FUtbolArte

Finalmente tuve que saltar a otro hipertexto. El anterior se fue de las manos. Y no conseguí quitar la pausa. A veces me quedo en pausa y de ahí no salgo. Eso fue lo último que me pasó. Hace ya tantos años. Y ahora ya voy a salir. Si estás aquí, estoy afuera. Y eso es un alivio. Escribir es precario. Subsistir es una defensa que tenemos por biología, desde que estábamos en la cueva, un día echando la hueva, porque no todos los días se cazaba. Hay que entender que la supervivencia nos compete a nosotros como especie pacífica y reconfigurada de los parámetros del capitalismo. Al menos esa era la esperanza del programa de desenseñanza. El primer punto en la reforma educativa que se discutía en el Congreso de los Diputados del Reino de España, aún por reconstruir.

De vuelta de la pausa. Para que no se diga que con pausa se va muy lento. Muchas cosas nos podemos permitir con la pausa. Y este es tan sólo un humilde ejemplo. Porque el tiempo tiene la facultad de ir hacia atrás y hacia delante. Pero nos preocupamos poco por una de las dos direcciones. Y ese es nuestro error. Vamos rellenar la dualidad que hasta ahora habíamos ninguneado con nuestra indiferencia colectiva. Los católicos están exentos de venir a la primera lección. Les voy a explicar todo sobre mi carnal, Chusillo.

La sexualidad de la escuela. Muy superficial. ¿Va doler? ¿Cómo poder disfrutar más? Dolor. No duele igual a un hombre que a una mujer. El pene. El dolor y la satisfacción. Lo mismo. Placer siempre. No preocuparse si va a doler. En la escuela no me enseñaron nada. Chats de preguntas anónimos. En el cole nos enseñaron prevención. Nada de enfermedades. Sólo SIDA. Embarazos no deseados. No les había tocado. Alguien. Una amiga abortó a los dos meses. ¿Sabéis que hay mucha polémica? Al final es tu cuerpo y harás lo que quieras. No va a decidir alguien más por mí. Hermanos mayores. Hermanas menores. La información de primera mano. Lo malo que nos pasó a nosotros. Nuestras experiencias. Orientaciones sexuales diversas. Pensemos en lo otros. Te puede gustar cualquier tipo de personas. Cambios de orientación. Cambiar. Al principio me gustaban chicas. Y luego dice, por qué no. Lo probé. Y me quedé. Salir del armario. No es tan fácil. Te hacen bullying por la calle. Robos de cadena por ser maricón. Una persona de 60 años que te grita maricón, bueno. Otra generación. Uno de mi edad, penoso. Lo pasan mal. Salir del armario. Destruir el armario. Secarse el pelo como un chaval español.

Llevais a la pareja a casa. Tenemos intimidad. Cerrar la puerta. Verlo. Conocerlo. No que lo esconda. Que sirva para tí.

Intimidad. Cero. Yo ni me lo imagino. Coche. mirador. La emisora. En un banco. En un parque. En casa no. Yo en la calle no podría. Me sentiría observada. En la noche, un sitio muy tapado. Un lavabo en el burguer king. El morbo del lugar público. Por probar. Yo nunca he visto porno. No me gusta. A mi no me gusta. He visto un montón. Preadolescente. Cuando lo miras. ¿No has visto porno? No es bueno. Es muy machista. Agresivo. Está hecho para el disfrute de los hombres. Para mi ver cómo le están surrando a una pava me echa patrás. Disfrutar para mí misma. ¿Qué coño haces con tu vida que no te masturbas? Es algo normal. Los chicos sí. Las chicas no. Imaginación. Porno. Para fijarme. Porno como brickomanía. El porno no es algo real. Es algo ficticio. ¿Qué haces? El sexo no es así. Es más íntimo. La zorra de mi vecina que estaba deseperada que me quería follar. Violaciones, insultos machistas, la influencia del porno machista. Gente que te coge del cuello. Azotes del porno. Los que se fijan en las cosas del porno de rollo agresivo macho. Como si pensaran que el sexo debe ser como el que viven en el porno. ¿Qué hacéis? Sentirme como una mierda y callarme. Lo he normalizado. Hay machos ibéricos. Es tan normal que te tiene que gustar. Soplapollas que piensan que deben ser machitos ibéricos en películas porno. La violación permitida. Algo que no te apetece. Esto no. Habitual. No señores. No señoritas. No pasen por ahí. No te equivoques. No eres inferior al hombre. Si te están cogiendo del cuello poniendo su mano en la garganta, afiananzando su poder y dominio sobre tí, ¿qué haces? El cambio lo tienen que hacer ellos. En su manera de ver el sexo. No tío. ¿Te gusta que te coja del cuello? Hay que preguntar antes que hacer. Una regla básica. Depende de lo que haya vivido. Yo estuve con un maltratador. Me trataba como una puta. Como una guarra. Tenía un influencia sobre mí. Fue un proceso. Lo veíamos antes que ella. No se está dando cuenta. Yo no sabía cómo gestionar todo esto. No podía ver cómo una amiga estaba pasando esto y decidí alejarme. Me pasó con otra amiga. Y me intentaba dar donde más me dolía. Yo todavía me estoy recuperando. Ahora que tienes otra pareja la relación es diferente. Te cuesta. Todos son maltratadores. Me culpabilizaba de todo. El siempre me culpabilizaba. Y así me pasaba con todo el mundo. Soy yo no él el que se tiene que recuperar de todo esto. La manada. ¿Cómo lo vivistéis? La ponían en cuestión. Nos ha pasado que en fiestas nos hemos sentido acosadas. Esa chica podría ser yo. Y no le están creyendo. Si me pasa a mí ¿a quién acudo?

Los gays protegen a las chicas de los machos que ellos mismos han sufrido. Por tanto la noche se separa pero entre ellas se cuidan.

¿Hay presión por perder la virginidad? Una única virgen. Mayor y virgen. En teoría lo deberías haber hecho. Jolín, cuesta. Sexo. Sexo. Lo están hablando todo el día. No paran de hablar de eso. ¿Cuándo me va llegar a mí? Edad marcada: los dieciocho sin haberla perdido. Yo seré guapa. Soy peor persona. Me pasa con la sexualidad. Con mi cuerpo. El resto lo hacen. No es para tanto. Todos han follado. Ella no. No es que no has tenido oportunidades. No has querido con esta persona. Conocer a una persona que te transmita confianza. Es fundamental. Lo quiero probar. Por experimentar. Cosas nuevas. Yo me sentí super satisfecho: toma ya. Está muy sobrevalorado. La primera fue muy especial. En plan, sí eso. La mía un desastre. La primera vez muy raro todo. Perderla a los 15. Quiero salir de aquí. En este momento no quiero estar. No estaba presente. No era mi momento. Y no me gustó. La mía horrible. La recuerdo muy mala. Dolor. Mucho. No sabía qué hacer. Poco más. Igual el problema son las expectativas. Muy hueca. ¿Ya ha pasado?

¿Qué esperas del sexo?

Tú, jOrdi. Lo mismo que vosotras. Dar placer, que te den. Pasarlo bien. Que sea romántico. A mi me da igual que sea romántico. Yo sólo se hacerlo con mi novio. Hay menos problemas. Un aquí te pillo aquí te mato. Se disfruta más cuando hay mucha comunicación.

¿Diferencia de hacer el amor y follar?

¿La quieres o no la quieres?

Nadie habla de hacer el amor. Suena a blanco y negro. Follar. Se dice follar. ¿Echar un kinki se dice? Los más adultos. Eso lo dicen rollo tus padres. ¿Chupetón? ¿Morreo? Llevo años de no escucharlo. Me ha hecho la lavadora. Se está liando. Beso con lengua. Liarse también se utilizaba en mi época. ¿Qué has llegado hacer para ligar? Ronearse. Tu entras en una foto de instagram, me gusta. Dos o tres likes, para que te salga la notificación que te ponga ahí. Me dio like. Yo a él. Like es suficiente para decir me gustas. Grinder. He visto vuestro instagram. ¿No se si colaborías en la cosificación? Instagram está hecho para exponerse y venderse como un producto. No pones tu cara normal, sino que pones tu cara seductor. Veo un contraste entre el discurso que tenéis y la imagen que das. Mi discurso es que la mujer pueda mostrarse sexualizada pero de una forma empoderada. Yo puedo mostrarlo siempre sea yo afirmativa. TAmbién hay ego. Compatible a tener un discurso feminista. Contradicciones hay muchas. Socialmente lo intentas llevar como bien puedes. Instagram es un escaparate. Instagram es una mierda. Me veo fuera. Fuera de todo. Yo no quiero que sea así. Somos exclavos de las redes sociales. Del instagram. Me podría haber llevado una imagen de personas más frivolas. Super seguras de sí mismas. Y luego hablas. Y hay contradicciones. Dudas. Más chulo. Para la gente de 18 años no es chulo tener inseguridades. Lo chulo es lo que mostramos. La intención del nada me para. Es mentira. El Instagram no es representaitvo de lo que somos. No somos nosotros en Instagram. Es para venderte para que los demás te vean.

1 minuto de publicidad.

Se acerca el final. Jordi Évole con las de 18 años. Sexo: la mala educación. La parte de salir de fiesta. Ahí les va la ficción de quiénes decimos ser.

¿Qué clase habría estado chida?

Una eduación basada en la igualdad. Que no estén tan marcados los roles. Chicos y chias. Chicos y chicos. Chichas y chicas. No dar clases de una sola tarde. ¿Cómo poder llegar a tener sexo y disfrutarlo?

¿Que le recomendarías a los padres?

La pregunta que deja colgando los 6 minutazos del último minuto de Salvados. Los que pagan las pasta por Jordi. Apple. IKEA. Ponga atención de lo que le están vendiendo. BMW. Los que tienen pasta. Los que saben que estamos aquí. Chicote, la sexta. Selfpromotion. XBOX. Amazon. Volvo. Yoigo. Adeslas. Direct Seguros. Carolina Herrera. Poker Stars. Paco Rabanne. Toyota. La Sexta. Samsung. La sexta. Honda. Burger King. Entra epílgo.

¿Que le recomendarías a los padres?

Que hablen desde antes. Yo no me imagino. No sabría qué aconsejarles. Experiencias de los padres. Normaliza más. Puedes hablar de más temas.

¿Y con tu pareja?

Hablar de lo que te gusta y  lo que no te gusta. Hay que aprender a comunicarse con otra persona. ¿Qué pensara? Sincerarnos. Mi abuela se abría quedado cotilleando.

Próximos domingo Iniesta en Salvados.

«Nos está jodiendo el plano».

Uno es sexual. Lo sabemos en un momento dado. Eso lo cambia todo. También nuestra perspectiva de los demás. Y de uno. Y de una.

Una polla, claro.

Los chistes con pollas no se explican. Tampoco se deben meter las pollas en todas las putas… me estoy metiendo en un cuerpo ajeno… ¿seguro tengo que estar aquí? Más bien, ¿seguro tengo su permiso de estar dentro suyo? Esta es la pregunta. No otra. Listo.

El que no lo entiende es un machista.

Es una constatación; no un juicio de valor.

Los machistas ahora demandan respeto para su punto de vista.

La misma frase pero cambiando al machista por un fascista.

¿Qué no es lo mismo?

¿En qué difiere el fascismo del machismo? O el machismo del fascismo. No vaya ser que uno de los señoritos se moleste si lo dejan segundo.

El macho, y el facha, están acercándose a su punto de ebullición.

Están leyendo; compréndalos.

El punto y coma como tema del próximo Salvados.

Hoy salvados va de Sexo: la mala educación. Uno de los padres, Santi, de la escuela de mi hija, Vera, trabaja como guionista del mejor programa de la televisión de mi ciudad: Salvados. Salvados hace referencia al rescate bancario que nos salvó de ir a un lugar peor. La crisis que nos hubiera caído de no haber venido nosotros con nuestra fórmula imperfecta, pero cómeme los huevos Maldini. El capitalismo nos habló así en estas tierras. Éramos los putos amos. Nos comíamos el mundo. Nos comían la polla. Y los machos machos eran. Y campaban como ancha Castilla.

Mi tributo a Cervantes.

Punto.

Mi españolidad no se podría permitir una sóla pusilamidez más de otro español. Nuevo español, claro está. Aquí estoy. Este soy yo. Esta es mi predicción. No por nada soy actuario. Sin título, como Cifuentes. Con una, dos, tres, o cuatro tesis sin acabar, todas hechas por mi propia preocupación de dar con una respuesta interesante desde este puesto de responsabilidad de quién acaba una carrera tan demandante y a la que los llegamos a acabarla nos complace sentirnos de una escolaridad plena de todos los matices de las matemáticas entereas, en sus nueve dimensiones del aprendizaje, que sin embargo, tan sólo unos pocos tenemos el poder de estudiarlas y aprenderlas y dejar que nos transformen de una manera tan sublimada que se muta a arte. Y ahí vos entrás, por la puerta de atrás. Aquí en mi ciudad somos especialistas. Adelante. Aquí hay una. Entre:

Yo voy dejando sitios para que la gente tropiece. Yo quiero que me encuentren. Estoy aquí. Salgo diciendo eso, ¿tú crees?

Mae, el color, mae. ¿Vió el rojo? ¿Vió el azul, papá?

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You click that button and you end up in Wonderland, motherfucka!

Dude, the police is reading. Who? Really. I copy of my book got filtered into the 999 police departments all over the 999 satellite grid. We needed to plot the web around the globle for this global market we builted upon this technology that came from our department. It’s a political mater of who does what in town. And who the fuck cares about what and how we say we serve the rest of us. At least here. In our hood. Mafka. Seriously, man, what did you expect?

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This is a local rule.

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They left us out. Fuckers. Smart.

That’s how you spot a great rival. They recognize the grace of the highest opponent. And thus duel don’t kill.

Ungungames.

Like if that’s a thing.

I’ve got at least 3/4 of New Américans by the balls, and the rest sucking my cock! God blase New América.

I’m so bigger than Chevy Chase!

I’m so bigger that Chevy Chase t-shits.

This winter. We are going to México. Think big. Now, think mexican. You’ve never done it. Fool. This is how much we are both going to win once you let us take over. Excuse us a minute. We all knew this could happen. So here it is. New América takes over cause it builds upon a story that we created as a complete family, open and in peace with multiversed realities that we now cope to embrace, as we all shall. And you give an easy way out for everyone to enjoy right away. As if life was a thing you could poke fun at. And you see your self in a big screen as part of something bigger and wiser. Off course it was bound to happen. It just needed to happen away. Like we can achieve it here. Even if we thought it here. What the fuck are you still doing here/there?

Space duality: first right.

I have thought about a game that could solve the riddle. I’d like to solve the puzzle. And I go. I nobody knows, but hey. Somehow. It kinda gets rolling into an infinite loop. And we all enter in it at once. As if a movie could be placed in a theather, like Michael Jackson on Thriller, only you in your home town, by your loves’ parents house, where you know what happened. And the love story behind those close doors evolved into an art form. It was only displayed there on that one theater. But it was good stuff. Just heavy stuff. Like what you thought existed on that city where Chema and that Director Profesor of Postcinematography in that New Spain Thesis movie. A tribute to the film and the artform of someone who writes a script so precise to bring us closer to what was going to be like to taste evil with your butt hole as was dispossed to be poked at at least those nine times this last nine years. A revenge movie. A big come back to the man. The story that was meant to happen. The end. As if Jim Morrison knew that he was going to solve the problem with the End. This is the end, my only friend, the end.

By finding end a nightmare I dare not look with respect, you cunt.

Are we even allowed to use cunt anymore? Seriously.

