar. Aixó está fet nois.

I les noies?

Tranquiles. Per vosaltres m’he deixat només lo més afirmatiu i sublim que sereu capaços d’emporderar. Vaig tenir la intenció de sortir-ne abans, i fer-ho tot just en el moment de les eleccions. Pero aixó implicaria trecar-ho tot de cop.

Los que queremos proteger la constitución y los que quieren poner en jaque mate a la unidad de España.

Hay que dar respuesta a todas las nueve grandes preguntas. Y nos debemos preguntar qué papel hemos hecho. Y qué rol es el indispensable de mi parte. La obligación del ser libre. Más allá de los cauces reales. Sólo queda el surrealismo, compañeras.

Y aquí es donde queríamos llegar, chicas. Es este el plan, y no decimos chicas por el mismo sentido machista que aquellos que hemos dejado allá, en la vieja España, la que huele a caña, tabaco, brea, mujido de toro en el último tercio, con una erección de Calamaro en la sombra del ruedo que sulivanta a un aficionado de sol que le choca la presencia del músico argentino-español. ¿Hace cuánto es Calamaro español? ¿Cómo nos ha cambiado? ¿Por qué no puede opinar desde argentina lo que le sala de la pinga erecta?

Nadie daba crédito que de pronto en el momento más mágico de la corrida, Andrés bajara sus pantalones y su gayumbos, mientras no perdía de vista al toro, como todos en la plaza, excepto aquellos cerca del cantautor rebelde con toques de izquierda cero anarquista y algo sí cómo los que se rebelan en 1984 y los que subsisten en la distopia de Brazil. La peli. La surrealidad de Brasil la salva de sisma ante el espejo de Bolsonaro.

No me interesa ir a un punto de conflicto con ninguno de los señoritos blancos (ahora se permite asumir a los morenos siempre y cuando acrediten su subida al los altos mundos de la high society) en sus diferentes denominaciones de origen. Si usted es blanco, no se preocupe. Ya no hay nadie más arriba. Estamos bien aquí. Alabada sea nuestra cultura.

Y ahí se quedan/quedamos tan anchos/anchas.

¿Así de inclusivo?

No es que no se pueda hablar con las feministas. Si se es feminista una esta dentro. Sos otra. Mi feminismo no está en duda: el enemigo es el macho.

Y los machos heridos se levantan. Como Calamaro.

Y los blancos heridos… aguas.

En México tenemos constancia. Y sabemos quienes son blancos estúpidamente ricos. El cómo ejercimos el poder los hombres heteros de la sociedad antes conocida como la Nueva España. Políticamente: lo que fuimos. Y ya no somos. Como si debiéramos ir hacia atrás. Y revertir nuestro pasado. La idea más alternativa que hayamos podido levantar en acto público. En todas partes. Alineado con unas elecciones presidenciales españolas. Para tocar infinitamente los huevos al poder. Y dejar claro que desde las antípodas se puede pensar justo lo contrario de lo que todo esto representa. Vosotros. Todos. Alto. Paramos. Nos vamos hacia atrás. Venir y leed conmigo. Leedme a mí. Nueve días seguidos.

¿Entras o no?

Quieres elegir qué vamos a hacer para transgerdir todas la normas. Ligeramente desfazados. Con ideas que llegan tarde. Como una canción desentonada y sin ritmo. Que de pronto te cautiva con un coro segador. A les hores ciutadans…

Y mi himno es algo así. Cada canción que escribo es como un poema a Rosalia para pretender que ella sola incendie el cosmos, otra vez. Y nos enganchamos a una canción, en directo. Lo que hay que convocar a Rosalia es cómo presentamos este espectáculo para sacar adelante una proposición alternativa de la sociedad que llega, a posta, una semana después de las elecciones. Algunas veces llego tarde.

