FUtbolArte

I live at the edge of chaos. I got here once and now I’d like to stay. It’s a matter of having experienced the emergence. And the regular beat. This song has no flow. It’s just word. Not poetry. It’s prose. I am a proser. That should be my next post.

Nowadays you ain’t nobody if you ain’t a blogger.

Where are you mathafucker, matharfucking 2001?

You’ve got to remember 2001. We were here. They weren’t. So give a helping hand to a millenial to cope with history.

Bum, you’ve nailed a millenial.

That’s all you got left, old man.

You are being replaced.

That’s going to be what’s going to stay a trend for the next 33 years.

I bet 66 years from now we will remember that day.

I bet 99 years from now some big shit is going to turn the planel upsidedown.

That’s what my flow is all about.

I’ve played with your mind.

What do you want?

Me calling you a fool.

Alright.

FOOL.

ALLS

Armando Gallo Pacheco

The old man.

GOLman.

Ol.

olo.

O.

Ahí acabó esa historia. Esto va así. Las historias tienen fin. Casi todas. La historia sin fin, no. Esa es la primera reflexión existencial: un libro podía convertirse en película y hablarnos de la nada. Y no lugares. Encuentros. Recuerdos. Memoria. Existe porque fue ocultada. Igual ahí radica la razón. En el ocultamiento. Desvelar es de putos.

Esa es otra pieza con la que ningún otro párrafo se quiere relacionar.

¿Cuál es el modelo de negocio de este muchacho?

¿De qué vive?

¿Qué dice?

Que salga algún amigo y lo explique:

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

Nueve amigos. Ellos saben quienes son.

Y quine se apuntan así. Por que sí. Porque llegaron ellos antes a la silla. Los triunfadores del juego de la silla. La palomilla. El aprendizaje mientras se aprende en familia. Los padres ahí. Presentes. Activos. Vivos. Con una maldita lección con su ejemplo. Estar ahí. Presentes. Con vos.

Vos.

Yo.

Ese yo es un eco argentino. Una grabación infinita de nueve puntos en el planeta en donde se pone a disposición del espacio un micrófono, y viene un boludo y dice: yo.

La mayor boludés multiversal.

Algunos Borgistas Extremos, la ABE, llegaron a amotinarse en defensa de las boludeses del que elles consideraban que el maestro los iluminaba desde el más allá con su sabiduría, su literatura, sus libros. Sus infinitos poemas entrelazados entre la existencia misma del ser transformado por su mente: eso argentino que todos tenemos. Y esa transformación sublime de lo puramente bien vibroso de la ARGENTINA con mayúsculas. El pueblo con brillantés superlativa. Las risas de los asados. El chacoteo mexicano cuando finalmente lo entendés. Eso más místico que nos arropa a todos. La boludez existecial del menos idiota de la cuadrilla. Como si supiéramos de toros.

Imagine a los nueve argentinos más alternativos exhibiendo su sapienza en el mundo de la tauromaquia.

Esa es mi peli de autor argentino.

Como nos reimos de nosotros mismos, faltando a aquél argentino.

Esa es una parte de la literatura de confrontación que no ayuda a acercar lazos de afiliación. En ese momento las chicas del grupo replegan con los suyos. Salieron dos gallos machitos al corral. Y ahí el argentino voraz y el mexicano chingón. El cara a cara más peculiar de algunos momentos en el espacio público barcelonés, tras la finalización de los noventa minutos, justo en el minuto 99 de acción.

Esa es otra peli. Más fuerte. La trifulca en un bar desarrolla los estereotipos mentales de estas dos especies de machos ibéricos. La escena del duelo en la cantina lleva siempre al duelo en la calle. Un argentino gil de Bueno Aires. El mejor de todos. El más grande. Un mexicano reata. No es por poner adjetivos que sólo se entiendan parcialmente en el otro polo espacial. Continental. ¿Quién vuela hoy a NY?

Somos ese partir argentino.

El argentino debe huir a algún sitio mejor. ¿Quién se queda? Quien no puede salir. Quedarse en el sitio en donde uno, sin deberlo ni temerlo, nace ahí. Con esa familia. En ese lugar. Bienvenido. Sos vos. Sol.

Uno debe llegar en algún momento a amarse así mismo otra vez. Y te dás.

Otras veces, también hay que decirlo, te das por culo.

Te voltiás.

Y uno pega una machingüepa.

Eso es muy importante en el futbolarte.

To perform.

I can still play.

The biggest comeback since that fat american bobsled legend in the greates performance of New América comedy line: John, oh lord we love John more than any other disciples, as it clearly estates in the catogorization publishing criteria of putting him up in the pedestal of your good lecture: the second. How come HE always get to be there? What did he explain so much what, it’s so unfair… I hate you.

Some canned laughter fills up sonic space.

I canned the biggest canned laughter.

Piece of art: I record 9 public laughter. I call people to this nine securly recordable place for a great local laughter. Nine diferent crowd show up. Who do give this privilege to in your postcinematographic play. It’s suppose to play and go on. And we go on with it. As if Fellini, at his 99 film, finally lets us know that are simple actors in a society that interprets roles in an operations to get the film done. So people watch it. The movement takes place globally. And some can do it, and just because they can afford it. Because they had the balls. They directed and acted their own films. Amenabar organizing the handsome friend in front of the camera. Making it look like Hitchcock. De la Iglesia watching Brazil. Segura playing the fiction reality of a goon movie that works as a police. Detective stories. Americans are so used to that. It still works. Only now, it’s turn into a… COP NIGHTMARE.

A show that depicts the hell they go through. Or that they provoque. Wether or not they understand their limits. And who runs the violence game, really. And so they see the board. And stand down, like a good dog. Dog, we are it.

And I had my ganster storylines. They were always Copola. The coming of the family is the italian concept that gets though by the nature of our own. How make mama grande great. Only if you had one. How we came to be in Tara. And Costa Rica has everything to be that place. My family place. The place I never left. I’m still here. I’m green. Not blue, red and white. I’m sorry. I’m the land. A new land. The land we play.

The new family scheme.

It needs to work smoothly. So get ready. This shit is comming up. I’m going to rock the market. Out there, only a few can push the dish with solo debut. I’m bigger than dancing negro mix from Honolulu. Only we respect the vibe from our neighboring cultures starting with state one: Hawai. We are tropical too. Here’s where we start the tale: our dual beaches and your circular island motion. All around. Infinity. Dual choice, much more simpler, left and right. We know. We know.

Good. Good. We keep reading. The book must be bigger. We should just talk out loud and record. And listen. And play. The game. The new game. This game, bitches. I run this motherfucking place for a long time. In my head I am being wronly accused for my operation killing response to what was clearly the rules of this forajido story involving both sides of the river. What’s the good and bad analysis here? Who’s playing Atticus Finch in this Mocking bird?

I am just a fool, too.

This ain’t my game. I exclude myself. I’m elsewhere. Gone. Writing. Thinking. Creating. Multiverses.

I’m now here to prove it. It’s a long read. I wont let you go. My art is how I arrive late to places. Because I have to write. I am the boy in town. I am walking around talking to my people. This is my territory. This is my deal. I’m here to play the revolutionary tropical force that turns into a political movement that comes out of nowhere. And reverts time and space. Kick back a forward into both the past and future. It starts a new dual era. And we regoice with a big party at the Forum that kills anything else seen before. As this city turns to all gods and dogs and pray: ALLS.

And that was all the praying required in our church. You must place the money you used to give freely to your past congregation, do push the button of incoming diezmo on the passing mimbre canastas.

Hay que mal. No me dio mi inglés. Qué vergüenza. ¿Qué dirán?

Uno se rebota mal. Sos rejuzgón. De vos mismo. Ay, perdón. Sos rejuzgona. De vos misma.

Ambos sexos. Hay dos. No tres. Cuatro. Ya van cinco. Siempre seis. Lucky siete. Negro ocho. No va más nueve.

Nueve sexos. Están en la propuesta.

Mi campaña es meridiana. Sale hoy. Se desborda sobre el tiempo. Es como ponerle miel a los hotcakes.

We are New América!

That exclamation mark replaced God in the global nation.

It’s just not just your interets.

I’m not sure you’ll get it. So I’ll come. Send me the plane.

Which New Américan will sent his plane first to get me?

F16.

My top gun. I can nail a good old pilot movie. I’ve got family.

No te descares; tienes familia.

La cultura popular de la cancha. Lo que cada quien respresenta en el colectivo machista. Raíz: la escuela religiosa con separación de sexos.

Esta es la dualidad mexicana-española. La Nueva Nueva España.

Nosotros tuvimos escuelas religiosas. Más de 400 años las más antiguas. O quizás no. El modelo de sociedad estamental de la Nueva España se diseñó entre la solvencia de un español venido de la capital para gestionar como pudiera en el contexto en el que sus señores estaban en la cadena más alta de una pirámide de poder. Ganamos las guerras de conquistas. Gracias a estos grandes guerreros y nuestra perspicaz capacidad para jugar una partida de ajedrez con sus líderes espírituales y sus hombres sagrados y sus familias y sus mujeres, algunas de ellas, muy sabrosas. Y cosas así llegaron a decir. Apuntando a lo que sería un futuro infame en el que el machismo de nuestros descubrimientos de la sociedad, la que somos, la que fuimos y la que debemos alterar de una vez por todas con una revolución más sublime que la última. Ese es nuestro rol postcontinental. Quizás debamos prender la mecha de esta capital. Y borrarlo todo. Volvemos a empezar. El zócalo sigue ahí. El poder y sus imágenes del pasado ahora nos marcan sin que podamos hacer un juicio moral anterior a nuestra condición de acto en medio del ojo del huracán. El país, nuestra sociedad, se mueve al son de nuestro sazón. Las nuevas sociedades se conectan a un entretenimiento que les viene de otras fuentes. Auxilio, SOS, leyó el último comunicado a los trabajadores de Televisa. La multinacional en su sala de reuiones, con vistas a una montañita aroblada, ríen y se dan otro repaso de capitalismo entre la gente bien. Qué bien viven los que viven bien en México. Nos es cuestión de la rabia de la clase media por acceder a esa última tarima de la pirámide. Los bailes sagrados que ahora sólo le tocan a los blancos. O los ricos. O los narcos. ¿Qué no es lo mismo?

Lo que no es lo mismo es el pueblo. Y ahí estamos nosotras. Feministas. Muriendo. Saliendo a la calle. Poniendo piquín y limón a las heridas. Pincha naca, ahora sí vas a ver, pen-de-ja. ¡No sabes con quién te metes!

Nueve niños en sus trece añitos mirán a sus «amigas» dándose en su madre mientras los graban con sus iphone 99. Nadie interviene. Les gritan como si fueran gallos de pelea. Con navajas. Hubo sangre. Berridos. Insultos. Palabras malsonantes. Mofas. Salivaciones. Guiños. Jabs. Uppers. Rectos. Vergas flácidas. Vergas semierectas. Vergas erectas. El fulgor de los jóvenes se proyectó sobre la acción de violencia. Las risas los marearon. Todo era confusión. Y dolor. Y agresión. Y nada. No hice nada.

No hice nada. No fui yo. Una excusa. Uno ve. Pecado. Yo no soy el árbitro. ¿Cuál es el juego? ¿Eso? ¿Esto?

A tomar culo todos.

Iros.

Me tenéis hasta los cojones.

Si por mí fuera me iría. Mañana mismo. Como argentino. Salir. Dejarlo todo. Y siempre estar ahí. Como una Boca-River.

#bocariver

¡Siempre boliviano!

#futbolarte

#eternoretorno

I know I’m lying

That’s the joke

Just go with flow

And enter again

Press press press

Type type type

You are not scared

Still I miss capitalism

It was loads and loads

and loads and loads

and loads and loads

and loads and loads

and loads of exces fun.

 

I might have writen

I may be mistaken

I tend to forget

And relief

And blow my mind

There it goes again

Up to bliss

In a sudden rush

More More More

As if one let go

And up we go

And brightest star

You have become

Endless water cycle

We join the base 

of this spacecraft

named ALLS.

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

9 ALLS.

Las nueve plenitudes.

Mi libro estrella ese día de Sant Jordi. 

Pero eso sí… ninguno como el primero. 

Yo lo pruebo. Quiero publicar el lunes. Y es viernes por la tarde. Tarde. Otra vez. Como si uno no pudiera evitar escurrirse por todos los límites en mi camino. Es un delirio. Un juego multiversal. 

Pires me mira sin decir nada durante nueve minutos. Me deja hablar. Sabe que hablamos largo y tendido cuando quedamos juntos. Esta vez traigo yo también micrófono. Y lo pongo en la mesa. Le explico. Se llama la ocupación del espacio sónico. Es un gesto que atrapa el tiempo y el espacio. Y se canaliza en una historia que únicamente se escucha. Y es más larga. Más libre. Más loca. 

¿Aburrido de las mismas mierdas en la tele? 

Venga a escuchar. 

Venga ya. 

• 

La dualidad de New América es claramente el norte del río Grande. 

Al norte del río Grande. 

South from Bravo river. 

Two movies. Like the stupid letters of Okinawa. Still we can’t cope with connecting with old foes. The road to hatred. Love. 

As if one could be a director of a kind. I would fight with the pilars of this church. Because of Jesus example. What are you waiting for?

The highest scholars crunchdown!

It soon became just CRUNCHDOWN. It was sponsored by Crunch. There’s always a tropical market exploitation corporation. So how do we become the factory. How can we built bigger. Better. For our renewed society. For our tropical soul reborn. As the urban capital transforms the central valley in the greenest megalopolis. The pearl of the narrow strech that unites two huge continents: at last.

Al last were the first words of Latin América when it emerged from the bottom of the ocean, one summer day. Days existed already. Not like we know them now. Everything changes so fast. Except now tv is dead. 

The european who killed tv. 

As if we care about Europa. 

We are not ancient greeks.

That’s the problem. There. You have it. Any decent publisher in NYC know a bit or two about ancient greek mythology, social impact, psychology, Sacred sight. To be in it. Togheter. You. ALLS.

So you are there. 

• 

Un neurocientífico de 51 años. Ese puedo ser yo. Por de aquí a nueve años cambiar todo para dirigirme a ese objetivo. Y convertirme en el hombre del periódico. Y lo leo. O no. Pero creo el personaje paralelo. El tributo a la acción que me lleva a mi a intepretar ese ser ante ese desafio. Y me doy tiempo. Mucho o poco. No importa. Yo ya se estar en el espacio. En el tiempo. El ser presente consicente. La sonrisa ante la cámara. El arte del que tiene la tiranía del encuadre. La dualidad entre el audiovisual y la fotografía. El punto de encuentro. El cine. El arte mayor. El oficio. Los que viven de ello. Haciendo películas. Historias. Nuevas. Narrativa renovadora. ¿Hasta cuándo? ¿Y a sí organizamos una salida inmediata perfecta? ¿Un despertar súbito?

• 

La Vanguardia es el segundo periódico más leído en España. Con eso lo digo todo. La simplificación de la Ticataluña triunfante. 

Yo puedo sostener un nivel más de surrealismo al experimentado en esta sociedad. Esta sociedad se puede permitir una dimensión más. ¿Cómo no ha de dar ese paso? ¿Cuándo, sino ahora? 

El Procés Paral·lel. 

La doctrina de los límites. 

El canto del gallo de Montjuic. 

La surrealidad superar la irrealidad. 

Me hice un nombre, de pronto. 

Y salí a la calle. 

Hoy decidimos con quién ir en sinergia de trabajo. Escogimos el mejor equipo para volar a la complejidad del código. Como un proceso de interacción y trabajo codo a codo alrededor de una mesa. Dos o más ordenadores. Textos. Contenidos. Cronogramas. Calendarios. Campañas. Sprints. Hitos. Resultados. Marquémonos un objetivo en el tiempo. Y vamos a ello. Centremos la mira. Ya hemos llegado. Estamos listos. 

Supercuidadoras es una red social 

que atesora los recuerdos

que el Alzheimer quiere mal.

Ven con nosotros al cambio radical,

esta es la esperanza, 

es algo conceptual.

ALLS

For a long time I’ve known. I’ve just been practicing.

Now I’m ready to present. What I am. What I’ve written. Raw. As is. As comes out. Like a dog boner.

That joke makes half of the audience nauseaus. The other are cracking up. Getting a joke of not is not something idle. It’s very significant; in fact, the most significant of any matter. It breaks ups families. It’s the biggest threat to our holy sacred unity. Is nobody going to stop it. Shall we take arms? The concept of us being the violent hand. As we are meant to think that we can live with peace if and only if we listed to this new tune from tropical capital: Tico Commons.

We used to be Costa Rica. Not anymore. We let that go. For whatever good it gave us. It was the happiest nation on the planet. The first to leave the boat. I did, nine years ago. The funny thing, once you are down, aint nobody listening, but as a rise up, don’t forget from where I come, as I’ve been scratching the bottom of the floor in this multiversic capital of the world transformed into a plan started by Borges: the only latinamerican profet. El Rodríguez del sur. Que Rodríguez estuviera escribiendo esa poesía contra el establishment de lo que ya en su día era una mierda, abre los ojos y mira lo que le pasó al buen JFK. Cojones. Tuvo que venir un español, me cago en la ostia. Y juego la carta del español en el mundo, en concreto, esta vez, en New América. A great new new américan novel. The first of its kind. This is how you bond with the other. By fusing with the other like melting into the dark waters that Calasso meant these nine times. And some publishers friends of mine go and ask the master respectfully and the master lights up a holiest joint and thinks for a second, and after a while, comes up with his own quotes from the exact point when this point was being made, as someone who unveils. As if an italian boy from the north could walk his way to Greece to pay respect as one. We once were. We’ll always be. I’d like to play that character. I’d like to be me when I am a good fella. Just because we must first depict the chaos in the messi life we live here in this emergent capital of the multiversal new choice. The game. The app.