I needed to bring some femenist attention. You are nothing without their publicity rates. As that’s what some dickheads thought of the movement and increasingly adopted new strategies to bring about the worst reaction possible from other wise trully loving feminst fighter. We love here, you know. Not her, though. Give me that, and I walk away. And the macho goes away; good results. This is what you need to achieve. First thing, to spot them. Second, read them through. Common, I’ll wait. You’ll be back. A dick is ready to be a dick, guess when, today. Right. Really. You didn’t see it. You didn’t see it. You didn’t see it. You didn’t see it.You didn’t see it. You didn’t see it.You didn’t see it. You didn’t see it.You didn’t see it. I don’t flow with these. I have no problem admiting it. We all recognize our nemesis. Politicians have played that card all over the place for us to identify, or not, with. You see. No alternative. That’s the whole we are in. And it ain’t pretty. So what do we do? What was tried before in situations like these? And all everyone think about is Hitler comming back. Military outrage. Why, when the business is already booming. Guns and politics is like cocaine and capitalism. Try to untie them together. Like using slave labor to slaving conservative workers in town I run. Like that one great Américan film. New Américans needed old América to hold up. We could now bear see her fall down like the towers. As if the myth is already there. Only we did change this time. And NEW América took over the entire globe floating like a space ship in many more motions than we are left to admire though our display system of a screen in which we see nine diferent dimensions of the live view of our planet from the outermost cameras in our exterior multiversal system to warranty the life of this species selfreconstructing itself with the only need of 99 actuarial artist from this 999 towns and this 9999 ladies in the story. Many more ladies to visit the 99999 places to live those 999999 times when they were going to experience that ultimate high sensation your mind can bear undertake and you arrive, you are already there, you have been there for a while. You don’t follow but you are here. And you want to come. And become sexual. And do.

My sex stories always end up un great upbeat cummings. It’s a e.e. tribute.

I am fucking bigger than Forrest Gump!

I erased a mistake. I wrote amb instead of am. And everybody knows that «amb» is «with» in Ticatalán. So I would include a new charachter named I that goes along with «BIGGER THAN FORREST GUMP!» charachter. Two of the greatest charachters of all times. That’s how good my fucking literature pretends to be. To make fun of literature and she taking the right way… for the kicks, and the sex.

I have paused Jordi Evole’s Salvados: SEXO: LA MALA EDUCACION.

Todo lo que sigue sale después de la pausa del gallo. Que llega hasta aquí. Antes el programa nos mostró a un grande de España, Cayetano, el hombre que un día antes de casarse, se encontraba en su palacio ajetreado con lo dificil que es organizar un gran festín con las buenas familias de Madrid-Sevilla-Córdoba-Cáceres-Jaén-Granada-Algeciras-Tarifa-Marbella-Benidorm-Valencia-Catelló-Sant Carles de la Ràpita-Tarraco-Tarragona-Reus-Vilafranca-Vilanova-Sitges-Castelldefels-Hospitalet-Can Tunis-Montjuic-Sants-Poble Sec-Raval-Gotic-Born-Santa Caterina-Fira-Ciutadella-Port Olimpic-Glories-Poble Nou-Clot-Sant Andreu-Guinardo-Horta-La Salut-Vall d’Hebrón, Tibidabo, Collserolla, Les Corts, Sarrià, Sagrada Familia, Eixample Derecho, Fort Pienc, Eixample Izquierdo, Nova Esquerra de l’Eixample, Sant Antoni, Hostrafranç, Pedralbes.

El puteig a la Mina i Ciutat Meridiana. No hi eren a la llista. L’Espanya de la Duquesa de Alba. Si el resto de los reinos siguen jugando, ¿cómo vamos a dejar de jugar nosotros? ¿Acaso estamos locos?

Acabo de empezar algo hoy. Lo nuevo se va apilando. Cómo vamos a ir de rápido. Cuando la nave esté copleta… nosiatonto.

Mae, un tico siempre es tico. Quiero recalcar esa vara. Es muy importante para mí expresarlo. Y escribirlo es tuanis. Y yo se que mi gente me entiende. Ya lo hemos hablando. Pero me había demorado en hacer unos trámites. Ya voy. Ya los acabé. Estaba haciendo unas vueltas. Voy para allá. Prepara una reuión. Estaré cinco días en la ciudad para alterarla de arriba abajo. Cada día en una manera particualr. Tendrían que ser nueve días. Una semana larga. Muchas veces la gente quiere menos semana. Un día menos de trabajo. Menos estrés. Más fin de semana. Más qué. Más guasa. Diay sí.

Mae, si el tico se fusiona con el mexicano: ALLS.

Esa es la vara. Nosotros acá nos enseñaron a pulsearla. Y eso está bien. Pero también nos vimos muy cercanos a Jesús, y a través de su ejemplo, matizamos una manera de tomarnos el ejemplo de vida del rebelde que no se deja manipular por el sistema de opresión que nos afecta a los que hoy aquí debatimos nuestro porvenir. Y toda decir algo. Hacer algo. Montar una revolución nueva que dure el siguiente salto tras 2000 años de mi hermanillo Chus.

Vieras que mi hermanillos Chus y yo pura cagaerrisa.

Vieras qué tuánis.

GOLman y Chusillo.

Mae, Chusillo, vos sos un chuso.

Y eso tenía a Chusillo feliz. Viéras.

Un hermano mayor de Jesús tiene la paradoja de haber nacido después de él, con lo que en el tiempo terrenal, efectivamente sería mucho menor, pero en el tiempo sagrado, al venir después, y con expectativa de vida mucho más larga para un plan más elaborado esta vez que necesitábamos que la biología le permitiese aguantar como mínimo hasta los 44 para dar el salto a la transformación blitz.

Teología Blitz.

Creencias totalmente cambiantes. El nuevo totalitarismo. Puro subjetivismo surrealista. Un tratado de arte que se tercie en lo social. En lo emergente. En las personas que conforman el show que vamos a salir a bailar todos juntos en las nueve ciudades emertentes el día y la noche del despertar.

Voy a transformar las dos capitales continentales más importantes del mundo al que podemos influir con nuestra afiliación última a la nación. Una nueve emerge. Como el programa que dejé en pausa en Movistar plus. Y se acabó la pausa. Me saca. Y me sale un menú que me pregunta: ¿qué quieres? La tele se comunica con nosotros. Nos dieron el control de la pausa. Y segun el maestro Peter Greenaway, ahí mataron al cine. Y luego pasan 30 años para hacer llegar la nueva industria. Lo que el cine fue a partir de que Einseinstein lo diseñara. O más bien, la diseñara: señora industria. ¿Debe morir? No necesariamente. Puede vivir en la dualida que queda intacta. Menos los que se van. Los que consiguen irse. Los que inician el camino hacia la altervantiva complete en las antípodas de lo que hasta hoy supimos imaginar.

Lo mejor está por venir.

Me tengo que ir.

Debo alterar mi dualidad urbana. Estas dos capitales: New Barcino y NEWDF.

Un morado de podemos.

Me olvidé de Salvados. Quizás a mí no me ha salvado todavía Jordi Évole. Pero estamos a punto. Y lo único que percibo es una última revolución. La final. La buena. La que sólo puede tener a Buster Keaton como voz de New América. Y a partir de ahí definimos el rol de la industria y de la última república. Titcataluña.

¿Cónoces Ticataluña? No. Por favor, ven:

Con un solo post puedo llevar a la gente a donde yo quiera. Es muy útil. Y sutil. Como internet en sus principios. Hipervínculos de los recursos chidos de nuestra autoorganización. Internet es la ternura de cómo crecimos. Y lo que nos inventamos. Hasta que nos centramos en la sociedad en directo. El acto social de saberse revolución en movimiento continuo en este mismo momento. Como si el cambio fuera asumir un nuevo estado superior al que por fin todos tenemos acceso. Una solución general. Ya. Ahora. 

I live at the edge of chaos. I got here once and now I’d like to stay. It’s a matter of having experienced the emergence. And the regular beat. This song has no flow. It’s just word. Not poetry. It’s prose. I am a proser. That should be my next post.

Nowadays you ain’t nobody if you ain’t a blogger.

Where are you mathafucker, matharfucking 2001?

You’ve got to remember 2001. We were here. They weren’t. So give a helping hand to a millenial to cope with history.

Bum, you’ve nailed a millenial.

That’s all you got left, old man.

You are being replaced.

That’s going to be what’s going to stay a trend for the next 33 years.

I bet 66 years from now we will remember that day.

I bet 99 years from now some big shit is going to turn the planel upsidedown.

That’s what my flow is all about.

I’ve played with your mind.

What do you want?

Me calling you a fool.

Alright.

FOOL.

ALLS

Armando Gallo Pacheco

The old man.

GOLman.

Ol.

olo.

O.

Ahí acabó esa historia. Esto va así. Las historias tienen fin. Casi todas. La historia sin fin, no. Esa es la primera reflexión existencial: un libro podía convertirse en película y hablarnos de la nada. Y no lugares. Encuentros. Recuerdos. Memoria. Existe porque fue ocultada. Igual ahí radica la razón. En el ocultamiento. Desvelar es de putos.

Esa es otra pieza con la que ningún otro párrafo se quiere relacionar.

¿Cuál es el modelo de negocio de este muchacho?

¿De qué vive?

¿Qué dice?

Que salga algún amigo y lo explique:

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

Nueve amigos. Ellos saben quienes son.

Y quine se apuntan así. Por que sí. Porque llegaron ellos antes a la silla. Los triunfadores del juego de la silla. La palomilla. El aprendizaje mientras se aprende en familia. Los padres ahí. Presentes. Activos. Vivos. Con una maldita lección con su ejemplo. Estar ahí. Presentes. Con vos.

Vos.

Yo.

Ese yo es un eco argentino. Una grabación infinita de nueve puntos en el planeta en donde se pone a disposición del espacio un micrófono, y viene un boludo y dice: yo.

La mayor boludés multiversal.

Algunos Borgistas Extremos, la ABE, llegaron a amotinarse en defensa de las boludeses del que elles consideraban que el maestro los iluminaba desde el más allá con su sabiduría, su literatura, sus libros. Sus infinitos poemas entrelazados entre la existencia misma del ser transformado por su mente: eso argentino que todos tenemos. Y esa transformación sublime de lo puramente bien vibroso de la ARGENTINA con mayúsculas. El pueblo con brillantés superlativa. Las risas de los asados. El chacoteo mexicano cuando finalmente lo entendés. Eso más místico que nos arropa a todos. La boludez existecial del menos idiota de la cuadrilla. Como si supiéramos de toros.

Imagine a los nueve argentinos más alternativos exhibiendo su sapienza en el mundo de la tauromaquia.

Esa es mi peli de autor argentino.

Como nos reimos de nosotros mismos, faltando a aquél argentino.

Esa es una parte de la literatura de confrontación que no ayuda a acercar lazos de afiliación. En ese momento las chicas del grupo replegan con los suyos. Salieron dos gallos machitos al corral. Y ahí el argentino voraz y el mexicano chingón. El cara a cara más peculiar de algunos momentos en el espacio público barcelonés, tras la finalización de los noventa minutos, justo en el minuto 99 de acción.

Esa es otra peli. Más fuerte. La trifulca en un bar desarrolla los estereotipos mentales de estas dos especies de machos ibéricos. La escena del duelo en la cantina lleva siempre al duelo en la calle. Un argentino gil de Bueno Aires. El mejor de todos. El más grande. Un mexicano reata. No es por poner adjetivos que sólo se entiendan parcialmente en el otro polo espacial. Continental. ¿Quién vuela hoy a NY?

Somos ese partir argentino.

El argentino debe huir a algún sitio mejor. ¿Quién se queda? Quien no puede salir. Quedarse en el sitio en donde uno, sin deberlo ni temerlo, nace ahí. Con esa familia. En ese lugar. Bienvenido. Sos vos. Sol.

Uno debe llegar en algún momento a amarse así mismo otra vez. Y te dás.

Otras veces, también hay que decirlo, te das por culo.

Te voltiás.

Y uno pega una machingüepa.

Eso es muy importante en el futbolarte.

To perform.

I can still play.

The biggest comeback since that fat american bobsled legend in the greates performance of New América comedy line: John, oh lord we love John more than any other disciples, as it clearly estates in the catogorization publishing criteria of putting him up in the pedestal of your good lecture: the second. How come HE always get to be there? What did he explain so much what, it’s so unfair… I hate you.

Some canned laughter fills up sonic space.

I canned the biggest canned laughter.

Piece of art: I record 9 public laughter. I call people to this nine securly recordable place for a great local laughter. Nine diferent crowd show up. Who do give this privilege to in your postcinematographic play. It’s suppose to play and go on. And we go on with it. As if Fellini, at his 99 film, finally lets us know that are simple actors in a society that interprets roles in an operations to get the film done. So people watch it. The movement takes place globally. And some can do it, and just because they can afford it. Because they had the balls. They directed and acted their own films. Amenabar organizing the handsome friend in front of the camera. Making it look like Hitchcock. De la Iglesia watching Brazil. Segura playing the fiction reality of a goon movie that works as a police. Detective stories. Americans are so used to that. It still works. Only now, it’s turn into a… COP NIGHTMARE.

A show that depicts the hell they go through. Or that they provoque. Wether or not they understand their limits. And who runs the violence game, really. And so they see the board. And stand down, like a good dog. Dog, we are it.

And I had my ganster storylines. They were always Copola. The coming of the family is the italian concept that gets though by the nature of our own. How make mama grande great. Only if you had one. How we came to be in Tara. And Costa Rica has everything to be that place. My family place. The place I never left. I’m still here. I’m green. Not blue, red and white. I’m sorry. I’m the land. A new land. The land we play.

The new family scheme.

It needs to work smoothly. So get ready. This shit is comming up. I’m going to rock the market. Out there, only a few can push the dish with solo debut. I’m bigger than dancing negro mix from Honolulu. Only we respect the vibe from our neighboring cultures starting with state one: Hawai. We are tropical too. Here’s where we start the tale: our dual beaches and your circular island motion. All around. Infinity. Dual choice, much more simpler, left and right. We know. We know.

Good. Good. We keep reading. The book must be bigger. We should just talk out loud and record. And listen. And play. The game. The new game. This game, bitches. I run this motherfucking place for a long time. In my head I am being wronly accused for my operation killing response to what was clearly the rules of this forajido story involving both sides of the river. What’s the good and bad analysis here? Who’s playing Atticus Finch in this Mocking bird?

I am just a fool, too.

This ain’t my game. I exclude myself. I’m elsewhere. Gone. Writing. Thinking. Creating. Multiverses.

I’m now here to prove it. It’s a long read. I wont let you go. My art is how I arrive late to places. Because I have to write. I am the boy in town. I am walking around talking to my people. This is my territory. This is my deal. I’m here to play the revolutionary tropical force that turns into a political movement that comes out of nowhere. And reverts time and space. Kick back a forward into both the past and future. It starts a new dual era. And we regoice with a big party at the Forum that kills anything else seen before. As this city turns to all gods and dogs and pray: ALLS.

And that was all the praying required in our church. You must place the money you used to give freely to your past congregation, do push the button of incoming diezmo on the passing mimbre canastas.

Hay que mal. No me dio mi inglés. Qué vergüenza. ¿Qué dirán?

Uno se rebota mal. Sos rejuzgón. De vos mismo. Ay, perdón. Sos rejuzgona. De vos misma.

Ambos sexos. Hay dos. No tres. Cuatro. Ya van cinco. Siempre seis. Lucky siete. Negro ocho. No va más nueve.

Nueve sexos. Están en la propuesta.

Mi campaña es meridiana. Sale hoy. Se desborda sobre el tiempo. Es como ponerle miel a los hotcakes.

We are New América!

That exclamation mark replaced God in the global nation.

It’s just not just your interets.

I’m not sure you’ll get it. So I’ll come. Send me the plane.

Which New Américan will sent his plane first to get me?

F16.

My top gun. I can nail a good old pilot movie. I’ve got family.

No te descares; tienes familia.

La cultura popular de la cancha. Lo que cada quien respresenta en el colectivo machista. Raíz: la escuela religiosa con separación de sexos.

Esta es la dualidad mexicana-española. La Nueva Nueva España.