Si se trata de escribir una última historia, la mía es esta. Hace mucho que salí y me descubrí en un juego de estar solo y crear. Y me vi en un bucle. Pleno. Ya listo. Con mis historias para intervenir la realidad. Como si uno pudiera alterar la vida de otros escribiendo. Como si escribir sirviera para algo práctico. Escribir lo que te sale directamente de la mente libre. Muy rápido. Con los dedos. Una cualidad necesaria a entender en este circuito de velocidad y competencia.

Escribir rápido es una cualidad, sine qua non.

Y con los nueve dedos.

Porque el nueve es sagrado. Ahora sí. No hay manera de escapar esta idea. Esta autoimpuesta. Como un designio del Dios Padre. Ojo. El Dios Padre nos está viendo. ¿Desde dónde? ¿Qué toma? ¿Qué fuma? ¿No fuma? No ma-mes.

Y te sales de la iglesia.

Ojo al dato. Se fue. No tiene las cadenas de la institución que te correteó de pequeño. La iglesia fue algo en nuestra niñez. Y yo lo se en carne propia. Provengo de una familia típica católica latinoamericana. Mi historia es convencional. Y a la vez es particular. Única. Irrepetible. Esta gente está muy mal. Hay que dar un paso. Y así decides la idea más absurda a la que podrías haber llegado en tus 42 años de vida: me meto en política. Y das el salto.

Vuelas.

Vacio.

No fear.

Ohhhhhhhhh.

¿Quién dice que la h es muda?

Vean este ejemplo ticatalán:

Le dice un chico de Podemos de un pelo rubio que hipnotiza mientras le cede su turno a la política de Ciudadanos que tiene delante para que además de lo que opinan de Cataluña nos cuenten otra propuesta que nos sea útil al resto de los mortales. Su diente muestra que el colmillo está protegido por una guardia pletoriana. Se puede luchar con la palabra. #todossomosjuegodetronos #cómemeloshuevosmaldini

Podría seguir con el duelo entre un tipo nuevo de podemos y una mujer afirmativa y exitosa profesionalmente con esa voz de revolucionaria de lo correcto. Los bancos alemanes. Los acreedores españoles. Podemos le pone las etiquetas de lo que el partido socialista hizo con las élites de este país, a la que ya pertenenecen algunos. El de Esquerra le pregunta si Pedro Sánchez se sentará con el partido que ganó las elecciones en Cataluña: ERC. Derogar la ley mordaza. Blindar las pensiones de Cataluña. El soberanismo catalán no está presente pero se habla del soberanismo catalán. La Cataluña a la que aspira la chica de ciudadanos es una que les permita salir a manifestarse en cualquier pueblo de Cataluña sin que no le saquen el mocho para limpiar el piso con lejía por ahí por donde se pasearon los que venían en el autobús de C’s.

Hay que pensar como guionista español. Esa era la única salida de quien vivía inmerso en la escopeta nacional. Rafael Azcona. Un artista es el único español al que se le permite entrar al surrealismo con la afirmación que se le debe dar al gesto último de nuestro potencial removedor de todas las consciencias. La salida de hoy. El club social. La sociedad resuelta. Esto es darle la vuelta. Y lo podemos hacer presentándonos a esta coalición de circunstancias de autorevelación: asumir la toma de los espacios públicos y los espacios privados para todos. Y en todos estaban todas. Y todas plenas. Llenas eran de gracia. La señora está con ustedes, y con su espíritu. Como era en aquél entonces. Ahora. Ahora. Aquí mismo. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí. Aquí.

Y te corres.

El guion lo dice.

Te corres. Solo. Sola.

Tú; todas.

Y en todas debemos estar en una palabra nueva. Esa unidad mayor. Una a la que acudimos todos. ALLS.

ALLS.

Con Rivera no. Me ha quedado bastante claro.