Beka, Berio. Dos hacktivistas con los que hemos estado hablando para hacer algo. Estamos testeando a los mejores programadores de la ciudad para ofrecerles una revolución. El real deal. La pinche mamada más notoria de la historia de la ciudad. Una reverenda mamada. Un mamada sagrada. Una mamada, punto. Una mamadita. Una mamacita. Una mamá. Una virgen. Guadalupe. Golman.

De una u otra manera ocurrió. Guadalupe, Golman. GG. La nueva maratón de la insolencia. Y el tiempo se desdobló. Dejamos de ser los maleables seres que llegamos a las fiestas y nos reunimos con la tradición, con la familia y con Dios: el niño Jesús. Ustedes saben quién traía los regalos a las chiquillas y a los chiquillos de todas las Costa Ricas vividas: el niñito Jesús. No Jesulín. Ni Jesusín. Ni Chusín. Ni Chus. Ni tío Chus. Jesús era Jesús. Y nadie le decía de ningún otra manera. Salvo sus colegas. Aquí en el mediterráneo siempre se ha gustado mucho poner apodos a las personas. Esa una especie de «coña». Ya sabes; «coña».

El español haciendo el gesto de las comillas en el aire. Berto. Broncano. Quien sea. Cualquier cómico vale. Una ley que podamos cumplir. Retos viables. Realizabilidad de las expectativas de nuestro sistema disruptivo.

La revolución no cuesta mucho. Yo las estudié todas. Y todas las religiones. Y estas nueve carreras. Y estas nueve manualidades. Y estos nueve deportes. Y estas nueve ciencias. Y estas nueve innovaciones. Y estas nueve piezas. Y estos nueve cuadros. Y estas nueve obras. Y estas nueve películas. Y estos nueve libros. Y estos nueve poemarios. Y estas nueve canciones. Y estos nueve relatos. Y estas nueve audiolibros. Y estos nueve podcasts. Y estos nueve posts. Y estos nueve días. Y estos nueve compadres. Y estas nueve musas. Y esta musa aquí, sublime, tan cerca, tanto dolor, y tanta lucha. Te amo. No es disculpa. Es amor de verdad. Todo aquí es tuyo. Si todos salimos con nuestra revolución soñada. Romper el status quo requiere la máxima de las rebeldías y la mejor de las comuniones entre los verdaderamente más enchilados meros meros.

¿Cuál es el debate nacional?

¿Cuál es el debate multiversal?

¿Cuál es el vicio local?

¿Dónde está la pinche trampa de mi pensamiento pequeñito?

Yo también soy el problema. Yo me traje hasta aquí; raptado. Me fue denegado el ser. Fui un no ser. Un ser ausente. Que flotó. Y aguantó. Junto al resto. Subsistimos. Acá. En la capital del mundo nuevo nuevo. El viejo era otro. Pero aquí, a nosotros nos quinquis nos juzgaron. Los que montamos las operaciones. Los que salimos en aquellos operativos a los narcopisos del Raval. Los que las cámaras muestran. Y la historia que recibirá su juicio. Y nuestro rol como ciudad y estado. Y tú, ciudadano. Ahí. En el macrojuicio de la historia. O el juicio de Patricia. Lo que quieras escoger qué ver. Las versiones de los profesionales. Los abusos de estos. Otra vez. Aquí también. ¿Qué otra cosa iban a hacer sino a controlar los mecanismos del inframundo? La violencia nos lleva a entronar ese pensamiento de que no podemos abandonar la violencia. Eso es un ejemplo vasco que todo el país lo recibió. Eso desbloqueó mentalmente a mucho más de media España. Liberados del terror, respiramos. Y fuimos al País Vasco. Y conocimos la fuente de todas las historias de nuestra cultura: Elizondo. El pueblo vasco del que provengo yo, mi estirpe y mi mestizaje improperio de la mezcla entre la noble y el contrabandista.

En un mundo feminista la historia se le habría otorgado a una mujer: el noble y la contrabandista.

La dualidad como metáfora nacional que intenta imitar a Kieslovski y falla de la mala manera al no tener profundidad, ni credibilidad, ni sentido contemporaneo justo para desperticiar nuestra tarde con las pavadas de un hipster soplapollas. Los directores modernos han perdido el rumbo. El autor de las críticas literarias más despiadadas era siempre el rock star del sector. En realidad todos nos conocíamos. Y de hace tiempo. Así que aquí nunca se ha engañado a nadie. Hasta ahora.

Y ahí lo dejo.

El típico intelectual que no se puede permitir la libertad de explorar la idea fuera de unidad de España.

Ahí fueron a parar unos cuantos seres interesantes para poner frente al espejo de la tiranía del encuadre. El tiempo se desdobló. Y yo me fundí en un suspiro: ¿seré director con la única ayuda de un libro de cine del maestro Einseinstein? Y lo conseguí. De alguna manera me armé de valor. Ya era mi momento. Siempre supe que escribir era realmente lo que llevaba a la historia hasta la pantalla. El cine es la escritura de este guión. El guión. El que te explica la puesta en escena. Los conceptos básicos para entender a los personajes. Los que se cruzan entre la mezcla de planes y carreteras. La pasta no le teníamos. Ni la ayuda. Ni nada. Nos vimos con otras personas. Autónomos. En busca de la conexión final. Y de pronto contactamos con el mundo de las empresas. Los profesionales que montaron sus servicios y el mercado les respondió. El juego de los que montan algo. Y triunfan. El respeto de quien tiene una operación. El respecto de quien mueve algo. El respeto de quien tiene una empresa. El respeto de quién tiene un don. El respeto de quien tiene una virtud. El respeto de quién tiene una sabiduría. El respeto de quien tiene un arte. El respecto de quién tiene duende. El respeto de quien tiene son. El respeto de quién tiene cumbia. El respeto d equien tiene reaggaton. La vara es el respeto. Respetá, hijuelagranputa.

El tico es muy malhablado, vieras.

Mae, yo aquí vine a regar el maíz, pero a los ojos.

Y vieras que enchilada se daban.

Siatonto.

Vieras qué cagaaerrisa.

El ticatalán rie en grupo. Todos juntos. Contra uno. Gracias a uno. Esa dualidad entre la culpa y la virtud. La composición de una manera de pensar y su contraria. El peso de la dualidad desplegada. La cosa que no somos. Pero nos fusionamos como estrellas. Esas gigantes que van juntas. Como si tal potencia fuera habitable. Nada más tenemos que ir de la dimensión de nuestro pequeñísimo sol hasta el límite superior de los soles super cabrones, y de ahí volver a nuestra escala natural: la Tierra. Y de ahí bajamos, y nos encontramos a nosotros mismos, caminando por la calle, con la absoluta libertad y certeza de que todo estaba bien, que no me pasaría nada, porque la ilusión de vivir nadie me la quita, por todo el miedo que tengamos, o que nos quieran inculcar. ¿Qué tanta manipulación toma para que tengas el temor máximo? ¿Quién me apunta con una pistola? ¿En qué juego nos hemos metido? ¿Cuál es el desenlace de la estrategia para truncar la revuelta? Como si fuera Dessalines.

Desconecté por un momento. Como entrando a un sueño. Proclamé algo nuevo. La historia de las revueltas de nuestras antiguas colonias. Una obra en la que en la puesta en escena en mi barrio, recorro a la corriente local que me permite introducir todos los eleemntos de la puesta en escena de la opera moderna de la Revolución de Haití. Con Valls y Diduane en placos opuestos del Liceu. Como el Liceo. El Liceo de Escazú. Donde mi madre fue maestra. La revuelta del Liceo. Esa es mi historia. Y hasta ahora me di cuenta de que se trataba de una historia entre mi madre y su escuela pública en la montaña. Porque asistió a ella cada día, durante dos fases de su vida: con trabajo y sin trabajo. Como yo.

Yo soy la mezcla copleta de mi madre más mi padre. La dualidad. No va a venir uno de Pakistán del Este a explicarnos cómo organizarnos aquí nuestros dineritos para los microcréditos. Changarros. Por favor. Dinero, ¿para qué? Negocio. Aquí manda el negocio. Escuela de negocios. Esa es otra ópera. Más aparentemente moderna, noble y oscura. Al final, la tradición ons llevaba a compartir mesa con tremendas contradicciónes que al día de hoy nos cazan. Nuestras hermanas mayores. Con su actitud habitual.

La vida es eso. Siempre. Ahora. Como si pudiéramos crecer con la familia. Y amarnos. Siempre. Sin pausa. Eso fue quizás lo que le faltó a Jesús. La intermitencia. El dejar un poco del antiguo sistema en pie. La creencia que desechamos. La narrativa de lo inexistente. Lo contrario justo. Por hacer una vara radicalmente opuesta. Como ir en contrasentido por el periférico haciendo carreritas en el coche deportivo de mi papá. ¿Quién pensabas que era el más locochón en las épocas locas de tu papá? Pos tu papá, mija. Quién iba a ser. Ay, hija. No escuchas mis historias. Te aburro. Me pides siempre que te de otra cosa. Como un abuelo pesado que se convierte en filósofo para ser abuelo. Y lo sabía porque era un hombre grande ya desde entonces. Un hombre viejo. Y eso en su juventud llamó mucho la atención. Y su tendencia a la contradicción. Y la ruptura de las barreras.

Escribir escribo porque sueño. Y quiero soñar más alto y más bonito que El Principito. Sólo por superar a un vecino francés que quiso volar. O quizás voló. A otro planeta. Con otro animal. Y símbolos. Y elefantes dentro del sombrero. Y serpientes con hambre. Y hombres que saben ver las cosas como son. Y otros que no. Y la rosa. Y la belleza. Y la contradicción de nuestro continuo pase entre la comedia y la tragedia. Como si viniera a España y los convenciera de que lo que realmente necesitamos es la Nueva España. Pero esta vez recalchutada. Preparada para ser Xixca en Roland Garros. El poder de la española del depotista local con talento mundial. Las familias humildes de los que subieron a la cima, y movieron a sus padres a la escalera final, o los que ya venidos de medio arriba, escalaron con soltura por el rol social de ser alguien en el club: ya sea desde la cancha o con los amigotes de papá. Como si la mujer contara. En el estadio. Gritando. Improperios surrealistas. Que hacen reír a toda una sección superior esquinera del Camp Nou. La señora detrás de los asientos de Quique, reconocidos también por el par de gemelos sagrados de los antiguos videos de los tiempos épicos del FC Barcelona. La época de Armando Gallo y Pep Guardiola.

Las cámaras de seguridad han detectado que en el pasado cometiste un pecado capital. Y ahora justo lo hemos encontrado para desvelarlo en público. Eres un maldito drogata, cojones. Nos engañaste a todos con tu historia de ángeles gorditos que sabían sus límites y tenían el desparpajo de seguir ligando después de vencer a los cretinos que se pasan de listos en la disco. El poder del pendejo que se cree con voluntad de romperse la madre con otro cretino que tiene la voluntad de romperse la madre. Como esta mañana cuando se despertaron los dos. Otra vez. Porque así fueron llevados hasta su punto macho violento. Esa vida. Esa cruz. Como si hubiera otra que me permitiera su juicio mestizo escoger. ¿A quién queremos ridiculizar hoy, México? No somos capaces de parar. La pirámide nos falta. Nos dejó velados. Bajo una ciudad. Nuestra condena. También nosotros la destruimos. También nosotros nos cargamos en su momento su ecosistema. No seremos nostros los que le enseñemos al mundo cómo ser más sostenibles. En cambio sí les podremos explicar cómo se superpusieron las pantallas de la saturación del tiempo y el espacio en el ejercicio urbano de la capitalidad megalópolis de todo el continente nuevo: New América. El new por los pinches blancos. Y América por la dualidad entre los pueblos originarios de norte a sur, y nuestros tripulantes españoles. Nadie habló de los italianos. Como si no fueran nuestros vecinos. Como si no fuéramos franceses. Las preguntas retóricas que se levantan en un momento álgido de contemplación literaria de otro chiste más para decorar el final de un párrafo sin sentido ni poética.

Pollas. Lamidas. Erotizadas. Serpientes. Penetrantes. Lengua bífida. Es una máscara. Lengua bífida. El clítoris se altera. No se asocian como debieran. Algo no va bien. Lo sublime se mezcla sin fricción. Nos gustó cómo nos recibieron. Nos gustó cómo se lo curraron. Nos gustó la atención que nos brindaron. Y quién pudo cubrir la expectativa del tiempo que pedimos. Y la respuesta que nos dieron. ¿Qué hizo infalible su respuesta? Su presentación. Lo que dijeron. Lo que hicieron por crear el ambiente. Naturalmente. Una cosa es lo que queremos ser. Con quien queremos serlo. La otra es cómo entender la vida desde esa otra visión: la de los Ismas.

Nueve Ismas:

1. Christian.
   
2. Isma.
3. Oriol Badía.
4. Albert Roset.
5. Eduard Reumatologo del Parc Taulí.
6. Antoni Bassas.
7. Josep Maria Pou.
8. Jordi Grau.
9. Albert Marinho.

Con nueve Ismas voy a la guerra. Tenemos esa clave. Somos los que entendemos la excelencia al trabajar. El bien vivir. Bien. Pero el saber estar en las circunstancias del trabajo codo a codo. Pencar. Lo otro bien. Atención. Creo que el otro es más listo. Y la tecnología. Otro acto de fe. Adaptarnos a la dualidad. Optar por la unicidad. La multiversalidad está en el código abierto. Y el efecto de implantar lo que aquí se puede hacer. De tecnolgía sabemos lo que movemos. En el underground ya nos conocen. Vamos a salir al mainstream. Aquí abajo ya cumplimos. Vinimos a vivir en las barracas. Por no nos dio vergüenza ser quinqui. Sino que nos asociamos a ellos. Y creamos una revuelta en el Liceu. La transformación definitiva. Estrenar en el Liceu. Fora de temporada, es clar. Quant t’el deixaven per dos duros.

Aixó no existeix. Es tracta tant sols d’un somni. Un vel que veu el public tota la funció finalment s’aixeca. I ho treus tu. No una musa. No una dona que representaba la república amb un pit a l’aire. No una verge Maria i totes les seves cosines que van donar multiples noms a la mateixa persona histórica i glorificada per l’art performatiu del seu fill. Com si fer un performance sempre ha d’esser la idea.

Interpélame ésta.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

En el movil iba tó con mayúsculas. Tó grosero. Tó gritando.

La literatura para los quinquis debía ser cercana a la experiencia lejana de la repugnancia de haber sido los capataces de esta mierda. Tranquilos. Estás libre de culpas. Y los némesis… también. Es un dos por uno. Hoy cuela. Mañana no se. Así que ven. Entra. Vamos.

Parece una tarea difícil. Impropia de un gobierno. No de este mundo.

Extraterrestre.

Existe. Fuera de la Tierra hay algo. Lo sabemos. Por lo tanto, qué más da si es vida como la nuestra, o como tantas otras probabilidades existen. Combinaciones pues. De 9 en 9. Por poner una norma. Un elemento matemático iniciático. Un cálculo de combinatorias. Una especie de proceso estocástico.

Si se quiere un proceso en esta nueva ciudad que sea como mínimo estocástico.

Un chiste para actuarios.

Los actuarios en la sala ríen.

Los demás no entienden.

Unos, aún así, ríen.

Pillan el humor. Es un estado de ánimo. Algo hay que entender ahí. En esa cultura de la risa. Cultura de risa. Eso es lo que tenemos aquí. Eso es lo que hemos vivido. Por tanto: exaltarla. Ya. Firmes. Ya.

Paso redoblado; ya.

Atención, escolta. Firmes, ya. Paso redoblado, ya.

Ser el capitán de una escolta fue mi primer capitanía. Tengo el honor de quién pretende jugar la escolaridad militar que todos (bueno, excepto las escuelas republicanas fundadas por exiliados de la República que derrocó el general Francisco Franco: el HHHHHHHHH Colegio Madrid) tuvimos en el DF de aquellos años.

El DF ya no existe. Ni México.

Nadie nos dijo que teníamos que hablar de nuestros militares. De la seguridad. De lo que pasa en realidad. ¿Cuál es el plan? ¿Cuál es la estrategia de regeneración para retomar el control social y político de una sociedad abocada a la violencia? La ley sin ley. Ríanse de sus democracias. Ríanse de sus balas. Ríanse de sus muertas. Ríanse de sus periodistas. Ríanse de sus sicarios. Ríanse de sus capos. Ríanse de su hijos. Ríanse de sus hijas. Ríanse de sus maridos. Ríanse de sus esposas. Ríanse de sus amigos. Ríanse de sus mayores. Ríanse de sus vecino. Salga a la calle, no tenga miedo. La cultura del espacio público como existe en cada pueblo de México representa una manera de vivir que tenemos nosotros que nos ha violentado hasta el estado actual pensado por un mundo que necesita hombres armados. ¿Hemos visto suficientes películas del oeste para creernos que el macho se bate en duelo y el problema se va? ¿Qué son? Acaso nueve samurais de la capital del gran Valle de la ciudad capital de México transformado en mito: NEWDF. La nueva ciudad pues. La que gira la tortilla como los liberales liderados por un abogado moreno y cabrón. Pero cabrón cabrón. De los buenos. Chido. Y te fundes, como quieres, con un joven Juárez insolente en su «struggle» para afirmarse en un superhombre nietzscheano por sus pinches correspondencias con cartas de papel y tinta china con el filósofo alemán.