Nosotros tuvimos escuelas religiosas. Más de 400 años las más antiguas. O quizás no. El modelo de sociedad estamental de la Nueva España se diseñó entre la solvencia de un español venido de la capital para gestionar como pudiera en el contexto en el que sus señores estaban en la cadena más alta de una pirámide de poder. Ganamos las guerras de conquistas. Gracias a estos grandes guerreros y nuestra perspicaz capacidad para jugar una partida de ajedrez con sus líderes espírituales y sus hombres sagrados y sus familias y sus mujeres, algunas de ellas, muy sabrosas. Y cosas así llegaron a decir. Apuntando a lo que sería un futuro infame en el que el machismo de nuestros descubrimientos de la sociedad, la que somos, la que fuimos y la que debemos alterar de una vez por todas con una revolución más sublime que la última. Ese es nuestro rol postcontinental. Quizás debamos prender la mecha de esta capital. Y borrarlo todo. Volvemos a empezar. El zócalo sigue ahí. El poder y sus imágenes del pasado ahora nos marcan sin que podamos hacer un juicio moral anterior a nuestra condición de acto en medio del ojo del huracán. El país, nuestra sociedad, se mueve al son de nuestro sazón. Las nuevas sociedades se conectan a un entretenimiento que les viene de otras fuentes. Auxilio, SOS, leyó el último comunicado a los trabajadores de Televisa. La multinacional en su sala de reuiones, con vistas a una montañita aroblada, ríen y se dan otro repaso de capitalismo entre la gente bien. Qué bien viven los que viven bien en México. Nos es cuestión de la rabia de la clase media por acceder a esa última tarima de la pirámide. Los bailes sagrados que ahora sólo le tocan a los blancos. O los ricos. O los narcos. ¿Qué no es lo mismo?

Lo que no es lo mismo es el pueblo. Y ahí estamos nosotras. Feministas. Muriendo. Saliendo a la calle. Poniendo piquín y limón a las heridas. Pincha naca, ahora sí vas a ver, pen-de-ja. ¡No sabes con quién te metes!

Nueve niños en sus trece añitos mirán a sus «amigas» dándose en su madre mientras los graban con sus iphone 99. Nadie interviene. Les gritan como si fueran gallos de pelea. Con navajas. Hubo sangre. Berridos. Insultos. Palabras malsonantes. Mofas. Salivaciones. Guiños. Jabs. Uppers. Rectos. Vergas flácidas. Vergas semierectas. Vergas erectas. El fulgor de los jóvenes se proyectó sobre la acción de violencia. Las risas los marearon. Todo era confusión. Y dolor. Y agresión. Y nada. No hice nada.

No hice nada. No fui yo. Una excusa. Uno ve. Pecado. Yo no soy el árbitro. ¿Cuál es el juego? ¿Eso? ¿Esto?

A tomar culo todos.

Iros.

Me tenéis hasta los cojones.

Si por mí fuera me iría. Mañana mismo. Como argentino. Salir. Dejarlo todo. Y siempre estar ahí. Como una Boca-River.

#bocariver

¡Siempre boliviano!

#futbolarte

#eternoretorno

I know I’m lying

That’s the joke

Just go with flow

And enter again

Press press press

Type type type

You are not scared

Still I miss capitalism

It was loads and loads

and loads and loads

and loads and loads

and loads and loads

and loads of exces fun.

 

I might have writen

I may be mistaken

I tend to forget

And relief

And blow my mind

There it goes again

Up to bliss

In a sudden rush

More More More

As if one let go

And up we go

And brightest star

You have become

Endless water cycle

We join the base 

of this spacecraft

named ALLS.

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

ALLS

9 ALLS.

Las nueve plenitudes.

Mi libro estrella ese día de Sant Jordi. 

Pero eso sí… ninguno como el primero. 

Yo lo pruebo. Quiero publicar el lunes. Y es viernes por la tarde. Tarde. Otra vez. Como si uno no pudiera evitar escurrirse por todos los límites en mi camino. Es un delirio. Un juego multiversal. 

Pires me mira sin decir nada durante nueve minutos. Me deja hablar. Sabe que hablamos largo y tendido cuando quedamos juntos. Esta vez traigo yo también micrófono. Y lo pongo en la mesa. Le explico. Se llama la ocupación del espacio sónico. Es un gesto que atrapa el tiempo y el espacio. Y se canaliza en una historia que únicamente se escucha. Y es más larga. Más libre. Más loca. 

¿Aburrido de las mismas mierdas en la tele? 

Venga a escuchar. 

Venga ya. 

• 

La dualidad de New América es claramente el norte del río Grande. 

Al norte del río Grande. 

South from Bravo river. 

Two movies. Like the stupid letters of Okinawa. Still we can’t cope with connecting with old foes. The road to hatred. Love. 

As if one could be a director of a kind. I would fight with the pilars of this church. Because of Jesus example. What are you waiting for?

The highest scholars crunchdown!

It soon became just CRUNCHDOWN. It was sponsored by Crunch. There’s always a tropical market exploitation corporation. So how do we become the factory. How can we built bigger. Better. For our renewed society. For our tropical soul reborn. As the urban capital transforms the central valley in the greenest megalopolis. The pearl of the narrow strech that unites two huge continents: at last.

Al last were the first words of Latin América when it emerged from the bottom of the ocean, one summer day. Days existed already. Not like we know them now. Everything changes so fast. Except now tv is dead. 

The european who killed tv. 

As if we care about Europa. 

We are not ancient greeks.

That’s the problem. There. You have it. Any decent publisher in NYC know a bit or two about ancient greek mythology, social impact, psychology, Sacred sight. To be in it. Togheter. You. ALLS.

So you are there. 

• 

Un neurocientífico de 51 años. Ese puedo ser yo. Por de aquí a nueve años cambiar todo para dirigirme a ese objetivo. Y convertirme en el hombre del periódico. Y lo leo. O no. Pero creo el personaje paralelo. El tributo a la acción que me lleva a mi a intepretar ese ser ante ese desafio. Y me doy tiempo. Mucho o poco. No importa. Yo ya se estar en el espacio. En el tiempo. El ser presente consicente. La sonrisa ante la cámara. El arte del que tiene la tiranía del encuadre. La dualidad entre el audiovisual y la fotografía. El punto de encuentro. El cine. El arte mayor. El oficio. Los que viven de ello. Haciendo películas. Historias. Nuevas. Narrativa renovadora. ¿Hasta cuándo? ¿Y a sí organizamos una salida inmediata perfecta? ¿Un despertar súbito?

• 

La Vanguardia es el segundo periódico más leído en España. Con eso lo digo todo. La simplificación de la Ticataluña triunfante. 

Yo puedo sostener un nivel más de surrealismo al experimentado en esta sociedad. Esta sociedad se puede permitir una dimensión más. ¿Cómo no ha de dar ese paso? ¿Cuándo, sino ahora? 

El Procés Paral·lel. 

La doctrina de los límites. 

El canto del gallo de Montjuic. 

La surrealidad superar la irrealidad. 

Me hice un nombre, de pronto. 

Y salí a la calle. 

Hoy decidimos con quién ir en sinergia de trabajo. Escogimos el mejor equipo para volar a la complejidad del código. Como un proceso de interacción y trabajo codo a codo alrededor de una mesa. Dos o más ordenadores. Textos. Contenidos. Cronogramas. Calendarios. Campañas. Sprints. Hitos. Resultados. Marquémonos un objetivo en el tiempo. Y vamos a ello. Centremos la mira. Ya hemos llegado. Estamos listos. 

Supercuidadoras es una red social 

que atesora los recuerdos

que el Alzheimer quiere mal.

Ven con nosotros al cambio radical,

esta es la esperanza, 

es algo conceptual.

ALLS

For a long time I’ve known. I’ve just been practicing.

Now I’m ready to present. What I am. What I’ve written. Raw. As is. As comes out. Like a dog boner.

That joke makes half of the audience nauseaus. The other are cracking up. Getting a joke of not is not something idle. It’s very significant; in fact, the most significant of any matter. It breaks ups families. It’s the biggest threat to our holy sacred unity. Is nobody going to stop it. Shall we take arms? The concept of us being the violent hand. As we are meant to think that we can live with peace if and only if we listed to this new tune from tropical capital: Tico Commons.

We used to be Costa Rica. Not anymore. We let that go. For whatever good it gave us. It was the happiest nation on the planet. The first to leave the boat. I did, nine years ago. The funny thing, once you are down, aint nobody listening, but as a rise up, don’t forget from where I come, as I’ve been scratching the bottom of the floor in this multiversic capital of the world transformed into a plan started by Borges: the only latinamerican profet. El Rodríguez del sur. Que Rodríguez estuviera escribiendo esa poesía contra el establishment de lo que ya en su día era una mierda, abre los ojos y mira lo que le pasó al buen JFK. Cojones. Tuvo que venir un español, me cago en la ostia. Y juego la carta del español en el mundo, en concreto, esta vez, en New América. A great new new américan novel. The first of its kind. This is how you bond with the other. By fusing with the other like melting into the dark waters that Calasso meant these nine times. And some publishers friends of mine go and ask the master respectfully and the master lights up a holiest joint and thinks for a second, and after a while, comes up with his own quotes from the exact point when this point was being made, as someone who unveils. As if an italian boy from the north could walk his way to Greece to pay respect as one. We once were. We’ll always be. I’d like to play that character. I’d like to be me when I am a good fella. Just because we must first depict the chaos in the messi life we live here in this emergent capital of the multiversal new choice. The game. The app.

Beka, Berio. Dos hacktivistas con los que hemos estado hablando para hacer algo. Estamos testeando a los mejores programadores de la ciudad para ofrecerles una revolución. El real deal. La pinche mamada más notoria de la historia de la ciudad. Una reverenda mamada. Un mamada sagrada. Una mamada, punto. Una mamadita. Una mamacita. Una mamá. Una virgen. Guadalupe. Golman.

De una u otra manera ocurrió. Guadalupe, Golman. GG. La nueva maratón de la insolencia. Y el tiempo se desdobló. Dejamos de ser los maleables seres que llegamos a las fiestas y nos reunimos con la tradición, con la familia y con Dios: el niño Jesús. Ustedes saben quién traía los regalos a las chiquillas y a los chiquillos de todas las Costa Ricas vividas: el niñito Jesús. No Jesulín. Ni Jesusín. Ni Chusín. Ni Chus. Ni tío Chus. Jesús era Jesús. Y nadie le decía de ningún otra manera. Salvo sus colegas. Aquí en el mediterráneo siempre se ha gustado mucho poner apodos a las personas. Esa una especie de «coña». Ya sabes; «coña».

El español haciendo el gesto de las comillas en el aire. Berto. Broncano. Quien sea. Cualquier cómico vale. Una ley que podamos cumplir. Retos viables. Realizabilidad de las expectativas de nuestro sistema disruptivo.

La revolución no cuesta mucho. Yo las estudié todas. Y todas las religiones. Y estas nueve carreras. Y estas nueve manualidades. Y estos nueve deportes. Y estas nueve ciencias. Y estas nueve innovaciones. Y estas nueve piezas. Y estos nueve cuadros. Y estas nueve obras. Y estas nueve películas. Y estos nueve libros. Y estos nueve poemarios. Y estas nueve canciones. Y estos nueve relatos. Y estas nueve audiolibros. Y estos nueve podcasts. Y estos nueve posts. Y estos nueve días. Y estos nueve compadres. Y estas nueve musas. Y esta musa aquí, sublime, tan cerca, tanto dolor, y tanta lucha. Te amo. No es disculpa. Es amor de verdad. Todo aquí es tuyo. Si todos salimos con nuestra revolución soñada. Romper el status quo requiere la máxima de las rebeldías y la mejor de las comuniones entre los verdaderamente más enchilados meros meros.

¿Cuál es el debate nacional?

¿Cuál es el debate multiversal?

¿Cuál es el vicio local?

¿Dónde está la pinche trampa de mi pensamiento pequeñito?

Yo también soy el problema. Yo me traje hasta aquí; raptado. Me fue denegado el ser. Fui un no ser. Un ser ausente. Que flotó. Y aguantó. Junto al resto. Subsistimos. Acá. En la capital del mundo nuevo nuevo. El viejo era otro. Pero aquí, a nosotros nos quinquis nos juzgaron. Los que montamos las operaciones. Los que salimos en aquellos operativos a los narcopisos del Raval. Los que las cámaras muestran. Y la historia que recibirá su juicio. Y nuestro rol como ciudad y estado. Y tú, ciudadano. Ahí. En el macrojuicio de la historia. O el juicio de Patricia. Lo que quieras escoger qué ver. Las versiones de los profesionales. Los abusos de estos. Otra vez. Aquí también. ¿Qué otra cosa iban a hacer sino a controlar los mecanismos del inframundo? La violencia nos lleva a entronar ese pensamiento de que no podemos abandonar la violencia. Eso es un ejemplo vasco que todo el país lo recibió. Eso desbloqueó mentalmente a mucho más de media España. Liberados del terror, respiramos. Y fuimos al País Vasco. Y conocimos la fuente de todas las historias de nuestra cultura: Elizondo. El pueblo vasco del que provengo yo, mi estirpe y mi mestizaje improperio de la mezcla entre la noble y el contrabandista.

En un mundo feminista la historia se le habría otorgado a una mujer: el noble y la contrabandista.

La dualidad como metáfora nacional que intenta imitar a Kieslovski y falla de la mala manera al no tener profundidad, ni credibilidad, ni sentido contemporaneo justo para desperticiar nuestra tarde con las pavadas de un hipster soplapollas. Los directores modernos han perdido el rumbo. El autor de las críticas literarias más despiadadas era siempre el rock star del sector. En realidad todos nos conocíamos. Y de hace tiempo. Así que aquí nunca se ha engañado a nadie. Hasta ahora.

Y ahí lo dejo.

El típico intelectual que no se puede permitir la libertad de explorar la idea fuera de unidad de España.

Ahí fueron a parar unos cuantos seres interesantes para poner frente al espejo de la tiranía del encuadre. El tiempo se desdobló. Y yo me fundí en un suspiro: ¿seré director con la única ayuda de un libro de cine del maestro Einseinstein? Y lo conseguí. De alguna manera me armé de valor. Ya era mi momento. Siempre supe que escribir era realmente lo que llevaba a la historia hasta la pantalla. El cine es la escritura de este guión. El guión. El que te explica la puesta en escena. Los conceptos básicos para entender a los personajes. Los que se cruzan entre la mezcla de planes y carreteras. La pasta no le teníamos. Ni la ayuda. Ni nada. Nos vimos con otras personas. Autónomos. En busca de la conexión final. Y de pronto contactamos con el mundo de las empresas. Los profesionales que montaron sus servicios y el mercado les respondió. El juego de los que montan algo. Y triunfan. El respeto de quien tiene una operación. El respecto de quien mueve algo. El respeto de quien tiene una empresa. El respeto de quién tiene un don. El respeto de quien tiene una virtud. El respeto de quién tiene una sabiduría. El respeto de quien tiene un arte. El respecto de quién tiene duende. El respeto de quien tiene son. El respeto de quién tiene cumbia. El respeto d equien tiene reaggaton. La vara es el respeto. Respetá, hijuelagranputa.

El tico es muy malhablado, vieras.

Mae, yo aquí vine a regar el maíz, pero a los ojos.

Y vieras que enchilada se daban.

Siatonto.

Vieras qué cagaaerrisa.

El ticatalán rie en grupo. Todos juntos. Contra uno. Gracias a uno. Esa dualidad entre la culpa y la virtud. La composición de una manera de pensar y su contraria. El peso de la dualidad desplegada. La cosa que no somos. Pero nos fusionamos como estrellas. Esas gigantes que van juntas. Como si tal potencia fuera habitable. Nada más tenemos que ir de la dimensión de nuestro pequeñísimo sol hasta el límite superior de los soles super cabrones, y de ahí volver a nuestra escala natural: la Tierra. Y de ahí bajamos, y nos encontramos a nosotros mismos, caminando por la calle, con la absoluta libertad y certeza de que todo estaba bien, que no me pasaría nada, porque la ilusión de vivir nadie me la quita, por todo el miedo que tengamos, o que nos quieran inculcar. ¿Qué tanta manipulación toma para que tengas el temor máximo? ¿Quién me apunta con una pistola? ¿En qué juego nos hemos metido? ¿Cuál es el desenlace de la estrategia para truncar la revuelta? Como si fuera Dessalines.

Desconecté por un momento. Como entrando a un sueño. Proclamé algo nuevo. La historia de las revueltas de nuestras antiguas colonias. Una obra en la que en la puesta en escena en mi barrio, recorro a la corriente local que me permite introducir todos los eleemntos de la puesta en escena de la opera moderna de la Revolución de Haití. Con Valls y Diduane en placos opuestos del Liceu. Como el Liceo. El Liceo de Escazú. Donde mi madre fue maestra. La revuelta del Liceo. Esa es mi historia. Y hasta ahora me di cuenta de que se trataba de una historia entre mi madre y su escuela pública en la montaña. Porque asistió a ella cada día, durante dos fases de su vida: con trabajo y sin trabajo. Como yo.

