The ocupation of time-space
Introduction to the 99 tyranies of the frame
By Golman
Tyrany uno: ésta.
Enter video.
Video of tonight
El gol final
La historia del último gol
Golman había de hacer un gol. No más. Iba a ser suficiente.
Nunca antes un mecanismo social había tomado la forma de un gol.
Miento; sólo una vez: la primera.
No por nada esta dimensión resultaría sagrada.
Se trata de un juego de conjugaciones nuevas.
Se trata de un ejercicio de urbanismo colectivo que trascienda los límites de nuestras enseñanzas.
Se trata de un fundamento necesario de renuncia.
Se trata de la dimensión transformadora del polo opuesto.
Se trata de salir, para siempre, de esta tesitura.
Despidámonos pues del mundo que conocimos.
Y no se preocupen.
No nos vamos a morir.
Al menos no en este momento.
Porque vamos a cambiar el curso.
Vamos a actuar sobre otro eje.
Vamos a trangredir la norma.
O crear una nueva.
Con su propia historia.
Y los bichos.
Y nuestra coexistencia.
Cohabitando un mundo nuevo.
Sobre la base de una herramienta de adaptación socialmente inteligente.
Por la pertinencia de nuestra acción.
Por los ejes sobre los que hemos construido una infraestructura permeable al valor.
Por la posibilidad de interactuar con la sociedad.
Y sobre todo: con las empresas.
Vamos a plantear un planeta con otro mecanismo de autoorganización.
Y lo vamos a hacer uniendo dos cabos de una innovación que transforma la sociedad en sí.
Los fundamentos de un mundo nuevo.
La nueva canción de navidad.
El nacimiento prematuro del Hijo NEW de Dios Padre.
Que aterrizará el domingo en el mundial.
Sin que nadie se lo espere.
Y marcará el último gol.
El nuevo gol sagrado.
La transformación por fin se reetablecerá entre los polos temporales y divergentes del tiempo espacio entre dos goles: el de Diego y de Golman.
Sea esa mi voluntad, le dictó Dios Padre al escribano presente.
No mate al mensajero.
Ponelo a Golman.
Esos 9 minutos de transformación.
Estoy listo para jugar.
Reservé los músculos, la memoria y el momentum necesarios para este gol.
El puente a otra dimensión: gol.
Volvemos a atrás.
La historia alrevés.
Hasta el tiempo aquél: entre estos dos estadios.
Verdad que conectar tan sólo con NEW barcino no era suficiente.
Había que ir más allá.
Encontrar el momento justo.
Y este vehículo exacto.
Llegó el momento.
La anuncación era precisa.
Los tiempos correctos.
La sagrada preparación en su justa medida.
Y la el consagrado tiempo alterno habría de teletransportar al sistema transformado hacia su nueva dimensión: erre nou.
Erre nou.
És això?
Això.
ALLS
La convergencia de dos mundos
Estamos en el punto pivotal
Aquí queríamos llegar.
Vamos a crear una fantasía.
Una manera distinta de entender.
Todo está preparado para levantar la copa mundial.
Se acerca navidad.
Hoy se juega la segunda semifinal; miércoles.
Domingo: final.
Jugar la final.
Ganar la final.
Competir.
Los siete partidos.
Ya solo quedan tres.
Hoy se diluye la tensión: dos.
Entre Miércoles y Domingo.
Any given Sunday.
Time we go back.
Into a loop.
El gol de Golman, domingo, y el gol de Diego de D10S.
Golman es el NEW nou.
No és Déu; és… soc nou.
Golman, darrer fill de Déu.
Després de Golman ja no va haver-hi més fills de Déu. No va calir. Ja ho vam entendre. I tot plegat; tot igual. Ja hi sóm. Ja hi-erem. Només ara anem enrrera. I tot bé. Cap alla trobarem l’altre GOL de Déu: el de Diego.
Diego i Golman us vam portar això d’un cel nou: NEW.
Benvinguts al temps multiversal.
Testiomoni d’un sabi ceg futbolartista que va haver d’escriure un tribut a Borges en ticatalà per haver de fer creure que una final de futbolart ho pot acabar de resoltre tot, per a tot arreu, i tots els temps, per un designi de Déu, que jo vaig esser testimoni al veure baixar a Quetzalcoatl que Déu Pare llavors va esser servir perque Éll ara diu que ja hi era abans de que haguesin arrivat vosaltres, espanyols.
Un món a l’altra banda.
Això que no heu pensat mai: esser d’un altre puesto. A s’altra banda d’es mon.
Ja hi vaig pensar-hi.
Tot just.
I vaig anar-hi.
I m’hi vaig trobar.
I vaig fer pinya.
Un nou de tres amb folre i manilles.
Sis minyos van pujar tot just per la meva esquena.
Una pinya tropical de collons.
I jo hi era: llavors.
I torno.
Eternament.
A partir d’aquest gol.
El temps enrera.
Aquest diumenge.
El gol d’un déu menor.
Un gol d’una final.
Un gol sagrat.
Ara sí, poble elegit.
Sou vosaltres.
Us he escollit a vosaltres.
Per la mà d’un déu nou.
D’un Déu Ticatalàn.
Un esser brillant que va baixar del cel.
Amb les claus del futur.
I un gol sagrat.
Que havia de fer.
ÉLL.
Tot i Messi.
Un llibre d’un vall nou. D’una época circular. Entre aquesta final i aquells quarts de final.
No tot ha de quadrar.
No és el gol de Valdano.
Ni de Burruchaga.
Ni de Brown.
Això no és el Azteca.
Això és terra santa.
On va viure Déu.
I un Déu nou va baixar del cel.
I es va entendre no només amb Déu.
Si no amb tots plegats.
Tot i la final.
Tot els contraris.
Tot i esser una batalla.
Tot i el sud i el nord.
Tot i sud/nord.
Marruecos/Francia.
D’aqui a una hora.
El temps sagrat.
L’altra.
L’anar i tornar.
Esser ells.
Esser ELL.
ÉLL.
ËLL.
Jo soc ËLL.
GOLman.
El gol de la final.
ALLS
Una violencia habita en mi
Dejo que salga y salgo yo tras ella
Fui así.
Me crié.
Lo viví.
Me vacié.
No supe hacer otra cosa.
Seguir.
Tuve claro.
Tuve dudas.
Tuve caídas.