Actualmente, yo no necisto un alemán para hacer las preguntas necesarias para tener cubierto el debate del pensamiento más avanzado de la filosofía alemana más sublime teniendo al mejor aval en la ciudad: Xavier Rubert de Ventos. El pensamiento libre de dos generaciones. La de un mexicano (falso, pero eso lo desconoce el espectador, hasta que de pronto lo sorprendes con una duda que acarreas durante nueve películas, hasta el final de esta última, cierras el ciclo postcinematográfico de la primera peli: esta.

Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gum.

I beat Gump taking the p.

I am bigger than Forrest.

I race, Forrest.

I am that good.

I know I can beat the man.

GOLman vs Forrest.

#wearebiggerthanConor&Floyd

Conor&Floyd

I killed that brand.

A movie where a mexican goon comes to LA and BUM: Conor&Floyd go down. It’s a movie, jo.

Conor&Floyd as if they could understand what Santo did to save México from the greates deamons. Santo and Blue Deamon fighting for the safeguard of common space. As it belongs to ALLS.

ALLS.

Repete after me: ALLS.

New lessons of catecism in all nine chosen catholic schools. Only the worshipers of Saint Paul. Thanks the rest, but no thanks.

Jesús is a bitch when he wants. He’s just not going to show it here when he came to the city and we treated him right. As the city opens to strangers, as insolent artist of the dwelling type feedbacklooppers from around here.

I always felt feedbackloopper was a close enough name to give tribute to Stan Lee, by trying to be him. And design a story. And told it. As if people stuck to the literature. Or I left him there. With nothing. Nothing else. Bye.

Hasta que un día… pum.

Y así se solucionó todo el pedo.

Esa es la historia que queremos oir.

Salir del cine, mirarse a los ojos con quien le acompañó y con un gesto decir: eso.

Ese eso es tico.

Ese eso podría ser algo más si el tico lo compartiera: renunciando a su exclusividad.

¿Qué tanto más felices que los otros postulamos a los cuatro vientos?

Ya nos pasamos de verga, como diríamos los mexicanos.

Así de pendeja era Paloma.

La mexicana que usa la frase complementaria inutil.

La que explica chistes.

Pa que se le entienda.

Me van a decir: te estás pasando con un morra.

Y sólo una ciudad, en su totalidad, entiende el chiste.

Esa ciudad también es mía.

Porque un día decidí absorber todas las ciudades.

Y me fundí en una.

La primera que viví.

DF.

Ya no…

¿Existe?

Ibas a decir existe.

Pero algo pasó.

La tensión literaria de un gesto libre.

Nunca se vendió.

Dirán.

Hasta que un día…

Cambian de opinión.

Ese giro.

Esa vuelta.

Usted y su contradicción en un ascensor.

Tensión sexual.

No se sabe en cuál de las direcciones inició el proceso.

Pero el caso es que estamos aquí.

Ahora.

Aquí.

Y esto es nuevo.

De aquí en adelante se me sientan quietos.

Firmes.

Ya.

Imagine usted que uno se presenta así en el gran teatro de mi barrio.

Y salgo a tomar la escena más compleja de la ciudad.

El outcast forajido.

Es una vara del guión.

Como si los guiones existieran, vieras, mae.

Ese mae es lo verdaderamente matizado de la cultura ticatalana: somos la fusión de dos vainas en una. Y esa una, mae, demencial.

La locura como estatuto.

La locura de los valores y el valor de la locura.

Los autores que venden deben hacer un juego de palabras bufón.

Sin humor no eres nadie.

Eso se demuestra en el día, pero sobre todo, en la noche.

Dos cosas seguidas encadenadas para siempre.

Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Un dos, un dos, un dos, un dos, un dos,… y paraba. ¿Qué estás haciendo? Arruinas la literatura con tu fantasía estúpida. Querer ser Balzac. Pff.

PFF. El suspiro francés. Un insulto en toda regla. Al que no habla nuestro idioma y viene aquí: a nuestra urbanidad. Si tienes cojones inicia la Revuelta. La última revuelta.

Nos acordamos de la de hace cien años. Y mejor no la estudiamos, no vaya ser que se repita. Recordemos la importancia que tuvo. A qué se enfrentó. Cómo se dualizó la urbanidad. La gente polarizada. ¿Qué me están contando? El mismo cuento local de dos familias enfrentadas. Todo está muy visto. Ya me aprendí la lección. Yo soy muy atento. Observo. Veo. Callado. Y un día mi ciudad me indicó una tecnología. Una cámara. Y comencé a apoderarme del tiempo y el espacio. Y los congelé en esos formatos ya finales. Ya resueltos. Los videitos. Lo que luego todos aprendimos. Y nos fuimos a experimentar. Y todos nos convertimos en fotografos. Y nos construimos una imagen que nos acompaña de nuestra evolución urbana. De las historias de las grandes ciudades. Y sus extrarradios. Sobre todo eso. Los remilgos de la ciudad.

Yo leí a Valeria Luiselli y compartí un respeto inmediato. Y esas personas tienen una historia interior muy rica y profunda. Leerla es un acto de amor. Las palabras que nos llenan que derivan de la historia que escribiste así de una. Como si la literatura pudiera ser simplemente lectura. Nada más. Sólo libros. Lo primero: ser feliz. Lo segundo: leer. Lo tercero: escuchar. Lo cuarto, observar. Lo sexto, editar. Lo quinto, perder. Lo séptimo, probar. Lo octavo, atreverse. Lo noveno, saltar.

Los nueve valores.

Yo pensé un día que los valores podían ser útiles.

Inclusive pasado por el oscuro velo de ESADE.

Y uno ahí, en la contradicción del profesor chingón.

Sus alumnos lo adoran ya desde antes: los fichajes de las escuelas de business.

Los caballeros de los nueve sectores.

Los ilustres ignorantes del estrado.

Los autómatas de la academia.

Los más potentes investigadores.

Los más elocuentes charlatanes.

Los serafines de las trompetas del día final.

Los querubines de Las Fuentes de Tlalpan.

Las Fuentes, esquina con Coapa.

Yo fui fuente y fue Coapa.

Pero también Cuahutemoc.

Yo jugué futbol en la cancha de futbol en la que ninguno de los que jugó conmigo jugó.

Una cancha en un guindo.

Ver futbol cada día camino a la escuela.

De Tlalpan a Coyoacán.

Cuicuilcas.

Todas somos cuicuilcas.

El feminismo cuicuilca.

La noción de las mujeres primero.

Mandatos ley.

Aprobación popular.

Legitimidad en otro empaque.

Un antagonista de Steve Jobs.

I don’t Jobs. Nor do I hate a job. But you have to take a stand at some point. And go agaisnt the flow. Entirely. And let go. Just let go. And you are sped out the highway. You are not paying taxes. You ain’t from here. You are just another mother fucking bum who wants to live off the oportunities taken away to the poor local bastards. Beggars sleep at night in the same crossroad I live. Gotic quarter. Where we hung jews on morning as the bells reminded of somethin holy. Out. We, the people back then from my borrough, did that. And we are aware. We owe someone an apology. Doubt it? Maybe you must. You come from a good loving family from time and time back in the history of how this place was built. And we built a city like the city of Rock and Roll, but with less coke. Speed is diferent here. Mary Jane is QUEEN. And greek is ancient current. Free spirits wondered the streets. Muses, Baco, Dyonysos, Nietzsche, Gallo, Bolaño, Rabasa, Quique y Golman una noche en New Barcino.

Now other megalopolis beats the capital.

New Barcino.

We are builders of the trully smart cities.

Is it now we begin a new model: urban multiversity rule.

Like a cambric change.

Having to leave home.

Exile.

We go.

And we start to move.

I can go to New América to transform it.

I can’t stop being a revolutionary figure in my sweet driven live metaphor. My life is my miracle. A tresure my time and space. And you in it. And you aint in it. And ALLS is complete. We come and go. Come and fall. Back to the greek harmony. Duality, said the east pakistan self. Mohammed Yunnus asked us to embrace duality in banking. And as we have banks for the rich, let’s have banks for the poor. And lens only to women. Well 97%. Those 3%…

A male story.

A female only club.

Un club de Toby de idiotas.

La cena de idiotas de mexicanos babosos.

Todos pertenecientes a varios club de Tobys de la ciudad. Si nos ponemos costumbristas tendríamos que ir a cada «ciudad» de México. Pero no hace falta una urbanidad alternativa a la madre de todas las urbanidades: NEWDF.

El DF revivió de entre los muertos mucho más cabrón que la virgen de Guadalupe presentándosele a San Juan Diego con un mensaje en perfecto castellano de las partes más anchas de Castilla como recien bajada de la muralla de Toledo, hacia la pintura de El Greco, con la gracia de las vírgenes mientras saltan los riachuelos que se corren sin pausa pensando en versos húmedos de Sor Juana Inés de la Cruz. Todas las Juanas mexicanas tienen este plus de la afirmativa lucha de la escritora en el mundo literario y las fiestas que nos expanden los límites de nuestra urbanidad desbordada por chelas, gallos, tequilas, mezcales, wiskis, gintonics, margaritas, tacos y guateque.

Decir reventón queda muy naco.

Todo poeta es naco.

El naco peca mejor.

La naquería divida.

El naco feliz.

Los nacos chamos.

Los nacos fresas.

Los nacos mocos.

Los nacos vs los mamones.

Los nacos felices.

Los nacos ternurita.

Los nacos esclavos.

Los nacos libres.

Los nacos punkis.

Los nacos violentos.

Los nacos sicarios.

Los nacos negros.

Los nacos judíos.

Los nacos nazis.

Los nacos siniestros.

Los nacos cagadísimos.

Los nacos hermanos.

Los nacos ñeras.

Las ñeras nacas.

La naca de mercado.

La naca naca.

La naca en buen pedo.

La naca maldita.

La naca apestosa.

La naca horrosa.

La naca ya sabes.

La naca estupenda.

La naca buenérrima.

La naca flaca.

La naca ruda.

La naca sicaria.

La naca linda.

La naca cosita.

La naca mamasita.

La naca vulgar.

La naca recogidita.

La naca mocha.

La naca chula.

La naca mi vida.

La naca crecidita.

La naca contestona.

La naca revuelta.

La naca macisa.

La naca afirmativa.

La naca perfecta.

La naca musa.

La naca poeta.

La naca muñeca.

La naca mamona.

La naca poderosa.

La naca Diosa.

La naca con Dios.

La naca mamándola.

La naca desnuda.

La naca en armonía.

La naca de fuera.

La naca esta.

La naca sáquese.

La naca mi uña.

La naca mi pelo.

La naca ahora vas ver pendeja.

La naca revuelta.

La naca cuerpo.

La naca cuerpo a cuerpo.

La naca bendita.

La naca virgencita.

La naca santa.

La naca martir.

La naca muerte.

La naca homicidio.

La naca ley.

La naca nada.

La naca cómo.

La naca qué pedo.

La naca no más.

La naca alto.

Ya.

Firmes.

Ya.

ALL

Fui a buscar mi barrio. Mi localidad. Mi pueblo. Según mi vida. Y cómo salimos a la calle. Y nos fundimos con el resto. Las relaciones sociales de quienes viven en casas. Las relaciones sociales de los que viven en pisos. Como si México y España se pudieran entender. Que ya lo hacen. Y mucho. Mejor.

Yo soy de la Colonia Toriello Guerra. Eso te daba una cierta categoría en la escala global del sur más cercano a las haciendas del centro de Tlalpan. Aquí hemos sido pueblo con centro. Y colina. Nuestra ascención del valle. Justo por las Fuentes. Para colarse por detrás en La Moneda. Una distorsión de calles y reglas convierte la continuación de la Calle Las Fuentes antes y después de San Fernando. Eso me une a mi prepa del barrio: el Inhumyc. De ahí soy, y sin embargo, nunca fui.

Ahí crecí. Desde ese privilegio de ser de Tlalpán. Esa colonia tan grande y poderoso a las afueras de la ciudad, camino a Cuernava. Uno es esa ciudad. La que le queda cerca a uno para conocer. Y al final, la conoces. Según te den chance de entrar. Según con quién vayas. A lo mexicano. O quizás a lo novoespañol. Nunca se sabe. Nunca se sabrá.

El cine Tlalpan. Su carterlera surreal. Leer los nombres de las películas en la marquesina. Muchos años la misma película. Cualquiera.

La Apostólica por Moneda. La cancha de futbol de pasto. La cancha de futbol de tierra. Médica sur. Neurología. La curva sublime más radica de Insurgentes, dónde se erotiza Tlalpan en un ir y venir de las piernas y los cuerpos brotantes. El Azteca.

La mística del NEWDF está por venir.

ALLS

We are in the middle of something. We have really a big day. Decision day. We are hiring programers. And we got great choices. We have been blessed. Now you have your final decision. One or two. There. Dual choices. The first step. 

We all need the same full equiped feature. In a new game we all start naked. We are free from the past. We are not sinners. Nor is it our fault. Let the ones who feel the fault stay behind. 

And you say goodbye to religion. You let go of God. And he goes wherever Major Tom ended up. He is still going. We can imagine continuos endless motions. We haver surpassed the current knowledge standard. We are chasing machines in our heads. Watch out, they warned us. And entered again another spooky house for a Halloween party in town. Nine new megalopolis capitals get it. New Barcino just happens to be the one. The multiversal capital of the emergent complex system’s theorem.

The system failed. He got the bad end of the stick. He goes collateral. Like New Americans should now realize. Just now. This one read. This current time. A twenty coin from México falls in top of my head. Now I get it.

 

This time is surreal. We are at last in motion. Where to, you may ask… same place Gaudí took us. Wainting for HIM/him to come. Jesús revolt. What happens here in this brand new capital. 

The new capital is here: New Barcino. 

Time flows forward and backward. Once we fully understand this we can then move in each direction. Dual. End.

I am away from this world. I left a long time ago. Don’t miss me. I left but now I come. I’m back. And it took a whole new deal. A new infrastructure. The thing my dad taught me when I was little. Like building ports. And managing hospitals. Or the other way around. Building hospitals. Managing ports. Between my dad and I we can make a plan to cover this for the Tico Commons. We too needed to move from what we used to be. Just ticos. A mucha honra. Pero la vara era mutar a algo más. Porque el Jesús que vino a Barcelona a consagrar la Sagrada Familia así lo dijo cuando se presentó el mismo a su inauguración en la que toda el agua se volvió a convertir en vino. 

Amén. 

ALLS

La Sexta habla al respecto. No se qué pasó. Un político del PSOE de los que no me fio. Con la periodista de la izquierda con su tenaz crítica social. La periodista de la televisión pública, la uno, expulsada por Rajoy. Y luego en la Sexta se hizo grande. Y se casó bien. Algo muy español.

No se le puede faltar el respeto a tanta gente en un sólo párrafo. La señora Cospedal y su relación habitual con el Comisario Villarejo. Personajes afectados por la corrupción. Encargos. Adversarios. Orden interno. Partido Popular. Espiar compañeros. Los nuestros nos la están aplicando. Reproche de la señora ministra. Mucho antes… qué hacían? ¿Con qué policías hablaba? ¿Cuál es la visión de esa cena en la que Cospedal le deja claro a esa persona con cargo en la policía nacional? El tema es este. Villarejo y yo el día que nos vimos. Yo llevaba cámara. Él sólo micrófono en un lazo amarillo que llevaba en la solapa.

No se le puede faltar tanto al respeto a la derecha cívica y moral que yace allí: en el monte de los titanes españoles de los tiempos pretéritos. Imaginaros que España entera, coño, todos, y va, si queréis: todas.

No se le puede faltar tanto al respto tanto a la derecha como a la izquierda.

Iros a tomar por culo.

Ese fue mi tuit de bienvenida el primer día que me supe español.

Sólo por tocar los huevos.

A todas.

No se le puede faltar el respeto a los machos y a la feministas a la vez.

Chocho sagrado.

Ahí lo tienes.

La iglesia y las feministas ofendidas por el mismo chiste.

Ya os lo dije algún día: ¡Cómeme los huevos, Maldini!

En nuestro club tuvimos un artista rapero.

Tanto TV3, todos los programas de cultura, los jóvenes del club, los nens de extrarradio (todos los extrarradios. Todos. Todas), los fotografos de formato anterior, clásicos pues, los obsevadores de la verdad del planeta, la neta, los puros pinches chingóserrimos, los buenos buenos, los meros meros,… ¿a quién le estamos comiendo la polla?

Nunca antes se le había ofendido a las feministas y las mamadoras de verga en el mismo chiste.

Esa frase en una camiseta: es el mercado, amigo.