Yo soy la mezcla copleta de mi madre más mi padre. La dualidad. No va a venir uno de Pakistán del Este a explicarnos cómo organizarnos aquí nuestros dineritos para los microcréditos. Changarros. Por favor. Dinero, ¿para qué? Negocio. Aquí manda el negocio. Escuela de negocios. Esa es otra ópera. Más aparentemente moderna, noble y oscura. Al final, la tradición ons llevaba a compartir mesa con tremendas contradicciónes que al día de hoy nos cazan. Nuestras hermanas mayores. Con su actitud habitual.

La vida es eso. Siempre. Ahora. Como si pudiéramos crecer con la familia. Y amarnos. Siempre. Sin pausa. Eso fue quizás lo que le faltó a Jesús. La intermitencia. El dejar un poco del antiguo sistema en pie. La creencia que desechamos. La narrativa de lo inexistente. Lo contrario justo. Por hacer una vara radicalmente opuesta. Como ir en contrasentido por el periférico haciendo carreritas en el coche deportivo de mi papá. ¿Quién pensabas que era el más locochón en las épocas locas de tu papá? Pos tu papá, mija. Quién iba a ser. Ay, hija. No escuchas mis historias. Te aburro. Me pides siempre que te de otra cosa. Como un abuelo pesado que se convierte en filósofo para ser abuelo. Y lo sabía porque era un hombre grande ya desde entonces. Un hombre viejo. Y eso en su juventud llamó mucho la atención. Y su tendencia a la contradicción. Y la ruptura de las barreras.

Escribir escribo porque sueño. Y quiero soñar más alto y más bonito que El Principito. Sólo por superar a un vecino francés que quiso volar. O quizás voló. A otro planeta. Con otro animal. Y símbolos. Y elefantes dentro del sombrero. Y serpientes con hambre. Y hombres que saben ver las cosas como son. Y otros que no. Y la rosa. Y la belleza. Y la contradicción de nuestro continuo pase entre la comedia y la tragedia. Como si viniera a España y los convenciera de que lo que realmente necesitamos es la Nueva España. Pero esta vez recalchutada. Preparada para ser Xixca en Roland Garros. El poder de la española del depotista local con talento mundial. Las familias humildes de los que subieron a la cima, y movieron a sus padres a la escalera final, o los que ya venidos de medio arriba, escalaron con soltura por el rol social de ser alguien en el club: ya sea desde la cancha o con los amigotes de papá. Como si la mujer contara. En el estadio. Gritando. Improperios surrealistas. Que hacen reír a toda una sección superior esquinera del Camp Nou. La señora detrás de los asientos de Quique, reconocidos también por el par de gemelos sagrados de los antiguos videos de los tiempos épicos del FC Barcelona. La época de Armando Gallo y Pep Guardiola.

Las cámaras de seguridad han detectado que en el pasado cometiste un pecado capital. Y ahora justo lo hemos encontrado para desvelarlo en público. Eres un maldito drogata, cojones. Nos engañaste a todos con tu historia de ángeles gorditos que sabían sus límites y tenían el desparpajo de seguir ligando después de vencer a los cretinos que se pasan de listos en la disco. El poder del pendejo que se cree con voluntad de romperse la madre con otro cretino que tiene la voluntad de romperse la madre. Como esta mañana cuando se despertaron los dos. Otra vez. Porque así fueron llevados hasta su punto macho violento. Esa vida. Esa cruz. Como si hubiera otra que me permitiera su juicio mestizo escoger. ¿A quién queremos ridiculizar hoy, México? No somos capaces de parar. La pirámide nos falta. Nos dejó velados. Bajo una ciudad. Nuestra condena. También nosotros la destruimos. También nosotros nos cargamos en su momento su ecosistema. No seremos nostros los que le enseñemos al mundo cómo ser más sostenibles. En cambio sí les podremos explicar cómo se superpusieron las pantallas de la saturación del tiempo y el espacio en el ejercicio urbano de la capitalidad megalópolis de todo el continente nuevo: New América. El new por los pinches blancos. Y América por la dualidad entre los pueblos originarios de norte a sur, y nuestros tripulantes españoles. Nadie habló de los italianos. Como si no fueran nuestros vecinos. Como si no fuéramos franceses. Las preguntas retóricas que se levantan en un momento álgido de contemplación literaria de otro chiste más para decorar el final de un párrafo sin sentido ni poética.

Pollas. Lamidas. Erotizadas. Serpientes. Penetrantes. Lengua bífida. Es una máscara. Lengua bífida. El clítoris se altera. No se asocian como debieran. Algo no va bien. Lo sublime se mezcla sin fricción. Nos gustó cómo nos recibieron. Nos gustó cómo se lo curraron. Nos gustó la atención que nos brindaron. Y quién pudo cubrir la expectativa del tiempo que pedimos. Y la respuesta que nos dieron. ¿Qué hizo infalible su respuesta? Su presentación. Lo que dijeron. Lo que hicieron por crear el ambiente. Naturalmente. Una cosa es lo que queremos ser. Con quien queremos serlo. La otra es cómo entender la vida desde esa otra visión: la de los Ismas.

Nueve Ismas:

1. Christian.
   
2. Isma.
3. Oriol Badía.
4. Albert Roset.
5. Eduard Reumatologo del Parc Taulí.
6. Antoni Bassas.
7. Josep Maria Pou.
8. Jordi Grau.
9. Albert Marinho.

Con nueve Ismas voy a la guerra. Tenemos esa clave. Somos los que entendemos la excelencia al trabajar. El bien vivir. Bien. Pero el saber estar en las circunstancias del trabajo codo a codo. Pencar. Lo otro bien. Atención. Creo que el otro es más listo. Y la tecnología. Otro acto de fe. Adaptarnos a la dualidad. Optar por la unicidad. La multiversalidad está en el código abierto. Y el efecto de implantar lo que aquí se puede hacer. De tecnolgía sabemos lo que movemos. En el underground ya nos conocen. Vamos a salir al mainstream. Aquí abajo ya cumplimos. Vinimos a vivir en las barracas. Por no nos dio vergüenza ser quinqui. Sino que nos asociamos a ellos. Y creamos una revuelta en el Liceu. La transformación definitiva. Estrenar en el Liceu. Fora de temporada, es clar. Quant t’el deixaven per dos duros.

Aixó no existeix. Es tracta tant sols d’un somni. Un vel que veu el public tota la funció finalment s’aixeca. I ho treus tu. No una musa. No una dona que representaba la república amb un pit a l’aire. No una verge Maria i totes les seves cosines que van donar multiples noms a la mateixa persona histórica i glorificada per l’art performatiu del seu fill. Com si fer un performance sempre ha d’esser la idea.

Interpélame ésta.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

En el movil iba tó con mayúsculas. Tó grosero. Tó gritando.

La literatura para los quinquis debía ser cercana a la experiencia lejana de la repugnancia de haber sido los capataces de esta mierda. Tranquilos. Estás libre de culpas. Y los némesis… también. Es un dos por uno. Hoy cuela. Mañana no se. Así que ven. Entra. Vamos.

Parece una tarea difícil. Impropia de un gobierno. No de este mundo.

Extraterrestre.

Existe. Fuera de la Tierra hay algo. Lo sabemos. Por lo tanto, qué más da si es vida como la nuestra, o como tantas otras probabilidades existen. Combinaciones pues. De 9 en 9. Por poner una norma. Un elemento matemático iniciático. Un cálculo de combinatorias. Una especie de proceso estocástico.

Si se quiere un proceso en esta nueva ciudad que sea como mínimo estocástico.

Un chiste para actuarios.

Los actuarios en la sala ríen.

Los demás no entienden.

Unos, aún así, ríen.

Pillan el humor. Es un estado de ánimo. Algo hay que entender ahí. En esa cultura de la risa. Cultura de risa. Eso es lo que tenemos aquí. Eso es lo que hemos vivido. Por tanto: exaltarla. Ya. Firmes. Ya.

Paso redoblado; ya.

Atención, escolta. Firmes, ya. Paso redoblado, ya.

Ser el capitán de una escolta fue mi primer capitanía. Tengo el honor de quién pretende jugar la escolaridad militar que todos (bueno, excepto las escuelas republicanas fundadas por exiliados de la República que derrocó el general Francisco Franco: el HHHHHHHHH Colegio Madrid) tuvimos en el DF de aquellos años.

El DF ya no existe. Ni México.

Nadie nos dijo que teníamos que hablar de nuestros militares. De la seguridad. De lo que pasa en realidad. ¿Cuál es el plan? ¿Cuál es la estrategia de regeneración para retomar el control social y político de una sociedad abocada a la violencia? La ley sin ley. Ríanse de sus democracias. Ríanse de sus balas. Ríanse de sus muertas. Ríanse de sus periodistas. Ríanse de sus sicarios. Ríanse de sus capos. Ríanse de su hijos. Ríanse de sus hijas. Ríanse de sus maridos. Ríanse de sus esposas. Ríanse de sus amigos. Ríanse de sus mayores. Ríanse de sus vecino. Salga a la calle, no tenga miedo. La cultura del espacio público como existe en cada pueblo de México representa una manera de vivir que tenemos nosotros que nos ha violentado hasta el estado actual pensado por un mundo que necesita hombres armados. ¿Hemos visto suficientes películas del oeste para creernos que el macho se bate en duelo y el problema se va? ¿Qué son? Acaso nueve samurais de la capital del gran Valle de la ciudad capital de México transformado en mito: NEWDF. La nueva ciudad pues. La que gira la tortilla como los liberales liderados por un abogado moreno y cabrón. Pero cabrón cabrón. De los buenos. Chido. Y te fundes, como quieres, con un joven Juárez insolente en su «struggle» para afirmarse en un superhombre nietzscheano por sus pinches correspondencias con cartas de papel y tinta china con el filósofo alemán.

Actualmente, yo no necisto un alemán para hacer las preguntas necesarias para tener cubierto el debate del pensamiento más avanzado de la filosofía alemana más sublime teniendo al mejor aval en la ciudad: Xavier Rubert de Ventos. El pensamiento libre de dos generaciones. La de un mexicano (falso, pero eso lo desconoce el espectador, hasta que de pronto lo sorprendes con una duda que acarreas durante nueve películas, hasta el final de esta última, cierras el ciclo postcinematográfico de la primera peli: esta.

Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gun. Bum. Gum.

I beat Gump taking the p.

I am bigger than Forrest.

I race, Forrest.

I am that good.

I know I can beat the man.

GOLman vs Forrest.

#wearebiggerthanConor&Floyd

Conor&Floyd

I killed that brand.

A movie where a mexican goon comes to LA and BUM: Conor&Floyd go down. It’s a movie, jo.

Conor&Floyd as if they could understand what Santo did to save México from the greates deamons. Santo and Blue Deamon fighting for the safeguard of common space. As it belongs to ALLS.

ALLS.

Repete after me: ALLS.

New lessons of catecism in all nine chosen catholic schools. Only the worshipers of Saint Paul. Thanks the rest, but no thanks.

Jesús is a bitch when he wants. He’s just not going to show it here when he came to the city and we treated him right. As the city opens to strangers, as insolent artist of the dwelling type feedbacklooppers from around here.

I always felt feedbackloopper was a close enough name to give tribute to Stan Lee, by trying to be him. And design a story. And told it. As if people stuck to the literature. Or I left him there. With nothing. Nothing else. Bye.

Hasta que un día… pum.

Y así se solucionó todo el pedo.

Esa es la historia que queremos oir.

Salir del cine, mirarse a los ojos con quien le acompañó y con un gesto decir: eso.

Ese eso es tico.

Ese eso podría ser algo más si el tico lo compartiera: renunciando a su exclusividad.

¿Qué tanto más felices que los otros postulamos a los cuatro vientos?

Ya nos pasamos de verga, como diríamos los mexicanos.

Así de pendeja era Paloma.

La mexicana que usa la frase complementaria inutil.

La que explica chistes.

Pa que se le entienda.

Me van a decir: te estás pasando con un morra.

Y sólo una ciudad, en su totalidad, entiende el chiste.

Esa ciudad también es mía.

Porque un día decidí absorber todas las ciudades.

Y me fundí en una.

La primera que viví.

DF.

Ya no…

¿Existe?

Ibas a decir existe.

Pero algo pasó.

La tensión literaria de un gesto libre.

Nunca se vendió.

Dirán.

Hasta que un día…

Cambian de opinión.

Ese giro.

Esa vuelta.

Usted y su contradicción en un ascensor.

Tensión sexual.

No se sabe en cuál de las direcciones inició el proceso.

Pero el caso es que estamos aquí.

Ahora.

Aquí.

Y esto es nuevo.

De aquí en adelante se me sientan quietos.

Firmes.

Ya.

Imagine usted que uno se presenta así en el gran teatro de mi barrio.

Y salgo a tomar la escena más compleja de la ciudad.

El outcast forajido.

Es una vara del guión.

Como si los guiones existieran, vieras, mae.

Ese mae es lo verdaderamente matizado de la cultura ticatalana: somos la fusión de dos vainas en una. Y esa una, mae, demencial.

La locura como estatuto.

La locura de los valores y el valor de la locura.

Los autores que venden deben hacer un juego de palabras bufón.

Sin humor no eres nadie.

Eso se demuestra en el día, pero sobre todo, en la noche.

Dos cosas seguidas encadenadas para siempre.

Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Día. Noche. Un dos, un dos, un dos, un dos, un dos,… y paraba. ¿Qué estás haciendo? Arruinas la literatura con tu fantasía estúpida. Querer ser Balzac. Pff.

PFF. El suspiro francés. Un insulto en toda regla. Al que no habla nuestro idioma y viene aquí: a nuestra urbanidad. Si tienes cojones inicia la Revuelta. La última revuelta.

Nos acordamos de la de hace cien años. Y mejor no la estudiamos, no vaya ser que se repita. Recordemos la importancia que tuvo. A qué se enfrentó. Cómo se dualizó la urbanidad. La gente polarizada. ¿Qué me están contando? El mismo cuento local de dos familias enfrentadas. Todo está muy visto. Ya me aprendí la lección. Yo soy muy atento. Observo. Veo. Callado. Y un día mi ciudad me indicó una tecnología. Una cámara. Y comencé a apoderarme del tiempo y el espacio. Y los congelé en esos formatos ya finales. Ya resueltos. Los videitos. Lo que luego todos aprendimos. Y nos fuimos a experimentar. Y todos nos convertimos en fotografos. Y nos construimos una imagen que nos acompaña de nuestra evolución urbana. De las historias de las grandes ciudades. Y sus extrarradios. Sobre todo eso. Los remilgos de la ciudad.

Yo leí a Valeria Luiselli y compartí un respeto inmediato. Y esas personas tienen una historia interior muy rica y profunda. Leerla es un acto de amor. Las palabras que nos llenan que derivan de la historia que escribiste así de una. Como si la literatura pudiera ser simplemente lectura. Nada más. Sólo libros. Lo primero: ser feliz. Lo segundo: leer. Lo tercero: escuchar. Lo cuarto, observar. Lo sexto, editar. Lo quinto, perder. Lo séptimo, probar. Lo octavo, atreverse. Lo noveno, saltar.

Los nueve valores.

Yo pensé un día que los valores podían ser útiles.

Inclusive pasado por el oscuro velo de ESADE.

Y uno ahí, en la contradicción del profesor chingón.

Sus alumnos lo adoran ya desde antes: los fichajes de las escuelas de business.

Los caballeros de los nueve sectores.

Los ilustres ignorantes del estrado.

Los autómatas de la academia.

Los más potentes investigadores.

Los más elocuentes charlatanes.

Los serafines de las trompetas del día final.

Los querubines de Las Fuentes de Tlalpan.

Las Fuentes, esquina con Coapa.

Yo fui fuente y fue Coapa.

Pero también Cuahutemoc.

Yo jugué futbol en la cancha de futbol en la que ninguno de los que jugó conmigo jugó.

Una cancha en un guindo.

Ver futbol cada día camino a la escuela.

