FUtbolArte

No está mal. Uno vive perturbado, pero en paz.

La vida es también eso. Paz.

Paz.

Paz es una palabra bonita. Preciosa, diría yo. No es por exagerar. Tiene un sonido rotundo. Pleno. Está hecha de voluntad de ser. Es filosofía y medicamento. Es solución y punto de partida. No encontraremos otra palabra más eficiente en todo el libro. No hace falta más. Es eso. Lo que uno busca en medio del caos. Paz.

¿Cómo mejorar lo presente? Cuando uno viene de un sitio deseable, en las cótas máximas de la gloria terrenal, es dificil imaginarse una cosa mejor. Esto le sucede a Paz. Esta en sí plena. Ella sola reina sobre el porvenir. Si hemos de ser futuro ha de venir de ella: paz.

Paz con minúsculas para bajarle de huevos el ego.

¿Qué chingaos se piensa Paz?

Ya se pone complicada la cosa. No buscamos odiar a nade, pero…

Se fijan que siempre hay un pero. No podemos estar tranquilos. No podemos sentirnos plenos. Alguien nos lanza la idea: duda.

Y nosotros dudamos.

Lo cuestionamos todo.

Pero sobre todo lo que cree cierto determinado grupo de la comedia humana. Lo que sabemos lo hemos leído en un libro que escribió un insolente de otra época. O de la época actual. Un tío vivo. Un mae juegaevivo. Ese, señores, es el objetivo.

Uno: machista.

Ese último párrafo puede ser un alegato, una confesión, una sentencia, un linchamiento, un regalo, un halago, una polémica, un símil y/o una película.

Y/O

Como concepto.

Luego: marca.

La marca paga.

Yo le vendo ideas para vender.

Me vendí un día a esta idea.

Y desde entonces cobro.

Y vivo la vida como los ricos.

Soy rico.

Ostento poder.

Ya no me quejo tanto.

Dios está conmigo.

En algo parecido a Arcadia.

No se trata de un Dios Padre convencional. Siempre hemos pensado que debemos seguir unos cánones que nos han impuesto, quizás nuestros propios amigos. Vamos a darle una dimensión de realidad al asunto. Desmitifiquemos a Jesús. Desnudémoslo del todo. Démole más latigazos. De verdad. Usted tiene el látigo en la mano. ¿Ahora que hace? Ahh…

Usted también tiene derecho a torturar. Le susurra en la oreja Billy «El Niño».

Hay párrafos que suman.

Hay sentencias que torturan.

Hay juicios que te hielan la sangre de toro que corre por tu venas.

Ben-Hur. Si tengo que escoger un tipo de la ficción de todas las historias que vamos a recordar esta semana semana santa me pido ser Ben-Hur. El mae estuvo a la altura en todas las fases de la misera universal de la comedia humana. Inclusive en sus tiempos más gloriosos para el entendimiento de lo que deberíamos resolver en nuestro paso por la Tierra.

Esta creencia es terrícola. Por mucho que los extraterrestres se quieran apropiar de nuestra ideología, nunca será nada más que literatura para sus bioprocesadores. La ecología de nuestra inteligencia artificial nos pone frente al espejo: ¿estás creando algo para salvar el puto mundo o te estás dando unas palmaditas en la espalda para que nos abracemos otra vez en esa fraternidad que hemos venido aquí a compartir: con un par de huevones españoles.

Oceano Infierno y Armando Gallo.

Les dimos finalmente la oportunidad. Que pasen al escenario. Entran los invitados. Se trata de dos personajes de la era de Internet. Durante nueve años se ocultaron en el underground en donde el tiempo no pasó. No se subieron al carro de lo que siguió sucediendo en el vagón de tren en el que viajaba la historia. Se plantearon 9999 alternativas y 999 se presupuestaron con los presupuestos más sociales de la democracia. 99 de ellos se cristalizaron en al menos un documento de word y al menos tres mediocres presentaciones de power point. Somos hijos del word y de power point y no tenemos reparo en aceptarlo. Sabemos trabajar como una máquina de producir words, power points, excels, libros, canciones, poesías, ensayos, podcasts, películas. Pero nunca habíamos intentado una red social.

Hasta hoy.

El día llegó. Hay que salir. Mi papá me enseñó a ordenar mi vida para proyectar el resultado más notable de la transformación en directo de la trascendencia de la historia. Lo mejor que nos puede pasar es que nos topemos en medio de la revuelta, y en pleno torbellino de sensaciones removidas y conmovedoras, nos demos cuenta, juntos, de que ya hemos llegado. El estado santo se hace presente y se conjura así mismo con un último rezo: ALLS.

ALLS pudo con amén y con ohmmmmmmmmm…

Y ahí su grandesa.

El partido es ALLS.

La propuesta es ALLS.

La uno.

La primera.

La más grande.

Premisa inicial. O preámbulo del estatut. Esta campaña lo puebla todo. Y el país no sólo sale adelante, sino que gana todas las carreras. Se contrapuso al sistema, y el sistema se doblegó. Tumbamos finalmente al sistema. Y nos unimos a la última revolución.

La revolución de supercuidadoras.

Supercuidadoras es una red social.

Igual les he hablado de esto alguna vez. Lamento ser tan cabezón. Una vez que pasen por el aro nunca más nada volverá a ser igual. Pretendemos cambiar radicalmente la surrealidad. Y ahí nuestra virtud. Somos más insolentes que Jesús, Mohammed (pero Alí, eh), Buda, Nietszche, Shoppenhauer, Lord Byron, Camús, Quique y Armando Gallo Pacheco.

Armando Gallo Pacheco nunca supo muy bien a llegar a esa lista de personajes. Lo primero que pidió es que se le borrara y que incluyeran una vieja, pinche bola de machistas idiotas hijos de la gran puta. Vayan y chingen a su puta madre. O mejor, métanse este dildo por el ano, y encima, disfrútenlo.

La ofensa mexicana.

Estreno en Bellas Artes.

Si yo vuelvo a México estreno en nueve chantes:

1. Teatro Blanquita.
2. El Hijo del Cuervo.
3. Rockotitlán.
4. La México.
5. El Estadio Azteca
6. La Coliseo.
7. Garibaldi.
8. Bellas Artes
9. La plaza de las tres culturas.

Voy a tocar con mi banda. Y mi banda va a subir al escenario y vamos a dar un espectáculo de música y transformación. Les vamos a enseñar el chile. Al chile. Y les va encantar la verga. Como ya se las han metido dobladas durante toda UNA vida, pues qué más que convertir todo esto en pura vida. Y así nos damos un poco de azotón y tanto de delirio: ambrosía. Nos lo merecemos. Hasta el punto de empedar. De perder la razón. De trasladarse a un lugar en el que Huitzilopotchtli nos abraza con su plumaje mientras curzamos trayectorias de parábolas en el espacio con nuestra ave sagrade: ave Quetzalcoatl. Presente, dice el dios nuevo. Dios necesita también un reductivo. Como mínimo en su letra inicial. Nominalmente; dios.

El sentido de un punto y coma.

Un libro escrito por nueve eruditos del punto y coma de la nueva lengua ticatalana.

Una lengua nueva era lo que este país necesitaba. Y que alguien viniera de fuera para mandarlos a chingar a su reputísima madre. O lo que en España se conoce, o más bien se traslada a su audiencia con es siguiente imperativo: que os follen.

Y España, la mitad, se partió la caja.

La otra; inerte.

Las dos españas existen. Les hemos tirado maze en los ojos. Tranquilos: no hablan inglés.

Hoy en facebook leí un texto brutal de las dos españas. La España que representa la España con mayúsculas, la que se forja de la mística y mítica tradición de Castilla y la Mancha, origen de todo lo español, español, español, y por tanto la cuna de lo que a los españoles de bien nos apetece conjurar al buen hacer de tan notables llanuras sagradas habitadas por los persoanjes más ilustres de nuestra hidalguesca cultura, nada más, y nada menos, que los ilustres don Sancho Panza y su señor, don Quijote de la Mancha. Hidalgo de la España Grande y Una.

Albert Plá. Un catalán hablando de nacionalismo catalán y de nacionalismo español. Y nos topamos con verdades como puños. En pedazos de tierra que nos entra por los ojos. Esnifadas seguidas de cocaina. Vómito en la ensalada. Veganos vergonototones. Mamadas con dientes. Mordiscos ordinarios. Pinchos en el estómago. Arcadas de incinerado. Blasfemia ante Dios Padre en el día de su santo.

José.

¿Qué tiene usted, señor José, a decir?

San José.

Costa Rica.

Renunciación: renuncio a mi país.

¡Qué fuerte!

Los españoles repiten tres veces.

Español, español, español.

Este tío escribe mucho en español. Y de España. Algo raro debe tener. Es un nacionalista al que le han lavado el coco. Es un hijo de renagado. Es un comunista camuflado. O un rojo.

Les voy a contar una historia de padres e hijos. Creo que es lo oportuno.

¿Cuál es mi lugar?

El teatro.

Un día lo pensé.

Mi obra es un texto dramatúrgico.

Pero no quiere tener lugar en un único espacio.

Los quiere todos.

Todo el espacio público.

Para el bien común.

Algo que ya ha visto.

Esto es lo que aquí ya existe.

Y esto es una conquista.

Quien sale conmigo a la calle sabe lo que es ese poder. Es un miedo que aquí no existe. Porque estamos con todo. Con todos. ALLS.

Pero en realidad, no lo conocemos todos. No todos estamos en la lucha. Los actores sí. Y los directores de cine. Y los artistas. Y los insolentes que toman la noche. Y los que nos visitan y se cruzan en nuestro camino. El camino de los insolentes locales. Rara avis. Los personajes que no existen. Porque se fueron a refugiar en sus casas. A reescribir sus historias. Persanajes de un novela que todavía no han escrito. La metaliteratura de mierda a la que nos tienen ya tan acostumbrados nuestros insolentes autores favoritos. ¿Qué libro regalarte en Sant Jordi? Este. Pero hoy es San José. NO es momento de hablar ni de Jordi ni de Joan. Ellos ya tendrán su día. Hoy vine aquí a hablar de mi padre. Golman.

Mi padre es el tipo más ilustre que he conocido. Es un tipo que me abrió todas las compuertas de la vida. Lo que yo obtengo de él es su capacidad de hacer lo que siempre ha querido: servir a un bien general. De la mejor manera posible. Con su máxima capacidad. Haciendo lo que implica trabajar bien según los estándares más altos que existen en nuestra sociedad estamental intercultural. Mi papá es un ser que se creó a sí mismo a partir del paradigma moderno de los pueblos que transitaron del campo al campus universitario de la capital. Ese formato de vida es que nos une estos dos mundos aparentemente en las antípodas: el multiverso rural y el multiverso urbano.

Mi tata viene del rural. Y se transformó en el urbano. En la capital de su país. Y el mío. Pero su visión siempre fue salir. Desbordar el discurso de lo que le pertocaba arreglar. El bien general. No se por qué no le había escrito tributo a mi padre. Lo he guardado para este momento, porque hoy es cuando tienen sentido. El día del padre, por hacerle un homenaje a José, y nada más, se debe organizar por todo lo alto cuando llega antes que la celebración de la semana santa, para que en el cielo José le recuerde a Jesús de las injusticias que debe soportar por la historia que se cuenta de su penetración a su señora madre: María. La penetración de amor de José. ¿Estamos locos?

Puede ser. Pero la cosa vino a parar aquí. Nadie se imaginó que pudiéramos imaginarnos la verga erecta de José. En boca de un centroaméricano seguro que algún obispo le tira la primera piedra, o si es un crio, el primer arrimón. Padre ¿sabe usted lo que es un arrimón?

El padre, tras la rejilla, comienza a sentir una erección.

Ese momento justo al que se refería Johan.

La erección de tu padre. La erección de Dios Padre. La erección de Jesús. Ah, no. Ese no es padre de nadie. No puede entrar. No entra a la fiesta. No tiene nada que decir. No lo dejen hablar. ¿Con qué autoridad vienes tú ahora a hablar de papás? Y expulsan a Jesús. Por siempre.

Música, Refree.

No tengo más que decir.

I’m lying.

I’m a lyier.

Un chat. Roman died. Good friend of mine. Cope. Sit at home. Text messages. Conversations we had. I was a shadow. I would only tell him stuff. Tell him about myself. Un bot de mi amigo. 9999 mensajes. Construyo una base de datos. Y les aplica la gramática de mi nueva lengua: el ticatalán.

Train the data set.

Bot: talk.