Exhumar a los restos de Franco. La importancia de unos huesos. La momia de nuestro cuerpo futuro trasladado a otro sitio que el mausoleo propuesto por el procomún.

¿Cómo ha de ser mi cripta?

El diseño de la cripta farónica. Juguemos a ser egipcios. Escribamos historias con emoticonos en planos tanto verticales, primero, como horizontales, seguido. Acto seguido: asúmase dual, y firme.

Ya.

YA.

Si las mayúsculas representaran de verdad un grito; vete a la verga.

El insulto tiene su sitio. Yo le he brindado un espacio en mi obra. El lenguaje es complejo y uno tiene miedo a equivocarse. Pavor. Y a hacer el ridículo. ¿Quién me va a juzgar? ¿Por qué antes el derecho, la ley y el juego de quebrar una gran regla vigente que os diera por el culo a vosotros, en particular? Vosotros.

Nunca antes se le había ofendido a vosotros y a nosotros en una misma frase.

Nunca antes se la había ofendido es una serie de juegos de interpretación de una nueva sinfonía inestable perfecta. El juego de quién estuvo en la cancha y jugó todo el partido. ¿Seamos socios de este negocio? Participemos en su creación como quien monta un circo para ser las antípodas del Circ du Solei, en esta nueva ciudad: New Barcino.

Yo me inventé una ciudad. Antes de ser español. Yo tuve un pasado no español. Uno podrá valorar, al cabo del tiempo, si mi yo no español era más chido que mi yo español. Yo no soy español, no soy español, no soy español.

Yo soy español, español, español.

Yo leí este pinche país desde el primer minuto que pisé su aeropuerto. Yo tomé las primeras imágenes del espacio público. Yo les dejé ver que lo que venía era un perro al que no había que mirarle las pulgas de entrada. Sino relacionarse como un ser abverso al riesgo. Y una amante.

Nunca antes se le había ofendido a la literatura y al buen gusto de los amantes.

Los excluidos y los que somos testigos de la paradoja social más allá de una gran película de postcinematografía que nos corresponsabilice con el resto del tiempo-espacio.

¿Usted qué hace?

¿Qué es la puta vara?

Cómeme los huevos, Maldini.

Insiste con el chiste xenofobo. Al español sin culpa.

Ahí voy. A por vosotros.

Se me escapa la risa, gilipollas.

No se lo tomen a mal, subnormales.

Lo que yo aprendí aquí lo puse a trabajar aquí.

En la red.

La mía.

No la que les vendieron a ustedes. Y a sus juegos. Los mercados. Y la política. La opción pública de cambiarnos respecto al pasado. Todos juntos. Sobre una misma retórica. Una proesa social. No un momento de clarividencia de un artista de segundo, tercer, cuarto, quinto, sexto, séptimo, octavo, noveno planos. Esto va de planos. Dimensiones. Multiversos. Todos los Dioses y las mujeres superiores que los parioron.

La versión femenina de un cosmos vaginal que lo peta con chorros de ese líquido que secreta la mujer que eyacula sobre un público presente ante la afirmación del cuerpo de la mujer libre y empoderada de su sexualidad frente a un grupo de hombres, y tan sólo, una que otra mujer que acudió a la Feria de Cine Erótico de Barcelona, el la Farga. Y mi asistencia a lo que aquí se mostró a la banda local. A los que aquí nos tejimos una idea de lo sexualmente posible en los planos de la imaginación machista simplificada frente a un público que demanda exactamente ese porno. Esa erótica de lo que los directores hombres han querido trasladar en sus tramas de imágenes que tienden a la simplificación del orgasmo y de la reunión de un cuerpo desnudo frente al otro. La sexualidad sin límites. El acto de los cuerpos sexualizados por los hombres del sector. Los fotógrafos. Los directores. Los productores. Los hombres orquesta. Los folladores. Los emprendedores. Los actores. Los hombres fuertes. Los hombres maduros. Los hombres imperfectos. Los hombres sagrados. Los hombres libres. Los hombres homoerotizados. Los hombres erectos. Los hombres vaginales. Los hombres anales. Los hombres duales. Los hombres putos. Los hombres homosexuales. Los hombres bisexuales. Los hombres asexuales. Los hombres hipersexuales. Los hombres feminizados. Los hombres feminicidas. Los hombres femorroides. Los hombres invisibles. Los hombres ministeriales. Los hombres respondones. Los hombres atemporales. Los hombres honestos. Los hombres folladores. Los hombres que anhelan el sexo. Los hombres sensibles. Los hombres buenos. Los hombres falibles. Los hombres fálicos. Los hombres amorfos. Los hombres ilustres. Los hombres insulsos. Los hombres apestosos. Los hombres imbéciles. Los hombres cabrones. Los hombres bailantes. Los hombres pachecos. Los hombres huevones. Los hombres solos. Los hombres aterrorizados. Los hombres pedos. Los hombres extremos. Los hombres sin límite. Los hombres insolentes. Los hombres valientes. Los hombres coherentes. Los hombres cagados. Los hombres rallados. Los hombres rayados. Los hombres rajados. Los hombres culpables. Los hombres soquetes.

Carme Trilla. La demanda de alquiler. Acceder a una vivienda buscando alquiler. Las persoans que ya están en alquiler. Las proyecciones de futuro. 43% de las familias. 40% del pago de la vivienda. El ratio más elevado de Europa. Lo que aquí se cuece, ustedes, Europa, no lo viven.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

También es mi primer día como europeo. ¿Y la europea?

Tributo a presidentes insulsos.

Mi libro de Sant Jordi 2019.

Voy a firmar nueve libros.

Voy a vender 999999 libros en nueve días alrededor de Sant Jordi en la nueva capital de la última república: Ticataluña.

Voy a cerrar el juego aquí.

Lo voy a desvelar. Un velo. Eso es. Ha sido siempre mi intuición. Pero escribir no era lo más evidente. No sabía qué hacer. Todavía no lo sé. Pero en algún sitio expliqué que era lo que tendríamos que asumir: ser autor. Decir algo. Para ser leído. Hacer libros. El editor que nunca fue contratado por ninguna editorial. Ni la suya.

Sexto Piso.

Mi editorial. Somos una familia. Una tribu. Era la idea. La construcción de la visión de unos ilustre insolents de mi palomilla en la ciudad: NEWDF. La capitalidad del último continente. Fuck Trump. Think ticatalán.

And some fuckers went on reading. They were told in a twit how to start reading at this coordenates in the new web system. NWS.

That’s the band name. NWS. And there’s going to be coding. And I am going to show you that I don’t need to know the code. I just have to make the story bigger than Job’s.

A mean the Bible guy.

Hahaha. I laugh out loud. Nobody writes that anymore. Wonder, huh.

I doubt you do. You see. I don’t fucking trust you man. You aint clean shit. I know my fellow New Américans. I went there to great them. And I was received in the border with my brothers and sisters from my continent: Central América.

Make Central América central again!

That’s my campaign slogan.

All you motherfuckers care is marketing. Look at your fucking company. Who rules?

The financial guys, off course. Learn the mathmatics or shut the fuck up.

And that’s how classes went on in my New University Complex System (NUCS)

NUCS brough nukes down.

Nukes fuckers.

The macho man military broad band. The lawmakers, judges, law firms and police. Run by man. Good old man. Men. Men at bet. Men et all. Men dick. Men erectus. Men homo. Men incapable. Men alone. Men …

Los pisos. Vivir en Barcelona. Lo dificil que es vivir en este podrido país. ¿Cuántas viviendas hay en el SAREB? Los peores activos. Zonas chungas. No hay ciudades. Los bancos y las SAREB. Vivienda social. 2400 escasas. ¿Qué tan rápido y bien construimos?

El objetivo habla hoy de vivienda. Esta noche es el tema. Como si no fuera en lo que yo me vine a especializar. Hoy hablé con Andrey. Está haciendo el master de la UB de Bernardos, y me dijo que estaba a nivel de «genio». He is a fucking genius. Genius level, he said. I couldn’t fucking believe it. He was trying to make god the very same person I despise. I might be judging a person by book cover.

Vólumenes tan grandes. Algún banco cae. La vivienda social. Blanca Río. El alquiler. Lo que tiene el ministro adelante es un problema muy grave. Recuperar esto. Un pacto de estado. Solucionar el problema de la vivienda. Irse a vivir a un sitio en las afueras de la ciudad. Cambiar de barrio. Irnos a vivir en las casas de arriba. Las terrazas de nuestro nuevo barrio. Cómo vamos a cambiar esta parte de la ciudad. Esta manera de transformar el sitio. La narrativa. La historia que se cuenta con un edificio. Uno que diseñemos nosotros. Con este arquitecto. Un proyecto a medida. Por hacerlo con otros arquitectos. No sólo con los nuestros. Un proyecto en el que los nueve edificios se iban a llenar de gente de aquí. Una nueva ciudad capital aumentada. La recepción de más millones de personas. Y asumir nuestro crecimiento. Las siguientes anillas alrededor de New Barcino. Las relaciones sociales con los constructores de esta nueva ciudad. Esta nueva urbanidad. Una capitalidad de algo más. Las nueve viviendas de premio de arquitectura Pricker colectivo. La colectivización de los 9 arquitectos de la urbanidad local: capital uno. Capital dos. Capital tres. Capital cuatro. Capital cinco. Capital seis. Capital siete. Capital ocho. Capital nueve.

Con nueve nuevas ciudades tenemos suficiente para reagrupar al resto de desplazados que requieren las economías de escala de estas nueve muestras de multiversalidad urbana: las capitales de la nueva cultura multiversal. Una grande y única: dual. La contradicción de todo lo que nos españoles nos introdujeron… y la europea.

Soy un insolente de la más bananera de las colonías. Lo más gringo que vuestros pulcros ojos han podido imaginar en chaquetas mentales mientras dormías, hijos de la gran puta. El acto de insultar al macho ibérico español más soplapollas. Gilipollas no es suficiente insulto para brindarle lo que le amerita su propio ejemplo: su obra. Lo que lo convirtió en Grande de España, que los que no son grande, ignoran lo que es tener. Esa expresión de clase del ser español. A eso entro, y por alguna razón, no me sorprende. Sin embargo, me interpela. Y me prengunta si debo ser correcto y educado como quisiera Jesús que me comportara en este particular momento, ante esta particular interpretación de las instituciones a las que correspondemos credibilidad con nuestra liturgia diaria. ¿A quién brindamos nuestra atención y nuestro tiempo? ¿Quién maximiza los ingresos de mis externalidades? ¿Quién se queda con mi innovación? ¿Soy empresa o libre?

La idea de los empresarios.

Lo que los llevó hasta ahí. Los hombres de negocios. Sus objetivos capitalistas. Hacer dinero. Tener éxito. Ser parte de algo más grande. La visión del líder. El texto que nos lleva a idealizar nuestra estimación por su persona. El vitoreo público. Volar por los cielos. Meter el gol. Gritar gol. Fundirse en ALLS. Llegar. Dar placer. Ser paz. Ser Pau. Orgasmear. El nuevo chillaoutismo. El chilautista. La aso.

LA ASO: CHILAUTISTA.

Nadie se atrevería a montarla. Es la historia de sí misma. La idea de un negocio que no existe. No tiene concepción. Es un pensar en cosas chingonas que Chicharito nunca vio venir. Y él, sin un pedo, te la compra.

Chicharito, órale. Vamos a jugar juntos. Como dupla de ataque. Yo fue nueve en Coapa. Un poco de respeto. Entre un chiva y un águila arreglamos el pedo. Fundirse con el rival: esa es la onda que nos salva.

Ahí les va el pedo. Nosotros somos maleables. Y pecadores. Y bien pinche calientes. Y se nos va el pedo. Y más pedos. Pero no mames, cómo amamos comer vergas. No mames, nos encanta. Los New Mexicans comemos la verga más agusto del mundo. Te lo juro, cabrón. Cabrón. Caabrón. Caaabrón. Caaaabrón. Caaaaabrón. Caaaaaabrón. Caaaaaaabrón. Caaaaaaaabrón. Caaaaaaaaabrón.

Los nueve estadazos del maestro.

Y cada subida de dimesión otro pinche pazote.

Así cabrón.

¿Cómo la querías, sino?

Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga.

Nueve vergas erectas desnudas tocandose los glandes.

Es puro guión.

Casting de nueve putos mexicanos.

Por sus puras vergas.

Bien pinche erectas.

Casting Director: Marcelo.

El director.

La otredad. Ser puto en NEWDF.

La homosexualidad urbana. Lo que les gusta mamar verga a los que maman verga en la capital.

Esa es la libertad común de las nueves capitales. Si las otras ciudades no lo pueden entender, vale verga. Se trata de capitales totalmente libres. Liberadas de la peor de las verguenzas colectivas. Sus propios demonios condenatorios los liberan en otra dimensión. Y no siempre se puede estan en todas esas partes que la física cuántica nos promete. Y sin embargo creemos. Y expandimos nuestra mente.

No entiendo por qué no estóy en Manchester siguiendo al City para un procomún que me lo pide. Y se lo brindo. Por lo que entre ambos creamos. Y hacemos de nuestro equipo la historia. Ponemos a ese nuevo jugador que lo transfroma todo. El futbolarte primero. Y esa narrativa se expande en la ciudad. Y nos hablamos a la cara. Con nuestras múltiples versiones. Sobre la cancha. Para satisfacer a una afición. Por jugar así. Con esas normas. Ese futbol. Ese equipo. Esa obsesión. Esos artistas.

Los del Barça dejaron de ser los artistas. Ya aprendieron la lección. Quedaron listos. Las enseñanzas se conservan en el club. En lo que somos. En cómo jugamos. En lo que le exigimos a nuestro club. A los que vienen de fuera. A los de la canera. A los nuetros. A los de la ciudad. A los revolucionarios loclaes. A los líderes de la grada. A los que gritan. A esa comunión. A los que vivimos juntos el futbolarte. A los que vivimos juntos la revolución. Hasta la suerte ayuda a los virtuosos. Pep es el virtuoso más grande que ha visto el viejo continente, y el resto de las tierras de los continentes viejos. Nuestra novedad continental nos une por primera vez en otro concepto social que nos vehicula primero por la lengua, después por la cultura ecléctica de todas las coloníalizaciones de los europeos en nuestro querido último continente en emerger: Centroamérica.

¡Chihuahua tiene mucho que decir en todo esto!, le dije un día en Barcelona a una chica que nos topamos Emi, Quique y yo en frente del mercado de Santa Caterina.

Yo puedo ser el Kun Aguero de Costa Rica para que funcione el método de Pep Guardiola para nuestra humilde selección. Vea mae, dejémenos de ver el ombligo. Piense en los problemas que nos agobian. Resolvamos la vainas que nos pertoca.

Ens manquen referents. I no vam fer-ho be amb els nostres. Amb els veritablement especials. Els nois aquests amb un parell d’ous. Com en Pep. Quina ment. Quin ull. Quina pasió. Quin goig. Quin lideratge. Aviat parlavem a les escoles de negocis. Ara ja no es fa a ESADE, ni IESE. L’han actualitzat amb nous liders. Amb noves perspectives. Anem super ràpid. En Rodrigo Rato dona clases des de la presó. A gent que li agrada el que explica d’Economia. En sap molt. I les histores són bones. Es viu bé a la càrcel. Segons a qui coneguis.

Silva capitán. Pep necesitó a un Canario para expresar a un equipo inglés de ciudad de talante industrial. Lads. La pareja de Silva y su recién nacido. La cámara le enfoca. En Ingla terra ven los espectáculos de Pep. Aquí vemos al Barça. Hay quien sigue a Guardiola. Hay quien sigue a Pep. Hay quien sigue a Mohammed. Yo sigo a Medford. Mae, yo vi a Medford en Pachuca. Y salí en la tele en un reportaje de Faitelson en la ultra tuza, liderada por un mae tico, de Saprissa. Yo fui ultra tuza en Pachuca.

Golman llega a Guardiola despúest de 99 capítulos de otra historia. No hay más que ser Cervantes en este campamento de murcianos.

Dani Ings llega antes que el portero. Penal. El 9 ganó. Tiró con pausa mirando a los ojos al portero. Forzó el penal. Llegando antes. El portero no puede frenar una vez que se decide a barrer. Y uno debe librar de que el la toque. Ya no de llegar a controlarla después. No importa. Es sólo llegar, tocat y recibir el golpe. Y saber caer. Caer bien. Sin teatro del bueno. No Mou. No mou.

No mou res.

Aquest és el problema. Aixó no tira. I no ens enamora res. Res com abans. Com ell. En Pep no té mesura de comparació. I només ens queda Xavier Sala i Martín. I un nou país. Un nou estat a Europa. Una república. Un nou estat al mon.

On els os són gràcies al nostre nou joc al camp. Perque sortim a cercar als nous talents. Al que juguen així. No als altres. Millorem la competència. Fem lligues més bones. Anem a jugar a tots els camps de la ciutat.

Jugadón del City en el área del Southhampton. Nueve toques. Por la coherencia de seguir buscando la opción buena. Incluido el caño del Kun, la pisada, y la vuelta atrás. A la ayuda. El pensamiento Guadoliano. ¿Para qué tirar al bulto? No porque todos lo hagan lo vamos a hacer nosotros. El pensamiento diferente. La innovación con convicción. El acto de la fe en Pep. Hasta explicado por Sandrusco.