De Tlalpan a Coyoacán.

Cuicuilcas.

Todas somos cuicuilcas.

El feminismo cuicuilca.

La noción de las mujeres primero.

Mandatos ley.

Aprobación popular.

Legitimidad en otro empaque.

Un antagonista de Steve Jobs.

I don’t Jobs. Nor do I hate a job. But you have to take a stand at some point. And go agaisnt the flow. Entirely. And let go. Just let go. And you are sped out the highway. You are not paying taxes. You ain’t from here. You are just another mother fucking bum who wants to live off the oportunities taken away to the poor local bastards. Beggars sleep at night in the same crossroad I live. Gotic quarter. Where we hung jews on morning as the bells reminded of somethin holy. Out. We, the people back then from my borrough, did that. And we are aware. We owe someone an apology. Doubt it? Maybe you must. You come from a good loving family from time and time back in the history of how this place was built. And we built a city like the city of Rock and Roll, but with less coke. Speed is diferent here. Mary Jane is QUEEN. And greek is ancient current. Free spirits wondered the streets. Muses, Baco, Dyonysos, Nietzsche, Gallo, Bolaño, Rabasa, Quique y Golman una noche en New Barcino.

Now other megalopolis beats the capital.

New Barcino.

We are builders of the trully smart cities.

Is it now we begin a new model: urban multiversity rule.

Like a cambric change.

Having to leave home.

Exile.

We go.

And we start to move.

I can go to New América to transform it.

I can’t stop being a revolutionary figure in my sweet driven live metaphor. My life is my miracle. A tresure my time and space. And you in it. And you aint in it. And ALLS is complete. We come and go. Come and fall. Back to the greek harmony. Duality, said the east pakistan self. Mohammed Yunnus asked us to embrace duality in banking. And as we have banks for the rich, let’s have banks for the poor. And lens only to women. Well 97%. Those 3%…

A male story.

A female only club.

Un club de Toby de idiotas.

La cena de idiotas de mexicanos babosos.

Todos pertenecientes a varios club de Tobys de la ciudad. Si nos ponemos costumbristas tendríamos que ir a cada «ciudad» de México. Pero no hace falta una urbanidad alternativa a la madre de todas las urbanidades: NEWDF.

El DF revivió de entre los muertos mucho más cabrón que la virgen de Guadalupe presentándosele a San Juan Diego con un mensaje en perfecto castellano de las partes más anchas de Castilla como recien bajada de la muralla de Toledo, hacia la pintura de El Greco, con la gracia de las vírgenes mientras saltan los riachuelos que se corren sin pausa pensando en versos húmedos de Sor Juana Inés de la Cruz. Todas las Juanas mexicanas tienen este plus de la afirmativa lucha de la escritora en el mundo literario y las fiestas que nos expanden los límites de nuestra urbanidad desbordada por chelas, gallos, tequilas, mezcales, wiskis, gintonics, margaritas, tacos y guateque.

Decir reventón queda muy naco.

Todo poeta es naco.

El naco peca mejor.

La naquería divida.

El naco feliz.

Los nacos chamos.

Los nacos fresas.

Los nacos mocos.

Los nacos vs los mamones.

Los nacos felices.

Los nacos ternurita.

Los nacos esclavos.

Los nacos libres.

Los nacos punkis.

Los nacos violentos.

Los nacos sicarios.

Los nacos negros.

Los nacos judíos.

Los nacos nazis.

Los nacos siniestros.

Los nacos cagadísimos.

Los nacos hermanos.

Los nacos ñeras.

Las ñeras nacas.

La naca de mercado.

La naca naca.

La naca en buen pedo.

La naca maldita.

La naca apestosa.

La naca horrosa.

La naca ya sabes.

La naca estupenda.

La naca buenérrima.

La naca flaca.

La naca ruda.

La naca sicaria.

La naca linda.

La naca cosita.

La naca mamasita.

La naca vulgar.

La naca recogidita.

La naca mocha.

La naca chula.

La naca mi vida.

La naca crecidita.

La naca contestona.

La naca revuelta.

La naca macisa.

La naca afirmativa.

La naca perfecta.

La naca musa.

La naca poeta.

La naca muñeca.

La naca mamona.

La naca poderosa.

La naca Diosa.

La naca con Dios.

La naca mamándola.

La naca desnuda.

La naca en armonía.

La naca de fuera.

La naca esta.

La naca sáquese.

La naca mi uña.

La naca mi pelo.

La naca ahora vas ver pendeja.

La naca revuelta.

La naca cuerpo.

La naca cuerpo a cuerpo.

La naca bendita.

La naca virgencita.

La naca santa.

La naca martir.

La naca muerte.

La naca homicidio.

La naca ley.

La naca nada.

La naca cómo.

La naca qué pedo.

La naca no más.

La naca alto.

Ya.

Firmes.

Ya.

ALL

Fui a buscar mi barrio. Mi localidad. Mi pueblo. Según mi vida. Y cómo salimos a la calle. Y nos fundimos con el resto. Las relaciones sociales de quienes viven en casas. Las relaciones sociales de los que viven en pisos. Como si México y España se pudieran entender. Que ya lo hacen. Y mucho. Mejor.

Yo soy de la Colonia Toriello Guerra. Eso te daba una cierta categoría en la escala global del sur más cercano a las haciendas del centro de Tlalpan. Aquí hemos sido pueblo con centro. Y colina. Nuestra ascención del valle. Justo por las Fuentes. Para colarse por detrás en La Moneda. Una distorsión de calles y reglas convierte la continuación de la Calle Las Fuentes antes y después de San Fernando. Eso me une a mi prepa del barrio: el Inhumyc. De ahí soy, y sin embargo, nunca fui.

Ahí crecí. Desde ese privilegio de ser de Tlalpán. Esa colonia tan grande y poderoso a las afueras de la ciudad, camino a Cuernava. Uno es esa ciudad. La que le queda cerca a uno para conocer. Y al final, la conoces. Según te den chance de entrar. Según con quién vayas. A lo mexicano. O quizás a lo novoespañol. Nunca se sabe. Nunca se sabrá.

El cine Tlalpan. Su carterlera surreal. Leer los nombres de las películas en la marquesina. Muchos años la misma película. Cualquiera.

La Apostólica por Moneda. La cancha de futbol de pasto. La cancha de futbol de tierra. Médica sur. Neurología. La curva sublime más radica de Insurgentes, dónde se erotiza Tlalpan en un ir y venir de las piernas y los cuerpos brotantes. El Azteca.

La mística del NEWDF está por venir.

ALLS

We are in the middle of something. We have really a big day. Decision day. We are hiring programers. And we got great choices. We have been blessed. Now you have your final decision. One or two. There. Dual choices. The first step. 

We all need the same full equiped feature. In a new game we all start naked. We are free from the past. We are not sinners. Nor is it our fault. Let the ones who feel the fault stay behind. 

And you say goodbye to religion. You let go of God. And he goes wherever Major Tom ended up. He is still going. We can imagine continuos endless motions. We haver surpassed the current knowledge standard. We are chasing machines in our heads. Watch out, they warned us. And entered again another spooky house for a Halloween party in town. Nine new megalopolis capitals get it. New Barcino just happens to be the one. The multiversal capital of the emergent complex system’s theorem.

The system failed. He got the bad end of the stick. He goes collateral. Like New Americans should now realize. Just now. This one read. This current time. A twenty coin from México falls in top of my head. Now I get it.

 

This time is surreal. We are at last in motion. Where to, you may ask… same place Gaudí took us. Wainting for HIM/him to come. Jesús revolt. What happens here in this brand new capital. 

The new capital is here: New Barcino. 

Time flows forward and backward. Once we fully understand this we can then move in each direction. Dual. End.

I am away from this world. I left a long time ago. Don’t miss me. I left but now I come. I’m back. And it took a whole new deal. A new infrastructure. The thing my dad taught me when I was little. Like building ports. And managing hospitals. Or the other way around. Building hospitals. Managing ports. Between my dad and I we can make a plan to cover this for the Tico Commons. We too needed to move from what we used to be. Just ticos. A mucha honra. Pero la vara era mutar a algo más. Porque el Jesús que vino a Barcelona a consagrar la Sagrada Familia así lo dijo cuando se presentó el mismo a su inauguración en la que toda el agua se volvió a convertir en vino. 

Amén. 

ALLS

La Sexta habla al respecto. No se qué pasó. Un político del PSOE de los que no me fio. Con la periodista de la izquierda con su tenaz crítica social. La periodista de la televisión pública, la uno, expulsada por Rajoy. Y luego en la Sexta se hizo grande. Y se casó bien. Algo muy español.

No se le puede faltar el respeto a tanta gente en un sólo párrafo. La señora Cospedal y su relación habitual con el Comisario Villarejo. Personajes afectados por la corrupción. Encargos. Adversarios. Orden interno. Partido Popular. Espiar compañeros. Los nuestros nos la están aplicando. Reproche de la señora ministra. Mucho antes… qué hacían? ¿Con qué policías hablaba? ¿Cuál es la visión de esa cena en la que Cospedal le deja claro a esa persona con cargo en la policía nacional? El tema es este. Villarejo y yo el día que nos vimos. Yo llevaba cámara. Él sólo micrófono en un lazo amarillo que llevaba en la solapa.

No se le puede faltar tanto al respeto a la derecha cívica y moral que yace allí: en el monte de los titanes españoles de los tiempos pretéritos. Imaginaros que España entera, coño, todos, y va, si queréis: todas.

No se le puede faltar tanto al respto tanto a la derecha como a la izquierda.

Iros a tomar por culo.

Ese fue mi tuit de bienvenida el primer día que me supe español.

Sólo por tocar los huevos.

A todas.

No se le puede faltar el respeto a los machos y a la feministas a la vez.

Chocho sagrado.

Ahí lo tienes.

La iglesia y las feministas ofendidas por el mismo chiste.

Ya os lo dije algún día: ¡Cómeme los huevos, Maldini!

En nuestro club tuvimos un artista rapero.

Tanto TV3, todos los programas de cultura, los jóvenes del club, los nens de extrarradio (todos los extrarradios. Todos. Todas), los fotografos de formato anterior, clásicos pues, los obsevadores de la verdad del planeta, la neta, los puros pinches chingóserrimos, los buenos buenos, los meros meros,… ¿a quién le estamos comiendo la polla?

Nunca antes se le había ofendido a las feministas y las mamadoras de verga en el mismo chiste.

Esa frase en una camiseta: es el mercado, amigo.

Exhumar a los restos de Franco. La importancia de unos huesos. La momia de nuestro cuerpo futuro trasladado a otro sitio que el mausoleo propuesto por el procomún.

¿Cómo ha de ser mi cripta?

El diseño de la cripta farónica. Juguemos a ser egipcios. Escribamos historias con emoticonos en planos tanto verticales, primero, como horizontales, seguido. Acto seguido: asúmase dual, y firme.

Ya.

YA.

Si las mayúsculas representaran de verdad un grito; vete a la verga.

El insulto tiene su sitio. Yo le he brindado un espacio en mi obra. El lenguaje es complejo y uno tiene miedo a equivocarse. Pavor. Y a hacer el ridículo. ¿Quién me va a juzgar? ¿Por qué antes el derecho, la ley y el juego de quebrar una gran regla vigente que os diera por el culo a vosotros, en particular? Vosotros.

Nunca antes se le había ofendido a vosotros y a nosotros en una misma frase.

Nunca antes se la había ofendido es una serie de juegos de interpretación de una nueva sinfonía inestable perfecta. El juego de quién estuvo en la cancha y jugó todo el partido. ¿Seamos socios de este negocio? Participemos en su creación como quien monta un circo para ser las antípodas del Circ du Solei, en esta nueva ciudad: New Barcino.

Yo me inventé una ciudad. Antes de ser español. Yo tuve un pasado no español. Uno podrá valorar, al cabo del tiempo, si mi yo no español era más chido que mi yo español. Yo no soy español, no soy español, no soy español.

Yo soy español, español, español.

Yo leí este pinche país desde el primer minuto que pisé su aeropuerto. Yo tomé las primeras imágenes del espacio público. Yo les dejé ver que lo que venía era un perro al que no había que mirarle las pulgas de entrada. Sino relacionarse como un ser abverso al riesgo. Y una amante.

Nunca antes se le había ofendido a la literatura y al buen gusto de los amantes.

Los excluidos y los que somos testigos de la paradoja social más allá de una gran película de postcinematografía que nos corresponsabilice con el resto del tiempo-espacio.

¿Usted qué hace?

¿Qué es la puta vara?

Cómeme los huevos, Maldini.

Insiste con el chiste xenofobo. Al español sin culpa.

Ahí voy. A por vosotros.

Se me escapa la risa, gilipollas.

No se lo tomen a mal, subnormales.

Lo que yo aprendí aquí lo puse a trabajar aquí.

En la red.

La mía.

No la que les vendieron a ustedes. Y a sus juegos. Los mercados. Y la política. La opción pública de cambiarnos respecto al pasado. Todos juntos. Sobre una misma retórica. Una proesa social. No un momento de clarividencia de un artista de segundo, tercer, cuarto, quinto, sexto, séptimo, octavo, noveno planos. Esto va de planos. Dimensiones. Multiversos. Todos los Dioses y las mujeres superiores que los parioron.

La versión femenina de un cosmos vaginal que lo peta con chorros de ese líquido que secreta la mujer que eyacula sobre un público presente ante la afirmación del cuerpo de la mujer libre y empoderada de su sexualidad frente a un grupo de hombres, y tan sólo, una que otra mujer que acudió a la Feria de Cine Erótico de Barcelona, el la Farga. Y mi asistencia a lo que aquí se mostró a la banda local. A los que aquí nos tejimos una idea de lo sexualmente posible en los planos de la imaginación machista simplificada frente a un público que demanda exactamente ese porno. Esa erótica de lo que los directores hombres han querido trasladar en sus tramas de imágenes que tienden a la simplificación del orgasmo y de la reunión de un cuerpo desnudo frente al otro. La sexualidad sin límites. El acto de los cuerpos sexualizados por los hombres del sector. Los fotógrafos. Los directores. Los productores. Los hombres orquesta. Los folladores. Los emprendedores. Los actores. Los hombres fuertes. Los hombres maduros. Los hombres imperfectos. Los hombres sagrados. Los hombres libres. Los hombres homoerotizados. Los hombres erectos. Los hombres vaginales. Los hombres anales. Los hombres duales. Los hombres putos. Los hombres homosexuales. Los hombres bisexuales. Los hombres asexuales. Los hombres hipersexuales. Los hombres feminizados. Los hombres feminicidas. Los hombres femorroides. Los hombres invisibles. Los hombres ministeriales. Los hombres respondones. Los hombres atemporales. Los hombres honestos. Los hombres folladores. Los hombres que anhelan el sexo. Los hombres sensibles. Los hombres buenos. Los hombres falibles. Los hombres fálicos. Los hombres amorfos. Los hombres ilustres. Los hombres insulsos. Los hombres apestosos. Los hombres imbéciles. Los hombres cabrones. Los hombres bailantes. Los hombres pachecos. Los hombres huevones. Los hombres solos. Los hombres aterrorizados. Los hombres pedos. Los hombres extremos. Los hombres sin límite. Los hombres insolentes. Los hombres valientes. Los hombres coherentes. Los hombres cagados. Los hombres rallados. Los hombres rayados. Los hombres rajados. Los hombres culpables. Los hombres soquetes.

Carme Trilla. La demanda de alquiler. Acceder a una vivienda buscando alquiler. Las persoans que ya están en alquiler. Las proyecciones de futuro. 43% de las familias. 40% del pago de la vivienda. El ratio más elevado de Europa. Lo que aquí se cuece, ustedes, Europa, no lo viven.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

También es mi primer día como europeo. ¿Y la europea?

Tributo a presidentes insulsos.

Mi libro de Sant Jordi 2019.

Voy a firmar nueve libros.

Voy a vender 999999 libros en nueve días alrededor de Sant Jordi en la nueva capital de la última república: Ticataluña.

Voy a cerrar el juego aquí.

Lo voy a desvelar. Un velo. Eso es. Ha sido siempre mi intuición. Pero escribir no era lo más evidente. No sabía qué hacer. Todavía no lo sé. Pero en algún sitio expliqué que era lo que tendríamos que asumir: ser autor. Decir algo. Para ser leído. Hacer libros. El editor que nunca fue contratado por ninguna editorial. Ni la suya.