You can create me in the future. By understanding my texts. All of them. Mixed up. Like it doesn’t matter. No lo que diga. Conversar con vos. Yo. Con vos. For ever. Ever.

Lie.

Right.

Left.

ALLS.

Machismo.

Feminismo.

Mimimi.

Nimichisti ni fiministi, mimimi…

El mejor mensaje de este 8 de marzo. Podría ver a las mujeres salir a la calle todos los 8 de marzo de la existencia futura. 99 días. Despedirse de alguien. Alguien que ya no está. Déjalo ir. La gente pensará que eres raro. Avoid the situation.

Many religions have their own way to cope with grief. The lost. We have to talk to the man. You have to talk to the woman. You have to relieve the conversation you were having with my grandmother: Abuelita.

Abuelita es la historia más grande de Ticataluña.

No voy a discutir sobre ciertas cosas. Una de ellas es la bondad y completa fusión con el todo más grande al que tenemos acceso: la comunión con la familia. El espacio. Las interacciones familiares. Los pensamientos más espirituales. Yo no podría regresar con la abuela para decirle un plan que no la fuera a emocionar desde el principio de la historia. Si yo pudiera revivir el espíritu de la abuela podría hacer un bot de las conversaciones que tuve con ella. Lo que me acuerde. Con los medios que tenga para recordar lo que aquello fue. La vida misma. Y su captura.

La Tiranía del Encuadre.

Soy de este tamaño.

Soy de este tamaño.

Robots como la gente que un día quise.

Vamos a revivir a Marley.

Bob’s back!

I want to film that movie.

The things that happen when you connect back to your ultimate story.

Go brake the Internet like Ralph.

That’s the fucking moral, moron.

And you pick your nine fights:

1. Tocar a la fábrica de Damn i donar a, o be nou, o be noranta nou, o be noucents noranta nou, o be nou mil noucents noranta nou, o be noranta nou mil noucents noranta nou, o be nou milions, o be noranta nou milions noucents noranta nou, o be noucents noranta nou milions noucents noranta nou.
2. Parlar amb en Groucho Marx. Veus que están grabadas. I fer veus futures. Meva. Y donar respostes a la gent. De la meva inteligència artificial. El benefici dels teus resultats a una base de dades que primer es sócial, i després okupem el multivers personalissim al que tots tenir accés. Avui. Aquí ara.
3. Inscriu-te.
4. Fer el futur… pero quan?
5. Ara.
6. ALLS.
7. Ja al nivell sis penses que no es pot arrivar més lluny d’aquest anel complert.
8. Era una actiru, la dona d’un actor, amb en Basté, i va fer veure que era una imatge darrera d’una inteligència artificaial d’imatges que hem recopilat d’els arxius que hi ha a la postnuvol.
9. GOLman.

Fin.

Es muy mamón el fin.

Si lo escribes es que has llegado.

La complejidad de una única línea de silogismos encadenados… hasta nueve.

9.

Nueve punto cero.

#nuevepuntocero

Un nivel al que llegaremos. Pero que nos da varios más grados de libertad que no erre tres o erre cuatro. Nuestras dimensiones de confort.

Llégale al nueve puto.

El Betis dio un gran partido hoy con el mejor equipo que he visto del máximo nivel real al que se puede jugar cuando la intención de al menos nueve del equipo se avocan al ataque. Este. El siguiente. Y nuestro sprint.

Tenía que salir el nueve titular. Suárez salió del terreno como los épicos nueves de nuestro club. Convocas a nueve nueves de la historia local. Y aquí presentas el futbolarte según tú. Por mi huevos ticatalanes. Aquí les va una de iros a tomar por culo putos nazis de mierda.

LOL

En la garganta un nudo te bloquea la traquea.

Estás a punto de morir.

Si falta aire el cerebro peta.

Si no irriga sangre al cerebro, bye.

Si no tienes cabeza como Pau.

Prau, prau.

El payaso más político de la historia es un artista urbano de la capirucha que vive en su personaje de Brozo el Payaso Tenebroso para seguir la actualidad de la política mexicana. Interlocutando con el pueblo a través de un medio crítico y performativo. Como sólo en México existe. Como tantas otras cosas. La violencia; de quién.

La violencia nos pone en defensa. Los nuestros en barricada. Como si supiéramos sobrevivir en los valles, los ríos, los bosques, las montañas, las ciudades, los campos, los estadios, los bares, los cines. Uno se vuelve en artista si forma parte de la historia del escuadrón retuneado a algo todavía más acá. Imagínense, cabrón. Mucho más cabrón. Cabrón, cabrón. Cabrón. Cabrón… cabrón. Neta güey.

A los mexicanos me los gano con una frase que dos palabros.

Me he vuelto gachupín, como Hugo.

El primer nueve a volver por el puesto que deja Suárez. Por salir por la puerta grande por la que un nueve se encumbra en la voluntad de triunfar como se triunfa en un asado mítico con la rumba quilombera de tu banda ampliada a peda del alemán.

Cuando los ricos montan sus desmadritos en México… hay que asistir. El santo colado. El tipo más necesitado de todo gran reven: el invitado insospechado en su insolencia habutial ante las condiciones precisas con las que un tiempo estuvo tomado por esta colla de sublimes cabrones amigos míos. Mi banda. 9 feebacklooppers en la fiesta más emblemática de la ciudad: los 50 años de Anagrama.

Obvio los de Sexto Piso en el continente y los nueve invitados de sexto piso. Autores nuestros volados a la fiesta de Anagrama. Como un gesto de insolencia colectiva. Por no perderse una noche más de aquellas que se escriben con un único final: la pista de baile caliente de la ciudad: Golman set Il Giardinetto on fire.

My first book in Sant Jordi 9.

I will deliver a script: get a signed copy next Sant Jordi. Only 999 copies. It’s a limited edition comming to age world story. Fiction, of course. I couldn’t handle this new capital: New Barcino.

Empedar con los locales.

Korea del Norte.

Montaña arriba.

Como si un tipo de la playa escalara los Pirineos para llegar a Toulouse.

Los americanos se van a Korea del Norte a entrevistar al líder supremos. We can do this. We can interview the supreme leader of the country we are born to hate. Until President Donald Trump. Peanut butter jealous. They ate us. In the anus. Anus gona hate. Haters. Strong extasis. Party like an extasy night.

Surviving.

You fill up the shoes of the man who goes the mile.

This is 2014 women are smart now. James Franco.

In porno you do finals like this: give it to me.

That bitch is blind as a …

I can’t believe how much laughter could James Franco provoque on a role that gets the puchline with cutting edge cantamañanas con el don de la insolencia. La gente puede perdonar cierta pijería cuando el personaje demuestra una clase sin igual. El respeto de esos salones es el retrato de lo que sorprende un día cualquiera como esa fiesta de 50 años de Anagarama.

Ganar los premios Anagrama es un sueño guajiro que algunas veces un autor/autora latinoaméricana le dejan ganar para condicionar las relaciones literarias entre el sector editorial español con aquellas incipientes marcas del pensamiento libre en formato de catálogos de libros. Una nueva marca para la Nueva Ciudad. No porque yo lo dijera. Sino porque lo ví. Los conocí. Los insolentes locales. Una especie perfecta. La solución de las noches sin luz.

Iluminar la noche de insolencia.

Se trata de un poema de Valle Inclán que se adoptó para ser estrenada en el Liceu, con la dirección de orquesta de un compositor de una isla.

Els avis espabilats fan anuncis. Tenen les seves xarxes socials. Ara ho peta qui de debó és un esser bó tant a la xarxa com la vida real. Que no reial. Que també. Si vols, amb aquest altra rei: O rei del recalentado.

No butthole. I’m telling you, James Franco in this movie is brilliant. And I am guessing the other guy wrote it and feature himself in the role.

He probably doesn’t see you.

Are you in the tiger?

Is it still in there?

You got fucked by Robocop, dude.

Estic veient la televisió pública del meu país. Pasen una peli de Seth Rogen.

Algún día fui macho.

Lo siento.

No era consciente.

La educación me vino dada por diferentes vías.

Hoy día todos estamos en examen.

¿Cuál es la medida de nuestra educación?

¿Cuál es el valor de nuestra vida?

¿Qué hemos acumulado en el debe y el haber?

La contabilidad tiene su mayor aportación en la hoja de té.

El te y la te se unen en una confusión buscada y requerida.

Imaginen ustedes lo que uno vio aquí en estas tierras que regaron Monge, Díaz, Pratta, Katchick, Khaleel, Elizondo, Gallo, Bolaño y García Márquez.

Nótese la debilidad de aquél que tiene un apellido conrrientucho que debe de alguna manera upgreidiar con un segundo apellido, el suyo, de verdad, no le miento.

Un escritor lationaméricano que viene a Barcelona debe agachar la cabeza como un perro educado por antiguo barcelonés. De esos que ya no existen. Los dejaron ir. Se fueron sin pena ni gloria. La muerte del local. Aquello que fuimos. En nuestros buenos días. Cuando éramos el Rock&Roll: la neta del planeta. Los dosmiles barceloneses. Esos maravillosos años en la puta cima del mundo, nen. Los nens tocamos la gloria y varios canales de subsistencia del famoseo y el arte, lo que siempre se ha llevado en esta capital, pero ahora más afectado por algo que viene del otro lado de nuestra mestizidad; recien estrenada.

Constitución de un nuevo mundo. Yo recuerdo que ya a los nueve años en la televisión única que existía en el Distrito Federal nos proporcionaba el canal cinco a acceder a cierta programación épica americana: acercándonos a su cultura. Por esta vía subliminal. Call it tv, fiction, filmaking, «professional sports league and gambling social model actuarialry driven to end up with a whole new set of newcomers into the lift off the Ode to feminism: Mother Ship 9.

Nau Mare Nou.

NMN.

#NMN

I knew my markerting. Only I didn’t care for the money game. Up till now. Where I come out. And deliver a show that just does not stop. It just keeps playing. Upwards. Gone. Gone like a home run. You run home. Diamond. Nine.

Some dicks never gave a thought to the relevance of baseball based on this narrative from a newdfan who allegedly has written, and publish, books. You know, libraries. You know. Do you?

Punto uno de la campaña.

Librerías

El uno se huele que algo va mal cuando no se en el papel. No está en juego. No está. No cuenta. Mae, sin merecerlo. Mae, Keylor en Madrid. Golman en Barcelona. La injusticia más grande contra el pueblo más noble en las antípodas de mi ombligo.

Punto dos de la campaña.

Observese el ombligo.

Uno procede: obedece.

Mi tesis es la superación de la Biblia. Como libro. Como hojas de texto en un papel sumamente delgado para que se pueda fumar si desea, 999 años en el futuro. Cíclos futuros de tiempo y materia. Tareas demográficamente para cuando lleguemos a darle una vuelta más a todos los asuntos. Ahora todos juntos: ALLS.

Ahora todos juntos estamos conectados a ese nuevo newom.

Newom, hueón.

Hueón a lo ticatalán.

La usurpación máxima de cualquier expresión de otro lugar. La apropiación a drede de lo que hay fuera. Porque me fui. Porque esa fue mi liberación entonces cuando no se compartían los procesos interiores, ni las incertidumbres, ni las dudas existenciales. Vamos a cogernos de las caderas, ricamente, con el sasón de tu cadencia que penetramos juntos al tiempo surreal. Esta conexión sexual libre de todo ser. Mucho antes que cualquiera de sus conservadurías. La que me pongan enfrente. Me la chingo. Hijos de puta.

Punto tres de la campaña.

No confundir nunca a un ticatalán que exclama: JUEPUTA.

Usted sabe que en Costa Rica… qué jeta.

Los ticos tenemos un mensaje que producir en la cacofonía de sus vibrantes vidas sociales. Su socialité. Su convención internacional en dos motores surrealistas de la historia: la versión española.

Original. Yo se los puedo asegurar. ¿Qué creen? Ya soy español. Pero no tengo el pasaporte. Nunca tengo tiempo de hacer las cosas bien. Soy el pleno fracaso de un tipo que tropezó con todas las piedras que Job dejó en la tierra para que tan sólo los mártires de un nuevo tiempo revolucionario de la historia del catolicismo que decidió en tiempo y las escrituras de un nuevo formato nunca antes buscado para una religión primeriza que se lanza como en una Netflix de las Antípodas de la puta madre que los parió a todos los hijos de la gran puta que se quieran poner por su propio peso específico de lo que los españoles conocían como gilipollés.

Los españoles somos gilipollas.

Nos vais a perdonar.

Por nuestra culpa.

Por nuestra culpa.