Nunca antes se había insultado tanto a los culés y a los antículés.

Nunca antes se había nombrado a toda España con tan etérea metáfora.

Los pelos en mi obra. No es cosa menor. Arrancarse los pelos dirige a varias psicoanalistas a un ejercicio especial para la próxima terapia. No te van a curar. Dejas de venir. Son intensas, no pendejas.

El portero de Pep se puede permitir erradas como la del penal. Pero su arte está en los pies. En la salvedad de tener un último hombre. Un portero con salida. Un pase más hacia atrás. El equipo que no lo tiene está tuerto en la salida. Juega a otra cosa. No abre igual el campo. Lo tienes o no lo tienes. No puedes no tenerlo en tu equipo sino tienes a este tipo de portero. Me chupa un huevo quién es el titular de Saprissa, Heredia o la Liga. En Costa Rica nos toca superar varios traumas. De una. Y sin mucha nostalgia. Vamos a darle la vuelta al tablero.

Pep celebra el cuarto gol antes de ir al descanso. Se encara con su afición. 99 hombres y una chica. Algo distinto a Barcelona. Still, home. Us. Comunity. Values. Team. Effort. Running like Eto’o. Silva, Kun, Sterling, Guardiola. Al fin del mundo. Y yo hace nueve años que no veía un partido de Guardiola. Vaya guardioliano de pacotilla.

Paco Maruenda.

Bernabeu en El Escorial. Los padrecitos y el futbol. Los niños de la infancia. Los primeros entrenadores. Las bolas de pequeño. Jugar al futbol en pequeños clubes de barrio. La primera vez que jugué contra el primer equipo del Madrid. Me dijeron ¿tú juegas? Claro. Ayer vino un muchacho de 15 años, Santiago Bernabeu. No tienen una gran técnica. Corre mal. Lo que le falta de técnica le sobra de corazón. El alma del equipo. Cualidades que le llevan pronto a ser el capitán. Madrid de 500.000  de habitantes. Tertulias madrileñas. Futbol, política y toros. Ganarse la vida. La práctica del futbol no sólo no genera ingresos, sino que genera gastos. Me iba al teatro real a escuchar la música de las obras de teatro. Tienes que ser notario o abogado del estado. Pero a mi no me gustaban los libros. Pero por obedecer a mi padre, estudio la carrera. Lo único que puedes elegir libremente. el club. Confio en la amistad. Es más fácil creer en un amigo, que dudar de él. Un lobo solitario viviendo en casa de amigos. Completa las rentas de su trabajo con la de las fincas que le heredó su padre. Oposiciones en Hacienda. Le aburre. Vuelve a Madrid. De Oviedo. Los jugadores empiezan a ganar salarios. Su buen ojo para reconocer talento lo convierte en el ojeador del club. Luego delegado. La gira americana de 1927. Pro primera vez el Madrid cruza el Atlántico. Las cuentas y la habilidad con la que gestionó las dificultades. La junta le hace directivo. En 1936 el levantamiento del General Franco. Guerra civil. Barnabeu. He visto cambiar al país muchas veces y ya no me queda más credo que el Real Madrid. Gil Robles, su amigo, él lo fue a ver. Su amigo Valero es fusilado. Un jugador de Madrid también fusilado. La sinrazón de la guerra. Compañeros de club se matan en el frente. Se pasa a la zona nacional. Hace la campaña de Cataluña. Cabo ojeador. Una tarde le descubren de otra compañía y les convence que son del mismo bando. Y salva la vida. La astucia del español del madrid. Tras la guerra intenta ayudar a la viuda de su amigo. Encontró el cadaver de su amigo. Soltero empedernido a sus 44 años. Menos daño te hará un hombre que te persiga para matarte que una mujer que lo haga para amarte. María, mujer de caracter fuerte, de buena familia. Nunca podría tener hijos. Tenía padres con negocios de impresión de moneda. Las gradas del viejo estadio se han desecho para hacer madera. Solo quedan cinco de la vieja plantilla. El resto exiliados. Socios dispersos. Reconstruir las gradas. Fichar a unos cuantos jugadores. El Madrid arranca en la liga. LE favor del régimen es de Atletico de Aviación. Cuando acabó la guerra los metieron a la cárcelo. Los directivos del equipo eran todos coroneles. En 1943 en Les Corts. Final de la Copa del Generalisimo. Pierde 3-0. El recibimiento del público catalán. Directivos hacen un llamamiento para no repitr lo que los catalanes hicieron. San Martín era un polvorín. Los presidentes dimiten. Sugieren el nombre de Santiago Bernabeu. No era nada de nada. Solo un futbolista amateur. No te preocupes, María. Antes de un año me han echado. El Madrid de  postguerra. Rafael Salgado aprueba el plan de Bernabeu para construir el nuevo estadio. Multiplicar por 6. Desde la prensa catalana se le tilda de loco. Bernabeu en los medios. En la Gran Via se formaba una cola. En muy poco tiempo se dio cuenta de que triunfaron. Los madridistas arrebatan las acciones. Los obreros que lo construyeron se hicieron del club. La base obrera del club. De los primeros 40.000 socios, burgueses serán 20. Nobles pues. Un equipo de segunda con un estadio de primero.

Decide mirándoles la jeta. En la primera impresión se demuestra todo lo que lleva dentro un ser humano. La jeta es lo más importante. En cambio a las mujeres es muy dificil cogerles el tranquillo. Ya son demasiados los que entienden de futbol. Trato con federativos, periodistas y políticos. La relación co nlos medios extranjeros. Un joven de 19 años. Trabajador incansable. Un empresario que construyó teatros y produciendo espectáculos. ¿Pero Santiago? ¿Cómo lo vamos a pagar? Muy fácil, lo vas a pagar tú. Me voy a centrar en los fichajes.

En Reus para. Lee que Barcelona quería fichar Cologni. Un emisario blanco con un maletín. Lo ficha. Millonarios. Cuando lo quiera traspasar me avisa. Barnabeu negocia con Millonarios. Su club de origen tiene los derechos de por vida. El club Barcelona negocia con River Plate. Millonarios pone una denuncia con FIFA. Arbitraje de Armando Muñoz. Dada la complejidad. Madrid y Barcelona compartirán al jugador año a año. El presidente dimite. La junta gestora rombe el contrato. Di Stefano. Ningún jugador es tan bueno como todos juntos. El estadio nuevo. Seis veces más grande. El club saneado. Campeón. En nueve años. Don Santiago, le decía la gente. Hormigón. Lo primero que hubo en la Castellana. En aquél entonces. Se junta con un parisino. Bernabeu y el francés, su talento y carisma puestos a la Copa de Clubes Campeones Europeos. Copa de Europa. Champions League. Empezar perdiendo y dar la vuelta al resultado. Una de las muestras del club. Que se empezó a ver desde el principio. Como si la historia fuera nuestra. Segunda copa de Europa. Baja al vestuario. Les hablará al corazón. No tenéis cojones. No merecéis el escudo. Sangiaguiñas. Saltan al campo. Dan la vuelta. Y gana la segunda copa de europa.

Jose Luis Pecker entrevista a Gente Importante. Soy admirador de las personas populares que guardan su normalidad. La consciencia de la responsabilidad del jugador. El día que sea profesional. Yo no seré patrón. Bernabeu persigue a sus trabajadores para que apaguen las luces del estadio cuando no sea necesario. Tercera final consecutiva. Mejor embajador de España.

Nunca una palabra había tenido tantos sentidos con tan diferentes sensibilidades. España multiversal es así. No es ya la grande y una. Explotó. Se dirigió a todas las coordenadas en el cosmos. No tardaron algunos en conectar. Sin embargo, otros, no han asistido todavía a la cita que sigue abierta.

Yo soy un artista sin obra, un rockero sin banda, un poeta sin musa, un libro sin texto, un coito sin amor, un concurso sin antagonistas, una canción sin melodía, un locutor sin frecuencia modulada y un futbolartista sin gol.

Empecemos por ahí. Mi falta de gol. Es mi único indicador. No doy ni un paso más sin medir lo efectivo que puedo ser para el objetivo colectivo más grande al que podemos asistir. Mister, póngame a mí en vez de Don Lionel.

Así, como un futbolartista, con gol, banda de rock punk, musa en forma y acercándose con esa pícara sensualidad el día en el que le apece seducirme en el lugar más inesperado. Así de pronto conecté con todos los productores audiovisuales de la península. Permítame llegar por Portugal. Recorrerla toda empezando por Porto, en ese punto en el que el río topa con las olas. El límite más sublime. Las mentes libres creadoras de esta esquina de tierra que se conecta con Matosinhas como uno le filtra un pase a otro nueve que las mete todas. Yo si puedo entenderme con alguien en este país es primero con Lio, luego con Luisito, y con Dembelé tuve un momento rapero que nos llevó de vuelta a la plaza Cataluña para que Umtití saliera a matizar unos ritmos africanos que lo flipas: el poder del muchacho negro que consolida los próximos nueve años del rol del central del equipo de la ciudad. Mae, cambiemos el club de arriba abajo. Mae, cambiemos el país de arriba abajo. Es el momento. Todas las nueve ciudades lo van a hacer. Es una cita con el tiempo. Que se cita a nueve días de una cuenta regresiva que comienza hoy. El cero. O. 0.

¿Usted nota la diferencia entre un cero y un uno?

El trabajo en equipo en España es Masterchef. Antonia. Como la del abuelo que se suicida. El que le hablaba de Schopenhauer. Verga, ¿ya te hablaron de él? Un pinche filósofo alemán me vino a decir un día en la mítica plaça del Dubte: «Qué onda, cabrón, yo hablo ticatalán. Cabrón.»

Y quiubo.

Mae, me entran escalofríos.

Yo me siento listo.

Lo que quiero hacer es jugar futbolarte y meter los goles de todos los equipos de la ciudad realterada.

A las argentinas les encantó estar realterada.

¿Sabés cuántas minas se corren en un mismo suspiro juntas en todas partes? A todas horas. Cada minuto. Cada segundo. Si el éxtasis de una mujer fuera la conexión perfecta con el lugar más sagrado de la existencia: la presencia del amor. La desnudez propia. Y la ajena. La libertad de estar aquí: juntas. Y nos sentimos libres. A la distancia. Y no tan lejos.

Aca mismo se vino un grupo.

Y más de un gentelman corrió ahí mismo.

Un sprint precioso.

Ahhhy, papá.

Eso mamita.

Rica.

SSHSHshshhhhhhlmsdch

Esa ché final es la diferencia en los labios con la cé.

Cé y ché… ¿llevan acentos?

Cé y ché… llevan acentos. Se puede plantear como una pregunta. Pero tiene más huevos hacerlo como una afirmación.

La nueva vida adquiere este último párrafo como el centro de toda épica surrealista futura, a partir de ahora, en su quest final porque la insolencia mande sobre los cretinos que ahora rigen nuestra existencia. La ley local. La ley de los ciudadanos. La ley de los espacios públicos liberados del miedo en el que hoy nos mutamos nosotros solitos en un sitio menor. Inseguro. Con la paranoía de los vecinos del norte. Y con la narrativa popular generalizada entre la raza más democraticona de la muestra a la que asistimos a la plaza pública, o al parque de juegos diseñados por los arquitectos locales que en proyectos del ayuntamiento ocupó el espacio público por el bien de la convivencia entre diversos. Estamos redefiniendo la ciudad en sus nueve dimensiones cha cha cha cha cha cha cha cha cha.

Carlos Aute. En plena promoción de su nuevo disco. El artista venezolano por España. Conozcan nuestra cultura. ¿Qué conoce el español de mi país? Esa es la pregunta que debemos hacernos todos los que fuimos a Tortuguero y tuvimos ese contacto con el Caribe. ¿Cómo nos cambió? ¿Qué nos sorprendió de su mundo inferior? ¿Cuántos machos le quisieron dedicar un poemilla o la invitaron a bailar salsa en la discoteca del pueblo?

Ojo. Paz Vega en Puerto Viejo. Las historias de cómo una musa transita por el viejo oeste del Caribe. Es como un viaje al Viet Cong. Con gringos y toda la vara. Pero aquí nuestra regla prevalece. Somos locales. Los ticos tenemos nuestras varas, pero en el juego este de las autocreencias, pongámosle duda a todo. Descartes, papá. Desde primero de primaria.

¿Quiénes fueron los idiotas que eliminaron la Filosofía de las escuelas españolas por decreto ley? Alguien lo hizo en España. Voy ha hablar sobre el país que me acoge desde hace diecisiete años, a punto de llegar a la mayoría de edad. Soy tan sólo un adolescente que llega al punto de la idealización de la libertad total que no llega con la madurez sino con el tiempo exacto entre el día que naciste y hoy. Hasta que llega ese cumpleaños. Dieciocho. Como si los números tuvieran todos un sentido esotérico por explorar todavía. Y por tanto, hacerlo ahora, con el favorito, no es más que un placer que se antoja plausible de avocarse a adicción. Bingo. Gringo. Pringo. Mango. Tango. Conga. Tanga. Panga. Flamingo.

Una historia de la playa Flamingo, en las costas del Tico Commons. El centro de nuestra filosofía es una épica multiversal. La historia de todos. Aquí mismo. En esta red social. ¿Qué red social? Esta otra. Una mía. ¿Qué importa cual? Son todas ridículas. Es cómo solucionamos el problema general. Ya. Aquí. Ahora. Ipso facto. Nos vamos a un directo que manda una revolución postpostmodernidad. Un momento justo en el que el tiempo presente se solucionó a sí mismo en un contexto pleno del placer de pertenecer a esta especie que viaja en esta nave. Damos vueltas al sol. Somos esclavos de su gravedad. Escape velocity. Go. You. Fuckface.

I am sorry. I don’t mean any disrispect. But nowadays you can’t be a writer and a bum. If you hit the bell, you are up there. Like all those insolents bastards in the past. I am one of those. I know. I’ve been there with great insolent nine. It’s what they are saying. What they are writing. What we should open our eyes to. The great nine ghosts. The nine poets and the nine muses. It’s machista, I know. I must allow myself to fall there too, with a taste joke about the wrong thing to laugh at with the collegues. Colegas. A la española. Los catalanes no tienen colegas. Ellos tienen otro tipo de amistades antimanada.

El ticatalanismo es feminista.

Esto es auditado hoy día por su aprobación en directo. Lo que ellas opinan es vital para transformar un hoy ahora completo. El tiempo pleno. Y usted en medio de esa plenitud. Porque asistimos todos. Otra vez. Como a una saggrada lectura. Una historia de amor que siempre acaba en el éxtasis colectivo más alegre de la noche: usted follando. Una de esas noches. Uno de esos días. Uno de esos cielos.

Es la oscuridad del pensamiento cuando se refleja en las cosas más hostiles que suceden en nuestras narices. ¿Cómo no vamos a darle importancia a estos temas? ¿Por qué nosotros no estamos haciendo nada? ¿Qué toca hacer como individuo además de escribir en facebook, o publicado en uno de los 99 periódicos robustos de la urbi et orbi.

Que lo sepa todo el mundo. El juez de la condena de los que tratan con inmigrantes, capturan a las más mujeres más frágiles de la sociedad para forzarlas a entrar en redes de prostitución que llegan a tu ciudad, al prostíbulo de tu ciudad, a salir de una deuda adquirida para venir a ganarse la vida en tu ciudad impoluta, su estado de fe renovado, magnífico polo de equilibrio con el principal polo de atracción del poder magnífico de la Iglesia Católico, su capital, su ciudad estado: el Vaticano.

Con la Iglesia hemos topado.

España. Número uno otra vez. Chévere. Lo venezolano que es España explica un poco porqué las cosas son como son. En todos lados. Y el resto de latinoamérica se parte de risa porque aprovechás y te burlás de dos pueblos a la vez. El ser de aquí. El venir de allá. El peso que se tiene en la crítica especializada para que se reconozca la obra de un desconocido que de pronto se presenta en sociedad y la rompe como un gaucho originario, una de esas contradicciones de las fronteras. Las historias mínimos de los tipos que viven en la frontera. Los que ahí viven sus pasos canoas. El sitio en el que va y viene el de el otro lado. La vecindad. Como el chavo. Tenemos paz y fronteras permeables. Nosotros admitimos que los nicaragüenses que aquí viven nos han hecho una ciudad más robusta, capital de una urbanidad tropical que se vanagloria de estar atendiendo a un momento revolucionario de la historia. Vamos a construir de nuevo la urbanidad que nada vale en nuestro dañado valle. pero eso somos. Un valle. Vamos a llenarlo bien, sin lastimarlo más. Vamos a diseñar un paisajismo de nuestra huella urbana en nuestra capital multiversal: la nueva ciudad en trópico que resulta de unión de Cartago, Alajuela, Heredia y San José. No nos conformamos con una capital con problemas de personalidad ante los diferentes barrios de su gran urbe. Ya no somos aquella ruralidad. Pero aquí reestablecimos un sistema bancario potente. Alternativo. De proyectos productivos con los mejores rendimientos del mercado local. Vamos a construir nueve ciudades. Con nueve arquitectos cuates.