La misma piedra.
El precipicio.
Mi aventura.
Caída libre.
Nunca lo entendí.
Esa obsesión.
Desaparecer.
Volver.
Tener un alce dentro.
Crecer más allá de mis límites.
Fundirme en la noción.
Por un gesto consagrado.
Por los ritos del viejos.
De las personas sagradas.
De los mitos de otro pueblos.
De la transición hacia una comunión.
De lo fuerte que es creer.
Y saber que no ha sido.
Que lo que pasa aquí es la vida.
Y lo que uno viene a hacer: vivirla.
Que ya no hay más perspectivas.
Que las cartas están tiradas.
Que todo ciclo vuelve al origen.
Y el origen se desvela desgarrador.
A cada vuelta.
A cada giro.
A cada ilusión.
Uno tiende al sitio mismo.
A dolor original.
Al pecado retorcido.
Al sitio que nos entume.
Que nos deja sin aliento.
Haciendo aquello que atraviesa.
El gesto que la espada de Pablo simboliza.
La llave de una puerta que nos abre Pedro.
El cielo inerte de una magia.
Que redime ante todo tu ilusión.
No importa ahora que me creas.
Ni siquiera que comulgues.
Somos de polos opuestas en esta cuestión.
Némesis que se definen.
Desde dos polos en los que la razón no acompaña a nadie.
Es tan sólo una distribución.
Una arbitraria elección.
Vos allá; yo acá.
Lo que que piensen los demás no importa.
Cada quién toma partido.
No se trata de una competencia.
Sino de la alternancia entre dos zumbidos.
No hay manera de salir.
Lo intenté antes y no sirve.
Ya es muy tarde.
Habrá que vivir.
Con nuestras cruces a cuesta.
Para subir a la montaña.
A crucificar al Dios venido.
Tras un tiempo que separa las dos crucificciones.
La suya y la mía.
La tuya y la mía.
Somos un gesto eterno que se revuelve entre dos mares.
Dos mundos que nunca se encontraron.
Mestizaje de una emigración que retorna eternamente.
Con un gesto y comunión que desmontan el presente.
Para irse en dos direcciones opuestas.
Delante; atrás.
Pasado; futuro.
Derecha; iquierda.
Marruecos; España.
NEW barcino; Tico Commons.
Silencio; ALLS.
No tengo movil ni reloj
Apenas aguanto el tipo ante mi sacrílega contradicción
Soy un alma en pena.
Merezco mi castigo.
Soy un gesto egoista que corrompe.
Un lleig d’ú.
Soy lo peor sin darme cuenta.
Se lo que pasará.
El tren viene en la otra dirección.
No hay punto medio.
Se aproxima el final.
Un día va y vuelves a casa.
No se sabe muy bien qué hiciste.
Ni por qué te fuiste.
Fue todo una ilusión.
Una trampa del destino.
Entendernos fue lo de menos.
Nuestros argumentos no comulgan.
El que se va al infierno es uno.
No las contradicciones de nuestra existencia.
Tengo que caminar.
A cada paso una mierda.
Terreno minado por mi mismo.
Conmigo; sin mi.
Estoy sólo.
Te dejé sola.
Es mi culpa.
Yo también lo estaba.
Me abandoné.
Me construí.
Fui en otro sitio otro que no era aquél.
Aquél que conociste.
Aquél que quisiste.
Aquél que un día fui.
Me quedé sin mi.
Y tu también.
Nos dolió a los dos.
Pero aún estoy aquí.
No he ido a ningún sitio.
Pese haber desaparecido.
Un día no estaré en presencia.
Pero todo lo demás quedará intacto.
Mi presencia infinita.
El querer ser.
El otro.
Yo dejé de ser quien fui.
Fue tan sólo un ilusión.
Querer ser aquello.
Lo comprendí.
Me burlé de mi mismo.
Y yo mismo me hundí.
Un día quise sacar la cabeza.
Y no pude resurgir.
Me auyenté los ánimos.
Nadie más siguió.
Y vos te cansaste de resistir.
De aguantar.
De sostener los cielos.
Vos sos así.
No sos vos.
Soy yo.
Me fui.
Volví.
Tranformado.
Soy otro ser.
El que un día fui me dio un recado.
Te banco a vos.
Vos sos mi otro.
El primero de todos.
Mi otra.
La primera.
La única.
La utopía.
Bancame a mí.
Sacame a jugar.
La vamos a romper.
Esta es nuestra llamada.
El acto; éste.
Yo; aquél.
Vos; la que querrás ser.
Te banco a vos.
Yo estuve aquí.
Lo vi y viví.
Lo se.
Lo entiendo.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy culpable.
Mi grandísima culpa.
Mea culpa.
No se dice igual en italiano que en español.
Nuestras lenguas atrofiadas.
Las palabras que no salen.
El recurso de un juicio justo.
Vos sos la jueza.
Yo el juzgado.
No tengo perdón.
Sino que baje Dios y lo vea.
Y nos vamos todos a un resurgimiento.
Como fue en su día.
Como en otros tiempos.
Como en otro nivel.
Como aquella vez.
Ayer pensé en recuperarte.
Y no vi camino posible.
Todo está perdido.
Ya no hay nada más que hacer.
Vivir con el vacio.
Saber que lindo que un día fue.
Recordar la presencia cabal de nuestra construcción.
La profundidad de los cimientos.
El canto alagre del Quetzal.
Que sólo observa.
Mientras medita que decir.
La Quetzala le espera.
Sabe que es una farsa.
Que su galantería no es suficiente.
Que todo es una ilusión.
Que no esta tan mal estar sola.
Sin el pérfido aliento de un cretino.
Yo fui aquél que hizo daño.
Sin saber qué tanto cae el vacío.
No hay perdón posible para un egoista.
Vivo inmerso en una cátedra de caídas.
Un teatro de uno mismo.
Un ensimismado ego recurrente.
Un teatrillo sin director.
Un actor desbocado al fracaso.
La máxima ilusión.
Resurgir de un fondo pegajoso.
La inercia de una vida.
Lo insípido del mar.
La inestable compañía.
La épica de estar.
El corrido de una fuga.
La transición al más allá.
Las palabras que no riman.
Estar con vos aquí así.
Nos vemos miedos en los ojos.
Yo sé exactamente tus temores.
Conozco las líneas de tu vida.
He seguido la mano que te guía.