Por nuestra culpa.

Somos más católicos que le papa Francisco.

Sino vean a nuestro flamante referente: don Rouco Varela.

Latinoaméricanos. Hermanos. Perdón.

Ya era hora. Un español con dos pares de cojones que pediera perdón a sus colonías. A las del sudeste asiático también. Indonesia. Filipinas era. Ya ni sabemos bien por qué hay filipinos en nuestra ciudad. Y sirios. Y pakis. Qué lindo: les decimos pakis. Y los visualizamos con nuestra cerveza. Y nos relacionamos con ellos con esta normalidad que hemos intervenido por las noches. Durante todos los dosmiles. Y la mierda de década que tenemos que reenderezar en un año. El último de esta segunda década. El tiempo vuela. El juicio generacional. Será como el concierto al que asistimos por primera vez. Las opciones de ver Massive Attack, Freddy Mercuri, Leonard Cohen, The Cure, Pet Shop Boys. Blur. Felix DaHousecat. Alisis. Live Aid New Barcino.

The festival. This city could only fit one more music fesitival. I could not give up that opportunity. So I created my own. Mocking those african scams where U2, you know.

I am not going to go into an Ireland Catalunya analogy. We are wankers already.

I am a just another brexiter, eat my shorts.

And dealing with the insulted brits who opted out.

Wankers.

You are such a pile of wankers.

We’ve seen you.

We can smell you as you walk up the street sucking up Gervais’s balls with a delicate touch of a free afirmative dicksucking cocksucker. As if you can fit all the real wankers per borrough to a scale adaptable to a screenplay that could be played to Shakespearean theather audience in a classical setup to produce a Cirque du Soleil business model. I will need nine investors to place 999,999€ into this buttons:

Ángel uno.

Ángel dos.

Ángel tres.

Ángel cuatro.

Ángel cinco.

Ángel seis.

Ángel siete.

Ángel ocho.

Ángel nueve.

Cada uno de esos ángeles va a tener un nombre. Si fuera más literato lo habría descrito de otra forma: cada uno de esos ángeles tiene un nombre.

El virtuosismo está en ponerle un significado a las itálicas.

Las itálicas.

Una serie para enamorar a Italia desde la campaña a esta nueva urbanidad global completa que se presenta en la tierra santa conocida como New Barcino Deportado. En un principio la frase se habría cerrado con derramado. O desbordado. Pero deportado es más político. Es más rojo. Los rojos somos así. Vea usted. Será como si uno tuviera la opción como latinoaméricano a tener que ser de un sólo bando: de los idiotas que se afilian a las líneas de actuación ciudadana y política de don Mario Vargas Llosa, o de los revolucionarios visionarios que se adhieren a la incuestionablemente más profunda y bien hecha exploración de nuestra lengua española por parte de un compatriota frijolero que vino de hallá de donde un día fuimos el mismo pueblo, pese a no habernos dado cuenta de nuestra otredad, ni de nuestra simultaneadad, hasta que vinimos aquí y comprobamos que éramos más o menos la misma mierda pero jugando ese juego internacionalista que una ciudad con personalidad milenaria, capital de unos pueblos mestizos del mediterreno, intermezclado 999 veces sin temor a tener un pequeña parte de todas las culturas con las que nos hemos cruzado por estos lados en los que los pueblos (blancos) de la unión europea se percibieron más morenos en latitudes que se mantuvieron en sus respectivas coordenadas previas a que nuestro mundo se acontumbrara a viajar. Por siempre. Viajantes. Turistas. Plagas humanas de voluntad de conocer las culturas de los demás. ¿Qué tanto más vamos a molar como Barcelona de los dosmiles. Nueve años entre los ceros, que representan el poder hegemónico del Real Madrid y las nueve grandes casas de la Nueva España. Las nueve grandes familias de las familias que fueron primero a inicializar la empresa de cohabitar. Y desarrollar los mecanismos complejos de lo que un día fuimos capaces de hacer, y aquellos que fuimos, luego olivamos porque un poco soplapollas llegamos a ser en varios momentos de nuestra historia pasada. En el futuro prometemos mantener a los soplapollas a ralla. Porque es la responsabilidad de nuestra generación. Y cómo nos íbamos a ver a la cara los Willy Barcenas con los Jordi Sánchez. Esas dos Españas. Aquella abraçada. Aquell trovar-se entre nanos en el buit de l’existencia. El teu pare a la pressó.

El meu pare podria estar jubilat. Te setanta i tants anys i en canvi és un prodigi d’home. És una peça fundamental del meu funcionament com a esser humá. Tinc la possibilitat d’ajudar-lo. Perque te una gran responsabilitat. Pero té la millor de les preparacions. No vull presumir. Pero ell és un troç d’esser humá. A més del meu pare. Ell va viure tot. De neixer al camp i coneixer totes les nou poblacions de la vall central del nostre petit país tropical: Ticataluña.

No voliem allunyar-nos. Eren d’ambdos bandols. Hi havia dues Espanyes, com a mínim. Pero molts i molts matissos. I aixó feia tota la diferencia. Molt simple. No vaig a dir que elegant. Ni tant sols diré el contrari. Ni molts menys m’atreviria a dir una mentida. Perque sigui com sigui, escolti’m: jo dic la veritat. Vera.

Jo vaig neixer a San Salvador. Aixó ho diu tot. La meva pel·licula podria acabar aquí. Amb aquesta escena. En salvador. Aixó és ben bé el que requereix aquest nou pais resol. Fet. Veneit. Com si Montserrat agafés i marxes. Una nau mare nodriu nou. Aquest estimul. Aquesta peça voladora amb arrels de la muntanya més sagrada de les nou sagradas d’aquest nou país que neix amb la comunió d’un poble nou senser: Ticataluña.

Vostes em perdonaran. Sóc com una mena d’Spike Lee d’aquesta ciutat. Com si vingués del Brooklyn aquest. Com si fós del barri més xungo de l’estrarradi d’una gran urbanitat. On penseu que vivim? Aquí hi pasa tot. Per aquest port. Amb aquest model de commerc que permet que les fonteres dels productes siguin permeables, mentre que les fonteres de les persones estiguin demonitzades per aquells que fan de l’ùs de la por com a eina per a agrandir el capital invertit i el retorn que li treiem a la nostra estimada industria de les armes nacionals. Oferta i demanda. Economia. Jo us puc explicar d’Economia i d’Actuaria tot el que necesiteu saber. De fet podeu accedir al meu recurs d’eines per a aquests àmbits que et pots descarregar d’uns links d’unes pàgines webs, d’uns botons que segons sembla ens portem a baixants, tubs neumàtics al vuit, de pun a punt, per entrar, pagant un preu. El temps. L’espai. La teva vida. La que vols. La que pots arrivara ficcionar si t’ho plantejes com a un moviment que es pinta sól. Amb un ritme d’expressió d’un temps que tot seguit es fa fort, tant fort com a tots plegats, al màxim absolut: ALLS.

Punt quatre de la campanya
Fer volar colombs

No tingueu els peus a terra. Mireu: està volant.

Aixó és miracle.

Una paradoxa multiversal.

Un concepte nou que es coli per les esquerdes del sostre que filtra de la terrassa del vei de d’alt. Aixó té un últim lloc: el sobreátic. Us puc asegurar que aquest sobreàtic será nostre. El necesitem. Val 395.000€. Bueno val. Aquest és el preu de venda. I aquí qui no sap que tot preu inicial está una mica inflat és que no ha pasat per l’escola del sector inmobiliari espanyol. Un actiu més enllá que alemà.

Els alemans s’ho van mirar amb uns ulls de em sopla tant la polla, que no feia ni puta graçia. Pero havien estat a Espanya. Els alemans. I a Mallorca. I ses platges. Ses cales. Sa caldereta. Sa vida. Sa societat d’alt estanding. Els nostres grans monstres internacionals. Els grans altres Messi’s de la ciutat. El big 9.

Els referents urbans. Quí són. Qué fan. Quant mouen. Quí fa pensar. Quí fa país. Quí fa riure. Quí fa ombra. Quí fa gols. Quí fa musica. Quí fa por. Qui fa fastic. Qui fa l’amor.

Qui fa l’amor guanya.

Qui s’ocupa de l’altre triunfa.

M’has cuidat.

Estic malalt.

No puc seguir.

No puc estar.

No puc parlar.

No puc volar.

No puc somniar triutes.

No puc xiular i xuclar a la vegada.

No puc mirarte als ulls i a les loles.

No puc penetrar i esser penetrar alhora.

Si els espanyols homés s’haguessin d’incriure en un enunciat que t’oferís un dret especial infalible devant la resta de drets dels demés. Un ús exclusiú. Ja ens volen fer creure que aixó és lo que volem. L’exclusivitat màxima de l’últim nivell. El lloc reservats per a qui paga. Aixó que pasa quant et troves amb el sostre del cel. Qué has de fer? Parlar amb ells. Dialogar.

Unos derechos adquiridos mínimos. Nueve. Todo se derrumbó. Todo se renovó. Salió toda la mierda a la luz. Que no quede nadie en el puto árbol, Jordi. Tira. Va. ¿A qué esperas?

Mi editor era la reencarnación de Claudio López de Lamadrid, marqués de Comillas, ilustrísimo noble de la ciudad que optó por el lado más complejo de la interpretación del rol más alto de la sociedad: el editor que lee bien. El tipo que se relaciona con los autores y les edita. Les publica. Los introduce a la sociedad del mundo editorial. El tránsito de las ideas y de los insolentes sagrados. Los encuentros entre los chavos insolentes de todo el mundo y los soñadores de toda la vida que montaron el sistema editorial en las lenguas que formaron la nueva lengua hegemónica fascistoide: el ticatalán.

Tarde o temprano llegaría la conclusión que una parte de mi programa en algún sitio hablía plagiado páginas enteras del Mein Kampf para ensalzar mi nacional socialismo del tercer Reich y los cuartos, quintos, sexto, … y el definitivo noveno Reich.

El nombre de la obra: el noveno Reich.

El noveno Reich es mi ópera primera al festival de Berlín. Un corto de nueve minutos en el que noveno Reich finalmente llega a su final de la historia: autodestrucción. El botón swastica.

Hollywood sólo tenía una salida. Mexicanizarse por completo. De repente en una noche de los Óscares si se le fue el pedo a nueve mexicanos con un pinche ÓSCAR en la mano y un martini en la otra. Fueron sólo dos. Como se volvió tradición.

La dualidad mató a la crítica. Era la utilización de la doble moral lo que encumbró la obra a pieza postescénica centroamericana. El PPC. Las siglas de un partido político que tenía problemas para explicarse. Los trapitos al sol. Aquí el más tonto hace aviones.

Punto cinco de la campaña
Hasta los putos huevos.

Ya no había más vergüenza. Toda se había repartido. Y nosotros fuimos parte de esta farsa. Con nuestro voto. Con nuestra abstensión. Nuestro oscuro destino. ¿Por qué no participaste antes? ¿Qué acaso no te toca hacer algo? Es algo que me gritaba a mi mismo. Sobre la cosa pública. Sobre a lo que es de todos. Sobre a lo que íbamos a brindar. Lo que íbamos a resolver. Y ese era el tema: lo íbamos a resolver todo. En un plazo máximo de nueve días. Los próximos nueve días. Y quien quiera seguir leyendo que lea. Que no acabe nunca. Se venden los nueve libros el día uno. Esa colección se diseñó para liberar a un tiempo que debía disasociarse de la sociedad en su conjunto. Y luego volver. Por sorpresa. Con una mamada interminable. Con una contundente salida al espacio de encuentro. El punto de la aleaza futura. El desempeño de la sociedad en los escenarios de transición entre plantación y plantación del plan de reforestación de los sistemas de vegetación controlada para nuestra supervivencia orgánica circular en pleno empleo.

El pleno empleo sostiene la economía neoliberal. Conceptualmente no es más que una noción de los mercados de trabajo en pleno funcionamiento. Las elasticidades de la demanda y de la oferta nos ofrece el comportamiento de cualquier variable aislada respecto al resto. Ceteris paribus.

La economía se entiende. La actuaría menos. Las matemáticas… depende.

Las tres clases se impartían en todos los niveles. En todas las carreras. De acuerdo a lo que el sistema educativo proveé. El nuevo modelo de la educación multiversal. La tendencia de los límites superiores. La noción de las series exponenciales. La aproximación logarítimica. La utilización práctica del teorema de Bayes. La demostración matemática con la que sigo dándome tumbos en la cabeza. Aquellas nueve épicas demostraciones de las matemáticas de las carreras de Matemáticas y Actuaría en el ITAM.