Sexto Piso.

Mi editorial. Somos una familia. Una tribu. Era la idea. La construcción de la visión de unos ilustre insolents de mi palomilla en la ciudad: NEWDF. La capitalidad del último continente. Fuck Trump. Think ticatalán.

And some fuckers went on reading. They were told in a twit how to start reading at this coordenates in the new web system. NWS.

That’s the band name. NWS. And there’s going to be coding. And I am going to show you that I don’t need to know the code. I just have to make the story bigger than Job’s.

A mean the Bible guy.

Hahaha. I laugh out loud. Nobody writes that anymore. Wonder, huh.

I doubt you do. You see. I don’t fucking trust you man. You aint clean shit. I know my fellow New Américans. I went there to great them. And I was received in the border with my brothers and sisters from my continent: Central América.

Make Central América central again!

That’s my campaign slogan.

All you motherfuckers care is marketing. Look at your fucking company. Who rules?

The financial guys, off course. Learn the mathmatics or shut the fuck up.

And that’s how classes went on in my New University Complex System (NUCS)

NUCS brough nukes down.

Nukes fuckers.

The macho man military broad band. The lawmakers, judges, law firms and police. Run by man. Good old man. Men. Men at bet. Men et all. Men dick. Men erectus. Men homo. Men incapable. Men alone. Men …

Los pisos. Vivir en Barcelona. Lo dificil que es vivir en este podrido país. ¿Cuántas viviendas hay en el SAREB? Los peores activos. Zonas chungas. No hay ciudades. Los bancos y las SAREB. Vivienda social. 2400 escasas. ¿Qué tan rápido y bien construimos?

El objetivo habla hoy de vivienda. Esta noche es el tema. Como si no fuera en lo que yo me vine a especializar. Hoy hablé con Andrey. Está haciendo el master de la UB de Bernardos, y me dijo que estaba a nivel de «genio». He is a fucking genius. Genius level, he said. I couldn’t fucking believe it. He was trying to make god the very same person I despise. I might be judging a person by book cover.

Vólumenes tan grandes. Algún banco cae. La vivienda social. Blanca Río. El alquiler. Lo que tiene el ministro adelante es un problema muy grave. Recuperar esto. Un pacto de estado. Solucionar el problema de la vivienda. Irse a vivir a un sitio en las afueras de la ciudad. Cambiar de barrio. Irnos a vivir en las casas de arriba. Las terrazas de nuestro nuevo barrio. Cómo vamos a cambiar esta parte de la ciudad. Esta manera de transformar el sitio. La narrativa. La historia que se cuenta con un edificio. Uno que diseñemos nosotros. Con este arquitecto. Un proyecto a medida. Por hacerlo con otros arquitectos. No sólo con los nuestros. Un proyecto en el que los nueve edificios se iban a llenar de gente de aquí. Una nueva ciudad capital aumentada. La recepción de más millones de personas. Y asumir nuestro crecimiento. Las siguientes anillas alrededor de New Barcino. Las relaciones sociales con los constructores de esta nueva ciudad. Esta nueva urbanidad. Una capitalidad de algo más. Las nueve viviendas de premio de arquitectura Pricker colectivo. La colectivización de los 9 arquitectos de la urbanidad local: capital uno. Capital dos. Capital tres. Capital cuatro. Capital cinco. Capital seis. Capital siete. Capital ocho. Capital nueve.

Con nueve nuevas ciudades tenemos suficiente para reagrupar al resto de desplazados que requieren las economías de escala de estas nueve muestras de multiversalidad urbana: las capitales de la nueva cultura multiversal. Una grande y única: dual. La contradicción de todo lo que nos españoles nos introdujeron… y la europea.

Soy un insolente de la más bananera de las colonías. Lo más gringo que vuestros pulcros ojos han podido imaginar en chaquetas mentales mientras dormías, hijos de la gran puta. El acto de insultar al macho ibérico español más soplapollas. Gilipollas no es suficiente insulto para brindarle lo que le amerita su propio ejemplo: su obra. Lo que lo convirtió en Grande de España, que los que no son grande, ignoran lo que es tener. Esa expresión de clase del ser español. A eso entro, y por alguna razón, no me sorprende. Sin embargo, me interpela. Y me prengunta si debo ser correcto y educado como quisiera Jesús que me comportara en este particular momento, ante esta particular interpretación de las instituciones a las que correspondemos credibilidad con nuestra liturgia diaria. ¿A quién brindamos nuestra atención y nuestro tiempo? ¿Quién maximiza los ingresos de mis externalidades? ¿Quién se queda con mi innovación? ¿Soy empresa o libre?

La idea de los empresarios.

Lo que los llevó hasta ahí. Los hombres de negocios. Sus objetivos capitalistas. Hacer dinero. Tener éxito. Ser parte de algo más grande. La visión del líder. El texto que nos lleva a idealizar nuestra estimación por su persona. El vitoreo público. Volar por los cielos. Meter el gol. Gritar gol. Fundirse en ALLS. Llegar. Dar placer. Ser paz. Ser Pau. Orgasmear. El nuevo chillaoutismo. El chilautista. La aso.

LA ASO: CHILAUTISTA.

Nadie se atrevería a montarla. Es la historia de sí misma. La idea de un negocio que no existe. No tiene concepción. Es un pensar en cosas chingonas que Chicharito nunca vio venir. Y él, sin un pedo, te la compra.

Chicharito, órale. Vamos a jugar juntos. Como dupla de ataque. Yo fue nueve en Coapa. Un poco de respeto. Entre un chiva y un águila arreglamos el pedo. Fundirse con el rival: esa es la onda que nos salva.

Ahí les va el pedo. Nosotros somos maleables. Y pecadores. Y bien pinche calientes. Y se nos va el pedo. Y más pedos. Pero no mames, cómo amamos comer vergas. No mames, nos encanta. Los New Mexicans comemos la verga más agusto del mundo. Te lo juro, cabrón. Cabrón. Caabrón. Caaabrón. Caaaabrón. Caaaaabrón. Caaaaaabrón. Caaaaaaabrón. Caaaaaaaabrón. Caaaaaaaaabrón.

Los nueve estadazos del maestro.

Y cada subida de dimesión otro pinche pazote.

Así cabrón.

¿Cómo la querías, sino?

Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga. Verga.

Nueve vergas erectas desnudas tocandose los glandes.

Es puro guión.

Casting de nueve putos mexicanos.

Por sus puras vergas.

Bien pinche erectas.

Casting Director: Marcelo.

El director.

La otredad. Ser puto en NEWDF.

La homosexualidad urbana. Lo que les gusta mamar verga a los que maman verga en la capital.

Esa es la libertad común de las nueves capitales. Si las otras ciudades no lo pueden entender, vale verga. Se trata de capitales totalmente libres. Liberadas de la peor de las verguenzas colectivas. Sus propios demonios condenatorios los liberan en otra dimensión. Y no siempre se puede estan en todas esas partes que la física cuántica nos promete. Y sin embargo creemos. Y expandimos nuestra mente.

No entiendo por qué no estóy en Manchester siguiendo al City para un procomún que me lo pide. Y se lo brindo. Por lo que entre ambos creamos. Y hacemos de nuestro equipo la historia. Ponemos a ese nuevo jugador que lo transfroma todo. El futbolarte primero. Y esa narrativa se expande en la ciudad. Y nos hablamos a la cara. Con nuestras múltiples versiones. Sobre la cancha. Para satisfacer a una afición. Por jugar así. Con esas normas. Ese futbol. Ese equipo. Esa obsesión. Esos artistas.

Los del Barça dejaron de ser los artistas. Ya aprendieron la lección. Quedaron listos. Las enseñanzas se conservan en el club. En lo que somos. En cómo jugamos. En lo que le exigimos a nuestro club. A los que vienen de fuera. A los de la canera. A los nuetros. A los de la ciudad. A los revolucionarios loclaes. A los líderes de la grada. A los que gritan. A esa comunión. A los que vivimos juntos el futbolarte. A los que vivimos juntos la revolución. Hasta la suerte ayuda a los virtuosos. Pep es el virtuoso más grande que ha visto el viejo continente, y el resto de las tierras de los continentes viejos. Nuestra novedad continental nos une por primera vez en otro concepto social que nos vehicula primero por la lengua, después por la cultura ecléctica de todas las coloníalizaciones de los europeos en nuestro querido último continente en emerger: Centroamérica.

¡Chihuahua tiene mucho que decir en todo esto!, le dije un día en Barcelona a una chica que nos topamos Emi, Quique y yo en frente del mercado de Santa Caterina.

Yo puedo ser el Kun Aguero de Costa Rica para que funcione el método de Pep Guardiola para nuestra humilde selección. Vea mae, dejémenos de ver el ombligo. Piense en los problemas que nos agobian. Resolvamos la vainas que nos pertoca.

Ens manquen referents. I no vam fer-ho be amb els nostres. Amb els veritablement especials. Els nois aquests amb un parell d’ous. Com en Pep. Quina ment. Quin ull. Quina pasió. Quin goig. Quin lideratge. Aviat parlavem a les escoles de negocis. Ara ja no es fa a ESADE, ni IESE. L’han actualitzat amb nous liders. Amb noves perspectives. Anem super ràpid. En Rodrigo Rato dona clases des de la presó. A gent que li agrada el que explica d’Economia. En sap molt. I les histores són bones. Es viu bé a la càrcel. Segons a qui coneguis.

Silva capitán. Pep necesitó a un Canario para expresar a un equipo inglés de ciudad de talante industrial. Lads. La pareja de Silva y su recién nacido. La cámara le enfoca. En Ingla terra ven los espectáculos de Pep. Aquí vemos al Barça. Hay quien sigue a Guardiola. Hay quien sigue a Pep. Hay quien sigue a Mohammed. Yo sigo a Medford. Mae, yo vi a Medford en Pachuca. Y salí en la tele en un reportaje de Faitelson en la ultra tuza, liderada por un mae tico, de Saprissa. Yo fui ultra tuza en Pachuca.

Golman llega a Guardiola despúest de 99 capítulos de otra historia. No hay más que ser Cervantes en este campamento de murcianos.

Dani Ings llega antes que el portero. Penal. El 9 ganó. Tiró con pausa mirando a los ojos al portero. Forzó el penal. Llegando antes. El portero no puede frenar una vez que se decide a barrer. Y uno debe librar de que el la toque. Ya no de llegar a controlarla después. No importa. Es sólo llegar, tocat y recibir el golpe. Y saber caer. Caer bien. Sin teatro del bueno. No Mou. No mou.

No mou res.

Aquest és el problema. Aixó no tira. I no ens enamora res. Res com abans. Com ell. En Pep no té mesura de comparació. I només ens queda Xavier Sala i Martín. I un nou país. Un nou estat a Europa. Una república. Un nou estat al mon.

On els os són gràcies al nostre nou joc al camp. Perque sortim a cercar als nous talents. Al que juguen així. No als altres. Millorem la competència. Fem lligues més bones. Anem a jugar a tots els camps de la ciutat.

Jugadón del City en el área del Southhampton. Nueve toques. Por la coherencia de seguir buscando la opción buena. Incluido el caño del Kun, la pisada, y la vuelta atrás. A la ayuda. El pensamiento Guadoliano. ¿Para qué tirar al bulto? No porque todos lo hagan lo vamos a hacer nosotros. El pensamiento diferente. La innovación con convicción. El acto de la fe en Pep. Hasta explicado por Sandrusco.

Nunca antes se había insultado tanto a los culés y a los antículés.

Nunca antes se había nombrado a toda España con tan etérea metáfora.

Los pelos en mi obra. No es cosa menor. Arrancarse los pelos dirige a varias psicoanalistas a un ejercicio especial para la próxima terapia. No te van a curar. Dejas de venir. Son intensas, no pendejas.

El portero de Pep se puede permitir erradas como la del penal. Pero su arte está en los pies. En la salvedad de tener un último hombre. Un portero con salida. Un pase más hacia atrás. El equipo que no lo tiene está tuerto en la salida. Juega a otra cosa. No abre igual el campo. Lo tienes o no lo tienes. No puedes no tenerlo en tu equipo sino tienes a este tipo de portero. Me chupa un huevo quién es el titular de Saprissa, Heredia o la Liga. En Costa Rica nos toca superar varios traumas. De una. Y sin mucha nostalgia. Vamos a darle la vuelta al tablero.

Pep celebra el cuarto gol antes de ir al descanso. Se encara con su afición. 99 hombres y una chica. Algo distinto a Barcelona. Still, home. Us. Comunity. Values. Team. Effort. Running like Eto’o. Silva, Kun, Sterling, Guardiola. Al fin del mundo. Y yo hace nueve años que no veía un partido de Guardiola. Vaya guardioliano de pacotilla.

Paco Maruenda.

Bernabeu en El Escorial. Los padrecitos y el futbol. Los niños de la infancia. Los primeros entrenadores. Las bolas de pequeño. Jugar al futbol en pequeños clubes de barrio. La primera vez que jugué contra el primer equipo del Madrid. Me dijeron ¿tú juegas? Claro. Ayer vino un muchacho de 15 años, Santiago Bernabeu. No tienen una gran técnica. Corre mal. Lo que le falta de técnica le sobra de corazón. El alma del equipo. Cualidades que le llevan pronto a ser el capitán. Madrid de 500.000  de habitantes. Tertulias madrileñas. Futbol, política y toros. Ganarse la vida. La práctica del futbol no sólo no genera ingresos, sino que genera gastos. Me iba al teatro real a escuchar la música de las obras de teatro. Tienes que ser notario o abogado del estado. Pero a mi no me gustaban los libros. Pero por obedecer a mi padre, estudio la carrera. Lo único que puedes elegir libremente. el club. Confio en la amistad. Es más fácil creer en un amigo, que dudar de él. Un lobo solitario viviendo en casa de amigos. Completa las rentas de su trabajo con la de las fincas que le heredó su padre. Oposiciones en Hacienda. Le aburre. Vuelve a Madrid. De Oviedo. Los jugadores empiezan a ganar salarios. Su buen ojo para reconocer talento lo convierte en el ojeador del club. Luego delegado. La gira americana de 1927. Pro primera vez el Madrid cruza el Atlántico. Las cuentas y la habilidad con la que gestionó las dificultades. La junta le hace directivo. En 1936 el levantamiento del General Franco. Guerra civil. Barnabeu. He visto cambiar al país muchas veces y ya no me queda más credo que el Real Madrid. Gil Robles, su amigo, él lo fue a ver. Su amigo Valero es fusilado. Un jugador de Madrid también fusilado. La sinrazón de la guerra. Compañeros de club se matan en el frente. Se pasa a la zona nacional. Hace la campaña de Cataluña. Cabo ojeador. Una tarde le descubren de otra compañía y les convence que son del mismo bando. Y salva la vida. La astucia del español del madrid. Tras la guerra intenta ayudar a la viuda de su amigo. Encontró el cadaver de su amigo. Soltero empedernido a sus 44 años. Menos daño te hará un hombre que te persiga para matarte que una mujer que lo haga para amarte. María, mujer de caracter fuerte, de buena familia. Nunca podría tener hijos. Tenía padres con negocios de impresión de moneda. Las gradas del viejo estadio se han desecho para hacer madera. Solo quedan cinco de la vieja plantilla. El resto exiliados. Socios dispersos. Reconstruir las gradas. Fichar a unos cuantos jugadores. El Madrid arranca en la liga. LE favor del régimen es de Atletico de Aviación. Cuando acabó la guerra los metieron a la cárcelo. Los directivos del equipo eran todos coroneles. En 1943 en Les Corts. Final de la Copa del Generalisimo. Pierde 3-0. El recibimiento del público catalán. Directivos hacen un llamamiento para no repitr lo que los catalanes hicieron. San Martín era un polvorín. Los presidentes dimiten. Sugieren el nombre de Santiago Bernabeu. No era nada de nada. Solo un futbolista amateur. No te preocupes, María. Antes de un año me han echado. El Madrid de  postguerra. Rafael Salgado aprueba el plan de Bernabeu para construir el nuevo estadio. Multiplicar por 6. Desde la prensa catalana se le tilda de loco. Bernabeu en los medios. En la Gran Via se formaba una cola. En muy poco tiempo se dio cuenta de que triunfaron. Los madridistas arrebatan las acciones. Los obreros que lo construyeron se hicieron del club. La base obrera del club. De los primeros 40.000 socios, burgueses serán 20. Nobles pues. Un equipo de segunda con un estadio de primero.