No estás sola.
Estoy aqui.
Nunca me ido.
No es fácil el camino.
Ni la ilusión ni el destino.
A veces es justo así como termina.
Un poema de ilusión y resurección.
Un camino de vuelta hacia tus brazos.
La aceptación sincera de un perdón.
No tengo crédito en mi cuenta.
Hace tiempo que ya nadie me escucha.
Vi pasar un gato en la bajada.
Debe ser el único que queda.
Ya no hay pueblo ni personas.
Es un la otra isla que te mira.
La isla de Colón.
Desde su pecaminoso pasado.
El estado de un ecosistema.
La resiliencia de un pesar.
La contienda que termina.
Sin importar ni más ni menos.
El resultado vacuo de ganar.
Lo que importa es perecer en cada gesto.
Dejarse el cuerpo en la intención.
No hacer daño por pretexto.
Construir una ilusión.
Vos y yo tenemos una.
Y haremos de esta la misión.
Somos una barca que zarpó.
Nuestro continente nos es ajeno.
No así una ilusión.
Esta, aquí, presente.
Esto que tenemos entre tu y yo.
Ese espacio que se siente.
Aún más al estar ausente.
Al saberte lejana.
Con cierta razón.
No comulgo con tus dioses.
No son los mismos que los mios.
Tenemos márgenes de mejora.
Taras en el diseño.
Ligeras obsesiones.
Nos ha marcado nuestro destino.
Las historias familiares.
La ausencia.
La soledad.
Estar tan lejos.
Del otro lado.
Desde aquí se ve Mallorca.
Lo sé no es Mao.
Pero algo es.
En esta isla habitamos los dos.
Gracias a vos estoy aquí.
Un día pensé en nuestra vida.
En lo que de aquí resurgiría.
Muchos amaneceres.
Muchas noches en vigilia.
Ha sido así.
Imperfecta e insegura.
Con fantasmas por doquier.
La creación de un vínculo singular.
Lo que es estancia compartida.
Escucharte me conmueve.
Quiero que seamos compañía.
A pesar de mis desmanes.
Quizás una cuña en la puerta.
Para detener el viento que nos arremete.
Que soportamos tempestad.
Que nos aprieta la pasión.
Y tambié la comunión.
Los dioses están aquí presentes.
Entre vos y yo hay un mar que nos distingue.
Vos sos de aquí.
Yo soy de aquellos.
No está ni bien ni mal.
Somos arenas de mares alternos.
De olas que van y vienen a recostarse con nosotros.
En un momento ínitmo de querer estar aquí.
Por muy efímero que sea.
Por muy vulgar que resulte la repetición.
El gesto aquel de la espuma que filtra entre grano y grano.
La arena que respira como tus pulmones jalán aire.
Respira un gesto de comunión.
Toma aire.
Este es tu día.
No estás sóla.
Este es tu día.
Ayer fui tempestad.
Hoy, esto es tu ira.
No queda nada de aquello que me perturbó.
Persisto atento por si recaes.
No veo posible salida.
Esto atrapado en un bucle interior.
La falsa salida está vacía.
No había nada ahí.
Ni yo tampoco fui.
Fue teté, lo juro.
Yo pasaba por ahí.
Me sedujo con un aire que gira.
En creer y pensar de lo que un día fue.
No es un comercio que vacila.
No es tan sólo una obsesión.
Es un giro de guion.
Justo a punto de acabar.
Por ya esto es el final.
En el que una ilusión termina.
Se hace con nosotros.
Perturba la pasión.
Avoca a dejarlo todo.
A empezar de nuevo.
Con dolor.
Partir.
Ya nunca más volver.
Y vivir de la memoria.
De lo que un día fue.
De lo que nunca fuimos.
De lo que quisimos.
De la atención de mis desmanes.
De las serpienes enterradas.
Del pálpitos álgidos trastocados.
De la estética y la dicción.
De poemas encontrados.
En palabras nunca dichas.
En libros en libretas.
En libretas publicadas.
En la máxima ilusión.
Que este otro sitio está habitado.
Y que hay seres que transitan.
Que entre vos y yo tan sólo hay un abismo.
Un gesto imposible de abatir.
Un abrazo templado que se siente.
Como cuando nos fundimos en un gesto.
Como queriendo entender eso.
Como estar en la misma onda.
Y respirarte cerca de deseo.
Y sentir, confirmar, el sentido de tu voz.
Afirmar que sí es sí.
Que este es el momento.
Que esta es la ilusión.
Que transmitimos en directo.
Lo que nuestro amor es aquí contigo.
Conmigo.
Uno.
Una.
Vos.
Yo.
¿Qué?
¿Y si Marruecos gana a España?
Qué más da.
Te quiero.
Me voy.
ALLS
Intervenciones en el espacio público
Yo fui futbolartista en NEW barcino
Esa es la definición de quién yo fui.
Yo dije ser eso.
999 veces.
La gente no me creyó.
Soy tan sólo un cretino.
Y hago mal a quién me ama.
Intento amar sin límites.
Me preocupo por estar presente.
Me asumo mínimamente en equilibrio.
Dudando continuamente si la cosa se equilibra.
Si aquello que me asedia se disipa.
Si mis preocupaciones se destuercen.
Si mi destino me da un respiro con regalo.
Que alguien piense en mi.
Que alguien me recuerde.
Que me marque y me explique lo que hace.
Que nos pongamos al día de nuestros esfuerzos.
Que nos complementemos en los estares.
Que no estemos ausentes para lo que la otra persona necesita.
Que estemos más presentes de lo que hasta ahora has sido.
Por dar tú un poco más.
Por le soberanía de ser tú el enabler.
Por la condición de compasión de quien estima.
De estimar en dos idiomas a la vez. O nou.
O nou.
Nou.
Nou, gràcies.
El nuevo «con mucho gusto!» ticatalán.
Soy un gesto reiterado de sí mismo.
Lo mismo rallado y en exceso.
Demasiadas versiones de lo mismo.
La ausencia de luces y lógica.
La antípoda de un dirigente cabal, castizo y de montaña.
Casas de la costa.
Vivir en compañía.
La soledad de cuándo tu no estás.
No estar presente.
La ausencia de mis sentidos.
Perderme estar contigo.
Poner este muro acá.
No soy lo que te hará feliz.
Ni esto es un dolor eterno.