Los nueve arquitectos:

1. Eduardo Cadaval.
   
2. Francesc Aromir.
3. Caterina Prata
4.  
5.  
6.  
7.  
8.  
9. Armando Gallo Pacheco

Yo fui a trabajar. Y me quedé prendido de algo más. Algo que no era lo que venía a buscar. Resulta que la búsqueda era yo. Ya lo sabía desde hacía ya unos años. Pero algo aquí se removió. Y empecé a pensar que quería tener cosas sobre las que escribir. Imaginarme mundos para poder revertir la situación que me asfixiaba de la realidad. La contradcción del privilegio. Aquí y allá. En mi realidad pequeño burguesa de un latinoamericano que se muere de hambre en la urbe de la última capital de un reino nuevo. Ticataluña. Imaginen, pues, que Ticataluña es una realidad, pero en vez de república, la concebimos como un nuevo reino. El Reino de Ticataluña.

Yo Golman Elizondo Pacheco, por los fueros vascos que acompañan el juego que se despliega en el escudo de armas de mi familia, como la consecusión de un ciclo que se cierra finalmente. La vuelta a otro giro. Una vuelta más. Como si se preveiera que algún día vamos a dejar de dar la vuelta al sol. Mientras el clima cambia y nos vamos al carajo. A penas en un abrir y cerrar de ojos para los que lo miran desde afuera. Llámese Dios Padre, llámese Jesús, llámese Paloma, llámese Allah, llámase Mohammed, llámase Moises, llámase Pau, llámese María, llámase Marihuana. Podría haber incluido a Dyonysos o a Nietzsche. Ámbos la misma cosa, y con libro sagrado que estimar. Este es otro libro. ¿Cuántos libros más necesitamos para la liberación? La tensión de estar aquí. La tensión de apoyar políticalmente lo que a todas luces es la infamia más violenta que puede realizar un estado en nuestro nombre. Y de pronto vemos la reacción de los nuestros. Nuestros ciudadanos. Y nos sonrojamos. No van a ser ellos los que nos representen ante el mundo. ¿Esto cómo nos lo comemos? ¿Le quieres explicar a tu hijo lo que opinas al respecto? De pronto unos xenofobos te enganchan en su red. Y te ven juntos en público. Y te confunden. Eres de ellos. Crucifíquenlo. Ahora también lo haríamos. Escogeríamos mal. No sabríamos distinguir. Y culpamos a los pobres diablos que se divertían en la plaza del tedio abrumador de existir. ¿Barrabás o Jesús? ¿Qué grita la peña? ¿Qué dijo el de la toga? ¿Qué estamos votando? ¿El indulto? Como a un toro bravo, el indulto de los políticos ticatalanes será visto en los libros de historia como un tributo del gobierno a la corridas de toros bravos. Como el semen de la polla de Rajoy. Como el semen de la polla de Errejón. Un chiste puede ser machista para ambos lados de la balanza dual de esta España previsible. Coño. Si Orwell viera esto. Un programa desde su plaza. Como si tuvieramos algo que decir los que somos de este barrio. Un gesto de revuelta. Un underground con una música singular. Una narrativa de otra ciudad capital. Un estado-nación superior. Como otro Vaticano. ¿Qué se necesitó entonces? ¿Dónde están los apollos locales? ¿Quién dijo yo? Formar parte de la revolución social más contundente de un nuevo sistema político de cero a 9. La tentación de asumir una dimensión más a lo que hasta ahora nos habíamos planteado posible. Un posibilitismo que indulta a los toreros viejos y muertos y salva al toro y a la fiesta, como un gesto de comunióninapelable que se juega en la plaza de toros de la Monumental, como si el festejo de un ciclo que vuelve a ser glorioso. Como si fuéra una multinacional con presupuesto para demostrarle a sus chicos que esta es nuestra fiesta. Que bien aha valido la pena. Y que ahora, hoy, la empresa paga. Porque está en nuestro ADN triunfador. Porque tenemos clase. Y nuestro pueblo avanza junto. en una fiesta nacional traslocada. Rompimos con nuestras barreras mentales. Y nos dirigios a otra parte. Un cambio inesperado. Un giro dramático al final. Un vuelco de guión. Lo único que se puede esperar con una película tan mala como la que estamos viviendo: los cretinos en el poder. La revuelta de los insolentes. La última revoución. El deseo de revertir con lo preestablecido. Vamos, coño. ¿Qué esperas?

Antonia vs Carmena.

Mario se lía pero es un perfil que gusta a los suyos y a los otros. A todos pues. Se le permite la extravagancia de ser una estrella de rock. Y persona.

De la nada. Ha venido a visitarnos un chef sin estrellas michelín ni restaurante y sin na de ná se planta ahí entre la estupefacción de todos los aspirantes a masterchef, como si de pronto pudiera llegar un don nadie y convertirse en una celebrity en una noche de domingo. Venga hombre. ¿De dónde coño salió este fantasma? ¿Cómo se nos coló? ¿Quién coño le aprovó los papeles? ¿Quevedo? Dígale a Miguel Ángel que venga para acá en este momento.

El nuevo aspirante se hacía llamar Golman Elizondo Pacheco. Mientras concursaba filmaba. También llevaba una libreta y escribía guiones que Santiago Segura le corregía. Boris editaba las novelas que había escrito. Paz Vega le explicaba las nueve técnicas de la actriz contemporanea. Mi musa y maestra, como toda mujer afirmativa, que se afirman en su cuerpo y desde ahí nos desbordan con la singularidad de la mujer completa que se funde en su propia visión creativa de su ser ante el mundo, en el día a día, en su faceta más libre y afirmativa de su verdadero ser en la búsqueda más sublimea la que aspira, y en medio del pensamiento se acerca a la luz y se funde en ella. Como es. Sagrada. Completa. ALLS.

María le enseña nueve técnicas personales que le salen de votepronto. Las nueve historias más descabelladas de cada uno con la disrupción de este personaje con historias que contar y la incognita de su cuchara. ¿Quién coño es este tío? En las redes sociales, la peña lo flipaba. Un día es estos en los que se volvió loco. Como si de pronto se dejara llevar por lo vulgar de la televisión pública nacional. La conexión con el pueblo unido. Los que ven la tele. España. Y Cataluña es España. And Catalonia is not Spain.

The two live together. I have seen them. They are both part of this new city. In this new place we long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

¿Qué te exige España?

Que salgas a cantar y que te lo juegues todo a ir a concursar a la tele. Y ganar un concurso en el que te enseñan a cantar. Y si sabes contar chistes debes enfrentarte a los comediantes de los clubs de la comedia. Esos teatros con Leo Harlem’s en la puerta. ¿Tú quién coño eres? ¿Y crees tener gracia? Y aun así, entro y digo mi set. Y la gente se caga de la risa. Porque hacer reír no me cuesta.

Las nueve cosas que no era y dije ser en mi curriculum.

1. Chef
   
2. Futbolartista
3. Rapero
4. Arquitecto
5. Actuario
6. Showman
7. Autor
8. Broker
9. Pacheco

Con estas farsas me despido. Porque ya nunca más hablé. Los nueve primero días de un despertar de mis canciones enmudecí durante nueve días. No hice ninguna promoción. Sólo asistí al despertar de toda la existencia. Y me quedé ahí. Pasmado. En una experiencia postreligiosa. Como si una canción así pudiera tapar a toda la tradición conservadora de la otra España, la que huele a caña, tabaco y brea. La perezoza. La de piel dorada. La madrileña.

No se sienta usted ofendido. Déjeme expresarme a mi manera desde mi visión playera. Desde mi visión a punto de irme. En la frontera con otro lugar. Al que quiero retirarme. No por nada. Aquí yo ya no tengo nada más que hacer. Gracias por aceptarme. Me voy el pasaporte que quería. Habéis caido en mi red. Ahora ya… a vivir del cuento.

Ole el vaquerizo, aquí ocho semanas. María Castro se va a casa. Todos tienen pena. Una tía luchadora y trabajadora. La alegría de esta edición. Sonrisa por… que me voy a casa. Aquí sigo. Se hizo un silencio en el plató. Cascaret. La alegría de la casa. Es un programa superdivertido. Super intenso. Agotador. Mis compañeros son excelentes todos. Maya verá el programa. Me verá sonreir. Estarás contenta. Aquí está la María Castro. La de verdad. No la que pretendo ser cuando actuo. Que no lo pensé yo. Yo solo interpreté las palabras de otro, con la intención de un tercero.

La entrada. La salida. Todos van a salir por la puerta. Hay que grabarlos. ¿Quién será el próximo en salir? La tele juega contigo. Y lo sabes.

El postmasterchef. Una comediante y una diva. Bibi Fernández. La mujer más bella de aquella España que jeamos atrás. La Nueva España volvió. Y tomó su revancha de Moctezuma. Ya no existe. Se vendió el terreno. No se cerró.

Podría haber ofrecido nueve profesiones más que dudosamente se corresponderían con la realidad. Pero podría interpretarlas. Al menos un rato. Un revolucionario. Un candidato. Un consejero. Un fotógrafo. Un cineasta. Un director de teatro. Un pianista de orquesta. Un presentador de late night. Un gafer de Hollywood. Un guionista de Netflix. Un autor.

I just became a comedian. Right there. I was watching TV and I saw it. The laughing at the edge of sanity. Mental jokes. Roasting James Franco from Comedy Central. This is new shit. All the funny guys are there. And the big young guys too. And the funky dudes from cities your have never heard of. Like everything ends in a New Américan capital. NLA. Nuevo Los Ángeles. Con el acentito en la a. En ticatalán.

La nueva lengua verdad. Hay sitios que siempre van a parar al mismo lugar. Mis temas centrales. Lo que forma el nucleo de la idea que va dando vueltas sobre un mismo esquema. Esperen. No se vayan. Esto apenas empieza. Y todavía nadie me ha mamado la verga.

Un mexicano haría este chiste en NLA. El resto banda que no entiende el chiste no rie. Los mismos cómicos que reían la gracia del programa de James Franco ahora no tienen expresión de entender lo que pasa. No entienden el chiste. Ni la lengua. Ni los códigos de otro idioma. Se burlan del que habla español, como si parte de ellos no fuera cultura hispano hablante. ¿De verdad estas personas no hablan español? ¿Qué puta cultura tiene esta gente? ¿Showbusiness? ¿En serio? Literatura para minorías que quieres una existencia superficial en el capitalismo libre que les permites ser sublimes gansitos en un mundo imaginario de Hanzel y Gretel. Una referencia básica para los pobres.

Cultura. En mayúsculas. Teatro. Ópera. Puccinni. Goldoni. Ninguneando a Tenesse Williams en los barrios más progresistas de las ciudades vacias de las capitales del mundo occidental antes de la Gran Revolución. La última. La buena. La transgresión al sistema resuelto; multiversal.

Mundo idiota. Espejo de nuestras contradicciones. Migrantes con los huevos bien puestos para buscarse la vida. Y tener una oportunidad de transgredir la violencia que hemos generado todos. Con nuestra insensible mirada. Nuestro tranquilo pesar. Nuestra incapacidad de actuar sobre los territorios dejados de la mano de Dios. ¿Cuáles son las oportunidades de los tugurios de nuestros estados? Miseria ya tenemos aquí. ¿A dónde quieren que vayan? Aquí vienen. También aquí. A mi país. Y yo los defiendo. Ellos son yo. La ilegalidad de quien transgrede toda la norma. El momento crítico de salir a la calle a luchar. El acto de fe. Supera a la virgen inventada que nunca antes la vimos aquí antes de que llegara la Malinche con sus cuates. Nuestra gran políglota. La servidora de nuestro elixir preferido: la sumisión. Somos esclavos encantados de conocernos. Mexicanos. Eso es. No hay más que eso. Pero eso no quiere decir nada sino entendemos que también somos centroamericanos. Y esa parte mucha gente no la ve en México. Ni en Costa Rica. El motivo inverso. Odiar a un némesis inventado. Ahí está la moral por si no tiene suficiente con sus prejuicios xenofóbicos. ¡Cómeme los huevos, Maldini!

México es la muralla, sugirió Monge. Tiene razón. Como siempre. Esta vez están aquí. Los migrantes llegaron ya. Como los marcianos del cha cha cha. Esa no se la esperaban en la fiesta de mexicanos en la que tocamos en Nueva Los Ángeles. 

Los migrates llegaron ya. Y llegaron bailando el cha cha cha. Ricacha ricacha ricacha, así bailan nadando el cha cha cha. Ricacha ricacha ricacha, así cruzan el estrecho Gibaltrar. Como llegar Gilbraltar y haber llegado al Brexit. Y tener que lidiar con lo que ahora ahí tanto quieren a los que vienen de fuera. Los migrantes como problema. Los migrantes como oportunidad. ¡Cómeme los huevos, Maldini!

Yo soy español, español, español.

No lo puedo creer.

Diesisiete años aquí y ahora me pelas.

Déjate de ostias y fachas.

No me jodas que no lees.

Chúpame la polla capullo.

No te vas a salir con la tuya Lazarillo.

Nos hacen pensar que Valle Inclán quizás.

Acaso lo has visto alguna vez.

Lo has escuchado hablar catalán en la intimidad.

Has visto sus pectorales a su edad.

No te rías de los subnormales locales.

No es con ellos la contienda.

Es el victimario el que yo quiero.

No tan sólo el hombre masa.

Que España también sufre a solas.

Por querer tocar los huevos.

Como tener a Keylor y sentarlo.

Por Casillas o Courtois.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

Esa canción se convirtió en trending topic en cuestión de 99 minutos. Eso fue lo que me costó llegar al cielo. Era fácil. Primero desarmé la ciudad. Rompí el conflicto dual en el que se enfrascó la vaina hace ya unos cuantos años atrás. Cambié el oficio de observar. Me centré en crear un marco nuevo. Y me fundí con un recurso amable de lo que venía a ser un espejo. Quién lo iba a decir. Un juego de espejitos. Como el papá Juan Pablo II despidiéndose del pueblo de México desde el asiento de su avión, mientras millones de subnormales católicos salimos a la calle armados de un espejo a despedir al último sumo pontífice sin una cuenta de twitter. Urbi et Orbi. ALLS.

De aquí a nueve días me llegará una carta certificada que dice:

Finalmente nos lo hemos pensado. Tras nueve años de ires y venires por el proceso burocrático de selección de nuestro nuevos ciudadanos, le comunicamos que ha sido aceptada su solicitud para optar a la nacionalidad Ticatalana. Gracias por esperar. Si cualquier asunto durante este proceso le ha parecido lento o malo, no dude en decírnoslo. Tenemos buzón de reclamaciones. Y di sí. Metí una carta. Por el bien de mi propio país. Por la creencia en la multiculturalidad dentro de una renovada estructura de un gobierno consistente con una nueva ciudadanía de un colectivo de personas que forman parte de un plan transnacional. Pero esta vez, con la persona libre en el centro de nuestro modelo. Como una obsesión de cómo hacer esta nueva política fragmentada todavía en estos nueve bloques de macrodiversidad. Los agrupadores madres. Y las multiplicidades espermatozoicas. Los 999999999 espermatozoides posibles.

La escala del tiempo espacio se va por jardines de sederos que se bifurcan como si Bolaño quisiera volver a la lista de espera de ese transpolantes que nunca llegó. Como si fuera fácil salvarse de la muerte. Como si escribir fuera necesario para un don nadie que llega aquí a amenizarle la vida los que editan libros y lanzan carreras con esclavos escritores de todas contradictorias regiones de la siempre amada Nueva España.

México vio a los hondureños, salvadoreños y guatemaltecos en su marcha a la frontera. Resulta que el muro era nuestro. Y ya estaba construido. Nos fijamos en uno sólo de nuestro límites. En el que queremos que vean los demás. El que nos ofende. No aquél otro en el que somos nosotros los retratdos. Mi tarea es hacer eso. Repuntar el valor. Quiero hacer trabajos de autor. Y mover ficha. Vender por mi cuenta. Con mis propias reglas. Yo pienso llegar ahí. Y lo voy a hacer ya. Sólo. Esta vez lo voy a hacer. Con ayuda. No tiene sentido seguir así. Sal. Salgo. Hablo conmigo mismo. No te puedes esconder más. Todo es responsabilidad mía. Por omisión. Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa. Soy fruto de mi cultura. Y mi religión también es mi cultura. Esa fue mi primera renuncia. Dios Padre. Y el espíritu santo. Sólo creí en Jesús. Y emulé su ejemplo. Me visualicé en una revolución definitiva de nuestro tiempos. Y grabamos lo que aquí acontenció. Y me mudé un día. Me vi repleto de tareas significativas. Cambié el orden de las cosas. A partir de una convicción de sumirme en el caos más sagrado. Y eventualmente, sin duda, la emergencia llegaría.

Se me va el tiempo escribiendo. Y denuncio. Y me quedo callado. Como si esto fuera inútil. Pero no consigo salir. Ni publicar. Ni recibir el feedback de una audiencia que no existe. Un fan. Ninguno. Se fue. Lectores. ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Qué te crees?

Me creo uno cualquiera. Uno más. Uno dispuesto a nunca más asumir la mentira de un cretino. Su sucio juego. En cambio busco abrir los caminos de los que abren todas las puertas. Los bendecidos. los hijos del esfuerzo y del éxito. Los chicos contrastados. Los nobles de nuestros tiempos. Los que suben por el ascensor social que los lleva a la parte alta de la fiesta. Y ahí nos fundimos. Empieza ya. Ahora. Aquí. En un deseo. Un suspiro. Un beso de un amante. Humedad íntima que prepara con dulzura la exploción definitiva de nuestra voluntad: tirad todos los muros. Desnudos. Entras.