Los que no van a las elecciones se manifiesta rápido. Los banqueros, y quién puede, levanta el teléfono. En nombre de los nueve poderes. ¿Quién tiene algo que decir? Que lo diga. Somos presos del pacto en la cúpula. ¿Cómo vamos a salir de esta ilesos? El que gana, gana. Y le dimos el poder. Los presupuestos. ¿Para qué? ¿Qué coño dijeron en su plan? ¿Qué sentido tiene el programa de cada uno con la campañita que nos dieron? La campaña nacional. No nos queda más que dar un fuerte aplauso a las nueve primeras candidaturas que han recibido el apoyo de esta foto de España. Y ahí está. No actué sobre ella. No quise manipularla. Me podrían haber perseguido como si se tratara de un Steve Bannon tropicaloso.

Puedo hacer mejores películas, campañas, proyectos, música, ediciones, libros, estratégicas, design, mítines que el buen gringo Bannon. No se equivoquen. Si yo los voy a manipular para una campaña electoral lo haré en mi propia camapaña. Con mis eleciones personales. Como si me las pudiera montar para presentarme de pronto. Aquí. En una página que yo mismo diseñé hace tiempo. Pero en secreto me fui a opinar conmigo mismo en la soledad de las afueras del sistema. Yo no soy antisistema. Yo no soy de aquí. Y ahora, de pronto, me hace de aquí. Y yo me dejo. No se cómo. No podría haber escrito una novela que explicara mis circunstancias para que fueran veraces, o cuando menos interesantes para atraer a un lector que continua leyendo hasta el final. Vótame aquí. Vótame a mí. Vamonos ya. Hacer el amor. Llegar por fin al ser pleno: ALLS.

La categoría es religión. La nueva religión. Como si pudiéramos diseñar una nueva. Como una nueva lengua. Como separatismo plausible batasuno. Comunistas trasnochados que se presentan a una elección con el plan definitivo. La última internacional. El miedo. El coco. Jubilado. Ojo. Se pueden dejar venir por la calle con sus armas de fuego. Y darte un tiro. Bye.

Pistoleros. Y una razón para buscarte. Quebrarte. Esa persecusión es el miedo final. Que te busque un Mercader para prestarte un piolet.

Pioleteros.

Los ticatalanes no podían dejar pasar la metáfora de asistir a la historia con el carisma de ser de la misma ciudad que Caridad Mercader. Y enteder su familia desde su afilicación a la revolución. La pertenencia a un ideal de un colectivo común que garantizara la igualdad en un mundo pleno y en paz. Para tener paz la guerra debe ser inconsistente. No se llega a la guerra porque los argumentos se acabaron. Las armas y sus mercados nos lo explicaron hace años que nos despertamos a la idea de que podíamos entender el juego industrial de las armas de destrucción, sin importar si másivas o no. El comercio de las armas como estadístico para correlacionar con la violencia en los diferentes puntos del narcocapitalismo. Los bancos y sus fortunas. Y los que vamos para arriba. EL juego cambiando de vasos comunicantes. Y la idea de progreso que se hace con la sensación de vivir, ya sea en un mundo paral·l3lo, o en mundo de los exitosos que salimos bien librados por nuestra propia fortuna, y lo que curramos cada día en los puestos de trabajo que nos da nuestra familia dentro del negocio familiar, o el trabajo que yo mismo fui capaz de conseguir en este mundo público-privado que de pronto nos vemos en disposición de intervenir. Por siempre.

Imagínense que llegué para sabotear el sistema. No por anarquista, que también, sino por Cryuffista. Porque entiendo la transformación del iluminado que viene de fuera. El nou del poble.

El nou del poble nou.

Jo us ufereixu una república complerta a establerta i en marxa: Ticataluña.

A Ticataluña pot viure tothom. Bueno… tothom, tothom… no fotem. Tothom no cap. Algú ho havia de dir.

Puc fer-vos reir més que en Rubianes.

Us ho dic de debó. Com qui omple nou teatres en nou dies. I canviem el mon. De cop.