Tan sólo es la contracción de mi emergencia.
Tenerlo todo y perderte a tí.
Sería un locura.
La más onda de mi vida.
No querría sentirte así de lejos nunca.
Y hoy no encuentro nuestro camino.
Hay un abismo entre los dos.
Que con mis torpes actos ensancho.
Como un Cerdà chamán.
Me dices que eres brujo.
Que conjuras tiempos mejores.
Dimensiones distintas a la presente.
Estar aquí cuando no estás.
Ser más allá de quien tu mismo crees.
Te crees las mentiras que te susurras.
Pensan más ficciones mal dictadas en tu cabeza.
Los sueño eróticos de un diablillo que tienes en un hombro mientras el del otro lado un ilustre lazarillo entona una canción de gallo con mariachi.
Este es el mexicano iluso y descompuesto que necesita estar aquí. Y cumplir con su misión. A mi me dijo una cabeza olmeca que había que dar paso a un tiempo nuevo. Que todos los pecados quedaban borrados ante el paso atento de una legión alternativa en ruta al viaje ortogonal a nuestro presente atado al momento justo de publicar este texto sin sentido. Este sentido texto sin sentido particular que hacer literatura. Como un gesto de rescatarse a uno mismo desde el abismo por el cuál uno ya cae.
Somos el eterno reterno de una caída descomunal.
Hoy soy una de esas caidas.
He hecho caer a mi vida.
He tirado la vida por el caño.
He debordado hilo que sostiene la farsa sobre la cuál vivimos, soportándonos nuestras versiones inacabadas de lo que nosotros mismos figuramos que tenemos que hacer para salir abiertos y vivos al encuentro de un resultado emergente, al hacer algo distinto, para cagar cebollas y no zanahorias.
¿Qué pasa si hago siempre lo mismo?
Hay que hacer algo distinto.
Esto distinto es esto.
Cagarla.
Y aceptarlo.
Y enmendarlo.
Porque uno hace sufrir sin querer queriendo.
Por la propias dificultades de uno.
Porque uno es como es.
Causa malestar al pariente.
A la persona con la que uno vive.
Y esa convivencia familiar.
Y criar un ser libre.
Y dejarle un mundo mejor.
Más feliz y armoniso.
Más amoroso.
Que supere lo presente.
Por hacernos más conscientes.
De que a veces hacemos daño.
Pero somos buenas personas.
Y todos tenemos defectos.
Y hacemos daño a quién más no ama.
Y la cagamos todos.
El que no cague que tire el primer cerote.
¿Qué cerote va a cagar si no ha cagado?
¿Qué cerote va a cagar si no la ha cagado?
Esto no se entiende.
No puede entenerse.
Es una contradicción.
Vías contrapuestas y contrarias.
Así nos queremos vos y yo.
Y nos asociamos a pesar de esta disintonía.
Y esto mismo proyecta algo increible en otra dirección.
No nos centremos en lo que nos hunde.
No nos centremos en un supuesto dolor que tu me causas.
No nos obsesionesmos con nuestra obsesión.
Estamos mal y somos nosotras.
Las que estamos mal; persona.
Soy al menos persona para estar aquí así.
Así soy yo; llamame adicto.
Mi presencia no tiene constitución de ser distinto.
O menos cosa que lo que en otros momentos aparento.
Porque qué es sino esto sino fastamagonía.
No vengas por aquí.
Ya te conozco.
Sé lo que vas a decir.
Lo has dicho mil veces.
No te creo.
No te quiero.
No me hagas daño.
Ya lo has echo antes.
Y no se porque aguanto.
No tengo por qué.
Esto no puede ser.
Eres un tal y cuál.
Lo tuyo no tiene nombre.
Eres un hombre de mal.
Y el mal habita en tí.
Lo ha dicho su íntimo amor.
Es verdad; es así.
Es un egoista confirmado.
Un #metoo de libro.
Un culpable de la mayor, la menor y las nueve derivadas.
Soy más heteropatriarcal que mis ocho ancestros masculinos.
Y no ninguna de las siete línias de las mujeres de mi familia.
¿Qué es esto sino un recuento?
Un censo para clarificar quiénes somos.
Una conjura eterna a la energía.
Un canto del mundial que subsana la duda.
Una comunión que se retroalimenta a partir de un ángulo nuevo.
Una emergencia colectiva.
Una obra que se traduza en una lengua nueva.
Una creencia religiosa.
Un ave fenix que culmina.
La reversión de un memento.
El instante clave del fotograma que desdobla la ilusión.
La estructura propia de la ficción.
La historia particular que articular la atención presente.
La longitude del silogismo.
Los caminos a árboles primordiales.
La inteligencia artificial olmeca radikal.
La empresa de nueve.
La noción de tribu.
La estructura de nosotros mismos.
El tiempo para reconvenir esto otro día.
La posibilidad de inicios sin presión.
La oportunidad de multiversos ejemplares.
Yo quiero ser Cervantes, Góngora, Valle Inclán, Buñuel, Dalí, Goya, Velázquez, Bigas, Almodovar y Banderas.
10 heteropatriarcas quiero ser.
Mi entrevista con los multiversos ejemplares en las sintonías que entre Golman y cada uno de los elementos pripios de la obra de estos españoles, no todos grandes de España.
Y podría ser las antípodas.
Por ir llevando la contaria.
Por ser capaz de crear esta disintonía.
Porque estamos cerca de perdernos.
Por la locura colectiva de estar vivos.
Y ser testigos de las falacias.
Y los supuestos gestos sobre los que aparentamos el destino.
Y lo que luego hacemos para conjurarnos.
Y el juego más sublime de un historia minoritaria.
Menos de un uno por ciento.
La lógica de una probabilidad posiblemente demasiado compleja para ser creida.
Demasiado buena para ser cierta.
Demasiado bueno como para existir.
Y estar aquí.
Viviéndolo.