Esas dos carreras son gemelas. Son almas que viven en una misma estructura mental. Es compartir un tránsito por un desierto en el que cada vez queda menos gente. Y tu ves que no llegas. Otra vez. Esa sensación de apremio. Es a lo máximo que te prepara una educación superior. Pero la actuaría te proveé esquemas mentales matemáticos. Esquemas numéricos que se pueden llevar desde el plano simplón de los valores, hasta la transformación en letras de las matemáticas: las variables y las fórmulas. Los elementos básicos de construcción. El modelo de aprendizaje de los nueve ciclos. Cíclos de tres años. Tres años primeros. Primero, segundo y tercero. Segundo ciclo: cuarto, quint y sexto. Primaria completada. Tercer clico: 7, 8, 9. Cuarto ciclo: Quinto ciclo: primero de carrera. Sexto ciclo: segundo de carrera. Séptimo ciclo: tercero de carrera. Octavo ciclo: cuarto de carrera. Noveno ciclo: quinto de carrera.

El quinto de carrera.

Mi quinto año en la carrera de Actuaría. Una especie de barrera que no puedes pasar. Cuando arriesgas demasiado, te quemas. Pero si pasas de esa línea es como si no hubieras estudiado la carrera. Aunque acabes. Todos sabrán que lo tuyo no fue al ritmo general. Al ritmo cabrón de la carrera. La complejidad de asumir este estudio. Esta importancia a la estadística. Esta apreciación por las matemáticas. Esta renovada actualización del sentido ulterior de un estudio actuarial: la base social fundamental que se arregla con un sistema actuarial randomizado para toparse consigo misma tras todas las iteraciones que hagan falta para entrar en una harmonía imperfecta que no para de dar vueltas sobre su propio eje y nueve dimensiones de movimiento alterno. Eso y lo contrario. A practicar, sin cámaras, en los recreos. Los descansos del día público.

Punto seis de la campaña
Noúmeno

La cosa en sí es esencial.

No se podía quedar fuera. Con eso cubrimos gran parte de los dilemas más cabrones. Y lo conseguimos con una campaña de difusión patrocinada por el fondo alemán Göette. Esos pinches alemanes se van a mear en los pantalones.

Pero de la risa.

El standup comedy es el camino. Y nuestro único encuentro es con nosotros mismos. Pero que no se dan cuenta que el autor ya lo vio entonces. Hace cuarenta años. Y lo delató. Y lo puso ahí para que se discutiera. Siendo él el cretino. El paso adelante. El escrúpulo. Convertido en obra. Por delator. Por poner el foco en su propia desviación. Como Bertolucci o Brando o Woody o Louis CK o Polanski o Pasolini o Michael Jackson o Kaiser Sose o Armando Gallo Pacheco.

Todo lo que pretendía ser era un escritor. Y me dio por entender cómo funcionaba ese pedo. Así que un año decidí infiltrarme en el sector editorial internacional para conocer cómo se movían los hilos desde dentro de una industria que en realidad es la unión de varias industrias a la vez que viven del libro: papel, impresión, talcos, tintas, programas, ordenadores, editoriales, distribuidores, autores, postcinematografía, la antigua industria del cine, y unas cuantas más. Un plan maestro vendría a parar a esta parte de la sociead, ya resuelta en el un desenlace al punto de llegar.

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En el peor de los casos morimos. Hoy.

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Recurro siempre al mismo sitio. El que soy. Lo que seremos en una hipotética ficción en la que la búsqueda está delimitada por la experimentación aventurera de quienes deciden explorar los límites, y desbordar las esquinas. Lo escensial. Lo que hay. Lo presente.

Vamos.

¿Vienes?

Ven. Voy.

ALLS

No podemos estar más en las antípodas sobre este tema en particular. No sabía que pensabas así y ahora que veo tu disposición a asumir un rol de divulgación pública de tu determinado punto de vista respecto a la cuestión general que nos repercute a todos. El bien superior. El gran plan de Dios Padre.

Dios hijo probablemente sería capaz de defender un plan justamente en las antípodas de su tata, porque es su tata y de alguna manera deberá asumir una dirección opuesta a la que le desveló su padre. Su padre. Su relación. La relación con el patriarca. Lo que uno, hombre, asume en el juego de rol de nuestra sociedad tradicional familiar. Las familias que aquí tuvimos algo que decir en devenir social de nuestro pueblo. Y lo que nos vino bien mientras crecimos y llegamos del campo a la ciudad. Previo éxodo.

Génesis: ¿de quién?

Suyo o mío.

A lo tiene.

Lo suyo; y lo mío diametralmente opuesto. En el otro plano. En ese bien y mal del que hablamos cuando la moral es la que sacamos a competir como si de una pelea de gallos se tratase.

Primo, le voy al verde.

Y mi primo nomás no puede con el verde. Elige rojo.

¿Qué color gana?

El último drama de una revista del corazón de las relaciones entre colores. Feminista.

Los colores machos le bajaron de huevos.

Y todos de huevos.

El fin de los machos.

La extinción de lo que un día fuimos; repugnamente.

Y afirmativamente. Disfrutando de esa ventaja que dar ser hombre, caray. Y la vida es bella macha.

Bellamacha.

La historia de NEWROPE.

NEWROPE.

That’s my fucking political party, biatches!

So, I’m going to joing the insolent bunch: 9 feedbackloopers take NEWROPE.

Feedbackloopers de nueve capitales newropeñas.

El baile de las rewropeñas.

Ese sabor latino.

Eso es un estado excento de español.

Flota en la ciudad: New Barcino.

Lo ticatalán en New Barcino es lo que cura la divergencia entre los que siguen creyendo en la palabra de los discipulos no violados por el Padre Macial, con lo que eso respresenta respecto a los violados, que algunos ahí siguen, confensando sus pensamientos impuros que ahora nosotros como fieles discipulos de su orden y de su plan completo, con todo detalle, al que por fin tenemos acceso. El verdadero plan de Dios. Nos hacemos llamar legionarios porque somos la ostia. Coño, somos españoles. Ahí te va una de españoles independentistas mexicanos. Te vamos a invitar a un club de poderosos. Primo, estás a punto de conocer a los cínicos más robustos del árbol gemelo del que cuelga un pajarito llamado Jordi Pujol.

Los Legionarios de Cristo es una elección. Uno es en la vida de este club porque las puertas le son abiertas. A usted. Para que sea nuestro correligionario. Y saborear lo que los laicos de nuestra congregación disfrutan. Jugar golf. Ver la pasta gansa. No es la gloria lo que los pobres añoran, es nuestro estilo de vida para rescatarles de todo mal moral. De todo lo desviado de los valores del Señor. Los valores de Papá.

Tío Chus fue la primera influencia de una paternidad lateral. La influencia de las almas nobles. Sin juicio. Sin siquiera levantar la piedra para tirarla. El que con sus manos remueve tierra, escarva un hueco a pala, y planta un árbol que después cuidás y das testimonio a la comunidad. A los creyentes de un nuevo libro.

El libro de libros.

El libro fundacional de la postedición.

La posttodo.

Es algo como un apostolado a la nueve.

El nueve nuevo.

NOU NOU.

Som nou.

La gente puede optar por ver a Ponce y Broncano. O algo más guay en otra cadena. Amancio Ortega. Su boca dice Zara pero sus ojos dicen Breshka. Amancio está en 7º lugar. Cuando sólo tenia 9 millones. Las vidas pasadas de los nueve billonarios de verdad.

Si Amancio ve Broncano… hos-tia.

Tio.

Tres tíos singularos. #nomacho

El hombre transformado.

Todavía no ha llegado. El tiempo que todavía no llega: ni el que soño Jesús, ni Pablo, ni San Agastín, ni San Judas, ni Barrabás, ni el romano hijoputa del latiguillo, funcionario de un estado que nos dio cultura política a lo sosaina romano. Lo tontaino que tenemos de los romanos. Y nuestra burla del mismo hecho, de la herencia blanca, de la que no es la guardiolana Grecia antigua con la lectura obsesiva de estos nueve libros para Pep. Como nueve canciones que se hacen llamar libros. Un juego de espejos como una estrategia de nuestro equipo de futbolarte. Como la última salida. La del nueve del pueblo. El pueblo libre ante sí mismo. La ciudad transformada por un forajido. La expresión de la conquista que viene de fuera. ¿Cómo, Vox, no nos íbamos de recogijar de todo lo Nuevo Españoles que en realidad somos en lo oscurito, en un espacio que no hemos abierto, como esas puertas que nos nos pone Dios ante el pecado. Y en ese tránsito desde el bien de Jesús, Nuestro Señor, casi hermano, como se puede amar a un personaje ficcionado y personaje de literatura que se vio ante la encrucijada de si inventarse un performance para cautivar a los suyos y a todos los tiempos. El ejemplo de las culturas religiosas es la proesa más sublime del arte moderno, que inventó él, o quizás, para ser honestos con los desvalidos más jodidos de nuestro continente noble y eterno, tierra de Dioses Griegos que bajaban insolentes a desdoblarse en las esquinas libres de la nocturnidad asumida por esa casta de los sagrados insolentes, grabados por el súblime desempeño de un trabajador público del procomún: el feedbackloopper.

Yo vine aquí a hablar de feedbacklooper.

Este tipo lo que hizo fue magnificar la elocuencia de la revueltra contra el poder. Con la fe de que te encontrarás de cara con el mal, y te abrasarás a un consuelo de fuego que te consume una vez más. La fusión de la coalición de las antípodas. Como racistas en acción. Blancos, negros, orientales, indígenas. Malcom X hablando de cantar la macarena, y cantándola. Como si Berto filmara su vida detrás y delante de una cámara que está escrita para seguirlo con la forma de un guión volador. La nave nodriza que se diseña en una serie que se autofinancia con una broma infinta que llega a un límite artificial de una de las nueve escalas de la serie nueva nueve. SNN. Unas letras que no hayan sido tomadas. La SNN. Como la nueva CNN. Pero sin mamadas. La construcción de un medio alternativo. Que nace de pronto. Y se proyecta hasta el final.

Los emigrantes.

Yo fui emigrante.
Yo soy inmigrante.

Qué más.

Cuatro pavos de 31 años de Santiago. Qué voy a decir de mi pueblo. Ese deje final de Rias Baixas. Nosotros lo sabemos, porque entre gallegos nos conocemos. Un tema muy gallego. Para que flipen los madrileños. Raperos. Colegas. Y el último showman del continente. Jean Renó flipó en colores. Canciones. Ultraligero. Muy bien el disco. La de verbena es la que más mola. Por eso que llevamos dentro los gallegos en la verbena. Brasileiro. Coraçao. Eloy Arribas. Un estudio que se llama Coy. Profesionales. La irrupción en la música. La insolencia de los jóvenes. La sexualidad y la libertad de los qu suenan bien. Los festivales de música de la ciudad capital del nuevo mundo: NEWORL.

NEWORL.

El mago joven compra el teatro al trio, convertido en duo, de artistasproductores. La evolución del showbusiness.

El mago y Andreu Buenafuente. En su late. El mago Joven lo peta. Es un capo. Y la sabiduría del maestro ilumina el talento de una nueva especie de entertainer. A lo americano. Algo que se puedan comer las americanas. Porque hablaremos con ellas primero. Porque los quisimos dejar fuera. Los pinches gringos marranos hijos de perra que caen mal no, lo siguiente.

Escribié una frase para José Mota. La clavó.

Escribí un soliloquio urbano a Santiago Segura para desplegarse en el loco que poseido sale por Barcelona y convierte este carnaval en un espectáculo de animación para todo el público que se congrega alrededor de la puesta en escena del feedbacklooper. Lo nuevo. Lo último. Un mago encima juega con los elementos. Con el azar. Con números. Coordenadas. Puntos para definir coordenadas. Teletransportarme al sitio en el indiquen unas coordenadas al azar. Abrir google maps. Introduzcamos esta coordenada. 55823 44 34 37.6396951. A dónde nos lleva google. El mago trabaja para google.

Vos también.

Lo mirás. El sitio te lleva a tu casa. Y te acojonas. Porque eres tú. Un estadio en Rusia. Un cartel. Le damos doble click. Gente entrando al estadio de la ciudad. Mariposa. Aparece una pancarta con un photophop encima que diga lo que el público haya escogido. Integrado al grid por el sonido de la gente diciendo una opción: nombrarla. Un micrófono lo graba. Lo de encadenar las situaciones entre un minuto y otro del show. Al final la magia debe utilizar los elementos que utiliza la gente.