Saciado el viento siguió  su rumbo. Sin prisa. Brisa. Saprissa. Qué risa. Marisa. Artemisa. Misa. Iza. Tiza. Matiza.

El tiempo pasa. Y uno va ahí. Junto con el resto. Dormimos. Algunos insolentes incendian la noche. Salieron a ello. Se juntan. Se encuentran. Y montan un pollo. Comen pollas. Soplapollas. Gilipollas. Pollo rico. Costa Rica. Poza Rica. Cosa linda. Cosa rica.

La libertad entera no existe. Hay, no obstante suficienets grades de libertad. Las matemáticas van primero en la lista. Junto con el arte. Cogidas de la mano. El futbol es más un pretexto para colgarse del juego. De su multiversalidad ya explotada por su dimensión social. Cómo lo vivimos. La creencia de nuestras afirmaciones como sujetos nacionales volubles. Hablamos en ingés. Conectamos con extraños a la puerta de nuestra casa. Nos fundimos con un turismo que nos abruma. Nos plantamos en un modelo que se repiensa de arriba abajo. Hasta aquí podíamos llegar. Esto es otra cosa. Alto. Deténgase. Tan sólo un momento. Suspire. Ciere los ojos. Cuente hacia atrás: nueve, ocho, siete, seis, inco, cuatro, tres, dos, uno, cero,…

De nuevo conectamos. Un sentimiento físico. Un lugar. Un ahora que nos acerca. Desnudos somos parte de esta nueva escena de familia. El tiempo desbloqueado. El canto de sirenitos. La música de Bach. El inglés que nos inunda con su luz. El extranjero que se asimila con lo que aquí decimos ser. Y nos transforma. Como ellos, todos, a el.

Bienvenidos al tiempo pleno.

Olividen el pleno empleo. Pamplinas. El tiempo pleno. La saciedad de un sistema posibilista multiversal. Nueve niveles de libertad. Nueve variables significativas. Como la multiversidad de esta capital. Un nuevo espacio poítico. No sólo una campaña. Un pequeño más. Un nuevo jugador de esta vez. Un disruptor universal multiversal. Lo nuevo se impone. Esto no va a cambiar. Así es como el conservadurismo y la transgresión se dan la mano. Con un juego de palabras. Una contradicción sagrada. El pez que se come la cola. Todas las metáforas de un mismo pueblo. Multiversado.

Cada día a Miguel Ángel de Quevedo. Pero el español es muy importante. Aprenderlo es algo que sucedió ahí, y en la escuela de adelante: la Moderno Americano. ¿Se puede tener un nombre más fresco?

Usted se preguntará por qué no utilizar la carta validísima con la que crecí que era reirse de las mamadas de los fresas de la ciudad. Allá donde te topes con su lado cretino. El fresa buen pedo es buen pedo. La fresa está rebuena por definición. El arribismo empieza en las capas más humildes de la ciudad. Con quien nos mezclamos. Hasta aquí, new mexicans, estamos todos de acuerdo. Mexicano, pues. No seas pendejo. Yo me puedo permitir hablarle a México en la manera en la que el DF me enseñó a entender las bases de la urbanidad en una capital cosmopolita irremplazable. Lo más importante que vamos a hacer es un revuelta mexicana de las ciudades magnetizadas en puentes de intercomunicación en el tiempo real entre las primeras dos ciudades del mundo capitales de un nuevo orden mundial multiversal.

Las elecciones son en nueve días. Este es un principio básico irrenunciable. No puede tardar más tiempo que el que cabe en nueve días seguidos en una gesta performativa que nos ubique a todos en un sitio nunca antes visto, excepto cada vez que sintonizamos un evento especial en el año: hannukah, eid, pentecostés, mi cumpleaños, 15 de septiembre, el grito, 16 de septiembre, 31 de diciembre, 1 de enero, 11 de septiembre. Un significado lo más amplio posible. La comunión del procomún en ese primer estado de éxtasis psicosocial colectivo y ponedor. Mi tema es un chiste trivial de un pacheco chabacano del centro de la ciudad.

Yo soy un ser urbano que se puede prestar a ese servicio público. Me he estado preparando para el reto. Como si se me tuviera que elegir por una elección popular la ganaría siempre y cuando no fuera una candidatura del todo legítima. Por no ser de ahí. Por no estar ahí. Por no tener derecho. Por no tener los papeles. Por no tener la nacionalidad. Por no tener trabajo. Por no ser capaz de proveer a su familia, ni a su ciudad, ni a su país, ni a ningún otro país. Ni siquiera por si acaso pudiera llegar a aportar algo en lo que pudiera mejorar el estado presente de la situación en las ciudades de cualquier sitio. O de los pueblos, pues. Por no excluir a nadie. Pero lo muy muy buenazas falla por igualmente cretino. Por no funcionar de verdad. Por no ser más que un discurso que no se aterriza. No transforma el tiempo. Ni nos hace llegar al estado de liviandad en la que no tengamos que sufrir cada día como nos pesa esta existencia para llegar a casa, enceder unos nueve electrodomésticos, encender la calefacción si el frío es insufrible, y aligerar el calor infernal del verano con arquitectura intrépida y exigente para brindar la funcionalidad del buen vivir. La ocupación de los espacios que queremos habitar. Los espacios en los que trabajamos. Los espacios en los que vivimos. Tengo que hacer un cambio. Salir de aquí. Irnos a la verga.

Verga. Algunos pinches azotados les pareció muy indecoroso utilizar la palabra verga para cada pinche mamada que se le ocurría que podía solucionar mejor el contexto que vergas quería decir en ese pinche momento verga. Verguísima. Verguisísima.

Montserrat Caballé se levantó cuando Jordi Pujol le dijo que tenía un esposo de fuera del país. De Aragón. El ministro de cultura catalán fue el que le dijo a Montserrat que su único defecto era haberse casado con un extranjero. De Villarrolla de la Sierra. Maño y Catalán. Mañatalán.

Nunca había percibido la fusión de los maños y los catalanes como algo siquiera plausible. Nunca lo ha sido.

Fin del chiste.

Ese pinche párrafo lo vendo como libro en mi primer Sant Jordi como novelista breve de la nueva ciudad: New Barcino.

Nadie de la Generalitat fue al velorio de Montserrat Caballé. Puede que por mala catalana.

No se sabe. Nunca se sabrá.

Mentira. En esta ciudad siempre se le da vueltas a lo mismo. Y somos capaces de caer en el peor de los fake leaders. Los hemos elevado a todos a un pedestal desde donde todos se han tirado de clavado desde la plataforma de 10 metros de las piscinas municipales de Montjuic. New Barcino tiene unas dimensiones como urbanidad de calibre superior. Por algo que sólamente algunos de los que aquí experimentamos su multiversalidad. Si algo tiene Barcelona es que no se niega a ser el motor de un cambio trascendental hacía una dimensión superior a lo que hasta ahora se ha visto en la ciudad. Se para ello debimos renunciar a lo que fuismos, qué coño, qué más da. Un par de huevos. Y palante.

Aquí se juntan todos los canis de la ciudad.

Se trata de un colecivo autorreconocible en un espejo que vuela sobre la ciudad que imita la cúpula que tapó Sprinfield en su día, pero esta vez tan sólo para reflejarnos en un espejo espacial que sobrevuela la ciudad autorreferencial. La complicidad de Jordi Évole con Dolores de Cospedal. Una historia de amor imposible, que en cambio en una ficción de calibre Felliniano, podría catapultar a este país con una película que lo peta en Cannes. Por una fusión sexual explosiva entre dos actitudes desconocidas para los nuestros. Nos fuerza a todos, especialmente a ellas, a llevar a cabo un salto al vacio por el bien de fusionarnos, de una vez y para siempre, con los que hasta ahora nos parecían, de veras de veras, nuestros némesis a muerte. A muerte.

Los españoles merecen ser tratados como la fiesta de los toros. Con esa pasión de desenfrena la voluntad de Shopenhauer acojonada de nunca antes haber sentido lo que ahora dice sentir. VAMOS de este palo. Nadie se pudo resistir a un nuevo canal de televisión. Aquí la gente ve mucho la tele.

Ese parecía que iba a ser nuestra cruz.

Hasta que llegaron los nuevos programas. Como si la televisión pudiera cambiar. Como si me fueran a dar a mi un canal. Como si hiciera falta la tele con Internet ahí. Y el mensaje. Eso qué. Cada uno tiene uno. Eso nos ha hecho pensar youtube. Ponlo aquí. Es aquí en donde serás tú quién debías ser. Quien querías ser. Quién soy yo para negártelo. Al revés, yo las pongo de pechito.

La carrera del futbolarte. Carrera única de la Universidad del Tico Commons. 

La universidad de Ticataluña sacó un programa paralelo. La dualidad de polos urbanos opuestos. Capitalidades duales. Si el mundo debiera entenderse a sí msmo como un todo hiperconectado, quizás con una conexión polar entre el Tico Commons y New Barcino, quizás ahí nos quepan todas las demás perspectivas de ver el mundo, incluidas las otras ocho capitalidades duales. Nosotros los ticatalanes.

La televisión para los españoles. La televisión en los ochentas. Esta gente vivía en esa situación. Ahí, en la novedad de un despertar, se dio también una revolución social que nos dejó la movida y todo el rollo, con los gestos más sofisticados de nuestra multiversalidad en la poética urbana de la gauche divine. Lo sexual y el arte de la literatura universal. La lectura y la cultura que nos lleva a pensar historias y promover a las voces que vienen todos lados para construir nuestra cultura como lectores. Merecemos la cultura que cultivamos con nuestra obra. Y nos tiramos a la piscina como todos aquellos que quisieron dejar huella en la ciudad. Y lo consiguieron. Pese a sus pecadillos.

Jordi Pujol si se tira de la plataforma de 10 metros con su Barcelona transformada en el fondo conseguiría redimir sus pecados, siempre y cuando devolviera una tajada considerable de los negocios más demostradamente sucios de la totalidad de las irregularidades en la que si calló el capo, qué coño estarían haciendo sus menos agraciados socios en esta historia de la ciudad. Pero tire del árbol con todas sus fuerzas. Vamos a vernos las caras mientras todos los pajaritos volamos desde las ramas del poder que forman nuestro árbol de la vida. Finalmente nuestro árbol genealógico nos sigue colocando en nuestros años de rebeldía para saber contra qué nos estábamos rebelando y cómo quedó la revolución que se te ocurrió promover por visión psicodélica literaria de

Berenguer. Hija de un rey de León. Belrenguela. Alfonso de las Navas de Tomás. Susana Díaz. Si se unían dos reínos. Si tenías hijas tenías cuerpo diplomático y las mandabas a casar con otros reinos. Crecías. Si tenías hijos dividías los reinos y se declaraban la guerra. No me extraña que Europa esté como esté. Solo hace falta centrarse en algunos pasados de nuestra historia.

Un repaso a 99 conclusiones de la historia.

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El indulto de la navidad.

El gesto magnámino del presidente.

Peridis se atreve a hablar del Indulto. Torra no facilita nada con provocaciones para desligitimar al jefe del gobierno. Después de que les mintiieron al electoraldo. La señora Punsati dijo que era casi casi una broma. Le mintieron al electoraldon al electorado. Dos partes del colectivo se tienen que abrazar y reencontrar. Los políticos contrarios hay que ser incinerados. Los Trump de nuestros tiempos. Dicks in power. En chantaje de Villarejo pasa las escopetas de juntar a Pablo Casado y a Albert Rivera. Villarejo y sus «Chantajes» . ¿A quién le es leal el Comisario Villarejo?

Chantaje al estado. Procesado. Salir ileso bajo sospecha. Archivo histórico-artístico.

La invilabilidad del rey.

El ejercicio de mi profesión politica.

Demandas con o sin fundamento.

Si fuera un español cualuiera. Corinna la utilizan como demolición para hacer una caída a gran esclar. El árbol de puujol se empieza a mover. Abajo, el Jedi mueve el tronco con inesperada fuerza. Se trata del humanot más conectado con las altas esferas de los humanots capitalistas dela siempre venerada Europa Central.

99999 km el año pasado por España. Por que es mi trabajo. Y lo hago con gusto. El divan de Rajoy. Con Aznar los dos hablando. Rajoy se ha retirado para siempre. Es feliz ahora. La vida fuera de la política. Con tu pensión.

Roma queda lejos. El románico es cómo cuando eramos niños. Yo puedo dibjuar clásico, pero cuando hago caricatura. Bueno. Me entretengo. En mi libro se ve. Las estatuas en lso templos griegos estaban pintados. En el románico también se pintaban. Zacarías y el Moises de Miguel Ángel. El románico es el primer renacimiento de la historia del arte.

El ministerio en la edad media. Educar al clero. No tenían conocimientos teológicos. Eran unos cachondos. Lo pagano y lo cristiano. Como los reggetoneros actuales. Homenajes a la fertilidad. Los pecados explicados como lujuria enviciados. La usura también fustigaba. La biblia de los pobres.

La iglesia era la columna vertebral de la edad media. El medievo, entre siglo V y el siglo XV. Las grandes pasiones que encontramos en lso reyes. Esa podría ser la canción de la trova ticatalanas de la Nueva España angrandecida. En la nueva escuela pública Ticatalana vamos a repasar la historia de nuestros reyes de una manera más chabacana. Ya verás. Nos vamos a reir.

Pero hay que enterarse bien de las coss. De la manera en que las intrigas se conozcan de primera mano. Que los chismes corran. Que sepamos escribir unas historias que cuenten el proceso desde otro punto de vista. Como si lo que estuviéramos viviendo fuera parte de una revolución social inescapable hacia una dimensión superior de nuestra existencia como un sólo pueblo: la Tierra, el día y la noche. La unidad de la dualidad. La única verdad es que no está sola. Siempre hay otra. Otro.  Ticataluña. La nueva república multiversal. La capital del otro lado. El nuevo mundo. No como un descubrimiento. Sino como una transformación colectiva heterogeneizante. Una votación multiversal romperdora. La nación suprarquitectónica. La sociedad de las ciudades capitales duales.

Truffaut a sí mismo. Voy a ctuar quien quería actuar lo que hacía con el equipo de insolentes que actuaban en mis producciones. La elección de los actores. La lectura de un guión. La cita de todo el equipo junto. Las indicaciones de l director a la actriz. Las motivaciones de del personaje. Lo que las actrices querían saber. Lo que las otras jóvenes importantes dela producción, la asistente de dirección y la productora ejecutiva. Las cabezas pensantes de mi feminidad en el colectivo de la película. Lidiar con el productor ejecutivo. Las negociaciones. Las cúpulas d elos que arriesgan su dienero con tu vocación.

En fin. Me duermo. Varias veces. La noche americna se proyecta en la televisión Ohlala. Un tributo más al cine con el aprendizaje de un guión en el ue se crea una metahistoria de las postdcinematrografía. Las tomas aresas de las tomas aeresa de la dimensión inmediata inferior.

El director. Todos los molestran. Probelma detras de otro. Preguntas respuestas. Lo que yo creo que es su trabajo. Póngase las pilas.

Soque .

What if that was the truth. It’s just a constatation. A fact. Known by everyone. As it is scientifically proven. In fact, mathmatecally. And everybody know there is no holiest truth than mathmaticsarts.

Unite two things that are not supposed to be next to each other. Hitler and Woody Allen.

Life is like that and Woody figured it out super fast as his mind grew old and his child kept on. That dual montion of growing up so fast as to know that what it really the most important quest: to be a complete filmmaker. As the nine great masters of this particular way out: postcinematography.

Why would I just give it away to the past? As if they had won already. For ever. As no one can ever be brighter that JFK… or Jim Morrison. Some New Américans would vote to be more closely bound to the ideals of JFK of New América as a nation. A new game of nations.

Task 1: change name.

Some people took a beating. That was the other choice. And some prefered. They did not want to give up who they were, and clearly not allowed to be delivered at your brightest and most peculiar way of bonding with ALLS. Yet the majority repelled his art movement performance at the time he lived. And he got all the heat from everybody. Everybody on you. Like a public shaming of a single soul to bear.

Our new education system should prepare us with this shaming over the social networks to that who sins. A show of your sins. Live. Just live them. And fuck off. You send everyone to hell. Just like back when you rebelled when you were a teen trying to figure out how to be an outcast, forastero, mexicano, con un pedo absolutamente demencial y multiversal que las legendarias historias que através de su profeta, que hablaba en boca de sus antepasados de la tierra, earth, con minúsculas, porque primero somos metáfora de dónde iremos a parar, gusanos, comida, violencia entre ciegos sicarios con nomás que Jesús, la virgen, dogmas de fe esenciales para que usted de facto sea considerado por la curia que en esto se pone muy muy muy muy muy muy muy muy muy serias. La iglesia es como es. Las reglas son las que son. No van a venir ahora nueve chavales que ni creen en Dios a derrumbar las columnas de las iglesias que representan el poder categórico del dogma de fe de los cristianos. Los ronaldos. Dioses todos de una misma creencia. El gremio de los que tienen fe en cosas más allá de lo que nos podemos explicar. El más allá de lo que proveyó de nuestro momento presente. Nuestra disertación por un cosmos que de pronto habitamos todo. Todos.