Hace tiempo que vuelvo a querer estar en un estado de gracia al que asistir otro día. A raíz de esto: escritura. Y nunca más ser leído. Pero la conjura del momento. Lo importante del subrayado. La ventaja de revisitar un concepto reiterado. La nula clase de quién improvisa una manera de causarle a persona amada que querés. Qué sabés que eso que hacés… sos inconsciente. Inconsistente. Ausente. Sos un amago de persona cuando llevamos las constelación de gestos, esfuerzos y energías positivas que tu pareja aporta y que vos sos incapaz de ver. Y que no se comparan en nada con lo que vos hacés. Y no tienen una dignidad que aguante comparación. Son tendensiosos estándares de la reconstrucción de nuestro nuevo bienestar. ¿A qué le estamos tirando? ¿Cuál es el bienestar que podemos permitirnos? ¿Cómo arreglar nuestra vida y la cosa-en-si-multiversal? ¿Cómo desplegarse en más de uno sin renunciar al efecto adverso que provocamos involuntariamente al ser-así.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy culpable.
Soy grandisimamente culpable.
Y eso me hace ser católico, apostólico y romano.
Lo sé.
Lo entiendo.
Lo asumo.
Yo con mi condición católica puedo pedir perdón.
Le pido perdón a Dios directamente.
Soy un perchón.
Digno designio de Dios.
Nacido en Elizondo.
Patriota del Bautzan.
Navegante de los nueve mares.
Feedbackloopper de una ilusión iniciática maniatada a una retroalimentación redundante de bienestar permanente en sintonía: ALLS
Un actor burgués de la burguesía local
La historia del primer futbolartista
Usted fíjese. Mi personaje es imposible. Un pasado muy presente. Las estatuas del abuelo. Los nombres de nuestras calles.
Los viejos hijueputas.
Historia.
Debate.
Lo que hablaríamos en la calle.
Lo más rompedor que nos compele.
En el teatro local.
En tu puta lengua.
Una: nou.
Una: española; nou; ticatalà.
Un español no aceptaría que le representaran sólo mujeres.
Ese es tan sólo un español.
No «TODOS» los españoles.
No «todos» los españoles con minúsculas.
Unos un 9%.
Otros un 90%.
Qué le den por culo al uno.
Y entre nosotres: nous.
Jo soc nou.
Qui més vol ser nou?
Doncs vine cap aquí.
Soc un nou mon resolt.
Lliure.
Ple.
Ficcionat.
Per putos naltros.
NEWnaltres, pes.
Sea pes algo.
Rayojismos.
RAYOJISMOS.
Las antípodas de M. Rajoy.
Esta es mi historia de reconocimiento a España por la derecha.
Ahí les va, putos.
No digas puto, puto.
Sean estas dos últimas frases la una demostración del levedad idiótica del ser.
Eso somos.
Aquí estamos.
Es como una canción.
Un nuevo ritmo.
Con el sasón.
Tus caderas.
Y esta paquípacá que nos traemos.
¿Qué tal?
ça c’est huh………
hi ha dones, no totes que despres d’això han arrivat al orgasme: aquell punt diví.
D’altres orgasmes es van descontroladament presents en un cant actual la veu de la dona orgásmica mare una totes, elles, i només elles. Qué hem de fer si el mon és tot ELLA, i naltros, totes ella: ú.
Això com si la literatura postpunkradikal alternatiu a tot el que s’ha vist fins ara en les coordenades dels nostres nou turons sagrats.
Soc un Montalvan Nou de la ciutat de la muntanaya sagrada en la que vaig arrivar volant de les antípodes d’aquest lloc infest de fills de la gran puta que m’estimo, excepte als que no tant. I fins i tot a tots aquells veritablement fills de la gran puta reconegut anem a fer això: apunteu-lis un d’allo que diuen giving the bird.
My bird is a Quetzal.
Molt bones em dic Quetzalcoatl.
Encantat de venir a palar amb vosaltres directament amb vostre Déu, home, vostre Senyor Pare.
I surt:
Sea la NEW serie una serie de multiversos matemáticamente sostenibles para organizar en un contexto de resolver todas aquellas cosas que no funcionan en nuestra manera de auto-organizarnos de una vez por todas desde la parte colectivizada del bienestar. Vamos a unir el reverso y darle por culo al metaverso.
Vamos a elegir nueve reglas que les traemos desde el otro polo de lo que las divinidades de allá hemos concebido interesante anteponer ante los multiversos que ustedes puedan proponer, organizar y reventar al mundo que es la manera de sobrevivir a los grandes retos de nuestros tiempos. Señoras, por favor, señalen a sus pinches machos alfa heteronormativizadamente urrrggggggggGOOO000OOOLMAN.
La multiversalidad del círculo.
No tengo movil.
Murió el viernes.
Y no ha vuelto a nacer.
No tengo manera de tener una conexión inmediata al mando.
Estamos ahí.
Y aquí.
Desde nuestras kelis.
Mi arte es presente; estar aquí.
Leyendo las NEW escrituras.
¿De qué me estás hablando?
Habla Dios Padre.
.
.
.
.
.
.
Se le ha escuchado en esos seis puntos.
La autoridad paternal teniendo un demedido valor claramente ajeno a la equidad. Ellas, indignadas. Ellos, hijos de puta, felices.
La vida es esa tragedia griega que ustedes deben entender desde una perpectiva tropical mexicanizada, elsalvadoreña, jamaiquizada, JAMAN, JAMAN, JAMAN, JAAAAAAAAAMING, MAN, GOOOOOOOOOOLMAAAAAAAAÄN, jaman, jaman, akaman, kama o akamaman. You singing with me this solmen song we are all together in Sant Jordi rocking these fools in the state oh present, oh yeah, Sant Jordi, mayman, oh Mercè, my mother of God oh how you dare hold Jesús like that, you …… MOTHER OF NEW GOD: GOL.
Lo hemos delegado todo en el balón.
¿A cambio de qué?
¿A qué chingaos nos vendimos?
¿Y cuándo?
¿A quién?
No mamen.
Hay que aprovechar la brecha de la consciencia y la surrealida de un reto hipertrofiado a la suarrealidad.
La polla records, mi vida, la decían mucho mejor. Escucha a tu colega que te canta pa polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
La polla con amor.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Que puta ida de olla.
Esto un grinto silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Gritos gritos silenciosos.
Vamos jugar la final.
Y la vamos a ganar.
Vamos tico commons.
Esto es nuestre loop hacia el pasado que nos reconecte con nuestro porvenir.