Aixó és aquest projecte. I ho podem fer a partir de demá. I sortim al carrer i s’ens fa de dia. Perque ens ho podem permetre. Aquesta nit. I ho fem. Perque podem. Podem. Potser ho fem. No. Fem. Fem-ho, va. Fem un, va.

Eso es lo canta Ronald. Es sublime. La poesia de la palabra: su poder. El acto de rapear me fue eneseñado por un maestro venezolano con quién formamos parte de un grupo de soñadores: emprendedores sociales. Y grabamos una canción. Con nuestros proyectos. Yo no tengo otra cosa que ofrecer. Este es el mi último suspiro. La visión de un futuro que nos asume como somos, tal cual, pero nos da la opción de reformular las alternativas que tenemos en el sistema que nos rige. La social democracia. La democracia, solita. La monarquía constitucional. La monarquía de los comunes. Los lords. Los señores grandes de España. Las señoras y sus familias. Y la repartición de los juegos de poder en la sociedad que nos ha permitido llegar hasta aquí. En esta mezcla entre generaciones que han avanzado con su biografía, y la nuestra. La reconquista de VOX. La sexta noche te pone delante la actualidad política. Y la gente lo ve. No hay otra manera de estar enterado y tener todos los puntos de vista. Los de Salvados no lo ven así. No son de la idea de que Inda deba tener silla cada noche. Pero la Sexta Noche está pensado así: con Inda y con Maruenda. Y toda la izquierda. Como si fueran un panfleto de la izquierda. No se llama extrema izquierda a podemos no llamamos a VOX extrema derecha, dice la marquesa Esperanza Aguirre.

Yo ya soy español. Pero todavía no tengo el pasaporte. No por escribir un cantar de los cantares me van a negar el pasaporte en mi recién estrenado país.

Los Neandertales también lo hacían. Le daban la nacionalidad a homo sapiens, y luego zasca, no le daban pasaporte.

La literatura es un generador de memes infinito. Y bien escrito. Presuntamente.

¿Saben lo que han las mujeres del partido socialista? Echar a las femeninas de ciudadanos que se presentaron a la manifestación del 8 de marzo. Las mujeres, los fetos, la lucha, las interclases, la defensa económica, la disposición de mi vida, la dependencia familiar, los hijos, las fetividades, el pacto, dinero, médico, enfermera, recursos sociales, escuela, vivienda, colegio, claustro, plaza, comunidad, biblioteca, club, piscina, playa, montaña, erotismo, estado social democrático de derecho, la ausencia de violencia, las mujeres al poder, la paridad salarial, los cuidados repensados por la sociedad supercuidadora.

Supercuidadoras

Derechos fundamentales.

De los ciudaddanos. No puede venir un gobierno y quitarlas.

La educación, la sanidad y las pensiones. Exigible. Pensiones revalorizadas. Conforme al costo de la vida. Con el cálculo acturial pertinente. Y su debido debate. Con los nueve actuarios más sublimes de mi círculo de confianza.

Petarlo juntas.

Nuestro plan es este. El suyo también. Si quiere. No hace falta ni que renuncie a su voto. Usted ya votó. Este es nuestra mejor versión como sisteme político-social. España es esto. Un surrealismo con una gracia involuntaria infinita. España no tenía noción de su grandeza

Hay que conocerse a una misma. Hay que saber si somos clitorianas. Trabajalo. El machismo de los jóvenes. Preocuparse de lo que le gusta a las mujeres. Conocerla en su exploración. No es tu cosa. No eres Nacho Vidal. No todos deben follar así. Entiéndete a tí. Cristina Almeida. Sus momentos en el congreso, en tiempos de Aznar. Y ahora, en la televisión. La actualidad social. La actualidad política. Qué acaso no es lo mismo. La opinión de extraterrestre. Bajo y se quedó atrapado en nuestra surrealidad. Percibió a los discipulos de Dalí. Y su nueva religión. Ese cantar. Este cantar.

Y volver, volver, vol-ver. A tus brazos otra vez.

Allá a voy.

De nuez.