El mago compró el teatro Victoria. Un genio. Desde niño he querido tener un teatro. Y comprarlo para hacer shows. Programar espectáculos. Tricicle lo vende. O la Trinca. O qué acaso no son todos lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo. Lo mismo.

Ese himno me hizo entrar al sonar. Primavera Sound.

The movie.

New Barcino. The new festival scheduled in the city when the day and night are/is ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

De pronto entendí que debía salir. Y hablar de mi literatura apócrifa.

Los apócrifos.

Apócrifos.

Una sensación de vivir.

Lo que representa Dylan.

El límite del caos y sus abundancias.

No nos culpen por nuestra rebeldía: Armando Gallo Pacheco.

El límite de lo siniestrable. Aún siendo cielo.

Por tu puta culpa, por tu puta culpa, por tu puta culpa.

Y nos tiramos escupitajos a la cara.

Primos.

Mae. Estamos en el ring.

Dos posturas opuestas.

No hay bronca. No le saques.

Vámonos de cara. A estos polvos.

Mi fuego.

Fire, fire, fire, fire, fire, fire, fire, fire, fire.

El mago Pod. Andreu es Emos. Pob.

Pop. Ular. Se rie como el podemos de la silla de ruedas. Faltarle a un discapacitado brillante que representa al pueblo que se sabe libre como en la plaza y el espacio público supimos ver que el 15M se había salido para dar una respuesta a algo no estaba bien. Y de ahí hacia acá todos tenemos una responsabilidad de la situación en la que nos encontramos. Y no damos con la respuesta. Pero nos volvemos a encontrar en otras elecciones. Y nos preparamos a hacer una campaña más para entender a qué facción nos asimilamos para desde aquí reconstruir el juego con nuestro joystick, sin salir de casa.

Sin salir de casa.

La movie-libro-serie.

Quítame la sábana. Ahora soy de ciudadanos. El mejor imitador del país. Haciendo de Echenique. Y petarlo. Con el humor al par de lo que nuestro político que nos liberó del estigma de la movilidad sobre ruedas. Cortar una coleta en público. El genio de un mago, de un imitador insolente, de un patrocinador de talento en el máximo nivel con el que se puede llegar a Los Ángeles para transformar aquella urbanidad en esta otra resolución sanadora y violenta con su dualidad posibilista de todas nuestras negritudes en contraste con nuestras puras muestras de blanqueza. El ir y venir de cada una de nuestras contradicciones. Finalmente liberadas. Por esta revolución trascendental. De todo los tiempos y los espacios. Empezando por mis pies. Mis botines. En un canto insolente a la posibilidad de desbordar todos los ríos. De una vez. Juguemos ese hijueputa juicio final.

La surrrealidad de este país me permitió entcontrar la única ventana para sobrevivir la podredumbre y divina contradictoria gracia de las antítesis perfectas. Lo fácil que los europeos blancos se pueden permitir con sus bemoles. Dan paso a murcianos. Eso es hacer país. Y estar abierto a todo. El cuerpo de un novillero. Un novillero qué hace. El tipo hace cosas con la boca. Silvidos. Hablados actuados. Exageraciones con clase. La propia. La suya. La variedad de lo que viene de la locura de los isleños. Y aquí, en nuestra península que presentamos ante nuestro pueblo contrapartido centroeuropeo conservador y su puta madre, como quien dice una palabra fuera de la educación que normalmente nos precede, salvo hoy que si me tocastéis los cojones y me di la oportunidad de salir al espacio público y ponerme como un loquito fatal. Lo que habría sido un Loquillo en Barcelona en los ochentas. Lo que kinki se gana uno en una ciudad que se habita en nuestro cadillac, papá. Y yo entiendo que es pedo urbano es así por un tipo de Poble Nou. Y entonces, por él, soy del extrarradio: podereso rock de despertares por la carretera de les Aigues. La montaña, el mar, la playa, W, el Club, la fundación, la obra social, el teatro, la iglesia, el restaurante, la asociación.

Y en la asociación colamos la perspectiva posibilista de un procomún resuelto. Al menos en marcha. Por la posibilidad de explicarnos en nuestro conjunto a esta misma historia. Una vaina en un nuevo idioma. Autodeterminado. El idioma ticatalán.

Lo de escribir. Mi niño, dice el canario. El murciano. Es lo mismo. Un canario prefiere aterrizar en Murcia antes que Badajoz. Hay gente que nunca fue a Morelia. Hay gente que nunca ha subido a una pirámide. Hay gente que nunca se ha metido al mar. Hay gente que nunca ha follado. Hay gente que nunca ha concebido el placer sublime de estar. Hay gente que ya no está.

ALLS

Debemos asumir un estado viable para todos. Para todo Dios, que dicen los españoles. O para toda equís, que dicen las matemáticas.

Las matemáticas es femenino. Y nadie repara en lo que eso le duele a la masculinidad.

El tema de género se tiene que hablar. Y debemos ser nosotros los que lo traigamos a colación.

Broncano, Ricardo y Grisom. Y Moderno. Un maná. Troleo de la radio. Que Grisom se ponga una barba. Un grito silencioso sale de Grisom.

Broncano invitó a Antonio Resines, que estaba loco de la hostia de perderse el partido del Bernabeu. Un sobrino avispaso fue el veneficiado para ir este día

Broncano: i, inde, independencia.

Tengo, tengo, tengo dependencia.

Los madrileños no entienden algunos chistes de Broncano. Salvo la peñita canalla que lleva más años siendo mexicanos, que es lo que se hay que ser, tanto en Madrid, como en Barcelona.

Todo lo demás da igual. No habrá que hacer nada más. El trabajo está hecho.

Maduro se quiere presentar a las elecciones en España. Y dar un vuelco a la derecha. Candidatos extracomunitarios. Kim, Bolzonaro, Pineappleman, Golman. Y entro en escena. Esta es mi campaña. Llevo años en el tema. Estoy listo para el directo.

Four years from now. Where will we be. We are talking about a vision game. And we are in it. We are not kidding: we are a fucking running association: supercuidadoras.

It’s @oceanoinfierno and @golman punto net.

Era una canción de reggaeton. Se repetía nueve veces, como este movimiento de caderas junto a tí en la pista de baile, preciosa.

El machismo.

El elefante en la habitación, tíos.

Justo conectando con el directo de la Gran Via. Con un canalla de verdad. El más grande de todos. Los tipos que existen por la industria de la risa en este gran país nuestro: los sagrados insolentes. España no tiene muchos. Pero al mínimo, machos. A mano llena. Pero por no congestionar el estómago con una digestión muy pesada

¿Con qué famosa del mundo te irías a Badajoz?

¿una personas sin sus facultades mentales tiene derecho a la eutanasia pese a que justo sus facultades mentales le fallan para tomar esta decisión, dice un juez español.

Debe tener la democracia límites. Aunque decidamos la mayoría algo que está en contra de los derechos humanos con algunos de nuestros conciudadanos. Despacito. La respuesta a la pregunta dificil. Lanza la fácil. La segunda. El sonido. ¿Crees que alguna vez has hecho sentir mal a una mujer en una discoteca? Claro. Lo tenía claro. Y lo hizo reflexionar.

Mama lloro. Me muero en unos días. Y sólo me queda compartirlo con vos. Y con todas las personas a las que quiero. Y a las que me quieren. Querer es poder es una fuerza que viene de la posibilidad, no de la manera en la que lo ve un clásico macho heteropatriarcál hijo de puta que va a misa y putas a la vez. La mujer. Esa mujer. Su cuerpo. Su voluntad. Su locura. La tuya. La suya. La de el macho, pues. El macho sos vos. Hombre.

Hombre.

El nuevo partido político español. Más a la derecha que los trifachitos. Una especie de tres amigos: Albert Rivera, el que más tiempo lleva haciéndo méritos, Pablito Casado, el hombre más cercano a la brillantez del barrio de Salamanca y esta al verdadero sentido del humor español y todo el conocer de todas las enciclopedias del planeta. El juego de los españoles como un mesiánico destino al que motivar al resto del planeta de nuestra verdadera grandeza española. Y si alguna cosa debemos dejar fuera…

Entra Jean Renau y un directo de Andalucía. Jean Renaud, con Broncano. Y todos son más altos que David. O del palo. Pero de pronto me imaginé a Shaquille O’Neal en la resistencia. Y salir a la calle y hacer unos dunks. Y como un vil presentado pseudoamericano me llevo el trampolín con el que aprendí a saltar para hacer dunks en el gimnasio en el que me convertí en un knight al estilo centroeuropeo.

Jean tira plátanos al público. Las secuencias que no pudimos rodar. Por falta de dinero. De paso Jean casi meriendas. Jean pregunta si puede venir mañana. Y si vienes mañana perfecto. Eres un buen profesional. He trabajado en América, callate ya. David Broncano, el profesional. Jean es el profesional. Ayer estuvo con el Hormiguero. ¿Qué te hizo Pablo? Hablamos de la vida… y Jean Renaud se queda dormido. Había un mago formidable. Después tenía dos jóvenes con una cámara que reconoce todo. Marlon trae todo el talento que viene del trastero. Después llegó San Francisco. No ha visto la película, le recrimia a David Broncano. Esta el personaje público hablando con el mega actor francés. Mundial. 4 latas. la película que promocionan. Vayan a verla. Si Broncano les dice que vayan, irán. Arturo Valls. Hobitt. El del monólogo de las croquetas. Broncano que te doy dos ostias. Obid de origen Armenio. ¿Esta quién es? Habiba. Este es un idiota, dice Jean Renau. Uno que verdaderamente le cae mal. Arturo está fotoshopeado. Está muy bien la película. ¿Quieren hablar de otra cosa? Geografía o África. Cuánto pesa. Final cut no es un formato. Es un programa privativo. Como diría rms. pon el trailer. Yo lo haría más largo. Un trailer cortito. Una película. No, yo estoy hablando con él. Le dice el actor del director. A niver de marketing está bien. Tú eres un hombre muy inteligente. Wow. El Steve Jobs del marketing de película. El saborcito del trailer de un director andaluz. Teniendo que lidiar con un actor francés. Saborcito como chupar una pila. El calambrito. Jean Renaud va chupar una pila. No, yo no quiero una pila. Mira, mira mira. Prueba Jean. Dos meses chupando pila. No ha querido. Broncano la limpia. Le da. Ostia. no me acordaba que pega tanto. Esto debe generar erecciones introduce el actor francés. Los directores de cine tenemos ese punto filosófico. ¿Cómo se dice la plazoleta del nabo? Nabo es un tubérculo. ¿Groso?

Cuando hiciste de Doraimon. Yo representaba un coche en Japón durante 17 años. Vamos a hacer un gato, porque cada vez que tiene un problema, viene el gato. Ya sea sexual, con los padres, de sociedad. Es la novia. La fiancé. Hizo un espot para la tele de Doraimon. Un rabino azul. Pero yo estudié teatro. Te saca cosas nobles. Ahora, el dinero. Tengo muchos hijos y me cuestan mucho. 70. Te ha dado tiempo de ahorrar. Después de todos los impuestos es lo que tiene. Hay que pagarlos, Jean. Ya lo he pagado, ha, otra vez.

Ya estoy podrido de dinero. Yo tengo para un poquito.

Quieres bajar.

El Jean Renaud de España. Qué emotivo. Qué bonito, se burla el francés. Vamos a hacer que no. Van a hacer pasar mal a Antonio Resines. Jean Reno y Antonio Resines. Para mi es muy emocionante. Lo he dicho en francés. Pero hay que dicirlo: el mejor actor del mundo, el puto amo. El puto amo. Salen dos grandes. Programazo.

Antonio Resines está emocionado. Lo de Madrid se sabe ya. En la hora del programa. Antonio no sabe que al Real Madrid le han metido un 0-3 magistral del Barça con un sublime francés: Dembelé.

Estar tifo. Estar lleno de comida. Es de dominio popular. A que no sabéis lo que es estar tifo. Esto es cultura del centro de España. Ves, algo dificil de aprender. Solo los de aquí. Aquí educamos. Resines está cagado. Y con Broncano hacen un buen gag cómido. Ellos van solos. Como Jean.

Hay quienes vemos los pequeñísimos movimientos de la cámara. El resto de la gente no lo ve. Es lo que diferencía a un feedbackloopper del resto de los normales.