Todos debemos potenciar la capacidad de llegar a experimentar el cosmos de la manera en la que Carl Sagan habría querido que un humilde servidor interiorizara con el paso de los años, de aquella primera vez en la que me planteé explorar los límites superiores a nuestro alcance, con nuestra limitación de tiempo y nuestra escasa tecnología para trajes de projección a las fronteras del espacio próximo. Viajes al límite de donde se ve el mundo azul, y el espacio negro. La dimensión superior. Si no tuvieramos el referente de las múltiples posibilidades a las que ahora tenemos acceso con la física cuántica, y lo que nos han contado, y los videos de youtube, y nuestro propio video. ¿Qué me estás contando de ser creador? Llevo años siendo lo que soy; solo de eso estoy seguro. Y me basta.

Tengo una afirmación absoluta en mi versión de la emergencia colectiva. Lo diseñé hace años. La practiqué 999 veces. Me forcé al máximo para llegar a un límite en el más allá. Asumir el tiempo presente. Liberarlo con un gesto simple: play. Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

Just don’t stop.

I come every time.

I sang that song in a concert where I was first playing it. It was at a feminist rally. We ALLS came.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

ALLS.

Y ASÍ ME PODRÍA SEGUIR. GRITANDO, VALE VERGA. COMEME LOS HUEVOS MALDINI.

El homoerotismo une un polo y otro del péndulo surrealista en el España y su espejo siempre se retan a duelo entre las palmas de los artistas de la familia, los gitanos, en esos bailes de ciudad que se despertaron una mañana en frente del busto más ilustre de cualquiera de los barrios de la ciudad, Camarón, cuando nueve guitarras, nueve cajas, nueve bailaores, nueve cantaores, nueve figuras, nueve flamencas, nueve princesas, nueve plebeyas con aires de quere ser princesa, o rica, nueve ricas, ricas ricas, bien ricas, como se entiende una rica con un papi, di, que puede ser uno, si ese día tuviste la suerte de los que viajan afirmativamente al límite más sublime de la existencia, al fundirnos con el otro, la otra, en la resolución de todos los ocnflictos, no sin lucha inicial, en lo que cayeron mis velos mentales metales preciosos que no osamos fastidiar. Somos así pecaminosos. De Jesús aprendimos nuestra andar, diría Aznar. Con su cinismo montarímos un despiporro que lo flipan en Brooklyn. Los hijos de Barcelonas y sobrino de Días Ferrán, en un acto de insolencia considerable formaron un grupo de rock, punk, con brotes personales, de la vida, tronco, mal metido, pero con nuestro rollo, nuestra propuesta artística para petarlo en todos los Paral·lelos de esta Tierra. Taburete habla sobre los objetivos de la izquierda. El liderazgo inesperado de los hijos del Barrio de Salamanca.

Prepárense no españoles: taburete les traerá a la puerta lo que los Beatles a América.

Los gringos siempren entienden otra cosa. Nuestra notoria divergencia entre ser de aquí o ser de allá, mesclado con la idolatría de los ejemplos de las clases felices del sistema del vecino. Lo primero: conocerlo.

Ir a fundirse con la cultura del vecino es de obligado cumplimiento social. 

El madrileño que no hable ticatalán es un cretino. 

Algú ho havia de dir. 

I aixó no va agradar garia a alguns madrilenys. En canvi, d’altres, els que ho entenien, i lleguien, tant bé com els autors dels nou relats del temps i l’espai. I aqui hi som: al temps reial. El temps surreial. El rei que que és rei perque ho diu ell, i la constitució. No es cosa menor. Ni molt menys. Una mica de respecte pel terra que trepitjem. Una veritat com la copa d’un pí. Com el gegant del pí masturbant-se just al Badgad. Aisó és un gegant del Paral·lel. Ja triguem per fer-lo. El meu barri és aquell que creua el Paral·lel i d’aqui cap a tota la resta de paral·lels. Aixó és la multiversalitat de la que sempre hem parlat. T’en recordes? I algú, no jo, ha d’explicar quelcom historia multiversal. És un acudit igualment. Només que llarg. Molt llarg. I no feia riure. Ho entens? Noi, tranquil. Noi. Compte. Mira aquí qué hi ha als limits. No caiguis en la costum de la teva familia de masclistes i rics. La vida no está malament per un home masclista alfa al cap del seu petit imperi. Tots tenen un. Els fills de puta s’els hi ha permés fer el que han volgut. Els fills de puta que ja vam reconeixer quant erem joves, a l’escola, els fills de putes que no van legal, que juegan de vivos, y di sí, ahí uno salta, que es lo que hay que hacer. Y defenderse hasta el final. Estamos preparados. No tenemos miedo. La sensación de estar es un arte macial que comprende la plnitud de las capacidades del cuerpo y el espíritu en el tiempo real, liberado y atado a la misma tiranía que ya soportas, con todos los males de la existencia y de la «vida real», el glorioso capitalimos que nos han regalado con cinismo y alegría y grandes momentazos de las pequeñas contradicciones con las que solemos tropezar en nuestro camino a la ascención trucada del español español español.

Lo español, poca broma. Sólo el que de aquí es, como Diego Costa, es quien sabe rematar las obligaciones de un nueve épico que siempre las mete con la insolencia del artista que proclama el glamour intacto del torero mientras quiera bajar al ruedo y vestirse de luces que la coleta sigue ahí por una única razón: estoy en activo.

Activarse. Autocuidarse. Autoamarse. Autosaciarse. Autoabastecerse. Automasturbarse. Autopenetrarse. Autoazotarse. Autolimitarse. Autoarreglarse.

Las series de nueves.

Puedo tener 99. Aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí. Y cada palabra un link. Y en cada link lo que dice que hay. O la sorpresa detrás de esta decisión: clickar.

La nueva métrica de lo que somos. El clik. Lo que nos hace ir a sitios virtuales. La estadística de cuántas personas clickan a mis botones. O mis hiperlinks. Yo soy un rms sin paranoias.

Y sin tanto código. Yo soy más palabra ordenada en el contexto del sí explicar pero también respetar los tiempos de cada palabra en unión a la siguiente y ese estado en el que la lectura te lleva por un camino de senderos que se bifurcan, y entendés ya no sólo la referencia del camino, sino el andar, y el viaje mental a la memoria, recuperarla. Ira hacia atrás. Yendo hacia adelante. La contradicción de la acción de recordar. Y toda película es el recuerdo de un tiempo que bien pudo ser librado por una nueva constitución universal. Un escrito no escrito por los cretinos que escribieron todas las cartas magnas. Cómeme la polla Maldini.

Es un tributo a ambos. Los huevos es de Pinto. La polla mía. Y Maldini, el gran maestro de la asimilación de las bases de datos que nos conectan con todo el universo de partidos de futbol en tiempo y el espacio. ¿De dónde vienen las historias de futbol? De la experiencia del juego. Eso es lo grande de su futbolarte. Trasnciende el juego. Y el juego es trascender. POr tanto también fuera de la cancha. Pero se necesita de una historia apoteósica que nos libere a todos de verdad en un nuevo credo que ponemos en marcha en la unión de las nueves religiones que cualquier pelado escoja, en un momento dado. Por citar al Cruyff. El ticatalán que en las primeras nueve páginas del ensayo de admisión para obtner la nacionalidad. Yo voy a empezar a poner las condiciones de afiliación a la nueva República Ticatalana. Le pasa lo que la República Mexicana. O de los Estados Unidos Mexicanos. O mexicanos. Siempre hay los dos. Los de mayúscula. Y los de minúscula.

En México se aprende la dualidad. Desde varias perspectivas antiguas y modernas. Actualizadas cada nueve segundos. Con testimonios de palabra o acción de videocreaciones de otros feedbacklooppers. Una plaga se expandió por la red viralmente. Mi primer viral desbordó todos los límites. La plenitud alcanzada. Si hay de más hay pa todos. El show más grande va a ganar. Podemos hacer como el Cirque du Soleil e intentar vivir de nuestra pasión en un laboratorio colectivo de expresión artística de un circo muletiversado, creado coorporación a la canadiense, como un francés en New América.

Recuerden el juego. Renombrarlo todo. Acordarse de nuevo. Hablar con propiedad de la visión. Remarcar una vez más el plan de comunicación. Si queremos asumir una sociedad supercuidadora debemos empezar ya. Aquí y ahora. Ya sabemos la misión. Lo verdaderamente importante es plantear el sentido de la colmena abrazada en un sentimiento puro de amor. Estuvimos ahí. Lo vivimos juntas. Nos feminizamos en un canto a la alegría con un final multiorgásmico en comunidad. Todas juntas. ALLS. Ahí sí no hubo ni un sólo peón.

El hombre no deja de ser más que eso. Luego uno puede interpretar los roles de las fichas de atrás. A las que protejemos los peones. Es parte del juego. Se construye para que los de arriba la metan. Y uno, como nueve puro, la mete a la que tiene un hueco de oportunidad en el aquí y ahora. Así de rápido hay que ser. A veces la rapidez mental es una virtud que te lleva a lo más alto. Como las musas.

Uno sólo puede ser tomado en serio por una musa siendo en sí mismo musa. Siempre en femenino. Aunque uno no lo sea. No así. Sin dejar de ser macho. Por una rebeldía inesplicable que mantenía al macho xenófobo homófobo cegado por la narrativa de Dios y de ser la polla más erecta del pelotón sin darme cuenta. Alguien comió. Una circunstancia embarazosa en el batallón. Alguien debe escupir semen. And he liked it. I kissed a man and blow him and I not only liked it, it made my anus rise to shile and kiss a boy.

Good heaven. Someone has crossed the boundaries. Again. Sinners that just go back to play evil Dick. Evil Dick is an off Broadway Show that is presented in Sant Andreu at a warehouse where I took space and time and rode it for the scene to be filmed. I am a feedbacklooper. I take time and space and convert my mood into an art expresion. Writing is art. And art is art as art be it. And I cross all the lines that I am nost supposed and still fall through to get the rebound. How do you fight in the court? How do you fight in the field? I am still alive. And still want to blow the lid on this shithole.

I am fed up. But don’t confuse me with a pessimist. I am just a poor boy although my story is seldom told: I lost my job after nine years at the top of how this place used to be New Barcino back then at the begining of the millenium. People, Hollywood, race to cover the current day eventuality turned into catastrophe. The war again. How we win and sometimes how war stories are hard to deal with. As one undestands what goes on in battle and the fighters remember the time they face the war playing game. As we were knowing each other out there where we were. My family flew outside the local sotry of my family. We leap out from the bourough we are from. Vera, my daughter, is from New Barcino. The New Gotic. We want out of this loop. I think we have a royal excuse to vote to a higher undestanding. I think I have a solution for that. We have brought it to the table. We are going to change society forever. In a possitive way. I am aware I have to take part on it. And flip time on the board game.

Time.

I am coming in.

And only got 9 units of time.

Units. A broader multiversal variable. All the values she can hold. Are we going to allow infinity? There’s how this society needed to turn to mathmatics to find the etics of exploring the outmost limits of complete societies at the edge of chaos while the most powerful emergence takes place before our eyes.

Think of any rockstar. On any epic song. Where did it take you? What was that all about? When are going to take on the revolutionary world we ought to challenge, over and over again. And praise the assholes. Come on. You do it. I’ve never been fed with their bullshit. I stood behind who I knew was entitled to leave. They make it difficult to leave. The acted nasty as we tried to leave. And they think it’s just business like decisions that psipaths take following the queu of a dickhead.

How to spot a dickhead.

My book for the New Américan people.

I knwo what makes a new américan tick.

Some people, without asking, started to use newamérican as a new collective thing that was blowing people’s mind. It said it right at the beginning of the show. We are going to blow your mind! Be prepared. Be open. As a higher end will come to us: tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight. Tonight.

I am just a clever old man. Fuck off. Get off my back.

That’s the kind of grumpy old man I would be in any little town in Square América. I visit nine square states and present myself as the next Borat only I behave and praise the lord and sing the same crap you listen to and rap some shit that some homies say they digg more that the shit that he or she is being fed by the Intenet, Netflix, Cable TV, Basile-Berlusconi TV, Cinemarx. En este canal puras películas de la consumación de un modelo totalmente distinto al que planteó Marx pero de todas formas nos fijamos en el malparido para cagarnos en su puta madre por tan mal tino de lo que se nos iba a venir encima mientras tardamos en diseñar otro modelo que nos condujera a un sistema robusto autosustentable en un circuito cícliclo de reconexión con nuestro bienestar. Yo nunca fui artista ni estuve loco. O realmente sí, pero no tenía más arte que proyectar sobre una estructura más convencional. Me niego a ser quien no soy. Y si voy a jugar el juego del ascensor social. Voy a subir hasta el último piso. 

Yo les voy a explicar mi teoría. O mi teorema. Pero el marco conceptual no va a satisfacer ni los cánones de la demostración matemática, ni tampoco será bendecida por los condes de las letras. Las musas divinas del sentido estético de escribir como un trabajo que se permite quien escribe, le publican, le compran, y es leído. 

La gracias es un sólo plan. Y que sea autoexplicativo para que siempre se llegara lo antes posible. A penas se supiera. Ya estábamos plenos.

Nos regocijamos en la gloria. Como quien pudiera permanecer ahí. Y darse un deleite sagrado. La afirmación del placer. Desde la sexualidad no oprimida por una Diosa madre bondadosa. 

Seríamos gilipollas si nos parieran estos 99 subnormales.

1.

2.

3.

…

8.

9.

…

99.

Una serie se puede describir así, con seis números, pero representando la dualidad de los nueves: noventa y nueve.

Estampas de la virgen. Su corazón está por fuera. Es sagrado. Tomo todas las partes de su cuerpo. La vulva sagrada. En plena inflamción. Stacatto.

Conde de Barcelona. Conde de Besalú.

Si tuviéramos dos urbanidades encontradas, de igual a igual, tendríamos una primera rivalidad: Barcelona con Besalú. New Barcino es fon cap a fora amb totes les urbanitats del mon.

La urbanitat és el sentit més ample del nostre moment. Transformacions literaries. Un minotauro que surt a la Plaza Monumental i fa un discurs que ni en Hitler es podria resistir en un dia d’aquells en els que el fuhrer sentia estima per l’art de pintar paissatges. Aquestes coses perturban al jove i al vell que no ha llegit bé la historia. En 1714 no había repúblicas. Otros reyes sí. Nuestra estructura mental se puede permitir varios nivles más de libertad. La solución multiversal apela al posibilitismo de diferentes vías paralelas como tentáculos de pulpo de nueve patas.

Las nueve mejores ocurrencias de Rajoy.

¿Se mueve la Tierra o el Sol?

La cultura de un tipo con cultura no puede rebajarse a denigrarse frente al vulgo ignoto.

Ticataluña tiene su propia cronología. Ticataluña tiene su propia historia. El momento es ahora. Esta historia ya existe, con o sin doctrina. Esta es

Los que mandamos en lsa universidades tenemos libertad de cátedra. Ticataluña no se merece que su historia sea ninguneada. 1917 en Ticataluña. Pujolismo. Nuevo modelo. Cambio que creó un modelo de sociedad. Aquella condición nos llevó a la República. Pero los procesos de alienzar fueron bastante singulares. Vamos con calma.

Nuestro adversario es la Unión Eorpea. La última vez que fuimos país. Carlos V a su hijo. El territorio más complicado es Cataluña. El rey Carlos V hablaba de Cataluña. Su presencia y estatura como tal no está en cuesión. ¿Qué coño es esto que no se puede ver la evidencia histórica de una historia que no pretende ser ni entendida ni estudiada ni estimada.

Contaminación de la agitación en el que la calle se sacó a la gente a que saliera a ser la fuerza de la rebelión. Y la revuelta se gestó. Y resultó ser un pedito. Aquí nos hemos peleado muchas veces. Nos lo debemos tomar con un poco de humor británico. Peor no sabemos cómo hacerlo. A lo más que llegamos es al humor de Polònia. Que Déu ni do.

Fer historia per impulsar la societat. Anem a viure a la ronda d’en Pujol.

 
Avui Meritxell va anar a vuere un pis. I te bona pinta. Naltros vivim al New Gotic. Pero ja estem farts. I ens hem de moure. Hem de fer un pas fora de la ciutat que ens maltracta. I no volem tenirli fastic. Volem que enlleguem un nou curs. I ho fem amb totes les nostres ganes de petar-ho. Ja.

Ernest Benach a TV3. Personatges del nostre petit país. Ticataluña ha arrivat molt lluny. I ara no sóm capaços de tirar endevant una revolució social pacífica i complrerta. Només aixequem castells de de gama alta i senyeres, com un cant dels ocells a les senyeres, i cara al sol, brindem amb cava ticatalá.

Los generales menorquíes. La nostra familia és molt gran. No és de sobtar que al meu entorn puguem tenir des d’un general, fins a un revolucionari barbut dels que s’en van a la muntanya, els gallos, la guitarreta i vinga dale a Silvio Rodríguez, Luis Llach i Roger Waters. Olvídate de Delgadillo. Estamos hablando de la revolución, hermano. No de ligarte a la niña fresa del barrio alto. La moda es mi campaña. El insolente nuestro, director, nos escoge  el gesto que nos perfila ante las cames d’una dona nova reconstituid sense por, amb només amor. Estimat tresor.Pac

Pachecas de 99 unidades.

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