Sea esto el himno nacional, la trova de la putas, nos vamos a cagar, somos la puta ostia, nazis y federales, guardas, armados, desbocados hacia el frente con la imagen Dios Nuestro Señor a su alado dándoles suaves toques en los bodoques con los que niños alfa de nuestra misericordia sueñas con substraer a Jesús de su labor fundacional de lo que iba a regir nuestra revolución transfigurando la razón por la que hasta ahora les creíamos a ustedes prudentes de mandar o decir qué chingaos había que hacer para revertir toda esta puta montaña de estiercol que señores ustedes Grandes y Unos se pueden a chingar su …… a su madre no la meta. No sea tan macho. No sea marica. No está bien ser tan agnegado y tan santito si luego va estar usted siendo un machito maltratador que se piensa en los cielos vamos a estar aguantando que siga usted pensando como troglidita incapacitado ante el malentendido de lo que usted puedo o no hacerle a una mujer sin que ella le diga claramente que desea ella de sus cauces más impúdicos para desnudarle y así entenderse con una sabiduría que sabrían inhibir una especie de violencia que sujecciona y fuerza una circunstancia sexual no deseada por la otra persona, se esta esta quién le está expresando que no QUIERE. Querer llegar ahí. Y cómo ustedes le compran a sus padres que tendrá que ser su relación con las mujeres. Vamos a ver si nos entendemos. Esto no es muy complicado. Ellas libres.
Ellas no son suyas.
Señor.
Señor.
Señor.
Usted.
Usted.
Usted.
Despierte.
Despierte.
Espabilate.
Viejo andar a cagar.
Sos vos viejo el demonio.
Y la sangre hervida de una llegua calzada en una doble moral que le permita a usted desquiciarse hacia aquello que ha conseguido pervertir hasta los sitios más ocultos de los pensamientos colectivos ficcionados a una cuestión ilustrada que nos aborda desde todos los medios, a los que inevitablemente, ya estamos expuestos a un contagio multinivel. Somos consumidores. A los pies de los mercados.
Bailando el chachachá.
Bailando acá, papá.
Venite dale dale.
Acá damos la media vuelta.
Vos sabés que en baile el hombre lleva.
Esto es una regla entendida desde la humilde percepción de la salsa en la pista y a raiz de aquí una revolución cultural salsera que boliwoodiensemente llegaramos así a transcurrir cual hermanos de otras coordenadas urbanas, conurbadas, metropolis modernas, inteconectadas, a una canción oculta en pasado viernes qué vida tan amarga que cuando los colegas se van a la coordillera me cago en Dena es muy probable que los dioses mismos de un nuevos ciclo sagrado, que está aquí a tu lado, a qué se siente Diego como el gol de una revolución que grita de ahora a la final los goles que vos con tu pasión plasmaste en el vertiginoso eje que un corrioso hombre reconstruificado para asistir al reto de la canción aquella que susurró un muchacho ticatalán que a los nueve le dijo a Diego Armando, vos sos groso hermano, tres días antes de aquél en Coapa que desde esta otra NEW américa nos proponemos ser programa de la república del otro pinche pedo en las pinches antípodas de su pinche herencia heteropatriarcal, heteropatriarcal, heteropatraiarcal, heteropatriarcal, qué rico el rockanrol, esa erra tica que trajo de vuelta al espirítu de Quetzacoatl que viene aquí a dejarles a esta cabeza olmeca que va meter el gol del gane del mundialito este que atravieza el tiempo que entre este texto y ese gol, sin importar si esto es ficción, o el gol si quiera existió, un domingo cualquiera, como todos aquellos en los que Golman sale a la cancha los últimos nueve minutos de cada encuentro.
Sólo nueve minutos.
No es mucho.
Meto goles.
Nueve oportunidades de gol.
Eso es lo que ofrezco.
A mi seleccionado.
El que me quiera propio.
Como si de un barrio NEW todos pudiésemos ser un pelín menos tetos que los españoles estos con los que habito y que representan a los vecinos mismos de la montaña de poetas y la cabeza olmeca que un día 22 de diciembre llegó a la montaña sagrada de nuestra reconstituida fe.
Asumamos que no queda nada.
Que lo borramos todos.
Que todo es reinventable.
Con qué nos quedaríamos.
De todo esto que creamos.
Y por qué no darle la vuelta.
En un presente mismo.
Con un presentimiento.
Que la oportunidad de revuelta.
Esta aquí presente.
Con la dicha constitución de un tiempo alternativo.
Que se mueva al revés.
En sentido contrario.
A las antípodas mismas.
A la verga.
Por dejarlo todo.
No se precipiten.
Esto no es apocalipsis.
Eso preguntenlé a la tía leída biblica con los secretos rituales de nuestra religión.
La religión como elección.
Entre las nueve opciones.
Lo la cómoda alternativa: las antípodas de posibilidades pertinentes para la complementariedad de nuestras extravaganzas.
La sociedad transconstituida.
En otro plano.
En otra dimensión.
Superior; superlativa.
Dualizada.
En movimiento.
Canción, peli y rockanrol.
Tomamos la Gran Vía.
Recuperamos el Paralelo.
Santificamos el NEWgótico sagrado
Beneit Jaume que també et recordem com Sant tot i tots aquells cops… no tots, Tot’s hem estat, cabrons.
Stop.
Stop.
Stop.
Relax.
Relax.
Relax.
Foo foo
foo foo
foo foo
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
nirvana
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizado por las mujeres.
El mundo organizdo por las mujeres.
El mdo orgzd pr les mojeres.
El mudo órgano de los mojagares.
El mundo rector masculino.
Dios Padre.
El mundo según los primogénitos.
La varianza de nuestros roles patricios.
La surrealidad desde la intelectualidad o la intelectualidad desde la performance espiritual de un NEW god in love with the goddes from another movie star system from brotherlander opposite multiverse. Those other ways. Where multiversity found the mother blue ocean. Dagw.
dawg
FIRST SHOW IN NEW américa
99 places in the NEW américa geographical capitals of the resilient vision of the futurists adventures. The work. Concentrate on the fucking work. And deliver.
My work is futbolart.
I was fred by it.
By my deliverance of it.
Both in the field and in surreal life.
I haven’t aspire for more, but all.
I’ve experienced it.
I know you too.
So don’t by like that.
Repeat this NEW reggaetón from the Tico Commons that will LIVE host the Radest CARIBEAN 9 geographies of the wholy MARLEY DOME THAT REIGNS ABOVE ALL YOUR MOTHER FUCKER NAIF WHITE MOTHEFUCKER: SHIT IS GONNA HAVE TO CHANGE OVER HERE.