Decide mirándoles la jeta. En la primera impresión se demuestra todo lo que lleva dentro un ser humano. La jeta es lo más importante. En cambio a las mujeres es muy dificil cogerles el tranquillo. Ya son demasiados los que entienden de futbol. Trato con federativos, periodistas y políticos. La relación co nlos medios extranjeros. Un joven de 19 años. Trabajador incansable. Un empresario que construyó teatros y produciendo espectáculos. ¿Pero Santiago? ¿Cómo lo vamos a pagar? Muy fácil, lo vas a pagar tú. Me voy a centrar en los fichajes.

En Reus para. Lee que Barcelona quería fichar Cologni. Un emisario blanco con un maletín. Lo ficha. Millonarios. Cuando lo quiera traspasar me avisa. Barnabeu negocia con Millonarios. Su club de origen tiene los derechos de por vida. El club Barcelona negocia con River Plate. Millonarios pone una denuncia con FIFA. Arbitraje de Armando Muñoz. Dada la complejidad. Madrid y Barcelona compartirán al jugador año a año. El presidente dimite. La junta gestora rombe el contrato. Di Stefano. Ningún jugador es tan bueno como todos juntos. El estadio nuevo. Seis veces más grande. El club saneado. Campeón. En nueve años. Don Santiago, le decía la gente. Hormigón. Lo primero que hubo en la Castellana. En aquél entonces. Se junta con un parisino. Bernabeu y el francés, su talento y carisma puestos a la Copa de Clubes Campeones Europeos. Copa de Europa. Champions League. Empezar perdiendo y dar la vuelta al resultado. Una de las muestras del club. Que se empezó a ver desde el principio. Como si la historia fuera nuestra. Segunda copa de Europa. Baja al vestuario. Les hablará al corazón. No tenéis cojones. No merecéis el escudo. Sangiaguiñas. Saltan al campo. Dan la vuelta. Y gana la segunda copa de europa.

Jose Luis Pecker entrevista a Gente Importante. Soy admirador de las personas populares que guardan su normalidad. La consciencia de la responsabilidad del jugador. El día que sea profesional. Yo no seré patrón. Bernabeu persigue a sus trabajadores para que apaguen las luces del estadio cuando no sea necesario. Tercera final consecutiva. Mejor embajador de España.

Nunca una palabra había tenido tantos sentidos con tan diferentes sensibilidades. España multiversal es así. No es ya la grande y una. Explotó. Se dirigió a todas las coordenadas en el cosmos. No tardaron algunos en conectar. Sin embargo, otros, no han asistido todavía a la cita que sigue abierta.

Yo soy un artista sin obra, un rockero sin banda, un poeta sin musa, un libro sin texto, un coito sin amor, un concurso sin antagonistas, una canción sin melodía, un locutor sin frecuencia modulada y un futbolartista sin gol.

Empecemos por ahí. Mi falta de gol. Es mi único indicador. No doy ni un paso más sin medir lo efectivo que puedo ser para el objetivo colectivo más grande al que podemos asistir. Mister, póngame a mí en vez de Don Lionel.

Así, como un futbolartista, con gol, banda de rock punk, musa en forma y acercándose con esa pícara sensualidad el día en el que le apece seducirme en el lugar más inesperado. Así de pronto conecté con todos los productores audiovisuales de la península. Permítame llegar por Portugal. Recorrerla toda empezando por Porto, en ese punto en el que el río topa con las olas. El límite más sublime. Las mentes libres creadoras de esta esquina de tierra que se conecta con Matosinhas como uno le filtra un pase a otro nueve que las mete todas. Yo si puedo entenderme con alguien en este país es primero con Lio, luego con Luisito, y con Dembelé tuve un momento rapero que nos llevó de vuelta a la plaza Cataluña para que Umtití saliera a matizar unos ritmos africanos que lo flipas: el poder del muchacho negro que consolida los próximos nueve años del rol del central del equipo de la ciudad. Mae, cambiemos el club de arriba abajo. Mae, cambiemos el país de arriba abajo. Es el momento. Todas las nueve ciudades lo van a hacer. Es una cita con el tiempo. Que se cita a nueve días de una cuenta regresiva que comienza hoy. El cero. O. 0.

¿Usted nota la diferencia entre un cero y un uno?

El trabajo en equipo en España es Masterchef. Antonia. Como la del abuelo que se suicida. El que le hablaba de Schopenhauer. Verga, ¿ya te hablaron de él? Un pinche filósofo alemán me vino a decir un día en la mítica plaça del Dubte: «Qué onda, cabrón, yo hablo ticatalán. Cabrón.»

Y quiubo.

Mae, me entran escalofríos.

Yo me siento listo.

Lo que quiero hacer es jugar futbolarte y meter los goles de todos los equipos de la ciudad realterada.

A las argentinas les encantó estar realterada.

¿Sabés cuántas minas se corren en un mismo suspiro juntas en todas partes? A todas horas. Cada minuto. Cada segundo. Si el éxtasis de una mujer fuera la conexión perfecta con el lugar más sagrado de la existencia: la presencia del amor. La desnudez propia. Y la ajena. La libertad de estar aquí: juntas. Y nos sentimos libres. A la distancia. Y no tan lejos.

Aca mismo se vino un grupo.

Y más de un gentelman corrió ahí mismo.

Un sprint precioso.

Ahhhy, papá.

Eso mamita.

Rica.

SSHSHshshhhhhhlmsdch

Esa ché final es la diferencia en los labios con la cé.

Cé y ché… ¿llevan acentos?

Cé y ché… llevan acentos. Se puede plantear como una pregunta. Pero tiene más huevos hacerlo como una afirmación.

La nueva vida adquiere este último párrafo como el centro de toda épica surrealista futura, a partir de ahora, en su quest final porque la insolencia mande sobre los cretinos que ahora rigen nuestra existencia. La ley local. La ley de los ciudadanos. La ley de los espacios públicos liberados del miedo en el que hoy nos mutamos nosotros solitos en un sitio menor. Inseguro. Con la paranoía de los vecinos del norte. Y con la narrativa popular generalizada entre la raza más democraticona de la muestra a la que asistimos a la plaza pública, o al parque de juegos diseñados por los arquitectos locales que en proyectos del ayuntamiento ocupó el espacio público por el bien de la convivencia entre diversos. Estamos redefiniendo la ciudad en sus nueve dimensiones cha cha cha cha cha cha cha cha cha.

Carlos Aute. En plena promoción de su nuevo disco. El artista venezolano por España. Conozcan nuestra cultura. ¿Qué conoce el español de mi país? Esa es la pregunta que debemos hacernos todos los que fuimos a Tortuguero y tuvimos ese contacto con el Caribe. ¿Cómo nos cambió? ¿Qué nos sorprendió de su mundo inferior? ¿Cuántos machos le quisieron dedicar un poemilla o la invitaron a bailar salsa en la discoteca del pueblo?

Ojo. Paz Vega en Puerto Viejo. Las historias de cómo una musa transita por el viejo oeste del Caribe. Es como un viaje al Viet Cong. Con gringos y toda la vara. Pero aquí nuestra regla prevalece. Somos locales. Los ticos tenemos nuestras varas, pero en el juego este de las autocreencias, pongámosle duda a todo. Descartes, papá. Desde primero de primaria.

¿Quiénes fueron los idiotas que eliminaron la Filosofía de las escuelas españolas por decreto ley? Alguien lo hizo en España. Voy ha hablar sobre el país que me acoge desde hace diecisiete años, a punto de llegar a la mayoría de edad. Soy tan sólo un adolescente que llega al punto de la idealización de la libertad total que no llega con la madurez sino con el tiempo exacto entre el día que naciste y hoy. Hasta que llega ese cumpleaños. Dieciocho. Como si los números tuvieran todos un sentido esotérico por explorar todavía. Y por tanto, hacerlo ahora, con el favorito, no es más que un placer que se antoja plausible de avocarse a adicción. Bingo. Gringo. Pringo. Mango. Tango. Conga. Tanga. Panga. Flamingo.

Una historia de la playa Flamingo, en las costas del Tico Commons. El centro de nuestra filosofía es una épica multiversal. La historia de todos. Aquí mismo. En esta red social. ¿Qué red social? Esta otra. Una mía. ¿Qué importa cual? Son todas ridículas. Es cómo solucionamos el problema general. Ya. Aquí. Ahora. Ipso facto. Nos vamos a un directo que manda una revolución postpostmodernidad. Un momento justo en el que el tiempo presente se solucionó a sí mismo en un contexto pleno del placer de pertenecer a esta especie que viaja en esta nave. Damos vueltas al sol. Somos esclavos de su gravedad. Escape velocity. Go. You. Fuckface.

I am sorry. I don’t mean any disrispect. But nowadays you can’t be a writer and a bum. If you hit the bell, you are up there. Like all those insolents bastards in the past. I am one of those. I know. I’ve been there with great insolent nine. It’s what they are saying. What they are writing. What we should open our eyes to. The great nine ghosts. The nine poets and the nine muses. It’s machista, I know. I must allow myself to fall there too, with a taste joke about the wrong thing to laugh at with the collegues. Colegas. A la española. Los catalanes no tienen colegas. Ellos tienen otro tipo de amistades antimanada.

El ticatalanismo es feminista.

Esto es auditado hoy día por su aprobación en directo. Lo que ellas opinan es vital para transformar un hoy ahora completo. El tiempo pleno. Y usted en medio de esa plenitud. Porque asistimos todos. Otra vez. Como a una saggrada lectura. Una historia de amor que siempre acaba en el éxtasis colectivo más alegre de la noche: usted follando. Una de esas noches. Uno de esos días. Uno de esos cielos.

Es la oscuridad del pensamiento cuando se refleja en las cosas más hostiles que suceden en nuestras narices. ¿Cómo no vamos a darle importancia a estos temas? ¿Por qué nosotros no estamos haciendo nada? ¿Qué toca hacer como individuo además de escribir en facebook, o publicado en uno de los 99 periódicos robustos de la urbi et orbi.

Que lo sepa todo el mundo. El juez de la condena de los que tratan con inmigrantes, capturan a las más mujeres más frágiles de la sociedad para forzarlas a entrar en redes de prostitución que llegan a tu ciudad, al prostíbulo de tu ciudad, a salir de una deuda adquirida para venir a ganarse la vida en tu ciudad impoluta, su estado de fe renovado, magnífico polo de equilibrio con el principal polo de atracción del poder magnífico de la Iglesia Católico, su capital, su ciudad estado: el Vaticano.

Con la Iglesia hemos topado.

España. Número uno otra vez. Chévere. Lo venezolano que es España explica un poco porqué las cosas son como son. En todos lados. Y el resto de latinoamérica se parte de risa porque aprovechás y te burlás de dos pueblos a la vez. El ser de aquí. El venir de allá. El peso que se tiene en la crítica especializada para que se reconozca la obra de un desconocido que de pronto se presenta en sociedad y la rompe como un gaucho originario, una de esas contradicciones de las fronteras. Las historias mínimos de los tipos que viven en la frontera. Los que ahí viven sus pasos canoas. El sitio en el que va y viene el de el otro lado. La vecindad. Como el chavo. Tenemos paz y fronteras permeables. Nosotros admitimos que los nicaragüenses que aquí viven nos han hecho una ciudad más robusta, capital de una urbanidad tropical que se vanagloria de estar atendiendo a un momento revolucionario de la historia. Vamos a construir de nuevo la urbanidad que nada vale en nuestro dañado valle. pero eso somos. Un valle. Vamos a llenarlo bien, sin lastimarlo más. Vamos a diseñar un paisajismo de nuestra huella urbana en nuestra capital multiversal: la nueva ciudad en trópico que resulta de unión de Cartago, Alajuela, Heredia y San José. No nos conformamos con una capital con problemas de personalidad ante los diferentes barrios de su gran urbe. Ya no somos aquella ruralidad. Pero aquí reestablecimos un sistema bancario potente. Alternativo. De proyectos productivos con los mejores rendimientos del mercado local. Vamos a construir nueve ciudades. Con nueve arquitectos cuates.

Los nueve arquitectos:

1. Eduardo Cadaval.
   
2. Francesc Aromir.
3. Caterina Prata
4.  
5.  
6.  
7.  
8.  
9. Armando Gallo Pacheco

Yo fui a trabajar. Y me quedé prendido de algo más. Algo que no era lo que venía a buscar. Resulta que la búsqueda era yo. Ya lo sabía desde hacía ya unos años. Pero algo aquí se removió. Y empecé a pensar que quería tener cosas sobre las que escribir. Imaginarme mundos para poder revertir la situación que me asfixiaba de la realidad. La contradcción del privilegio. Aquí y allá. En mi realidad pequeño burguesa de un latinoamericano que se muere de hambre en la urbe de la última capital de un reino nuevo. Ticataluña. Imaginen, pues, que Ticataluña es una realidad, pero en vez de república, la concebimos como un nuevo reino. El Reino de Ticataluña.

Yo Golman Elizondo Pacheco, por los fueros vascos que acompañan el juego que se despliega en el escudo de armas de mi familia, como la consecusión de un ciclo que se cierra finalmente. La vuelta a otro giro. Una vuelta más. Como si se preveiera que algún día vamos a dejar de dar la vuelta al sol. Mientras el clima cambia y nos vamos al carajo. A penas en un abrir y cerrar de ojos para los que lo miran desde afuera. Llámese Dios Padre, llámese Jesús, llámese Paloma, llámese Allah, llámase Mohammed, llámase Moises, llámase Pau, llámese María, llámase Marihuana. Podría haber incluido a Dyonysos o a Nietzsche. Ámbos la misma cosa, y con libro sagrado que estimar. Este es otro libro. ¿Cuántos libros más necesitamos para la liberación? La tensión de estar aquí. La tensión de apoyar políticalmente lo que a todas luces es la infamia más violenta que puede realizar un estado en nuestro nombre. Y de pronto vemos la reacción de los nuestros. Nuestros ciudadanos. Y nos sonrojamos. No van a ser ellos los que nos representen ante el mundo. ¿Esto cómo nos lo comemos? ¿Le quieres explicar a tu hijo lo que opinas al respecto? De pronto unos xenofobos te enganchan en su red. Y te ven juntos en público. Y te confunden. Eres de ellos. Crucifíquenlo. Ahora también lo haríamos. Escogeríamos mal. No sabríamos distinguir. Y culpamos a los pobres diablos que se divertían en la plaza del tedio abrumador de existir. ¿Barrabás o Jesús? ¿Qué grita la peña? ¿Qué dijo el de la toga? ¿Qué estamos votando? ¿El indulto? Como a un toro bravo, el indulto de los políticos ticatalanes será visto en los libros de historia como un tributo del gobierno a la corridas de toros bravos. Como el semen de la polla de Rajoy. Como el semen de la polla de Errejón. Un chiste puede ser machista para ambos lados de la balanza dual de esta España previsible. Coño. Si Orwell viera esto. Un programa desde su plaza. Como si tuvieramos algo que decir los que somos de este barrio. Un gesto de revuelta. Un underground con una música singular. Una narrativa de otra ciudad capital. Un estado-nación superior. Como otro Vaticano. ¿Qué se necesitó entonces? ¿Dónde están los apollos locales? ¿Quién dijo yo? Formar parte de la revolución social más contundente de un nuevo sistema político de cero a 9. La tentación de asumir una dimensión más a lo que hasta ahora nos habíamos planteado posible. Un posibilitismo que indulta a los toreros viejos y muertos y salva al toro y a la fiesta, como un gesto de comunióninapelable que se juega en la plaza de toros de la Monumental, como si el festejo de un ciclo que vuelve a ser glorioso. Como si fuéra una multinacional con presupuesto para demostrarle a sus chicos que esta es nuestra fiesta. Que bien aha valido la pena. Y que ahora, hoy, la empresa paga. Porque está en nuestro ADN triunfador. Porque tenemos clase. Y nuestro pueblo avanza junto. en una fiesta nacional traslocada. Rompimos con nuestras barreras mentales. Y nos dirigios a otra parte. Un cambio inesperado. Un giro dramático al final. Un vuelco de guión. Lo único que se puede esperar con una película tan mala como la que estamos viviendo: los cretinos en el poder. La revuelta de los insolentes. La última revoución. El deseo de revertir con lo preestablecido. Vamos, coño. ¿Qué esperas?