Resines recibe las indicaciones del presentador: haz una ficción para . El presidente y la junta directiva del Real Madrid se complacen en invitar al palco de honor. Se complacen ellos mismos. Un palco de chichinavo. Un palco menor. Al señor don … se le olvidó dar el excelentisimos señor don Antonio Resines. Me dieron indicaciones de ficcionar un resultado del partido y su reacción. Antonio Resines lió la perdiz y se escabulló del asunto. Todavía le daba tiempo de llegar al partido. En cambio contó una historia de una fecha que había apuntado en un postit arrugadísimo y guarro: 5 del 25. Está en inglés: al revés. 25 del 5. Veinticinco de mayo. ¿Por qué se la había apuntado? Porque ese día se juega la final de la copa del rey y tanto a él como al rey le encantaría que la ganara el Real Madrid. Es un sentimiento. Un país diferente. Diferente al otro. Al Barça. Las narrativas de los grandes. No es que no hayan diferencias. Es la historia completa de nuestra sagrada dualidad española. Es un único discurso que releé cuantas veces haga falta. Una interacción entre producto y público en emergencia sagrada inmediata. Estás en el cine. Y de ese éxtasis nunca nadie más te baja. Olvídate de una historia alrevés entre blancos y negros y el que hace de sirviente el blanco y el negro es el próspero. Como si fuera un rico mugroso productor de Brooklyn venido a multimullinoría de hijas en las mejores escuelas del puto país. Es así siempre. Spike. Un hermano de todas las batallas que nos los negros venimos luchando al lado de los hermanos latinos. Entra un auto con saltos arriba abajo, old school, con un look más fresco que Denzel en la cima del ampa. Esa historia ya la vimos. Los clanes del extranjero. Todas las películas con dos o más naciones representadas en una estúpida historia de cineastas incompletos. Directores y guionistas trabajando juntos para conseguir que alguien suelte la pasta para dar de comer a esta industria: la postcinematografía.

La definición de lo que le habría gustado a Joseph Beuys hacer y nunca se atrevió.

Un gesto completo que deviniera en la activación de la sociedad artística. Como si de pronto todos tomaramos consciencia al mismo tiempo de la misma mamada existencial plena.

ALLS.

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A veces divido las historias. Con una línea. Y le doy aire. Los dejo respirar. Pobres lectores. Pobre escritor. Yo soy tan solo un poeta. La velocidad a la que quiero escribir es una cuestión que debe explotar por dos vías diferenciadas: el status quo y el procomún. Entiéndase como dos antagonías. Como la posibilidad de desdoblar lo que ya tenemos. De pronto tendremos el doble. Porque justo del otro lado, lo que ustedes, y yo deseamos. Lo que cada uno desea. Y nos damos a la tarea de imaginar ese estado de Arcadia. Y nos pintamos solos en eso planos que nos permiten habitar la ciudad de una manera diferente. Libre. Plena. Como si la nueva urbanidad nos lo permitiera. Como si un panfleto de algo que podría ser verosimil, a su vez, se pudiera desdoblegar en una viaje al límite superior del bienestar. De esta mal a estar de putísima madre. Todas. Es una activación super fuerte. Y pasa de manera asíncrona a la realidad. No la tienes que atar al tiempo real. Ese es tuyo para sobrevivir a lo que te dejen los jueces, los fiscales y los abogados del estado para actuar como los políticos les brote de sus santos cojones, y de sus gloriosas vulvas. El novoespañol no es tal pulcro como el español clásico del barrio de Salamanca. Vease fotos. Esa España está cerca de Colón.

Y nos vamos a dar un paseo.

Y creamos multiversos ejemplares a partir de la narrativa que heredamos de nuestros antes conquistadores hasta el día aquél en el que nosotras mismas, por gracia de nuestros antepasados, os divorciamos del reino que decíamos tener. Era una unión de conveniencia e inconveniencieas. Y aún así, estamos hoy como estamos, gracias en parte, y no tan en parte, a aquellos años que tuvimos juntos. Ser español ahora me permite convalidar una manera que tengo de ver la forma en la que nuestra historia compartida, unos del lado gandalla y el otro del lado vencido, y así la vida la podemos experimentar desde dos zonas diferenciables: los que viven bien, bien, con el capitalismo y el neoriberalismo en la versión que nos llegue al gobierno, y aquella otra zona: los desgraciados que se arrastran en la estela de nuestro mugroso sistema camioneta de perro de Dumb&Dumber. Yo les prongo una nave espacial que nos lleve a Marte con esta alianza estratégica. Dejad de votar primos.

Votadme a mi.

Vote Jeff Johnoson!

I am Jeff Johnson. I come with that actor as a directo to La Resistencia and I play the New Barcino artist meeting the American idol. Eddie Murphey.

Vuelvo a ver el Panenka de Suárez a Keylor Navas. No podría haber más digno rival que Keylor. Y más sublime que eso. La televisión pública catalana cita a Baudrillard para hablar de la responsabilidad, que resulta siempre utópica. Lo que uno debe hacer.

Las expresidentas del parlament. Carme Furcadell. Juristes al programa. Los expresidentes del país. En el juicio contra el Procés. Un medio puramente digital. El material podría hacer florecer la rebelión. No ha ido muy bien. La debilidad del exclusión recusatoria. Soraya y Rajoy. El ministro Montoro. Las cuestiones que desonocen. Las cosas que derivan la responsabilidad de quien no quiere asumir ahora que fueron ellos quienes dijeron: fui yo. La vicepresidenta. Violencia. Por primera vez. No en boca de Rajoy. Hablar del concepto sin decir la palabra. Como responder sobre la Gurtel. Gurtel. Gurtel. Dilo, Mariano. Gurtel, Gurtel. Dilo, Mariano. Gurtel, Gurtel.

La exvicepresidenta y el presidente no tienen el mismo discurso. El presidente va con cautela en sus declaraciones. Antonio Baños declarando. Y alguien más. Vox quiso hacer programa de tele para dar caña de España. Pero a la hora de hacer sus preguntas se cortan. Y no llegan a más. Son Vox. No se les puede exigir más. Ya están ahí. ¿Ahora qué coño pretendéis que diseñen estas mentes? Dejarles. Que hagan sus preguntas. Respondan. Estáis preparados. #jorespon

#jonojutllo.

No puc. No puc amb ells. Són massa poderosos. Pero jo sóc un més ara. Com vosaltres. Com tots els espanyols, i per tant, de les espanyoles. Situem-nos.

L’últim en arrivar.

Eres un fachita represor.

Dues coses molt lletges acaben de pasar. Lo que mai s’hauria de veure en un plató de televisió. Lo que no s’hauria de sentir mai .

El president Jordi Pujol te un altre capitol. Aquest pais que volem fer. Fa temps, jo deia. Cough, the man.

There I took the role. I was going to play Jordi Pujol. Amb tot el respecte del mon. I ens expliquem l’historia d’aquest nou pais que vam construir, just ara.

Jordi Évole ja paralva a la TV al programa de la televisió pública de casa nostra. Just ara ens vam inventar una tele com la que voliem. Com la que mai no haviem tingut: a la nostra llengua. Visca el ticatalà.

Visca.

Voste, crida.

Aquesta és la meva crida.

Aquí el meu crit.

Jo no sóc pás un indi d’Amèrica.

Mirem-nos als ulls amb un intent fantastic de no caure en la contradicció que ens malfa la vida. Mira la meva. COUGH.

He creat un genre.

Com ell.

Pare.

Tots voliem un pare com en Jordi.

Aixó que va fer mentre deia que anava a treballar. I naltros, viviem. I ens vam imaginar un pais nou. I ho vam fer. Cadascun. Com si parlesim alemà pel respecte a la seva cultura, independentment si t’agrada la seva part de l’Historia blanca d’aquella Alemania que totes i tots ens hem aprés al cole. Amb qui has d’anar en la revisió dels fets històrics del nostre pasat. Tot lo he que hem avançat. Cap a Ìtacca, nois. Som-hi.

Îtika.

Îtaka, pendejo.

Itacca, puto.

?ITACA, eslobeno.

Y se conecta esta tierra, este idioma, esta gente, que vive como vive, y entiende que ellos y que nosotros y que la madre que los va a parir a ellas y a ellos. Y nos fundimos en una misma historia que se abraza como si el personaje central fuera Cuarón en Los Ángeles de noche en la peda de este domingo tras la gala. Si los mexicanos insolentes se presentan con su propia gala a refundar la industria creativa más libre de todas las que nos hemos explicado en nuestra pelis, compañeros guionistas. Esto es un miting para ver si le vamos a partir su puta madre a los hijos de puta subnormales aquí desatados en el espacio público pensando que pueden venir aquí a hacer su pinche puto desmadrito. Señores, el espacio público ha cambiado. Y esto no tiene vuelta atrás. La seguridad pública es la libertad que permea del pueblo que entiende que la necesidad de autocontrol de la vara aquí en nuestra sociedad mana de un pacifismo que fuimos a beber para limpiarnos de nuestras pinches mugres de nuestro sistema de alcantarillado, y presentar a nuestros ingenieros al mundo: primero ellas, todas, y luego los caballeros más puros de nuestra tierra: los que se dieron a la labor de amar las matemáticas hasta la última de sus enseñanzas, y elegir la ingienería por todo lo que eso aporta a la provisión de los medios básicos de producción y sociedad. La concepción hermosa de la urbanidad en una capital de esta magnitud surrealista, como la teoría de un documentalismo experimental que se viera a sí mismo ante un challenge definitivo constitutivo de un delito perpetuo hacia el infierno definitivo.

¿Qué esperar?

¿Qué poner en la maleta?

¿Cuánto llevo?

Un viaje al más allá.

Es escape.

La puerta facil.

Un club privado.

Del máximo nivel.

Alemán.

Suizo centroaméricano.

El único escape de este continente es por la clearance del pueblo suizo de ese particular idioma. El ticatalán.

I can fill up the space of any auditorium in western society. I can take a group of musicians and direct them to my brand new sinmphony.

Improvise 1.

Improvise 2.

Improvise 3.

Improvise 4.

Improvise 5.

Improvise 6.

Improvise 7.

Improvise 8.

Improvise 9.

Improvise. Easy. I know. Right. Left. You go.

A tribute to that old good Green GO.

When what we really meant wás GREEN COME.

And that’s how we get the good of you. The ones who cross the border this year. You, dick gonna miss it?

Common. Feel alive, not macho.

This kind of campaign in the neighboring country just to show you care about thy neighbour. What are you wankers doing on our particular struggle here in New Barcino?

But that was the thing. New Barcino already understood the level of intensity to the definte estate. The be good state. I’ll be just me. Doing the best I can. The day the struggle took control of the game.

Boom.

Netflix bit.

So I took the 9 deal.

I was finally in.

This is it.

The nine series.

We are staring at the cascade of rainbows.

As art can be the estate.

As if art could disabstract itself.

I have to speak to Xavier Rubert de Ventós.

And film that acquentaince of mine. My good old friend, the youngest soul I know.

To read. To edit. To publish. To distribute. To manage. To control. Like a good old slave. Black if possible. Imagine morons falling into irony. Like a New Greek night out of the insolent gods rocking with a whole bunch of souls that took the night by the occupation and liberations of the commons, in public space, by the spark of the substances there are in resonace to the highest estate of grace. That space where the night unfolds. Just those stories. As the take the ultimate ride city within an ammusent park already in our investment portfolio run by my gang of the 9acatuaries firm. I am the CEO. Nice to meet you.

See you in my concert hall debut.

It’s my first time, you see.

I am a fake news.

I am a fake venezuelan music director. I just turn the pages and move my arms. The miracle lies in that there are no real music notes in the pentagrams. Just doodles. Uninteligible. But still they kneew. The 99 musicians band. T99MB.

T99MB.

T99MB se viralizó.

Nunca nadie sabe explicar por qué.

Isaac era el típico cretino que te quería hacer ver que en realidad nadie podía preveer qué se iba a hacer viral, y qué no. No se podía fabricar. Uno de esos cretinos que pretenden explicar un humor al que no llegan. No lo tienen por sí mismos. Llegan tarde a los chistes. Se quedan con su cara de no entiendo nada. Yo soy el cool. No me vengas a intentar explicar qué es lo que hay que hacer en la magia de pegarle a lo que había que hacer para crear un nuevo medio en su nivel creativo, desde la perspectiva de lo que una buena reflexión estratégica consigue para un tipo rápido que sabe entender las variables de lo que implica la operación completa de una empresa, la que sea. Para cubrir todos los procesos estratégicos. Y el plan operativo. Con las oficinas impecables. Como si fuera un coworking idealista. O un timo de Internet. Qué más dá. Ya todos tenemos lo que buscamos. La salida. La nueva red social que rompe el techo de cristal de toda la sociedad.