Shit.
Some times shit hits the ceiling.
Shit.
And shit rains.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
That’s life.
Relax.
Relax.
Wechilling
Wechilling
NAW
Wechilling
Wechilling
NAW
Vipapi
Vipapi
VIPapi
VIPapi
What’s api?
I’m api!
I’m api!
A’mapi!
A’mapi!
Amaaapi!
Amaaaaapi!
Amaaaaaapi!
Amaaaaaapi!
Amaaaaaapi!
Let’s grab a drink
I’d like to chill but whachalike?
Whatachalike, whatchalike!
Whatchalike, whatchalike!
Subisubiguarnara,
Whatachalike, whathalike?
HeIlikebrathar,
Herelikebrathar,
Herealikebra.
Hearalikebra.
Herealikebra.
ALLS
Steve on the Job of nine
I’m gonna go ahead and tell you a secret. I don’t particulary like Silicon Valley stars. Not even Steve. There’s still something missing in the purpose of this so called great vision they are providing through technology. And it’s still amazing. And interconnected like never before. Also we work the way Bill wants. We’ve learned both ends. Through idolizing Steve & Bill. And feel both serious and adventorous. Good old Americans.
Well, you see: I repect that. That’s a whole lot. And it’s so like you. You are that big, that cool, that business driven. It is amazing what has happened the last 40 years. And the way these people have touched our reality into this uneven tech savy society. Levelled fields. That’s an innovation adoption unmet need. Let’s see if we can lead towards collective collaborative unmet needs that we can tacke together from a demand-driven drive.
We, the people. I like that concept. I also see how it’s biased. And you don’t see it. Thus the bias. It ain’t your fault. I’m not here to spook you. I ain’t here to judge you. But ain’t goint that way, either.
The trully lacking element is sense in the future common vision to address actually the greatest achievable result: the transformed human society in that NEW dimention.
But (here comes the but…) in this video, both Pascal and Steve himself have a point: recruiting is key. People that lead who learn from. The motivational element from being part of a trully transformative team. Not just transformational. Transformative because it transforms you. But Transformational because it transforms society. A greater collective. Something bigger than the governance team. The team leading this show. The directors board. And allies. And partners. And investors. And the holly market. Love. Sustainability. Salaries for the team. Bonusses. And fair salaries for the workforce. A sustainable culture with the right-left fair quid pro quo.
But there is almost a mystical statement in this video by good old Steve that good old Pascal is not digging his deep understanding into many-a-thing this time: the fact that Apple went for a professional management service hiring some big names from the serious traditional conventional markets (not this trendy startups), and guess what? They didn’t like it. The were phony. The were empty people. People who have tricked the system. Maybe they have made it because of their network, their familiy name, or what ever means people who don’t know much do to get all the way to the top. And there is nothing there to scratch the surface of a more powerful and creative team of people who actually have something to contribute because they are good and passionate about something. Anything. And use that super power. Who would you want the team to be lead by? Someone who can actually add something to the team because that person knows at least one thing real good. While the high risk is that the other only knows baloney.
I’m a bit Italian. You are going to have to excuse my French. And my undivided ticatalanism.
Still I recognize Steve’s contribution. Specially in this clip. He’s said something that trully strikes a chord. Harmoneusly. Nine people together working collaborativelly is what it takes to bring to the market a true technological break through. This is the size of an optimal technological group of nine individuals. What sort of mix do you think could lead up to the transformational element that those nine people would have to resolve. From one end, a demand-driven social, health or environmental unmet need, all the way to the marked adoption that allows it to sustain over time.
Sustainability is the «buzz» word. You’ll hear your favorite politician conjugate the word in the way it seems to be used. But the true effort is right here where those nine people start up a NEW community. A new quest. This is where the starting up of social trully meaningful unmet need start. It’s not an easy game. But it’s one worth knowing how to work yourself about. We need group of talented people who have a passion and a skill, in the right mix, to make a bigger collaboartive collective action to take place. What management represent: leading a crew to an expected tranformational vision. The impact journey of a NEW fleet.
Steve expresses in less words that I spend here going elsewheres. Steve goes to the point. And creates a bigger impact. He knows how to affect you. You have loved him in secret for ages. He IS you idol. You don’t requiere to believe in any other GOD. He is enough. He is THE MAN.
That sort of idolizing makes me itch. And that where my disconfort with his hard core followers gives me a trully hard time. In a biased way. I admit it. I have a bias with tech gurus. It happens with Jeff, Mark, Elon and the whole crew. They are great and all. But still, no soul.
I’m part of such a team at the Innovation and Prospective (pure futurism) Unit at the public agency for the health system that speciallizes in quality assessment, HTA and bringing demand-driven unmet needs to the market through managing procurement of innovation projects. Around nine people from the project coordination to each of the work package leaders and the proper innovation procurement adoption evangelist and some high-level class directors who actually know how to do something and provide value to what the project needs to keep the projects high impact goals in targeted measurable indicators that act as tranparency data to know exactly when we will have achieved our forcasted goals to be delivered by a series of «how-what» activities.
The amazing thing about this unit is that we represent the health system, and help other actors present themselves to the industry with a plan: an unmet-need journey to go the mile for the transformational projects that will reshape the sustainable future of our health and social systems.
ALLS
GOLman offers his futbolartistry to the Tico Commons
Maes destrozados cohabitando la capital de una sede NEW del procomún: Tico Commons Head Quarters. The offices of the Tico Commons institution.
I’m lost. And so is half the world.
Half the world don’t care.
Or won’t ever know.
Feeling like this.
The way a tico does.
Tonight.
Shit.
That’s it.
You get up; live.
You walk gently into the night.
You breath deeper and sound.
Mellalncholly blossoms from your wound.
Michallangello rolls a joint and explodes into a long 99 m story that cracked up ALLS.
One day you die.
That’s it.
Let’s bring the flow back into the mourning of a fifa elimination loss.
That pain is pure hetheropatriarch pain.
It’s bullshit.
You see.
I see.
We all see.
We are all part of this madness.
And feed from it to breath tomorrow.
And pretend there is a more serious place.
Hipocrites!
Hipocrites!
Hipocrites!
You win; you loose.
Compteting in a world-cup-like tournament are feeding the beast of hetheropatriarch machodom.
Fuckom!
Seriously.
Ain’t that what these motherfuckers got comming their way.