Antonia vs Carmena.

Mario se lía pero es un perfil que gusta a los suyos y a los otros. A todos pues. Se le permite la extravagancia de ser una estrella de rock. Y persona.

De la nada. Ha venido a visitarnos un chef sin estrellas michelín ni restaurante y sin na de ná se planta ahí entre la estupefacción de todos los aspirantes a masterchef, como si de pronto pudiera llegar un don nadie y convertirse en una celebrity en una noche de domingo. Venga hombre. ¿De dónde coño salió este fantasma? ¿Cómo se nos coló? ¿Quién coño le aprovó los papeles? ¿Quevedo? Dígale a Miguel Ángel que venga para acá en este momento.

El nuevo aspirante se hacía llamar Golman Elizondo Pacheco. Mientras concursaba filmaba. También llevaba una libreta y escribía guiones que Santiago Segura le corregía. Boris editaba las novelas que había escrito. Paz Vega le explicaba las nueve técnicas de la actriz contemporanea. Mi musa y maestra, como toda mujer afirmativa, que se afirman en su cuerpo y desde ahí nos desbordan con la singularidad de la mujer completa que se funde en su propia visión creativa de su ser ante el mundo, en el día a día, en su faceta más libre y afirmativa de su verdadero ser en la búsqueda más sublimea la que aspira, y en medio del pensamiento se acerca a la luz y se funde en ella. Como es. Sagrada. Completa. ALLS.

María le enseña nueve técnicas personales que le salen de votepronto. Las nueve historias más descabelladas de cada uno con la disrupción de este personaje con historias que contar y la incognita de su cuchara. ¿Quién coño es este tío? En las redes sociales, la peña lo flipaba. Un día es estos en los que se volvió loco. Como si de pronto se dejara llevar por lo vulgar de la televisión pública nacional. La conexión con el pueblo unido. Los que ven la tele. España. Y Cataluña es España. And Catalonia is not Spain.

The two live together. I have seen them. They are both part of this new city. In this new place we long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

Long together ALLS.

¿Qué te exige España?

Que salgas a cantar y que te lo juegues todo a ir a concursar a la tele. Y ganar un concurso en el que te enseñan a cantar. Y si sabes contar chistes debes enfrentarte a los comediantes de los clubs de la comedia. Esos teatros con Leo Harlem’s en la puerta. ¿Tú quién coño eres? ¿Y crees tener gracia? Y aun así, entro y digo mi set. Y la gente se caga de la risa. Porque hacer reír no me cuesta.

Las nueve cosas que no era y dije ser en mi curriculum.

1. Chef
   
2. Futbolartista
3. Rapero
4. Arquitecto
5. Actuario
6. Showman
7. Autor
8. Broker
9. Pacheco

Con estas farsas me despido. Porque ya nunca más hablé. Los nueve primero días de un despertar de mis canciones enmudecí durante nueve días. No hice ninguna promoción. Sólo asistí al despertar de toda la existencia. Y me quedé ahí. Pasmado. En una experiencia postreligiosa. Como si una canción así pudiera tapar a toda la tradición conservadora de la otra España, la que huele a caña, tabaco y brea. La perezoza. La de piel dorada. La madrileña.

No se sienta usted ofendido. Déjeme expresarme a mi manera desde mi visión playera. Desde mi visión a punto de irme. En la frontera con otro lugar. Al que quiero retirarme. No por nada. Aquí yo ya no tengo nada más que hacer. Gracias por aceptarme. Me voy el pasaporte que quería. Habéis caido en mi red. Ahora ya… a vivir del cuento.

Ole el vaquerizo, aquí ocho semanas. María Castro se va a casa. Todos tienen pena. Una tía luchadora y trabajadora. La alegría de esta edición. Sonrisa por… que me voy a casa. Aquí sigo. Se hizo un silencio en el plató. Cascaret. La alegría de la casa. Es un programa superdivertido. Super intenso. Agotador. Mis compañeros son excelentes todos. Maya verá el programa. Me verá sonreir. Estarás contenta. Aquí está la María Castro. La de verdad. No la que pretendo ser cuando actuo. Que no lo pensé yo. Yo solo interpreté las palabras de otro, con la intención de un tercero.

La entrada. La salida. Todos van a salir por la puerta. Hay que grabarlos. ¿Quién será el próximo en salir? La tele juega contigo. Y lo sabes.

El postmasterchef. Una comediante y una diva. Bibi Fernández. La mujer más bella de aquella España que jeamos atrás. La Nueva España volvió. Y tomó su revancha de Moctezuma. Ya no existe. Se vendió el terreno. No se cerró.

Podría haber ofrecido nueve profesiones más que dudosamente se corresponderían con la realidad. Pero podría interpretarlas. Al menos un rato. Un revolucionario. Un candidato. Un consejero. Un fotógrafo. Un cineasta. Un director de teatro. Un pianista de orquesta. Un presentador de late night. Un gafer de Hollywood. Un guionista de Netflix. Un autor.

I just became a comedian. Right there. I was watching TV and I saw it. The laughing at the edge of sanity. Mental jokes. Roasting James Franco from Comedy Central. This is new shit. All the funny guys are there. And the big young guys too. And the funky dudes from cities your have never heard of. Like everything ends in a New Américan capital. NLA. Nuevo Los Ángeles. Con el acentito en la a. En ticatalán.

La nueva lengua verdad. Hay sitios que siempre van a parar al mismo lugar. Mis temas centrales. Lo que forma el nucleo de la idea que va dando vueltas sobre un mismo esquema. Esperen. No se vayan. Esto apenas empieza. Y todavía nadie me ha mamado la verga.

Un mexicano haría este chiste en NLA. El resto banda que no entiende el chiste no rie. Los mismos cómicos que reían la gracia del programa de James Franco ahora no tienen expresión de entender lo que pasa. No entienden el chiste. Ni la lengua. Ni los códigos de otro idioma. Se burlan del que habla español, como si parte de ellos no fuera cultura hispano hablante. ¿De verdad estas personas no hablan español? ¿Qué puta cultura tiene esta gente? ¿Showbusiness? ¿En serio? Literatura para minorías que quieres una existencia superficial en el capitalismo libre que les permites ser sublimes gansitos en un mundo imaginario de Hanzel y Gretel. Una referencia básica para los pobres.

Cultura. En mayúsculas. Teatro. Ópera. Puccinni. Goldoni. Ninguneando a Tenesse Williams en los barrios más progresistas de las ciudades vacias de las capitales del mundo occidental antes de la Gran Revolución. La última. La buena. La transgresión al sistema resuelto; multiversal.

Mundo idiota. Espejo de nuestras contradicciones. Migrantes con los huevos bien puestos para buscarse la vida. Y tener una oportunidad de transgredir la violencia que hemos generado todos. Con nuestra insensible mirada. Nuestro tranquilo pesar. Nuestra incapacidad de actuar sobre los territorios dejados de la mano de Dios. ¿Cuáles son las oportunidades de los tugurios de nuestros estados? Miseria ya tenemos aquí. ¿A dónde quieren que vayan? Aquí vienen. También aquí. A mi país. Y yo los defiendo. Ellos son yo. La ilegalidad de quien transgrede toda la norma. El momento crítico de salir a la calle a luchar. El acto de fe. Supera a la virgen inventada que nunca antes la vimos aquí antes de que llegara la Malinche con sus cuates. Nuestra gran políglota. La servidora de nuestro elixir preferido: la sumisión. Somos esclavos encantados de conocernos. Mexicanos. Eso es. No hay más que eso. Pero eso no quiere decir nada sino entendemos que también somos centroamericanos. Y esa parte mucha gente no la ve en México. Ni en Costa Rica. El motivo inverso. Odiar a un némesis inventado. Ahí está la moral por si no tiene suficiente con sus prejuicios xenofóbicos. ¡Cómeme los huevos, Maldini!

México es la muralla, sugirió Monge. Tiene razón. Como siempre. Esta vez están aquí. Los migrantes llegaron ya. Como los marcianos del cha cha cha. Esa no se la esperaban en la fiesta de mexicanos en la que tocamos en Nueva Los Ángeles. 

Los migrates llegaron ya. Y llegaron bailando el cha cha cha. Ricacha ricacha ricacha, así bailan nadando el cha cha cha. Ricacha ricacha ricacha, así cruzan el estrecho Gibaltrar. Como llegar Gilbraltar y haber llegado al Brexit. Y tener que lidiar con lo que ahora ahí tanto quieren a los que vienen de fuera. Los migrantes como problema. Los migrantes como oportunidad. ¡Cómeme los huevos, Maldini!

Yo soy español, español, español.

No lo puedo creer.

Diesisiete años aquí y ahora me pelas.

Déjate de ostias y fachas.

No me jodas que no lees.

Chúpame la polla capullo.

No te vas a salir con la tuya Lazarillo.

Nos hacen pensar que Valle Inclán quizás.

Acaso lo has visto alguna vez.

Lo has escuchado hablar catalán en la intimidad.

Has visto sus pectorales a su edad.

No te rías de los subnormales locales.

No es con ellos la contienda.

Es el victimario el que yo quiero.

No tan sólo el hombre masa.

Que España también sufre a solas.

Por querer tocar los huevos.

Como tener a Keylor y sentarlo.

Por Casillas o Courtois.

¡Cómeme los huevos, Maldini!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

¡Cómeme los huevos, Florentino!

Esa canción se convirtió en trending topic en cuestión de 99 minutos. Eso fue lo que me costó llegar al cielo. Era fácil. Primero desarmé la ciudad. Rompí el conflicto dual en el que se enfrascó la vaina hace ya unos cuantos años atrás. Cambié el oficio de observar. Me centré en crear un marco nuevo. Y me fundí con un recurso amable de lo que venía a ser un espejo. Quién lo iba a decir. Un juego de espejitos. Como el papá Juan Pablo II despidiéndose del pueblo de México desde el asiento de su avión, mientras millones de subnormales católicos salimos a la calle armados de un espejo a despedir al último sumo pontífice sin una cuenta de twitter. Urbi et Orbi. ALLS.

De aquí a nueve días me llegará una carta certificada que dice:

Finalmente nos lo hemos pensado. Tras nueve años de ires y venires por el proceso burocrático de selección de nuestro nuevos ciudadanos, le comunicamos que ha sido aceptada su solicitud para optar a la nacionalidad Ticatalana. Gracias por esperar. Si cualquier asunto durante este proceso le ha parecido lento o malo, no dude en decírnoslo. Tenemos buzón de reclamaciones. Y di sí. Metí una carta. Por el bien de mi propio país. Por la creencia en la multiculturalidad dentro de una renovada estructura de un gobierno consistente con una nueva ciudadanía de un colectivo de personas que forman parte de un plan transnacional. Pero esta vez, con la persona libre en el centro de nuestro modelo. Como una obsesión de cómo hacer esta nueva política fragmentada todavía en estos nueve bloques de macrodiversidad. Los agrupadores madres. Y las multiplicidades espermatozoicas. Los 999999999 espermatozoides posibles.

La escala del tiempo espacio se va por jardines de sederos que se bifurcan como si Bolaño quisiera volver a la lista de espera de ese transpolantes que nunca llegó. Como si fuera fácil salvarse de la muerte. Como si escribir fuera necesario para un don nadie que llega aquí a amenizarle la vida los que editan libros y lanzan carreras con esclavos escritores de todas contradictorias regiones de la siempre amada Nueva España.

México vio a los hondureños, salvadoreños y guatemaltecos en su marcha a la frontera. Resulta que el muro era nuestro. Y ya estaba construido. Nos fijamos en uno sólo de nuestro límites. En el que queremos que vean los demás. El que nos ofende. No aquél otro en el que somos nosotros los retratdos. Mi tarea es hacer eso. Repuntar el valor. Quiero hacer trabajos de autor. Y mover ficha. Vender por mi cuenta. Con mis propias reglas. Yo pienso llegar ahí. Y lo voy a hacer ya. Sólo. Esta vez lo voy a hacer. Con ayuda. No tiene sentido seguir así. Sal. Salgo. Hablo conmigo mismo. No te puedes esconder más. Todo es responsabilidad mía. Por omisión. Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa. Soy fruto de mi cultura. Y mi religión también es mi cultura. Esa fue mi primera renuncia. Dios Padre. Y el espíritu santo. Sólo creí en Jesús. Y emulé su ejemplo. Me visualicé en una revolución definitiva de nuestro tiempos. Y grabamos lo que aquí acontenció. Y me mudé un día. Me vi repleto de tareas significativas. Cambié el orden de las cosas. A partir de una convicción de sumirme en el caos más sagrado. Y eventualmente, sin duda, la emergencia llegaría.

Se me va el tiempo escribiendo. Y denuncio. Y me quedo callado. Como si esto fuera inútil. Pero no consigo salir. Ni publicar. Ni recibir el feedback de una audiencia que no existe. Un fan. Ninguno. Se fue. Lectores. ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Qué te crees?

Me creo uno cualquiera. Uno más. Uno dispuesto a nunca más asumir la mentira de un cretino. Su sucio juego. En cambio busco abrir los caminos de los que abren todas las puertas. Los bendecidos. los hijos del esfuerzo y del éxito. Los chicos contrastados. Los nobles de nuestros tiempos. Los que suben por el ascensor social que los lleva a la parte alta de la fiesta. Y ahí nos fundimos. Empieza ya. Ahora. Aquí. En un deseo. Un suspiro. Un beso de un amante. Humedad íntima que prepara con dulzura la exploción definitiva de nuestra voluntad: tirad todos los muros. Desnudos. Entras.

Saciado el viento siguió  su rumbo. Sin prisa. Brisa. Saprissa. Qué risa. Marisa. Artemisa. Misa. Iza. Tiza. Matiza.

El tiempo pasa. Y uno va ahí. Junto con el resto. Dormimos. Algunos insolentes incendian la noche. Salieron a ello. Se juntan. Se encuentran. Y montan un pollo. Comen pollas. Soplapollas. Gilipollas. Pollo rico. Costa Rica. Poza Rica. Cosa linda. Cosa rica.

La libertad entera no existe. Hay, no obstante suficienets grades de libertad. Las matemáticas van primero en la lista. Junto con el arte. Cogidas de la mano. El futbol es más un pretexto para colgarse del juego. De su multiversalidad ya explotada por su dimensión social. Cómo lo vivimos. La creencia de nuestras afirmaciones como sujetos nacionales volubles. Hablamos en ingés. Conectamos con extraños a la puerta de nuestra casa. Nos fundimos con un turismo que nos abruma. Nos plantamos en un modelo que se repiensa de arriba abajo. Hasta aquí podíamos llegar. Esto es otra cosa. Alto. Deténgase. Tan sólo un momento. Suspire. Ciere los ojos. Cuente hacia atrás: nueve, ocho, siete, seis, inco, cuatro, tres, dos, uno, cero,…

De nuevo conectamos. Un sentimiento físico. Un lugar. Un ahora que nos acerca. Desnudos somos parte de esta nueva escena de familia. El tiempo desbloqueado. El canto de sirenitos. La música de Bach. El inglés que nos inunda con su luz. El extranjero que se asimila con lo que aquí decimos ser. Y nos transforma. Como ellos, todos, a el.

Bienvenidos al tiempo pleno.

Olividen el pleno empleo. Pamplinas. El tiempo pleno. La saciedad de un sistema posibilista multiversal. Nueve niveles de libertad. Nueve variables significativas. Como la multiversidad de esta capital. Un nuevo espacio poítico. No sólo una campaña. Un pequeño más. Un nuevo jugador de esta vez. Un disruptor universal multiversal. Lo nuevo se impone. Esto no va a cambiar. Así es como el conservadurismo y la transgresión se dan la mano. Con un juego de palabras. Una contradicción sagrada. El pez que se come la cola. Todas las metáforas de un mismo pueblo. Multiversado.