Para.

Pare.

No vaya.

Por mi culpa.

Por mi culpa.

Por mi gran culpa.

Porque esto es un libro.

Una historia que narra lo que el día tiene.

Lo que pasa hoy.

Lo que aquí se cuece.

Lo que nos une a todos.

Todas.

Perdón.

Mi macho sale de vez en cuando y enseña los dientes, pero no muerde.

¿Cuánto perro pendejo muerde?

Perdona, pendejo, el perro, no, su puto dueño.

Las feministas se salen de la obra de teatro. No incluían las historias de las dueñas. Y se salen escandalizadas gritando improperios al actor novato del Paral·lel CluB. Las dueñas chungas de perros piores. Las historias de extrarradio. Como si Vigas Luna nos narrara algo nuevo presentándonos a una Juani. Pero se la fue a buscar a Madrid. A algunas canis de barrio nos dolió, si te soy sincera. Tengo a la mejor con la hechura de las mujeres chungas que cruzaban la frontera entre Hospitale y Les Corts los jueves por la noche con un grupo de colegas insolentes la mar de simpáticos. Esas juanis barcelonesas entienden que la noche se acelera con un plano mexicano que lo exige todo para llegar a a la frontera de esa noche. Esa noche barcelonesa que se completa. En mi vida esta ciudad la he completado y reiniciado en un nuevo día que se fundió en la noche de ayer y el inicio más madrugar de la existencia: el pendenciero español.

Ahí rescato a todos. Los pendencieros insolentes. Como si fuera un club de Tobby. Una especie de Escuadrón en el exilio. Como si uno de fuera hubiera visitado la cosa más rara de la ciudad transformada: NEWDF.

Escuadrón Laskar Tacaná Aconcagua. Escuadrillero. Sólo fui escuadrillero. Como Chema. Y eso es lo chingón. Y todos los que conocimos a Chema. Y lo que vivimos juntos. Los campamentos. Pero también la vida. La existencia en la ciudad. Somos lo más urbano de nuestra juventud. Con estos tetos y la renovada visión del juego de futbol del Colegio NEWMAD. El noveno colegio republicano del mundo; a mucha honra.

Inscripciones aquí.

Tenemos sede en las nueve capitales.

Un mundo nuevo lo barre todo. Tudo, como dicen los portugueses.

¿Se han fijado en la indiferencia de España con Portugal?

Arturo Pérez Reverte comenta con el marido de la Presler. Es tan insolente que le espeta, como el taxista a Sánchez, «Vargitas, leete esto.» Y Vargitas lo lee con detenimiento: ¿se han fijado en la indiferencia de España con Porgutal? Estimado amigo Arturo, por quién me tomas. No me vas a venir a inflar la pelotas otra vez que me voy a tener que cagar en su puta madre como el día aquél en el que los independentistas me sacaron de quicio con sus gilipolleces múltiples. Los odio.

Yo soy tan buen actor que puedo interpretar los papeles de Arturo y de Vargitas mejor que ellos. Dejándolos, inclusive, bien. Mejor pues. Panda de cretinos españoles.

Estos chistes solo los puedo hacer ahora que ya soy español. Ya soy libre del todo. La insolencia. ¿Cómo se resguarda? Ellos querran borrarnos.

Ahí el peligro. Las batas negras regulando lo que no entienden.

Las leyes mal.

Como si estuvieran mal del todo.

Como si cambiándolas pudieras conseguir un nuevo set de reglas básicas a seguir para ir a caer a un mundo mejor hoy. Ahorita. Leyendo.

Imaginen que tan solo basta leer.

Pero hay que seguir leyendo.

Es un libro.

Está en tu movil.

Es libre.

Porque te hace libre.

No se confunde con gratis.

Tontu.

Emoticono de tu gusto.

Prográmame ésta.

Tengo una relación con un equipo de desarrolladores que estamos pagando para tener nuestra beta funcionante. Estamos a punto de salir. El 15 de marzo. Esta es la fecha. Los programadores deben ahora llegar. Vamos a ello. Seamos más letales. Vamos todos a asumir llegar en el más alto nivel de movimiento al que los nueves días más intensos de tu vida te hacen adquirir una vez llegas al final del noveno día.

Anarquia. Un tribute pels herois. Som naltres.

Ha sortir el nom d’un artista que fa un gag d’anarquista. Canuto. Parla de Maria. Remunta rialles els dies de luto, canuto: no saps com t’estim. Me dones xispetes. Me fas més bo. Fins i tot la Verge comia maría. Space cakes. No saps com t’estim. Me moc de rialles el dies de dulto. Es que coño, canuto, no saps c0m t’estim. Ai sa meva xina. Que mongol me té. Nil no se qué. Potser? Aquesta insolencia han viscuts aquests malparits. A la puta tele. Qué fort. Qué insolents.

I naltros, qué?

I doncs nem fent.

Fem camí.

Hem oblidat de cop. Hem perdonat de cop.

La Esglesia, tota la cúpula, es va disculpar amb les víctimes. I van dir alguna cosa més que no pas: val, val, ho reconeixem. I no va estar del tot bé. Vam intentar gestionar-ho a la nostra manera. I ens va semblar que les nostres instituciones tenien unes estructures prou fortes com per haver de resitir el cruel tracte dels mecanismes de justicia del sistema civil al que debem la servidumbre a un sól homme: Felip sisé.

Felip sisé i Catalunya están allunyadets. Pobrets.

No potser, cony. El nostre conde.

Senyor Conde de Barcelona.

Hem de parlar.

El tiu está doncs a casa seva.

No pot venir a exercir de conde a la supposada ciutat que li deu alguna cosa nobiliaria que ell encara creu que mana per dalt que els altres. El joc és només ell sól. I naltros, perque volem continuar creient. Com si creure en Déu fós anar misa i creure que és bo i necesari viure com a Jerusalem de l’any en el va neixer el nen Jesús.

El nen Jesús no té la culpa. O que potser és l’Apolonio? Com si Colom fos Ticatalà. Com si Jesús mismo… tu sabes.

Jesús es libre de tirar la primera piedra. Si existió. Bien. Si no existió, también. Es más grande que Ulises. Si no a ver compare.

Un capítulo de comparación entre Jesús y Ulises. Como si la pieza fuera dos sitios en la red en la que fueron creciendo los comentarios sobre uno puesto a competir con los comentarios respecto al otro. Ficción de griegos y españoles. La hipérbole de lo que fuimos. Traido a valor presente.

Suelta la lana.

En realidad, en un momento dado, te llevo a un sitio en el que podrás transferirme un nueve en cualquiera de sus nueve opciones a elegir.

La elección: bendito tesoro.

Y dejamos que la gente tenga muchas opciones. Todas las opciones posibles. Con tal de poder alcanzar todos los estados. El saber sobrevivir en el día a día. Con lo que hacemos. Con lo que nos da para salir de la choza y llevar a los chiquillos a la escuela y visitar a la suegra y volver a casa junto con el sol por las terrazas de la ciudad en las que todavía se cruza el sol.

Hay que hacer barrio habitándolo. Y esa es mi intención en la ciudad. Vivirla varias veces. Construirla yo mismo. Llevarla al nivel de la promoción que puede llegar a ser. Como un programa que se proyecta en la televisión pública. Y la gente lo ve porque es a lo que tiene acceso. ¿Qué le damos ahí? Con que lo educamos por la tele. Como le informamos. Como le entretenemos. Deportes. Acción. Ficción. Standup. Concursos. Cómicos. Insolentes locales que se dejan llevar hasta el extremo en el que los famosos se muestras distendidos por las noches pasadas de la ciudad. Lo cierto es que la ciudad siempre vibra. Y quien se la perfila de tal manera la transita. Y hay que saber llevarla de un lado a otro. No todo el mundo asiste a este espectáculo. Ni toda noche tiene su desenlace insolente. Es más bien una cosa huidiza. Un tema muy extraño de disfrutar con todos esos matices. Esa noción de cultura. Esa particular manera de transgredir que sólo unas pocas ciudades permiten en este grado de multiversidades sutiles que se desvelan en nueve tiempos sagrados en cuenta regresiva a la gràçia d’aquest petit poble reinventat. Ara. Avui. Fem. Ja hi sóm. Ja és aixó. Ja estem. Tranquils. Tranquils.

Tranqüilo. Como si de un culantrista se tratará, veá. Un tico desquiciado a dónde iba a llegar si se compromotenía así con la cause más alternativa de la urbanidad completa de estos valles y estas montañas que tan bien me han recibido y a quien debo estas vistas desde mi balcón.

¿Cuántas cámaras se pueden alquilar desde Internet?

Una por día.

Cada día filmo todo el día.

Desplazamientos por la ciudad. Y me quedo en espacios públicos retratados por su vecindad con la montaña. Y cómo llegar por los valles de nuestra huida de este centro de la Tierra. Como ruge mi panza cuando quiero tacos. Uno elige ser mexicano si va allá y ve esa dualidad en la que viven los desgraciados. De siempre. Como si Buñuel viviera para retratarlo en ficciones que se ríen de algo más que de nuestra desgracia de coexisitir con la raza de cretinos locales más hijos de su gran puta que se puedan imaginar. Como si uno pudiera odiar tanto esos otros. Y reconocerce en las antípodas. Como un buen pueblo sentido y dividido. En la mierda. Por no tomar las riendas para este otro lado. Un lado definitivo para todos los pueblos. Como el más siniestro de los totalitarismos se basara en el objetivo general que resuelve el conflicto general de recursos, energético, abasto, medio ambiente, social, desigualdad, pobreza, agua, explotación del Amazonas, capitalismo chino, los gringos y sus mamadas, los mexicanos insolentes haciendo sus peformances diarios en todas las urbanidades, como monos de circo, en un plano multiversal de lo que intentaría ser un tributo a Fellini que tomara todos los espacios públicos que ya hemos cohabitado los que de aquí somos los últimos 333 años, como cualquier otra urbanidad española con estas comunidades, con estas familias fundadoras, con estos sistemas de autogobierno y autoorganización. Nuestra sociedad ticatalana es esa memoria. La entendamos o no. Se haya contado, o siga siendo una leyenda inexplicable que ni tan solo se ha publicado.

Esta es creación en directo.

Esta creación tiene un riesgo. Desbordarse. Prenderse hasta el final. Crear por la noche. Como quien puede escribir a esas horas en las que los escritores pernoctan. Crean escribiendo historias que no existen. Historias nuevas que se revelan interesantes para releer algún día.

Pero no me gusta corregir.

Y no lo hago.

Es una errata del momento.

Un juego de equivocación.

La virtud de lo aparentemente malo.

La lógica contraria.

Con eso tenemos. Justo la antítesis.

Eso da pie a la existencia de lo contrario. Y nos libera a todos de esta mierda.

Vamos a las antípodas a ver que nos encontramos. Cambiemos radicalmente con un click. Este click. Esta elección. Porque vale la pena arriesgar. Por leer más. Por seguir. Por la opción de una vida nueva. Como si el hermano de Jesús tuviera una llamada de Gabriel en el que le avisa: actúa. Y esta vez escribe. No seas como el huevón de tu hermano mayor.

El menor.

Una historia menor.

Evidentemente. No podemos aspirar a más. Lo que hemos visto aquí es lo que hay. A no ser que queramos hacer un Maragallismo. Eso mismo pretendemos. A nuestra manera. Con nuestra banda de música. Como si me acercara a la escuela de mi hija. Como repoblar una parte de la ciudad. Habitar el espacio público. Como alguien que visita a Juan Marse. Y se queda en el Carmelo. Habitar la colina. Vine caminando desde el centro de la ciudad. Miento. Subí en metro. Bajé caminando tras subir a la cúspide del Parc Güell. Els nou parcs de la meva nova ciutat.

New Barcino.

Parc Güell.

Rastro.

Explicar Escuadrón en Barcelona es uno de los actos más insolentes que tengo memoria. Esta gente nunca había coincidido con un chilango de este calibre. Ni Paloma tampoco. Es decir, algunos mexicanos hasta se sacan de pedo. Pero porque ellos no me conocían. Hasta ahora. Y tampoco los barceloneses, y alguno que otro de otras coordenadas del globo entero, nuestra planeta Tierra, tan frágil, tan alterado por nuestra pestilencia atmosférica.