The true ghost on the back.
The fall of moral standards.
The confirmation of the fictional coverups that enable such a darker surreality.
Surreality rules.
It’s never been.
It’ll never end.
You’ve got take it ortogonally in the direction where all of this took place. We can only go away in a perspective that transforms us forevermore. A dialogue with the neighborghood to show up late to the party that evolves into the day in which the activation forces united to glow back the planet into the ultimate lifelonglastspritx of togetherness beyond. Life is a hack. We’ve got to hack it to the ground to serve the purpose of self-adressingly recover the resilience back into the fuctional reels of this brand NEW society.
The possibilities after loosing a world cup game for seven nil are multiversally vast. That’s a blue ocean, right there.
Investors ball here.
Life is closer to loosing.
Winning is hard.
And sometimes you meet the gods. And you feel the connection just blew up my mind. And the story got thicker. The plot erupted. And bankrupted the end.
Misserable ending skills.
No end is necessary.
Poet giverish.
Shine.
Poetic skills in the field.
Artistic closing contact accuracy.
KPIs architectural service.
Futbolartistry services.
Whole sale plan plan
Sustainable deployment platform services.
Data artistrymaking
Community founder.
Discourse maker.
First base fourth bat.
I can dribble the ball up.
I can bounce under my legs.
I can do that like rappers rap.
I can rap too.
I can BBQ.
I can futbolart.
I can feedbackloop.
I can play an act.
I can read my lines.
I can feel empathy.
I can feel loss.
I can feel lost.
I can feel glee.
I can feel free.
I can feel threatened.
I can feel frustrated.
I can feel pain.
I can feel anger.
I can feel vengance.
Don’t.
Stop.
Let’s drop the asset.
All of them.
Release the markets.
Erase the future outcomes.
And go blank.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
And then you pop back up. In another dimention. And you get to stay here. And belong to a new time. A new space. Right after reading this. Like a happening act. A rabbit whole to dive into. A magic land. A NEW trajectory away from all this absolutely amazingly complicated status quo world we live under the impression of hipocritacally survive with the self-accepting innapetence from too much havoc risking your precious perfect life to be spoiled by the Armageddon.
A new old thing.
I’m not pissed off at what happened. I bewildered it happened. It’s an impossible riddle to handle. Costa Rica did what it could do against a pretty nifty football team. The things that will be said about this game reconstruct the tyranny of the futbolart displayed by the NEW spain transnational team. This is bigger than yourselves. You are bigger than the Beatles. Ultimatelly driven by the market of you watching.
And you watch this global thing.
And we are somehow connected.
Until you are slowly getting left out.
Compteting or not.
But I feel a compromise with my people.
I feel I have to give back the good luck I have had with my upbringing.
I’m a priviledge brown boy from Elizondo, Bautzan, San Salvador, El Salvador.
I play like a revolucionary freestyle futbolartist rapper.
I can sing all the shit I’ve written.
Even if it doesn’t rhyme
Even if it doesn’t bite
Even if it is a crime
Only the beginning rite
You are gonna wanna gooooooooo
I’ve got all the hate I’d take
To stand up for good and ALLS
Es rojo y de la roja
Mentira; ticatalàn
El arte de ponerse ahí en dónde te estás jugando el fuera de lugar. Pero sabes que lo tienes. Es espacio, su dominio, es del nueve hacia el gol. Este número, esta jugadora, es la frontera. El futbolarte es femino; acaba con «e» pero es una excepción antiwoke.
ANTIWOKEES
This people are afraid. The think their morals have collapsed. And they don’t want to lay down their weapons. All of them. There; gunloving NEW américans. Maybe not. You don’t get to be one of us. That’s something you’d think. That’s something you’d argue. For me not to be allowed to your country. No so fast. Show what you got? Good immigration morals. The way you think about your threats in life. We need to talk. And open the game some more. Enough of your petty morals and tasteless approach to individualism kingdom of neoliberalism. The world in which we play to be rich. We are playing your own unfunctional system. Stop. Step down. Lay down. Chill out. Bill hit the damn thing.
GOLMAN is not who says he is
Let me tell you. You’ll hear it from me first. I’m going to say this even when it pays, in this current state of affairs in the widest multiverse, to lick on Golmans balls as a symbol to keeping the balls green, as they are supposed to be. So touch elsewhere, please. My balls are not for your palpitation or carressess. Licking balls is fine. Totally acceptable. Knock yourselves out. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill. People, chill.
GOLman’s campaign
This shit is going down. It’s a matter of time. On the other side of this. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes. Through your eyes.
Open agora debate right after the game
This futbolartist is getting all the attention on the collective transformative narrative this guy is bringing to the surreal worldcup we are having. How could this not be Golman’s opportunities to compete in the saving the futbolart side of world NEW history?
Active engagement user experience
You, my friend, can provide me with this last blast towards flying right away to Qatar to defend the NEW nation that takes me as a futbolartist evangelist in the quest for the tranformation of time and space as we speak. Havieng this little countdown in every of the nine games that I am going to be playing in Qatar the next 99 days straight form the wholy royal sacrad family of God Fathers olmecan relatives who HE himself had forsaken for the reason to introducre now a revision on their end of history, beginning the story in 1492 to feedbackloop with present time to live here a trajectory of what happend back in that timeframe dual antagonist away green NEW deal by Golman himself, the alternative NEW option for the Costa Rican National team to convey the dream of this NEW tropical nation: Tico Commons. The future begins today, here, NAW. NEW. ALLS.
Feedback loopper trainning sets
La AI que domina esta obra se mece entre este momento, el día en el Golman debuta en el mundial, y el resto del tiempo entre 1492 y 2022. Ahí se encierra la otra dirección de este mismo trayecto. Nomás que ahora visto hacia atrás. A partir de este momento. Como si de un desenlace rebuscado de una de esas películas que le gustan a los cinéfilos que van a las muestras de cine, los abonados a la Filmoteca Nacional de Ticataluña. Vaig a fer el meu set de nou. I tornem a començar!!!!!!!!!
ALLS
Un set de seis.
Te evitas el némesis.
Pero también el desenlace pleno final.
ALLS
¿Y del otro lado qué hay?
Ya no hay más………
¿Qué más da? – en arameo. Desde la cruz. Golman en la cruz. Suspira esto antes de marchar.
ALLS
Un bis cúbico