Imagínese el límite de nuestra especie. Viaje al futuro. Vaya más lejos. Construya un punto de la historia. Un proceso posterior que ya nos haya definido en ese nuevo capítulo de expasionismo desquiciado inapelable. Lo que somos cuando pensamos que los Titanes tienen el sentido completo de la existencia fugaz. Son otros los que mandan en ese Olimpo imperfecto. La imperfección que viene de los dioses. La situación de quién se ve roto por su debilidad ante su propio esquema moral y mental. La derrota de uno mismo. La autotrabanqueta. La boicotselfie.

Yo me tendí esa trampa hace ya demasiado tiempo. Y me perdí en la nada. Porque vi que muchos lo éramos. Nada. Y me retiré a observar. Y de ahí no me moví. Me fui volviendo de las calles. De las montañas. De los ríos. De las playas. De las laderas. Del caminar. Del porvenir. De las esquinas. De los encuadres. De la luz. De la tiranía del encuadre. De la tiranía del director. De la tiranía de la cámara. De la tiranía del expectador.

Dónde verlo. En un teatro. Detrás de la pantalla. Como una sombra de las de Alonso Ruizpalacio en un campamento de Escuadrón. Fue la primera pieza de luces con la que consiguió shockear a una audiencia. Y no todos lo entendieron. Pero tuvo una factura muy bien lograda con todo el poder lumínico de la escuadra Fenicios. Una parte de la privada se mutó a Fenicios. Otra parte de la privada se consolidó como Romanos. Y en esa dualidad nos entendemos dos maneras diferentes de ver la vida. Y el Escuadrón no es más que la vida, para tetos y no tan tetos.

Esta combinación es infalible. Lo que surge de aquí es un mix de Rock & Roll. Pero como el Avandarazo. Solo que de algo menos tetos que los boyscouts. Un escuadronita debe soportar en un momento u otro que lo juzguen a uno por la elección de sus once a sus dieciseis, dieciocho, diecinueve, déjalo ir, veinte, veintiuno, veintidos,… y seguir ahí. Nunca lo dejas. Te sigue la banda. Los cuates de ahí. Que ahora también son de todas partes. Y seguimos conectados. Y desconectados. Y nos fusionamos con todas las generaciones que conformamos la comunidad más teta e inocua. Fugaz y sublime. Superpositiva. Supercuidadoras.

El Escuadrón es parte de mi pasado. Me permite sobrevivir en zonas rurales del país que sin embargo no tienen pegue en Cancún, ni en Sinaloa. Porque México es muy multiversal. Vieras.

El Escuadrón Laskar Tacaná Aconcágua cumple 35 años. Yo entré en Escuadrón en sexto de primaria. Rodrigo me llevó por el mal camino. Y yo sentí que un guía me abría a algo que estaba realmente cagado. Vamos a ver. Y fui un sábado. Era justito al lado de mi casa. En mi colonia, la Toriello-Guerra. En el espacio público. El parque Cuauhtemoc.

De no haber sido por el Escuadrón nunca habría caminado por el parque a dos cuadras de mi casa. En el DF uno se acostumbra a ver pasar los parque en coche. Pero rara vez ha caminado por el parque hundido. No tenemos cultura de parques. Ni del espacio público. Exepto los que lo habitan cada día. En su transporte público. Sobre ruedas de hule. Todavía. Trolebuses con energía eléctrica más limpia, y no obstante, abandonamos. Como tantas otras cosas increibles de esta ciudad. Que nunca más será lo que fue. Pero que se proyectará a dónde quiera cuando aprendamos a coexistir entre todos los barrios de la misma. Me tomó nueve años para conocerca. Y nueve para alterarla. Y ahora vengo a modificarla por completo. Con un show en Bellas Artes. Como un mariachi que sale de Garibaldi con un pacheco ticatalán que entra en el teatro a dirigir hasta el pito su primera sinfonía Ópera en su ciudad, con una audiencia sui generis que rápidamente se hizo con las entradas que arañaron los nueve minutos que estuvieron a la venta en la red.

Subasta de entradas.

Release de venta.

Mundial.

Como conseguir unos boletos para un partido del mundial siendo el primero en entrar al sistema a partir de que se activaron los boletos en la web. La Internet. Más allá de la red social y lo considerábamos la cúpula del los grandes conglomerados tecnológicos de rápida evolución. En nueve años las industrias más innovadoras vendrán a dominar mercados que hoy todavía no existen y que entonces ya se abran saturado y reinventado varias veces. Y también esos mercados serán reemplazados por mercados emergentes. Como Internet para nuestra generación. Los que vivimos antes de aquello. Eso puede ser que las próximas generaciones no lo vean nunca. Una nueva Internet. Una última revolución. Algo más que nos barrerá nuestra última parte de la historia. Cada vez dichas disrupciones pasan antes. Aceleramos ciclo con este último cambio multiversal de nuestro sistema complejo social. Nos disasociamos de las estructuras tradicionales. Todas. Los estados. Las identidades. Las razas. Las ciudades. Las legitimidades. Las leyes. Los mercados. Los negocios. Las familias. La voluntad de una sola familia. Algo que ya está en movimiento. Un nuevo paradigma del espacio de la barriada del New Carmel.

It was the new Mont Maitre. I’m telling you. A real game changer. Somewhere far away from the city center fast talk. Another pace. Another view. The outskirts. Where we belong. Proundly. Humbly. I rather be from here. And let my fellow local hood that an artist from New Pavas landed here in New Carmel. A glorious comeback from the ninth transformation.

Imagine López Obrador achieves his major transformation. The fourth. But everything goes a little faster than what he perceived would happen. But we chilled out a little bit. The banda relaxed. We took out he one variable we could eliminate in the new format of the game. Our own world. We could touch the variables. Like the coach in PC Football. El mister. El Florentino. La red social. Cada magnate podría tener sus peones jugando su juego en la red social que su departamento de marketing online le diseñó. Bueno, el creativo aquél. La estructura deficitaria de aquél que tuvo un diseño existoso hace años, cuando todo esto empezó, y le reservaron un lugar porque es un tío nacido en Francia. Las empresas francesas sienten predilección por los franceses. Pero exprimen bien el capital humano internacional de las ciudades que no son pueblos. Paris, Lyon, Montpellier, Perpinyan, y las otras cinco. Yo pocría ir al país vecino y subsistir en su cultura con una revolución que cuestionara todas sus certezas. Sólo por tocarle los huevos al vecino. Y por las gracia que tendría para lo común que compartimos con los del sur del muro. El camino fronterizo. Valles y montañas. Caminantes surrealistas. La transgresión completa.

México podría tomar Paris el mismo día que toma Los Ángeles. Una cámara viaja a Los Ángeles. Otra viaja a París. Vuelen a Santos a París. Ahí te espero.

¿Qué día gana el Óscar Yalitzia?

Me encuentro en el centro de una tormenta que mi cerebro inventa. No existe. Sólo ahí. Y por tanto, existe.

La vida es una dualidad. Como mínimo. Pero resulta que hemos vivido en una mentira. O una falasia. O una tautología. O una burda explicación banal. O un culto a alguna fuerza superior. O una sociedad con instituciones super chingonas que ni los propios cretinos más cretinos de nuestro barrio son capaces de aniquilar cuando consiguen, finalmente, acceso al tablero de control.

Un detalle feo. Dar un beso y que se aparte.

Un beso no es de puta.

Un beso no se roba.

Un beso.

Un beso bien dado.

Un beso hermoso entre dos bocas que se buscan hasta que se encuentran en esa afirmación de la pasión. No hay nada más español, pero no por eso se queda aquí. Quizás vino de un moro que cruzó la doble valla, los alambres de púas comprados en Israel y los sistemas de enrejado de las planicies de Arizona que un día fueron México.

Imaginen el drama entre dos vecinos.

Imagines naciones divididas por unos montes; por unos ríos.

Quizás esa dualidad es suficiente.

Y de ahí, de esta nueva teología cosmogónica multiversal: cultura general, valor: 9 kilómetros. Valor nueve. Punto. Y con eso nos conformamos. No damos pa más. Eso también os lo tengo que decir. Dais pena.

O como dicen aquí: fem el ridícul.

Charly, Charly, fem el ridícul!

El primer gran crid d’estadi que vaig fer quant tocava anar a l’estadi a la nostra estimada ciutat: a viure el nostre estimat joc favorit: el futbolart.

Jo vaig veure aixó. Jo vaig viure aixó. El futbolart: la primera lliçon a la nova escola ticalatalana. La meva proposta. Una única candidatura al extrem oposat a la de la diversitat representada a les instituciones de 999 coordenadas al nostre petit i orgullós unoworld: supercuidadoras.

Un mon en el que ens sabem cuidar bé. Per que sóm superheróis. Només fem que cuidar. I d’aquí ho petem. I trenquem el sostre de cristal.

Agajo una de les nou sabates de cristal que vaig anar a recollir a aquella illa mediterrènea. Jo he estat illenc; de Maó, per esser exactes. Pero parlo també catalá, no pateixi. Vosté i jo ens entendrem bé. Ja ho veig venir. Viure bé: check. Com l’illa de la nostra familia. El nostre port natural. El meu pare rebut pel poble d’on jo anclo aquesta nova societat lliure. Com si ja haguesin arrivat a la mística Itaca dels nostres cors de les santissimes mares, totes. Love emoji.

1.

2.

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9.

Those nine places are empty for a reason. Art can transform itself. And you, as a humble artist, may play it in automàtic or may keep an ace under our sleeve, and deliver a move that takes you inside the hot zone where you can score and beat the best golie in this hole big island territory. Why are you locals so cocky?

I take this other island too. As if we were playing risk. Or Monopoly. Or Capitalism. Or art permance society. The APS. The new afterschool activtity in our new education system. I am the designer of such thing, and this is just the start of a new era.

And so humbly put in check for the audience, as a whole, respond.

And we finally connect.

You and the whole.

The ALLS concept in motion. When you just close your eyes and ALLS.

Kiss.

KISS.

Head banguing.

¿Te gusta Paolo Cohelo? Sí. Ese, y otros.

Laughing out loud.

Some spanish bastards are really funny. I have always seen them as the most interesting bit of this crazy Cervantine mad man stories, always supported by women around the scene with ever expanding towards the infinite self in femenine motion of each of one of them angels embracing the trip to edge of chaos, where glory lies. Lie.

El humor español y el argentino se dan la mano. Como si fueran primos. La hermandad diversa de los pueblos iberoaméricanos. New América + Ticataluña. Las antípodas.

El cine español en antena tres. Un beso. Una película española. Un beso de una española. Con un español. Con un argentino. Con un ticatalán.

El tipo que fue tan torpe como para hechar a perderlo todo. Hundirse en la miseria. Perder el amor de su vida. Cuántas veces un tipo normal se fue a la chingada. Y de ahí no salió. Se hundió. Como tantos.

x) La llevé a dormir. Al sofá. Donde a veces duermo. Vera viene y me busca para dormir conmigo. Yo la recibo y dormimos juntos. Sueños. Ella conmigo en el sofá. Esta vez la tele estaba dibujando la noche de un sábado para un español común y cualquiera. Una española. En la tele, en un canal de pago, privado pues, cero, el malo era Michael Stan Coorporation con Malcovich haciendo del malo de la película de Mineapolis. Wow, it’s a small world. New Briden High school. Lie. THEY CATCH YOU IN LIE. You are gone. The killer man. The gunman mastermind. The lost guy. The killier with calculated multiversic moves. And rocks the town like a new version of Jesús. One brother who writes. She was a woman brother. A Jesús who turned María into a holy state. ALLS.

y) You. Yes, you. You know. You know who you are. You are in the higher deal. The one thing that really made you free. Not just today. But forever more. As we can heal each other in the same frequency as we just chill here in front of a screen, or just doing a tribute to The Dude. So joint.

z) Shit. Things turned up completely out the window. Those roles that go nuts and feel though the music, as it rises up and unleashes the deamons within to clash you down. Fear. You may.

La historia se cuenta en 9 capítulos. O en todo el abecedario. Como esta canción. Como la mejor imitación de Sabina. Pero la primera época. Cuando su voz no se había ido a la mierda. Como a Serrat. El silencio de los dioses. Menorca. Madrid. La conexión entre Noumaó y barrio de Vallecas. Por aterrizar en la capital desde una visión de chabola convertida a barrio digno de la clase obrera de y kinki de la ciudad. Y la libertad de ser de la Mina. Y del barrio así de Maó. Noumaó. Sa ciutat oberta a es món. De cames. I peus. I ulls. I cors. I cossos. I gossos. I mossos. I dones. Totes. Elles. Primer. Diguin.

It’s all star weekend in New América.

Make New América surreal again: back to being mexican forajidos.